DU MÊME AUTEUR

AUX ÉDITIONS LA TABLE RONDE

Rroû, 2010.

La Mort de près, 2011.

La Ferveur du souvenir, 2013.

AUX ÉDITIONS PLON

Images pour un jardin sans murs, 1955.

Le Roman de Renard, 1958.

Route de l’aventure, 1959.

Au cadran de mon clocher, 1960.

La Loire, Agnès et les garçons, 1962.

Derrière les collines, 1963.

Beau François, 1965.

La Forêt perdue, 1967.

Tendre bestiaire, 1969.

Bestiaire enchanté, 1969.

Bestiaire sans oubli, 1971.

La Grèce de Caramanlis, 1972.

AUX ÉDITIONS GRASSET

Raboliot, 1925. Prix Goncourt.

La Boîte à pêche, 1926.

Les Mains vides, 1928.

AUX ÉDITIONS FLAMMARION

Nuits de guerre (Hauts de Meuse), 1917.

Au seuil des guitounes, 1918.

Jeanne Robelin, 1920.

La Boue, 1921.

Rémi des Rauches, 1922.

Les Éparges, 1923.

Euthymos, vainqueur olympique, 1924.

La Joie, 1924.

Cyrille, 1929.

L’Assassin, 1930.

Gai-l’amour, 1932.

Rroû, 1933.

Forêt voisine, 1933.

Un homme et sa vie (tome 1, Marcheloup ; tome 2, Tête baissée ; tome 3, Bernard), 1934-1938.

Le Jardin dans l’île, 1936.

La Dernière Harde, 1938.

L’hirondelle qui fit le printemps, 1942.

La Framboise et Bellehumeur, 1942.

Canada, 1943.

Eva Charlebois, 1944.

Sanglar, 1946.

L’Écureuil du Bois-Bourru, 1947.

Afrique blanche, Afrique noire, 1949.

Ceux de 14, 1950.

L’aventure est en nous, 1952.

Fatou Cissé, 1954.

Vlaminck, 1954.

AUX ÉDITIONS DU SEUIL

Un jour, 1976.

Loreleï, 1978.

Trente mille jours, 1980.

AUX ÉDITIONS HACHETTE

Sous Verdun, août-octobre 1914, 1916.

Les Compagnons de l’Aubépin, 1938.

AUX ÉDITIONS LES ÉTINCELLES

H.O.E., 1931.

AUX ÉDITIONS BIAS

Mon ami l’écureuil, 1959.

AUX ÉDITIONS CASTERMAN

Les Deux Lutins, 1961.

AUX ÉDITIONS WESMAEL-CHARLIER

Jeux de glaces, 1961.

AUX ÉDITIONS JULLIARD

La Perpétuité, 1974.

À LA BIBLIOTHÈQUE DES ARTS

Caillard, 1965.

MAURICE GENEVOIX – PAUL DUPUY

CORRESPONDANCE

28 AOÛT 1914 - 30 AVRIL 1915

Préface de Michel Bernard

LATABLE RONDE

26, rue de Condé, Paris 6e

De la rue d’Ulm aux Éparges

De la fin de la Grande Guerre jusqu’à sa mort, Maurice Genevoix porta à l’annulaire de la main droite, sa main valide, une chevalière, un anneau d’or monté d’une pierre rougeâtre usée. Elle apparaît sur toutes les photographies, tous les films qui le montrent causant, écrivant, lisant un livre ou un discours. Elle lui avait été donnée par Paul Dupuy en gage de son affection. On ne sait de qui Dupuy tenait le vénérable et viril bijou. Probablement une affaire de filiation, déjà, dont Maurice Genevoix emporta avec lui l’origine.

La première rencontre entre les deux hommes remontait au début de l’automne 1911, quand Genevoix fit son entrée à l’École normale supérieure dont Dupuy était le secrétaire général et où il vivait avec sa famille. Professeur de géographie en fin de carrière, pédagogue respecté, Dupuy était l’ami de Lucien Herr, bibliothécaire de l’École. Il avait été avec lui, aux côtés de Charles Péguy, un dreyfusard ardent, et pour la cause avait écrit deux livres de combat. Esprit indépendant, il avait imprimé à la vie dans l’École un style nouveau, à l’opposé de celui qu’il y avait connu pendant sa scolarité, d’une austère rigidité. Il était proche des élèves dont il s’attachait à favoriser l’épanouissement en débusquant les talents et favorisant la vie libre propre à les stimuler. Il avait remarqué ce petit provincial délié, au beau visage franc, aux yeux rieurs, qui se ferait bientôt connaître pour l’excellence de ses travaux et ses facéties d’étudiant blagueur. L’enfant de Châteauneuf-sur-Loire s’était coulé avec bonheur dans les mœurs de la jeunesse de la montagne Sainte-Geneviève où subsistait quelque chose de l’insolence érudite et joyeuse des escholiers de François Villon. Il était premier de sa promotion. Il en était le cacique et en même temps l’un des plus adroits et des plus assidus joueurs du billard d’un bistrot de la rue Saint-Jacques.

Au début du mois d’août 1914, revenant des maisons paternelles où ils passaient les vacances, les élèves mobilisés avaient fait le crochet par la rue d’Ulm avant de rejoindre leur corps. Ils venaient y prendre quelques affaires et sentir encore une fois autour d’eux, avant d’aller vers l’aventure de la guerre, la chaleureuse clôture de l’École et les affinités qu’elle avait révélées. À chaque élève venu lui dire au revoir, avant de se diriger vers les gares, Dupuy avait demandé d’écrire depuis le front aussi souvent que possible. Il s’était engagé de son côté à faire parvenir à chacun des nouvelles des autres élèves mobilisés. Genevoix, comme les autres, avait promis.

Genevoix plus que les autres. L’inclination que le secrétaire général avait pour ce qu’il y avait d’aimablement sauvage en lui s’était accrue après qu’il avait lu son mémoire d’étudiant sur Le Réalisme dans les romans de Maupassant. C’est son fils, Pascal Dupuy, mobilisé quelques semaines plus tard avec la classe 14, qui accompagna sur la rive droite le jeune sous-lieutenant de réserve, attentif à sa mise, pour acheter une tunique ajustée et une culotte garance de seconde main au carreau du Temple, et, sur les Boulevards, un képi neuf. Genevoix partit ainsi vers la caserne du 106e régiment d’infanterie à Châlons-sur-Marne, avec le viatique d’une poignée de main du secrétaire général. La pudeur avait retenu le haut fonctionnaire d’embrasser le jeune homme qu’il confiait à la chance.

À partir de la fin du mois d’août, le portier déposa chaque matin dans le bureau du secrétaire général les lettres des normaliens combattants. En lui donnant une vue panoramique sur les combats, de la mer du Nord aux Vosges, elles feraient de lui un des Parisiens les mieux informés sur les réalités du front. Il répondait à tous le jour même, en s’efforçant de repérer sur les cartes, dont, par métier, il était bien fourni et qu’il savait faire parler, la position géographique de chacun. Il faisait des recoupements entre les informations données par ses correspondants et la science acquise au cours d’une longue carrière. Malgré la censure postale, par des indications sur les aspects du relief, l’étendue de la forêt et les caractéristiques de la boue où ils s’enlisaient, il devina que Genevoix et un de ses condisciples se trouvaient dans la Woëvre aux glaises visqueuses et profondes. Aux combattants de première ligne, chichement informés par le commandement sur le déroulement de la guerre, Dupuy brossait le panorama des opérations tel qu’il apparaissait depuis l’arrière. Il tenait aussi pour eux la chronique de l’École, mélancolique et vide, puis aménagée en hôpital pour les blessés qui affluaient. Il donnait surtout à chacun, comme promis, des nouvelles de ses camarades. Elles furent tout de suite dramatiques, imprimant à la correspondance le rythme d’une litanie nécrologique et traumatologique où paraissait, encadrée de deuils, toute la variété des supplices que la mitraille et la canonnade pouvaient infliger à de jeunes corps.

De chacun des normaliens au front, la vive sensibilité de Dupuy se représentait la peur et l’angoisse dans les combats. Il voyait les misères de la vie en campagne, les hommes exposés au froid, à la pluie et à la neige. Il sentait jusqu’à l’ennui de la guerre qui s’installait. À l’arrière, mieux que les autres civils, le géographe sut imaginer dès les premiers brouillards de l’automne 1914 la souffrance des soldats et trouver les mots pour exprimer une sympathie qui s’excusait de n’être que cela. Il envoyait aussi objets et vêtements de nature à rendre moins dure l’existence des combattants. Genevoix, comme les autres, bénéficia du réconfort que les lettres et paquets de Dupuy pouvaient apporter, tout en goûtant la préférence inavouée pour le fils élu.

Au début de l’hiver, les lettres de Dupuy à Genevoix devinrent plus longues et laissèrent s’épancher une tendresse dont toute virile pudeur paraissait abolie. C’est qu’il venait de recevoir à l’École, sur quelques feuillets, le texte de son carnet de route recopié par le jeune officier. Lorsqu’il était parti à la guerre, Genevoix, comme des milliers d’autres, avait glissé dans son sac deux carnets couverts de tissu noir. Sur le premier, il avait jeté ses notes et observations quotidiennes sur la guerre. Le second lui avait servi à les mettre au propre, c’est-à-dire à faire le récit de sa vie au front depuis la mobilisation, à fixer pour l’avenir cet enchaînement de « choses vues » et cette collection de figures humaines autour de lui, ses camarades de guerre. C’est ce texte, une trentaine de pages manuscrites, que Dupuy reçut par petits paquets à partir du mois de novembre 1914.

Ce que le secrétaire général présageait des aptitudes supérieures montrées à l’École par le normalien de la section lettres, ce qu’il avait lu dans les lettres brèves et expressives du combattant, le récit du jeune homme qui revoyait les premières semaines de sa guerre, saturées de visions surprenantes, pittoresques et horribles, et d’émotions profondes, le confirmait. Il y avait chez lui quelque chose de rare, quelque chose de souverain qui le distinguait encore de l’élite intellectuelle à laquelle il appartenait. Ces liasses de pages manuscrites le révélaient : le petit Genevoix, le charmant et malicieux Genevoix, était un écrivain-né. Et Dupuy constatait que ce talent littéraire de premier ordre avait été donné à un garçon dont la sensibilité, tout entière tournée vers le monde et les hommes, était exceptionnellement réceptive et aimante. Le vieux Dupuy voyait aussi que le jeune homme, s’il avait senti la grâce chanter en lui, n’avait pas encore pris la mesure du don qui se révélait. Le sous-lieutenant Maurice Genevoix ne savait pas qu’il venait de commencer le livre de la Grande Guerre. Dans ce récit écrit sur les genoux, blotti dans l’épaisseur de la terre, ou accoudé à la table du presbytère d’un village meusien dévasté, dans les nuits d’automne, à la lueur d’une bougie, sous le grondement des canons traversé de temps à autre par la déchirure d’un coup de fusil, nous reconnaissons le début de ce qui est maintenant nommé Ceux de 14.

Dupuy, après l’ami que la guerre avait donné à Genevoix, son frère d’armes, le sous-lieutenant Porchon, fut le premier lecteur du commencement de Ceux de 14. Il le lut quand il n’était encore qu’une transcription à chaud, vibrante de réalité, de ce qui était vécu dans la guerre par son correspondant préféré. Dupuy saisit d’emblée la portée de ce qui lui était révélé ; il devina dès le début de l’hiver 1914, au rythme des phrases, à la précision des mots, à leur force d’évidence, à une certaine manière, indéfinissable, de leur faire dire ce que l’on croyait ne pouvoir que sentir : le chaud du soleil, le blond de la lumière, le bruit de la pluie sur les feuilles et les bruits de la guerre ; il sut avant tous ce qui était à l’œuvre dans ce coin étroit du front de Meuse, aux Éparges, et ne manquerait pas de s’accomplir si la vie durait dans le sous-lieutenant Genevoix. Alors il fit dactylographier les feuillets et commença de réunir les éléments – lettres, notes, cartes, photographies des sites évoqués – qui, plus tard, faciliteraient la rédaction du livre. Il sollicita de son correspondant des précisions, des informations complémentaires, des descriptions qui seraient utiles à la composition du livre. Chaque semaine, il vérifiait sur ses élèves, les jeunes filles de l’École normale de Fontenay-aux-Roses, la force d’évocation des textes de Genevoix. Le maître s’était fait le zélé et minutieux secrétaire de l’élève.

Dupuy écrivait remarquablement bien. Mieux encore que les universitaires de son temps, qui fut une des époques du beau français, parce que son goût de la poésie, de la musique, de la peinture et de l’architecture, sa curiosité de toutes choses avaient ajouté de la liberté à la perfection formelle d’une langue maîtrisée. Il avait publié, en plus de ses travaux de géographe, au moment de l’Affaire, ces deux livres pour réfuter les accusateurs du capitaine Dreyfus et soutenir le colonel Picquart. Il était un intellectuel, et presque un artiste. Pourtant, dès la première liasse adressée par son correspondant des Éparges, il s’inclina et reconnut avec une admirable simplicité la supériorité du jeune écrivain qui n’avait rien écrit, rien prouvé. Dupuy aimait admirer, il aimait aimer. Ses lettres exprimaient la joie d’une grande âme quand elle en découvre une autre.

Rajeuni, il joua avec le débutant. Le talent de Genevoix stimulait le sien. Il se souvint que lui aussi savait peindre le ciel au couchant et ses reflets sur la Seine, l’animation d’une rue de Paris, le visage d’un homme et l’air d’une femme. Il le montrait avec gourmandise au correspondant qui, en quelques mots, venait de lui faire voir le brillant de la neige sur les bois des côtes de Meuse. Et c’est avec une joie bonne et généreuse qu’il s’effaçait devant une écriture qui ne devait rien que le nécessaire à l’apprentissage, pas grand-chose à l’expérience et tout à son enfance, d’où vient l’univers. Il le taquinait aussi. Quand Genevoix désigna l’église de Rembercourt-aux-Pots, qu’il avait vue brûler dans la nuit du 7 au 8 septembre 1914, la veille de la bataille de la Vaux-Marie, comme une grande église romane, sous l’impression persistante, sans doute, de la basilique romane de Saint-Benoît-sur-Loire, dans son pays natal, Dupuy, après avoir acquis chez un bouquiniste des quais une photographie de l’édifice, le corrigea : « C’est en effet une chose très intéressante, mais pas du tout romane, mon petit. Plein quinzième pour le chœur et la nef ; fin du quinzième pour la façade. »

Dupuy avait compris qu’à la survie du sous-lieutenant Genevoix était attaché, beaucoup plus que les promesses d’une carrière prestigieuse, plus même que l’harmonie d’une vie belle et bonne et la douceur des liens d’une amitié grandissante, mais un livre à écrire, le livre de cette guerre. Si Genevoix mourait, quelque chose de vrai et de grand, qui devait être, ne serait pas. L’angoisse de Dupuy s’en trouva accrue. Elle s’affola après la première phase du combat des Éparges, du 17 au 21 février 1915, quand Genevoix et son bataillon, après avoir conquis la hauteur, furent soumis plusieurs jours durant à un bombardement intense à l’artillerie lourde. Il en était réchappé par miracle, quand tant d’hommes autour de lui étaient morts et, parmi eux, Robert Porchon, la poitrine ouverte par un éclat d’obus, le 19 février 1915, au pied de la butte meurtrière. Dupuy préparait à distance l’accouchement d’un écrivain que la guerre, il en avait une conscience aiguë, pouvait à tout instant écraser dans ses monstrueux remuements.

C’est à ce moment, à la fin de l’hiver 1915, que le secrétaire général fit le compte des élèves tués depuis le 2 août 1914. Au 1er mars 1915, ils étaient 43 sur la liste. Ils seraient 239 à la signature de l’armistice. Sur les 240 partis de l’École à la mobilisation, 120, la moitié exactement, furent tués, 97, blessés. Les noms des tués couvrent un mur du hall d’entrée, rue d’Ulm. L’hécatombe était massive dans la section des lettres dont les élèves étaient officiers ou sous-officiers dans l’infanterie. À ceux-là, le service aux tranchées et les attaques faisaient courir les risques les plus élevés. Dupuy se représentait d’autant mieux l’irréparable de la saignée qu’il visitait chaque jour les blessés soignés dans les bâtiments de l’École, parfois ses élèves, partis jeunes et forts, revenus défigurés, aveugles ou amputés. Il y recevait aussi, parfois, une veuve de vingt ans. La pire effusion de sang qu’ait connue la France, aggravée par la décimation républicaine du meilleur de sa jeune élite, avait donné une intensité dramatique inouïe à la relation entre le maître et l’élève. Ce qui avait été une sympathie spontanée était devenu une affection profonde, exacerbée par la menace permanente de la mort du plus jeune.

Le 25 avril 1915, Maurice Genevoix fut à son tour blessé par trois balles, deux dans le bras gauche, une dans l’épaule, à la tranchée de Calonne. Entre la vie et la mort, dans la nuit, il fut emmené en ambulance automobile des sous-bois où l’on se battait aux draps blancs de l’hôpital de Verdun. Dupuy, muni des autorisations procurées par ses relations, se précipita aussitôt vers la petite ville meusienne. Le bombardement de la gare de Sainte-Menehould l’obligea à rebrousser chemin à quelques kilomètres du but. Il revint peu après, cette fois avec Gabriel Genevoix, le père du blessé. Maurice Genevoix, dans Trente mille jours, a peint la scène des retrouvailles à l’hôpital militaire de Verdun. Tout au long de sa convalescence, dans les différents établissements sanitaires où le progrès des soins et de la rééducation douloureuse de son bras mutilé le conduisit, Genevoix reçut des lettres et parfois la visite de Dupuy. Chaque fois, le secrétaire général avait pressé le jeune homme meurtri, traumatisé, de se mettre à écrire.

En agissant ainsi, Dupuy visait autant à drainer le pus de la guerre hors d’un esprit malade de trop de violence et de trop de chagrin, qu’à obliger le jeune homme à donner le grand livre qu’il portait, ce témoignage sur la guerre qui dirait la vérité, et la ferait voir et entendre. Dès la fin de sa convalescence, installé dans une chambre de l’École par Dupuy, tenu par un contrat chez Hachette signé à l’instigation de Dupuy, vieil ami de son directeur littéraire, Genevoix finit par se mettre au travail. En deux mois, Sous Verdun était écrit. En mai 1916, il était publié, abondamment coupé par la censure militaire, mais avec une préface d’Ernest Lavisse, toujours directeur de l’École normale supérieure. À l’automne, il était cité pour le prix Goncourt, finalement donné, au bénéfice du roman et de la notabilité littéraire, à Henri Barbusse pour Le Feu.

En janvier 1919, Genevoix, fraîchement démobilisé, avait brutalement coupé avec l’École, l’Université et l’Administration, lorsqu’on avait prétendu faire passer l’agrégation aux élèves anciens combattants. Le mutilé de vingt-huit ans, réformé à cent pour cent, avait publiquement protesté contre la pensée administrative qui s’était proposée de rassembler dans une salle de concours, sous la surveillance de pions, des hommes qui avaient laissé une partie de leur corps et toute leur âme à Verdun, à Notre-Dame-de-Lorette et au Chemin des Dames. Il avait dit ce qu’il en pensait à la direction de l’École, sans détour, devant tout le monde, et il était parti, ayant lu dans les yeux de Dupuy sa jubilante approbation. Le ministère de l’Instruction publique n’osa pas lui réclamer le remboursement de sa scolarité, pas plus qu’il ne la réclama à Javal tué dès août 1914, à Hermand tué en 15, à Bouvyer mort de sa blessure à la tête à l’hôpital 103, nom donné par l’armée à l’École ainsi transformée. Ces trois-là et Gainsette, revenu mutilé de la guerre, partageaient avec Genevoix la même turne en 1914. Il quitta Paris pour retourner au bord de la Loire, chez son père, avant de s’établir dans la maison des Vernelles achetée plus tard, grâce au prix Goncourt décerné pour Raboliot en 1925.

Genevoix et Dupuy continuèrent de correspondre jusqu’à la mort du maître en 1948. Dupuy envoyait une lettre quotidienne vers la Loire. À chacun de ses séjours à Paris, Genevoix passait voir Dupuy, installé au bout de la rue d’Ulm. Plusieurs fois, ils se retrouvèrent le 11 novembre dans le hall de l’École, devant la plaque des élèves morts pour la France où la direction venait déposer des fleurs, accompagnée des officiels et des élèves, de moins en moins nombreux chaque année, à mesure que la Grande Guerre s’éloignait et que d’autres préoccupations s’affirmaient. La nouvelle montée des périls, la radicalisation des antagonismes politiques, l’expansion des idéologies mortifères leur furent à tous deux un amer spectacle. Ils partagèrent l’humiliation de la défaite en 1940. Dupuy en fut définitivement dévasté, au point de détruire les lettres que lui avaient envoyées les normaliens mobilisés pendant la guerre. « Ils sont morts pour rien », dit-il, désespéré, à un ancien élève croisé quelque temps après à Paris. Du panorama prodigieux que ces centaines de lettres brossaient de la Grande Guerre, seules subsistent, vraisemblablement, les lettres envoyées du front par Genevoix, et celles de Marcel Étévé. De ce normalien tué en 1916, Dupuy avait fait publier les lettres l’année suivante, toujours chez Hachette, et les avait préfacées.

Genevoix n’était pas né pour oublier. Les morts de la guerre, les jeunes et beaux visages de ses amis de l’École, ceux, salis, livides et saignants de ses frères d’armes, officiers subalternes, sous-officiers et soldats du 106e, ne quittèrent jamais les avant-postes de sa mémoire. Dupuy passe parmi eux dans Ceux de 14, ombre attentive et silencieuse, douloureuse d’une vaine sagesse et d’une joie sans emploi. Il est la présence invisible auprès du sous-lieutenant Genevoix, l’ami, cette âme où le combattant verse, depuis le champ de bataille, le trop-plein d’angoisse et d’horreur. En entendant cette voix bouleversante monter de la Grande Guerre, nous nous rappellerons que Paul Dupuy, vieux maître de la République, l’a tournée vers nous.

Ce que la fidélité et la probité de Maurice Genevoix devaient à un équilibre personnel, à la Loire, son pays et ses gens, à leur sens de la mesure, à son éducation familiale, tendre et exigeante, était connu. Sa correspondance avec Paul Dupuy éclaire ce qu’elles doivent à sa formation, à la noble et chaleureuse fécondité du cadre intellectuel anéanti par la catastrophe de 1914. Dans la lettre du 26 avril 1915 – Dupuy ne le sait pas encore, mais Genevoix a été grièvement blessé la veille – où il raconte sa visite chez la veuve du sergent Hertz, normalien, fils d’un juif immigré d’origine allemande, après avoir décrit l’abnégation du soldat français, le courage résigné de sa veuve et sa propre tristesse, il s’épanche à son tour : « Je n’ai jamais souhaité qu’on parlât de moi après ma mort ; mais de ce que l’on en pourrait bien dire, la seule chose à laquelle je tiendrais vraiment, c’est que j’ai été un bon dreyfusard. Les jeunes gens de votre génération, mon ami, ne se doutent pas du tout de ce que ce mot peut signifier, et voici qu’une bien autre Affaire semble repousser la première dans un lointain plus profond encore. » En lisant le monumental récit de guerre que publia dans cinq livres consécutifs Maurice Genevoix entre 1916 et 1923, Dupuy reconnut le son d’un beau métal, celui de la vérité. Il comprit alors que, perdu dans le désespoir d’un deuil, il avait un instant inutilement douté du fils élu. Celui-ci aussi avait témoigné pour sa génération ; il avait dit la vérité contre ce qui est convenu, contre le mensonge, contre l’indifférence et contre l’oubli, et il l’avait fait pour tous, pour son ami Robert Porchon, pour les soldats tués près de lui, pour ses camarades de l’École qui ne la revirent jamais. Dans le chant de vérité et de fraternité que fait monter du cœur du massacre Ceux de 14, « À la mémoire des morts et au passé des survivants », on entendra désormais, au loin, la protestation d’hommes venus avant Maurice Genevoix, héros d’une autre époque du courage, et dont il est issu, aussi.

MICHEL BERNARD.

NOTE DE L’ÉDITEUR

Les lettres de Paul Dupuy ont été établies à partir des documents originaux, complétés par le manuscrit des « Feuillets du Journal » que Maurice Genevoix avait recopiés à son intention. Les lettres adressées par Maurice Genevoix à Paul Dupuy ont été établies à partir d’une copie dactylographiée partielle, conservée dans les archives Genevoix.

Trois livres ont été particulièrement utiles à l’édition de cette correspondance : Carnet de route du sous-lieutenant Robert Porchon, Trente mille jours de Maurice Genevoix et Pour Genevoix de Michel Bernard. Signalons, par ailleurs, le travail pionnier d’Élise Franque [Bourgeois], Maurice Genevoix : la genèse d’un écrivain (École nationale des Chartes, thèse pour le diplôme d’archiviste paléographe, 1996).

Nous tenons, enfin, à remercier Bernard Maris, Charlotte Larere-Genevoix, Julien Larere-Genevoix, Laurence Campa et la Bibliothèque de l’École normale, pour leur aide précieuse.

AOÛT 1914

1. MAURICE GENEVOIX À PAUL DUPUY.

28 août

Quelques mots en hâte, pendant que ma section creuse des tranchées : du nouveau. Je sais distinguer maintenant, à la nature du ronflement, les shrapnells des obus à mélinite (les chaudrons). – J’ai constaté autour de moi, trop souvent, les effets des uns et des autres.

Les mitrailleuses, et aussi les chaudrons, ces saletés de gros percutants, sont ce que nos fantassins redoutent le plus. – En ce moment, on n’entend guère que le canon, et relativement loin. C’est le calme.

Existence éreintante : en 5 nuits, j’ai dormi 9 heures. 4 nuits au bivouac, dont une sous la pluie. Avant-postes tout le temps. – Beaucoup d’impressions violentes. Le temps me manque pour vous les dire. – Et d’ailleurs je n’y vois plus clair : il y en a eu trop depuis quelques jours.

SEPTEMBRE 1914

Paul Dupuy en 1940.

2. MAURICE GENEVOIX À PAUL DUPUY.

4 septembre

Quelques mots en hâte, pendant un moment de tranquillité. Nous avons passé 4 jours durs, bombardés régulièrement chaque jour, bivouaquant chaque nuit dans les bois. Il y a une semaine que je ne me suis ni déchaussé ni lavé.

3. MAURICE GENEVOIX À PAUL DUPUY.

13 septembre

Je profite de quelques heures de calme dont nous jouissons en ce moment, les premières depuis 9 jours, pour vous donner de mes nouvelles. Elles sont bonnes, et de cela je puis m’estimer heureux. Car nous avons été engagés presque chaque jour depuis dimanche, et 3 fois dans des conditions terribles. Je ne puis vous dire maintenant tout ce que j’ai vu, entendu, tout ce que j’ai ressenti. Mais il est sûr que mes souvenirs ne pâliront pas de longtemps. Il est notamment certaine attaque de nuit à la baïonnette… Je crois qu’on peut difficilement imaginer mieux dans l’horrible.

Journal de Maurice Genevoix en date du 24 septembre.

4. MAURICE GENEVOIX À PAUL DUPUY.

14 septembre

Nous avons remarché de l’avant. Devant nous les Allemands se retirent depuis deux jours, laissant des fusils brisés, des équipements, des casques. On ne voit pas leurs morts ; ils les enterrent. Mais combien des nôtres ! Par toute la contrée flotte une odeur fade, écœurante, charriée par le vent lourd de pluie. Nous marchons ; nous sommes las, abrutis de privations, de fatigues. Ma sensibilité est assommée : les spectacles ignobles qui se succèdent sans trêve me laissent froid, comme si je ne les voyais point.

5. MAURICE GENEVOIX À PAUL DUPUY.

30 septembre

Je vais toujours bien à ce jour, pas top éreinté par l’existence très dure que nous menons. J’ai bien failli y rester le 24 : visé, une balle en plein ventre, qu’un bouton très épais de ma capote a amortie. J’en ai été quitte pour une blessure en séton, qui ne m’a pas arrêté, puisque j’ai terminé le combat1.

1 

. « Vlan ! Un coup brutal au ventre, quelque chose de jaune et brillant qui jaillit. J’ai plié du coup, en ramenant mes mains au corps – ; j’ai dû dire quelque chose comme “ça y est !”. Quelques hommes sautent vers moi ; j’en garde un, en tout cas, et vais m’asseoir derrière un gros arbre. J’ai un doigt fourré dans le trou de ma capote ; je le retire : ça saigne un peu. Pourquoi pas plus ?

Parbleu, je ne suis même pas blessé. C’est mon bouton que j’ai vu jaillir ; il a fait dévier la balle, qui a coupé mon ceinturon, percé ma capote en deux places, et enfilé un tout petit bourrelet de peau, presque rien.

Vite à ta section, mon vieux ! Tu as déjà l’air d’une andouille ! » Voir fac-similé page 30.

Éditions de La Table Ronde

33, rue Saint-André-des-Arts, Paris 6e

www.editionslatableronde.fr

Cet ouvrage a reçu le label « Centenaire » délivré par la Mission du centenaire de la Première Guerre mondiale.
Ouvrage édité avec le soutien de la Fondation d’entreprise La Poste.
La Fondation d’entreprise La Poste a pour objectif de soutenir l’expression écrite en aidant l’édition de correspondances, en favorisant les manifestations artistiques qui rendent plus vivantes la lettre et l’écriture, en encourageant les jeunes talents qui associent texte et musique et en s’engageant en faveur des exclus de la pratique, de la maîtrise et du plaisir de l’écriture. http: //www.fondationlaposte.org

© Éditions de La Table Ronde, Paris, 2013, pour la présente édition.

© Éditions de la table Ronde, 2020. Pour l'édition numérique.

Photo : © DR. Collection particulière.

Maurice Genevoix et Paul Dupuy

Correspondance. 28 août 1914-30 avril 1915

Au début du mois d’août 1914, Paul Dupuy, secrétaire général de l’École normale supérieure, avait demandé à tous les élèves mobilisés de lui écrire depuis le front. Ils l’informeraient de la guerre, il donnerait à chacun des nouvelles des autres. Chez le sous-lieutenant Maurice Genevoix, alors âgé de vingt-trois ans, Dupuy découvrit une personnalité attachante, à laquelle il adressa des lettres de plus en plus longues, stimulant l’écriture de son correspondant et se livrant à son tour.

Ces lettres, échangées pendant les neuf premiers mois de la guerre, jusqu’à la blessure de Maurice Genevoix aux Éparges, nous emmènent au cœur de la vie de l’École normale supérieure au début de la guerre et rappellent le destin, souvent tragique, de beaucoup de ses élèves. Elles annoncent le grand livre de Genevoix, Ceux de 14, et sont, par le talent des deux correspondants et le contexte dramatique de leurs échanges, le récit d’une amitié naissante. Défiant la mort et les bombes, cette relation entre le professeur en fin de carrière et son élève atteint une intensité bouleversante.

Préface de Michel Bernard.

Cet ouvrage est publié avec le soutien de la

Cette édition électronique du livre Correspondance. 28 août 1914-30 avril 1915 de Maurice Genevoix et Paul Dupuy a été réalisée le 27 novembre 2020 par les Éditions de La Table Ronde.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782710370550 - Numéro d'édition : 252255).

Code Sodis : N55514 - ISBN : 9782710370567 - Numéro d'édition : 252256

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