Le point de vue des éditeurs

Les contes du monde entier réunis ici ont en commun leur exubérance et leur beauté : intrigues prodigieuses, sortilèges étonnants, animaux extraordinaires, jeunes gens remarquables, décors enchanteurs… ils provoquent l’émerveillement par la puissance de leur imaginaire.

Une épouse répudiée cherche à reconquérir son empereur de mari (“L’arbre d’or”) ; une jeune femme harcelée par sa belle-mère trouve un étrange refuge (“La jeune femme dans la lune”) ; les éléments déchaînés s’apaisent par la douceur (“Kotura, le dieu des vents”) ; le vaillant soldat qui devient général et épouse la fille du roi n’est pas celui que l’on croit (“La jeune fille soldat”) ; l’amitié et la générosité peuvent faire éclore des lieux paradisiaques (“Le jardin merveilleux”) ; et lorsque la lumière jaillit c’est pour mieux révéler la beauté d’une jeune fille (“Corbeau vole la lumière”). Salutaire avertissement en même temps que voeu bienveillant, le récit liminaire intitulé “Celui qui connaît un conte ne doit pas le garder” rappelle à quel point raconter des histoires relève du partage le plus évident et le plus joyeux.

Praline Gay-Para

Titulaire d’un doctorat en ethnolinguistique, Praline Gay-Para est conteuse et se produit dans de nombreux lieux et festivals, en France ou dans le monde. Elle a publié une quinzaine de recueils de contes dont cinq dans la collection Babel, notamment Contes curieux des quatre coins du monde (Babel n° 818).

Du même auteur chez Actes Sud

Dame Merveille et autres contes d’Égypte, Babel no 326.

Contes populaires de Palestine, Babel no 564.

Contes curieux des quatre coins du monde, Babel no 818.

Récits de mon île, Babel no 1136.

© ACTES SUD, 2014

ISBN 978-2-330-03528-0

PRALINE GAY-PARA

CONTES TRÈS MERVEILLEUX

DES QUATRE COINS DU MONDE

Inde, Cuba, Kazakhstan, Sibérie, Chine, Finlande, Corée, Haïti, Suède, etc.

ACTES SUD

INTRODUCTION

On sonne à votre porte, vous ouvrez. Un homme à tête de cheval entre.

Si vous vous évanouissez, on est dans le fantastique.

Si vous lui demandez : “Un thé ou un café ?”, on est dans le merveilleux.

Jean-Louis Le Craver

Dans le conte merveilleux, les héros rencontrent des personnages surnaturels : les fées, certes, mais aussi les ogres et ogresses, les trolls, les géants, les dragons à trois ou sept têtes, les lutins, les sorcières, et d’autres encore.

Rencontrer un ogre au détour d’un chemin n’a rien de plus extraordinaire que de se retrouver devant une passante au coin d’une rue ou d’un voisin devant sa porte. Ces personnages sont partie intégrante du quotidien des héros.

Ces personnages sont, de par leur nature, excessifs. Ils agissent de manière démesurée, créant des séquences qui s’impriment avec force dans notre imaginaire.

Nicole Belmont définit le conte merveilleux comme “un chemin d’images”, “[…] un itinéraire, un parcours qui est celui du héros ou de l’héroïne, qui part de chez lui la plupart du temps et qui parcourt des espaces. […] Le conteur parsème ce parcours d’images extrêmement fortes […]. Le héros arrive quelque part et il voit quelque chose d’extraordinaire et l’image qu’en donne le conteur est extrêmement frappante1.”

Ces images fortes, ou motifs, sont à mon sens les piliers du conte merveilleux. Elles mettent en scène des actions qui laissent une empreinte profonde dans la mémoire des conteurs. Les conteuses et les conteurs qui m’ont transmis un large corpus pour ma thèse2 n’avaient pas raconté depuis vingt ou trente ans. C’est souvent à partir de ces images prégnantes qu’ils ont réussi à reconstituer leur répertoire et les différents éléments de chacun de leurs contes3.

Le style des contes populaires est minimaliste. Peu de détails, de psychologie ou de descriptions, à moins qu’ils ne soient indispensables à la dramaturgie. Une langue visuelle avec des termes précis qui agencent les séquences à la manière d’un story-board de film. Cette économie de la langue laisse ainsi, à chaque auditeur, un espace qu’il peut combler avec son propre imaginaire.

À force de fréquenter les contes, l’initié finit par reconnaître des motifs récurrents, propres au registre merveilleux, qui franchissent aisément les frontières.

Les contes rassemblés ici nous offrent des motifs singuliers, étonnants. Quel bonheur de se laisser surprendre encore et encore !

C’est toujours à partir d’une image forte qu’un conte s’invite dans mon répertoire. Elle provoque des émotions, des sensations qui transforment mon corps.

Un émerveillement de l’intime.

J’espère qu’en lisant ces contes, les lecteurs seront aussi émerveillés que j’ai pu l’être en les découvrant.

1 Interview réalisée à la suite des journées consacrées au “merveilleux”, à la maison du Conte, en 2005. http://www.pralinegaypara.com/medias/tpl/pdf/commun/interviewNicole Belmont.pdf

2 Contes de la montagne libanaise, procédés stylistiques et signification, Paris-III-Sorbonne nouvelle, 1985.

3 Cf. “La mémoire dépoussiérée”, in Cahiers de littérature orale no 23, 1988.

CELUI QUI CONNAÎT UN CONTE
NE DOIT PAS LE GARDER

C’est un jour de joie au campement.

Depuis une semaine, petits et grands s’affairent pour préparer les noces de la fille aînée du chef. Le fiancé vient d’arriver en grande pompe au campement, accompagné de tous ses amis. La fiancée est parée de ses plus beaux atours. Le mariage est célébré dans la journée et le festin dure jusqu’au coucher du soleil.

À la tombée de la nuit, tous les convives se réunissent dans la yourte du chef, et voici venu le moment où, comme le veut la tradition, chacun doit raconter une histoire.

Les jeunes mariés sont assis côte à côte, entourés de la famille de la jeune femme et des amis. Chacun à son tour raconte une histoire. Le jeune marié n’écoute pas, il a hâte d’être tout seul avec sa belle, afin de profiter de la douceur de la nuit. Quand arrive son tour, il balbutie, il s’excuse et dit : “Je ne connais pas d’histoires.” L’assemblée est étonnée, les parents de la mariée sont mécontents. Chacun se lève pour aller se coucher, déçu de voir la soirée écourtée. Seul le jeune marié est content ; il s’en va avec sa bien-aimée vers la yourte nuptiale.

La petite sœur de la mariée, qui a tout juste sept ans, ne veut pas aller dormir. Elle sait que son beau-frère est un conteur réputé et elle se demande pourquoi il réserve ses contes à sa fiancée. Elle se glisse dehors dans la nuit et entend les nouveaux époux chuchoter et rire. Elle s’approche de leur yourte sur la pointe des pieds, dans l’espoir d’entendre au moins un conte, quand elle voit deux ombres se faufiler dans l’obscurité. Elle se cache et tend l’oreille. La première ombre murmure :

— Demain matin, le nouveau marié va partir avec ses amis et sa femme vers son campement. Sur son chemin, je me transformerai en ruisseau brûlant. Quand il s’approchera de moi pour se désaltérer, je le transformerai en punaise. Il a refusé de raconter le conte de la punaise qu’il connaît depuis qu’il est tout petit !

— Si tu ne réussis pas à le transformer en punaise, susurre la deuxième ombre, je prendrai la forme d’un poignard en or et je me mettrai au milieu de son chemin. Quand il me ramassera, je lui couperai un doigt et le transformerai en couteau. Il connaît le conte du poignard depuis des années et il a osé dire qu’il n’a rien à raconter !

La petite fille voit alors les deux silhouettes disparaître dans la nuit et comprend : elle vient de croiser l’esprit du conte de la punaise et l’esprit du conte du poignard. Elle sait que les deux projettent de se venger de son beau-frère car il a gardé les deux contes pour lui.

Le lendemain, vers midi, le trousseau de la mariée est chargé sur les chameaux et la caravane est prête à s’ébranler pour aller vers le campement de la famille du marié. La petite sœur de la mariée arrive sur le cheval le plus rapide de son père et demande au jeune couple si elle peut les accompagner. Le marié refuse :

— Nous n’allons pas nous occuper d’une enfant pendant le voyage ! La route est longue et le soleil est chaud.

La petite insiste, le marié est inflexible.

La fillette fait mine d’obéir. Elle s’éloigne et les observe de loin, prête à partir. La caravane prend la route, et la petite têtue suit le cortège à bonne distance, sans rien demander à personne.

Le marié, qui ne l’a pas perdue de vue, marmonne : “Quelle peste !” mais il ne dit rien, de peur de se disputer avec sa femme.

La route est longue, la caravane voyage depuis de longues heures. Le soleil est haut, il fait très chaud. Les bêtes avancent péniblement, les voyageurs ont soif. Tous cherchent du regard une source d’eau. Le marié part en éclaireur pour tenter de trouver un puits ou un ru. Il aperçoit, au loin, un ruisseau. Il met pied à terre et se baisse pour vérifier si l’eau est potable avant d’appeler ses compagnons.

La petite l’observe de loin. Quand elle le voit descendre de cheval, elle part au galop. Son cheval plonge ses sabots dans l’eau et piétine tant et si bien que le ruisseau n’est plus que boue. Le marié est furieux, le cortège rouspète. Le jeune marié la gronde violemment, mais elle fait mine de ne pas l’entendre.

La caravane poursuit sa route et les voyageurs sont au bord de l’épuisement. La journée tire à sa fin, quand le marié voit un objet briller sur son chemin. Il regarde de plus près ; un couteau en or. Quand il met pied à terre pour le ramasser, la petite sœur éperonne son cheval qui se lance comme une flèche jusqu’au couteau et se met à le piétiner, le réduisant en morceaux sous ses sabots. Le marié est furieux, il hurle à l’encontre de sa petite belle-sœur des menaces terribles, mais elle fait celle qui n’entend pas. Elle rit aux éclats.

À la tombée de la nuit, le cortège nuptial fait son entrée dans le campement du jeune marié. Celui-ci se précipite vers la petite et la menace de la punir si elle ne reste pas tranquille. Il lui promet toutes sortes de corvées si elle se mêle de ses affaires… Elle rit :

— Tu n’es pas beau quand tu es furieux ! Calme-toi et je te raconterai ce qui s’est passé pendant le voyage…

C’est ainsi que la petite sœur a raconté aux grands et aux petits ce que nous savons déjà.

Comme elle venait de sauver la vie de son beau-frère, elle a eu droit à toutes les faveurs. Elle a été gâtée pendant des semaines entières.

On dit que le jeune marié ne lui a plus jamais fait de reproches et que, depuis ce jour, il n’a plus jamais refusé de raconter un conte.

Depuis ce temps-là, on dit là-bas : “Celui qui connaît un conte ne doit pas le garder.”

À bon entendeur… Salut !

LE JARDIN MERVEILLEUX

Assan et Hassan étaient deux amis inséparables, ils travaillaient dur pour gagner leur vie. Le premier était paysan, le deuxième berger, mais hormis cela, ils avaient tout en commun. Ils avaient grandi ensemble, s’étaient mariés la même année, avaient perdu leurs femmes à quelques semaines d’écart. Seule lumière au tableau, leurs enfants. Assan avait une fille belle et aimante et Hassan un fils vaillant et aimable.

Un matin, au début du printemps, Hassan trouve tous ses moutons morts, son troupeau est décimé par une étrange maladie. Pas une seule bête debout. En larmes, il va voir son ami :

— Je suis venu te faire mes adieux. J’ai perdu mon troupeau, je dois partir chercher du travail ailleurs.

Assan, le paysan, est bouleversé. Il serre son ami dans ses bras en pleurant :

— Hassan, mon frère, depuis que je suis né, la moitié de mon cœur est à toi, tu ne peux pas refuser la moitié de ma terre. Sèche tes larmes, prends la houe et viens labourer avec moi. À partir d’aujourd’hui, la moitié de ma terre est tienne.

Hassan le berger est devenu paysan ce jour-là.

Un jour, Hassan le berger est en train de bêcher son lopin de terre, quand sa houe heurte un objet métallique. Il creuse fiévreusement et découvre une vieille marmite rouillée. Il la déterre et l’ouvre ; elle est remplie de pièces d’or.

Fou de joie, il emporte le trésor et se précipite chez son ami Assan :

— Réjouis-toi, mon ami ! C’est ton jour de chance ! J’ai trouvé une marmite remplie d’or dans ton champ, tu ne seras plus jamais pauvre !

Assan sourit :

— Tu es généreux, je sais, mais cet or t’appartient. Tu l’as trouvé dans ton lopin de terre.

— Je connais ta générosité, insiste Hassan. Quand tu m’as donné la moitié de ta terre, tu ne m’as pas donné ce qui y était enterré.

— Mon ami, répond Assan, les richesses appartiennent à celui qui arrose la terre de sa sueur. Cet or est tien, tu l’as trouvé dans ton champ.

Les deux amis se disputent longtemps. Chacun veut donner la marmite d’or à l’autre. Finalement, Assan le paysan tranche :

— Arrêtons de nous quereller ! Tu as un fils, j’ai une fille. Ils s’aiment depuis qu’ils sont tout petits. Marions-les et donnons-leur cet or. Ils oublieront les affres de la pauvreté.

Les deux amis vont trouver les jeunes gens et leur font part de leur décision. Ceux-ci sont au comble du bonheur. La noce est célébrée dans la joie le jour même. Les jeunes mariés s’installent dans la maison de Hassan le berger, qui déménage chez son ami.

Le lendemain, à l’aube, les deux jeunes gens vont poser la marmite d’or devant la porte de leurs pères et appellent :

— Cette marmite vous revient de droit. Notre amour est notre trésor le plus précieux et nous n’avons pas besoin de cet or, il est à vous. Vous en aurez besoin pour vos vieux jours.

Assan et Hassan reprennent leur querelle où ils l’avaient laissée. Ils se disputent devant leurs enfants ébahis. “Ce trésor est à toi” “Non il t’appartient” “Il est à toi !” “Non il est à toi” “C’est ta terre !” “Non c’est la tienne !”

Au bout d’interminables heures de dispute, ils sont épuisés. Il faut trouver une solution.

Ils vont, tous les quatre, demander conseil à un vieux sage.

Ils prennent la route et portent, tour à tour, la marmite d’or. Ils marchent longtemps et arrivent devant la hutte du sage, un abri au beau milieu de la steppe.

Les voyageurs, épuisés, sont accueillis par un vieillard assis sur une couverture en feutre usée. Il est entouré de quatre disciples :

— Qu’est-ce qui vous amène jusqu’ici, braves gens ?

Les visiteurs lui racontent leur querelle, la marmite, l’or et tout le reste. Quand ils ont terminé, le vieux sage garde longuement le silence puis il se tourne vers le plus âgé de ses disciples et s’adresse à lui :

— Dis-moi, mon fils, comment aurais-tu résolu ce problème ?

L’aîné de ses disciples répond :

— J’aurais demandé que cet or soit donné au khan, car tous les trésors trouvés dans la terre lui appartiennent de droit.

Le visage du vieux sage se renfrogne. Il s’adresse alors à son deuxième disciple :

— Et toi, comment aurais-tu tranché cette affaire ?

— Si j’étais toi, j’aurais gardé l’or pour moi. Pourquoi refuser un cadeau qui te tombe du ciel ?

Le vieux sage lui lance un regard noir et se tourne vers le troisième disciple :

— Et toi ?

— Moi, répond celui-ci, je dis que si cet or n’appartient à personne et si personne n’en veut, il faut le remettre là où il était. Il faut l’enterrer à nouveau dans le champ.

Le vieillard fronce les sourcils. Il s’adresse enfin au plus jeune de ses disciples :

— Et toi, qu’en penses-tu, mon fils ?

— Maître, répond le plus jeune, pardonne ma simplicité mais, avec cet or, j’aurais acheté des graines et j’aurais semé, dans la partie la plus aride de la steppe, un immense jardin ombrageux où tous les pauvres pourraient trouver refuge à l’abri du soleil et se nourrir de fruits frais.

À ces mots, le vieux sage se lève, les yeux remplis de larmes, et serre le jeune homme dans ses bras.

— Le proverbe n’a pas menti quand il a dit : “Il faut considérer le plus jeune comme s’il était le plus âgé, quand il est sage.” Ta décision est juste, mon fils. Prends cet or et va à la capitale. Tu achèteras les meilleures graines et, à ton retour, tu sèmeras le jardin dont tu as rêvé. Que ton souvenir et celui de ces hommes généreux vivent à jamais dans la mémoire des pauvres gens.

Le jeune disciple met l’or dans un sac qu’il passe par-dessus son épaule et se met en route.

Il marche des jours et des jours dans la steppe et finit par arriver à la capitale où vit le khan. Il se dirige vers le bazar et se met à la recherche du meilleur marchand de graines. Il se perd dans les ruelles de la grande ville, il est fasciné par la quantité de marchandises exposée sur les étals. Soudain, il entend tinter des clochettes.

Il se retourne et voit une immense caravane, avec un chargement étrange : au-dessus des chameaux flotte un nuage de plumes multicolores et, sur leurs flancs, des milliers d’oiseaux attachés aux selles par les pattes se débattent. Des oiseaux des montagnes, des forêts, des steppes et des déserts tentent de se libérer de leurs entraves. Leurs ailes déplumées pendent pitoyablement, leurs têtes heurtent violemment les flancs des bêtes. Les oiseaux poussent des cris stridents qui fendraient une pierre en deux.

La colère submerge le jeune homme. Il se fraye un passage à travers la foule de curieux, se dirige vers le chef de la caravane et hurle :

— Qui a osé condamner ces oiseaux à un tel supplice ? Où les emmènes-tu comme cela ?

— Nous allons au palais du khan, répond le chef de la caravane. Ces oiseaux sont destinés à ses cuisines. Il nous en payera cinq cents pièces d’or.

— Si je t’en offre le double, accepteras-tu de les libérer ?

Sans attendre de réponse, il pose le sac d’or par terre et l’ouvre, sous le regard ébahi du caravanier qui n’en croit pas ses yeux. Le jeune disciple compte les pièces d’or, il en a mille, très exactement. Il les donne au caravanier. Celui-ci ordonne immédiatement à ses hommes de détacher les oiseaux à moitié morts.

À peine libres, tous les oiseaux prennent leur envol. Ils sont si nombreux qu’en un seul instant le ciel s’obscurcit, passant du jour à la nuit. Ils sont si nombreux que le seul battement de leurs ailes provoque un ouragan.

Le jeune homme les suit du regard aussi longtemps qu’il le peut. Quand ils ont complètement disparu, il ramasse son sac vide et prend le chemin du retour.

Il avance d’un pas joyeux, le cœur léger.

Il marche des heures et des heures. Mais plus il se rapproche de la hutte du vieux sage, plus il a le cœur lourd. Il est bientôt rongé par le remords : “J’ai dépensé de l’or qui ne m’appartenait pas, juste pour une lubie. J’avais promis de faire pousser un jardin pour les miséreux. Comment expliquer mon geste à mon maître et aux braves gens qui attendent les graines ?”

Plus il marche et plus le désespoir le gagne. Il se met à pleurer. Épuisé par le chagrin, il finit par s’arrêter. Il pleure tant et tant qu’il s’endort.

Au lever du jour, un oiseau multicolore vient se poser sur sa poitrine et se met à chanter d’une voix mélodieuse :

— Jeune homme au cœur si bon, oublie ton chagrin ! Les oiseaux que tu as libérés viennent te remercier ce matin. Ouvre les yeux et regarde autour de toi. Ce que tu verras à jamais te réjouira. Réveille-toi !

L’oiseau prend son envol. Le jeune homme se réveille et regarde autour de lui. Un spectacle inimaginable s’offre à lui. Il pense qu’il rêve. Il se frotte les yeux. La steppe immense n’est plus qu’une nuée multicolore d’oiseaux affairés. De leurs griffes, ils tracent des sillons dans la terre. Du bout de leur bec, ils sèment des graines qu’ils recouvrent en balayant la terre de leurs ailes.

Quand le jeune disciple se lève, les oiseaux prennent leur envol et regagnent le ciel. Le jour devient nuit et le battement de leurs ailes provoque un ouragan.

Quand ils ont disparu, le jeune homme voit chaque graine plantée germer, pour donner une pousse qui, en un clin d’œil, devient un arbre immense avec un feuillage luxuriant et des fleurs épanouies. Il voit, abasourdi, chaque fleur laisser la place à une pomme d’or.

Des vignes chargées de grappes juteuses enlacent les troncs couleur d’ambre des pommiers.

Des prés verdoyants et ensoleillés s’étalent à perte de vue. Des sentiers ombragés traversent le jardin, des rigoles d’eau claire, pavées de pierres précieuses, serpentent entre les arbres. Dans les branches, des milliers d’oiseaux font leurs nids et chantent à tue-tête.

Même le padichah d’Inde n’aurait pas osé rêver un jardin aussi merveilleux.

Pour vérifier qu’il est bien réveillé, le jeune homme se pince violemment la joue et pousse un cri. L’écho reprend son cri, reprend son cri, reprend son cri, à l’infini.

Mais le jardin est toujours là, rempli de promesses.

Le jeune disciple rit et saute de joie. Il se sent pousser des ailes. Il prend ses jambes à son cou et court comme une flèche tirée par un archer habile, pour aller porter la bonne nouvelle à son maître.

Quand ils ont écouté son histoire, le vieux sage, ses trois disciples, Hassan, Assan et les jeunes mariés ont hâte de voir le prodige. Le jeune homme les guide jusqu’au jardin.

Et ils arrivent, ils admirent et savourent un avant-goût du paradis.

On raconte qu’en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire, la nouvelle du jardin merveilleux a fait trois fois le tour des steppes d’Asie. On raconte que les nobles et les puissants sont arrivés les premiers, sur leurs chevaux rapides comme le vent. On dit que chaque fois que l’un d’eux a tenté de cueillir une pomme d’or, les branches se sont dérobées, laissant ses mains avides vides.

On raconte que l’un d’eux a réussi, au risque de sa vie, à cueillir une pomme, en s’accrochant aux branches qui se soulevaient, on dit que quand il a porté le fruit à sa bouche il en est mort foudroyé.

On dit que, quand ils ont voulu boire, l’eau des rigoles les a empoisonnés. Voilà pourquoi on n’a plus revu dans le jardin un seul cavalier fortuné.

La légende affirme que, beaucoup plus tard, les gueux, les pauvres et les mendiants sont arrivés, à pied. Des jeunes et des vieux, des familles et des solitaires, des gens du pays et des étrangers. Pour eux, les branches se sont baissées pour offrir les fruits qu’elles portaient. Les visiteurs se sont installés à l’ombre des arbres, ont bu l’eau claire des rigoles et se sont rassasiés. Ils ont respiré le parfum des fleurs et écouté le chant des oiseaux.

On dit que, quand la nuit est tombée, les arbres ont pris une teinte bleutée, les étoiles ont brillé et, enfin tranquilles, les visiteurs se sont endormis, à l’abri de la faim et des soucis, pour la première fois de leur vie.

Le jardin merveilleux existe quelque part encore aujourd’hui. Puissent vos pas vous y mener un jour.

CORBEAU VOLE LA LUMIÈRE

Bien avant le début du monde, quand rien n’existait encore, avant le grand déluge, avant que les animaux ne marchent sur la terre, avant que les arbres ne jaillissent du sol, avant que les oiseaux ne volent entre les branches, avant même que les poissons, les baleines et les phoques ne nagent dans la mer, avant tout cela, il y avait un vieil homme qui vivait dans une maison au bord d’une rivière, avec sa fille unique.

Était-elle aussi belle qu’une flèche de sapin sur un ciel de printemps au lever du soleil, ou était-elle aussi vilaine qu’une limace de mer ? Cela n’a aucune importance puisque cette histoire se déroule dans l’obscurité totale.

En ce temps-là, le monde entier n’était qu’obscurité. Un noir d’encre, plus noir que noir, plus sombre qu’un millier de nuits orageuses d’hiver. Rien n’a jamais atteint une telle obscurité nulle part depuis.

C’est à cause du vieil homme qui habitait la maison au bord de la rivière que cette obscurité d’une densité incommensurable recouvrait le monde. Il possédait une boîte, qui contenait une autre boîte, qui contenait une autre boîte, qui contenait une autre boîte… Un nombre infini de boîtes, chacune à peine plus grande que l’autre. La dernière était si petite qu’elle ne pouvait contenir que la lumière de l’univers.

Grand Corbeau, qui existait bien entendu déjà, car il a toujours existé et existera toujours, n’était pas vraiment satisfait de cet état de choses. Il n’y voyait pas clair, il se cognait souvent, il trébuchait, il heurtait les obstacles qui se dressaient sur son parcours. Cela ralentissait énormément sa recherche de nourriture, compliquait sa quête des plaisirs de la chair et contrariait ses efforts permanents pour se mêler de tout et pour changer le cours des choses.

À force de s’agiter inutilement dans l’obscurité dense et intense, Grand Corbeau arriva finalement près de la maison du vieil homme. Il entendit une voix qui chantonnait tout bas. Il la suivit et se retrouva devant le mur de la maison. Il y colla l’oreille et put distinguer les paroles : “J’ai une boîte, dans une autre boîte, dans une autre boîte, dans une autre boîte, tant et tant de boîtes… dans la plus petite, la lumière du monde est enfermée. La lumière est à moi, à moi seul. Je ne la donnerai à personne, pas même à ma fille unique car, qui sait, elle pourrait être aussi laide qu’une limace de mer, et ni elle ni moi ne souhaiterions le savoir. J’ai une boîte, dans une autre boîte…”

Grand Corbeau décida immédiatement de voler la lumière, mais il lui fallut beaucoup de temps pour trouver le moyen d’y parvenir.

Il lui fallut tout d’abord trouver une porte pour entrer dans la maison. Il en fit le tour maintes et maintes fois, il en tâta les parois de bois maintes et maintes fois, mais la maison demeura une forteresse lisse et imprenable. Il lui arriva d’entendre le père ou la fille sortir de la maison pour aller chercher de l’eau, mais ils sortaient toujours du côté opposé à celui où il se trouvait et, quand il se précipitait de l’autre côté, le mur était aussi lisse et fermé.

Grand Corbeau finit par remonter loin vers l’amont de la rivière. Il réfléchit inlassablement au moyen de pénétrer dans la maison. Plus il réfléchissait et plus la jeune fille occupait ses pensées. Penser à elle mettait son imagination en ébullition. “Elle est peut-être aussi avenante qu’une limace de mer, mais elle pourrait être aussi belle qu’une flèche de sapin sur un ciel de printemps au lever du soleil, si seulement il y avait assez de lumière pour qu’il y en ait un.”