Mark Lawrence

La Fille et les Étoiles

Le Livre des Glaces – tome 1

Traduit de l’anglais (Grande-Bretagne) par Claire Kreutzberger

Bragelonne

À tous les professeurs d’anglais qui m’ont rappelé que, à l’école, il n’y avait pas que les sciences qui comptaient.

Prologue

Beaucoup de bébés ont déjà tué mais, dans l’immense majorité des cas, la victime n’est autre que leur mère.

L’enfant cessa de hurler lorsque son père le remit à la prêtresse, dont les incantations vinrent alors combler le silence.

C’est difficile à interpréter, un présage, mais quand l’oracle meurt, la bave aux lèvres, quelques secondes après avoir touché votre nourrisson, même une mère aimante a du mal à considérer cela comme un heureux présage.

En pareille situation, on recherche généralement un deuxième avis.

Sur la glace adamantine, par-delà les crêtes nordiques, il est un lieu désert où nul n’écoute les plaintes du vent. Isolée dans tout cet espace, une grotte, et dans cette grotte vit une sorcière. Ou plutôt existe, car comment affirmer qu’Agatta est en vie ? Elle se borne à attendre. Le sang figé dans les veines, elle attend, ne bouge que pour briser la pellicule de gel qui se forme autour d’elle.

Le père et la mère arrivèrent vêtus de peaux de phoque et de fourrures de hoola, les faisant passer pour de grands ours vagabonds qui auraient quitté le Sud. Ils déposèrent devant la sorcière leur paiement en sel, puis le bébé emmailloté dans des peaux de bête.

— Partez, dit Agatta dans un grincement d’articulations.

Elle huma l’air, fronça les sourcils, et sur son visage le givre se craquela.

— Le présent. (Elle observa le bébé à travers ses yeux voilés.) Ça m’a tout l’air d’être le présent. Une si fine pellicule entre ce qui fut et ce qui doit advenir… et il s’y passe tant de choses pourtant.

La sorcière attendit que les parents aient disparu hors de sa vue en examinant le bébé silencieux. Le léger rose de la peau contrastait avec le teint de la vieillarde, blanc comme les premiers stades de l’engelure.

— Mais qu’avons-nous là ? Une gouttelette de chaleur dans la froideur du monde.

Agatta tendit ses sens vers l’enfant, les déployant vers le passé et l’avenir, en quête des racines qui la guideraient vers la graine, qui lui permettraient d’en suivre la croissance à travers les ans, vers les embranchements de possibles lendemains.

— Voyons voir…

Main gelée contre peau tiède.

Aussitôt jaillit le feu. Un feu ardent et vif qui dévora la chair figée.

Les parents revinrent à pas prudents, moins attirés par le hurlement strident que par le silence qui lui avait succédé. Ils pénétrèrent dans la grotte, clignant des yeux pour les accoutumer à la pénombre, et plissèrent le nez en sentant l’odeur de chair grillée.

Agatta se tenait toujours là où ils l’avaient laissée, une main tendue vers le nourrisson, et l’autre qui fumait encore, repliée derrière son dos.

— Prenez votre enfant, et partez, dit-elle d’une voix pareille aux rides de pression qui se forment en pays de glace mouvante.

— E-et la prédiction ? balbutia le père.

Il aurait bien pris ses jambes à son cou, mais n’avait quand même pas fait tout ce chemin pour rentrer bredouille.

— De la grandeur, répondit Agatta. De la grandeur et du tourment.

Une pause.

— Et puis le feu, aussi.

Chapitre premier

Sur la glace, à l’est du Roc Noir, existe un puits dans lequel on jette les enfants trop différents. Yaz avait toujours su qu’il existait. Son peuple l’avait nommé le Gouffre des Absents, et elle avait porté ce savoir en elle tel un œil nocturne à l’affût au fond de son esprit. Elle avait l’impression d’avoir passé sa vie entière à graviter autour de cet abîme, et il l’attirait désormais à lui, comme elle avait toujours su que cela finirait par arriver.

— Hé ! fit Zeen en tendant le doigt. La montagne !

Yaz se tourna dans la direction que son petit frère lui indiquait et plissa les yeux. Sur l’horizon, un point noir se détachait imperceptiblement contre un fond de blancheur uniforme. Un mois s’était écoulé sans que le paysage offre autre chose qu’une étendue immaculée, mais en apercevant cette pointe noire, Yaz se demanda comment Zeen avait bien pu la repérer avant elle.

— Je sais pourquoi elle est noire, claironna Zeen.

Tout le monde savait cela, mais Yaz le laissa parler. À douze ans, il se prenait pour un homme, alors que ses réactions restaient celles d’un petit garçon.

— Elle est noire parce que la roche est très chaude, et que ça fait fondre la glace.

Zeen baissa la main. Yaz trouva étrange de pouvoir voir les doigts de son frère. Dans le Nord, l’habitat naturel des Ictha, les membres du clan perdaient jusqu’à leur apparence humaine à force de se couvrir de peaux et de fourrures. Même à l’intérieur des tentes, ils portaient des moufles dès lors qu’ils n’avaient pas à effectuer de tâches minutieuses. Il était aisé d’oublier que les mains étaient coiffées de doigts. Mais ici, au point le plus méridional vers lequel les Ictha s’aventuraient, ils auraient presque pu cheminer torse nu.

— C’est bien, tu as de la mémoire.

Son petit frère lui manquerait lorsqu’on la jetterait dans le gouffre. Il était joyeux, vif d’esprit ; il faisait la joie de leurs parents.

— Ah, vous l’avez localisée ? demanda Quell en arrivant à leur hauteur.

N’ayant pas la responsabilité d’un traîneau, il pouvait évoluer d’un bout à l’autre de la colonne pour assister les trente familles. Du menton, il indiqua le Roc Noir.

— Je sais bien qu’elle est immense, cette montagne, mais de près elle m’impressionne toujours.

Yaz se força à sourire. Quell aussi allait lui manquer, même si, à dix-sept ans, il était presque aussi vantard que Zeen.

— « Toujours » ? répéta-t-elle.

Quell avait assisté deux fois au rassemblement. Seulement une fois de plus qu’elle.

— Toujours, acquiesça Quell, parvenant presque à dissimuler un sourire.

Il attarda un instant son regard clair sur Yaz, puis se dirigea vers l’avant de la colonne, doublant les parents et l’oncle de Yaz qui tiraient ensemble le bateau-glisse, et prenant soin de s’attarder pour échanger quelques mots avec le père de la jeune fille. Un jour prochain, il demanderait aux parents de Yaz la permission de partager la même tente qu’elle. Il en avait en tout cas l’intention. Yaz redoutait sa réaction lorsque le régulateur la désignerait. Elle espérait qu’il démontrerait la maturité nécessaire, et embrasserait son destin sans faire honte aux Ictha en présence des tribus du Sud.

— Parle-moi de l’épreuve, dit Zeen.

Elle lui avait déjà expliqué une bonne centaine de fois le déroulement de la cérémonie, bien sûr, mais lors de son premier voyage vers le Gouffre, elle avait eu le même genre de réaction.

— Tout ira bien, répliqua-t-elle.

Les soucis de Zeen n’étaient rien. Simplement, la monotonie de sa tâche, le fait de devoir tirer un chargement au fil des kilomètres, jour après jour, lui permettait de laisser son esprit vagabonder. Le périple s’était révélé ardu, la glace se retroussant pour former des crêtes de pression, comme si elle cherchait à entraver leur avancée. Le rythme de la semaine qui venait de s’écouler avait été extrêmement pénible, la mère du clan ayant cherché à combler le retard accumulé. Malgré cela, les Ictha atteindraient leur destination à peine une journée avant la cérémonie.

— Ne t’en fais pas pour ça, Zeen.

Lors de son premier voyage dans le Sud, Yaz était persuadée que le régulateur détecterait sa dégénérescence. Elle avait mystérieusement réussi l’examen. Mais cela remontait à quatre ans, et la fêlure de l’époque s’était muée en fracture.

— Tout ira bien.

— Mais si ça va pas ?

À la vue du Roc Noir, les portes de la peur semblaient s’être ouvertes pour Zeen.

— Ceux-du-Sud ne sont pas comme les Ictha, Zeen. Ils sont nombreux à être nés de travers. Nous, il faut qu’on soit purs. Ça fait bien longtemps qu’il n’y a plus de faiblesse en nous, mentit Yaz. Quand tu évolues sur la glace polaire, si tu n’es pas pur, tu es mort.

— Des étrangers ! s’exclama Quell, revenu en toute hâte de la tête du convoi. On n’est plus très loin !

Yaz suivit le regard de ses parents. Au loin, on distinguait une ligne grise ténue ; un autre clan s’approchait par l’est. Et, entre les deux colonnes, un traîneau s’avançait vers les Ictha à une allure remarquable.

Zeen s’immobilisa, ébahi.

— Comment ils peuvent…

— Grâce aux chiens, dit Yaz. Tu vas voir des chiens pour la première fois !

La distance diminuant, l’attelage prit la forme de points constellant une ligne lointaine. Bientôt, Yaz parvint à les dissocier de leur arrière-plan enneigé. Le pelage blanc argenté des bêtes semblait rendre leur poitrail encore plus massif, et leur souffle embuait l’air. Le froid du lointain Nord aurait tué ces chiens mais, au sud des crêtes de Keller, toutes les tribus en possédaient. Pour les Ictha, un homme digne de ce nom remorquait son traîneau lui-même. Cela faisait rire les peuples du Sud, selon qui il fallait être propriétaire de chiens pour comprendre, même si cela ne les empêchait pas de respecter les Ictha. Quiconque avait fait l’expérience du froid avait conscience qu’il fallait appartenir à une autre espèce pour braver la glace polaire.

— Avancez ! crièrent derrière eux les jumeaux Jex.

Zeen reprit son chemin juste à temps pour ne pas être écrasé par leur traîneau. Yaz resta à sa hauteur tout en surveillant l’approche des inconnus.

Quelques minutes plus tard, l’ensemble du convoi s’était immobilisé derrière mère Mazai, qui était en train de saluer les conducteurs du traîneau. Yaz sentait l’odeur musquée des chiens, charriée par le vent. Les jappements lui étaient peu familiers ; son ouïe n’était accoutumée qu’aux seuls bruits des humains, de la glace et du vent. Il s’agissait de sonorités étranges, non dénuées de beauté ; elle se surprit à vouloir se rapprocher, rencontrer l’une de ces drôles de créatures, attachées comme elle à un traîneau par des lanières de cuir.

— Ils sont vraiment différents ! remarqua Zeen.

Il se dépêtra de son harnachement et se détacha de la colonne pour mieux profiter du spectacle. Il parlait des gens, pas des chiens.

— Je sais.

C’était la première chose qui avait frappé Yaz lors du précédent rassemblement. Pas tant la différence entre les Ictha et les autres clans, mais la diversité qui existait au sein même des clans du Sud ; certains avaient la peau cuivrée des Ictha, d’autres un teint plus sombre encore, presque assez pour défier toute notion de couleur, alors que chez d’autres encore la carnation était bien plus pâle, presque rosée. La couleur des cheveux allait du noir des Ictha à diverses nuances de brun. Même leurs yeux ne se contentaient pas du blanc sur blanc qui se rencontrait généralement chez les Ictha, mais couvraient une palette impressionnante. Beaucoup d’entre eux avaient des iris presque aussi noirs que la montagne, là où la roche s’arrachait à la glace.

— Ce n’est pas poli de les regarder !

Zeen évacua le reproche de sa sœur d’un geste de la main, et remonta la colonne pour aller y voir de plus près. Yaz comprenait sa fascination. « À tâches multiples, outils multiples », affirmait Mazai. Les Ictha n’avaient qu’une obligation : résister. Survivre. Or, survivre à la nuit polaire requérait une force singulière, une recette unique. La mère du clan prenait l’exemple des métaux, expliquant que le mélange de plusieurs d’entre eux permettait de leur conférer des propriétés spécifiques. « Un seul alliage, disait-elle, nous permet d’accomplir notre dessein, et c’est pourquoi tous les habitants du Nord ont tant en commun. »

Yaz sortit à son tour du rang pour rejoindre son frère, sans tenir compte du sifflement agacé de sa mère. Elle finirait bientôt au fond du Gouffre des Absents, dans une obscurité dont on ne revenait pas. Autant voir ce que le monde avait à offrir avant d’en être définitivement privée.

— Celui-là, c’est le chef, dit-elle, indiquant un homme.

L’individu dépassait en taille n’importe quel Ictha, et il était mince, bien trop mince pour le Nord. Par endroits, des fils gris se fondaient dans le noir de sa chevelure.

Durant les longs mois de la nuit polaire, l’air que vous souffliez à travers votre cache-cou formait deux sortes de givre : celui, normal, du Sud, ou bien une glace extrêmement fine qui s’étiolait sous la chaleur de la tente. Les Ictha l’appelaient la glace sèche, car elle ne fondait jamais, semblant simplement partir en fumée. En certains lieux, au cœur de la longue nuit, la glace sèche se faisait parfois mouvante au-dessus de la glace aqueuse et, lorsque l’œil rouge du soleil revenait, une immense nappe de brume froide s’élevait, accumulant ses nimbes jusqu’à plusieurs kilomètres d’altitude. D’après les conteurs, cette glace sèche se formait parce que l’air lui-même se figeait en partie.

Yaz n’ignorait pas que si le grand étranger maigre s’avisait de respirer l’air de la nuit polaire, le froid lui brûlerait les poumons, et il mourrait.

— Retournez à votre place, tous les deux, dit Quell d’une voix dont la douceur atténuait la rudesse de la réprimande.

Posant la main sur l’épaule de Zeen, il orienta le garçon vers le convoi. Yaz regretta qu’il ne fasse pas la même chose avec elle. La vue de doigts dénudés la fascinait toujours autant. Quitte à devoir mourir, elle aurait bien aimé connaître le contact d’une peau masculine.

Elle avait souvent envisagé de planter sa propre tente et d’y inviter Quell. Bien évidemment. Elle avait trop souvent songé à cela, s’était bien trop penchée sur cette question. Chaque fois, deux facteurs l’avaient dissuadée, pris ensemble ou même séparément. Premièrement, elle se rebellait contre l’idée que la peur pouvait lui forcer la main avant qu’elle se sente vraiment prête. Les Ictha n’agissaient pas de la sorte. Et, deuxièmement, il fallait prendre en compte la souffrance que ressentirait Quell lorsqu’elle lui serait enlevée. Ce ne serait pas juste de l’instrumentaliser ainsi.

Trois facteurs, plutôt. Car autre chose encore la retenait, et aurait sans doute suffi même en l’absence des deux autres raisons. Yaz regimbait contre un choix qui semblait avoir été fait pour elle.

Quell et elle arpentaient la glace ensemble depuis qu’ils étaient en âge de se tenir debout, et le visage déterminé de Quell, la puissance de ses mains, ce mélange de bonté et de témérité avec lequel il bravait le monde avaient souvent peuplé ses rêves de jeune fille. Elle ne voulait pas le quitter. Quand le régulateur la pousserait dans le vide, son cœur se briserait comme l’était déjà le reste de son corps. Mais, au moins, la douleur cesserait vite et, dans la mort, Yaz rejoindrait les esprits du vent.

Elle regagna le convoi et regarda Quell s’avancer. Tout comme Zeen, il avait envie d’écouter Ceux-du-Sud. Yaz se surprit à sourire. C’était le régulateur qui entérinait le passage à l’âge adulte, mais un homme n’était jamais qu’un garçon devenu trop grand.

Peut-être aurait-elle dû planter sa propre tente, tout compte fait. Mais de toute façon, elle était toujours considérée comme une enfant, et les convenances lui interdisaient de se lier à Quell avant d’avoir rencontré le régulateur pour la deuxième fois. Presque tous les enfants détraqués étaient éliminés de leur clan dès le premier rassemblement. Il arrivait pourtant, même si le phénomène était aussi rare que la fonte de la glace, qu’il faille attendre la présentation du deuxième rassemblement. À bien des égards, Quell était membre des Ictha à part entière depuis ses treize ans, tandis que Yaz, du haut de ses seize ans, resterait une enfant jusqu’au lendemain, jusqu’à l’instant où le régulateur poserait sur elle son regard pâle.

Sa mère lui adressa un sourire entendu, puis détourna la tête alors que le vent se levait, chargé de cristaux qui étaient autant d’aiguilles. Il y avait aussi de la tristesse dans ce sourire.

Yaz regarda ses mains. La peur la fit frissonner. Une seule nuit d’éveil la séparait du sort cruel, du trou qui la guettait, cette gueule béante qui allait engloutir les jours qu’elle avait cru posséder. Un avenir confisqué. Pas de tente à elle, pas de bateau à lancer sur la Vaste Mer, pas d’amant pour la rejoindre sous les fourrures. Peut-être aurait-elle pu avoir des enfants un jour. Au moins, elle ne serait pas obligée de s’endurcir le cœur pour supporter de les voir examinés à leur tour par le régulateur.

La mère du clan disait qu’il ne s’agissait pas là de cruauté. Toutes les tribus savaient que les enfants nés détraqués étaient voués à périr sur la glace. Leur corps manquait des ressources nécessaires à la survie. Et, en grandissant, leur faiblesse ne faisait que s’amplifier. Certains avaient besoin de plus de nourriture que les autres pour se réchauffer, et mouraient peu à peu de faim. Certains perdaient leur capacité à endurer la morsure du vent, et le froid les rongeait en commençant par l’extrémité de leurs doigts, pour s’attaquer ensuite au nez et aux oreilles, puis aux orteils. La chair virait au blanc, au noir, et finissait par tomber. À la longue, les doigts et le visage dévorés pourrissaient. C’était une mort odieuse et douloureuse. Mais il y avait pire, car la faiblesse de l’adulte se transmettait à ses enfants, et aux enfants de ses enfants, et c’était l’ensemble du clan qui finissait par se scléroser puis par disparaître.

Le Gouffre était porteur d’une certaine sagesse. Une sagesse impitoyable mais bien réelle. Le fardeau avec lequel Yaz avait quitté le Nord, et qui pesait sur ses épaules kilomètre après kilomètre, était le même que celui qui habitait les sourires de sa mère. Les années n’avaient pas émoussé l’impact de la mort d’Azad. Après le départ de Yaz, deux fils auraient dû rester auprès de leurs parents pour les soutenir, mais lorsque le poisson-dague avait crevé la surface de l’eau, Yaz n’avait pas eu assez de force pour retenir son plus jeune frère, et il s’était volatilisé au terme de ce qui lui apparaissait désormais comme un long instant d’horreur, la laissant seule dans le bateau. Si le régulateur avait décelé la fêlure de Yaz dès le premier rassemblement, Azad aurait fêté son huitième anniversaire et aurait eu encore bien des années à vivre.

Une rumeur se propagea le long de la colonne, laissant dans son sillage un grondement sourd de mécontentement.

— Quoi ? Qu’y a-t-il ?

Le père ne tint pas compte de la question de Zeen et expliqua la situation à Yaz, les jumeaux Jex se penchant pour l’entendre parler.

— Le père du clan des Quinx affirme que nous avons fait erreur. La cérémonie a lieu aujourd’hui.

— Dans ce cas, pourquoi ils n’y sont pas déjà ? demanda Yaz.

Ses mains se mirent à trembler, la transpiration lui picotant la peau malgré le vent glacé. Pendant les mois que durait la nuit polaire, il était certes difficile de garder une notion précise du temps, mais à la connaissance de Yaz, c’était bien la première fois que les Ictha perdaient le fil des jours.

— Ils se sont trompés, eux aussi ?

— Un hoola a attaqué leur convoi. Il a bien fallu qu’ils observent les rites mortuaires. Ils avancent à marche forcée afin d’arriver à temps pour la cérémonie.

Déjà, les Jex étaient en train de transmettre la nouvelle. Lorsque le soleil commencerait à disparaître à l’horizon, le régulateur entamerait son examen. Il aurait terminé à la nuit tombée. Si les Ictha manquaient la cérémonie, Yaz survivrait quatre ans de plus, mais serait contrainte de garder le statut d’enfant. Quatre ans, soit pour elle une éternité.

— Qu’allons-nous faire ? demanda-t-elle.

— Nous allons forcer, nous aussi, répliqua son père.

— Mais… il reste au moins trente kilomètres, et il est presque midi.

— Les Quinx vont essayer, nota le père en se détournant.

— Les Quinx ont des chiens pour tirer leurs traîneaux, leurs jeunes et leurs anciens peuvent se reposer !

— Et nous, nous sommes les Ictha.

L’endurance des Ictha était légendaire parmi les tribus. Les Ictha cultivaient leur force. La glace polaire n’autorisait aucun gâchis ; la survie était l’enjeu. Cependant, lorsque le besoin se faisait sentir, ils étaient capables de courir tout le jour. Au bout de la deuxième heure, Yaz commença à montrer des signes de fatigue. Quell, le front barré d’un pli qui n’avait rien à voir avec l’effort physique, se plaça à sa hauteur dès qu’elle fut à la peine. Il cherchait à la préserver des regards, elle en avait conscience. En dépit du bon sens, il espérait, par pure volonté, entraîner Yaz vers leur destination. Derrière elle, les jumeaux Jex dévoraient la distance en implacables foulées. Quell pouvait bien chercher à masquer ses difficultés. Les autres Ictha pouvaient bien s’aveugler volontairement, ou même refuser de s’avouer la vérité. Le régulateur ne serait pas dupe. On ne pouvait pas échapper à sa vigilance.

Il n’était pas question pour les Ictha de laisser les Quinx creuser l’écart, malgré la présence des chiens. La rivalité ancienne qui opposait les clans était bien trop ancrée pour cela. Les Quinx ne partageaient même pas les croyances des Ictha, ils avaient leurs propres divinités : des versions déformées des vrais dieux, ainsi que des entités totalement étrangères. Il incombait au régulateur et à son clergé itinérant de régler les querelles, de préserver la sérénité. Les prêtres recevaient les serments, bénissaient les unions et veillaient à ce que toutes les lignées restent pures. Ils connaissaient toutes les appellations des dieux, les authentiques comme les faux, et avaient même leur propre divinité occulte, dont ils taisaient le nom. D’après les histoires racontées par les anciens du clan, les prêtres de jadis avaient catalysé le pouvoir dévastateur de ce Dieu Caché, dépouillant de leur chair ceux qui avaient manqué à leur parole.

Yaz puisa au fond d’elle. La recette qui avait rendu les Ictha si adaptés à leur environnement n’avait pas eu chez elle le résultat escompté. Ce que son clan possédait lui faisait défaut. Le froid l’atteignait avant de toucher ses amis. Elle manquait de force pour accomplir des tâches que d’autres jeunes de son âge maîtrisaient. Elle avait commencé à s’en rendre compte environ un an avant son premier rassemblement. À peu près au moment où elle avait découvert le fleuve.

Car si cela avait beau sembler impossible, il existait des rivières sous la glace. Selon le père de Yaz, il s’agissait des veines des Dieux dans la Mer, et c’était par enchantement qu’elles coulaient. Yaz avait toutefois pu constater une chose : à condition d’appuyer sur la glace avec assez de vigueur, celle-ci commençait à fondre au point où la pression était la plus intense. Mais le fleuve qu’elle avait découvert n’était pas de ceux qui s’épanchaient sous la glace, ces cours d’eau qui ne devenaient qu’occasionnellement visibles, lorsqu’ils se jetaient dans la mer Bouillante du Nord, ou bien dans les trois mers mineures du Sud. Son fleuve à elle lui apparaissait en esprit. Pour une raison mystérieuse, il coulait en deçà de toute chose, à travers toute chose. À dix ans, Yaz avait commencé à l’entrevoir en rêve. Peu à peu, elle avait appris à regarder par-delà le monde même lors de ses phases d’éveil. Où qu’elle puisse porter son regard, le fleuve suivait son cours, adoptant des angles étranges par rapport à la réalité.

Et ce fut pendant sa course, tandis que son cœur, luttant pour se libérer, cognait contre sa cage thoracique et que des aiguilles transperçaient ses poumons d’épuisement, que le fleuve réapparut. Elle le frôla. En son for intérieur, elle porta l’extrémité de ses doigts au contact de l’eau vive et, en un éclair, un pouvoir terrifiant s’engouffra dans sa main. Le fleuve chercha à l’absorber, répugnant à se laisser quitter, mais Yaz se dégagea avant d’exploser. Chaleur et énergie l’emplirent, remontant le long de son bras, gagnant tout son corps. C’était ainsi qu’elle se maintenait en vie, qu’elle repoussait le froid, la faim et l’épuisement : grâce à la magie prohibée de la première tribu qui avait accosté sur le rivage de l’Abeth. L’effet ne durerait pas, et il lui faudrait plusieurs jours avant d’être capable de toucher à nouveau le fleuve, mais pour le moment elle se sentait infatigable, capable de courir éternellement, un bateau-glisse chargé sur chacune de ses épaules, ou encore de danser nue dans la nuit polaire.

— Je vais bien.

Elle sourit à Quell et força l’allure, ne remarquant même plus qu’elle courait.

— Je n’en doute pas, dit Quell, avec un soulagement palpable.

...