Jean-Claude Mourlevat

Le garçon
qui volait

Illustrations de Marcelino Truong

Gallimard Jeunesse

Pour Colin,
roi des airs, évidemment.

J.-C. M.

1

Dans lequel Tillmann contrarie son père

On en était déjà au dessert. Le dîner touchait à sa fin. Hermann Ostergrimm, repu, dégraissa sa bouche luisante en la tapotant de sa serviette. Son embonpoint tendait le tissu de sa chemise entre les revers du veston et, quand il écarta les bras pour s’étirer, le ventre sembla vouloir envahir toute la salle à manger. C’était un gaillard de haute taille, puissant de corps et de voix, à la barbe noire et drue. Il occupait la place du chef de famille, en bout de table, cette même chaise à haut dossier sur laquelle s’étaient assis avant lui ses ancêtres.

Ceux-ci bombaient le torse dans leurs cadres accrochés au mur, entre les fenêtres. La flamme des chandelles, qui animait leurs yeux de lueurs dansantes, les rendait presque vivants. De gauche à droite, on reconnaissait l’aïeul, Ambroos Ostergrimm, qui portait encore une collerette blanche, à l’ancienne mode. Près de lui, Cornelius Ostergrimm, son fils, qui poussait en avant une inquiétante mâchoire de carnassier. Un peu plus loin, Paulus Ostergrimm, l’arrière-grand-père, dont les yeux saillants de crapaud faisaient peur aux enfants. Robrecht Ostergrimm, enfin, le grand-père, presque jovial, lui, et auquel le peintre aurait tout de même pu enlever un peu de rouge aux pommettes.

Hermann, leur descendant, contempla son petit monde avec satisfaction. En face de lui, à l’autre bout de la table de chêne, sa femme, Maartja, au long visage mou, se retenait désespérément de bâiller, ce qui lui tordait la bouche, les joues, et lui mettait les larmes aux yeux. Une bonne épouse, oui, une brave et bonne épouse, bien fidèle et bien dévouée, se dit-il. Dommage qu’elle eût cette santé fragile, qui la laissait triste et fatiguée dès le matin. Les médecins parlaient de mauvais sang, d’humeur noire, de mélancolie. Enfin, qu’importe le nom, rien ne la guérissait. Mais après tout, pensait Hermann Ostergrimm en guise de consolation : mieux vaut supporter cela que d’avoir sans cesse sur le dos une femme qui pérore et vous assomme.

À sa droite, la petite Babeken, la prunelle de ses yeux, jouait à rassembler des miettes de pain avec son index. Ses cheveux blonds bouclés, son petit nez retroussé, ses taches de son et l’air frondeur de ses six ans faisaient comme un soleil partout où elle se trouvait.

– Babeken ! appelait Hermann Ostergrimm dès qu’il rentrait du travail, Babeken ! Viens embrasser ton vieux papa !

Elle se précipitait sur lui, bondissait dans ses bras ou sur son dos et le bourrait de coups de poing. Alors il riait à s’en étouffer, et lui donnait des baisers dès qu’il parvenait à la maîtriser. Quand par hasard elle n’était pas là, il était contrarié et trouvait à redire à tout. S’il en était une qui savait lui tenir tête dans la maison, c’était elle. Elle le faisait manger dans sa main, comme on dit ! Elle le menait par le bout de son long nez, lui, Hermann Ostergrimm, un homme capable d’effrayer n’importe lequel de ses quatre-vingts ouvriers en fronçant un sourcil.

À sa gauche, pour finir, se trouvait Tillmann, son grand fils, qui finissait sa poire au sirop avec des manières un peu trop délicates à son goût. Oh, il lui faisait un peu de souci, celui-là, avec ses bras menus et cette fichue habitude de rêvasser, mais il prendrait du poil de la bête, avec le temps. Il n’avait que quinze ans après tout. Il serait son successeur, le moment venu. Il dirigerait la tonnellerie. Il saurait mater les ouvriers, comme un Ostergrimm sait le faire. Tiens, demain, je l’emmènerai avec moi à la fabrique et je lui montrerai la chauffe, pensa-t-il. Les enfants adorent voir brûler les copeaux qui chauffent les barriques pour assouplir le bois.

L’horloge sonna huit heures. La bonne à tout faire bossue attendait, debout à la porte, qu’on lui ordonne de desservir.

– Allez ! dit simplement Ostergrimm, et cela signifiait qu’on pouvait se lever de table.

Babeken sauta aussitôt de sa chaise et vint lui donner le baiser du soir. Maartja s’arracha péniblement de la sienne et se dirigea vers son fauteuil où on lui servirait son thé. Comme Tillmann tardait, son père le pressa un peu :

– Dépêche-toi, mon fils. Demain matin, je t’emmène avec moi. Il faut que tu t’habitues à te lever tôt. Quand tu seras tonnelier, plus tard…

À cet instant arriva une chose étonnante. Cela ne prit que trois secondes environ, mais ce fut aussi violent que si on avait tiré un coup de canon dans la pièce, car Tillmann interrompit son père par ces mots :

– Je ne veux pas être tonnelier, plus tard, mon père.

Sa voix était faible, mais précise et déterminée. Il courba la tête et regarda fixement le fond du bol où brillait encore un peu de sirop.

Depuis son cadre en bois sculpté, Ambroos Ostergrimm, illustre fondateur de la tonnellerie, tressaillit dans sa collerette ; Cornelius contracta ses maxillaires ; les yeux de Paulus se gonflèrent, prêts à sortir des orbites ; Robrecht se contenta, lui, d’un sourire amusé.

Les vivants ne furent pas moins estomaqués. Babeken, qui s’en allait déjà, stoppa net sa course et regarda son frère comme s’il venait de proférer un épouvantable gros mot. Leur mère, pourtant indifférente à tout ou presque, suspendit le mouvement qu’elle faisait pour s’asseoir sur le fauteuil. La bonne, par réflexe, fit un pas en arrière, et on ne vit plus que le bout de sa coiffe blanche qui pointait de temps en temps à la porte.

– Pardon ? demanda Hermann Ostergrimm. Tu as dit ?

– J’ai dit que je ne veux pas devenir tonnelier, plus tard, mon père.

Babeken se jeta sous la table, avança à quatre pattes et pinça Tillmann de toutes ses forces à la cuisse. Elle qui pouvait se permettre toutes les fantaisies avec son père, et qui se les permettait toutes, d’ailleurs, détestait que quelqu’un d’autre en fît autant. C’était son domaine réservé en quelque sorte, et son frère était sans doute devenu fou. Elle voulut le mordre au mollet, mais il se défendit en l’envoyant valdinguer d’un coup de semelle.

Hermann Ostergrimm ne répondit pas tout de suite. Il prit le temps de se servir un verre de vin, le but à demi et le reposa très calmement à côté de la carafe.

– Et pourquoi donc, mon fils, ne veux-tu pas devenir tonnelier plus tard, si je puis savoir ?

– Parce que… commença Tillmann.

– Regarde-moi quand tu me parles.

Tillmann leva les yeux, et quand il croisa ceux, pénétrants, de son père, il se sentit vidé de tout son courage. Toutes les belles phrases qu’il avait élaborées pour s’expliquer de la meilleure façon, toutes ces belles phrases s’emberlificotèrent horriblement, et il fut incapable de retrouver la première.

– Je t’écoute. Pourquoi ne veux-tu pas devenir tonnelier ?

– Parce que… je n’aime pas ça, mon père.

– Tu n’aimes pas ça…

– Non, je n’aime pas ça.

– Eh bien, en voilà, une excellente raison !

Tillmann s’était attendu à voir son père s’emporter, jurer, écumer de rage. Au lieu de quoi il était tout sucre et tout miel. Peut-être avait-il pâli un peu. Il finit son verre et se massa longuement les ailes du nez.

– Viens avec moi, mon fils, viens… dit-il enfin, et il l’entraîna dans le corridor où leurs vêtements d’hiver étaient accrochés à la patère. Habille-toi bien, nous allons faire une petite promenade.

Ils jetèrent leur cape sur leurs épaules, descendirent l’escalier, traversèrent la cour et sortirent dans la nuit froide. Ostergrimm marchait devant, tenant la lampe à huile à bout de bras. Il allait d’un pas rageur, comme si la colère, n’ayant pu passer la bouche, était descendue dans les pieds. Tillmann suivait de son mieux, tâchant de ne pas trébucher sur les pavés disjoints de la rue. Ils prirent la rue au Beurre, celle du Pélican, celle des Aveugles, celle des Tanneurs, celle des Souliers, et parvinrent finalement à la place du Marché.

– Bien… dit le père, avec trop de douceur. Où sommes-nous à ton avis ?

La place était sombre et déserte, mais Tillmann n’eut aucune peine à reconnaître l’endroit.

– Nous sommes à la fabrique, mon père.

– Oui. Et que fabrique-t-on dans cette… fabrique ?

– Des tonneaux.

– Oui. Depuis combien de temps ?

– Depuis cent cinquante ans, mon père.

– C’est juste. Qui dirige cette tonnellerie, aujourd’hui ?

– C’est vous, mon père.

– Bien. Qui dirigeait la tonnellerie avant moi ?

– Grand-père Robrecht.

– Et avant lui ?

– Grand-père Cornelius.

– Et avant lui ?

– Grand-père Paulus.

– Et avant lui ?

– Grand-père Ambroos.

– Bien. Et que vois-tu là, gravé au-dessus du portail d’entrée ? Tiens, je soulève la lampe pour que tu y voies mieux.

– Je vois le O et le G entrelacés.

– Oui, et qu’est-il inscrit en belles lettres de fer forgé, juste au-dessous ?

– Il est inscrit : OSTERGRIMM PÈRE ET FILS DEPUIS CENT CINQUANTE ANS.

– C’est bien. Et qui suis-je pour toi, au fait ?

– Vous êtes mon père, mon père.

– Et toi, tu es ?

– Votre fils, mon père.

– C’est parfait. Et bien rentrons à la maison, n’est-ce pas ? Il ne fait pas si chaud.

Ils retraversèrent la place du Marché aussi vite qu’en venant, et ils reprirent les mêmes rues qu’à l’aller, au même pas de charge : la rue des Souliers, celle des Tanneurs, celle des Aveugles, celle du Pélican et celle au Beurre. Quand ils arrivèrent, tout le monde était au lit, sauf la bonne qu’on entendait ranger la vaisselle dans le buffet de la cuisine.

– Demain au dîner, dit Ostergrimm en ôtant sa cape, nous reprendrons notre conversation. D’ici là, tu as le temps de bien réfléchir. Bonne nuit, mon fils.

Tillmann se déshabilla lentement, enfila sa chemise de nuit et se coucha. De l’autre côté de la mince cloison de bois, Babeken cogna trois petits coups :

– Till ! Till ! Qu’est-ce qu’il t’a montré ?

Il ne répondit pas, souffla sa bougie et se pelotonna sous l’édredon de plumes. Ah, si seulement grand-mère Fulvia avait encore été de ce monde… Elle était si drôle et si gentille. Elle savait le protéger, elle, et n’aurait pas laissé Hermann Ostergrimm le traiter ainsi.

– Hermann, laisse donc cet enfant tranquille, sinon je lui raconte comment tu te comportais à son âge. C’est ce que tu veux ?

Voilà ce qu’elle aurait dit à son fils, et il n’aurait pas insisté.

Mais elle n’était plus là, grand-mère Fulvia.

Grand-père Robrecht était parti le premier. Puis elle. Et la gaieté avait quitté la maison avec eux. L’amour aussi. Il semblait à Tillmann que la tendresse avait sauté une génération, dans cette famille.

2

Où Tillmann s’entête et reçoit une étrange visite

Le lendemain matin, comme prévu, Hermann Ostergrimm réveilla son fils de bonne heure. Ils prirent ensemble leur petit déjeuner, entre hommes : du bouillon pour le père, du lait pour le fils, et des tranches de pain noir avec du beurre pour les deux. Puis ils se rendirent à la fabrique. En chemin, ils n’échangèrent pas un mot. Une fois sur place, Tillmann fut confié à un contremaître bougon chargé de le conduire à travers la tonnellerie. L’homme, qui aurait sans doute préféré ne pas perdre son temps à ça, ne lui manifesta aucune chaleur, ni aucun intérêt. Il se contenta de le précéder, de s’arrêter dans chaque atelier pour un bref commentaire, presque hurlé à ses oreilles pour surmonter le vacarme des tonneaux qu’on roulait, des coups de haches et de marteaux, des appels et des cris :

– Ici, c’est la merranderie ! C’est là qu’on débite le bois pour faire les douelles ! Là-bas, dans la cour, c’est le séchage ! Ici, le dolage ! Ici le jointage ! Là c’est la « mise en rose » ! Tu sais ce que c’est la mise en rose ? Non ? Et bien tu demanderas à ton père. Là, c’est la chauffe, pour cintrer le bois ! Et maintenant je te laisse, parce que j’ai d’autres choses à faire, monsieur le fils.

Tillmann n’aima pas du tout cette façon de le nommer « monsieur le fils ». Est-ce que c’était sa faute à lui d’être qui il était ? Partout, les ouvriers l’avaient lorgné sans sympathie, et ils s’étaient montrés encore plus bruyants que d’habitude, peut-être pour l’effrayer. Ici, à la chauffe, c’était plus calme. Un colosse, torse nu, entretenait le brasero sur lequel on coiffait les tonneaux à l’envers. Tillmann le compara à Vulcain et resta un instant à regarder les flammes rouges et bleues qui léchaient le bois.

– Alors, demanda l’ouvrier, c’est toi qui vas nous commander, bientôt ?

Moqueur, il toisa le garçon qui devait faire la moitié de son poids, puis il saisit un tonneau et le souleva au-dessus de sa tête pour le déplacer. Les muscles de son torse et de ses bras, luisants de sueur, se gonflèrent.

Tillmann haussa les épaules et s’en alla. Décidément, il n’était pas à sa place, ici.

Dehors, un pâle soleil d’hiver répandait sur la ville sa douceur fragile. Au lieu de rentrer, Tillmann marcha au hasard des rues, le cœur lourd. Que dirait-il à son père, ce soir ? Peut-être valait-il mieux faire mine de se soumettre, et repousser à plus tard la confrontation ? Mais ce « plus tard » viendrait vite, puisque Tillmann devait commencer son apprentissage au printemps. D’un autre côté, la moitié du chemin était faite désormais, puisqu’il avait osé tenir tête, la veille. Autant enfoncer le clou, alors ? Oui, mais la colère de son père serait épouvantable. Et, pire que sa colère : sa déception… Que faire ? Cette question lui nouait le ventre et lui donnait presque mal au cœur.

Sur l’étang gelé, des garçons de son âge patinaient en riant de leurs glissades et de leurs chutes. Leurs culottes rouges, leurs bonnets verts faisaient des taches de couleur sur la glace toute blanche de givre. Il envia leur insouciance. Il passa l’après-midi à vagabonder, les poings serrés dans ses poches. Il monta jusqu’aux quartiers hauts d’où on voyait miroiter l’eau du port.

Là-bas, on déchargeait de leurs épices des bateaux venus de l’autre côté du monde ; on parlait des langues inconnues ; on avait la peau brûlée par le soleil. Il lui vint à l’idée qu’il pourrait y courir, se cacher dans le premier bateau en partance et se laisser emporter dans un de ces pays où l’on vit presque nu, où l’eau n’est pas froide et grise comme ici, mais au contraire tiède et transparente, où le ciel est enchanté d’oiseaux multicolores.

Quand il redescendit, une nuit violette se coulait déjà sur la ville. Sur l’étang gelé, il n’y avait plus d’enfants. Plus il approchait de sa maison, et plus l’angoisse l’étreignait.

Il monta l’escalier et entra sans bruit. Dans la cuisine, Babeken, perchée sur un baquet renversé, épluchait des légumes avec la bonne. Maartja, sa mère, ne lui demanda même pas où il avait passé la journée.

– Ne fais pas de bruit, dit-elle seulement depuis son fauteuil et le front dans la main, j’ai mal à la tête.

Elle alla se coucher très tôt, et ils dînèrent sans elle.

À table, Hermann Ostergrimm afficha une bonne humeur forcée. Il plaisanta avec Babeken, lui fit raconter sa journée et rit très fort aux bêtises qu’elle avait faites. Quelle comédie ! pensa Tillmann.

Quand ils eurent bien ri, tous les deux, on avait fini le dessert. Il y eut un assez long silence. La bonne, à la porte, gonfla sa bosse et fit son petit pas en arrière. Alors le père se racla la gorge :

– Au fait, Tillmann, comment s’est passée la visite, ce matin ?

– Très bien, mon père.

– As-tu tout vu ? Est-ce qu’on t’a montré la « mise en rose » ? Sais-tu ce que c’est ?

– Je le sais ! Je le sais ! s’écria Babeken, le doigt en l’air comme à l’école, en trépignant pour qu’on l’interroge.

– Tais-toi ! la rabroua le père avec une sévérité inhabituelle à son égard. Et d’ailleurs, va te coucher. J’ai à parler avec ton frère.

La petite, qui savait quand s’arrêtait le jeu, se leva sans discuter et fila, bientôt suivie par la bonne. Désormais, ils étaient seuls. Entre le tic-tac régulier de l’horloge, les battements de son cœur et la présence implacable de son père, Tillmann se sentit pris comme un petit animal à la merci de son prédateur.

– Alors, mon fils, demanda Ostergrimm, tu as eu le temps de réfléchir. Qu’as-tu à me dire, à présent ?

Dans leur cadre, les quatre grands-pères retinrent leur souffle. Tillmann évita l’œil sévère des trois premiers et chercha refuge dans le sourire bienveillant du quatrième. « Ne crains rien, l’encouragea Robrecht en hochant la tête, dis simplement ce que tu penses… » Et Fulvia apparut à son tour, les mains posées sur les épaules de son bon mari. Elle considéra Tillmann avec tendresse : « Oui, n’aie pas peur, mon petit, dis ce que tu dois dire. »

– Alors ? s’impatienta Ostergrimm.

Tillmann affronta son regard, et prononça les mêmes paroles que la veille :

– Je ne veux pas devenir tonnelier, plus tard, mon père.

Comme la veille, le père laissa passer un temps, puis :

– Ah. Et que voudrais-tu devenir, je te prie ?

– Je ne sais pas.

– Tu ne sais pas ?

– Non, je ne sais pas, mon père.

Qu’aurait-il pu répondre ? Qu’il voulait devenir musicien, et jouer du fifre à Carnaval ? Ou bien peintre, comme cet homme à la barbe grise qu’il avait entrevu un jour dans son atelier, debout, face à sa toile éclatante de jaune et de rouge, son pinceau à la main ? Ou bien voyageur, comme ces marins au visage buriné qu’on voyait sur le port. Son père lui aurait éclaté de rire au nez. Les musiciens sont des gueux, les peintres des bons à rien et les voyageurs des fous.

– Tu ne sais pas, dit le père à voix basse et en détachant bien les mots, alors je vais t’aider à savoir. Au printemps, tu entreras comme prévu en apprentissage à la tonnellerie et…

– Je n’entrerai pas en apprentissage, mon père.

– Tu y entreras.

– Je n’y entrerai pas.

Il sembla à Tillmann que c’était un autre qui parlait à sa place. Des frissons parcouraient son corps tout entier.

Soudain le père fut à côté de lui, immense. Il le saisit par le col de sa chemise, le souleva de sa chaise et rugit :

– Comment oses-tu ? Pour qui te prends-tu ? Tu changeras d’avis, je te le promets !

– Je ne changerai pas d’avis ! hurla Tillmann.

La poigne de son père lui faisait mal.

– Tu changeras d’avis !

– Non !

– Si !

– Non !

– Alors va au diable !

Sur ces mots, Hermann Ostergrimm projeta son fils au sol, et s’en alla en jurant. Après deux enjambées, il se retourna et répéta, la bouche haineuse et le doigt pointé vers Tillmann :

– Va au diable !

La porte claqua. Tillmann resta quelques minutes étourdi, la nuque douloureuse. Puis il se leva, marcha lentement jusqu’à sa chambre et se glissa dans son lit sans même allumer sa bougie, la gorge gonflée de sanglots.

– Till ! chuchota Babeken, et elle tapota la cloison de son doigt.

Il ne répondit pas.

– Till, réponds-moi !

Un instant plus tard, elle entrait, sa bougie à la main et protégeant la flamme de l’autre. Elle vint tout près et se tint silencieuse. Voir son grand frère pleurer la rendait grave. Tillmann eut l’impression qu’elle était devenue grande d’un coup.

– Till, fit-elle, les yeux brouillés de larmes, tu ne vas pas t’en aller ?

– Non, Babeken, ne t’en fais pas. Tout va bien. Va te coucher.

Dès qu’elle fut repartie, il pleura de plus belle.

– Grand-mère, viens me voir, s’il te plaît, chuchota-t-il comme à chaque fois qu’il avait besoin d’elle.

Et comme à chaque fois, grand-mère Fulvia vint s’asseoir au bord du lit. Celui-ci ne grinça même pas, tant elle était légère. Il perçut son parfum de violette, et la douceur de sa main sur la sienne.

– Grand-mère, qu’est-ce que je dois faire ?

– Ce que tu dois faire, mon garçon ? C’est très simple. Demain, c’est Mardi gras. Va dans les rues et amuse-toi. Chante, danse, fais le fou et mange des beignets à t’en rendre malade. Pour la suite, on verra.

3

Dans lequel Tillmann accomplit un prodige

Le lendemain matin, comme la bonne ouvrait pour aérer la petite fenêtre grillagée du corridor, on entendit déjà, venant de la basse-ville, le battement clair des tambourins. Tillmann avala son petit déjeuner debout dans la cuisine, évitant ainsi son père qui prenait le sien dans la salle à manger. Puis il suivit le conseil de grand-mère Fulvia et déguerpit. Babeken le rattrapa dans l’escalier qui descendait à la cour. L’inquiétude se lisait dans ses yeux.

– Tu t’en vas ? demanda-t-elle, appuyée à la rampe de bois.

– Non, je te l’ai dit hier. Je ne m’en vais pas. Je vais juste fêter Mardi gras.

– Je viens avec toi.

– Non, tu es trop jeune. Les géants t’emporteraient.

La petite haussa les épaules. Elle n’était pas du genre à craindre les géants de carton ou de paille qu’on promenait dans les rues à Carnaval.

Il ouvrit sa bourse et lui donna une pièce :

– Tiens, tu t’achèteras un beignet.

D’ordinaire, ils s’embrassaient quand on leur demandait de le faire : Embrasse ton frère… Embrasse ta sœur… Cette fois-ci, ils le firent d’eux-mêmes, pour la première fois.

– Au revoir, Till.

– Au revoir, Babeken.

Jean-Claude Mourlevat

L’auteur

Jean-Claude Mourlevat est né en 1952 à Ambert, en Auvergne. Il fait des études à Strasbourg, Toulouse, Bonn et Paris, et exerce pendant quelques années le métier de professeur d’allemand avant de devenir comédien et metteur en scène de théâtre. À partir de 1997, il se consacre à l’écriture. Tout d’abord des contes, puis son premier roman, La Balafre, publié en 1998. Depuis, les livres se succèdent avec bonheur, plébiscités par les lecteurs, la critique et les prix littéraires. Jean-Claude Mourlevat a deux enfants et réside avec sa famille près de Saint-Étienne.

Du même auteur

Chez Gallimard Jeunesse

Silhouette

Terrienne

Le Chagrin du roi mort

Le Combat d’hiver

La troisième Vengeance de Robert Poutifard

La Ballade de Cornebique

Jefferson

Chez d’autres éditeurs

Mes amis devenus (Fleuve éditions)

Et je danse aussi, co-écrit avec Anne-Laure Bondoux (Fleuve éditions)

Sophie Scholl : Non à la lâcheté (Actes Sud Junior)

La Rivière à l’envers (t.1 et t.2, Pocket Jeunesse)

L’Enfant Océan (Pocket Jeunesse)

A comme voleur (Pocket Jeunesse)

La Balafre (Pocket Jeunesse)

Je voudrais rentrer à la maison (Arléa)

Retrouvez Jean-Claude Mourlevat sur son site internet :

www.jcmourlevat.com

Marcelino Truong

L’illustrateur

Peintre, illustrateur et auteur, de père vietnamien et de mère malouine, Marcelino Truong porte le nom d’une rue de Manille, la calle San Marcelino, où il est né en 1957. Une enfance voyageuse le conduit des Philippines aux États-Unis, puis de Saïgon à Londres et enfin en France. Autodidacte du dessin, diplômé de Sciences-Po Paris et agrégé d’anglais, il se lance dans la vie d’artiste en 1983. On lui doit de nombreuses couvertures dont les illustrations aux couleurs chaudes et lumineuses apparaissent régulièrement dans les rayons de littérature pour adultes ou pour la jeunesse et dans la presse. Dans son roman graphique Une si jolie petite guerre (Denoël Graphic, octobre 2012), il raconte son enfance à Saïgon au début de la guerre du Vietnam (1961-1963)

Du même illustrateur chez Gallimard Jeunesse

Le coureur dans la brume, de Jean-Yves Loude, Folio Junior no 812

Train mystère, de Yves Hughes, Voyage en page

Sur les traces de Marco Polo, de Sandrine Mirza, Sur les traces de…,

Au temps de la Renaissance, Lorenzo, Florence, 1469-1472, de Karine Safa, Le journal d’un enfant

Découvrez toute la collection en version numérique ici

Le garçon qui volait

Jean-Claude Mourlevat

Humour, poésie et cirque ambulant… Un texte généreux, peuplé de personnages cocasses et émouvants. Par un grand auteur pour la jeunesse.

Le destin de Tillmann Ostergrimm, quinze ans, bascule un jour de Carnaval : soudain, il s’élève dans les airs… Cet extravagant pouvoir va causer son malheur ; le voilà bientôt kidnappé et contraint de se produire chaque soir dans le cirque de l’ignoble Draken. Avec ses amis Lucia, la plus petite femme du monde, le colosse Mangetout et Dimitri, le calculateur prodige, Tillmann a bien l’intention de s’évader.

Illustré par Marcellino Truong

« Un peu de nostalgie et surtout beaucoup de tendresse,
dans l’amitié comme dans les difficultés. »

La Revue des livres pour enfants

5 rue Gaston-Gallimard
75328 Paris Cedex 07

www.gallimard-jeunesse.fr

Cet ouvrage a précédemment été publié en 2007
chez Gallimard Jeunesse dans
la collection « Hors-piste » sous le titre :
La prodigieuse aventure de Tillmann Ostergrimm.

© Éditions Gallimard Jeunesse, 2007, pour le texte et les illustrations

© Éditions Gallimard Jeunesse, 2012, pour la présente édition

Couverture : Illustration : Jean-François Martin

Cette édition électronique du livre
Le garçon qui volait
de Jean-Claude Mourlevat a été réalisée le 8 avril 2020
par Nord Compo
pour le compte des Éditions Gallimard Jeunesse.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,
achevé d’imprimer en juillet 2018 par Novoprint

(ISBN : 9782070646067 - Numéro d’édition : 342314)

Code Sodis : N52007 - ISBN : 9782075024297

Numéro d’édition : 240045.

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949
sur les publications
destinées à la jeunesse.