Enquêtes aux jardins
Les empoisonneurs

Guillaume Le Cornec & Romain Veilletet

ENQUÊTES AUX JARDINS
Les empoisonneurs
1

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949
sur les publications destinées à la jeunesse,
modifiée par la loi n° 2011-525 du 17 mai 2011.

Tous droits de traduction,
d’adaptation et de reproduction réservés pour tous pays.

© 2021, Groupe Elidia – Plein Vent
Éditions du Rocher
28, rue Comte Félix Gastaldi – BP 521 – 98015 Monaco

Quêtes en enquêtes Policier
Collection dirigée par Guillaume Le Cornec

www.editionspleinvent.fr

ISBN : 978-2-492547-13-3
EAN Epub : 9782492547225

1

INTEMPÉRIES

Ça menaçait. Oh, oui, ça pour menacer, ça menaçait. Depuis deux bonnes heures. Donc forcément, à un moment… BAOUM ! La foudre et le tonnerre frappèrent en même temps. Le fracas assourdissant et l’onde quasi sismique de cette attaque concertée firent sursauter la classe comme un seul homme. Un craquement de chêne foudroyé puis des trombes d’eau. Des cordes de pluie épaisses vinrent fouetter les vitres du collège Sophie-Germain, établissement pimpant situé au 19, mail Pablo Picasso, à Nantes. La salle 202, posée au bout du couloir du deuxième étage du collège, ne fut pas épargnée. Les élèves de la classe de 5e Giacometti, du nom du sculpteur, y suivaient un cours de SVT, quoique le verbe « suivre » était sans doute exagéré à en juger par la cinquantaine de paupières presque closes qui s’ouvrirent toutes en un mouvement réflexe au moment de la détonation.

La sonnerie retentit et se mêla à un nouveau coup de tonnerre. L’une notifiait la fin des cours, l’autre annonçait un redoublement de la pluie, si la chose était possible. Bousculades, cris, courses dans les escaliers escortèrent les adolescents vers la sortie. La salle 202 s’était vidée à une vitesse record, comme un évier auquel on aurait retiré sa bonde. Seule une élève et la professeure prenaient le temps de ranger leurs affaires.

- Drôle de temps! soupira l’enseignante, une chaleur et un orage de cette ampleur, en plein mois d’octobre…

- Certains disent que la Terre est plate, d’autres que le réchauffement climatique est une invention des Chinois…

La prof darda un regard intrigué et amusé sur cette brillante élève solitaire. Emma était une jeune fille singulière, d’une maturité et d’une intelligence hors du commun et qui semblait ne pas avoir besoin des autres pour être heureuse. Emma avait la botanique dans le sang. Elle en savait presque plus qu’elle dans certains domaines. Un ovni.

- Qui a dit ça ?

- Dit quoi ? Terre plate ou Chinois ?

- Que le réchauffement climatique était une invention des Chinois ?

- Le président des États-Unis himself ! L’Homme Aux Cheveux Orange a un rapport à la réalité assez mince, vous ne trouvez pas ?

La prof de biologie s’esclaffa.

- Tu es sérieuse, Emma ?

- Hélas oui…

- Seigneur… Il nous aura tout fait celui-là ! Allez, ne traîne pas. Rentre vite chez toi. Et sois prudente à vélo sous ce déluge.

- Ne vous inquiétez pas.

Emma salua la prof, descendit tranquillement les escaliers et alla chercher son VTT sous le grand auvent. La pluie ne l’avait jamais gênée. Elle franchit les grilles du collège en adressant un bref salut aux deux surveillants qui la virent à peine, trop pressés de regagner un endroit sec. Peu lui importait. Selon un rituel immuable, elle effectuerait une halte plus ou moins longue dans les allées verdoyantes du Jardin des plantes. Le jardin botanique de la ville, accroché au-dessus de la gare, son jardin. Il était à elle. Elle ne faisait que tolérer, magnanime, la présence des visiteurs dans SES allées. C’était sa deuxième maison, son refuge, sa source d’inspiration. Rien n’aurait pu empêcher cette virée quotidienne. Quelques bourrasques et un peu d’eau ? Laissez-la rire !

- Allez, Em’, mets le turbo ! se dit-elle en luttant contre des rafales capables de la faire décoller à tout moment.

Elle appuya sur les pédales avec une énergie décuplée. La pluie tombait dru, s’arrêtait, reprenait. Le temps était branché en courant alternatif ! Plus qu’une cinquantaine de mètres à parcourir et c’était gagné. Le parc serait sa récompense. Du moins le croyait-elle !

« Par arrêté préfectoral, en raison des intempéries ne garantissant pas une sécurité totale des visiteurs, l’accès au Jardin des plantes sera interdit durant l’ épisode orageux. »

- Pardon !!! Non, non, non, ce n’est pas possible.

C’est une blague ! Il y a erreur, inévitablement.

Sous une protection de plastique, une feuille de papier au format A4 portant le sceau de la préfecture était accrochée sur les grilles closes et annonçait ce qu’Emma ne pouvait absolument pas concevoir.

- Non, mais ils plaisantent là ! Trois gouttes de pluie ridicules et ils ferment !

Elle aurait bien voulu trouver le numéro personnel du préfet pour lui dire sa façon de penser. Quel plouc, celui-là ! Le regard fixé sur le mot interdit, une main serrant fortement le papier qu’elle brûlait d’envie d’arracher, elle sentit une colère froide éclore comme une fleur sauvage dans sa poitrine. Ses chaussures, ses vêtements, ses longs cheveux roux, lourds de pluie, lui collaient au corps. Le vent chahutait tout ce qu’il trouvait sur son passage. Sauf elle, qui restait statufiée sous l’orage. Elle s’ébroua, ramassa son vélo et s’élança, bien décidée à trouver un accès ouvert. Les entrées du parc ne manquaient pas. L’une des quatre serait ouverte, c’était inévitable. Elle fit le tour. Évidemment sans succès. Elle s’arrêta devant l’entrée de la rue Gambetta.

- C’est du délire cette fermeture ! Je suis certaine qu’il n’y a aucun danger.

Ben voyons! Le spectacle alentour foutait les jetons et la sagesse la plus élémentaire commandait à tous de se mettre à l’abri. Les cimes des grands arbres tanguaient dans le ciel, les bourrasques envoyaient tout valdinguer, faisaient voler les poubelles… Emma avait dégainé sa mauvaise foi sous le coup de la colère, mais ce n’était pas ça qui déverrouillerait le parc. Elle agrippa à deux mains les grilles cadenassées et les secoua avec force, comme une possédée aux prises avec trois tonnes d’acier. Son petit manège commençait à éveiller la curiosité. Elle aurait donné tout le thé de la Chine pour éclater cette porte. Une grande main vint se poser sur son épaule.

- Viens petite, tu ne gagneras que de la fièvre à rester ici, prononça une voix.

Elle sursauta et se retourna en un éclair. Elle reconnut le patron de la petite brasserie qui faisait face au jardin. Elle se décontracta aussitôt. C’était un homme doux et drôle qui lui avait offert plusieurs fois un verre d’eau ou une limonade et quelques bons mots quand il l’avait croisée en nage cet été. D’un bras, l’homme lui offrit son aide et, de l’autre, saisit le vélo. Toute colère l’abandonna. Elle se laissa guider vers le café situé sur le trottoir opposé. Elle accepta la chaise qu’on lui offrit, un peu hébétée, ainsi que la tasse de chocolat fumant qui atterrit sur la table vingt secondes plus tard. Elle s’ébroua, elle frissonna, ses habits dégoulinaient.

- Attends que ça se calme et rentre chez toi te mettre au sec. Je vais te prêter un ciré, tu me le rapporteras demain…

- Merci monsieur, mais ça va aller…

- Bien sûr que ça va aller. Si tu bois ce chocolat et que tu mets ce ciré, tout va aller nickel…

Elle sourit. Le patron était placide, mais son regard disait bien qu’il était vain de refuser son offre. Elle but donc son chocolat en se brûlant et accepta le ciré. Elle enfila le manteau jaune – l’abri du marin disait l’étiquette – et remercia son sauveur avec un sourire plein de soleil.

- Je vous le rapporte demain.

- Y’a intérêt !

La pluie cessa brusquement. Comme par magie. Avant de sortir, elle avisa un homme silencieux installé à une table tout au fond du bar, qu’elle n’avait même pas remarqué. Elle ne vit que ses yeux, le reste de son visage était plongé dans la pénombre. Quel regard ! Fiévreux, furieux, fixé sur les grilles du parc… « M’étonnerait pas que celui-là veuille aussi parler au préfet ! » se dit-elle in petto en détournant les yeux avant que le Regard ne la détecte. Si elle voulait profiter de l’accalmie, c’était maintenant. Elle envoya un salut enjoué et fila dans l’air moite et tropical d’un mois d’octobre déboussolé. Elle passa un coup de manche sur la selle de son vélo pour enlever les gouttes et l’enfourcha d’un geste leste. Elle arriva chez elle moins de deux minutes plus tard !

Cent quatre-vingts mètres carrés qu’elle partageait avec trois inconnus : une sœur de huit ans son aînée

- Flavie – qui bachotait dans une prépa quelconque et avec laquelle les relations étaient stables, c’est-à-dire quasi inexistantes ; un père – Stanislas – toujours en voyage, « start-upper » dans le secteur des drones – « je dois lever des fonds pour accélérer le moment du retour sur investissement et crédibiliser mon business plan »

– ; et une mère – Carla – créatrice de vêtements hors de prix pour des maisons de haute couture célèbres, qui lui donnaient des sommes indécentes pour réaliser des robes importables. Sa mère, plus cybernétique qu’humaine, l’œil constamment vissé sur une tablette numérique, une oreillette en guise de tympan, accueillit l’arrivée d’Emma d’un geste vague. Absorbée par ses conversations multiples, madame Le Cunff ne prêta pas la moindre attention à sa fille qui rentrait, un soir de pluie torrentielle, les cheveux trempés et vêtue d’un ciré jaune qui ne lui appartenait pas.

Rien de neuf sous le soleil. Emma était habituée. Elle n’en souffrait plus. Plus vraiment.

Sa virée quotidienne au parc lui manquait en revanche, ça c’était clair, net, mathématique. Le préfet lui avait volé sa bouffée d’oxygène. La peine de mort était requise. Emma eut la vision fugace d’un homme en costume sombre avalé par un sarracenia géant, une plante carnivore tueuse de frelons asiatiques – un pied pouvait en tuer 50 disait-on – qui vivait en masse en haut du jardin. À ce moment, elle aurait aimé disposer d’un spécimen dopé capable de bouffer un préfet en exercice !

- Journée bien pourrie ! pesta-t-elle en balançant son sac à dos sur la moquette gris perle de sa chambre.

Elle se laissa tomber sur son vaste lit, alluma son téléphone portable et fit glisser son doigt jusqu’à l’icône souhaitée.

- À défaut de réel, un peu de virtuel…

À quelques centaines de mètres, dans un autre appartement, l’ambiance n’était pas meilleure…

- Mais qu’est-ce qu’on est venu foutre dans ce bled affreux ?

Lucas pestait. Il vivait à Nantes depuis deux mois à peine et il détestait cette ville. Avant même de la découvrir il l’avait détestée. Par principe. Comme toutes les villes. Celle-ci n’échappait pas à la règle. Il avait grandi sous le soleil des Landes, quelques centaines de kilomètres plus au sud, non loin des terres chaudes d’Espagne. Rien d’autre ne trouvait grâce à ses yeux que les immenses forêts de pins et l’océan furieux. Ces pins qui montaient si haut qu’ils semblaient pouvoir griffer les nuages. Une vie de plein air aux senteurs de résine qui n’avait rien à voir avec l’atmosphère bruyante, polluée et irrespirable dans laquelle on l’avait jeté. Pourquoi venir aux portes de la Bretagne ? Pourquoi s’imposer un climat où la pluie menaçait trois jours sur quatre et trouvait un moyen de s’inviter parfois le quatrième ?

- J’en ai ras le bol d’être ici. Ça craint.

Chaque soir, Lucas faisait les mêmes remarques. Et chaque soir sa mère – Claire Destac, ex-Delvignes

- lui servait les mêmes réponses.

- Parce que ton père et moi nous nous sommes séparés, Lucas. Tu le sais. Et parce que j’ai trouvé du travail ici. Tu le sais également.

- Et parce qu’un tribunal a décidé de mon sort sans même me demander mon avis. Ça aussi je le sais ! s’emporta-t-il avant, comme à chaque fois, de clore la discussion par une porte de chambre qui claquait.

Ambiance.

Nantes, pour Lucas, se résumait à un club de football dont lui avait parfois parlé son grand-père et une chanson triste qu’écoutait souvent sa grand-mère. Rien d’autre.

Grand brun à la peau tannée, l’adolescent n’avait aucune attirance pour les sports de balle. Son corps svelte et musclé s’était développé en aidant son grand-père paternel aux travaux de la ferme et des champs. Que le soleil le brûle ou que la pluie le trempe jusqu’aux os, cela ne le dérangeait pas, dès lors que cela se déroulait à la campagne. Il n’aimait rien davantage que poser une main sur l’écorce d’un tronc, fermer les yeux, et ressentir vibrer la force de l’arbre. Ses pins lui manquaient. Les Landes lui manquaient. Son grand-père lui manquait. La ville l’étouffait. Sauf le petit poumon vert qu’il s’était dégotté.

Depuis le déménagement, il avait pris l’habitude de rechercher les espaces verts de sa ville d’adoption. Le CRAPA, un parc sauvage installé à la pointe est de l’île de Nantes, avait été sa planche de salut. Il l’avait quadrillé, exploré, en connaissait chaque recoin désormais. Il fallait passer à autre chose. Trouver un autre parc à découvrir. Le Jardin des plantes ne l’attirait pas. Trop propre, trop rangé. Pourtant, il s’était décidé à y conduire une exploration poussée. Peut-être y dénicherait-il quelque recoin perdu où il pourrait se cacher. Ce serait une aubaine car le jardin touchait presque leur appartement.

Ce jour-là, pas de balade possible. La tempête faisait rage. Les parcs étaient fermés. Sa seule distraction lui était retirée. Lucas l’avait mauvaise et il était en pétard contre la terre entière. Il avait filé dès la fin des cours. Sa classe le gonflait. 5e Hanson. Duane Hanson, un sculpteur ricain complètement déjanté. Toutes les classes de son collège portaient des noms d’artistes… Lui s’était retrouvé entouré d’inconnus dans une classe qui portait le nom d’un taré qui représentait, dans des œuvres plus vraies que nature, des vieilles dindes au supermarché ou des boutiquières en bermuda…

- J’en ai ras le bol d’être ici !!! Ça craint.

Chaque coup de tonnerre résonnait en lui comme un cri. Il fulminait, tournait dans sa chambre comme un lion en cage. Il se posta devant la fenêtre. Une silhouette, huit étages plus bas, attira son attention. Agrippée aux grilles, elle secouait les lourdes portes comme si elle voulait les faire céder. Avait-elle vu une personne en danger dans le parc, quelqu’un qu’il fallait secourir ? Il bondit hors de sa chambre, sauta dans ses baskets et se dirigea à vive allure vers la porte d’entrée.

- Et peut-on savoir où tu cours ? demanda sa mère.

- Sauver quelqu’un.

Il fusa dans les escaliers, glissant sur les rampes, une fesse en l’air, une fesse posée, pour aller plus vite, et atteignit le rez-de-chaussée trois fois plus vite que s’il avait attendu l’ascenseur. Une fois dehors, le monde devint subitement flou. Lucas portait des lunettes, lesquelles furent instantanément embuées.

- Foutues binocles !

À peine avait-il eu le temps de s’en accommoder qu’il se figea. Il avait été devancé dans sa mission de sauvetage. Un homme pilotait la silhouette jusqu’à son bar. Le patron de la brasserie venait d’envoyer Lucas Rescue One dans le décor !

- Une preuve de plus que cette ville n’est vraiment pas faite pour moi! Demi-tour, retour à l’envoyeur !

Il prit l’ascenseur qui avala péniblement les étages en grinçant, traversa le petit appartement sans un mot et fila dans sa chambre où il reprit son poste d’observation. Il suivit le départ de la silhouette désormais vêtue de jaune. Assista à un accrochage mineur entre deux véhicules, la pluie et la chaussée glissante allaient donner du boulot aux assureurs ! Un homme voûté sortit de la brasserie et allait s’engouffrer dans la longue et pentue rue Frédéric-Caillaud quand deux malabars lui barrèrent la route et… l’agrippèrent par le col ! Le sang de Rescue One ne fit qu’un tour. Il explosa tous ses records de descente sur rampe et déboucha dans la rue à la vitesse d’un missile balistique. Les deux individus plaquaient le vieil homme au sol. Ce dernier tentait bien de se débattre, mais le combat était inégal. Il s’élança et, lunettes embuées ou pas, se jeta sur les deux agresseurs. Malgré ses 13 ans, sa force en étonnait plus d’un. Il attrapa les deux têtes par leurs cheveux respectifs et les percuta avec force l’une contre l’autre.

- Ouh, ça sonne creux là-dedans ! cria-t-il tandis que les deux affreux, sonnés, lâchaient prise en se tenant le crâne.

Ils le regardèrent prêts à en découdre, mais le patron de la brasserie surgit, menaçant, un pied de parasol à la main. La scène était cocasse. Les deux agresseurs filèrent en titubant. Lucas leur conseilla de ne jamais revenir. Le patron du bar vint à la rencontre de Lucas et de celui qu’il venait de sauver. Le vieux monsieur s’était remis debout. Il souriait ! Le bistrotier s’enquit de son état :

- Ça va ?

- Oui, très bien. Un peu d’exercice ne nuit pas !

- Ben vous alors… Vous êtes un sacré client ! Allez, faut que je retourne au bar. Quant à toi, mon garçon, tu es sacrément courageux. Sache qu’un verre t’attendra toujours sur mon comptoir !

- Merci monsieur. C’est chic de votre part…

- C’est bien normal. Allez, je file. Je te laisse raccompagner ce monsieur ?

- Je m’en occupe.

Le barman s’éclipsa, laissant la victime seule avec son sauveur. Lucas, qui rayonnait, fut cueilli à froid par la remarque du vieil homme :

- Qu’est-ce que tu fais dehors par un temps pareil, toi ?

- Je prendrai ça pour un merci. Je suis un superhéros qui aime quand les éléments se déchaînent.

- Eh bien merci beaucoup, Superman.

- Je vous en prie. Je m’appelle Lucas. Lucas Delvignes. Savez-vous pourquoi ces deux bouseux vous ont agressé ?

Le regard de l’homme se troubla :

- Sait-on aujourd’hui pourquoi ces choses-là arrivent ? Elles arrivent, c’est tout. Mon nom est Jean-Marie James Ecolloyd.

Tu parles d’un nom à coucher dehors toi ! Lucas serra la main qu’on lui tendait. Le regard du vieux riait dans ses orbites. Ce gugusse était bizarre. La pluie, qui s’était arrêtée, se remit en jambes, le signal pour se mettre en route.

- Vous habitez loin ?

- Non, à quelques pas d’ici.

- Je vous raccompagne.

- C’est très aimable de ta part mais je préférerais que tu m’attendes là, je reviens…

- J’assure une prestation de sauvetage complète qui comprend l’intervention antimalfrat et le retour au bercail.

L’homme pouffa mais le regard qu’il lui adressa faisait clairement comprendre qu’il préférait y aller seul.

- Attends-moi ici, je n’en ai pas pour longtemps… Lucas accepta. Il fit le pied de grue pendant une

dizaine de minutes et vit le vieil homme revenir avec, à la main, un drôle d’objet.

- Qu’est-ce que c’est ? Vous travaillez chez Jardiland ? Un fin sourire étira les rides qui zébraient le contour de sa bouche et le vieillard plongea son regard dans le

sien, comme s’il y cherchait quelque chose.

- Es-tu un garçon sur lequel on peut compter, Lucas ?

- Bien sûr, on peut toujours compter sur les superhéros, monsieur.

L’homme garda le regard appuyé, silencieusement.

- Oui, répondit alors simplement Lucas.

Il tendit à Lucas le pot qu’il tenait à la main et la plante qui y poussait. Elle ressemblait à un petit arbre. Sur le pot de céramique était inscrit le chiffre « XV ».

- Tiens, pour te remercier de m’avoir sauvé. Ça vaut de l’or à mes yeux. Prends-le et prends-en grand soin.

Un regard pénétrant suivit cette déclaration.

L’instant était étrangement solennel.

- J’en prendrai soin, soyez-en certain.

- Je n’ai aucun doute là-dessus

- Il faut que je file. Ma mère va s’inquiéter.

- À bientôt Lucas.

- À bientôt monsieur…

Il détala en tenant précieusement son pot en terre cuite et se disant que le monde était plein de surprises… et de vieux originaux !