Tim Winton

La cavale
de Jaxie Clackton

Traduit de l'anglais (Australie)
par Jean Esch

Gallimard

Né en 1960 à Perth, Tim Winton est l'écrivain australien le plus célèbre de sa génération. Deux fois finaliste du Booker Prize, quatre fois lauréat du Miles Franklin Literary Award – l'équivalent du Goncourt –, auteur d'une dizaine de romans dont sept traduits en français, de plusieurs albums pour la jeunesse et de recueils de nouvelles, il a été nommé « National Living Treasure » par le National Trust. C'est aussi un surfeur assidu, engagé dans de nombreuses associations pour la protection de l'environnement. Il vit en Australie-Occidentale.

À la mémoire de Gill Dennis

« Le changement est lent et l'espoir est violent »

LIAM RECTOR

Song Years

Première partie

Dès que j'arrive sur le bitume et que je sens sous moi ce grondement lisse et gris, c'est un sacré changement. J'ai l'impression d'être dans un monde tout neuf, fluide, plat et sans problème. Malgré le moteur qui gueule et le vent qui fouette la vitre, les bruits sont doux et ouatés. Civilisés, je veux dire. Genre, on est encore sur terre, mais on s'en rend même plus compte. C'est intense. Vous pourriez croire que je ne suis jamais monté dans une voiture. Mais quand vous avez crapahuté comme une chèvre sale durant des semaines et des mois, quand vous avez reçu en plein visage les embruns de pierre de la cambrousse pendant tout ce temps, c'est vachement brutal. C'est dément, croyez-moi. Vous vous prenez pour un ange. Une flèche de lumière et rien d'autre.

Merde alors, je tape déjà le cent soixante, et j'ai pas encore passé la cinquième. Sur des sièges mous et humides, avec un de ces trucs en forme de sapin qui se balance au rétro. Je vole. En restant assis sur mon cul. Je décolle. Je quitte la crasse. Je ne suis plus une sorte de bête.

Alors, qu'est-ce que je suis ? Quelqu'un que vous ne verrez pas venir, voilà ce que je suis. Une chose que vous ne pouvez pas imaginer.

Supposons que je tape votre numéro, et que je vous appelle, vous vous demanderez : c'est quoi, ce bordel ?, tous autant que vous êtes, et vous aurez la bouche sèche. Peut-être que vous serez juste un inconnu dont le numéro s'est fait tout seul dans ma poche. Ou bien un de ces connards de l'école que je pourrais rechercher. Si n'importe lequel d'entre vous entendait ma voix maintenant, il penserait que c'est le vent. Ou un oiseau qui crie. Un coup à suer du sable. Comme si j'étais la fin du monde.

Pas la peine de s'inquiéter. Je ne vous ai pas pardonné, à aucun de vous, mais je suis au-delà de ça maintenant. Vous appartenez au passé.

Mon téléphone est HS de toute façon. Branché sur le tableau de bord, en train de charger ou de crever, je sais pas. Alors, relax, je vous appellerai pas. Tout a changé. Je suis plus comme avant. Je suis une idée neuve qui fonce vers le nord sur l'autoroute, vers un endroit chaud, sûr et secret. J'ai quelqu'un à récupérer. À Magnet. Elle m'attendra, elle sera prête. Du moins, j'espère.

La cinquième. Je m'y reprends à plusieurs fois pour la trouver, mais ça y est, j'y suis. La terre rouge défile à toute allure. Broussailles de mulga. Pierres aux reflets brillants. Corbeaux écrasés. La Jeep empeste à cause des jerricans qui clapotent à l'arrière. Mais les vitres sont baissées, le vent est doux et la puanteur de l'essence l'emporte sur l'odeur du sang, toujours.

Soudain, j'ai la dalle. J'attrape le .410 par le canon et je le balance sur la banquette arrière. Je pousse la boîte de munitions pour atteindre la bouffe, encore chaude dans le plat en alu. C'est bon, c'est gras et ça a un goût de fumé. Dès la première bouchée, je reçois une décharge.

Et je roule comme ça, juste sous la limite autorisée, une côtelette dans une main, tenant le volant de l'autre. Riant si fort que je manque de m'étrangler. Pour la première fois de ma vie, je sais ce que je veux, et j'ai les moyens de l'avoir. Si vous n'avez jamais connu cette sensation, j'ai de la peine pour vous.

Mais ça n'a pas toujours été comme ça. Pour en arriver là, j'en ai bavé. J'ai vu des choses, j'ai fait des choses, et on m'en a fait, que vous auriez du mal à croire. Alors, réjouissez-vous pour moi. Et, nom de Dieu, vous foutez pas en travers de mon chemin.

Le jour où la vie d'avant s'est arrêtée, je suis resté assis sous la tribune, à soigner mon œil amoché et à haïr le vieux Wankbag ¹ , jusquà ce que le soleil se couche. Ma mère sénervait quand je lappelais comme ça, dans son dos. Capitaine Wankbag. Le Capitaine. Ou simplement Cap, pour faire plus court. Elle disait : on parle pas comme ça de son père, mais moi, je trouvais ça normal. Ce dégueulis de clébard était un vrai salopard avec nous deux, javais envie quil crève. Et à cet instant, je priais pour que ça arrive.

Mes mains puaient la viande. J'ai serré les poings, durs et plats comme des jarrets de bœuf découpés à la scie. Je les ai regardés jusqu'à ce qu'il n'y ait plus assez de lumière pour les voir, mais ça n'avait pas d'importance car dans ma tête, je voyais une de mes mains tenir un hachoir et l'autre un couteau désosseur, je les sentais, pour de vrai. Assis là, j'ai serré ces trucs imaginaires pendant si longtemps que j'ai fini par avoir des crampes dans les bras, et j'ai été obligé de sortir prendre l'air dans la nuit, avant de flancher encore une fois.

Il faisait plus frais à l'extérieur. Je ne voyais que les lumières de la ville. Des types tapaient dans un ballon, à l'autre bout du terrain, dans le noir ; ce n'étaient que des voix et des bruits étouffés qui me filaient les jetons. Je savais pas quoi faire, ni où aller. J'avais pas d'argent. De la glace, j'aurais trouvé ça chouette. De l'eau gelée, je veux dire. Pour mon œil à moitié fermé. Putain de merde, c'était comme si un truc poussait sur le côté de ma tête.

Le ciel était vide, j'avais vu plus d'étoiles quand il m'avait cogné, et j'ai essayé de deviner l'heure.

Avant ça, dans l'arrière-boutique, j'étais revenu à moi dans le bac à os. Cul par-dessus tête, à moitié abruti, dans ce tas visqueux de carcasses de poulets et de jarrets, et pendant une seconde, je savais plus où j'étais ni comment j'avais atterri là. Mais j'ai pigé assez vite. J'étais où ? Au boulot, bien sûr. Et comment je m'étais retrouvé dans une poubelle, sonné ? Comme d'habitude, voilà la réponse. Il les lâchait avec un élastique, le vieux Capitaine, mais dès qu'il fallait vous balancer un marron pendant que vous regardiez ailleurs, il dépensait sans compter, un vrai Père Noël.

J'entendais la radio devant. Et l'odeur infecte de détergent citronné flottait dans l'air. Donc, c'était après la fermeture. Du coup, il allait devoir nettoyer les plateaux et laver le sol tout seul, ce pauvre connard. Tout l'après-midi il m'emmerde en me traitant de branleur et ensuite, il se débrouille pour que je ne puisse plus rien faire, au moment où c'est qu'il y a plus de boulot. Pas étonnant qu'il réussisse aussi bien dans les affaires.

J'ai regardé entre mes genoux et essayé de me mettre debout, mais la vache, ça demandait un sacré effort. Ça aurait fait une chouette photo : Jaxie Clackton, le dur à cuire que tous les gamins évitent, dans tout le comté, essayant de s'arracher à ce tas d'os gras, comme une mouche empoisonnée. La rigolade. Mais j'ai fini par y arriver. J'ai agrippé le billot. Et j'ai pris appui contre le mur tacheté de cochonneries. Je suis resté immobile un moment, avec la tête qui tournait. La bouche grande ouverte, je parie, comme un poisson rouge. Et pendant tout ce temps, de l'autre côté du mur, à travers la porte et les papiers tue-mouches gerbeux, j'entendais le floc humide de la serpillière et le seau qu'on poussait du pied sur le sol ; il respirait fort, il reniflait et maugréait, comme quoi j'étais un foutu bon à rien et qu'il allait me faire entrer un peu de morale dans le crâne à coups de torgnole. À cet instant, dans ma tête, j'étais déjà parti. J'étais déjà au bout de la rue, en deux temps trois mouvements. Mais j'avais l'impression de tout faire à vitesse réduite, je foutais le camp au ralenti. D'une seconde à l'autre, il allait franchir cette porte, m'attraper par l'oreille et me flanquer encore quelques beignes pour faire bonne mesure. Alors, je me suis dit : arrête de jouer les mauviettes et grouille-toi, enlève ton tablier et balance ces bottes de boucher à la con. Pas facile tout ça quand on a la tête qui tourne et les doigts enflés. Mais j'ai quand même réussi à tout enlever, j'ai récupéré mes Vans et mon skate près de la porte de derrière et j'ai foutu le camp en douce.

Dehors, l'air était doux et le jour tombait. J'ai regardé l'extrémité de la rue dans la pénombre et le simple fait de plisser les yeux, à peine, m'a fait un mal de chien. J'ai palpé mon visage : on aurait dit une citrouille bourrée de lames de rasoir. J'aurais dû être soulagé de me retrouver dehors, mais j'avais nulle part où aller. Tout ce que je voulais, c'était un sac de petits pois surgelés à mettre sur mon visage et un lit pour m'allonger. Mais ce serait trop dangereux de rentrer à la maison avant que Wankbag soit complètement cuit. Ce qui prenait un certain temps. Au boulot, il était bourré toute la journée, comme à son habitude. Pour qu'il soit vraiment dans le coaltar, ça nécessitait plusieurs heures de détente sévère. Après avoir chié et pris une douche peut-être. Il arrachait le bandeau qu'il avait sur l'œil et il restait assis en caleçon. Son orbite vide froncée comme un trou du cul de chat. Il attrapait une bouteille de Coca de deux litres dans le frigo, il en vidait la moitié dans l'évier et il la remplissait avec du rhum Bundaberg.

Inutile de rentrer tant qu'il avait pas fini son médicament. Il tituberait un instant. Il se poserait ici ou là. Dans le cabanon. Ou dehors, dans le patio, pour regarder les paddocks et les voies ferrées. La plupart du temps, il finissait au fond du gros fauteuil télé à bascule, dans le coma, lumière allumée, rideaux ouverts. Ronflant si fort qu'il faisait trembler les carreaux. Facile alors de calculer le moment d'agir. Il fallait s'approcher dans la rue obscure. L'observer par la fenêtre. Vérifier qu'il était bien dans les vapes. Puis entrer par-derrière. Prendre un risque en traversant la cuisine. Et monter dans la chambre, vite fait. Verrouiller la porte. Pousser le bureau devant. Et le laisser cuver. Demain était un nouveau jour. En réalité, c'était toujours la même journée de merde qui se répétait. Avant, il n'y avait aucun endroit où aller, à part le footy oval ² . Voilà pourquoi je me retrouvais là, caché comme une gonzesse. Le restau au bord de la route était pas net et le pub un nid à emmerdes. Jétais obligé de me terrer sous la tribune. Voilà tout. Et cest ce que jai fait. Jai inspiré une bouffée dair et, ni vu ni connu, je suis retourné sous les poutrelles, où il ny avait que des emballages de chips, des capotes usagées et des cannettes de Beam.

J'ai attendu que la nuit tombe, puis encore quelques heures de plus. J'osais pas regarder mon téléphone pour voir quelle heure il était ou si j'avais un message car la lumière vous trahit à tous les coups, et on fait pas deux fois la même bourde. Conclusion, il n'y avait rien d'autre à faire qu'attendre et tenir bon.

Mentalement, je le voyais boire verre sur verre, tout seul, comme s'il faisait un concours à la con pour être bourré plus vite que n'importe qui en ville ; Sid Clackton, champion du monde du rhum Bundaberg. Capitaine Wankbag, maître boucher, spécialiste des animaux tués sur la route, plus ivre que tout autre homme vivant. Le meilleur de Monkton, quel magnifique héros ! J'imaginais ce sagouin se faisant griller des saucisses dans une poêle en gueulant devant la téloche. Regardez-moi ce peigne-cul, ferme ta gueule, c'est qui cette mocheté, arrête de dire des conneries. Etc. Etc. Même pas besoin d'être là pour l'entendre. Et je pensais : si seulement tout ça pouvait être du poison. Le rhum, la bière, la viande, ce putain d'air qu'il respirait. Si seulement il pouvait crever et me foutre la paix. S'il y a un Dieu quelque part, pourquoi il ne fait pas ce qu'il faut pour une fois, en tuant ce connard une bonne fois pour de vrai. Parce que tout ce que veut un être humain, c'est se sentir en sécurité. La paix, je demande rien d'autre.

Voilà ce que je me disais. Mais ça n'a pas duré. Très vite, j'ai eu envie de saucisses moi aussi. Cette putain de paix pouvait attendre. Je crevais de faim. Et maintenant que j'y réfléchissais, j'avais pas envie d'être encore là à l'heure de la fermeture, quand la moitié du bar se déversait dans le parc pour continuer à picoler. Et j'avais aucune envie d'en découdre avec les négros qui buvaient du vin en cubi ou avec les apprentis de chez John Deere. J'avais plus la force de me battre, et je me suis dit : ça suffit comme ça.

Je suis ressorti de sous la vieille tribune en bois et j'ai tendu l'oreille pour voir s'il y avait quelqu'un sur le terrain. Tout était calme. Alors, j'ai coincé mon skate sous mon bras et je me suis faufilé jusqu'aux arbres, derrière les limites du terrain, et je suis resté à l'abri jusqu'à ce que je voie un lampadaire et du bitume. Ensuite, je suis rentré à la maison sur ma planche, par-derrière.

*

C'était plutôt calme dans notre rue. Quelques télés clignotaient aux fenêtres, mais il n'y avait personne dehors, à première vue. Pas de Paxton en train de fumer sur le perron ni de Mme Mahood plantée là avec son tuyau d'arrosage, du matin au soir.

Notre maison était quasiment plongée dans le noir, mais de la lumière s'échappait de la porte ouverte du cabanon et j'entendais la radio. Je me suis arrêté une seconde dans l'allée, en dehors de la lumière, et j'ai essayé de me blinder, en me disant : mieux vaut que je rentre maintenant, plutôt qu'il me trouve devant le frigo. Il fallait toujours se tenir prêt.

Je me suis approché du cabanon, et je me suis arrêté. Sans trop savoir pourquoi. J'ai juste jeté un coup d'œil à l'intérieur. Et tout ce que j'ai vu, c'est son pick-up. Du matériel de camping était entreposé sur l'étagère du fond. Le gros globe pendait du chevron et quelques papillons de nuit tournaient autour bruyamment. J'ai pensé qu'il était peut-être là, en train de soutirer un fût de bière artisanale. Mais c'était un soir de semaine. Et chaque fois qu'il débouchait une nouvelle cuvée, toute la rue empestait la bière rance et il devenait très populaire tout à coup. Ça serait sûrement pas aussi calme. Même s'ils picolaient seulement tous les deux, le flic et lui, ils rempliraient l'espace de leurs bruits de mecs, ya-ya-ya, mon pote, ouais, fait chier, et il n'y aurait pas cette odeur de viande que je sentais. Je savais qu'il achetait encore de la viande en douce à des types de passage, et qu'il avait une chambre froide cachée pour la conserver ailleurs qu'à la boutique, mais il était pas débile au point de laisser la porte grande ouverte comme ça, même s'il attendait quelqu'un. Et puis, c'était bizarre ce pick-up garé dans le cabanon. De l'allée, je voyais que le cul du Hilux était beaucoup trop haut, comme si le plateau était relevé.

J'ai jonglé avec mon skate, deux fois, et je l'ai laissé tomber sur le sol en ciment pour lui montrer que j'étais là. J'imagine que j'aurais pu crier un truc, ou tousser comme font les gens, mais il avait dû m'entendre déjà. C'est certain. S'il était à l'intérieur, évidemment. Il y avait des chances pour qu'il soit en train d'attendre, de guetter, pour m'emmerder. On dirait que c'est son putain de passe-temps : flanquer la déprime aux autres.

Alors, je suis entré avec prudence, en tenant ma planche devant moi, à la manière d'un bouclier.

Et je me suis dit : je vois pas ce que je vois. À cause de mon œil gonflé.

C'est peut-être pour ça que je n'ai pas pigé tout de suite. Parce qu'on avait retiré les roues avant du Hilux. Elles reposaient à plat sur le sol, l'une contre l'autre. Les écrous étaient empilés à côté de la manivelle.

Et les moyeux. Putain, les moyeux à nu reposaient sur le béton. Et le pick-up projetait sur le sol une ombre qu'aucune lumière pourrait jamais produire. Les ombres ne cherchent pas un trou d'évacuation de cette façon. Les mouches à viande ne se noient pas dans une ombre. Mais je suppose que pendant deux secondes, je me suis laissé croire que c'était juste de l'huile. Comme s'il avait ôté le bouchon du carter, trop énervé pour penser à glisser un bac de récupération dessous. Du coin de mon œil valide, je voyais la bouteille à moitié vide sur l'établi. Le Coca était éventé. Quelque chose tétait le goulot, une abeille peut-être.

Mais je ne savais toujours pas vraiment ce que je regardais. Jusqu'à ce que je me faufile derrière la portière du conducteur et jette un coup d'œil par-dessus le capot pour voir ses jambes poilues et ses pieds nus qui dépassaient de sous le pare-buffle.

J'ai lâché mon skate, qui a roulé sur le sol et est allé heurter quelque chose avec un fracas métallique. J'ai vu alors que le cric avait basculé. Il gisait sur des chiffons, dans une flaque goudronneuse, sur le ciment. Un lézard avait laissé des traces de pattes en la traversant pour filer. À ce moment-là, c'est devenu aussi flagrant que des couilles de chien. Je n'avais même pas besoin de me mettre à genoux pour vérifier. Peut-être que j'aurais dû, pour être sûr et en retirer une certaine satisfaction, mais je savais déjà que ce vieux schnock avait passé l'arme à gauche. Je pourrais pas dire que j'ai versé une larme, mais ça m'a fichu un coup. J'ai été obligé de m'appuyer contre le Hilux.

J'avais la tête partout et nulle part. Merde alors. Mais au bout d'un moment, j'ai commencé à cogiter. Genre, la porte est grande ouverte. Et à huit heures demain matin, le Capitaine ne sera pas à la boutique, et à neuf heures, quelqu'un voudra savoir pourquoi il peut pas avoir le T-bone et le sac de saucisses qu'il a commandés. Pas question d'attendre que la moitié de la ville me montre du doigt, en disant que je l'avais trouvé dans cette position en entrant et que j'en avais profité. Les gens savaient que j'avais une bonne raison ; à Monkton c'était un secret pour personne comment il était et ce qu'il nous avait fait. Ils diraient que j'avais balancé un coup de pied dans le cric et que je lui avais écrasé la tête comme une pastèque. Tout m'accusait.

Alors, j'ai fait demi-tour et je suis ressorti en faisant super gaffe où je marchais. J'ai tout laissé comme c'était. La radio allumée, dans laquelle un vieux connard en colère aboyait des trucs que je comprenais pas. Les lumières pleins feux.

Je suis allé droit vers la maison en prenant le petit chemin. Mais j'ai été obligé de m'arrêter une seconde. Près des bouteilles de gaz. Et j'ai gerbé sur mes Vans. Le dégueulis était couleur moutarde. Je me suis débarrassé de mes pompes et j'ai continué.

Il faisait noir dans la maison. J'ai trouvé l'interrupteur de la cuisine et quand le frigo s'est remis en marche, j'ai sursauté. Putain, j'étais dans un état.

Je suis monté dans ma chambre, j'ai pris mon sac dans le placard. J'ai regardé le sac de couchage, mais je savais qu'il était trop gros à trimballer. J'ai sorti des fringues de chasse de l'armoire, le pantalon et la veste de camouflage. J'ai failli trébucher et m'affaler en enfilant mon froc, tellement j'étais pressé. J'ai emporté le sac dans la cuisine et je l'ai rempli de boîtes de conserve, de sachets et de trucs dénichés dans le frigo. J'ai pris l'allume-gaz. Trois boîtes d'allumettes. J'ai enveloppé le tout dans des torchons pour pas que ça s'entrechoque.

Son odeur empestait la grande chambre, mais celle de maman s'y cramponnait encore. Je suis resté là un moment, à regarder. Puis j'ai décroché la clé planquée derrière l'encadrement de la porte. Avec, j'ai ouvert l'armoire à fusils, j'ai embarqué le .243 et deux boîtes de munitions, des Winchester 80 grains à pointe molle. J'ai pris les jumelles aussi.

Arrivé au milieu du couloir, j'ai rebroussé chemin et je suis entré dans la salle de bains. J'ai fauché un rouleau de PQ, mais j'ai oublié la brosse à dents.

Dans la buanderie, j'ai trouvé mes bottes coquées et je les ai enfilées. Son maillot de corps bleu, son slip kangourou et un tablier raide de graisse et de sang étaient suspendus à l'abreuvoir. Je les ai pas quittés des yeux pendant que je faisais mes lacets. Comme si ces fringues puantes allaient me sauter dessus, toutes seules, encore maintenant.

Et puis, sur la machine à laver, j'ai vu la bonbonne d'eau qu'il emportait au boulot tous les jours. Une Igloo de cinq litres. J'ai deviné que j'en aurais besoin. Je l'ai remplie à la citerne dehors, en essayant de ne pas penser à sa bouche dégueu autour du goulot. Je savais qu'il y avait deux camelpacks dans le cabanon. Rien qu'un des deux, ce serait dix fois mieux que de trimballer cette bonbonne, mais pas question d'y retourner, pour rien au monde. Et ça a été une putain d'erreur, je vous le dis par avance, plus grave que l'oubli de la brosse à dents, et je l'ai payée cher au cours des semaines suivantes. Alors, j'ai rempli l'Igloo et le robinet en cuivre a poussé un cri perçant quand je l'ai refermé, et après tout ça, j'ai fait le tour de la maison, et je suis resté sous le vieux flamboyant pendant une minute, pour reprendre mon souffle et mes esprits, et un train routier est passé devant la station-service, en sifflant et en tressautant pour maintenir une vitesse réduite, illuminé comme un navire, empestant la laine sur pattes, et après son passage, j'ai bien regardé autour de moi, je me suis avancé dans la rue déserte et j'ai marché le plus vite possible.

Y avait encore personne au stade. Du moins, je voyais personne. J'ai coupé par les vestiaires et j'étais dans la mulga moins de deux minutes plus tard. Il n'y avait plus qu'un petit morceau de lune. Juste assez pour distinguer les ombres des arbres et faire la différence entre la terre et le bush.

Je crois qu'il s'est écoulé une demi-heure avant que les lumières de la ville disparaissent. Je pensais que ce serait agréable, mais je me sentais seul. J'en aurais pleuré. Pourtant, j'étais heureux, non ? Mais c'était tellement brutal.

Je me disais que c'était le plus beau jour de ma vie. Je pensais que le lendemain matin, j'y croirais, nom de Dieu.

1. « Sac à merde ».

2. Stade où se pratique le football australien, mélange de football et de rugby.

Du même auteur

Aux Éditions Gallimard

Dans la collection La Noire

LA CAVALE DE JAXIE CLACKTON, 2021, Folio Policier no 974.

Aux Éditions Rivages

RESPIRE, 2009.

ANGÉLUS, 2006.

CLOUDSTREET, 2005.

PAR-DESSUS LE BORD DU MONDE, 2003.

LES OMBRES EN HIVER, 2000.

LA FEMME ÉGARÉE, 1997.

Aux Éditions Les Belles Lettres

CET ŒIL, LE CIEL, 1991.

Table des matières

L'auteur

Dédicace

Épigraphe

Première partie

Dès que j'arrive sur le bitume

Le jour où la vie d'avant s'est arrêtée

Titre original :

THE SHEPHERD'S HUT

Photo © Charles Harker / Getty Images (détail).

© Tim Winton, 2018.

© Éditions Gallimard, 2021, pour la traduction française.

Éditions Gallimard
5 rue Gaston-Gallimard
75328 Paris
http://www.gallimard.fr
© Éditions Gallimard, 2022.

ROMAN NOIR      THRILLER      ENQUÊTE

« Cette histoire de solitude, de violence et de rédemption conforte le statut de grand écrivain de Tim Winton. »

BRUNO CORTY, LE FIGARO LITTÉRAIRE

La cavale de Jaxie Clackton

TRADUIT DE L’ANGLAIS (AUSTRALIE) PAR JEAN ESCH

Quand Jaxie voit son père écrasé sous le pick-up — le cric a lâché —, il sait que tout l’accuse : en ville, personne n’ignore qu’il haïssait Clackton senior, ivrogne borgne qui cognait sec. Alors Jaxie trace droit devant lui, crevant de trouille et bientôt de soif puis de faim dans l’immensité éblouissante du lac salé.

Soudain, une cabane. Pour Jaxie, un rien parano, le vieux schnock qui l’habite est forcément un ennemi. Entre le prêtre défroqué solitaire et l’adolescent rebelle s’installe un rituel de cohabitation façon chat et souris, chacun étant persuadé que l’autre représente une menace.

Pourtant, le vrai danger est ailleurs.

TIM WINTON

Né en 1960 à Perth, Tim Winton est l’écrivain australien le plus célèbre de sa génération. Deux fois finaliste du Booker Prize, quatre fois lauréat du Miles Franklin Literary Award, il est l’auteur d’une dizaine de romans dont sept traduits en français, de plusieurs albums pour la jeunesse et de recueils de nouvelles.

Cette édition électronique du livre La cavale de Jaxie Clackton de Tim Winton
a été réalisée le 23 septembre 2022 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage
(ISBN : 9782072965777 - Numéro d’édition : 401806).

Code Sodis : U41077 - ISBN : 9782072965784.

Numéro d’édition : 401807.

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