Pour Nathan

« Entre dans l’arche, toi et toute ta maison ; car […] je ferai pleuvoir sur la Terre quarante jours et quarante nuits, et j’exterminerai de la face de la Terre tous les êtres que j’ai faits. »

Genèse VII, 1 - VIII, 22

« Je me sens beaucoup mieux, dit-il, je tiens cette hache en l’air depuis que j’ai commencé à rouiller, et je suis heureux de pouvoir enfin la poser. »

Extrait du Magicien d’Oz de Lyman Frank Baum

© Didier Jeunesse, Paris, 2016

60-62, rue Saint-André-des-Arts

75006 Paris

www.didier-jeunesse.com

Illustration de couverture : Cali Rezo

Conception graphique: Taï-Marc Le Thanh

Graphisme : Laurent Batard

Composition, mise en pages et photogravure : IGS-CP (16)

ISBN : 978-2-278-08483-8

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Sommaire

Terre

Partie 1 - Quitter ses certitudes

1

2

3

4

5

6

7

Biographie de l’auteur

Les romans Didier Jeunesse

Terre

Terres de l’ancienne Europe, an 2524

L’homme se précipite vers sa femme. À peine entrée dans leur abri, elle s’est immobilisée, pliée par la douleur. Il passe un bras autour de ses épaules et pose une main sur son ventre rond et durci. Il l’aide à s’installer sur leur paillasse de fougères.

– Est-ce que c’est le moment ?

Elle hoche la tête.

– Je vais chercher de l’aide ! répond-il, fébrile. Je serai de retour très vite.

La femme regarde le ciel au travers des antiques panneaux solaires disjoints. Dire que le toit de la vieille maison a résisté à plus de quatre cents ans !

Une contraction lui coupe le souffle. Le corps recroquevillé autour de sa douleur, elle comprend que son homme est parti en vain. Quand il reviendra avec l’accoucheuse, ce sera déjà fini.

Nul ne réagit à ses cris. Dans l’abri désert, elle écoute ses propres hurlements, comme autant d’encouragements à pousser.

Et le bébé arrive. Il pleure, il respire.

Le cœur étreint par une vague d’émotion, elle l’attrape de ses deux mains.

– Te voilà, mon enfant.

La mère lui parle, au milieu des hoquets de rire et des éclats de pleurs.

Posé sur son ventre, le nouveau-né saisit le bout de son sein.

La mère laisse sa tête retomber en arrière, posée sur le vieux plancher. Ses deux mains forment un nid autour de son enfant. Elle sent la vie s’écouler en lui. Elle songe que c’est impossible. L’épuisement l’a emportée au-delà des réalités. Elle sourit, de ce sourire d’ange que les nouveau-nés offrent au fil de leurs rêves.

Les premiers mots de l’accoucheuse devant le tableau de la mère et de son enfant jaillissent dès la porte franchie :

– C’est payé d’avance, je ne rembourse pas.

Sans lui prêter attention, le père s’agenouille près de sa femme. Aussi doucement que le lui permettent ses mains aux doigts noueux, il bascule l’enfant sur le côté.

– C’est une fille ! annonce-t-il à sa femme.

Elle approuve d’un sourire sans force et s’endort.

Il pivote vers l’accoucheuse et répète pour s’en convaincre :

– C’est une fille !

Les traits de l’accoucheuse se chiffonnent en une expression cupide. Le père suit son regard.

L’enfant a lâché le sein de sa mère. Une goutte de lait perle sur le téton.

Un silence lourd de pensées muettes envahit la pièce.

L’accoucheuse s’en retourne. Dès que le bruit de ses pas s’estompe, l’homme se précipite vers leur cache, sous le vieux parquet de bois. Il en sort les deux couvertures, le sac à dos, la réserve d’insectes séchés, les gourdes, le sel, la petite boussole accrochée à son porte-clés rouillé, les lames, le cristal de marin et la ficelle. En moins de deux minutes, le bagage est prêt. Il compte l’argent qui leur reste. De quoi acheter quatre à cinq gros jerricanes pour l’eau douce, quelques vivres, pas davantage.

Alors, il réveille sa femme.

– Il faut partir, mettre notre fille à l’abri.

– Je suis si fatiguée…

– L’accoucheuse n’attendra pas, mon amour. Tu as nourri le bébé ! Tu as du lait ! Et elle l’a vu.

La mère secoue la tête, incrédule. Jamais, pas une seule fois au cours de ses dix-huit ans d’existence, elle n’a vu une femme capable d’allaiter. Depuis la grande épidémie, même les animaux n’y parviennent plus. Les enfants grandissent de guingois, le squelette déformé par les carences que la bouillie d’insectes ne permet pas d’éviter. Pourquoi en va-t-il autrement pour elle ?

Et pourtant, l’évidence est là. La mère a du lait et elle a peur. Car elle sait déjà où court l’accoucheuse. La prime versée pour une femme de lait représente de quoi survivre pendant dix ans ! Dès que l’accoucheuse l’aura vendue, les soldats viendront. Ils l’enlèveront à son homme, à son enfant. Elle sera envoyée dans une des fermes hautes pour nourrir le bébé d’une femme de producteur. Grâce à son lait, l’enfant d’une autre deviendra un homme comme ceux d’avant, un géant de près de deux mètres planté droit sur ses deux jambes. Tandis que sa fille…

La panique la fait claquer des dents. Son homme la rassure :

– Ne te fais pas du souci. On va partir, on ne les laissera pas te prendre.

La mère hausse les épaules. Partir ne résoudra rien. La prime promise est si élevée que les soldats les traqueront jusqu’au bout du monde pour les débusquer.

Le père précise :

– On va voler une barque et rejoindre le Coracle.

Elle tourne lentement la tête, à droite, à gauche. Le Coracle ? Non, c’est impossible. Voilà quatre siècles que cette île artificielle a largué ses amarres dans l’espoir que ses habitants y perpétuent une humanité saine, où le lait coulerait en abondance pour chaque nouveau-né.

C’était au début de l’épidémie. C’était il y a longtemps, très longtemps.

– Le Coracle n’est qu’une légende, murmure la femme.

L’homme la bâillonne d’un regard dans lequel brille la folie de ceux qui se savent acculés à la mort. Il dit :

– Il existe, là-bas, sur l’océan. Le Coracle nous attend, toi, moi et notre fille.

La femme se relève, aidée par son homme. Elle berce l’enfant en chantonnant son prénom.

Soléane.

Partie 1

Quitter ses certitudes

1

Seize ans plus tard, sur le Coracle, an 2540

Posé sur l’océan, le Coracle oscillait imperceptiblement. Soléane ralentit le pas. Elle ne se lassait pas de cet horizon qu’elle connaissait par cœur. La mer savait si bien la surprendre ! Au loin, un iceberg voguait sur les courants glacés au rythme calme des géants. Trop loin pour être menaçant.

Soléane ferma les yeux une seconde, le visage tendu vers la brise, et murmura pour elle-même :

– Aujourd’hui commence ma nouvelle vie.

Bien avant l’entrée du bourg Bohro, un sentier quittait la piste de bambou pour rejoindre un marais dessalant. Avant l’invention du dessalinisateur domestique, les villageois venaient ici remplir leurs outres d’eau douce, matin et soir. Depuis, l’accès en avait été condamné afin d’éviter l’effondrement de son sol fragile.

Aux dires des anciens, l’eau du marais possédait un goût autrement plus savoureux que celle d’un dessalinisateur. Soléane avait toujours rêvé d’y goûter. Elle vérifia que personne ne pouvait la voir et s’engagea dans le passage interdit. S’agenouiller au bord du marais et boire cette eau pure serait le premier acte que Soléane accomplirait dans sa nouvelle vie d’émancipée.

Un pied après l’autre, elle marcha avec prudence.

Le marais s’était formé au fil des décennies grâce aux arbralgues, dont les racines s’immisçaient dans les alvéoles de la trame emplies d’eau de mer. Le sel cheminait dans leur sève, montait le long du tronc et des branches, jusqu’à ressortir pour couvrir leur écorce en une épaisse couche blanche qui scintillait au soleil. Grâce à ce travail de filtrage, l’eau qui clapotait au pied des arbralgues était douce.

Cinq pas, six, dix. Il n’était plus temps de reculer.

La jeune fille s’agenouilla avec prudence sur les algues folles de la rive avant de s’y étendre sur le ventre. Elle tenta de regrouper ses cheveux avant de prendre conscience de l’inutilité de son geste. Il lui faudrait du temps pour s’accoutumer à son nouveau chignon, planté au sommet de son crâne !

Elle plongea prudemment la main dans le lac et avala de longues gorgées d’eau sous le regard curieux d’une grenouille jaune.

Par tous les vents des mers, comme les anciens avaient raison !

Fraîche, ponctuée de mille saveurs minérales, dépourvue de l’habituel arrière-goût saumâtre, cette eau était la meilleure que Soléane ait consommée de toute sa vie.

Elle continua à boire bien après avoir étanché sa soif. Puis, de sa main recroquevillée en coupelle, elle aspergea sa nuque d’eau froide. La brûlure du triangle imprimé sur ses chairs le matin même lors de son passage au centre d’émancipation s’estompa quelques instants.

Elle soupira de soulagement. La plaie nécessiterait quatre à cinq jours de cicatrisation avant que le feu ne s’apaise. Rien de bien grave, rien de très long ; surtout pour elle, herbière et fille d’herbière.

Dès son retour à la maison, elle enduirait la plaie d’un onguent pour calmer la douleur. Un mauvais moment à passer. Pour le reste, il lui faudrait serrer les dents : aucun médicament n’empêcherait sa mère de tempêter en découvrant que sa fille lui avait désobéi, qu’elle s’était rendue au centre sans son autorisation.

Une brûlure et des cris, c’était le prix à payer pour quitter l’enfance. Mais grandir, n’était-ce pas apprendre à désobéir ?

Soléane connaissait suffisamment sa mère pour savoir que son amour résisterait à tout, y compris cette petite incartade. Elle était prête à parier que dans un mois, tout serait oublié.

Au centre, lors de la cérémonie d’émancipation, elle avait été déclarée saine et le triangle qui brûlait sur sa nuque l’attestait. Ils ne l’avaient pas bannie. Voilà la seule chose qui comptait vraiment. Elle était désormais autorisée à construire sa vie dans le bourg, à exercer sa profession d’herbière, à fonder une famille. Elle pourrait vivre une existence tranquille, sur le Coracle, dans le respect des préceptes de l’Arche.

Soléane regarda en l’air. Juchés sur les branches d’arbralgue blanchies par le sel, des oiseaux chantaient de concert. Une mésange, quelques moineaux, et même une tourterelle messagère reconnaissable au petit morceau de bambou fixé à sa patte.

Tout semblait si paisible ! Et pourtant, le danger n’était pas loin.

Quatre siècles auparavant, le Coracle avait sauvé ses ancêtres des ravages d’une épidémie.

Au fil des années, de tempête en tempête, l’île artificielle avait pris l’eau. Ses fibres commençaient à se déliter. Sa trame, tissée de milliards d’alvéoles de plastique, n’emprisonnait qu’à peine assez d’air pour continuer à flotter.

Lourde épave posée sur l’océan, le Coracle s’enfonçait.

Mais Soléane n’était pas inquiète. Les habitants devraient leur salut aux bannies. Les jeunes filles qui participaient à la cérémonie d’émancipation savaient qu’elles risquaient d’être envoyées sur la bannîle. Là-bas, les femmes ramaient pour tirer le Coracle vers les terres anciennes.

Le dieu Éole en personne indiquait au GrandArchéole la direction à suivre. En un étrange retournement de situation, la Terre était désormais le seul espoir de salut pour tous les habitants du Coracle.

2

Plongée dans ses pensées, Soléane ne remarqua pas le soudain silence des oiseaux.

Eux avaient repéré l’homme en tunique rouge qui s’approchait.

Mains posées sur les hanches, le traqueur planta ses pieds sur la trame, sans crainte d’y provoquer des dégâts. Aussi trapu que son esprit était étroit, il dominait Soléane, sûr de sa puissance.

Elle se releva avec maladresse.

Cobugès se tenait à quelques centimètres d’elle, assez près pour que sa seule présence la mette mal à l’aise. Mais l’homme ne faisait pas que l’embarrasser, il l’effrayait. Même sa mère tremblait devant lui ! Refusant de céder à la panique, Soléane s’obligea à ne pas reculer.

– En voilà une surprise ! s’exclama le traqueur. Tu portes le chignon des femmes ? Est-ce que ça voudrait dire…

Il sortit une matraque de bambou et appliqua son extrémité sur la joue de Soléane. D’un geste brusque, il appuya jusqu’à la contraindre à tourner le buste. La jeune fille sentit la marque de sa nuque s’enflammer sous le regard de l’homme.

La peur déferla en elle, irriguant ses muscles d’un afflux d’énergie, préparant son corps à la fuite. Les bords fragiles du marais dessalant étaient interdits d’accès depuis des années. Cobugès était en droit de la punir.

– Alors comme ça, t’es passée au centre et ils t’ont pas bannie, poursuivit-il. Dommage, ça m’aurait plu de te traquer ! Quoiqu’à te trouver là, en territoire interdit, je vais pas me gêner…

Sa main libre s’approcha de Soléane. Elle recula d’un pas.

– Je ne recommencerai pas !

Un mince sourire déforma les traits du traqueur. Quelle pitoyable défense ! La fille se savait en faute. Elle espérait échapper à la sanction. L’homme savoura la panique qu’il lisait dans ses yeux avant de tourner une oreille attentive vers l’archapelle du bourg.

Depuis le grand bâtiment jaillissait le son de l’orguéole.

D’abord discret, l’instrument monta en puissance dans l’air frémissant du matin.

Profitant de cette diversion, Soléane marcha en arrière silencieusement, pas après pas, au rythme de la mélodie, sans quitter le traqueur des yeux. Cette fois, l’appel concernait les pêcheurs et cultivateurs, invités à se rendre sur leur secteur de travail.

Quand Cobugès se retourna vers elle, Soléane courut vers la piste.

Elle trébucha sur le sol, s’agrippa aux algues folles, effrayée à l’idée qu’une fissure puisse s’ouvrir sous ses pieds. Les malheureux qui basculaient dans l’une des crevasses de la trame glissaient en dessous et se noyaient, prisonniers de la masse en mouvement.

Un coup d’œil la rassura : le sol était intact. La couche d’humus, qui s’était formée grâce à la décomposition des végétaux colonisant le Coracle, formait une surface lisse, assez épaisse pour y enfoncer les doigts. La portion de trame de cette zone paraissait encore solide. Elle se redressa et gagna la sécurité du chemin de bambou.

Le traqueur n’avait pas bougé. Sa voix la rattrapa dans sa fuite :

– Tu ne perds rien pour attendre. T’es peut-être aussi farouche que ta racole de mère. Mais, je l’ai eue, elle ! Je l’ai dressée ! Et le dressage des sauvageonnes dans votre genre, c’est ma spécialité !

Soléane courut sans s’arrêter jusqu’au bourg. La rue, bordée de petites maisons blanches et basses, s’animait peu à peu.

Une femme brossait ses cheveux sur le pas de sa porte en regardant des enfants s’amuser. Au centre de la chaussée, quelques femmes avaient regroupé des chaises pour former un cercle. Elles discutaient tandis que leurs doigts agiles tissaient, ravaudaient, cousaient. Plus loin, deux pêcheurs portaient leurs filets sur leur tête, en route pour le labeur.

Ici, Soléane se sentait à l’abri. Comment aurait-il pu lui arriver quelque chose alors que tous ces gens la connaissaient depuis qu’elle était enfant ? Elle se retourna, le traqueur ne la suivait pas. Comme elle s’en voulait d’avoir bravé l’interdiction du marais ! Elle était adulte, désormais. Elle se remit en marche pour traverser le bourg, bien décidée à ne plus donner au traqueur l’occasion de sévir.

Au bout de la rue principale, la mère de Belgha lui adressa un signe amical. Son visage trahissait sa tristesse et sa lassitude.

Soléane effleura le sigle douloureux imprimé sur sa nuque. Belgha, sa meilleure amie, n’avait pas eu autant de chance qu’elle. Voilà un an qu’elle avait été bannie. Les parents des bannies étaient honorés et respectés en hommage à la tâche accomplie par leurs filles. Mais Soléane n’avait aucune envie d’écouter la mère de Belgha ressasser ses souvenirs. Mal à l’aise, elle esquissa un geste de salut, sans s’arrêter.

À une centaine de mètres du bourg, à l’orée de la zone de régénération, la vision rassurante de sa maison apaisa Soléane. La bâtisse était telle qu’elle l’avait laissée trois heures auparavant.

Soléane s’engagea sur l’étroit chemin de bambou qui y menait.

Là-bas l’y attendait le dernier obstacle à affronter : Lana, sa mère.

3

Le cri que l’archéole poussa dans son sommeil le réveilla brutalement. Trois secondes de panique mouillée de transpiration avant de comprendre où il se trouvait, et l’homme vida l’air vicié de ses poumons comme on vomit un poison. Il tenta de se raisonner. Ce n’était rien, juste cette voix discordante qui revenait se glisser dans ses rêves et lui déchirait les oreilles.

De l’autre côté de la porte, sous le toit de l’archapelle, résonnaient les premières notes d’orguéole de la journée. Sem-Archéo repoussa la couverture de son lit et se passa un linge humide sur le visage. La fraîcheur l’apaisa, il respirait mieux.

Un jour ordinaire, il aurait ouvert la porte de sa chambre, traversé l’archapelle, et serait monté jusqu’à la tribune pour saluer l’orguéoliste. Mais ce matin-là, il avait plus urgent à faire. Il divisa ses cheveux en deux masses qu’il tressa bien serrées et qu’il enroula en deux chignons au-dessus de ses oreilles. C’était la coiffure traditionnelle d’un archéole des bourgs.

Le halo du jour naissant qui franchissait la fenêtre éclairait à peine sa table de travail. Il s’y installa, la bouche un peu sèche. Chacun des représentants de l’autorité religieuse de l’Arche assurait à tour de rôle le compte rendu des forums, leurs réunions officielles. Ce n’était jamais chose facile. Il ne s’autoriserait à préparer sa tisane matinale qu’une fois cette tâche achevée. 

La feuille était un simple enchevêtrement de fibres de bambou pressées. On réservait le vélin précieux, fait de peau de fœtus de baleine, d’orque ou de dauphin, pour les cérémonies du changement de saison.

En haut, au centre, il traça le titre selon le protocole établi : « GrandArchapelle, 2540, 6e forum » ; plus bas à gauche, il nota les présents : « Le GrandArchéole Noé, les Archéoles Sem, Cham, et Japhet ». Les quatre hommes de l’Arche, les quatre élus des dieux. Un pour chacun des quatre bourgs du Coracle.

Sem-Archéo releva sa plume de la feuille, songeur. Il s’occupait du bourg de Borho et s’en trouvait heureux. Il connaissait le Coracle sur le bout des doigts : il avait longé ses rives, traversé l’île ronde plusieurs fois, escaladé ses majestueuses montagnes de sel, parcouru l’immensité désertique des rampants et visité chacun des trois autres bourgs. Bien sûr, il avait admiré la magnificence de la capitale Palatréa, la splendeur de sa grande archapelle et l’effervescence de ses rues.

Mais rien n’égalait l’effet que le bourg de Borho lui faisait.

Depuis dix ans que le GrandArchéole l’avait envoyé ici, Sem-Archéo se sentait chez lui, à sa place, utile. Il veillait sur chacun des trois mille habitants, il aimait la falaise qui surplombait l’océan, les petites maisons de sel et l’archapelle imposante dans laquelle il résidait. Oui, il aimait Borho.

Sem-Archéo serra les doigts sur sa plume. L’orguéole avait cédé la place au silence. S’il laissait ses pensées divaguer ainsi, il n’aurait pas fini avant midi !

Il passa à la ligne et nota : « En l’absence de l’Empera ».

Il devait l’écrire, même si c’était l’évidence. L’Arche exerçait le pouvoir religieux et était chargée d’amener le Coracle vers la Terre, mais c’était l’Empera qui disposait de l’autorité sur les hommes. Cependant, depuis treize ans, le chef exécutif semblait s’être égaré dans un monde d’ombres, enfermé à l’intérieur de lui-même. Cette absence n’avait eu aucune conséquence grâce à l’initiative du GrandArchéole : en plus d’incarner l’autorité religieuse, le GrandArchéole parlait désormais également au nom du peuple. Il avait pris le contrôle des traqueurs.

L’encre fila sur le papier pour tracer les paroles rituelles adressées au dieu Éole : « Nous, Archéoles du Coracle, ferons respecter ta volonté. Que de l’épreuve divine renaisse une nouvelle humanité. »

Telle était la religion de l’Arche.

Quatre siècles auparavant, les dieux avaient infligé aux hommes de la Terre une épidémie dévastatrice qui empêchait femmes et femelles de produire le lait nécessaire à leurs petits. Le Coracle avait accueilli les dernières femmes allaitantes, leurs compagnons et leurs enfants, avant de s’en aller voguer sur les océans en attendant que s’apaise le courroux des dieux.

Le Coracle était une arche.

Les archéoles en étaient les guides.

Sem-Archéo changea de paragraphe pour retranscrire les échanges qui avaient suivi.

Son compte rendu achevé, il appuya son dos contre son siège. Il avait rempli plusieurs feuillets de sa fine écriture appliquée, mais la teneur des échanges lors du forum aurait pu se résumer en deux éléments essentiels.

Le premier concernait l’épreuve que les dieux avaient décidé de leur imposer : le Coracle prenait l’eau et menaçait de couler. Il ne résisterait pas aux prochaines grandes tempêtes.

Le Grand Archéole avait ordonné la construction d’une nouvelle arche pour rejoindre les Terres anciennes et y perpétuer une nouvelle humanité. Mais sans la pierre pour les guider, ils n’auraient aucune chance d’y arriver.

Sem-Archéo n’avait toujours aucune idée de ce à quoi cette pierre pouvait ressembler. Il savait seulement qu’elle n’avait rien de commun avec les pierres de Terre qu’on sortait de leur reliquaire pour être révérées par les habitants lors de la cérémonie de changement de saison.

Il haussa les épaules et relut la deuxième partie de son compte rendu.

Le second point important portait sur la recherche de celle que le GrandArchéole accusait d’avoir volé la pierre. La femme avait fui treize années auparavant… treize années sans donner signe de vie. L’enfant qu’elle avait emmenée avec elle devait avoir seize ans aujourd’hui. Le GrandArchéole avait fait croire à la population qu’elles étaient mortes, tombées dans la trame. Cela n’avait pas facilité les recherches, mais s’était révélé nécessaire pour éviter qu’elles ne deviennent un symbole incitant la population à se révolter.

Sem-Archéo ajouta les consignes à suivre si la femme et sa fille étaient découvertes : informer le GrandArchéole, préserver le secret de leur identité, envoyer la voleuse et sa mère sur ce gigantesque radeau qu’était la bannîle. Et récupérer la pierre, bien sûr.

Après une dernière relecture, Sem-Archéo plia et roula les feuillets puis les glissa dans un mince tube de bambou. Il s’approcha d’une cage placée dans un coin de la pièce et souleva le drap qui la recouvrait. La tourterelle qui s’y trouvait le laissa accrocher le tube de bambou à sa patte.

Le volatile dans les bras, l’archéole sortit de sa chambre, traversa l’archapelle et ouvrit la lourde porte pour sortir.

Là, l’archéole propulsa la tourterelle vers le ciel. L’oiseau prit son envol, droit vers la grande archapelle de Palatréa.

– Sem-Archéo ?

La voix masculine le fit sursauter.

– Lorin ? s’étonna l’archéole. Que fais-tu dehors alors que le couvre-feu vient à peine d’être levé pour les pêcheurs ?

– C’est ma mère, Sem-Archéo. Elle respire mal. Je crois qu’elle est prête à passer.

– Alors, va donc quérir l’herbière, je m’en vais directement chez toi.

L’archéole regarda l’homme s’éloigner.

Tant pis pour la tisane, il se contenterait d’une louche d’eau pour se désaltérer.

4

Les pleurs parvinrent à Soléane avant qu’elle n’atteigne sa maison. Quoique le terme de « pleurs » ne fût pas le meilleur pour qualifier ce qui l’attendait derrière la porte. « Hurlements » aurait été plus adéquat.

Depuis la naissance de son petit frère deux mois auparavant, la capacité pulmonaire du nourrisson ne cessait d’impressionner Soléane.

D’apparence si fragile pendant son sommeil, Saméo se changeait en furie dès son réveil, exigeant qu’on s’occupe de lui avec plus d’autorité que l’Empera du Coracle lui-même. À la différence que le bébé n’avait pas besoin d’une armée de traqueurs en tuniques rouges pour se faire obéir : son visage chiffonné suffisait à transformer sa mère et sa sœur en esclaves.

Saméo se calmait rarement dans les bras de Soléane, parfois dans ceux de sa mère. Seule Doline parvenait toujours à lui instiller assez de sérénité pour trouver le chemin du repos. En application des usages du Coracle, Lana et Doline, enceintes au même moment, s’étaient mutuellement choisies comme sœur de lait. Si un malheur arrivait à l’une, l’autre élevait l’enfant orphelin. Pour assurer cet engagement, elles se rendaient fréquemment visite, créant une proximité affective avec le bébé de leur sœur de lait.

Soléane s’aperçut qu’elle ralentissait le pas à mesure qu’elle approchait de la maison. Pour une fois, elle se réjouissait presque d’entendre les cris de son petit frère, même si elle savait qu’ils ne suffiraient pas à détourner longtemps l’attention maternelle.

Quand elle poussa la porte, sa mère lui tournait le dos. Penchée sur le bébé, Lana s’exclama :

– Je commençais à m’inquiéter ! Tu es partie avant la levée du couvre-feu ?

– Aux premières notes de l’orguéole des non-voulus, répondit Soléane. Je ne voulais pas vous réveiller, vous dormiez si bien, tous les deux.

Lana souleva son fils de ses deux mains pour tenter de calmer ses hurlements.

– Tu aurais dû me prévenir, Soléane. J’aurais pu venir cueillir les plantes avec toi. On ne sait jamais ce qui…

Elle s’interrompit au moment où son regard se posa sur sa fille.

Bouche bée, elle fixait le chignon que Soléane portait comme une femme, noué au sommet de son crâne. Une grimace d’affolement tordit son visage. Dans ses bras, Saméo cessa subitement de pleurer. Le murmure de sa mère résonna dans le silence :

– Oh non, non… Tu n’as pas fait ça ?

Soléane chargea sa voix d’un enthousiasme forcé :

– Je suis saine, maman. Tu n’as plus à t’inquiéter ! Je n’irai jamais sur la bannîle !

– Mais pourquoi t’es-tu rendue au centre ? Je te l’avais interdit !

– J’ai seize ans, maman ! Le même âge que toi quand tu as eu la nuque brûlée par le triangle des saines ! Tu voulais quoi ? Que je reste éternellement avec toi ? Je veux aimer, travailler, bâtir ma maison. J’ai besoin d’avoir ma propre vie. J’ai le droit d’avoir ma propre vie !

– Bien sûr que tu as le droit à ta vie, Soléane, mais pas comme ça.

– J’ai été déclarée saine, maman, alors arrête d’en faire toute une histoire ! Je sais combien tu avais peur que je sois bannie, mais ça n’est pas le cas. Tout va bien, c’est fini, maintenant.

Un silence accueillit cette affirmation. La mère secouait la tête de droite à gauche, affichant une mimique d’incrédulité. Elle s’exprima d’une petite voix désolée qui tranchait avec celle, vibrante de colère, qui l’animait dix secondes auparavant :

– Oh non, ma perle, ce n’est pas fini. Ce n’est que le début. Si seulement tu m’avais parlé de ton projet…

Des larmes coulèrent sur les joues de Lana.

Soléane resta stupéfaite. Elle avait tout imaginé de son retour à la maison après son passage au centre. Des punitions, des cris, un mutisme vengeur, mais jamais elle n’aurait pu anticiper les pleurs de sa mère. Cette femme traversait la vie plus solide qu’un roc de sel. Rien ne l’ébranlait jamais. Et voilà que pour la première fois Soléane la découvrait capable de pleurer. Pourtant, la jeune fille n’avait pas été bannie, sa mère aurait dû s’en réjouir !

– Si je t’avais dit où j’allais, remarqua-t-elle d’une voix veloutée, tu m’en aurais empêchée.

Lana s’approcha du berceau dans lequel elle recoucha Saméo. Pour une fois, le nouveau-né ne protesta pas.

D’un large mouvement de bras, la mère essuya ses larmes. Ses pleurs se calmèrent après une longue inspiration. Elle s’inquiéta :

– Ils ont pris tes empreintes ?

– Oui, bien sûr !

L’esquisse d’un triste sourire adoucit le regard de Lana. Elle caressa la joue de sa fille.

– Je n’ai pas su voir à quel point tu avais grandi, Soléane. J’ai eu tort de ne pas tout te révéler. J’aurais voulu te protéger plus longtemps.

Soléane resta muette. Elle ne comprenait rien aux paroles de sa mère. Mais quand Lana plaça ses mains sur ses épaules, elle sentit un frisson de peur parcourir son dos.

– Il n’est plus le temps pour les regrets. Il nous reste deux jours, Soléane, peut-être moins.

– Deux jours pour quoi ?

– Fuir. On s’en va.

La confusion envahit l’esprit de Soléane. S’agissait-il d’un problème lié au mystère qui entourait le père de Saméo ? Sa mère s’était opposée à toutes les tentatives de Soléane pour découvrir le géniteur de son petit frère. La jeune fille avait échafaudé plusieurs hypothèses expliquant la détermination de Lana à protéger son secret : un homme du village, déjà père de famille ? L’archéole ? Il était si gentil avec elles… Elle avait été très loin, jusqu’à envisager qu’un non-voulu soit le père de Saméo. Mais même une liaison avec un non-voulu n’aurait pu justifier cette décision radicale ! Fuir signifiait se cacher dans la zone de régénération, une situation qui les condamnait plus sévèrement qu’un traqueur ne pourrait le faire !

Pourtant, aucune autre explication ne lui venait à l’esprit. Lana et Soléane vivaient dans le bourg Borho depuis toujours. Une famille sans père, même si elles étaient rares, n’avait rien de choquant et toutes deux se rendaient à l’office de l’Arche chaque semaine et apportaient leur contribution à la communauté.

– Partir ? protesta Soléane. Mais où ? Pourquoi ? Ça n’a pas de sens ! Désormais, je peux travailler, tu en seras soulagée d’autant. Notre vie est ici !

– Non, pas quand ils découvriront qui tu es. Ils vont envoyer tes empreintes au Palatréa. Le temps qu’elles soient comparées aux archives et que l’information revienne jusqu’ici, il s’écoulera deux jours, moins s’ils envoient une tourterelle messagère.

– Pas besoin d’une tourterelle, ils savent qui je suis aussi bien que je le sais moi-même. Je suis Soléane, fille de Lana, herbière du bourg Borho.

– Tu es bien plus que ça, Soléane, bien plus que tu ne le crois.

Après le désarroi, une vague de colère submergea la jeune fille. Non contente de parler par énigmes, sa mère avait entrepris de préparer un sac de fugitifs. Elle virevoltait en tous sens dans la cabane, glanant un dessalinisateur par-ci, un vêtement par-là. Actes et paroles se liguaient pour décupler l’anxiété de Soléane. Était-ce une forme de punition pour avoir caché son passage au centre ? Son exaspération éclata :

– Vas-tu m’expliquer, à la fin ?

La réponse de Lana fusa sous la forme d’un cri mêlant terreur et désespoir :

– Je suis fichée. Tu es fichée. Ils ont fait croire à tout le monde qu’on était mortes, mais je les connais, ils attendaient que l’on se fasse repérer. Si on reste là, on finira nos vies dans une des cellules des sous-sols du Palatréa par ordre du GrandArchéole en personne.

Une vague de silence déferla sur les deux femmes figées par la révélation.

Des coups cognés à la porte résonnèrent dans la maison, comme par un effet du ressac.

Mère et fille échangèrent un regard affolé. Les murs, tout de sel, de sable et de brisures de coquillages compressées, formaient une masse de près d’un mètre d’épaisseur. Mais le toit n’était fait que de bambous et d’algues tissés. Qui que soit l’individu qui frappait à l’entrée, il n’était pas exclu qu’il ait perçu leurs cris. Dans ce cas, les règles du Coracle exigeaient qu’il les dénonce.

Soléane reprit ses esprits la première. Elle désigna Saméo à sa mère. Approuvant d’un hochement de tête, Lana s’approcha du berceau.

Quand la jeune fille ouvrit la porte, leur visiteur douta de la violente altercation qu’il avait cru entendre. Soléane affichait un air doux et souriant. Sa mère caressait le duvet sur le crâne du bébé qui somnolait dans ses bras. Elles offraient le tableau serein de la félicité familiale.

Rassuré, l’homme ôta son chapeau de feuilles tressées pour saluer la mère et la fille. Les apparences resteraient préservées, il préférait ne rien savoir du conflit qui les opposait. Il s’excusa :

– Désolé d’arriver à l’improviste, Lana. J’ai besoin d’une herbière.

– C’est pour ta mère, Lorin ?

Le villageois acquiesça.

– Tes breuvages ne suffisent plus, elle souffre tellement dans sa cage d’os ! Je crois qu’elle va passer aujourd’hui. Est-ce que tu pourrais l’accompagner ?

– Bien sûr, Lorin.

Après un petit coup de menton pour désigner le bébé, Lana ajouta :

– Peux-tu patienter à l’extérieur quelques instants ? Soléane prépare la besace et elle te rejoint.

La jeune herbière esquissa un mouvement de surprise. Jamais encore elle n’avait exercé seule ; commencer par le passage d’un ancêtre correspondait à un gage de confiance de la part de sa mère.

Étonné lui aussi, Lorin se tourna vers la jeune fille. Il pinça les lèvres en un assentiment muet puis dit :

– Félicitations pour ta marque, Soléane. Je suis si préoccupé que je n’avais pas remarqué ton chignon de femme. Notre communauté compte désormais deux herbières en son sein, c’est une chance ! Je t’attends dehors.

À peine la porte refermée, Soléane ouvrit de grands yeux interrogateurs en direction de sa mère. Lana se leva, lui tendit la besace d’herbière d’une main, continuant à porter son fils de l’autre. Elle chuchota :

– Tu dois y aller. Pendant ce temps, je préparerai notre fuite.

– Mais, maman, j’ai besoin de savoir ce qu’il se passe !

Lana comprit que sa fille ne se contenterait pas d’une réponse évasive. En gage de sa volonté de transparence, elle parla vite, à voix basse :

– Nous sommes arrivées ici quand tu avais trois ans. J’ai prétendu que j’étais la fille d’une herbière partie exercée au Palatréa il y a très longtemps et qui vivait dans cette maison autrefois. Je lui ressemble un peu, mais j’ai menti. Maintenant, va aider la mère de Lorin à passer dans la sérénité et reviens dès que possible. Je te raconterai tout dès ton retour, ma perle. Tout, je te le promets.

Rassérénée par cette perspective, Soléane attrapa la besace. Sa mère la serra de son bras libre. La fille se pressa contre elle et caressa la joue de son frère. Elle se rappelait le temps où, petite fille, les bras de sa mère autour d’elle lui donnaient le sentiment d’être invincible. Dans le creux de son oreille, elle entendit sa mère chuchoter :

– Sois prudente, Soléane. Tu n’es plus une enfant, mais tu restes ma fille, la perle de ma vie.

5

La musique d’orguéole vibrait dans l’air tandis que l’homme et l’herbière longeaient la zone de régénération pour contourner le bourg.

D’ordinaire, Lorin était un homme affable, aussi généreux que bavard, mais ce matin-là, il marchait en silence. Sa réserve s’accordait à l’état d’esprit de Soléane. Préoccupée par les informations parcellaires données par sa mère, elle s’échinait à leur trouver une cohérence.

Sa mère avait affirmé qu’elles étaient toutes les deux fichées. C’était tellement invraisemblable ! Seuls ceux qui menaçaient la sécurité des autorités se retrouvaient fichés. Quelle autorité auraient-elles pu mettre en péril ? L’Empera, l’Arche ou la Guilde ?

Soléane n’avait jamais vu l’Empera, le chef exécutif qui gouvernait le Coracle pour toutes les affaires non religieuses. Elle n’était même jamais entrée dans le somptueux Palatréa où il résidait. Elle avait beau se creuser la tête, elle n’imaginait aucune raison plausible qui ferait d’elle une menace pour cet homme de pouvoir. D’autant que, à en croire la rumeur, l’homme vivait en reclus, anéanti par le décès de sa famille plus de treize ans auparavant.

À moins que Soléane et sa mère n’aient mis l’Arche en danger ? L’hypothèse était tout aussi ridicule ! Soléane respectait la religion et ses préceptes.

Elle n’avait que six ans lorsque Sem-Archéo avait investi l’archapelle du bourg Borho. C’est en sa compagnie et celle des autres enfants de Borho qu’elle avait découvert les préceptes de l’Arche et les récits des épreuves divines. C’est avec lui qu’elle avait appris à décrypter les mystères de l’orguéole. Le choix du morceau, la gamme de tuyaux, le rythme du jeu, la puissance du son, autant d’éléments qui se combinaient pour communiquer des informations. Les habitants déduisaient des mélodies ce qu’ils devaient faire, à chaque moment de la journée : lancer leurs filets, couper une parcelle de bambous, manger, récolter les céréales de mer, dormir.

Et le GrandArchéole était le seul capable de guider le Coracle vers la Terre avant qu’il coule au fond de l’océan. Menacer les autorités de l’Arche n’aurait été que folie !

Quant à la Guilde, elle formait les orguéolistes à jouer de l’instrument, mais aussi à les fabriquer. Mais cette confrérie était si discrète que Soléane ignorait qui y appartenait, en dehors des orguéolistes qui se succédaient dans l’archapelle de Borho. Plus que ça, la Guilde était réputée pour sa neutralité : aucun de ses membres n’interférait dans les affaires publiques.

Sans s’en rendre compte, Soléane avait ralenti le pas. Plongé dans ses préoccupations, Lorin marchait trois mètres devant elle. Elle voyait briller des cheveux gris dans le chignon qu’il portait bas sur la nuque. Elle le rattrapa alors qu’ils arrivaient chez lui.

Comme toutes celles du bourg, la maison de Lorin était constituée d’une grande pièce de vie au parquet de bambou dont les coins étaient occupés par les lits. Devant le poêle, assis autour de la table, se tenaient la compagne de Lorin et l’archéole. Ce dernier leur adressa un sourire chaleureux.

Soléane se sentit rassurée de le voir déjà sur place tout en redoutant de lui parler. L’impact des révélations de sa mère était trop fort, et l’archéole trop à l’écoute pour qu’elle parvienne à lui dissimuler son trouble. Elle préféra entrer dans le vif du sujet :

– Quand l’aggravation a-t-elle commencé ?

– Tu ne lui as donc rien expliqué en chemin ? reprocha la femme en direction de Lorin. Prends un siège, Soléane, je te prépare une tisane d’algues brunes.

Attrapant la chaise libre, Soléane se dirigea vers le râle qu’elle entendait dans un coin de la pièce. Sur le lit, une vieille femme d’une cinquantaine d’années tourna les yeux vers elle, incapable d’articuler. La jeune fille lui sourit et s’installa à ses côtés.

La compagne de Lorin lui tendit la tasse de tisane.

– Tiens, attention de ne pas te brûler.

Soléane la serra entre ses doigts puis, sans en boire une goutte, la posa sur le chevet. Sa main se fit légère comme une plume d’oiseau quand elle appliqua sa paume chaude sur la poitrine de la malade. Elle ignorait pourquoi la chaleur réconfortait les victimes de cette affection, mais, une fois encore, elle constata que le remède agissait. Le rythme du râle s’apaisa.

À son tour, Lorin approcha une chaise.

– Les premiers signes, c’était il y a deux ans ; elle avait déjà quarante-six ans. L’archéole l’avait inscrite pour le lait un an plus tôt. Elle a bu sa ration tous les jours, mais ça n’a pas suffi. Aujourd’hui, elle…

Il n’acheva pas sa phrase.

Des larmes glissèrent sur le visage crispé de la malade. Soléane caressa les joues et les tempes ridées, essuyant les gouttes salées, écartant les mèches de cheveux. Quand venait la maladie, les chignons étaient défaits, les vieux portaient leur chevelure lâchée, comme les enfants.

La jeune fille confirma ce que la femme sentait :

– Oui, vous allez mourir.

Tous ceux présents dans la pièce tressaillirent. Malgré l’évidence, la mort n’était pas un sujet dont on parlait facilement. On préférait utiliser le verbe « passer » pour éviter de prononcer l’autre mot.

Mais Soléane avait acquis une longue expérience auprès de sa mère. À l’exception des décès accidentels, tous les habitants mouraient entre quarante et cinquante ans de la maladie des ossoudés. Elle savait combien il était essentiel de dire les choses telles qu’elles étaient vraiment. La vérité soulageait ceux qui souhaitaient l’entendre.

Face à l’agonie de cette femme, plus rien n’importait à Soléane : ni la gêne de la famille, ni la douleur qui palpitait sur sa nuque, ni les soucis qu’elle ressassait sur le chemin. Tout s’envola pour laisser place à sa mission : apaiser les souffrances de sa patiente.

6

La maladie commençait par de discrets tiraillements lors des gestes du quotidien. Son origine restait inconnue. Certains croyaient à une punition des dieux. D’autres pensaient qu’elle résultait d’une accumulation dans le corps des minéraux contenus dans les algues. À moins que le corps ne stimule ses propres cellules pour produire du calcium en excès afin de compenser son déficit dans l’alimentation. Quoi qu’il en soit, l’espérance de vie de ceux qui en étaient atteints n’excédait pas douze à dix-huit mois.

Les herbières soignaient les douleurs à mesure qu’elles augmentaient en intensité. Mais elles ne pouvaient empêcher les cellules des os de se multiplier. Peu à peu, les articulations se bloquaient. Les mouvements perdaient de l’ampleur, jusqu’à ce que les os se retrouvent soudés entre eux.

Le squelette devenait une prison pour les victimes paralysées. Seul restait le regard pour communiquer. Invariablement, la fin survenait lorsque la cage thoracique se verrouillait à son tour, bloquant la respiration du condamné.

Le lait retardait le développement des symptômes, mais restait impuissant à enrayer la maladie. Aucun autre remède n’avait été trouvé.

La patiente portait la tenue de nuit des femmes du Coracle : une longue tunique dont les manches étaient resserrées au niveau des poignets par un ruban. Soléane dénoua les liens et élargit les manches. Ainsi, ses gestes n’occasionneraient pas de tiraillements susceptibles d’incommoder la mourante.

Par-dessus la toile fine, elle entreprit de masser le corps de la malade, en commençant par les pieds. Elle veillait à enchaîner les mouvements avec fluidité, sans aucune brusquerie. La détente qu’elle procurait limitait les crispations de panique à chaque inspiration.

Quand elle sentit que la femme s’abandonnait entre ses mains, Soléane amorça ses explications.

– Je suis là pour vous aider, je vais continuer à vous masser. Quand j’arriverai aux épaules, l’archéole vous contera la légende de la Terre.

Elle vérifia que la femme l’avait comprise. Elle poursuivit :

– J’ai apporté un flacon de plantes. Si vous le désirez, vous clignerez des paupières pour indiquer votre souhait de le respirer. Son parfum vous apaisera. Quelques gouttes vous conduiront au bord du sommeil. Les minutes avanceront vite. Vous passerez, entourée de votre famille, dans cet état de presque endormissement.

Ses mains pétrirent les muscles noués de la malade pendant encore quelques minutes, le temps nécessaire à la réflexion et à celui de la décision.

Puis l’herbière s’interrompit, se pencha vers la vieille femme.

– Voulez-vous sentir et goûter les plantes ?

Lentement, la malade abaissa les paupières avant de les relever. Soléane fouilla dans sa besace d’herbière. Le flacon qu’elle en sortit était empli du remède préparé par sa mère, un mélange d’algues grasses, d’algues folles et de feuilles de laurier d’eau finement broyées et immergées depuis plusieurs mois dans de l’alcool fort.

Au fil de ses courtes inspirations, la malade s’imprégna de leur parfum. Soléane déposa une dizaine de gouttes entre ses lèvres. Les muscles du visage de la vieille femme se détendirent. Un mince sourire se dessina sur ses lèvres tandis qu’elle fixait son fils du regard.

L’amour n’avait pas besoin de mots.

Soléane reprit le massage après un signe adressé à l’archéole.

Il était temps de conter une dernière fois la légende de la Terre pour accompagner la femme dans son passage. Soléane l’avait si souvent entendue lors des offices qu’elle aurait pu la réciter elle-même.

Concentrée sur les effleurements du visage, elle laissa les paroles de l’archéole s’insinuer en son esprit.

– Écoutez la légende, vous, filles et fils de la Terre qui voguez sur l’océan. Qu’elle vous enseigne la voie de la raison et de l’humilité. Des siècles avant ce jour, les dieux ont puni l’homme de sa malignité. Le lait des femelles s’est tari. De la plus minuscule des souris au plus gros des éléphants, les animaux échouèrent à nourrir leurs petits. Les femmes pleurèrent leurs nourrissons.

Soléane allégea encore la pression de ses doigts sur les tempes de la vieille femme. Elle ignorait à quoi pouvaient ressembler ces animaux que le livre de l’Arche citait dans nombre de ses pages et dont sa mère lui contait la légende. Elle aurait aimé les voir, les toucher. Mais aucun mammifère en dehors de l’homme n’avait été embarqué sur le Coracle lorsque l’île artificielle avait quitté la Terre. Les oiseaux, insectes, serpents et batraciens formaient tout le règne animal.

– Les dieux des vents ont offert du temps à nos ancêtres. Qu’ils soient remerciés de leur mansuétude. Les hommes ont construit le Coracle. Tissées d’autant de fibres qu’il y a d’étoiles, les alvéoles de la trame en forment le socle. Les algues s’y sont ancrées, y ont poussé, se sont diversifiées. Et telle une nouvelle arche flottant sur l’océan, les dernières femmes allaitantes s’y sont embarquées. Par la grâce des dieux, le Coracle nous a abreuvés de ses bienfaits.

Un instant, l’herbière cessa le lent mouvement de ses doigts. Comme à chaque fois qu’elle entendait cette légende, un malaise s’insinua en elle. Sa respiration lente l’aida à se calmer et à se concentrer. L’archéole poursuivait.

– Vous tous, filles et fils de la Terre, écoutez le vent des orguéole, priez pour l’Arche, honorez la force de l’Empera. Nos dieux nous ont préservés de leur vengeance. Ils nous ont éloignés d’une Terre ravagée par l’épreuve divine. Un jour viendra où nous regagnerons la Terre pour accoster là où vivaient nos ancêtres. Alors, choyés par les dieux, nous partagerons la Terre avec les animaux couverts de poils, nous sentirons palpiter sous nos mains la sève des arbres, nous gravirons les montagnes qui touchent le ciel. Nous aurons retrouvé notre place, celle des filles et fils de la Terre. Grâce soit rendue à la Terre et aux dieux.

Le râle se tut. Soléane échangea un regard avec l’archéole, accompagné d’un discret hochement de tête. L’homme de l’Arche se tourna vers Lorin. Il annonça :

– Elle est passée. Les dieux ont cessé d’insuffler en elle la brise de la vie. Qu’ils l’accueillent en leur ciel.

7

Soléane et l’archéole prirent congé de Lorin et de sa femme et s’en retournèrent au bourg par la piste de bambou. Ils discutaient en savourant la sensation rassérénante du soleil de ce début d’après-midi.

– Tu as accompli un excellent travail, Soléane, vraiment un excellent travail. Je constate que tu assimiles dignement les enseignements de ta mère.

– Merci, Sem-Archéo.

– Que ressens-tu pour cette première fois ?

Soléane se concentra. Après l’atmosphère de tristesse qui régnait chez Lorin, elle se sentait soulagée. Mieux encore, elle débordait d’énergie. Mais ce que son corps manifestait avec le plus de force la rendait un peu honteuse. Elle baissa la tête pour répondre :

– Pour dire la vérité, je crois que j’ai faim.

L’éclat de rire de l’archéole fit s’envoler une nuée d’oiseaux. Il tendit le bras vers un champ tout proche.

– Tu sais ce qu’il te reste à faire ?

La jeune fille s’écarta de la piste de bambou. En se décomposant au fil des siècles, les végétaux avaient peu à peu recouvert la trame d’une couche d’humus fertile suffisante pour y cultiver de quoi nourrir les habitants.

Soléane cueillit quelques bulbes doux qu’elle croqua avec appétit. De l’autre côté de la zone de culture, une équipe de non-voulus s’escrimait à consolider la trame.

Levés dès l’aube, au son des premières notes de l’orguéole, les non-voulus trimaient sans répit. Ces hommes, qu’aucune femme n’avait choisis pour devenir leur compagnon de vie, assuraient les travaux les plus dangereux nécessaires au bien de la communauté. On les reconnaissait aux tatouages qui ornaient leur visage.

À l’instar des bannies qui ramaient pour tirer le Coracle vers la Terre, les non-voulus n’étaient pas autorisés à fonder une famille. Ainsi, en cas d’accident, ils ne laissaient derrière eux ni compagne ni enfant. Leur disparition n’entraînait nulle conséquence, hormis peut-être le chagrin passager de leurs camarades d’infortune.

Soléane ne leur porta pas d’attention particulière jusqu’à ce qu’elle entende un cri dirigé vers elle. Il était pourtant interdit aux non-voulus de communiquer avec les autres habitants. Intriguée, elle observa le visage de celui qui s’était arrêté de travailler pour l’interpeller. Ses tatouages l’empêchaient de bien discerner ses traits.

Un claquement de fouet, un rappel à l’ordre du chef, et le non-voulu se remit à l’ouvrage.

Soléane rejoignit l’archéole, et ils reprirent leur marche jusqu’au croisement de pistes. Sem-Archéo la salua :

– Je retourne à l’archapelle. Dis à ta mère que je la dispense de venir à la veillée de ce soir. Toi aussi, tu en as déjà assez fait.

Tandis qu’il s’éloignait, Soléane se réjouit de cette dispense. L’immuable protocole des cérémonies funéraires l’assommait d’ennui.

Au coucher du soleil, Lorin installerait le corps de sa mère sur le radeau, puis, à la nuit tombée, les habitants se réuniraient au bord de la trame pour un adieu silencieux. Ils laisseraient glisser l’embarcation au niveau de l’eau à l’aide de cordes.

La manœuvre était plus rapide d’année en année. La ligne de flottaison se situait désormais à deux ou trois mètres du sol, au point que les vagues des plus grosses tempêtes déferlaient jusqu’au cœur du bourg.

Le Coracle poursuivrait sa route, tiré par les bannies, tandis que le radeau funéraire disparaîtrait à l’horizon. Les mots de consolation entoureraient les membres de la famille jusque tard dans la nuit.

La jeune fille poursuivit son chemin, ivre des embruns salés qui lui fouettaient le visage, heureuse d’écouter les oiseaux, de sentir son corps se mouvoir sans entrave. Accompagner la fin d’une existence lui donnait envie de vivre pleinement la sienne. Tout était si beau sur le Coracle ! Elle avait de la chance de ne pas avoir été bannie. De quoi pouvait-elle se plaindre ? Avec le recul, les histoires de sa mère lui semblaient exagérées. Dépitée par le changement de statut de sa fille, cette dernière avait sûrement dramatisé. Il n’y avait pas lieu de trop s’inquiéter.

Les pleurs de Saméo arrachèrent un sourire à Soléane. Quelle puissance ! Elle allongea le pas pour achever la centaine de mètres qui lui restaient à parcourir. Son sentiment de sécurité fut balayé par un hurlement de colère.

Sa mère criait, elle aussi.

Sa mère, dont le sang-froid n’était que rarement pris en défaut, hurlait comme si elle était prise de folie.

Muriel Zürcher est née en 1971 à Mantes-la-Jolie. Elle a suivi de très sérieuses études avant d’exercer un très sérieux métier. Un jour, son imagination s’est emballée. Impossible de l’arrêter ! Depuis, dans les Alpes où elle habite, elle invente des histoires et les met en mots. Que ses romans se situent dans des futurs imaginaires, dans le passé ou dans notre monde d’aujourd’hui, qu’importe…

Tous témoignent de son envie de partager son univers. Et c’est toujours avec plaisir qu’elle va à la rencontre de ses lecteurs.

minisites-charte.fr/muriel-zurcher/

Les romans Didier Jeunesse

Mondes imaginaires, chroniques du quotidien,
humour, aventure. Une grande variété de genres,
portée par de nouvelles plumes acérées et tout en émotions.

New Earth Project

David Moitet

Un scénario intense et addictif, signé David Moitet !

Je crois que je n’ai jamais couru aussi vite de ma vie.

Être en retard, c’est la honte. Plus qu’un virage serré à négocier et je suis arrivée. Je franchis l’angle du bâtiment et amorce mon changement de direction.

Aïe !!! C’est quoi ce truc ?

J’ai toujours été douée en calcul de trajectoires. Mais je n’avais pas prévu qu’il y aurait un obstacle sur ma route. Je suis par terre, en face d’un autre élève, lui aussi tombé sur son postérieur. On s’est percutés assez violemment. Je crois qu’il courait, lui aussi. Pas bien grave, me direz- vous ?

Sauf que l’élève que j’ai mis à terre n’est pas n’importe qui. C’est un Intouchable. Pas sûr qu’il apprécie que son bel uniforme blanc soit taché. Je le dévisage, et je réprime un juron. (Je jure souvent, mais jamais à l’école.) Non seulement il a fallu que mon chemin croise la route d’un Intouchable, mais en plus, ce n’est pas n’importe quel Intouchable. J’ai en face de moi Orion Parker, le fils d’Arthur C. Parker, l’homme le plus riche de la planète, ou peu s’en faut. Mes yeux glissent d’Orion au panneau qui orne l’entrée de l’école.

Il est rappelé à tous les élèves issus des bas quartiers qu’il est totalement interdit d’avoir un contact physique avec un Intouchable. Je lis les mots gravés en rouge :

Toute violation de cette règle entraînera des sanctions
pouvant aller jusqu’à l’exclusion de l’école.

[…]

— Ça va ? Tu t’es fait mal ?

Mon cerveau décode les paroles d’Orion Parker. Je rêve, où il vient de prendre de mes nouvelles ? Ce doit être à cause du choc…

La série LE JARDIN DES ÉPITAPHES

Taï-Marc Le Thanh

Tendresse, humour et suspense sont au coeur de ce road trip hypnotisant !

Le monde est plongé dans le chaos

Notre seul espoir de survie : retrouver nos parents.

Pourtant ma petite soeur et mon petit frère me sourient.

Double- peine et Poisson- pilote, c’est comme ça que je les appelle

depuis la catastrophe.

Ils savent qu’ils peuvent compter sur moi, car j’ai déjà fait mes preuves.

C’est aussi simple que ça.

Nous sommes seuls pour affronter les pires dangers.

Mais pas forcément perdus, parce que cette aventure,

on va essayer de la vivre en riant à gorge déployée.

Nous, les vagabonds du jardin des épitaphes.

Celui qui est resté debout

Tome 1

Aimez-moi

Tome 2

Découvrez les personnages, l’itinéraire et les musiques de la série
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Série ROSLEND

Nathalie Somers

Une aventure historique et fantastique pleine de rebondissements !

Avec inquiétude et intérêt à la fois, il constata que le cadran de la tour s’était détaché de son support. Délicatement, il le saisit entre trois doigts pour le retirer.

– Aïe ! s’écria-t-il en portant son index à la bouche pour lécher une minuscule goutte de sang.

Il s’était piqué le doigt. Certainement une aspérité mal limée, pensa-t-il. Un éclat de lumière provenant du verso l’éblouit. Il retourna aussitôt l’objet et ce qu’il découvrit le stupéfia.

Un autre cadran. Découpé en seize portions au lieu des douze habituelles. Deux aiguilles se mouvant en une synchronie parfaite avec celles du recto et une troisième qui égrenait les secondes. Elles scintillaient de mille feux. Le fond du cadran était granuleux et doré, comme du sable. Le tic-tac résonnait de plus en plus fort à ses oreilles et il ne pouvait quitter du regard le mouvement de la trotteuse. Une fatigue immense l’envahit soudain et il s’assit sur la chaise devant l’établi. Serrant le cadran entre ses doigts, il lui sembla que son corps irradiait de la lumière. Il n’entendit bientôt plus que le son hypnotique du mécanisme.

Tic tac… sa vue se troublait… tic TAC… sa tête était lourde, si lourde… TIC TAC… ses paupières se fermèrent.

Et il bascula.

Roslend

Tome 1

Trisanglad

Tome 2