Direction de la publication : Isabelle Jeuge-Maynart et Ghislaine Stora
Direction éditoriale : Élodie Bourdon
Édition : Mélissa Lagrange
Conception de la couverture : Marion Alfano
Conception de la maquette intérieure et mise en pages : Nord Compo
Préparation de copie : Muriel Villebrun
Relecture : Julie Mège
Fabrication : Nicolas Jover

© Larousse 2021

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ISBN : 978-2-03-600857-1

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Avertissement

Ce livre est inspiré d’affaires criminelles.

Il combine un travail journalistique et le langage de la fiction.

La narration à la première personne, les scènes de vie privée, les émotions et les sentiments prêtés aux personnages sont imaginés par l’auteure et ne peuvent en aucun cas être attribués aux protagonistes des affaires ni à leurs proches.

Préface

Au commencement était le crime. Depuis la nuit des temps, on tue. À toutes les époques, sur tous les continents, des hommes, des femmes, et même parfois des enfants, imaginent les plus incroyables scénarios pour détruire la vie de victimes innocentes. La palette des passions humaines est toujours la même : le dépit amoureux, la jalousie, la colère, la vengeance, l’appât du gain ou du pouvoir, le sexe, la folie… Notre Histoire constitue ainsi un véritable musée des horreurs, dominé par le grand mystère du passage à l’acte. Qu’est-ce qui pousse des gens ordinaires, des gens qui nous ressemblent, dans lesquels chacun peut reconnaître un père, une mère, un voisin ou un collègue de travail, à franchir cette ligne jaune qui sépare, en temps normal, l’ordinaire de l’« extraordinaire » ?

Nous avons tous eu un jour ou l’autre un désir homicide. Mais en général, nous refoulons bien vite cette pulsion macabre qui demeure à l’état de chimère. Alors, pourquoi certains passent-ils à l’acte et d’autres non ? Qui peut répondre à cette question ? L’assassin lui-même ? L’un des experts psychiatres les plus renommés en France, le docteur Daniel Zagury, habitué des cours d’assises, qui a rencontré la plupart des grands criminels de notre époque, explique que la question du « pourquoi » reste un éternel fantasme. L’auteur des faits, le mieux placé pour y répondre, croit-on, n’y répondra jamais ! Soit parce que son discernement a été aboli ou altéré au moment de l’acte, soit parce qu’il ne lui est pas possible psychiquement de se confronter à l’horreur des faits. Daniel Zagury nous donne cependant une piste à suivre : celle du « comment ». Dans quelles circonstances, à la suite de quels évènements le meurtre s’est-il déroulé ? Quel rapport avec l’histoire intime ou familiale de l’auteur ? L’enquête, l’instruction, le décryptage de la scène de crime et le procès peuvent apporter des réponses concrètes à ces interrogations. Et c’est en comprenant mieux le « comment » qu’on peut commencer à imaginer le « pourquoi » !

L’engouement, la fascination-répulsion pour le crime est une autre question impossible… On aime à se faire peur ! Ou on se rassure comme on peut… Et on se dit qu’au moins, cela ne nous est pas arrivé ! L’horreur des faits joue évidemment un rôle bien difficile à décrypter. Et puis il y a aussi – pourquoi ne pas l’avouer (et l’assumer) ? – l’attraction pour le côté « polar », les coulisses et les méandres de l’enquête, tout ce qui a permis à la justice de confondre le criminel. D’autant plus que nous ne sommes pas face à une fiction, mais face à une histoire vraie – ce que les Anglo-Saxons nomment un true crime !

Pour toutes ces raisons, le livre que vous avez entre les mains m’a immédiatement passionné. Liv répond, à sa manière, à notre curiosité légitime, en mettant en scène l’assassin ou sa victime, ou parfois même, un témoin occasionnel. Pour elle, il n’y a pas de monstres ou de personnages diaboliques, juste des humains, et cela vaut autant pour les criminels que pour leurs proies : des victimes, innocentes ou pas, dont le destin a basculé parce qu’elles se sont trouvées à la mauvaise heure, au mauvais endroit !

Les créatures qu’elle incarne d’un récit à l’autre ressemblent à des personnages de contes de fées maléfiques. Des histoires à la Ambrose Bierce, où tout se termine toujours comme dans la vraie vie, c’est-à-dire très mal !

Liv est une conteuse de notre époque dominée par le son et par l’image ! Pas besoin d’être journaliste, chroniqueuse judiciaire ou habituée des gendarmeries et des commissariats pour raconter un fait divers. Truman Capote, célèbre icône de la littérature américaine, a montré la voie à la fin des années 1960. Publié par le New York Times, le récit du quadruple meurtre d’une famille de fermiers dans le Kansas le passionne au point de rencontrer leurs auteurs en prison, et d’imaginer ensuite, à travers leur histoire réelle ou fantasmée, les mobiles d’un crime qui fascine l’Amérique. Le souvenir de De sang-froid, premier roman de non-fiction, m’a accompagné tout au long des histoires que raconte Liv avec talent.

À vous de juger !

Jacques Pradel

Introduction

Mon métier de youtubeuse m’oblige à me pencher chaque semaine sur une nouvelle affaire criminelle. De nouvelles victimes, de nouveaux meurtriers, et toujours plus de perversion et de barbarie.

S’il est en théorie facile de comprendre pourquoi certaines personnes tuent, violent, séquestrent, c’est plus compliqué de l’expliquer d’un point de vue moral. J’aimerais dire que la cruauté humaine n’a plus de secret pour moi, mais ce serait faux. La cruauté humaine est semble-t-il sans limites.

Ce livre est le fruit d’une réflexion profonde. Il est parti d’une simple question : pourquoi certaines personnes tuent d’autres personnes ?

Nombreux sont ceux qui utilisent le mot « monstre » pour qualifier des tueurs en série, niant totalement leur humanité. En me mettant dans la peau de criminels, je souhaitais fournir une expérience psychologique au lecteur : lui montrer que la réflexion et la planification ne font pas toujours partie de l’équation ; que certaines personnes tuent pour le plaisir ; que notre morale sociétale n’est pas une morale universelle. En me mettant dans la peau des victimes, j’ai souhaité les incarner, leur prêter vie, leur donner voix au chapitre. On serait parfois tenté d’oublier que les victimes de Ted Bundy ou d’Albert Fish avaient une vie, des amis, qu’ils aimaient les pâtes à la napolitaine avec du Tabasco. C’est peut-être plus simple d’ignorer ces détails qui les rapprochent de nous et nous rendent donc plus vulnérables.

Dans mon métier, j’ai remarqué une tendance : plus c’est étrange, plus c’est sanglant, plus ça attire les gens. La curiosité morbide est assumée, les crimes deviennent des feuilletons. Ce nouveau mode de consommation des affaires judiciaires nie une réalité : derrière chaque meurtre, il y a avant tout des êtres humains. C’est pourquoi je ne voulais pas me contenter d’énoncer les faits ou de reprendre le point de vue des médias. J’ai utilisé la fiction afin de créer ces petits détails qui ancrent les victimes et leurs meurtriers dans notre réalité, et j’ai classé les affaires de la plus ancienne à la plus récente pour remonter le temps jusqu’à nous. J’espère que ce livre vous permettra d’appréhender ces affaires sous un nouvel angle, plus intime, plus quotidien, plus familier.

Bonne lecture !

Le Vampire de Brooklyn

Le cas Albert Fish

Manhattan, New York City (États-Unis), 28 mai 1928. La maison de la famille Budd, dans une rue pauvre de la ville en pleine expansion, par une fin de matinée printanière…

« Toc toc. » Les coups à la porte signifiaient que l’invité de marque qu’attendaient les Budd était enfin arrivé.

« Toc toc » insista l’invité. Il se tenait droit comme un piquet derrière la porte, portant ses plus beaux vêtements. Enfin, ce n’était pas ses plus beaux vêtements, simplement ceux qui feraient la meilleure impression auprès de cette petite famille. Il perçut une forme d’agitation à l’intérieur de la maison. Tendant l’oreille impoliment, il entendit Albert et Delia donner leurs dernières recommandations à leurs trois plus jeunes enfants. Il fallait qu’ils soient sages, se montrent sympathiques, se taisent quand on ne les invitait pas à parler. En somme, ils devaient jouer le rôle des meubles en bougeant juste assez pour qu’on sache qu’ils étaient vivants. C’était peut-être une chance pour Edward, leur fils aîné qui venait d’avoir 18 ans, et un peu plus d’argent dans leurs poches à la fin de chaque mois, il fallait qu’il les apprécie.

Après s’être assuré que les enfants étaient sagement assis dans une posture travaillée, mais qui se voulait naturelle, le couple se précipita vers la porte d’entrée. Il était bien là, grand et élancé, loin du personnage qu’ils imaginaient.

— Excusez-nous ! Nous étions un peu… tourmentés ! dit Albert. Il invita l’inconnu à pénétrer dans le cocon familial d’un geste de la main.

L’appartement était propre et bien rangé, les enfants eux aussi étaient propres et bien rangés. L’homme en voyait trois, tous plus jolis les uns que les autres. Ils avaient un sourire crispé sur leur visage, si bien que leurs joues semblaient douloureuses. « De bonnes joues de bébé » pensa l’invité heureux.

— Je vous en prie, asseyez-vous ! proposa Delia en poussant dans sa direction un fauteuil, certainement le plus confortable de la maisonnée.

Ensuite, d’un geste de la main, elle congédia ses plus jeunes garçons qui commençaient à se battre. Elle n’était pas elle-même, elle jouait une sorte de comédie en espérant être aimée… le malaise était palpable.

L’homme avait vu cette annonce dans les journaux qui disait : « Jeune homme de 18 ans, souhaite position à la campagne. Edward Budd, 406 West 15e rue. » Et il s’était présenté à l’adresse indiquée, non sans avoir contacté la famille par lettre au préalable :

« Monsieur,

Je me présente : Frank Howard. Simple fermier de Farmingdale dans l’état de New York, je vis seul depuis le départ de mes fils. J’aurais besoin d’une main-d’œuvre vigoureuse et volontaire, il me semble que vous pourriez correspondre au profil. »

Edward avait sauté de joie en recevant ce courrier. Il n’avait ni les moyens ni l’envie de faire des études et avait toujours aimé le travail manuel. Naître en ville ne lui avait pas enlevé le goût de la terre, il espérait pouvoir couler des jours heureux dans un petit coin de paradis loin de ses parents.

Ce n’était pas comme ça que « Frank » avait imaginé Edward. En tant que fermier, il avait besoin d’un garçon costaud et il fut surpris en voyant apparaître un garçon chétif dans le salon. Néanmoins, il fallait faire bonne figure. Edward, en devinant le malaise, lui affirma qu’il apprenait vite et qu’avec la nourriture grasse de la campagne, il gagnerait un plus fort gabarit en un rien de temps. Qu’il était drôle de voir cet enfant à lunettes essayer de se défendre. Que c’était drôle aussi de jouer le rôle du recruteur sceptique alors qu’il n’en avait rien à faire.

Delia suggéra qu’ils continuent à discuter autour du déjeuner. Il est vrai qu’un bon déjeuner et peut-être un peu de vin aident toujours les hommes les moins commodes à se dévoiler. Le repas préparé par les soins de la mère de famille était délicieux. C’était un défilé de plats plus élaborés les uns que les autres. « Frank » pensait à toutes les heures qu’elle avait passé à préparer ce repas et à quel point elle s’en voudrait, bientôt.

Albert était un homme intelligent mais il parlait avec passion de son travail de bagagiste comme s’il n’aurait jamais pu faire mieux. Il aurait pu devenir riche, épouser une autre femme, avoir d’autres enfants. Il était là, emprisonné dans une frugalité qu’il pensait mériter, un spectacle qui faisait peine à voir. Cela importait peu à « Frank » de toute manière. Il préférait observer les bambins jouer dans la pièce d’à côté. La petite fille était jolie dans sa robe bleue, toute enveloppée de rubans comme un paquet cadeau.

— Les enfants ne mangent pas ? s’enquérit-il.

— Nous les avons fait déjeuner avant votre arrivée, avoua Delia honteuse.

— Ce n’est rien mais j’ai apporté ce pot de fraises à la crème et j’ai pensé que votre petite fille aimerait peut-être y goûter.

À ces mots, Grace se présenta dans l’embrasure de la porte, attendant qu’un regard de sa mère l’autorise à pénétrer dans le salon. C’était une petite brune qui devait avoir entre 10 et 12 ans, jolie et calme. Elle avait de beaux mollets lisses et roses comme ceux d’un bébé. Naturellement, l’invité la fit glisser sur ses genoux où elle se sentit immédiatement à son aise. Presque toute seule, elle dévora le pot entier de fraises. Elle était mignonne et assez charnue, contrairement à son gringalet de grand frère, il avait bien fait de se rendre sur place afin d’effectuer la sélection par lui-même.

Le repas s’étira en discussions auxquelles « Frank » prit part par simple politesse, ce que personne n’aurait su deviner, tant il savait feindre l’enthousiasme. Tout de même, c’était des gens sympathiques, des pauvres bougres comme il en existait partout à New York, qui survivaient au lieu de vivre. Seul Edward semblait étranger à l’effervescence collective. Il observait l’invité, fasciné ou craintif, oubliant presque de manger. De toute manière, l’embauche avait été conclue et Delia en était certaine : c’était grâce à son oie farcie.

Aux alentours de 13 heures, « Frank » se leva précipitamment les yeux rivés sur sa montre. La comédie avait assez duré.

— Il me faut malheureusement prendre congé, déclara-t-il. Je dois me rendre à l’anniversaire de ma petite nièce Amélia qui a certainement le même âge que votre Grace…

— Oh ! s’exclama Delia.

— Oui, et ses parents organisent toujours des réceptions grandioses. Ils commandent tant de bonbons et de gâteaux délicieux que je frôle l’indigestion à chaque fois !

— Oh ! s’exclama Grace.

« Frank » s’arrêta brusquement en ménageant une pause qui donna l’impression qu’il réfléchissait profondément. Il avait préparé cette phrase dans sa tête, il avait pensé au meilleur moyen de l’exprimer de manière naturelle.

— C’est une proposition un peu étrange mais je pourrais peut-être y aller avec Grace… Si vous me l’autorisez, bien sûr !

Delia consulta Albert d’un bref regard – si cela pouvait garantir un emploi stable à Edward, il fallait accepter. Bien sûr, ils n’y voyaient pas d’inconvénient, il pouvait emmener Grace. Une seule personne s’opposa à cette décision.

— Elle n’ira pas, dit Edward l’air véritablement contrarié.

Surpris, Albert et Delia haussèrent les sourcils. Ce n’était pas tous les jours que leur gringalet de fils haussait le ton.

— Hors de question que tu y ailles sans me ramener une part de gâteau !, continua le gamin en attrapant sa sœur par les épaules.

Delia éclata de rire, suivie de son mari. « Idiot » pensa l’invité. Il avait failli l’avoir…

*

« Quels parents stupides ! » pensa Albert Fish.

— Allez ma petite Grace, il faut marcher vite, sinon nous allons rater le train, dit-il en se penchant vers la petite fille.

Les dimanches étaient habituellement ennuyeux mais celui-ci serait certainement mémorable. L’enfant imaginait déjà les différentes variétés de gâteaux et de boissons qu’elle pourrait déguster.

Grace avait une confiance naïve en cet homme qu’elle envisageait déjà d’appeler « Tonton ». Elle ne faisait jamais rien de si excitant avec son père. Elle ne cessa de poser des questions sur le lieu où ils se rendaient. Elle s’imaginait une pièce aux plafonds hauts, certainement chez une famille riche… Pour son anniversaire, ses parents organisaient un petit repas, lui offraient un modeste cadeau, et c’était tout.

En examinant ce joli minois, Albert se réjouit d’un bonheur presque enfantin. Il avait déjà réfléchi à ce qu’il allait faire, à l’endroit où ils allaient se rendre. Dans le train qui les emmenait à Irvington, il tenta d’occuper la petite fille comme il le put. Il ne devait pas casser le personnage trop tôt où elle deviendrait incontrôlable.

— Sais-tu quelle est la meilleure des viandes, Grace ?

— J’aime bien le porc alors je dirais, hum… porc, répondit l’enfant.

— Mais la meilleure des viandes, ce n’est pas le porc, c’est les côtelettes de bébé, crois-moi !

Grace fit la grimace et Albert éclata de rire. Elle pensait certainement qu’il plaisantait.

— Quand tu en mangeras, tu m’en diras des nouvelles.

— Ça n’arrivera jamais, dit la petite fille espiègle.

Il ne faut jamais dire jamais.

Le trajet commençait à se faire long et Grace trépignait d’impatience, ils n’étaient plus loin de la maison maintenant. Il faudrait marcher jusqu’à un petit cottage abandonné. C’est là qu’auraient lieu la fête d’anniversaire et le feu d’artifice.

Ils devaient être touchants, marchant main dans la main comme père et fille.

— Quelle est ta pâtisserie préférée ? lança Albert pour alimenter la conversation.

Ils abandonnèrent le train fumant, les passagers se dispersant derrière eux. Grace se retourna une dernière fois pour constater la vacuité de l’endroit. C’était peut-être parce qu’on était dimanche qu’il y avait si peu de monde à cette station.

— J’aime toutes les pâtisseries ! dit l’enfant. Je préfère le sucré au salé.

— Intéressant… Donc tu n’aimeras pas les côtelettes de bébé.

Grace ne répondit pas, trop préoccupée par l’étrangeté de la phrase. Albert prenait ses aises, ce n’était pas grave si elle se rebellait maintenant, il pourrait juste l’assommer.

La vieille bicoque se rapprochait et avec elle l’agitation de la petite fille grandissait. Il devait maintenir fermement sa main pour qu’elle ne lui échappe pas mais elle ne semblait pas le craindre, lui, simplement la maison.

— Je sais, on dirait une maison hantée, n’est-ce pas ? C’est une fête à thème mais tu n’es pas très bien habillée pour l’occasion.

Ils marchaient lentement, laissant la maison révéler toute son austérité, pas après pas. Elle ressemblait à un château de sorcière, c’était certain ! On s’attendait à les voir bondir par la porte d’entrée à tout moment.

— Reste ici, je vais rentrer pour demander un costume à ta taille. Tu préfères les sorcières ou les fées ? demanda Albert.

— Comme tu veux, dit Grace résignée.

L’homme appuya sur la poignée grinçante puis sourit pour lui-même. La perspective de cette fin de journée lui était agréable. Il fit le tour des pièces, il faisait beau ces derniers temps et quelques gamins auraient pu venir troubler sa quiétude. Mais non, la maison était désespérément vide.

Grace s’était assise dans l’herbe pour cueillir des fleurs quand elle entendit « l’oncle Frank » crier son nom. Elle était quelque peu nerveuse de rencontrer d’autres enfants dans un contexte si inhabituel. Heureusement, elle connaissait au moins quelqu’un.

*

Le rez-de-chaussée était vide et sombre. La porte grinça en se refermant derrière elle :

— Tu peux monter à l’étage !

Pas de voix enfantine ni de musique. Le lieu était aussi calme à l’intérieur qu’à l’extérieur. Guidée par la voix familière, Grace arriva dans ce qui semblait avoir été une chambre. « Il y a quelque chose d’étrange ici » pensa-t-elle.

« L’oncle Frank » n’était visible nulle part, pourtant sa voix provenait bien de cette chambre. Oui, il était bien là, c’était sûr mais il semblait jouer à un jeu que lui seul comprenait.

— Je suis là mais je ne te vois pas ! dit Grace.

En entendant ces mots, « l’oncle Frank » s’extirpa du placard avec quelques difficultés, nu comme un ver. Le cœur de la petite fille manqua un battement. Elle réalisa soudain, douloureusement, que l’homme n’était pas la personne qu’il prétendait être et qu’il n’y avait jamais eu d’anniversaire à fêter.

— Viens, n’ai pas peur ! dit Albert, un sourire spectral sur les lèvres.

L’enfant se mit à pleurer et courut hors de sa portée jusqu’aux escaliers. Il fallait faire vite, elle gâcherait tout le plan si elle parvenait à s’échapper. Nu comme il l’était, il passerait certainement pour un fou dehors. Il n’avait d’autre choix que de la rattraper tant qu’elle était encore là.

L’opération fut moins difficile qu’il ne le pensait, il rejoignit la petite fille en quelques secondes et la plaqua au sol. Alors qu’il essayait de la déshabiller, elle se défendit à coups de pieds et de poings. À cet instant, Grace réalisa qu’une attitude, un regard, un sourire pouvaient changer un visage. Ce n’était plus « l’oncle Frank » au-dessus d’elle. C’était dans sa physionomie autant que dans sa voix. Peut-être était-il une sorte de sorcier ou de fou ? Peut-être avait-il été possédé ? Les personnes normales ne faisaient pas ce genre de choses. Alors qu’un nombre incalculable de pensées l’assaillaient, la petite fille ne cessait de se débattre, farouchement. Son instinct de survie l’avait métamorphosée en lionne mais Albert ne pouvait entendre que des miaulements. Elle n’avait pas les ongles assez longs pour lui entailler la peau ni assez de force pour lui faire véritablement mal mais elle n’abandonnait pas la lutte.

— Satanée gosse ! hurla Albert.

Il attrapa le cou délicat de l’enfant entre ses deux mains et se mit à serrer. L’emprise eut d’abord l’effet inverse de celui escompté. Paniquée, la petite fille se mit à lutter plus fort, agrippant les bras de l’oncle de ses petits ongles mous. Elle ne pouvait plus penser, elle était simplement mue par le besoin primaire de survivre. Aucun son ne quittait plus sa bouche, aucune goulée d’air ne pénétrait ses poumons. Sur chacune de ses joues perlaient des larmes de détresse.

Elle s’enfonçait en elle-même, elle disparaissait. Lui aimait voir la vie quitter leurs petits corps. C’était beau, c’était l’œuvre de Dieu qu’il accomplissait. Après quelques minutes, son visage blêmit et elle cessa de bouger.

« Enfin une victime à ma hauteur » pensa l’homme en examinant ses griffures. Grace n’était plus, il leva le bras gauche inerte. Trop maigre. Les mollets en revanche étaient charnus et promettaient d’être délicieux.

De toute manière, il y avait toujours les fesses. D’après John, les fesses étaient toujours le meilleur morceau quand elles ne contenaient pas trop de graisse.

*

Albert se rhabilla sans quitter le miroir des yeux. Avec ce costume sombre et ce chapeau à la mode, il paraissait vraiment élégant, un homme bien comme il faut, vierge de tout soupçon.

Dans le train qui devait le ramener jusqu’à sa femme et ses enfants, il décida d’écrire une petite lettre aux Budd. C’était d’abord une lettre pour lui-même, pour se féliciter de ce dernier exploit.

Peut-être un jour leur enverrait-il.

« Chère Mrs Budd,

En 1894, un de mes amis s’est embarqué sur le vapeur Tacoma du capitaine John Davis, allant de San Francisco à Hong Kong. En arrivant, il partit s’enivrer en compagnie de deux amis. À leur retour, le bateau était parti.

La famine sévissait à cette époque. La viande coûtait $1-3 par livre. La famine était telle que les pauvres vendaient leurs enfants de moins de 12 ans comme viande de boucherie. Un jeune de 14 ans n’était pas en sécurité dans la rue. Toutes les boutiques vendaient cette viande grillée ou bouillie. Des membres de l’enfant étaient apportés et vous pouviez choisir la partie qui vous convenait. Les fesses étaient les parties les plus prisées et, vendues en escalopes, elles coûtaient le plus cher.

John resta en ces lieux tellement longtemps qu’il développa un goût pour la chair humaine. À son retour à New York, il kidnappa deux jeunes garçons de 7 et 11 ans. Il les attacha chez lui en les enfermant dans un placard. Puis il brûla tous leurs vêtements. Plusieurs fois par jour, il les torturait afin d’attendrir leur chair. Il tua le garçon de 11 ans, car il avait les fesses les plus charnues. Il cuisina et mangea toutes les parties à l’exception des os du crâne et des entrailles. Il a été rôti au four (les fesses), bouilli, grillé, frit, et préparé en soupe. Le même sort attendait le plus jeune.

À cette période, je vivais au 409 Est de la 100e rue. Il me vantait tellement souvent les délices de la chair humaine que je me décidai à y goûter.

Le dimanche 3 juin 1928, je vous ai appelée au 406 Ouest de la 15e rue. Je vous ai apporté un pot de fraises à la crème. Nous avons déjeuné ensemble. Grace s’est assise sur mes genoux et m’a embrassé. Je fixai mon choix sur elle. Au prétexte de l’emmener à une fête, vous avez dit qu’elle pouvait y aller.

Je l’emmenai dans une maison à Westchester que je venais de louer. Je lui demandai de rester à l’extérieur. Elle cueillit des fleurs. Je suis monté à l’étage et ai enlevé mes vêtements. Si je ne le faisais pas, je savais que le sang allait les tacher. Quand tout fut prêt, je l’appelai par la fenêtre. Puis je me suis caché dans le placard jusqu’à ce qu’elle entre dans la chambre.

Lorsqu’elle me vit nu, elle se mit à pleurer et essaya de fuir par l’escalier. Je l’ai attrapée, elle dit qu’elle se plaindrait à sa maman. D’abord, je l’ai déshabillée. Comme elle donnait des coups de pied, mordait et griffait, je l’ai étranglée, puis découpée en petits morceaux afin que je puisse emmener la viande dans les chambres. Je l’ai cuisinée et mangée. Ses petites fesses étaient tendres après avoir été rôties. Ça m’a pris neuf jours pour la manger en entier. Je ne l’ai pas baisée, même si je l’ai regretté. Elle est morte vierge1. »

Le Vampire de Brooklyn, l’Ogre de Wysteria, Croque-mitaine font partie des quelques surnoms accordés à Albert Fish.

Le tueur en série est connu pour son penchant cannibale mais également pour ses déviances sexuelles et son sadomasochisme. Il reste pour beaucoup l’un des tueurs en série les plus dérangés de l’histoire.

Bien qu’il n’ait été condamné que pour quatre crimes, le nombre de ses victimes pourrait s’élever à plus de cent. Il aimait particulièrement s’attaquer aux enfants.

Albert Fish est condamné à mort le 21 mars 1935. Le 16 janvier 1936, il est exécuté sur la chaise électrique.

1. Cette lettre a été écrite par Albert Fish aux parents de la petite Grace Budd avant de leur être envoyée à l’hiver 1934.