Cet ouvrage est la traduction intégrale,
publiée pour la première fois en France,
du livre de langue allemande : GIER,
publié en 2019 par Blanvalet Verlag, München.

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Conception graphique : Cédric Parisot,
d’après © Cover design by R.Shailer/TW

© 2019, Marc Elsberg pour l’édition originale
© 2021, Librairie Arthème Fayard,
pour la traduction française.

This edition published by arrangement
with Literarische Agentur Michael Gaeb, Berlin,
and L’Autre Agence, Paris, France. All rights reserved.

ISBN : 978-2-213-71946-7
Date de dépôt légal : novembre 2021

Du même auteur

Black-out, Livre de poche, 2016

Zéro, Livre de poche, 2017

Évolution, Fayard, 2019 ; Livre de poche, 2021

À Alma, Alois, Anna, Elisa, Erik, Georg(s), Itta, Kick, Lina, Matthias, Moritz, Nadine, Noah, Paul, Phillip, Sebastian, Theo, Tibbe, Ursula, Valerie et à tous les autres jeunes gens.

Le jour de la pesée

Dana s’essuya la sueur du front. Campée sur sa faux, elle regardait les champs aux reflets mordorés. L’air vibrait de la chaleur estivale. Tout autour d’elle, les corps des autres faucheurs pivotaient et se baissaient à un rythme régulier, perdus dans une mer d’épis. Presque une danse, pensa-t-elle. Lente et précise, une danse de la vie et de la mort, du cycle éternel de la nature. Dans un seul mouvement, une brassée d’épis tombait, les uns sur les autres, tels des fusillés. Ils laissaient des trouées dans le paysage – à la fin de la journée, le champ n’était que courtes tiges sèches pointant dans toutes les directions, comme la barbe sur le visage ridé d’un vieillard. Les gerbes espacées faisaient penser à de petits volcans. Ces délicieuses céréales permettraient à Dana et aux siens de passer l’hiver. Au printemps, les blés pousseraient de nouveau sur le champ de Dana, et avec eux l’avenir, comme c’était le cas depuis des générations.

L’année avait été bonne, la météo clémente. L’hiver froid avait préservé les semences dans la terre et congelé les nuisibles. La douceur du printemps avait fait grandir les pousses qui avaient prospéré sous les pluies généreuses du début de l’été. Elles avaient été épargnées par les intempéries, les maladies ou la grêle. Enfin, l’été chaud et les précipitations propices avaient alloué aux cultures toute l’énergie et la force qu’elles transmettraient à Dana et aux siens sous la forme de pâte, de pain, parfois même d’un gâteau.

Dans le lointain, elle voyait le champ de Bill. Ils y accomplissaient le même ballet. Dana se demanda s’il avait lui aussi fait une bonne année.

Le jour de la pesée était arrivé. Après que les gerbes eurent séché dans les champs, Dana et les siens les rassemblèrent et les apportèrent dans la cour. Pendant le battage, un travail de forçat, ils séparaient le grain de l’épi. Ils le stockaient dans le grenier ; une part serait consommée, l’autre plantée. Ils en mirent une dernière partie en sacs.

Dana attela les bœufs à la charrette et ils convoyèrent les sacs au marché de la ville. Elle était ravie. Avec Ann, Bill, Carl et les autres paysans du village, ils vendraient leur récolte aux plus offrants. Le soir venu, à leur retour, ils feraient une fête, comme tous les ans.

Bill la salua d’un large sourire à la balance des négociants. C’était un gars costaud, aux yeux bleus, à l’épaisse chevelure noire. Il était déjà en train de porter sa récolte sur la grande bascule du marchand.

— Cette année, j’ai une meilleure récolte que toi, dit-il. Meilleure que toutes les vôtres !

Elle haussa les épaules. Ça lui était bien égal. Que sa propre récolte leur permette de passer l’hiver, leur rapporte de quoi envoyer les enfants à l’école et payer les incontournables réparations du logis lui suffisait. Peut-être gagnerait-elle même de quoi acheter une nouvelle vache.

Le négociant pesa son grain.

— Tu as fait une bonne année, lui dit-il en connaisseur. Ta récolte est bien meilleure que celle de Bill.

— On a tous les deux fait une bonne année. Ni nuisibles, ni sécheresse, ni grêle. Et pas d’inondation.

Elle remarqua la déception et l’irritation de Bill. Alors qu’il n’était encore qu’un enfant, il voulait déjà être le meilleur. Il ne cessait de se mesurer aux autres, de vouloir les dépasser. Il ne jouait pas avec, mais contre eux – il lui fallait tout le temps arriver le premier ou finir sur la plus haute marche du podium. Il travaillait la même terre que Dana, aussi riche, avec les mêmes semences. Tous deux disposaient d’une surface équivalente. Ils vivaient sous les mêmes auspices, faisaient face aux mêmes aléas climatiques. Bill était autant besogneux et connaissait aussi bien son métier. C’était en outre un gentil garçon, bien mis de sa personne. Dana le trouvait séduisant, mais son esprit de compétition l’ennuyait. D’autant qu’elle était meilleure que lui.

— C’est incroyable, s’écria-t-il. J’ai travaillé comme un bœuf ! J’ai tout fait comme il fallait ! Et pourtant ta récolte est plus abondante ! Trois ans que ça dure ! Comment est-ce possible ?

Ces hommes meurtris ! Pour un peu, il la traiterait de sorcière.

Peut-être était-il temps de lui révéler son secret, songea Dana.

PREMIERE DECISION

« Aux origines de la vie, quelques structures chimiques se multiplient selon un principe mathématique qui leur confère un avantage. »

Will Cantor

1

Les rues s’embrasaient. D’épais nuages de fumée montaient de la chaussée. Comme des météorites qui s’écrasaient, des cocktails Molotov explosaient en produisant des boules de feu et une fumée noire. Des silhouettes fantomatiques couraient dans le brouillard, elles disparaissaient ici, réapparaissaient là.

— C’est la guerre, hurla Melanie Amado en se baissant.

Derrière elle, dans la fumée, une rangée indistincte de personnes. Des têtes, des épaules. Des pancartes, des banderoles.

— Qu’est-ce que ça dit ? cria Ed Silverstein en zoomant sur les banderoles.

Stop aux profits ! Non à la spéculation immobilière ! Pour un revenu universel ! Je n’ai pas les moyens de me payer un lobbyiste ! Pour la paix ! Mort au capitalisme !

Amado tenait fermement son micro.

— Après l’explosion de la bulle spéculative sur la dette des entreprises, le monde est menacé par une crise financière semblable à celle de 2008. Des centaines de milliers de personnes manifestent à Berlin contre de nouvelles mesures d’austérité pour sauver les banques et les entreprises. Qui aurait pu s’attendre à ça il y a quelques mois ? La situation de la Grèce a fait tache d’huile !

Une rotation. Devant eux s’esquissait une deuxième cohorte de personnes émergeant de la fumée.

— Crânes rasés, bombers ! cria Silverstein à la caméra.

Certains agitaient des manches de pioche ou des battes de baseball. Les étrangers dehors ! L’Allemagne aux Allemands ! Nous sommes le peuple ! Des têtes tondues, des grimaces de colère emplirent l’écran.

Juste à côté, le miroir de la salle de bains reflétait les yeux bleus de Jeanne. Le luxe de ces hôtels était inimaginable. Certaines parties de l’immense miroir faisaient office d’écran. Elle avait du mascara sur les cils inférieurs.

— Les mêmes images nous arrivent de métropoles américaines…, continuait Amado.

Alors qu’elle se maquillait, Bloomberg-TV mit à l’antenne deux reporters surexcités en direct de New York. Des policiers chargeaient à travers des volutes de fumée à Brooklyn. Des feux de Bengale plongeaient la scène dans une lueur rouge infernale.

— Depuis qu’un sympathisant de la droite alternative a foncé en voiture dans une manifestation et qu’il a renversé trois Afro-descendants, des quartiers entiers d’une dizaine de métropoles américaines sont ravagés par des émeutes !

Jeanne prit son eye-liner, Bloomberg-TV diffusa des images de navires de guerre, de tirs de missiles. Des politiciens asiatiques, préoccupés, se hâtant en réunion.

— Le pire reste à venir, expliquait la présentatrice. La flotte chinoise provoque ses voisins sur les mers d’Asie. Le conflit entre l’Arabie saoudite, l’Iran et Israël sur la péninsule arabique est en train de se durcir. Le recours à l’arme atomique a été évoqué. La Russie joue avec le feu à l’est de l’Europe. Jamais la situation n’a été aussi explosive depuis la Seconde Guerre mondiale.

Des enfants en sang, couverts de poussière dans les ruines d’un bombardement aérien, quelque part au Proche-Orient. Jeanne se faisait les cils.

Des dirigeants politiques américains et européens derrière des pupitres, devant des murs recouverts de cartes, à des tables de conférence.

— C’est la raison pour laquelle le sommet berlinois des ministres des Affaires étrangères prévu de longue date s’est transformé au dernier moment en une réunion de crise, à laquelle les responsables politiques, les dirigeants de banques centrales et d’entreprises du monde entier se rendent à la hâte.

Jeanne se redressa. Elle examina sa coiffure, passa la main sur sa robe de soirée en soie, une création sur mesure du studio Sook Dwalas de Los Angeles. Elle aurait pu être mannequin.

Ted Holden apparut dans le miroir. Il était à peine plus grand qu’elle, avait quelques années de plus et portait un smoking. Un instant, Jeanne fut troublée. Était-il aux infos ou derrière elle ?

— Es-tu prête ? demanda-t-il.

Elle acquiesça tandis qu’imperceptiblement son regard glissait sur ses formes.

« Nous retrouvons Mel à Berlin… »

Des flammes consumaient des carcasses d’autos.

2

Malgré la climatisation, une odeur tenace de brûlé se mélangeait à celle du cuir dans l’habitacle de la limousine. Elle prenait Will Cantor à la gorge. Les vitres atténuaient le fracas de bouteilles se brisant, les explosions, les cris dans les porte-voix. « Résisteraient-elles à un jet de pavé ? », se demanda-t-il, tandis que sa main se crispait sur la poignée de la portière.

Ils roulaient au pas. Devant eux, une voiture se consumait sur le bord de la chaussée.

Le chauffeur, un solide gaillard moustachu de cinquante ans, jura en allemand.

Herbert Thompson, sur la banquette à côté de Will, serrait son téléphone dans ses doigts décharnés de vieillard.

— On est en train de traverser les enfers, bon sang ! lâcha-t-il d’une voix éraillée. On en parle plus tard !

Avec l’âge, il s’était ratatiné dans son costume. Les épaules trop larges, les manches froissées. S’il n’avait été si énergique, on l’aurait pensé perdu sur ce cuir de premier choix.

On percevait des bribes de mots de son interlocuteur, étouffées, saccadées.

« … parmi les économistes les plus influents du moment… tu es en train de commettre un suicide professionnel… »

— Au contraire, beugla Thompson. C’est mon travail le plus important !

La réponse s’évanouit dans le bruit de la manifestation.

— L’œuvre de ma vie ! Voilà ce que j’ai réussi à faire. Ces concepts peuvent mettre fin à toute cette folie au-dehors, procurer plus de justice, plus de richesse à tout le monde ! Ils écouteront un prix Nobel !

— Toi ? Je me marre ! s’agaça la voix au bout du fil.

Thompson raccrocha brusquement et remit les notes de son discours dans le porte-document sur ses genoux.

— Idiot ! grogna-t-il. Il a seulement peur qu’on marche sur les plates-bandes de types dans son genre – il plissa les yeux. Qu’est-ce qui est écrit là ? demanda-t-il en fixant une banderole.

— « Non à l’avarice ! Au cul le capitalisme ! » lut Will.

— Ils n’ont aucune idée de ce qu’est vraiment le capitalisme, mais il est responsable de tout, râla Thompson, avant d’ajouter, ravi : On fait notre entrée dans la voiture parfaite. S’ils savaient…

Will ne trouva pas ça si drôle. S’ils savaient, le prochain Molotov serait pour eux.

L’émeute était tout à fait du goût de Thompson. Il n’avait jamais reculé devant l’adversité. La concurrence. Survival of the fittest, la survie du plus apte, comme fondement de toutes les réussites, de la croissance, de la richesse. Douze ans plus tôt, certains des modèles économiques qu’il avait développés à ce sujet lui avaient valu un Nobel. Il était une légende. Une voix écoutée par les personnes puissantes, fortunées et importantes de ce monde.

Son téléphone s’éclaira. Il prit l’appel, écumant de rage.

— Quoi encore ? aboya-t-il. Je t’ai expliqué en long, en large et en travers que nous en avons la preuve. La preuve mathématique.

Will tendit les oreilles.

« … des foutaises… »

Son visage était rouge de colère.

— On est devant un changement de paradigme ! Tu ne pourras pas m’empêcher de tenir mon discours ! Personne !

Il éteignit son portable et le mit de côté.

Le chauffeur jeta un coup d’œil derrière lui, l’air inquiet. Plusieurs voitures étaient bloquées, les dernières de la file disparaissaient dans des volutes de fumée, d’où émergeaient de nouvelles silhouettes.

— Qui est-ce maintenant ? interrogea Thompson, trop raide pour se retourner.

Will jeta un coup d’œil par la vitre arrière.

— Des banderoles avec « Dehors les étrangers » et « L’Allemagne aux Allemands ». Certains font des saluts nazis.

Thompson secoua la tête.

— Il ne faut pas s’étonner de cette poussée de nationalisme. Lorsque l’État se désengage au cours des décennies, au bout d’un moment, voilà ce qu’il se passe. Ça nous revient en pleine poire. Ici comme partout…

L’explosion d’une bouteille de bière contre la vitre arrière l’interrompit. Will se ratatina sous l’effet de la surprise. Des éclats glissèrent sur la vitre, maintenus entre eux par l’étiquette. Par chance, elle n’était pas remplie d’essence.

Thompson s’adressa au chauffeur.

— Je dois prononcer un discours qui peut mettre fin à tout ça.

Il lui tapota l’épaule.

— Comme disait Churchill, « si tu traverses l’enfer, ne t’arrête pas ». Alors foncez, bon sang !

3

Il était assis dans une chambre d’hôtel, devant l’écran d’un ordinateur portable saturé de lignes de code. Un message fit s’illuminer le sixième des huit téléphones portables à clavier, d’anciens modèles, soigneusement alignés en deux rangées, à gauche de l’ordinateur. Il avait baissé les rideaux orangés, mi-transparents, et ne voyait rien, pour ainsi dire, de la grande ville. Il était à Singapour, mais ç’aurait pu être n’importe quelle métropole.

Il reconnut immédiatement l’expéditeur du message. Il n’avait jamais connu son véritable nom, seulement son pseudonyme. Ils s’étaient rencontrés sur l’un des nombreux forums du darknet, où l’on déniche des spécialistes de tous les sujets. C’était un hacker.

Le message ne comprenait qu’un seul et unique mot : « Icare ».

Il sortit un second ordinateur de son mode de veille. Ses doigts survolaient le clavier, quelques secondes à peine et il avait déjà envoyé l’ordre. Simultanément s’ouvrirent sept fenêtres dont il devait examiner le contenu. Elles représentaient des dossiers et des documents issus de différents serveurs ou messageries. Depuis que son client l’avait contacté quelques mois auparavant, ses programmes suivaient toutes les versions de ces documents au gré des échanges. Ils installaient également de petites bombes numériques lui permettant, en cas de besoin, de les supprimer en un clic.

Ce qu’il venait de faire.

En un rien de temps, tous les documents furent effacés comme par magie. Il vérifia une dernière fois les dossiers, puis mit fin à la connexion à distance. Les fenêtres disparurent et il referma l’ordinateur. Il ne tapa qu’un mot sur le clavier du téléphone : « Done ».

Il retira la carte SIM et la détruisit – un rituel inutile, mais auquel il tenait. Il l’enroula dans du papier-toilette avant de la jeter dans la cuvette et de tirer la chasse. Il fracassa le téléphone contre le carrelage de la salle de bains et s’en débarrassa de la même manière. C’était tout aussi superflu, mais il était attaché aux méthodes de la vieille école.

De retour à son bureau, il se consacra de nouveau à ses lignes de code.

4

Depuis le Range Rover, Eldridge apercevait le coffre de la Mercedes de Thompson et de Cantor. Les manifestants devant le château s’étaient écartés de l’itinéraire autorisé ; ils avaient enfoncé les barrages de police pour se disperser alentour. Les voitures de derrière étaient maintenant rattrapées par les premiers skinheads. Eldridge n’en avait pas peur. De même que les quatre autres occupants du véhicule, il était rompu à bien pire.

Jack, au volant, attendait les ordres. L’étoffe de son treillis gris foncé était tendue sur ses cuisses puissantes, les muscles de ses bras et de ses épaules ressortaient sous sa chemise grise, ses yeux n’étaient que d’étroites fentes sur un visage lacéré de cicatrices. Son front touchait presque le plafond de la voiture.

L’oreillette d’Eldridge l’informa d’un appel. Ce ne pouvait être qu’une personne.

— Décrocher.

— Plan Icare, fit la voix.

— Je répète, dit l’homme. Plan Icare.

— Confirmé.

Eldridge, que les membres de son équipe appelaient « El », pianota sur la tablette posée sur ses cuisses. Un graphique apparut : une voiture vue d’en haut : habitacle, banquettes, carrosserie, moteur…

Les systèmes de propulsion et de direction (moteur, volant, boîte de vitesses, pédales) clignotaient en bleu. Au-dessus du moteur, un compteur de vitesse indiquait « 2 km/h ». En haut à droite de l’écran, une touche rouge « Entrée ».

Il cliqua.

La touche devint verte.

Il posa le bout de son index sur la pédale bleue de l’accélérateur à l’écran et regarda la limousine qui précédait. Il se mit à appuyer doucement.

5

L’accélération de la voiture pressa Will contre la banquette. Elle se dirigeait droit dans la foule. Les manifestants crièrent. Certains évitaient le bolide en décrivant d’agiles bonds, d’autres brandissaient les poings, en colère.

— Attention ! glapit Thompson. J’ai dit « traverser l’enfer », pas les écraser.

— Il y a un problème…, s’écria le chauffeur dans un anglais imparfait.

Will décela de l’effroi dans sa voix.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— La voiture… elle roule toute seule.

Le chauffeur écrasait la pédale de frein. Il klaxonnait à tout va. La Mercedes s’enfonçait dans la fumée et les silhouettes sur sa route. Elle accélérait.

— Les freins ne fonctionnent plus, dit-il en tripotant le contact. Impossible de l’arrêter…

Il retira les mains du volant.

— Vous voyez ?

— Reprenez le volant, ordonna Thompson.

L’homme s’exécuta.

Les yeux écarquillés, Will regardait par la vitre – partout, des bouches qui hurlaient.

Une banderole vint s’écraser sur la partie droite du pare-brise, les plongeant dans l’obscurité, avant de glisser au sol.

Le chauffeur se cramponnait au volant. En vain.

— Mon Dieu, balbutia Will. On a hacké la voiture !

Il prit son portable dans la poche de son veston. Malgré tous ses efforts, l’écran restait noir.

La foule s’éclaircissait devant eux. Les manifestants fuyaient dans toutes les directions. Rien ne pouvait les protéger d’une telle masse de métal, lancée à quarante kilomètres par heure, hormis leur chair, leur os, leur vie.

— Vous avez un téléphone ? demanda Will au chauffeur.

— Voilà.

Tandis que l’homme s’arc-boutait vainement sur le volant et le levier de vitesse, Will alluma le portable. Il ne réagit pas davantage. Il se tourna vers Thompson, les épaules rentrées, recroquevillé sur la banquette, enlaçant son porte-document. Le teint blême, il ne perdait rien des efforts de Will.

La limousine accéléra encore, la rue continua à se vider – presque plus un seul manifestant, plus de circulation. Will n’en croyait pas ses yeux. Devant eux, une rue tout à fait normale. Il se retourna. On aurait dit qu’un ouragan était passé. Seul un 4 × 4 noir les avait suivis.

Ils traversèrent un croisement et bifurquèrent dans une rue à plusieurs voies après avoir dépassé un panneau d’interdiction de circuler. Plus loin devant, Will aperçut la colonne de la Victoire. Ils entraient dans l’immense parc du Tiergarten !

— Votre téléphone ! lança-t-il à Thompson en lui tendant sa main ouverte.

Il eut l’impression que le Nobel mettait une éternité à dénicher l’appareil dans sa veste. Ils roulaient à travers le parc dans une large rue vide.

— Pourquoi n’y a-t-il personne ? s’enquit Will.

— C’est bouclé à cause des manifestations de ce matin, fit le chauffeur.

Des gouttes de sueur perlaient sur son front.

Lorsque Will eut enfin le téléphone de Thompson, il resta aussi muet que les autres. Il le balança sur la banquette.

— On est enlevés, s’écria-t-il. Il faut qu’on se fasse remarquer !

— Mais par qui ? hurla le chauffeur. Il n’y a personne dehors !

On dirigea la voiture sur la gauche. Puis sur la droite – les pneus crissèrent. Trop vite ! En direction du bois. Le premier pneu heurta le bord du trottoir. Tout le côté droit de la voiture se souleva, puis la limousine pivota sur elle-même avant de décoller en direction des arbres.

6

Jan ne vit qu’une ombre imposante. Puis une tonne de métal tourbillonna perpendiculairement à la piste cyclable. Instinctivement, il rentra la tête. Le véhicule passa au-dessus de lui, toucha un tronc, en heurta un second, avant de s’immobiliser. Jan faillit perdre le contrôle de son vélo. Il freina de toutes ses forces.

La voiture était dans le bois à sept ou huit mètres de lui, sur le toit. Des fumerolles s’élevaient entre les roues avant.

Jan balança sa monture – un de ces moments où l’on cesse de réfléchir. Il se mit à courir. Il prit son téléphone et appela les urgences. Il sprinta jusqu’au tas de tôle froissée.

Une luxueuse limousine noire. Une mer d’éclats de verre. Le siège conducteur était le plus proche de lui. C’est à cet endroit que le toit avait le mieux supporté l’accident. Des airbags pendaient mollement autour de l’homme moustachu. Quelqu’un parla dans le téléphone de Jan.

— Jan Wutte, dit-il. Un grave accident de voiture dans le parc Tiergarten, entre la colonne de la Victoire et la porte de Brandebourg.

Il rangea son téléphone. Jan, tu as ton diplôme de premiers secours. Tu sais comment ça marche ! Il prit le pouls de l’homme. Rien. Il tira la poignée de la porte. En vain. Derrière le chauffeur, un homme plus âgé en costume sombre, dont le corps épousait curieusement les plis du toit du véhicule. Pas de ceinture de sécurité. Recouvert de sang. Son bras dépassait de la fenêtre. Jan ne sentit pas son pouls. À côté de lui, une autre personne. Attachée celle-ci. Plus jeune. Ses lèvres bougèrent. Jan fit le tour de la voiture. Il tenta de passer la tête par l’ouverture étroite d’une vitre brisée.

— Comment allez-vous ? hurla-t-il malgré lui. Les secours sont en route !

Les yeux fermés, un soupir. Impossible de lire sur les lèvres d’un visage tête en bas.

— Avez-vous mal ?

À côté de l’homme, sur le toit de l’auto, un porte-document d’où sortaient des papiers. Un portable aussi, et différents objets.

Sa voix était trop faible. Jan s’approcha encore de sa bouche. Il tenta de le calmer. Ses lèvres tremblaient. Maintenant, il regardait Jan.

— …elemen…, murmura-t-il… schan… dall…

Éléments ? Chantal ? Tout ça n’avait aucun sens.

— Je… pardon, je ne comprends pas. Mais restez calme. Les secours arrivent.

L’homme semblait ne pas l’entendre.

— Fitzroi piel… a… gold… bar…

— Fitzroi quoi ?

Seul, Jan ne pouvait pas faire grand-chose. Quand bien même il réussirait à défaire la ceinture de sécurité, le corps tomberait sur le toit. Ça ne ferait qu’aggraver son état.

— Fitzroi piel, râla l’inconnu. Schan… dall… e…

— Chantal E ? C’est un nom ?

Du coin de l’œil, il regarda l’autre. Aucun signe de vie.

— Fitzroi, c’est aussi un nom ?

Il ne l’avait encore jamais entendu.

L’homme ferma les yeux. Était-ce un oui ? Il murmura :

— Golden… bar…

Jack avait stoppé le Range Rover à quelques mètres du lieu de l’accident. La bordure de trottoir avait fait office de rampe de lancement. Eldrige et Sam étaient sortis du véhicule. Ils regardaient en direction de l’épave derrière les arbres. Il n’y avait pas âme qui vive. Un vélo seulement. Puis El aperçut l’homme, ou plus exactement la partie de son corps qui dépassait de la fenêtre passager.

— Venez ! lança El aux autres. On doit y aller. Jack, planque la bagnole.

Rob et Bell sortirent à leur tour du SUV. Des monstres musculeux, portant jeans et vestes sombres.

L’homme était désormais à l’extérieur de la limousine. Il s’affairait sur la portière. Un jeune type mince, assez grand, brun, une coupe undercut, un sweat à capuche noir, un jean délavé. Il manqua tomber à la renverse lorsque la portière céda. Il se pencha à l’intérieur de la carcasse, puis en ressortit. Ils l’avaient presque rejoint.

— Dieu soit loué ! s’écria le samaritain. Il en reste au moins un de vivant. Il peut même parler ! Il faut le sortir de là, dit-il en désignant les volutes de fumée qui s’échappaient du moteur. Avant que ça pète !

Les quatre gaillards se dirigèrent vers Jan et l’épave à la manière d’une unité d’élite. Leurs gestes étaient précis. Leurs bras musclés tombaient à point nommé. Ils se séparèrent. Deux du côté des morts, deux autres vers Jan. Pourquoi portaient-ils des gants par une soirée d’été ? Ils se penchèrent, inspectèrent l’habitacle.

— Que s’est-il passé ? demanda l’un d’eux.

Son menton était une enclume. Jan n’identifia pas son accent. Américain ? Il avait une oreillette.

— Il vient de parler, renseigna Jan. Peut-être pouvons-nous l’extraire.

Menton d’enclume prit le jeune homme à la gorge et lui frappa la tête contre la carrosserie. Il s’effondra, son crâne heurta violemment le chemin.

Le sol tangua, sa cervelle le lançait, des larmes lui montèrent.

Le type fit entrer son buste imposant dans l’auto. De l’autre côté, un des hommes s’affairait autour du volant. Jan essaya de se redresser, puis retomba. Quelqu’un donna des ordres dans une langue étrangère. De l’anglais. Un autre encore fouillait l’habitacle, tandis qu’un de ses acolytes ouvrait le réservoir. De l’essence gicla. On entendait des sirènes dans le lointain.

De nouveau, Jan tenta de se relever.

Menton d’enclume ressortit de la Mercedes, il tenait le porte-document. Il se tourna vers Jan, lui agrippa la cheville et le tira dans l’essence. Celui-ci résista, puis attrapa un débris de la carrosserie, long et pointu, qu’il planta énergiquement dans la main d’acier du colosse, qui le relâcha en grognant. Jan se releva. L’essence se répandait autour du véhicule. L’un des hommes referma le réservoir. Les autres s’éloignèrent. Menton d’enclume regardait la profonde entaille dans sa main. Jan entendit qu’on craquait une allumette. Il eut juste le temps d’éviter un coup de poing et de se mettre à courir. Des flammes jaillirent. Le souffle de l’explosion lui donna un coup de fouet.

Il jeta un regard en arrière. Deux des inconnus le poursuivaient. Jamais encore il n’avait couru aussi vite. Il entendait leur pas ainsi que des sirènes, mais surtout sa respiration bruyante. Sa tête menaçait d’exploser.

Il y avait des gens dans la voiture ! L’un d’eux était encore en vie ! Ils les ont cramés !

Dans la lumière falote, il vit deux hommes cavaler dans sa direction depuis la colonne de la Victoire. Étaient-ils de mèche ?

L’un d’eux semblait prendre une arme à sa ceinture. Jan regarda derrière lui. Plus aucun poursuivant. Les deux autres continuaient de courir dans sa direction.

— Arrêtez-vous ! Police ! Plus un geste !

La respiration de Jan était plus rapide que son pouls. Il apercevait maintenant des gyrophares bleus dans la fumée et les flammes. Il y avait plusieurs véhicules. Quelque chose explosa, projetant des étincelles dans la nuit. Les arbres environnants s’embrasèrent. Il n’y avait plus rien à faire. Son estomac se noua violemment à la pensée des trois victimes.

— Pourquoi fuyez-vous ? demanda vivement l’un des fonctionnaires.

Vous ne me croirez pas !

Impossible de prononcer le moindre mot.

— Suivez-nous !

7

Le fracas des rotors dans la tête de Jeanne, la sensation de la soie sur sa peau, les vibrations de l’hélicoptère dans tout son corps. À sa gauche se trouvait Ted, à sa droite son chef de la sécurité, Mitch McConnell. De l’autre côté de Ted était assis George Lamack, son lobbyiste en chef. En face d’eux, le secrétaire au Trésor des États-Unis, en smoking, et sa femme, en robe de soirée, accompagnés de gardes du corps.

Le secrétaire d’État gesticulait, en proie à une agitation manifeste.

— Encore un !?

Malgré la bonne isolation de la cabine, ils devaient parler fort.

— J’ai une source sûre, dit Ted. General Motors ne peut plus rembourser certains de ses emprunts. Et BLA est au bord de la faillite.

— Le conglomérat chinois ? releva George Lamack, incrédule.

— Oui. Ted fixa le secrétaire d’État. Tu sais ce que ça veut dire. S’il y a des doutes sur la capacité de remboursement de GM, alors les suivants seront Volkswagen, puis d’autres constructeurs, et en quelques heures, ce sera toutes les entreprises qui, au cours des dernières années, se sont endettées à moindres coûts pour financer des rachats exorbitants ou pour faire grimper le cours de leurs actions en les rachetant. Ça fait vraiment beaucoup de gens ! Des millions et des millions d’emplois à travers le monde.

Ted s’y connaissait pour parler à des politiques.

— Waouh ! s’écria George, le visage tourné vers la fenêtre. Qu’est-ce que c’est ?

En dessous d’eux, les lumières d’un soir d’été sur Berlin. Le château de Charlottenbourg illuminé par des projecteurs, d’un côté un parc sombre, de l’autre des rues qui semblaient clignoter.

— Des manifestants ? demanda le secrétaire d’État.

— Six cent mille selon les organisateurs, fit Mitch. Quatre cent mille selon la police.

— Et… c’est là qu’on va ? dit George, soucieux.

— Qu’est-ce qui brille, là ? s’inquiéta la femme du secrétaire d’État.

— Des écrans de téléphones, la renseigna Jeanne. C’est la version moderne de la retraite aux flambeaux.

— Comme pour un concert de rock ?

— Les manifs ont toujours été des fêtes !

Les lueurs se rejoignaient sur une place à côté du château pour n’en former qu’une seule, plus intense, de la forme d’une immense tarte, dont une fine part était découpée. On pouvait y lire : 99 %. Sur le reste de la tarte, la plus grande partie : 1 %.

— Une belle mise en scène, dit Jeanne en jetant un regard de côté à Ted. La majorité des gens se partagent une part infime du gâteau.

— Bientôt, ils n’en auront plus une miette, fit Ted. BLA va déverser sur le marché toutes ses participations dans des entreprises hors de Chine. Leurs cours vont s’effondrer, leurs emprunts et leurs actions seront sous pression. D’autres conglomérats chinois vont faire de même. Les boîtes se retrouveront alors sans investisseurs. Elles feront faillite et licencieront.

Sous eux, les proportions entre les 1 % et les 99 % s’inversèrent ; c’était dorénavant la plus petite part qui portait la mention « 1 % ». Sous la tarte apparut une phrase, passant d’une langue à l’autre : « We want our share ! », « Wir wollen unseren Anteil ! », « On veut notre part ! »

— Ces images vont faire le tour du monde, murmura Jeanne tandis que l’hélicoptère amorçait sa descente.

Il atterrit derrière le château, au centre d’un disque de lumière sur le gazon. Des pages en livrée brandissaient des parapluies pour abriter la coiffure des dames du souffle des pâles. Un sentier lumineux leur indiquait le chemin vers les arcs baroques de l’Orangerie à l’éclairage pittoresque. Jeanne y aperçut nombre de smokings et de robes de soirée, aussi bien dehors que dedans. Le bruit comme le vent des rotors s’affaiblirent, laissant place à des notes de musique classique. C’était Bach, si elle ne se méprenait pas. Il était de nouveau possible de converser.

— Si ce qui arrive à GM et à BLA s’ébruite, dit Ted à voix basse, dès demain matin, le marché mondial des obligations de société va définitivement s’écrouler, entraînant le marché des CLO.

Jeanne savait qu’il s’agissait de Collateralized Loan Obligations, obligations de prêt garanti, c’est-à-dire de véhicules d’investissement au moins aussi opaques que les titres de créance collatéralisés de 2008, au cœur de la crise des subprimes qui avait bien failli réduire à néant l’économie mondiale. Warren Buffett, le milliardaire investisseur, les avait caractérisés d’« armes de destruction massive ».

— De même que le marché des actions, poursuivit Ted. Puis quasiment toutes les grandes banques, les assurances, les administrateurs de biens, les systèmes bancaires parallèles…

— Qui est au courant ? s’enquit le secrétaire d’État.

Comment se faisait-il qu’il n’en ait pas été informé avant Ted ? s’interrogea Jeanne.

— Je parierais que plusieurs personnes ici présentes le sont déjà, répondit Ted en jetant un regard alentour. Mais il faut vraiment que ça reste limité.

Des convives apparurent autour d’eux. Ils marchaient vers l’Orangerie. Le vrombissement de plus en plus faible de l’hélicoptère était peu à peu recouvert par le tumulte des manifestants, qui s’engouffrait jusque dans la salle de cérémonie. Le regard de Jeanne passa sur les bannières de bienvenue déclinées en plusieurs dizaines de langues – à côté de chacune, un petit écriteau mentionnant les qualités et fonctions de chaque orateur.

Herbert Thompson, prix Nobel d’économie, 2007

Ofalu Nkebi, secrétaire général de l’ONU

Leymah Gbowee, prix Nobel de la paix, 2011

Thompson devait partager leur table. Une perspective qui ne les réjouissait guère. Voilà un demi-siècle que le vieil homme ressassait les mêmes idées… quand bien même elles lui avaient valu un Nobel.

Ils avaient presque atteint l’Orangerie et le reste de l’assemblée. Depuis l’accord de Paris sur le climat en 2015, ces sommets internationaux avaient changé de nature. Ils ne réunissaient plus seulement des personnalités politiques ni des diplomates, mais aussi des représentants d’organisations non gouvernementales, de l’industrie, ainsi que d’autres parties prenantes. On pouvait cependant se demander si tous ces gens représentaient bien le peuple.

Ils paradaient, se rencontraient lors de telles occasions, ici une embrassade, là une poignée de main, une photo souvenir, seuls ou en groupe. Les hommes portaient des costumes sombres, des smokings, ou des habits traditionnels, les dames des robes de soirée et des bijoux. Seuls quelques petits groupes isolés chuchotaient, la mine sombre.

Certains convives vinrent dans leur direction. Jeanne reconnut le directeur d’une grande banque française, le ministre allemand des Finances et Kemp Gellund, l’investisseur et milliardaire à la crinière blanche.

— Vous êtes au courant ? demanda ce dernier.

Impression de déjà-vu. Cette intonation dans la voix. C’est en 2008 que Jeanne l’avait entendue pour la toute première fois. Elle avait vécu la crise alors qu’elle n’était qu’une stagiaire dans une banque d’investissement new-yorkaise. Une nervosité de plusieurs jours qui se muait en pure panique – chez des gens dont elle supposait qu’ils n’avaient peur de rien parce qu’ils gagnaient des millions et qu’ils en avaient plus encore de côté. Au lieu de cela, une vraie terreur que ne parvenaient pas à dissimuler des apparences soignées ; dans la voix, les yeux, dans le moindre de leurs gestes.

— Vous ne devez pas laisser faire, dit Gellund aux politiques. Vous devez agir avant que ça ne devienne public.

— Si ce qu’on dit est vrai, alors les plans de sauvetage financier de l’État devront être plus importants encore qu’en 2008, ajouta le directeur, blême.

— Aucun État ne peut plus se le permettre, répondit Ted.

— C’est vrai, confirma Gellund. Les obligations souveraines vont suivre également – sa voix se fit plus rauque. Les économies émergentes sont déjà exsangues. Ce serait le retour de la crise de la dette souveraine. Dans toute sa puissance.

— Mon Dieu, soupira le ministre allemand. Et l’Italie qui veut quitter la zone euro…

— Elle n’aurait bientôt plus eu le choix de toute façon, nota Ted. Comme l’Espagne, la Grèce et d’autres encore.

— Les banques centrales ne disposent pas d’outils assez efficaces à cause des taux d’intérêt toujours aussi bas, ajouta le ministre allemand.

Les voix flanchèrent.

— L’Europe et les États-Unis vont exploser.

— De nombreuses personnes en seront ravies…

— Mais ils ne pensent pas aux conséquences.

— Ça va envenimer les choses.

— En comparaison, 2008, c’était une broutille.

— Une spirale infernale !

— Les manifestants, dehors, pourront brandir nos têtes sur des pics…

— Vous devez absolument en parler aux autres !

— D’abord avec les Chinois. Les marchés asiatiques ouvrent dans quelques heures.

Ted murmura à l’oreille de Jeanne.

— Sois bien attentive, cette nuit des fortunes vont se faire et se défaire.