CAMILLE BRISSOT

Mystères à Minuit : La ville la plus hantée du monde

Collection « OZ »
Des histoires où (presque) tout est possible

Illustrations de couverture et intérieures : Glen Chapron

ISBN : 978-2-74-852708-7

© 2020 Éditions SYROS, Sejer,

92, avenue de France, 75013 Paris

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse, modifiée par la loi no 2011-525 du 17 mai 2011

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Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Une nuit noire et sans lune s’étendait sur la ville de Minuit. Les rues étaient désertes, les fenêtres des maisons éteintes. Seul le bruit de la pluie sur les toits troublait le silence.

Soudain, le sol bougea.

Ce n’était qu’une infime secousse, l’un de ces tremblements de terre qui agitaient parfois le monde sans que personne ne les remarque. Trop légers, trop rapides…

Une seconde plus tard, à peine, tout était déjà terminé.

La pluie continua de tomber, les maisons restèrent éteintes, les gens ne se réveillèrent pas. Cependant, plus loin, sous une colline recouverte de tombes, la terre glissa, faisant trembler un mausolée de pierre si ancien que tout le monde, ou presque, l’avait oublié. Il avait résisté au temps, au vent, aux orages, à la curiosité des hommes qui se demandaient ce qu’il renfermait… Mais rien n’est éternel.

Le mausolée s’enfonça de quelques centimètres dans le sol, et une fissure naquit sur la paroi arrière. Une goutte de pluie, une seule, s’y infiltra. Elle tomba à l’intérieur du caveau, sur une dalle de pierre qui était elle-même craquelée, ruissela encore plus bas…

Ploc.

S’écrasa sur un os blanchi par le temps.

C’est alors que, sans que personne ne s’en rende compte, tout commença.

Elle se réveilla.

Minuit était une étrange ville.

Il suffisait de la voir apparaître au loin, dentelle de toits sombres et biscornus coincée entre deux collines, pour le comprendre. Rien n’y était ordinaire : des maisons aux formes extravagantes qui se pressaient le long des rues pavées au cimetière qui s’étendait comme une ville dans la ville, des gargouilles qui bordaient les toits jusqu’aux champs de citrouilles semés d’épouvantails, la bourgade tout entière semblait sortie d’un film d’horreur gothique. Les panneaux, à l’entrée de la rue principale, annonçaient d’ailleurs la couleur :

« MINUIT, LA VILLE LA

PLUS HANTÉE DU MONDE ! »

« 3 500 HABITANTS,

736 FANTÔMES »

« BIENVENUE DANS LA CAPITALE

DE L’AU-DELÀ ! »

« LA VILLE OÙ LES REVENANTS

SONT CHEZ EUX »

« FROUSSARDS, FAITES

DEMI-TOUR ! »1

Dans ce curieux décor, le collège ne faisait pas exception.

C’était une imposante bâtisse, construite dans la même pierre noire que le reste de la ville, qui trônait au pied de la colline Costorphine. Quatre tours crénelées l’encadraient, elles-mêmes coiffées de dômes de métal gris. Une cinquième tour s’élevait au milieu de la façade principale, surplombée d’une grosse horloge qui était rarement à l’heure.

Avant d’être envahi par des grappes d’enfants, le collège avait été un monastère. Excepté quelques fantômes de moines, il n’en restait pas grand-chose : la chapelle avait été transformée en bibliothèque, la salle où étudiaient jadis les moines en cantine, et le cloître en cour de récréation.

Un unique arbre y poussait, que l’on appelait l’Arbre à foudre. Il avait des branches en forme d’éclair et un tronc noirci – la faute au tonnerre qui, comme son nom l’indiquait, lui tombait régulièrement dessus. Élèves et professeurs en restaient donc à bonne distance, y compris lorsque le ciel était d’un bleu pur et qu’il n’y avait pas le moindre nuage… À Minuit, la foudre pouvait être sournoise, surtout à l’approche d’Halloween.

De tout le collège, une seule personne osait s’asseoir sur le banc jouxtant l’Arbre.

C’était un élève de cinquième prénommé Victor qui, à première vue, semblait tout à fait normal. Cheveux bruns, quelques taches de rousseur sur le nez, jean et manteau gris, des baskets un peu usées : la panoplie classique du collégien. Pourtant, lui non plus n’avait rien d’ordinaire. Et contrairement aux apparences, il n’était pas seul sur son banc.

Son meilleur ami Balthazar, un fantôme, était assis à côté de lui.

– Mordiable, s’exclama ce dernier, tout est bien calme en ce jourd’hui ! N’est-ce pas chelou ? Où nos clients sont-ils allés baguenauder ?

Victor sourit. Le vocabulaire de Balti était une source d’amusement inépuisable : il adorait saupoudrer ses phrases de verlan, persuadé que ça lui donnait l’air d’être de cette époque2.

– Plus calme qu’hier ou avant-hier, tu veux dire ? répliqua-t-il.

Cela faisait plus de deux mois qu’ils n’avaient pas eu de mission. Et avec Halloween qui approchait, ça ne risquait pas de s’arranger : la moitié des élèves réfléchissaient à un moyen de plumer les touristes qui s’apprêtaient à déferler sur la ville, et les autres se préparaient pour le concours de costumes.

– Tu as vu les affiches du concours ? reprit Victor. Cette année, celui qui aura le meilleur déguisement remportera une console et un an de jeux vidéo ! Autant te dire qu’il va y avoir du monde en lice. (Il lâcha un petit soupir.) Que veux-tu, Balti, ce n’est pas la période pour les chasseurs de mystères…

Balthazar se leva du banc en ronchonnant.

Au milieu des collégiens, il dépareillait franchement : il était vêtu d’une tunique verte qui lui arrivait aux genoux (« Ce n’est pas une tunique, maroufle, se serait-il indigné s’il avait lu ces lignes, c’est un surcot ! »), maintenue à la taille par une ceinture de soie richement brodée. De longues chaussettes blanches lui couvraient les jambes (« Des chausses, ignare !! Pas des chaussettes ! »). De petites bottes de cuir et un manteau de fourrure complétaient cette panoplie. Il avait de longs cheveux blonds et bouclés, ainsi que des traits angéliques, qui lui donnaient l’air encore plus jeune qu’il ne l’était. Enfin, façon de parler… L’âge était quelque chose de subjectif pour Balti : cela faisait très exactement six cent soixante-huit ans qu’il en avait douze.

Les dernières grappes d’élèves remontaient du réfectoire. Dans quelques minutes, la sonnerie retentirait, signalant la reprise des cours.

– Bon, commença Victor en se levant à son tour, il va falloir que je retourne en…

Il s’arrêta tout net.

Il venait de croiser le regard d’une fille, qui le fixait depuis les casiers. Cheveux roux coupés au carré, veste en jean et sac dernier cri : c’était Margaux, une élève de troisième qui faisait partie du gratin du collège. Pas tout à fait la reine de Minuit – la place était déjà prise par la belle Sidonie de l’Embrume –, mais s’il y avait eu un top 3, elle aurait eu ses chances. Et voilà qu’elle l’observait ? Lui ? Victor jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Non, personne derrière.

Margaux se détacha de son cercle d’amis, faisant semblant de regagner le bâtiment avant de bifurquer au dernier moment en direction de Victor. La surprise de ce dernier s’accentua. C’était le genre de fille qui se déplaçait toujours en bande – en troupeau de jouvencelles, disait Balti. C’était aussi le genre de fille qui ne parlait pas aux élèves de quatrième, de cinquième, de sixième, et de manière générale à tout être aussi peu populaire que Victor. Pourtant, Margaux venait bel et bien vers lui. Balti se mit à trépigner d’excitation lorsqu’il s’en rendit compte.

– Vois-tu ça, mon ami ? jubila-t-il. Une meuf !

Dix secondes plus tard, elle se plantait devant Victor, un bout de papier à la main. Il le regarda à peine. Ce prospectus, il le connaissait par cœur – et pour cause, c’était lui qui l’avait imprimé.

Victor n’était pas peu fier de sa création : il avait réussi à bricoler un fond façon vieux parchemin jauni, sur lequel son message s’inscrivait en lettres gothiques :

En bas du prospectus, une petite ligne précisait : Paiement à discuter. Rendez-vous sur le banc, près de l’Arbre à foudre… si vous l’osez.

Margaux vérifia une dernière fois que personne ne faisait attention à elle, puis elle se pencha vers lui et murmura :

– C’est toi, le Croque-Mort ?