Didier FOSSEY

CONGÉS
MORTELS

L’enquête oubliée
de Boris Le Guenn

À Guylaine et René

Préambule

En octobre 2010 paraissait mon premier roman, « Tr@que sur le web » aux éditions Les Deux Encres. Roman qui, depuis, a été réédité par Flamant Noir Éditions.

Je commençais alors l’écriture de ce que je pensais être mon second roman, avec pour titre provisoire : « Congés Mortels ». Rapidement, mes personnages et moi-même n’avons plus été d’accord sur l’intrigue, mais principalement sur les lieux de l’action.

Boris est un très bon commandant de police, un très bon flic, mais il n’aime pas sortir de son confort parisien. La situation est vite devenue tendue et, malgré d’âpres négociations, il ne voulait pas coopérer. J’en suis même arrivé à le menacer, mais rien à faire.

De guerre lasse, j’ai donc remisé dans les méandres de la mémoire de mon PC, ce roman inachevé.

Sont arrivés ensuite d’autres polars que certains(es) d’entre vous connaissent : Ad Unum, Burn Out et Artifices.

À l’été 2018, après la parution d’Artifices, une erreur de manipulation sur mon ordinateur m’a fait perdre énormément de dossiers. Je me suis vu contraint de faire appel à un homme de l’art, pour récupérer ce qui pouvait l’être.

Et « l’homme de l’art » a si bien travaillé, qu’au milieu de toutes les icônes récupérées, j’en ai vu une qui s’intitulait : « Congés Mortels ».

C’est donc avec une fébrilité évidente et mal contenue que j’ai ouvert le document. J’en ai commencé sa lecture, et peu à peu, les choses se sont remises en place, toutes seules, comme une évidence. Même Boris était d’accord pour reprendre cette enquête.

C’est donc avec un immense plaisir que je vous présente l’enquête « oubliée » de Boris Le Guenn !

Didier.

Juillet 1936.

À la lueur de la bougie, sur la table de cuisine, Paul Perrin écrivait sur un cahier d’écolier, la langue sortie, le souffle court. De temps en temps, il émettait un gloussement de plaisir ou bien partait d’un grand éclat de rire. Un de ces rires sardoniques qui semblaient tout droit sortis de la folie des hommes.

Paul Perrin était un grand gaillard, un peu fruste, de vingt-cinq ans. Il mesurait un mètre soixante-quinze pour quatre-vingt-quinze kilos. La figure pâle, constellée de taches de rousseur, surmontée d’une tignasse rousse hirsute, sa tête semblait posée sur son torse, son cou était pratiquement inexistant.

De petits yeux porcins très rapprochés entouraient un nez très fin et pointu, surplombant une bouche très épaisse qui laissait entrevoir une dentition douteuse où manquait une incisive supérieure.

Ses très longs bras terminés par des mains gigantesques et puissantes encadraient un torse large qui dégageait une impression de force brutale et animale. Bien calé sur des jambes puissantes et plutôt courtes qui donnaient l’impression, que ses pieds, pointure 45, chaussés de sabots, étaient immenses. Toujours vêtu de vêtements de toile grossière, sales et déchirés, il n’accordait que peu d’importance à son apparence, et ne faisait sa toilette qu’une fois par mois dans le canal.

Il n’était jamais sorti des limites du canton, sauf pour faire son service militaire, à Nevers, dans l’infanterie, où il avait été très vite affecté au service du nettoiement de la caserne.

Depuis le décès accidentel de ses parents dans l’incendie de la grange, deux ans plus tôt, il vivait seul dans cette ferme isolée de la Nièvre. Ses parents étaient morts en essayant de sauver les trois vaches de l’exploitation, c’est-à-dire toute leur fortune. Paul n’était pas là lorsque c’est arrivé. Il était au bal du 14 Juillet à Corbigny, la ville d’à côté.

Lorsque les gendarmes étaient arrivés à bicyclette, vers deux heures du matin, ils lui avaient annoncé qu’il n’avait plus de parents et… plus de vaches. Paul avait à peine eu l’air surpris. Il faut dire que Perrin « le bredin », comme on l’appelait dans la région, était loin d’être finaud. Il avait quitté l’école à l’âge de dix ans pour garder les vaches aux champs, sans avoir décroché son certificat d’études, sachant tout juste lire, écrire et compter. De plus, ce soir-là, il avait beaucoup bu et n’avait pas semblé mesurer la portée de l’événement.

Depuis, seul dans la ferme familiale, il travaillait comme journalier dans les exploitations voisines et subsistait grâce au braconnage, à l’élevage de poules et lapins ainsi qu’à la culture de son potager.

La nuit tombée, on le voyait souvent errer le long des haies ou à la lisière des bois, une lanterne à acétylène dans une main, un gourdin dans l’autre, traquant le moineau et le merle qui s’y nichaient. Il faisait plus pitié que peur, mais, de l’avis général, on n’aurait pas aimé le croiser, la nuit venue.

Il s’appliquait, concentré sur sa feuille, à la lueur de la flamme vacillante, et n’entendait même pas les coups de boutoir du vent, à l’extérieur, qui accompagnaient un violent orage.

— Boudiou de boudiou ! dit-il en se fendant d’un éclat de rire malsain.

Il referma le cahier, après avoir appliqué un buvard sur la page, puis revissa le bouchon de la bouteille d’encre violette. Il essuya soigneusement son porte-plume qu’il replaça dans son plumier d’écolier en bois sur lequel était écrit en belles lettres rondes : « Paul Perrin, cours moyen ».

Il se jeta en arrière et se massa consciencieusement l’entrecuisse, en émettant un râle de satisfaction, puis regarda la comtoise qui trônait à côté de la cheminée.

— 3 h ! Bon Dieu d’salope, m’a fait coucher tard !

Il rangea le cahier, la bouteille d’encre et le plumier dans une vieille boîte métallique à gâteaux, et se leva en faisant traîner ses sabots de bois.

Il s’agenouilla devant la cheminée, fit basculer la plaque de fonte au fond de l’âtre, descella quatre briquettes et glissa la boîte métallique à l’intérieur, puis remit tout en place.

— Bon Dieu d’salope ! lança-t-il avant de se redresser.

Il saisit le bougeoir sur la table et grimpa les escaliers qui menaient aux chambres.

Juillet 2006.

Paul et Anne étaient partis tôt du gîte qu’ils louaient à proximité de Corbigny. Adeptes de randonnée, ils adoraient les longues promenades en forêt.

Ce jour-là, ils avaient décidé de rejoindre Clamecy par les champs et les bois en suivant les petits sentiers de campagne.

C’est l’odeur qui les avait alertés, puis le bruissement des insectes ; un bourdonnement continu et intense, provenant des fourrés. Ils s’étaient approchés, gesticulant à grands gestes pour chasser les mouches et ils les avaient vus. Deux corps nus, un homme et une femme, sans têtes. Têtes retrouvées un peu plus loin, déposées sur deux souches d’arbre, semblant regarder les deux corps sans vie. En voyant cela, Anne avait vomi et Paul s’était ressaisi en réprimant un haut-le-cœur, puis il avait appelé la gendarmerie. Depuis, ils étaient là, assis à l’arrière d’un fourgon, sous l’œil compatissant d’un maréchal des logis-chef, attendant que les investigations des services spécialisés soient terminées.

L’adjudant-chef Dumortier, de la brigade de gendarmerie de Corbigny était arrivé sur les lieux avec ses hommes, quinze minutes après l’appel. Il avait fait établir un périmètre de sécurité et appelé la cellule de recherches de Nevers, qui avait dépêché sur place une section ainsi que des spécialistes de l’identité judiciaire et du laboratoire de la gendarmerie.

Des premières constatations, il semblait que les deux victimes avaient été décapitées, post mortem, à la hache.

L’homme avait été tué le premier, d’un coup de couteau dans le cœur et décapité ensuite. La femme avait été violée, puis assassinée d’un coup de couteau également, avant d’avoir la tête tranchée. Détail horrible : elle avait sûrement vu son compagnon se faire massacrer.

Leurs vêtements avaient été retrouvés à quelques mètres de là, dissimulés dans des fourrés, ainsi que leurs vélos, leurs sacs à dos et une tente igloo.

L’adjudant-chef examinait les portefeuilles des victimes retrouvés dans leurs sacs à dos.

— Dites, « Joris » ? Ce n’est pas le nom du magnat de la presse parisienne ? demanda le maréchal. Parce que l’homme s’appelle Mathieu Joris, il a vingt-deux ans et est domicilié 76 rue de la Pompe à Paris, 16e arrondissement.

— La femme, c’est Hélène Lucas, 20 ans, qui habite au 74 de la même rue.

— Sauf votre respect, mon adjudant-chef, si c’est vraiment de la famille Joris, de la presse, on va être sérieusement emmerdés…

— Vous ne croyez pas si bien dire, Gaubert ! Le Mathieu Joris a une carte de presse dans son portefeuille. Directeur de la publication à Clair matin, c’est un des journaux du groupe Joris. J’avise immédiatement monsieur le procureur.

L’adjudant-chef s’éloigna de quelques pas pour appeler le procureur de la République de Nevers et l’informer de cette nouvelle affaire. Les techniciens de l’identité judiciaire et du laboratoire terminaient leurs prélèvements, ainsi que leurs photos et avaient enveloppé les deux corps dans des sacs plastiques blancs. Un fourgon mortuaire s’avançait à reculons dans le chemin de terre.

— C’est terminé mon adjudant, on les envoie à l’IML¹, à Dijon. Autopsie demain, la mort doit remonter à deux jours à peu près.

— Bien, je vous remercie. Gaubert, nous y allons. Inventaire approfondi des sacs et audition des deux témoins.

*

L’examen des sacs avait confirmé, en effet, que Mathieu Joris était, non seulement le directeur de la publication à Clair matin – hebdomadaire à scandales du groupe Joris – mais également le fils unique de Jean-Charles Joris, patron du groupe de presse du même nom.

Des clefs avaient été trouvées ainsi qu’une adresse située à Dompierre-sur-Héry, petit village sur la route de Brinon, en Bourgogne. Les gendarmes s’y étaient rendus. Ils avaient perquisitionné la demeure cossue cachée derrière des hauts murs et des cyprès, en compagnie du gardien. Ce dernier leur avait confirmé que la maison appartenait bien à Jean-Charles Joris. Monsieur Mathieu et son amie, mademoiselle Hélène, étaient arrivés en début de semaine pour quinze jours de vacances, avant de partir aux Bahamas.

Il y a trois jours, ils étaient partis pour une randonnée à vélo, sans préciser leur date de retour.

Questionné par l’adjudant-chef Dumortier, le gardien avait répondu qu’il n’était pas payé pour s’inquiéter, mais pour garder la maison à l’année, entretenir le parc et l’ensemble des bâtiments. Les caprices de l’enfant gâté de la famille ne faisaient pas partie de ses attributions.

— Déjà qu’il m’a demandé d’laver sa bagnole, ce n’est pas à moi d’le faire normalement ! Mais il m’a filé 50 euros, alors…

— … Gaubert ! l’interrompit Dumortier en désignant de la main une Porsche Cayenne bleu nuit, immatriculé en WW, dont le capot dépassait du garage. Vous perquisitionnez le véhicule également !

— Oui, mon adjudant-chef !

Dumortier s’adressa à nouveau au gardien :

— Monsieur, depuis son arrivée, Mathieu Joris, avait-il l’air inquiet ? A-t-il reçu des coups de téléphone ?

— Je sais pas, je suis pas payé pour le surveiller.

— Bien sûr ! Mais vous avez pu voir ou entendre quelque chose, même par hasard.

— Rien.

— Et son amie, il la connaît depuis longtemps ?

— J’pourrais pas vous dire. C’est la première fois que j’la voyais. Mais j’vais vous faire une confidence… Quand il vient ici, c’est jamais la même fille qui l’accompagne.

— Ah ! Et cette fille, a-t-elle reçu des coups de téléphone ? Avait-elle l’air inquiète ?

— J’ai rien remarqué d’anormal.

— Bien, je vous remercie, monsieur. Ne vous éloignez pas trop, je peux avoir encore besoin de vous.

— Je reste là.

Le maréchal des logis Gaubert revenait vers lui.

— Rien dans la voiture, mon adjudant-chef. J’ai regardé dans la poubelle du garage, rien non plus, si ce n’est les papiers de bonbons et tickets d’horodateurs.

— Bien. En rentrant à la gendarmerie, je ferai une réquisition aux opérateurs téléphoniques pour avoir la liste des appels émis et reçus depuis trois jours. D’après le gardien, le Mathieu Joris est un bourreau des cœurs, donc on ne sait jamais ; un petit ami jaloux ou une copine délaissée peuvent se montrer redoutables.

Ils prirent congé du gardien et regagnèrent la gendarmerie où une surprise de taille les attendait.

À la demande du père de la victime et sur intervention du garde des Sceaux, l’autopsie ne serait pas pratiquée à Dijon, mais les corps seraient transférés dès le lendemain à l’institut médico-légal de Paris. Une commission rogatoire enjoignait à l’adjudant-chef Dumortier de se rendre quai de la Rapée, à Paris 12e, siège de la médecine légale, pour assister à l’examen des corps.

— Gaubert, votre prémonition s’avère exacte. On va pouvoir faire provision de PQ. Les emmerdements commencent…

*

Jean-Charles Joris, 58 ans, était le patron du groupe de presse qui portait son nom. Trois quotidiens, quatre hebdomadaires, un mensuel, deux radios et une chaîne de télévision. Grand, athlétique, des yeux bleu perçant dans un visage anguleux, surmontés de cheveux blancs coupés en brosse, et toujours vêtu avec recherche. J.C comme l’appelaient ses collaborateurs, avait la réussite apparente. Assis à l’arrière de sa Bentley vert anglais, il s’épongeait les yeux avec un mouchoir brodé à ses initiales, et buvait une gorgée de Glenfiddich dans le gobelet en cristal du bar du véhicule. L’alcool lui fit du bien. Il appuya sur un bouton situé à sa droite : la vitre opaque qui le séparait de son chauffeur se baissa dans un chuintement. Il demanda :

— Rodolphe, dans combien de temps serons-nous au palais de justice ?

— Il y a beaucoup de circulation, monsieur. Il faut compter 20 minutes. Vous avez besoin de quelque chose ?

Rodolphe était étonné que son patron baisse la vitre. D’habitude, il lui parlait par l’interphone ; il fallait donc que l’homme soit abattu.

Il remarqua dans le rétroviseur intérieur qu’il avait les yeux rouges et les traits tirés ; il lui sembla même voir trembler son menton.

— Non, je vous remercie, Rodolphe.

La vitre remonta aussi silencieusement qu’elle était descendue et Jean-Charles Joris se retrouva dans sa bulle de cuir et de ronce de noyer. Il étouffa un nouveau sanglot, enfouit son visage dans son mouchoir et resta ainsi un long moment, quand le crachotement de l’interphone l’arracha à ses pensées.

— Nous sommes arrivés, monsieur.

— Merci, deux minutes, Rodolphe.

— Bien, monsieur.

Et deux minutes plus tard, la porte arrière droite du véhicule s’ouvrait. Rodolphe, la casquette à la main, s’effaçait pour laisser sortir son patron. Il descendit, les yeux encore un peu rouges, mais le visage avait repris son énergie et n’avait plus aucune trace de son chagrin.

— Attendez-moi, Rodolphe !

— Bien, monsieur.

Une autorisation exceptionnelle de stationnement avait été faxée au siège du groupe Joris, permettant à Rodolphe de pénétrer dans le parking du palais de justice réservé aux magistrats.

La démarche lourde, Joris grimpa les escaliers, et pénétra dans le palais de justice. Il prit l’ascenseur jusqu’au troisième étage, se présenta au gendarme de faction qui l’introduisit immédiatement dans les bureaux du procureur général de Paris.

— Cher ami, permettez-moi, en ces circonstances douloureuses, de vous présenter mes plus sincères condoléances, ainsi qu’à votre épouse.

— « Douloureuses », le mot est faible. Mais merci de votre attention, je transmettrai à Marie-Annick, si toutefois les tranquillisants dont son médecin la gave depuis ce matin, lui permettent de comprendre ce que je lui dis.

— Je suis vraiment navré. Le garde des Sceaux m’a demandé de vous recevoir, toutes affaires cessantes… Que puis-je pour vous ?

— Tout d’abord, je vous prie de m’excuser de l’heure tardive à laquelle je vous importune. Mon ami le garde des Sceaux est intervenu pour faire transférer les corps de mon fils et de son amie, dès demain, à l’institut médico-légal, afin que l’autopsie y soit pratiquée.

Sa voix s’étrangla un peu et il marqua une pause.

— Excusez-moi, je lui ai demandé si l’enquête pouvait être confiée à la brigade criminelle. Ce n’est pas par manque de confiance en la gendarmerie, mais il était plus pratique que l’enquête soit centralisée à Paris. Je souhaite que cette affaire soit réglée le plus rapidement possible. Il m’a dirigé vers vous en m’assurant que vous étiez l’homme de la situation.

Le procureur général déglutit difficilement.

— J’étais au courant du transfert des corps. En ce qui concerne les investigations, je ne vous cache pas qu’une enquête criminelle est du ressort du procureur de la République du lieu de commission du crime.

— Oui, j’entends bien. Mais il y a sûrement un moyen de saisir des enquêteurs parisiens. Le domicile de mon fils est à Paris et je pense qu’il doit y avoir un lien entre ses activités au journal et ce meurtre. Clair matin a traité quelques affaires sensibles ces derniers temps, mettant en cause des personnalités représentatives de l’état dont je tairai les noms. Pour moi, il s’agit d’une vengeance.

— Cher ami, je vous assure que toutes les pistes seront explorées, du crime de rôdeur au crime politique. Rien ne sera laissé au hasard.

— Laissez tomber le crime de rôdeur ! C’est ici ! À Paris, qu’il faut chercher l’assassin de Mathieu et Hélène, ou tout au moins son commanditaire !

— Oui, bien sûr ! Mais les problèmes de compétences territoriales…

— Ne me parlez pas de compétences territoriales ! Quand on veut, on peut ! J’ai toujours eu ce principe !

— Bien sûr, bien sûr. Je comprends votre désarroi…

— Laissez-moi gérer mon désarroi moi-même ! Il me serait agréable, tout à l’heure, lorsque je rappellerai le garde des Sceaux, de lui dire que vous êtes effectivement l’homme de la situation.

Décidément, même en plein deuil, l’homme restait redoutable et se battait pied à pied, avec ses armes, pour obtenir ce qu’il voulait.

— Bien, il y a sûrement une solution. Voyons… Il faudrait que vous déposiez une plainte pour assassinat directement entre mes mains. Cette démarche permettrait à un de mes procureurs d’établir un réquisitoire introductif, saisissant un juge d’instruction. Lui-même établirait une commission rogatoire saisissant des enquêteurs parisiens qui pourraient mener des investigations complémentaires, conjointement avec la gendarmerie.

— Parfait !

Jean-Charles Joris était déjà debout ; il tenait sa serviette. Il tendit la main à son interlocuteur.

— Mes avocats se mettront en rapport avec vous dès demain matin pour régler les détails. Je vous remercie infiniment, je dirai à mon ami, combien vous avez été efficace.

Et il sortit du bureau sans attendre de réponse.

La lourde porte capitonnée s’était à peine refermée que le procureur général se précipitait sur son bar, se versait le fond d’un gobelet de Chivas qu’il avalait d’un trait. Jean-Charles Joris descendit les escaliers plus légèrement qu’il ne les avait montés. Comme par enchantement, Rodolphe tenait la porte de la Bentley ouverte, il s’y engouffra, se servit un whisky et appuya sur le bouton de l’interphone.

— Rodolphe !

— Oui, monsieur ?

— Roulez un peu, je ne souhaite pas rentrer à Versailles tout de...