Max Annas est écrivain et vit à Berlin. Il a publié une douzaine de livres documentaires avant 2014 et sept romans depuis, qui se déroulent en Afrique du Sud, en RDA, en RFA, puis dans l’Allemagne dite réunifiée et dans une Allemagne du futur. Pour certains de ces romans, il a reçu le prix allemand du roman policier. Sont déjà parus en France aux éditions Belfond : Enfer blanc (2019) et Kodjo (2020).

Jérôme Leroy est né en 1964, à Rouen. Il est l’auteur d’une quarantaine de livres dont de nombreux romans noirs à La Série Noire (Le Bloc – Prix Michel Lebrun 2011) et à La Table Ronde (Un peu tard dans la saison – Prix Rive gauche à Paris 2017) ou encore Norlande (Points, 2021) et Vivonne (La Table Ronde, 2021). Auteur jeunesse chez Syros (Lou, après tout), il est également poète (Un dernier verre en Atlantide, paru à La Table Ronde en 2010 – Prix de l’Académie française en 2011). Il vit actuellement à Lille. Dernier livre paru : Les derniers jours des fauves (La Manufacture de Livres, 2022).

La partie allemande a été traduite par Mathilde Julia Sobottke, la traductrice habituelle de Max Annas en France, qui a par ailleurs traduit les œuvres d’Elfriede Jelinek, Thomas Melle, Marius von Mayenburg, Lukas Bärfuss, Stefanie de Velasco et Emanuel Bergmann. Elle est également monteuse et collabore régulièrement à des projets artistiques et cinématographiques.

ISBN 978-2-7578-9576-4

© Points, 2022

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

En mémoire de Marianne Annas (1932-2021)
et Lucia Siemienski (1939-2021)

CHAPITRE 1

La même semaine, la commissaire de l’antiterrorisme Christine Steiner reçut en pleine poitrine trois balles d’AK-47 et apprit le suicide de sa mère.

On était en février, le mois le plus court et le plus méchant. Les deux événements n’avaient aucun rapport entre eux mais, par la suite, Christine Steiner ne pourrait s’empêcher d’y voir un lien. Elle ne trouverait jamais lequel au juste, sinon qu’il arrive dans la vie des coïncidences qui ne prouvent rien, hormis l’absurdité de l’existence.

*
*     *

Pour les trois balles d’AK-47, cela eut lieu un lundi, à l’aube. Une aube bleu et rose, glaciale, en Picardie, pas très loin de la baie de Somme : il y avait une saveur salée dans l’air.

La commissaire Steiner avait réuni à la hâte, le dimanche après-midi, les trois collègues sur lesquels elle pouvait vraiment compter à la DGSI. C’étaient de jeunes flics, deux hommes et une femme. Ils étaient ambitieux, fidèles, toujours disponibles et prêts à s’affranchir des procédures. Il y avait les lieutenants Lucien Cazal et Fadila Amrani, ainsi que le major Dominique Forma. Ils vouaient à Christine une admiration qui la renvoyait à son âge : 51 ans, bientôt 52. Elle ne s’était jamais vue dans le rôle de mère par procuration ou de gourou. Elle se sentait vieille, solitaire, avec une forme de désespoir latent qu’elle soignait depuis des années en abusant des anxiolytiques pour calmer les angles aigus de l’angoisse et de la cocaïne pour entretenir sa lucidité.

La réunion avait eu lieu chez elle, dans un trois pièces du XIVe arrondissement, meublé comme une chambre d’hôtel luxueuse mais impersonnelle, autour de la table basse du salon. Elle avait préparé du café pour Cazal et Forma, du thé à la menthe pour Fadila Amrani.

– Je sais où est Boulinier, dit Christine Steiner. Il est arrivé hier soir dans une ferme près de Routhiauville. C’est dans la baie de Somme. En fait, cette ferme est une résidence secondaire que lui a prêtée un ami riche. L’ami en question a préféré me le balancer. Il devient encombrant, Boulinier, si on veut garder sa réputation intacte tout en affirmant la supériorité de la race blanche.

– Le nom de l’ami riche, commissaire ? avait demandé le lieutenant Cazal, un petit brun musclé, aux yeux vifs.

– Tu me permettras, Cazal, de garder mes sources. Ça fait partie du deal. Je le laisse financer la mouvance d’ultradroite pour l’instant. Je ne communique pas son nom aux journaux. En échange, il me donne Boulinier.

Boulinier était recherché depuis quinze jours. C’était un ancien légionnaire à la tête d’Action Europe Blanche, un groupe de survivalistes. Ils avaient mitraillé des mosquées et des foyers de travailleurs immigrés dans le sud de la France. Il n’y avait pas eu de morts, par miracle. Le plus dingue, c’était que dans certains médias on trouvait le moyen de relativiser ces attentats en invoquant un danger islamiste bien plus grand. On parlait de soldats perdus. On les excusait, presque, du côté des partis d’extrême droite. Finalement, il y avait eu une rafle de l’antiterrorisme. On avait surpris les membres d’Action Europe Blanche chez eux, au saut du lit, où ils dormaient en bons pères de famille. On les avait tous eus, sauf Boulinier qui était parti en cavale.

– Vous êtes d’accord sur le principe ? avait demandé Christine Steiner. On sera en dehors des clous, je vous préviens…

– Ce ne sera pas la première fois, avait souri le major Dominique Forma qui portait avec élégance de petites lunettes rondes et une barbe de trois jours soigneusement taillée.

– On pourrait même le buter, cette ordure…, avait murmuré Fadila Amrani, une grande Kabyle aux yeux clairs. Ça fait des mois qu’il crache sa haine sur les réseaux sociaux, qu’il appelle aux ratonnades et à la guerre raciale. Si on le prend vivant, on va le voir parader sur toutes les télés, on va voir les fachos de tout poil le soutenir plus ou moins ouvertement. J’en ai marre. Je voudrais bien que la peur change de camp, ne serait-ce que pour ma famille…

Il y avait eu un silence dans le salon de Christine Steiner.

On avait entendu la sirène d’une ambulance au loin. Christine Steiner aurait pu répondre que la police n’était pas un escadron de la mort, que se comporter comme ceux d’en face, c’était s’abaisser à leur niveau : elle n’en était même plus convaincue.

– Fadila, la seule chose que je peux te dire, c’est que si Boulinier est armé, ce qui est probable, nous ne prendrons aucun risque.

*
*     *

À 5 heures du matin, un SUV noir où se trouvaient les trois flics se gara au pied de l’immeuble de la commissaire Steiner. Quand elle le vit par la fenêtre, elle vérifia une dernière fois l’approvisionnement de son Sig Sauer, le glissa dans un holster de ceinture sous la veste stricte d’un tailleur-pantalon noir et, avec une carte de crédit, se fit une ligne de coke sur la table de la cuisine.

Une fraîcheur de glacier envahit ses sinus et elle ressentit instantanément cette impression de puissance et d’optimisme qu’elle adorait plus que tout. C’était même la dernière chose qu’elle aimait dans ce métier.

Dans le SUV, c’était Fadila Amrani, régulièrement première à tous les stages de conduite de la police, qui conduisait. À cette heure, la circulation habituellement démente de Paris se révéla fluide et ils arrivèrent bientôt sur l’autoroute A16.

Fadila Amrani ne prit pas en compte les avertissements des panneaux lumineux qui signalaient des plaques de verglas. Une sorte d’instinct lui permettait de les éviter en douceur. La commissaire envoya sur les smartphones de Cazal et Forma, assis à l’arrière, le plan de la ferme du riche fasciste où se planquait présentement Boulinier.

Le SUV s’arrêta enfin dans le village de Routhiauville, près du monument aux morts. La ferme était à cinq cents mètres. Christine Steiner et les trois flics s’équipèrent avec le matos dans le coffre : on enfila les gilets pare-balles, on prit les fusils d’assaut compacts HK53, on s’accrocha quelques grenades aveuglantes. Pour finir, Fadila Amrani lissa ses cheveux longs en arrière et les fit tenir par un chouchou d’un rose Polly Pocket qui rappelait quelle petite fille elle avait été, il n’y avait pas si longtemps.

Christine Steiner n’arrivait même pas à s’en vouloir d’aimer cette sensation de fraternité aiguisée par le danger. Si sa vie ratée avait encore un sens, c’était pour ces moments où l’adrénaline valait toutes les drogues.

La ferme était composée de deux longères en briques perpendiculaires. Fadila Amrani et Dominique Forma passèrent par l’arrière, Christine et Lucien Cazal par-devant.

Ce que personne ne pouvait prévoir, c’était que Boulinier aimait pisser dehors.

En soi, cela n’aurait pas été un problème. Mais il aimait pisser avec son AK-47 en bandoulière. Il déboucha d’un bosquet en se rebraguettant. Il vit Christine et Cazal avant que Christine et Cazal ne le voient.

La première rafale d’AK-47 fit exploser la tête de Cazal. La seconde se confondit avec le tir d’instinct de Christine Steiner. Elle eut la consolation de voir Boulinier s’effondrer alors que trois balles entraient dans son gilet.

Le choc la projeta en arrière sur le sol. L’impression d’écrasement sur sa poitrine était insupportable, elle essaya de se relever, elle vit dans un brouillard rouge les silhouettes de Fadila Amrani et de Dominique Forma courir vers elle. Forma s’arrêta près du corps de Boulinier tandis que Fadila s’agenouillait près d’elle.

– Ça va aller, commissaire Steiner, ça va aller…

Et tout devint noir.

*
*     *

Christine sortit de l’hôpital Georges-Pompidou le mercredi en fin de matinée, après quarante-huit heures en observation. Elle avait avec elle une ordonnance d’antidouleurs. Elle ne fit pas remarquer à l’interne de service que de la codéine, elle en avait déjà une armoire pleine chez elle.

Personne n’était venu la voir.

Ni famille, ni amis puisqu’elle n’en avait pas. Elle n’avait pas connu non plus d’histoire d’amour depuis au moins trois ans, si on pouvait parler d’amour à propos d’accouplements plus ou moins satisfaisants avec des partenaires de rencontre. Elle ne s’en plaignait pas, elle constatait. Et d’une certaine manière cela lui convenait. Peut-être que dans quelques années, ce serait différent mais alors il lui serait très facile d’avoir une porte de sortie : elle gardait chez elle son arme de service.

Plus surprenante était l’absence des collègues. Bien entendu, Fadila et Forma devaient être sévèrement débriefés et peut-être même déjà mis à pied. Tandis que le pauvre Cazal devait reposer à la morgue. Mais si les autres n’étaient pas venus la voir, c’était qu’elle était devenue dangereusement radioactive : ça avait dû gueuler très fort à la DGSI, et même Place Beauvau. Et à l’antiterrorisme, s’il arrive qu’on soit courageux sur le terrain, dans les bureaux on se comporte comme dans n’importe quelle administration : si un collègue fait une connerie, on ouvre le parapluie.

Christine avait regardé les sites d’infos sur son smartphone : la fusillade dans la ferme de Routhiauville faisait la une mais on ne citait pas le nom de la commissaire. On indiquait juste que l’opération avait coûté la vie d’un policier de 26 ans et que Boulinier avait été tué après avoir ouvert le feu, ce qui était vrai. On avait découvert dans la ferme d’autres armes et des munitions ainsi que le plan d’un Centre d’accueil de demandeurs d’asile en région lilloise. Ça, Christine était incapable de savoir si c’était vrai ou si c’était une invention pour justifier l’opération menée hors de toute légalité.

À peine sortie de l’hôpital, sur le parvis, Christine reçut un SMS : « Je veux te voir dans mon bureau, à 14 heures tapantes. »

Il n’y avait pas besoin de signature.

Le numéro était celui du Grand Patron.

*
*     *

Maintenant, le Grand Patron lui faisait face, dans son immense bureau de la rue de Villiers à Levallois-Perret. Elle avait à peine eu le temps de repasser chez elle, d’examiner ses seins meurtris par un immense hématome, de reprendre de la codéine et, après une brève hésitation, un rail de coke pour contrebalancer les effets abrutissants de l’antalgique. Elle s’était changée, aussi.

– Assieds-toi.

Ils avaient le même âge, ils avaient fait leurs études à Saint-Cyr-au-Mont-d’Or ensemble. Ils avaient même été amants, au siècle dernier. Christine se demandait comment il la voyait maintenant : une quinquagénaire maigre, sèche comme un coup de trique, au chignon et au tailleur-pantalon austères.

– Tu m’emmerdes, Christine. Tu m’emmerdes terriblement. Tu as perdu tout sens de la mesure et de la hiérarchie. Tu as créé ta petite cellule personnelle et tu mènes ta guerre de ton côté. C’est intolérable. Un de tes petits protégés y est resté. Je te signale au passage que j’ai demandé aux deux autres de remplir une demande de mutation.

– Je…

– Tais-toi. Tu es un très grand flic mais tu dérailles complètement. Je te connais. Tu ne vas pas bien. Tu as l’air d’un squelette. Tu n’as pas vu de psy de la police depuis deux ans et tu continues à aller sur le terrain. Je m’en fous que tu te shootes à l’adrénaline ou à autre chose : ton boulot, c’est de coordonner. Pas d’aller jouer au cow-boy contre des apprentis nazis en baie de Somme. Alors, écoute-moi bien, en attendant de savoir ce que je vais bien pouvoir faire de toi, tu prends tes congés pour les six semaines à venir. Tu t’en tires bien, commissaire Steiner, tu…

Le smartphone de Christine vibra dans la poche de son tailleur. Machinalement, elle le sortit et lut le SMS. Le Grand Patron s’apprêtait à brailler devant une telle désinvolture quand il vit Christine s’effondrer en larmes.

– Nom de Dieu, qu’est-ce qui t’arrive ?

– Ma mère… Ma mère vient de se suicider.

*
*     *

On était début avril, une chaleur précoce s’était installée sur la France et l’Europe, avec des températures qui pulvérisaient comme chaque année désormais les précédents records enregistrés dans les annales de Météo France.

Christine Steiner était dans une voiture de première classe du TGV Paris-Lyon et elle se demandait ce qu’elle fichait là. Dans moins d’une heure, elle serait dans la capitale des Gaules. Elle ne connaissait pas bien Lyon, où elle n’était pas retournée depuis ses années de formation à l’École supérieure de la Police à Saint-Cyr-au-Mont-d’Or. Elle avait décidé de se changer les idées en allant à Quais du Polar, un festival d’auteurs de romans noirs venus du monde entier.

Ce serait sa première sortie depuis l’affaire Boulinier, le suicide de sa mère Petra et ses vacances forcées. Personne, à part le Grand Patron, ne le savait. Il lui téléphonait tous les deux jours, pour prendre de ses nouvelles. Elle en était la première étonnée. Il semblait sincèrement se soucier d’elle. Était-ce en souvenir de leur ancienne liaison ? Était-ce parce qu’il n’avait pas envie de perdre un excellent élément ? Sans doute un peu des deux. La veille au soir, elle lui avait dit son intention de partir à Quais du Polar.

Découvrez Seuil Policiers

Une collection pour nourrir votre part d’ombre.

« Seuil Policiers » accueille des romans policiers venus d’Amérique, de Suède, d’Afrique du Sud ou encore d’Israël, pour vous faire frissonner de chaque côté du globe.

Découvrez les autres titres de la collection sur
www.seuil.com

Et suivez-nous sur :