Pour H.

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Dimanche 15 avril

— Centre d’appel du 112, récita Anna Bergström. Que puis-je pour vous ?

— Mon mari est mort…

La voix de la femme se brisa à l’autre bout du fil. Anna jeta un coup d’œil en bas à droite de son écran. L’horloge affichait 19 h 42.

— Votre nom s’il vous plaît.

— Kerstin Juhlén. Mon mari s’appelle Hans. Hans Juhlén.

— Comment savez-vous qu’il est mort ?

— Il ne respire plus. Il est allongé par terre. Il n’a pas bougé depuis que je suis rentrée. Et il y a du sang…

La femme se mit à sangloter.

— Du sang sur le tapis.

— Etes-vous blessée ?

— Non.

— Y a-t-il un blessé avec vous ?

— Non, il n’y a que mon mari et il est mort.

— Je comprends. Où êtes-vous ?

— Chez moi.

La femme inspira profondément.

— J’ai besoin de votre adresse.

— 204 rue Östanvägen, à Lindö. Une maison jaune. Avec des grands pots de fleurs devant la façade.

Les doigts d’Anna tapèrent avec dextérité sur le clavier pour entrer l’adresse et la localiser sur une carte numérique.

— Je vous envoie les secours, annonça-t-elle d’une voix réconfortante. J’aimerais que vous restiez en ligne le temps qu’ils arrivent.

Seul le silence lui répondit. Elle réajusta son casque.

— Allô ? Vous m’entendez ?

— Il est vraiment mort, souffla la femme.

Elle recommença à sangloter. De plus en plus fort. Puis elle poussa un long hurlement d’angoisse.

*  *  *

L’inspecteur en chef Henrik Levin et le lieutenant Maria Bolander garèrent leur Volvo à Lindö. L’air froid de la Baltique fit frissonner Henrik qui ne portait qu’un léger blouson d’été. Il remonta sa fermeture Eclair et enfonça les mains dans ses poches.

Une Mercedes noire, deux voitures de police et une ambulance stationnaient déjà dans l’allée pavée. Deux autres voitures étaient garées non loin du ruban de police. A en juger par leur logo publicitaire, elles appartenaient aux deux journaux concurrents de la ville.

Deux journalistes, probablement concurrents donc, se pressaient contre le ruban, leurs vestes molletonnées poussant contre le plastique tendu à se rompre.

— Qu’est-ce que c’est chic ici !

Maria Bolander, Mia pour les intimes, secoua la tête, visiblement agacée.

— Ils ont même des statues, ajouta-t-elle en fixant les lions de granit.

Puis elle aperçut les pots de fleurs d’un mètre de haut qui trônaient à côté d’eux, et son visage se ferma un peu plus.

Henrik Levin ne releva pas le commentaire et remonta en silence le chemin éclairé qui menait au numéro 204. De petits tas de neige subsistaient sur les pierres grises qui bordaient l’allée, signe que l’hiver était encore là. Il salua d’un hochement de tête Gabriel Mellqvist, l’agent en uniforme de faction à l’entrée, piétina pour faire tomber la neige de ses chaussures, poussa la lourde porte qu’il tint pour Mia, et entra derrière elle.

*  *  *

Une activité fébrile régnait dans la superbe demeure. Les experts de la police scientifique avaient ratissé la scène de crime dans l’espoir de recueillir des empreintes digitales ou d’autres traces corporelles. Ils avaient déjà utilisé la lumière fluorescente et la poudre à empreintes sur les portes. Ils s’intéressaient maintenant aux murs. Un flash d’appareil photo éclairait de temps à autre la pièce meublée sans ostentation. Le cadavre gisait sur le tapis rayé du salon.

— Qui l’a trouvé ? demanda Mia.

— Sa femme, Kerstin Juhlén, répondit Henrik. Elle l’a trouvé mort en rentrant de promenade.

— Où est-elle ?

— A l’étage. Avec Hanna Hultman.

Henrik Levin contempla l’homme qui gisait à ses pieds. Il s’agissait de Hans Juhlén, un fonctionnaire de l’Office d’immigration en charge des dossiers de demande d’asile. Henrik contourna le corps pour se pencher sur le visage du mort — mâchoire puissante, traits burinés, barbe naissante, tempes grisonnantes. Les médias diffusaient régulièrement des photos de Hans Juhlén, mais leurs clichés d’archives ne correspondaient pas au corps vieillissant qu’ils avaient devant eux. L’homme portait un pantalon soigneusement repassé et une chemise bleu pâle à rayures, dont le coton était imbibé du sang qui s’était écoulé de sa blessure.

— Surtout ne touche à rien.

Anneli Lindgren, de la police scientifique, jeta depuis sa fenêtre un regard d’avertissement à Henrik.

— Il s’est fait tirer dessus ?

— On dirait bien. Il y a deux points de pénétration.

Henrik Levin se redressa et balaya la pièce du regard. Le salon comportait un canapé et deux fauteuils en cuir, disposés autour d’une table en verre à pieds chromés. Des tableaux d’Ulf Lundell étaient accrochés aux murs. Le mobilier ne semblait pas déplacé, rien n’était renversé.

— Aucun signe de lutte, déclara-t-il en se tournant vers Mia qui se tenait maintenant derrière lui.

— Non, répondit-elle sans quitter des yeux un buffet ovale sur lequel était posé un portefeuille de cuir marron.

Trois billets de cinq cents couronnes en dépassaient et sa première impulsion fut de se servir — un petit billet, ni vu ni connu —, mais elle se retint. Ça suffit, se dit-elle. Reprends-toi. Tu n’en es quand même pas là.

*  *  *

Henrik dirigea son regard vers les fenêtres qui donnaient sur le jardin et s’arrêta sur Anneli Lindgren, toujours occupée à chercher des empreintes digitales.

— Tu trouves quelque chose ?

Anneli lui jeta un coup d’œil par-dessus ses lunettes.

— Pas encore mais, d’après la femme de la victime, l’une de ces fenêtres était ouverte quand elle est rentrée. Donc il devrait y avoir des empreintes.

Elle se remit au travail, lentement et méthodiquement. Henrik se passa la main dans les cheveux, puis s’adressa à Mia :

— Si on montait à l’étage pour avoir une petite conversation avec Mme Juhlén ?

— Vas-y. Je vais rester ici pour jeter un œil.

*  *  *

A l’étage, Kerstin Juhlén attendait, les yeux dans le vide, assise sur le grand lit de la chambre de maître.

Quand Henrik entra, l’officier de police Hanna Hultman recula respectueusement et ferma la porte derrière elle, les laissant seuls.

En grimpant l’escalier, Henrik avait imaginé rencontrer une femme distinguée et élégante, mais Kerstin Juhlén était plutôt massive et portait un T-shirt délavé et un jean stretch noir. Elle avait des cheveux blonds, coupés en un carré court, avec des racines sombres qui auraient mérité une visite chez le coiffeur. Henrik balaya d’un regard curieux la pièce dans laquelle il se trouvait, observant tout d’abord la commode à tiroirs et un mur décoré de plusieurs photos. Celle qui trônait au centre, un peu passée, montrait un couple de mariés à l’air heureux.

Pendant ce temps, Kerstin Juhlén le dévisageait, il en était conscient.

— Je suis l’inspecteur en chef Henrik Levin, dit-il d’une voix douce. Toutes mes condoléances… Je vous prie de bien vouloir m’excuser pour les questions que je vais devoir vous poser.

Kerstin essuya une larme solitaire avec la manche de son cardigan.

— Je comprends.

— Pouvez-vous me décrire ce qui s’est passé quand vous êtes rentrée ?

— Je suis rentrée… et… il était là. Par terre.

— Quelle heure était-il ?

— 19 h 40.

— Vous en êtes sûre ?

— Oui.

— Avez-vous vu quelqu’un en arrivant ?

— Non. Non. Il n’y avait que mon mari, qui…

Les lèvres de Kerstin Juhlén tremblèrent et elle enfouit son visage dans ses mains.

Elle était sous le choc et visiblement pas en état de subir un interrogatoire en règle. Henrik décida de faire au plus court.

— Madame Juhlén, vous allez bientôt recevoir toute l’assistance dont vous avez besoin, mais en attendant je dois vraiment vous poser quelques questions.

Kerstin découvrit son visage et posa les mains sur ses genoux.

— Oui ?

— Vous avez dit avoir trouvé une fenêtre ouverte en rentrant.

— Oui.

— Vous l’avez fermée ?

— Oui.

— N’avez-vous rien remarqué de particulier au-dehors avant de fermer cette fenêtre ?

— Non… non.

— Pourquoi l’avez-vous fermée ?

— J’avais peur que quelqu’un ne passe par là pour entrer dans la maison.

Henrik enfonça les mains dans ses poches et réfléchit quelques instants.

— Une dernière question : voulez-vous que l’on prévienne quelqu’un ? Un ami ou un parent, vos enfants…

Mme Juhlén baissa les yeux vers ses mains secouées de tremblements et murmura quelque chose d’une voix à peine audible.

— Je suis désolé, vous pourriez répéter ?

Kerstin ferma les yeux et leva lentement vers lui son visage tourmenté. Puis elle inspira profondément, avant de répondre.

*  *  *

Dans le salon, Anneli Lindgren poursuivait sa laborieuse tâche. Elle s’interrompit un instant et remonta ses lunettes sur son nez.

— Je crois avoir trouvé quelque chose, dit-elle en examinant une empreinte en train d’apparaître sur le cadre de la fenêtre.

Mia s’approcha. On distinguait en effet nettement une paume et des doigts.

— Il y en a une autre ici, fit Anneli. On dirait des empreintes d’enfant, reprit-elle.

Elle alla chercher son appareil, un canon EOS-1D, qu’elle régla avant de photographier l’indice. Elle prenait encore des clichés quand Henrik revint dans la pièce.

Elle lui adressa un signe de tête.

— Viens voir, lui dit-elle. On a trouvé des empreintes.

Henrik s’approcha.

— Elles sont vraiment petites, reprit-elle avant de brandir son appareil photo et de zoomer pour prendre un nouveau cliché.

— Donc ce sont bien celles d’un enfant ? demanda Mia.

Henrik parut surpris et se pencha sur la fenêtre pour mieux voir. Le dessin de l’empreinte était parfaitement net et caractéristique. Il s’agissait d’une petite main d’enfant.

— Etrange, murmura-t-il en se redressant.

— Qu’est-ce qui est étrange ? dit Mia.

Henrik lui jeta un regard lourd de sens, avant de répondre :

— Les Juhlén n’ont pas d’enfants.

TITRE ORIGINAL : MARKED FOR LIFE

Traduction française : LOUIS POIRIER

© 2014, Emelie Schepp.

© 2017, HarperCollins France pour la traduction française.

© 2018, HarperCollins France pour la présente édition.

Le visuel de couverture est reproduit avec l’autorisation de :

Broderie : © SHUTTERSTOCK / COSMA / ROYALTY FREE

Poudre : © ARCANGEL / ANJA WEBER DECKER

Réalisation graphique couverture : HEJ!JEANNE

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ISBN 979-1-0339-0110-5

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