© Éditions Albin Michel, 2022

ISBN : 9782226473691

À Élisa et Gabriel, mes porte-bonheur

La petite tête d’ange que vous voyez sur la photo ci-dessus, et qui pourrait être le fils caché de Cloclo, c’est moi. Vous aurez remarqué qu’au-delà d’une photographie à dater au carbone 14 et d’un plagiat flagrant de la couverture du premier album d’Angèle, ce garçon de 3 ans affiche une joie enfantine authentique qui, en poussant sur ses grands zygomatiques, dévoile les « dents de la chance ». Un diastème (c’est le nom scientifique de cet écartement entre les deux incisives supérieures médiales) qu’un appareillage à base de fil de fer rectifiera à l’adolescence sans pour autant modifier le cours des choses…

Du moins est-ce ce que j’ai voulu croire jusqu’au 17 décembre 2019…

RENCONTRE AVEC BRIGITTE LAHAIE

Le jour J à 7 heures.

« Jusqu’ici tout va bien. »

C’est ce que je me dis en me rasant, face au miroir, ce matin-là. Une constellation de pensées positives occupe mon esprit encore endormi, me rappelant à quel point je suis chanceux : deux enfants en bonne santé et à l’esprit vif, un métier qui me passionne, une famille aimante et toujours là pour moi, une vie sociale rayonnante, un Noël en Alsace qui s’annonce des plus énergisants après des mois de « promo » intense pour mon dernier livre…

R.A.S. donc.

18 h 30.

J’ai rendez-vous au 104 avenue du Président-Kennedy, avec Brigitte Lahaie, la célèbre animatrice radio, à qui j’ai proposé un « truc amusant » – du moins c’est ce que je pense. Cette femme, dont le succès d’audience repose en partie sur son caractère intuitif et authentique, a un talent caché. Elle tire les cartes depuis plus de quarante ans. Et elle a eu la gentillesse d’accepter de me faire découvrir son curieux passe-temps.

L’idée est, puisque j’ai l’intention d’écrire un livre sur la chance, d’effleurer certaines pratiques ésotériques que cette thématique inspire. Ma démarche n’est ni cynique ni moqueuse : le chercheur que je suis, avant tout curieux, est depuis toujours intrigué par ces arts divinatoires qui suscitent tant d’engouement et qui peuvent bousculer la psychologie et les comportements des gens qui s’y adonnent. Mais, avant que ne débute la séance, j’ai besoin de comprendre comment Brigitte en est arrivée à tirer les cartes.

« Toute petite, j’étais passionnée par l’astrologie et je devinais assez facilement les signes des gens, commence-t-elle à me dire. Ensuite, je suis entrée dans le métier d’actrice de films X, et puis à un moment j’ai eu envie de mieux comprendre où j’en étais et où j’allais. Comme toujours, quand on est prêt, on fait des rencontres. Et j’ai rencontré quelqu’un qui m’a initiée au tarot de Marseille. »

L’objectif principal du tarot de Marseille n’est pour elle pas de prédire l’avenir à tout prix.

« L’avenir dépend de notre passé et de notre présent. Par exemple prédire à quelqu’un qu’il va réussir son examen est complètement ridicule. Cela va peut-être le pousser à se reposer sur ses lauriers. Or si la personne ne travaille pas, ne révise pas un minimum, il y a de fortes chances qu’elle se plante le jour J. »

Le tarot s’apparenterait davantage à un bulletin météo à court terme. Les cartes te disent « s’il fera grand soleil ou s’il y aura plutôt de la pluie, ou si un ouragan s’annonce dans les prochains jours. Je trouve que c’est comme ça qu’il faut envisager les prévisions, qu’elles soient astrologiques ou autres. Toute personne qui prétend pouvoir prédire l’avenir est dans l’omniscience et c’est archi-faux. »

Brigitte insiste alors, avec beaucoup de lucidité et d’éthique, sur la facilité à entrer dans ce type de registre malsain : « Beaucoup de voyants sont dans la toute-puissance et sont dangereux. Quand vous tirez les cartes à quelqu’un, tout de suite, en face de vous, même des gens qui a priori n’y croient pas boivent vos paroles jusqu’à la lie. Très vite, on peut prendre le pouvoir sur eux. Une forme de dépendance se crée. Je l’ai d’ailleurs observé chez des gens haut placés, chefs d’entreprise ou hommes d’État qui consultaient plus que de raison. »

En revanche, le tarot de Marseille a selon elle une dimension psychologique forte : « Il révèle ce que l’on sait inconsciemment déjà mais qui n’est pas encore arrivé à la conscience. Une sorte d’éclairage d’une partie de nous-mêmes qui est là, presque là, à la surface, mais qui n’a pas encore atteint la conscience. » Comme si ce jeu divinatoire était le coup de pied aux fesses du fameux préconscient freudien, l’obligeant à se mettre à table en livrant ses secrets.

Pas besoin de posséder un don particulier, selon la star des ondes FM, pour se lancer dans cette pratique. « Tout le monde peut le faire. Après, c’est l’interprétation qui est difficile, parce qu’il faut maîtriser le langage du tarot, les codes. Chaque carte que tu tires a une signification particulière et en fonction de la carte avec laquelle elle sort (l’autre carte tirée), la signification change. C’est comme les lettres de l’alphabet, un B avec un A ne produit pas le même son qu’un B avec un U. Comme pour tout, plus on travaille, plus la technique s’améliore, moins il y a d’erreurs dans l’interprétation. »

Brigitte Lahaie rappelle que comme il s’agit de « prévision », « la marge d’erreur est évidemment plus grande que si l’on fait une addition ou une multiplication ». Et pour illustrer ce point, elle me donne cet exemple de l’époque où elle animait alors une émission sur Radio-Monte-Carlo.

« Je faisais, dans cette émission, l’interprétation des rêves des auditeurs et j’étais très amie avec Maud Kristen, une voyante assez connue. Un jour, Maud me dit : “De toute façon, à la rentrée, tu auras ton émission d’une heure.” Un peu plus tard dans la semaine, je déjeune avec Yves Mourousi, le directeur d’antenne, dont j’étais très proche, qui m’annonce : “J’ai décidé de te donner ton heure d’émission à la rentrée. Je ne sais pas encore si elle débutera à 14 heures ou à 15 heures.” Aussitôt, j’appelle Maud pour euphorique, la prévenir : “Formidable, ta prévision se réalise !” Sauf que… trois mois plus tard Yves Mourousi est viré et avec lui, évidemment, toute sa garde rapprochée. Finalement, la prévision était juste dans l’absolu, mais un autre élément a fait qu’elle s’est finalement révélée fausse d’un point de vue relatif. Voyez donc un tirage de cartes comme une couleur. Quand les cartes disent “très noir”, c’est que ce ne sera pas tout blanc. Quand elles disent “très blanc”, cela veut dire que ce ne sera pas tout noir. Ce n’est pas cartésien. »

VOYAGE INITIATIQUE

Ces mises en garde faites plutôt rassurantes pour le scientifique que je suis –, Brigitte m’explique les règles du jeu. Elle commencera par un tirage général durant lequel je tirerai au hasard douze cartes qui seront disposées sur la table, la face retournée, pour alimenter trois thèmes : santé, travail et amour. Ensuite, si ce premier tirage est parlant, je devrai tirer dix autres cartes. Et, ultime étape, je pourrai poser une question précise, relative à un objet qui me tarot-de, et qui appelle une réponse simple (oui ou non) des cartes.

Le voyage initiatique débute. Vais-je avoir de la chance prochainement ? L’optimiste que je suis part plutôt confiant.

Brigitte se rend compte rapidement que question santé et travail, les voyants sont plutôt au vert. Mais autour de la sphère amoureuse, les choses semblent se gâter… Elle me demande de penser à mon couple et de tirer cinq nouvelles cartes. Et elle m’annonce : « Je vois une situation qui est très trouble. On va additionner tout cela, parce que ça a l’air d’aller plus loin dans le jeu. Il me faut un papier et un stylo », marmonne-t-elle.

Mon cœur palpite, j’ai l’impression de regarder un thriller dont je suis l’un des acteurs principaux.

« C’est une situation très perturbante pour toi et pour elle, une situation difficile à gérer parce qu’on a la Lune au milieu. La Lune, ça représente aussi sans doute vos enfants. »

La voilà qui gribouille sur son morceau de papier des calculs savants dont j’ignore, moi qui suis pourtant un matheux, toute la signification. « 2, 9… 14, 5, 29, 30, 31, 4, 33, 6, 6. J’additionne et je retrouve d’autres lames. 6, c’est l’Amoureux, 16, c’est la Maison Dieu. La stabilité du couple est mise à mal par des choses extérieures. Le 22, c’est la carte du Fou. Ça veut dire qu’on ne sait plus très bien, en plus avec la Lune… La Lune, c’est l’inconscient, c’est aussi ce qui est trouble. C’est un petit peu la pagaille. »

Je me souviens qu’à ce moment-là, la mine déconfite, je me dis : « Oh pétard, qu’est-ce qu’elle va m’annoncer ? ». Car, je vous l’assure, on se prend au jeu, je suis comme suspendu à une falaise.

Brigitte me livre alors à chaud ses ressentis. « On a quand même le 16, la fameuse Maison Dieu, avec le 7, le Chariot, soupire-t-elle d’un air inquiet. Mais, avec ce jeu-là, j’ai tendance à te dire que, malheureusement, l’arc-en-ciel n’est pas pour maintenant. »

Je la vois, concentrée, qui continue à creuser pour m’apporter encore plus de précisions. « Maintenant, tu vas tirer deux autres cartes pour voir dans quel état ta femme est. Je ne vais pas [les] recouvrir, parce que ça ne sert à rien, le jeu est très clair pour moi. Il te suffit de penser à elle au moment de tirer les deux cartes. »

Et là tombe enfin le diagnostic.

« On a le 15 et le 5. Le 15, c’est quand même la carte du magnétisme avec le 20 qui sort. Elle est prête à faire des conneries. Sauf qu’on est dans l’illusion. C’est ce que je dis souvent : la passion, c’est l’illusion. Elle est en plein transfert. On retrouve le Diable là-haut. 22, décidément. Tu vois, il y a 22 lames, et celle-là ressort tout le temps. Ce qu’elle traverse là, c’est une réminiscence de son passé. »

Une partie de moi rigole nerveusement en se disant : « Mais c’est quoi, ce binz ? »

Pour aller encore plus loin, Brigitte m’invite à poser une nouvelle question positive en lien avec mon couple. Je la lui communique. Et c’est reparti pour le même rituel. Je tire deux nouvelles cartes.

« Tu vois, Christophe, c’est quand même extraordinaire : il y a 22 cartes, et chaque fois on la sort, la carte du Fou. Ça veut dire que, psychiquement, on ne voit plus clair, on est complètement embrumé. »

Elle repart dans ses calculs dont je ne bite toujours rien.

« 19, 29, 39, 40, 41. 19, 24, ça fait 6. 25, 26, 27, ça fait 9… On retombe sur l’Amoureux et là, on a 21 », l’entends-je murmurer. Quel suspense, même quand on n’y croit pas !

Et soudainement, le diagnostic ultime tombe : « Je ne connais rien de ton histoire affective, mais sache que c’est la fin d’un cycle, dix ans de vie commune. »

Je reste bouche bée.

LA CHANCE TOURNE

Les mois qui ont suivi ont donné raison à Brigitte. En effet, différents événements sont survenus, déchiquetant le contrat de départ entre ma femme et moi. Et à la suite d’une discussion à bâtons rompus avec elle, nous nous sommes séparés. L’animatrice radio avait-elle réussi, elle qui est si fine psychologue avec ses auditeurs et dans la vie, à déceler chez moi des signaux faibles révélant que mon couple allait voler en éclats ? Ou est-ce ces cartes qui ont un pouvoir magique ? Mystère.

Je suis alors entré, c’est du moins l’impression que j’en avais à cette période, dans un vortex de malchance. Une sacrée spirale de la lose. J’encaissais les coups durs les uns après les autres. Cela commence gentiment quand je manque de bousiller le moteur de ma voiture en y mettant le mauvais carburant, étourdi que je suis à la station-service, seul avec mes enfants à plus de 400 kilomètres de mon domicile. Peu après la séparation « physique » avec mon ex, je fais une grosse chute à skis à quelques millimètres d’un gros rocher : j’en sors le visage tuméfié, avec des bleus partout. Quelques jours plus tard, je tombe dans une rivière lors d’une randonnée et me ratatine les côtes contre des rochers, le coude et la jambe ouverts à vif, je laisse échapper en même temps mon téléphone portable et mon trousseau de clés dans l’eau. Dans la foulée, je perds une grande amie et confidente. No comment. Et voilà que l’Urssaf me cherche des noises en m’envoyant un huissier pour un prétendu défaut de paiement qui n’en était pas un. Puis je me brûle la plante du pied au troisième degré en marchant pieds nus sur un gros bout de charbon de bois ardent pendant un barbecue : direction les urgences, l’été des baignades se termine là, n’est pas fakir qui veut. Dans un registre moindre, les serrures de mes portes de maison lâchent les unes après les autres le même jour ! Je parviens enfin à entrer chez moi grâce à l’aide d’un serrurier aux honoraires dignes de ceux d’un chirurgien plastique. Et à peine la porte de mon domicile franchie, j’apprends via un coup de fil qu’un de mes meilleurs amis se fait larguer par sa femme qui le quitte pour une autre femme. Le lendemain matin, alors que je délivre un cours en distanciel à emlyon, l’école où je travaille, je m’en vais faire une pause technique quand un coup de vent referme la porte de mon bureau derrière moi. Pas de poignée, pas âme qui vive dans les couloirs – Covid oblige –, je suis piégé à l’extérieur, mes clés étant restées à l’intérieur. S’ensuit une séance d’escalade rocambolesque pour regagner mon poste en passant par la fenêtre ! Cerise sur le gâteau, ce fichu virus affole ma région natale, l’Alsace, et je perds pas mal de proches.

Et dans ce contexte un peu bizarre, je me démarie en novembre 2020.

SURMONTER LA MALCHANCE

Mais l’important, c’est pas la chute, c’est l’atterrissage…, pas vrai ?

Du jour au lendemain, j’ai décidé de prendre le mauvais côté de la vie et de lui casser les côtes comme le chante le Collectif 47 Ter, le groupe de rap que j’écoutais alors en boucle. Ma musicothérapie du moment. Brigitte n’avait de cesse de me dire que j’étais fort psychiquement, résilient, bien enraciné dans la vie grâce à tout l’amour reçu de mes parents et de mes proches dès ma naissance. Un rappel utile et réconfortant.

Très vite, j’allais relativiser ma propre condition. Plutôt qu’un malchanceux, je compris que j’étais un chanceux qui avait (eu) mal, un mal qui se soigne. De quoi me plaignais-je après tout ? Mes enfants étaient en bonne santé. La séparation avec mon ex-femme se passait bien. Mon pied brûlé s’était rétabli plus vite que prévu. Qui plus est, je vivais de ma passion, j’étais bien entouré, je continuais à faire des choses qui m’amusent dans la vie, rencontrais tout un tas de nouvelles personnes intéressantes… Et l’amour a frappé à ma porte au moment où je m’y attendais le moins.

Alors, j’ai voulu en savoir plus, résoudre une partie de l’équation de la chance comme l’avait fait à son époque le psychologue Kurt Lewin pour comprendre les comportements humains. Pour cracker le code de la chance, j’ai dévoré des piles d’articles scientifiques, mais, comme vous avez pu le constater dans mon précédent livre, La Contagion émotionnelle, le chercheur tératologue que je suis aime s’aventurer dans des univers extraordinaires pour y comprendre l’ordinaire. Car je pars du principe que celles ou ceux qui en parlent le mieux sont ceux qui l’ont vécu, la chance ou la malchance, au plus profond de leurs tripes. À travers leurs récits de vie, j’ai trouvé des éléments de réponses aux questions qui me taraudaient. Ils ont aussi partagé avec moi des réflexions inattendues qui ne m’avaient même pas traversé l’esprit. Quel plus beau kif que celui d’être (agréablement) surpris dans la vie !

Ainsi suis-je allé interroger la seule survivante d’un crash aérien, des anciens des forces spéciales passés maîtres dans l’art de la survie en milieu hostile aux États-Unis, des champion(ne)s d’apnée hors normes, des experts des requins blancs, bouledogues, tigres, le numéro 2 du RAID, de célèbres chasseurs de trésors considérés comme des Indiana Jones des temps modernes, et bien d’autres. Tous ont en commun le fait d’avoir croisé la chance (ou la malchance) à haute intensité dans leurs vies rocambolesques. Mon cerveau s’est également beaucoup nourri, tout au long de mon enquête, du « miam » que m’ont généreusement servi à table Pierre-Marie Lledo, le papa de la plasticité cérébrale, Stéphane Allix, Lise Bourbeau, et beaucoup d’autres.

Sachez donc que ce livre n’est pas un manuel de psychologie classique. Encore moins un livre de recettes dans lequel tout vous est prémâché comme le sont la plupart des films hollywoodiens qui prennent leurs téléspectateurs, disons-le, pour des débiles profonds en leur expliquant le moindre nœud dans le scénario (exception faite de Tenet où personne n’y comprend rien !). Certes à portée pédagogique, il est aussi un livre d’aventures récréatif qui permettra à votre esprit de vagabonder. Et j’espère que les univers dans lesquels il vous emmènera vous captiveront comme ils m’ont captivé – la chance est un sujet que l’on peut aussi aborder de manière récréative, sans se prendre la tête – tout en vous permettant d’en extraire des vérités ordinaires qui, si la magie opère, vous permettront de mieux dompter la chance, votre chance.

MALCHANCEUX VS CHANCEUX

En ce qui me concerne, le moment où j’ai rebasculé du côté positif de la balance, je peux le dater précisément. C’est lors d’une rencontre presque du troisième type, une de celles qui nous font tout relativiser.

Alors que je finissais l’enregistrement d’une émission radio pour la RTS en Suisse, la journaliste Florence Farion, à qui je dévoilais en off la thématique de mon prochain livre, me dit avoir un « client » pour moi : un certain Damien Meurisse. Comparé à moi, Damien avait la guigne, la vraie. Une de celles qui vous collent aux basques pendant des années, mettant à l’envers tout ce qui devrait être à l’endroit.

LA SCOUMOUNE

Je suis entré en contact très rapidement avec Damien et il a accepté de me livrer sans tabou une vie que d’aucuns qualifieraient d’extraordinairement poisseuse… Damien se souvient d’ailleurs que son grand-père lui répétait sans cesse : « Tu as la scoumoune, mon petit ! » Comme celui-ci avait raison…

Une enfance cahoteuse

Dans sa vie, la scoumoune s’est invitée très tôt :

« En maternelle, Mathieu m’a tiré le pied alors que j’étais sur un cheval de bois et je suis tombé, m’ouvrant le crâne. Une autre fois, c’était en Haute-Savoie, la route était en travaux, pleine de gravillons, il y avait des ornières magnifiques, profondes comme le gouffre de Padirac. Alors que mon grand-père me disait d’arrêter de sauter, qu’ai-je fait ? J’ai continué de sauter. Crâne cassé ! »

Damien avait une relation particulière avec sa mère, une de celles qu’il qualifie de « malchanceuses ». Aussi loin qu’il s’en souvienne, « Elle a toujours eu son visage déformé par la tristesse. Son père s’appelait Pierre et, comme un présage, le jour de sa mort elle s’est fait ensevelir sous son poids. Chaque jour est devenu un caillou gravé dépression sous laquelle elle disparaissait peu à peu. Couchée dans l’obscurité toute la journée, quand elle avait de l’énergie, c’était pour exiger que l’on soit comme elle le voulait et sinon elle critiquait avec véhémence. Elle n’avait pas besoin d’être insultante, ses yeux noirs et dédaigneux suffisaient. Je me sentais tellement au-dessous de tout quand elle me fusillait du regard. J’ai vu ma mère se faire aspirer par le trou noir qui l’habitait. Voici la base du mal. Avec elle, j’ai expérimenté le triangle de Karpman (persécuteur-victime-sauveur). J’étais trop jeune pour comprendre que je lui causais plus de soucis qu’autre chose (persécuteur). Ce que je faisais n’était pas assez bien pour elle, donc elle redoublait de pression pour me faire rentrer dans son moule (victime). J’essayais tout de même de suivre ses ordres, pensant qu’elle irait mieux (sauveur) mais je n’y arrivais pas, son idéal étant inaccessible. Je redevenais logiquement le persécuteur et ainsi de suite. Mais même si notre relation est conflictuelle, j’aime ma mère. Je n’ai jamais manqué de rien et elle est une mère qui veut juste bien faire. »

Un premier mariage raté

Ce grand fan de moto s’offrit une Voxan Roadster, une Gardette, un achat à peine raisonnable. C’était « la dernière marque de motos française. Elle avait une histoire haute en couleur, pleine de rebondissements ». Il se rapprocha alors du Voxan Club de France où il rencontra des personnes superbes et généreuses et où il s’investit corps et âme jusqu’à être secrétaire du club. Il n’y a pas beaucoup de femmes dans ce milieu mais Damien s’enticha « de celle qu’il ne fallait pas. On m’avait prévenu mais quand on est jeune on est invincible et les autres sont des cons qui n’y connaissent rien. Forcément, à côtoyer la même femme week-end après week-end, on s’habitue. Même à sa laideur. Bon elle était rousse et ça, c’est mon talon d’Achille. Au bout d’un mois, on habitait presque ensemble. Un soir il y a eu un “accident”, et puis elle m’a annoncé qu’elle était enceinte au bout de deux mois ensemble. “Mais tu ne prends pas la pilule ? – Non je ne la prends pas et je veux le garder.” Bien joué Damien ! ».

Le jeune homme était désemparé.

« J’ai fonctionné comme mon éducation m’a appris. J’ai assumé, je l’ai emmenée dans les magasins de puériculture, j’ai budgété, étudié, regardé les finances. Elle continuait à boire et à fumer, elle donnait de l’argent à ses parents dans la galère : le chéquier en main, ils allaient chez Truffaut pour remplacer un palmier dans leur jardin et ça ne la dérangeait pas. Elle était de plus en plus absente et je ne savais rien [de ce qu’elle faisait]. Je commençais à me dire que ma vie allait être dure, que je ne pouvais pas laisser cet enfant sans protection avec quelqu’un d’aussi laid et irresponsable. »

Ses amis, son frère, sa belle-sœur lui conseillaient de ne pas continuer comme ça. Damien a alors pris une décision importante, celle de dire à sa compagne de ne pas garder l’enfant. Ne restait qu’à le lui annoncer.

« Un soir je l’ai attendue longtemps, elle est rentrée tard la nuit tombée. Je lui ai dit que je pensais qu’il fallait qu’on interrompe la grossesse. Je lui ai dit qu’on en ferait un plus tard mais pas au bout de trois mois de relation. Après, c’est flou sauf ses mots de fin : “Dégage, connard !” J’ai mis mes affaires dans des sacs-poubelle et je suis parti. Je me suis réfugié chez Sylvain et Catherine ce soir-là. »

Damien quitta le club et ses fonctions le lendemain.

« Personne n’a compris. J’ai même coupé les ponts avec mes amis du club. Ma tête et mon cœur ne fonctionnaient plus correctement. Je ne savais plus quoi faire. J’avais abandonné quelqu’un qui n’avait pas demandé à naître. J’avais trop honte, on ne m’avait pas appris à fuir ses responsabilités. »

Peu après, en sortant de sa place de parking : « Une 406 lancée à pleine balle pulvérise ma porte, je la vois se déformer et venir me taper le genou. Ce n’était pas mon premier carton. À 16 ans, un camion avait eu raison de moi, enfin surtout de ma mobylette. Mais là, ma tête ne suivait plus. Je suis rentré en essayant de conduire tout en tenant la porte qui ne voulait plus fermer tellement elle était défoncée. Arrivé chez mes parents, mon père est sorti. Je l’ai rejoint sur les marches menant à la maison et je me suis effondré dans ses bras. “J’en peux plus, papa, j’en peux plus. Je vais crever !” Il ne comprenait pas, c’était qu’une bagnole. C’était la première fois que je cachais quelque chose à mon père. Je ne voulais pas le décevoir, je ne pouvais pas lui dire. Je coulais, je me noyais dans ma peine. Le poids de mes valeurs, de mes rêves de famille idéale m’attirait vers le fond. J’étais mon propre ennemi finalement. »

L’attentat du Bataclan

« À l’époque j’étais tout le temps en concert. J’avais vu les Eagles of Death Metal quelques mois auparavant. Il y avait Josh Homme derrière les fûts ce soir-là. Une belle bouffée d’énergie brute. Il y avait de la joie, du bonheur dans les cœurs, un truc rarement palpable sur toute une salle. C’était dingue, la puissance des rythmiques et des power chords fonctionnait parfaitement. Un groupe pas connu, qui ne se prenait pas au sérieux. Alors, quand j’ai vu qu’il repassait le 13 novembre 2015 au Bataclan, j’ai appelé tout le monde. Par chance dans la malchance à venir, seulement “mon” Yannick a répondu présent. »

Yan’ et lui sont arrivés alors que la première partie avait déjà commencé. Ils ont franchi les portes en verre puis le petit couloir où se situait le vestiaire.

« Au bout, les portes battantes avec un vigile s’ouvraient sur la pénombre et la chaleur de la salle. J’y avais vu Marcus Miller, les Velvet Revolver aussi je crois. L’endroit ne m’était pas inconnu. Nous avons croisé les membres d’un groupe parisien, les Disorder Kid, que j’aime beaucoup. Après quelques amabilités, nous avons descendu les marches qui mènent à la fosse. Nous étions pile-poil dans l’axe des portes d’entrée, pas trop loin de la scène, à droite. Nous avions suffisamment de place, le spot idéal pour boire la bière qu’on avait dans la main. Et le concert a commencé. Les titres s’enchaînaient bien mais le fun de l’autre fois ne prenait pas. Ou alors je ne le ressentais pas… »

Les verres de bière des deux compères étaient vides. Yan’ s’est alors tourné vers Damien et lui a dit : « On va s’en boire une autre ? »

« Yan’ est passé devant moi et je l’ai suivi. Tous ces visages et les regards qu’on a croisés… On a monté les quatre marches qui mènent au bar, qui sont à côté de la porte d’entrée, et j’ai sorti deux billets de cinq euros. La petite serveuse brune, avec un débardeur bordeaux, nous a servis. On s’est tournés vers la scène, Yan’ m’a dit : “Alors on n’est pas bien là ? On les voit bien d’ici !” »

Et c’est à cet instant que…

« J’ai entendu un pétard et j’ai porté le verre à mes lèvres. Je me suis dit : “Mais quelle bande de connards peut s’amuser avec des pétards ? C’est clairement pas le moment !” Une des portes battantes qui sépare l’entrée de la salle s’est ouverte en claquant. J’ai entendu tacatacata, comme un chapelet de pétards lors du Nouvel An chinois. Un homme a foncé vers nous en hurlant “Baaaaaaarrez-vous !” et celui qui le suivait est tombé à nos pieds. Yan’ m’a dit avoir croisé le regard de cet homme et avoir “compris” à ce moment.

 » Mon pote a pensé à un règlement de comptes, il s’est mis à courir. Il pensait que je le suivais. Mais moi, je buvais ma gorgée de bière sans bouger, je n’avais pas réalisé. Pendant cette gorgée, j’ai entendu les portes battantes cogner extrêmement fort. Et puis les rafales sont parties avec la précision d’un métronome. J’ai vu le regard du chanteur, au loin, se défaire et la foule éclater. On m’a bousculé et j’ai renversé de la bière sur mon futal. “Meeerde !”, ça n’avait bizarrement pas encore monté au cerveau. Ça continuait : tacatacata avec la régularité d’un métronome. C’est là que j’ai tourné le regard vers l’entrée. Je les ai vus !

 » À partir de cet instant, j’étais recroquevillé à l’intérieur de mon corps. Il marchait sans moi. Le fameux cerveau reptilien, celui qui prend le relais dans les cas extrêmes. J’ai parcouru la longueur du bar sans savoir trop comment. On me poussait à coups d’épaule et de mains tendues. J’ai vu les portes à ma gauche s’ouvrir, j’ai ralenti, essayé de voir Yan’ mais il était déjà parti. À cet instant, j’ai senti qu’on ne me poussait plus. J’étais enveloppé par des formes molles, instables et sans vitalité, des corps inanimés me tombaient dessus. Ils étaient trop nombreux, alors je me suis écroulé, et je me suis trouvé enseveli, l’arête des marches dans mes genoux et mon tibia gauche me tiraillant à chaque corps qui me tombait dessus. J’ai senti le sol en béton glacé. Ma cage thoracique n’arrivait plus à se soulever. J’ouvrais la bouche pour forcer l’air à rentrer. Mais ça tombait encore.

 » J’ai pris un coup de chaussure sur la tête. Je faisais partie du tas à enjamber pour sortir. À ce moment, je me suis dit : “C’est un mouvement de foule, tu vas pas crever par terre.” J’ai alors poussé de toutes mes forces sur mes bras, pendant que des corps continuaient à tomber sur moi. J’ai vu une lumière blanche et froide. Je pense que c’était le panneau lumineux qui indiquait l’entrée des toilettes. Puis une lumière plus orangée et chaude, celle des réverbères, et je suis parti dans cette direction. Je me suis retrouvé dans la rue en me répétant en boucle : “C’est pas vrai, c’est pas vrai, c’est une blague putain !” On criait : “Courez ! Vous arrêtez pas !” »

Damien a vu soudainement Yan’ au loin. Soulagés d’être vivants l’un et l’autre, ils se sont engouffrés dans le métro.

« L’attente sur le quai était interminable. Ils [les terroristes] auraient pu nous suivre dans le métro. Une fois dans la rame, les passagers ne comprenaient pas l’agitation. Alors on leur a dit. Au même moment, leurs téléphones sonnaient pour annoncer un attentat au Stade de France. Un garçon, assis sur la banquette derrière nous, avait une chaussure en moins et celle du pied gauche était tachée de sang. Il était dans la fosse et s’était couché par terre pendant qu’on leur tirait dessus, allongés au sol. On a retrouvé la surface à place d’Italie. On a arpenté tout le boulevard d’Italie parce qu’on avait besoin de marcher et de prendre l’air frais. Nous avons regagné nos voitures en se serrant dans les bras et en se tenant la main. »

Damien vit depuis tant bien que mal avec ce traumatisme.

« Imaginez-vous lesté de poids toute la journée. La charge mentale est tellement pesante. Elle s’invite au détour d’un son, d’une odeur. Certes, on peut nous arracher un sourire de temps à autre mais notre âme est ailleurs. J’ai pris le bus à Paris le 14 juillet 2016. J’étais avec un ami et des petites frappes ont jeté un chapelet de pétards sous l’arrêt de bus. J’ai sursauté. C’était plusieurs mois après mais j’étais marqué dans ma chair. J’ai mis longtemps à émotionnellement redescendre de ce “simple” bruit de pétard. »

Un nouveau divorce

Les jours, les semaines, les mois ont passé.

« Suite aux conseils de ma thérapeute, j’ai repris ma vie. Et mon premier jour au travail [en tant que prothésiste dentaire] a été une révélation. J’ai été accueilli sans rien, pas de cérémonie, pas d’embrassades. Avec le recul je me dis qu’ils ne pouvaient pas savoir comment réagir dans de telles circonstances. Il n’y a pas de mots pour ça. Pour un décès on a condoléances au moins. Bref. J’ai commencé à monter de la céramique, à faire mes petites dents. Le contraste avec les Kalachnikov était incompréhensible. J’avais failli perdre la vie et je me suis dit : “Mais qu’est-ce que tu fous là Damien ?” Alors je me suis effondré. J’ai pleuré et pleuré en silence. »

Damien n’avait qu’une idée en tête après le Bataclan : s’arracher de son travail pour trouver du sens à sa vie, ce qui n’a pas manqué d’ébranler son couple : sa femme, au bout de dix ans de vie commune, a décidé de le quitter. « Le premier pas a été de faire un bilan de compétences en plus de ma thérapie. Je ne pouvais pas faire ce chemin seul. Toute cette démarche a été compliquée, mon couple s’est effrité. Je changeais mentalement. Je ne sais toujours pas où ça a merdé. Elle seule pourrait me le dire. Ou alors c’est mon regard qui a changé sur elle et elle a réagi comme elle pouvait. »

Un accident dramatique

Ce mardi soir de 2018, comme tous les mardis soir, Damien répète avec son groupe.

« Cela faisait plusieurs nuits que je dormais peu. En plus de ça j’avais repris un abonnement sur Meetic, aïe. C’était pas sérieux mais je me sentais invincible, pas une seule poisse à l’horizon depuis quelque temps, j’avais une pêche ! »

La répète se passe bien. Éclats de rire et « chambrage » à gogo. Mais il est tard et il faut rentrer. Damien claque les portières de sa « Titine » comme il l’appelle et dit au revoir aux copains, Yan’, David et Valentin. « La soirée est douce. Je passe par les petites routes, c’est plus sympa que la nationale toute droite, j’ai l’habitude d’emprunter ces chemins. Je sors du village et je passe sur la partie délaissée, cabossée de la route de campagne. Étroite, dégueulasse et bourrée de nids-de-poule. Mais j’ai les mains sur le volant, les virages s’enchaînent bien, je connais la route par cœur.

 » Je passe le rond-point et là…

 » Je sens l’arrière de Titine bondir comme si quelque chose la propulsait violemment. Le mouvement me tasse sur le siège de ma Citroën. Je cherche la pédale de frein mais la voiture est en apesanteur. C’est déjà trop tard, ça ne sert plus à rien. Les dés sont jetés. Mon corps ne pèse plus grand-chose et mon cou s’étire dans l’autre sens à présent. Mes épaules se soulèvent avec mon cuir. Meeeerrde ! Le temps semble différent, je m’en détache comme si j’étais spectateur.

 » Ça y est, la voiture heurte quelque chose. Elle se déforme. Le choc n’est pas brutal, non, il est pire. Violent est encore bien trop gentil. Comme un cafard écrasé par un Ranger, ça craque de toutes parts sous la pression, ça explose dans toutes les directions.

 » Je sens mon visage se déformer. Mes joues sont attirées vers les impacts contre le sol. Je suis mis en forme comme de la pâte à modeler entre les mains d’un enfant. Tout se fracasse et se disloque. L’attraction terrestre tire mes entrailles dans tous les sens. La voiture tourne et rebondit. C’est pas un choc, ni deux, putain quand ça va finir ? Le pare-brise qui a éclaté pleut sur moi en des milliers de petits cubes de verre. Je les sens flotter et me heurter en même temps que Titine se pulvérise contre le sol. »

Le manège s’arrête enfin. Un silence de mort s’installe. Damien ne peut quasiment plus respirer. Ses poumons ne se gonflent plus. « J’inspire et j’expire par petites bouffées, par la bouche. J’étouffe. Ma tête est coincée vers l’arrière, bloquée entre l’appuie-tête et le toit qui a pris la forme de mon crâne, je ne peux pas la bouger. »

Tout doucement, Damien commence à réinvestir son corps et entame alors un long monologue décousu. « OK. Calme-toi. Respire. Tombe pas dans les pommes. Surtout pas. Respire. Bon. Titine est foutue, là c’est sûr. Respire. Calme. Putain ça fait mal… »

Ça tire partout. Damien a mal à la nuque, à l’épaule. Il suffoque et ne sent plus ses jambes.

« Allez, accroche-toi. Attends. J’entends une voix. Ça y est, y a quelqu’un. Vas-y, laisse-les faire. Reste éveillé jusqu’à l’arrivée des pompiers. Une autre voix. »

Ces deux voix sont celles d’une femme et d’un homme. « Vous avez appelé les secours ? Monsieur, est-ce que ça va ? »

« J’essaie de sortir un premier son. Je veux répondre. Mais impossible. Mes poumons ne se remplissent pas. Je suis aphone. L’homme est au téléphone avec les secours visiblement. Mais… mais… cette voix. “Dav… David… Da… viid…, c’est moi. David, c’est m…oi, Da… Damien. – Damien ? C’est toi ? Merde, je ne t’avais pas reconnu ! Les pompiers arrivent, Damien, ne t’endors surtout pas !”

 » Ça s’affaire autour de moi. C’est flou. Mon cerveau manque d’air, ça tourne. J’ai du mal à me raccrocher à quelque chose pour ne pas partir. “C’est les pompiers, monsieur. Vous pouvez nous dire ou vous avez mal ? – Partout ! – Monsieur, on va découper vos habits.– Quoi ?! Pas mon Perfecto ?”

 » Mon cher Perfecto, tu étais avec moi au Bataclan et chaque fois que ça a bien merdé pour moi !

 » “Monsieur, une autre équipe arrive avec la pince pour vous désincarcérer. On va découper les montants de la voiture et enlever le toit pour vous sortir de là.”

 » Foutue de chez foutue, Titine.

 » Je tiens plus. Ils arrivent quand ? Bizarrement, le temps décide de s’égrener lentement. L’attente est interminable.

 » “Je ne respire pas, faut me sortir de là. C’est trop ! – On va vous protéger et on découpe, OK ?! – Faut prévenir ma famille… – Monsieur on découpe…” »

Paraplégique

Le réveil à l’hôpital est terrible pour Damien.

« Le chirurgien a été un sale connard insensible : les premiers mots que j’ai entendus étaient : “Monsieur Meurisse, la moelle épinière est sectionnée, vous ne remarcherez plus jamais.” J’ai pleuré. Ma vie était bien fichue.

 » Mais après, je me suis interrogé : Qu’est-ce que tu peux faire ? Rien. On est dans un pays où le suicide assisté est pas autorisé. J’ai plus qu’à me battre comme d’habitude. »

Damien a beaucoup pensé à son fils.

« C’est lui qui m’a donné la seule option valable : vivre, être autonome. »

Et il a fini par se poser la (bonne) question, celle qui rend les choses acceptables : qu’est-on prêt à perdre dans la vie ? « Moi, c’était les jambes. L’ouïe ? Ce n’était pas possible pour moi, je vis la musique à 200 %. Les mains ? Impensable, comment aurai-je fait pour mon travail et pour jouer de la gratte ? Ma vie tourne autour de la musique et de mon métier. Les deux nécessitent des mains. Et puis j’ai besoin de toucher, caresser. Je suis comme ça. »

La rééducation n’a pas été simple pour notre rescapé du Bataclan. « J’ai eu des phases, des étapes à passer. Des moments de doute terribles, de détresse. Il faut faire le deuil de son moi d’avant et faire avec ce qu’il reste aujourd’hui. Le chemin est mental. Le corps n’est qu’un véhicule. Regardez Stephen Hawking. Alors le choix a été simple. J’ai utilisé la méthode de papa. J’ai posé sur le papier une colonne pour et une contre. Et j’ai compté les points. Comme ma passion pour le running n’était pas très dévorante, les contre avaient bien moins de valeur qu’en a mon fils. Qu’est-ce que j’allais lui faire et lui laisser comme exemple si “je me finissais” et que je l’abandonnais ? Comment allait-il grandir ? J’ai fait cet enfant, j’en suis responsable. Il était tout ce qu’il me restait. Moto, guitares, appartement, bijoux… tout ça c’est pour agrémenter ma vie. L’essentiel, c’est lui. Je ne voulais pas qu’il me haïsse de l’avoir abandonné. Hors de question. Il m’a donné la force. »

Le deuil du corps et de la vie d’avant, Damien a pu le faire en « relativement peu de temps parce que la douleur physique peut être muselée par la chimie. Vivre assis n’est pas aussi dur que de perdre la tête et je l’avais déjà vécu avec le Bataclan. Quand votre esprit est vérolé de l’intérieur, qu’un seul son ou une odeur peut vous mettre en position fœtale car vous crevez de peur, comment avancer ? Là, je n’avais qu’à pousser des roues, celles de ma chaise, pour avancer. La perdition mentale est tellement plus vicieuse, sournoise et… y a pas pire supplice que de perdre la tête et en être conscient. Là je n’avais qu’à suivre les consignes de mes soignants, apprendre comment redevenir autonome. Sans le Bataclan, je serais sûrement encore en train de me poser des questions et d’en chier. Je ne serais pas comme aujourd’hui. »

Crâne ouvert à moult reprises, accidents de moto, accident de préservatif, Bataclan, divorce, paraplégie, et j’en passe… Damien était effectivement un bon « client », tu ne m’avais pas menti, Florence !

SERIAL VEINARDS

Mais s’il existe des personnes telles que Damien dans le monde, à une extrémité de l’éventail humain, n’existerait-il pas leur contraire à l’autre extrémité ?

C’est ce que je pense en me remémorant les répliques d’Elijah Price, interprété par Samuel L. Jackson dans le film Incassable de M. Night Shyamalan. Ce personnage fictif souffrait d’ostéogenèse imparfaite de type 1. Au moindre contact, ses os se brisaient en mille morceaux. Elijah, aussi fragile que du verre, pas moins de cinquante-quatre fractures à son actif, avait fini par trouver son contraire, son rival antinomique, en la personne de David Dunn (Bruce Willis), seul survivant d’un accident de train et doté d’une force surhumaine le rendant LUI « incassable ».

Des David Dunn, il semble en exister un certain nombre sur cette petite boule bleue. Certains revendiquent même haut et fort appartenir à cette caste de super-chanceux. Parmi eux, le Croate Frane Selak qui aurait survécu, selon ses dires, à plusieurs accidents de train, de bus, d’avion et de voiture et qui a fini par gagner, en 2003, 900 000 euros à la loterie. Dans le même genre, on trouve le Canadien Peter McCarthy, frappé par la foudre alors qu’il était ado et, adulte, heureux gagnant de 1 million de dollars (1 chance sur 14 millions) à la loterie nationale. La probabilité d’être touché par un éclair, de survivre (sans aucune séquelle physique, s’il vous plaît !) et de remporter le jackpot au loto est d’environ une sur 2,6 milliards de milliards ! Et pour finir Michael Packard, un pêcheur de homards avalé net par une baleine à bosse alors qu’il plongeait au large du Massachusetts à la recherche du précieux crustacé. Le plongeur est resté une trentaine de secondes enfermé dans la gueule, sans dents, du mastodonte des mers qui tentait de le déglutir avant de le recracher finalement comme une grosse arête. Michael s’en est sorti miraculeusement sain et sauf, avec à peine quelques contusions.

Et j’en ai rencontré quelques-uns sur le territoire français.

Une chute du cinquième étage

Prenez par exemple Sébastien qui, alors qu’il n’avait que 3 ans, est tombé du cinquième étage de son immeuble d’environ 15 mètres de haut : il finit sa chute libre dans une herbe amortissante (le sol était meuble, il avait plu toute la journée), à 30 centimètres d’une plaque d’évacuation d’eau. À ce moment précis, un bus passe dans le quartier avec une infirmière à son bord. Elle voit la scène, elle hurle et somme le chauffeur de s’arrêter pour prodiguer à l’enfant les premiers soins. Résultat : un bras gauche qui a failli être amputé mais qui a été sauvé, une rate éclatée enlevée in extremis (à une heure près, il y passait) et un traumatisme crânien (une semaine de coma). « Ce que je garde de cet événement, c’est un bras gauche pas tout à fait droit, une grande cicatrice sur le ventre, et surtout une force intérieure, celle d’aller de l’avant et de franchir tous les obstacles qui se présentent à moi », me confie-t-il.

Un accident d’avion

Autre exemple, celui de Grégory. Nous sommes le 6 mars 2003 à Tamanrasset, dans le désert algérien. Il est venu passer un peu de temps avec deux amis, accompagnés par Mouloud, leur guide. Ce jour-là, ils doivent prendre l’avion pour Alger où ils ont prévu de passer un week-end sur le chemin du retour vers Lyon.

Les trois amis déjeunent chez Mouloud avec toute sa famille. L’ambiance est tellement bonne et détendue que Grégory et ses deux copains prennent congé de leurs hôtes un peu tard. C’est la course, leur avion décolle bientôt. Quand ils arrivent enfin à l’aéroport, il est indiqué sur les panneaux d’affichage que l’enregistrement pour leur vol est terminé. On leur explique alors qu’il faut prendre le vol suivant. « Nous sommes en vacances, donc nous n’insistons pas. Après tout, nous finirons bien un jour ou l’autre par arriver à Alger », se dit, plein de sagesse, Grégory.

Les trois amis prennent trente minutes plus tard le vol suivant.

« À peine sommes-nous installés que l’hôtesse nous demande de sortir et de regagner la salle d’embarquement. Sur le tarmac, nous comprenons très vite que le vol AH 6289 – celui que l’on devait prendre initialement – vient de s’écraser en bout de piste. On comptera 102 victimes. »

L’attentat de l’Hyper Cacher

Pour finir, voici l’histoire de Guillaume. En janvier 2015, ce consultant en gestion de projets financiers parisien doit participer dans l’après-midi, avec son équipe, à une réunion avec un client important à Vincennes. Ses collègues décidèrent de déjeuner à proximité du lieu du rendez-vous, dans un restaurant japonais, mais comme Guillaume n’a pas vraiment faim, il choisit d’aller plutôt prendre un sandwich dans un Hyper Cacher qu’il a aperçu à 50 mètres de là. Mais il change d’avis et fait demi-tour : « C’est tout de même dommage de ne pas partager un moment de convivialité avec eux », se dit-il.

Quelques minutes plus tard, alors qu’ils sont attablés au restaurant, des policiers leur demandent de sortir et de s’éloigner : une prise d’otages, celle dont on connaît la malheureuse fin, est en cours. « J’aurais dû être dans le magasin à ce moment-là, en train de choisir mon sandwich… Je me rends compte de la chance inouïe que j’ai eue ! »

Sébastien, Grégory, et Guillaume ont-ils eu un simple coup de chance ? Aux dires des trois hommes, non. Ils se considèrent comme des serial veinards à qui la vie sourit constamment. Qu’ont-ils de plus que les autres pour jouer dans cette cour-là ? Sommes-nous condamnés à appartenir à un camp ou à un autre, celui des Dunn ou des Price ? La chance, cette particule si instable dans l’imaginaire partagé, s’apprivoise-t-elle ? Est-il possible par exemple de la provoquer consciemment ? Et la malchance, occasionnelle ou notoire, peut-elle être transformée en une opportunité ? Si oui, par quels mécanismes psychologiques ?

UNE COMPÉTENCE QUI SE TRAVAILLE

Sans plus attendre, pour commencer mon enquête, je suis allé à la rencontre du professeur Philippe Gabilliet, lui qui, le premier, alors que j’étais encore thésard à Sup de co Paris, m’a donné ma chance en me confiant l’animation d’un cours de MBA, l’un des programmes phares de l’école. Cette marque de confiance montre à quel point Philippe vit à fond son sujet d’étude : la chance, justement. Il est en effet l’un des « passeurs de clés » dans ce champ-là, lui qui à travers un livre et des vidéos vues des centaines de milliers de fois décortique les facteurs chance.

Il a rencontré cette thématique à la fin des années 1980, dans sa première carrière de consultant dans le monde des forces de vente itinérantes à travers les très grands vendeurs qui semblaient capables de « multiplier les opportunités d’affaires autour d’eux ». Sans creuser plus en avant. Jusqu’à ce qu’un magazine professionnel lui demande en 2005 de rédiger un article sur la place du facteur chance dans la réussite professionnelle. « J’ai alors commencé à étudier la question de façon plus approfondie, me dit-il, avant de tourner fin 2006, à la demande des étudiants de l’Executive MBA [de Sup de co Paris], une courte vidéo sur la chance qui a connu son heure de gloire sur les réseaux sociaux dans les années qui suivirent. » Puis ce fut la sortie d’Éloge de la chance(1), un best-seller.

Quand je demande à Philippe de me définir ce qu’est la chance, ce dernier distingue en préambule « la chance isolée, le coup de chance, concours de circonstances improbable et unique (ex : gagner au loto, retrouver par hasard un ami d’enfance dans un train pris par erreur, etc.) de la chance durable ».

La chance durable, « c’est celle de celui qui semble collectionner au fil des événements de sa vie davantage de circonstances à la fois fortuites et favorables. On peut alors émettre, face à ces personnalités chanceuses, que leur rapport positif à l’inattendu est davantage lié à ce qu’ils FONT plutôt qu’à ce qu’ils SONT. C’est là que l’affirmation “j’ai de la chance” (verbe “avoir”) laisse la place à “j’aide la chance” (verbe “aider”). »

Dans la vidéo YouTube qui l’a rendu célèbre, Philippe expliquait à peu de chose près que la chance est une compétence et qu’elle se travaille. Ceux qui ont de la chance à répétition (durable donc) sont responsables de ce qui leur arrive. Tout comme ceux qui ont des coups de malchance à répétition. Eux aussi en sont responsables d’une certaine manière.

La chance est, m’explique-t-il, « une capacité à rentabiliser l’inattendu, une tentative de créer un cycle favorable à l’émergence d’inattendus favorables (rencontres, informations, territoires d’action, événements, voire heureux accidents) ». En gros, la chance, c’est « l’intelligence de l’inattendu » ou « l’intelligence du fortuit », une capacité présente en chacun de nous, mais à des dosages différents d’un individu à l’autre.

Quels sont alors selon lui les grands facteurs de chance, ces états d’esprit ou ces compétences qui auraient une influence directe sur notre propension à avoir de la chance/malchance ? Bref, à quoi reconnaît-on ces personnalités chanceuses, douées de cette fameuse intelligence du fortuit ?

« Divers travaux contemporains sur le sujet (comme ceux du chercheur Richard Wiseman, de Max Gunther, et consorts) conduisent à dégager cinq(2) attitudes et comportements propres à accroître notablement, surtout lorsqu’on les additionne, notre capital chance », commence Philippe.

Gardez ici à l’esprit que chance et malchance, finalement, sont les deux faces d’une même pièce. Comme le sont l’optimisme et le pessimisme, ou l’extraversion et l’introversion. Ainsi, les facteurs qui provoquent la chance sont aussi ceux qui, si nous en sommes faiblement pourvus, produisent de la malchance ou du moins aimantent le « rien », maintiennent le statu quo.

Voici, présentés par Philippe, les cinq facteurs clés.

Facteur 1 : être disponible à accueillir la chance

« La chance est tout d’abord le produit d’une disponibilité mentale intérieure. Comme disait Louis Pasteur : “La chance ne favorise que les esprits préparés.” Car pour la rencontrer, encore faut-il l’attendre. Les personnes chanceuses sont en fait, plus souvent que la moyenne, dans un état d’attention extrême face à ce qui se passe autour d’elles. Avoir de la chance, c’est d’abord l’art de se tenir prêt à rencontrer l’inattendu, sous toutes ses formes. C’est cette disponibilité, cette mise en marche du radar intérieur qui permet d’ailleurs à un mécanisme comme l’intuition de se déclencher à intervalles réguliers face à des décisions à prendre. Cette disponibilité passe aussi par une affirmation claire de son identité de chanceux, et l’attente permanente de toute matière première de vie, heureuse ou malheureuse, fournie par les caprices du hasard. »

En résumé, s’affirmer d’emblée comme malchanceux n’aide pas à accueillir la chance.

Facteur 2 : aller à la rencontre des autres

« La chance est aussi une affaire de connexion relationnelle avec les autres. Impossible de rencontrer la chance dans la solitude, l’isolement et l’absence de toute vie sociale. Car l’inattendu, qu’il s’agisse de rencontres ou d’informations, est une matière première qui doit circuler. De ce point de vue, la meilleure façon pour rencontrer des opportunités inattendues est d’aider les autres (en particulier ceux dont on a besoin ou que l’on apprécie, tout simplement) à faire de même. Les chanceux réguliers sont des passeurs d’opportunités, des fournisseurs d’occasions qui portent chance aux autres. Ils mettent régulièrement les autres en relation avec des personnes utiles ou intéressantes pour eux, mais que ces derniers n’auraient jamais rencontrées sans l’intervention de ces anges de la chance. Bref, pour réactiver son propre cycle de chance, pourquoi ne pas chercher à être désormais une chance pour les autres ? »

En bref, s’isoler, se couper des autres réduit la probabilité d’être contaminé par la chance d’autrui.

Facteur 3 : optimiser

« Parce que le sort est capricieux, les chanceux sont souvent experts en recyclage de malchance. Car eux aussi doivent parfois faire face à la fatalité, à l’épreuve totalement inattendue, à l’accident de parcours qui vient perturber durablement le scénario de réussite qui était en train de se jouer. Pour les personnalités chanceuses, les coups de malchance sont une réalité comme les autres. Désagréable certes, mais que l’on peut tenter d’optimiser, à partir de laquelle on peut tenter de rebondir. Car les épreuves les plus inattendues peuvent recéler des bénéfices cachés, ou plutôt des avantages décalés dans le temps ; mais ceux-ci ne se révéleront que plus tard, quand le deuil aura été fait, quand le contexte aura bougé, quand on aura mûri soi-même, voire quand on sera passé à autre chose. »

En bref, le chanceux notoire parvient souvent à transformer le négatif en positif, conscient d’un potentiel gain dans le futur.

Facteur 4 : savoir quoi faire de sa chance

« La chance durable attire d’autant plus les événements fortuits favorables qu’elle leur offre une direction intérieure, celle de l’intention créatrice. “L’intention organise sa propre réalisation”, affirme le médecin indien Deepak Chopra. L’occasion inattendue a donc tendance à trouver en priorité ceux qui sauront l’utiliser au mieux. Certes le coup de chance isolé peut frapper par surprise, même si on n’est pas prêt à le recevoir. Mais rien n’est plus triste qu’une opportunité inattendue (coup de foudre, gain inespéré, demande de service) qui reste sans suite faute d’un projet, d’un rêve, d’un désir à qui l’on donne sa consistance. À certains se lamentant sur leur malchance, on a parfois envie de dire : “Même si tu avais eu de la chance, qu’en aurais-tu fait ?” »

En bref, parce que le serial chanceux sait ce qu’il va faire si telle ou telle opportunité se présente à lui, qu’il transformera l’essai, l’heureux hasard frappe fréquemment à sa porte.

Facteur 5 : être audacieux

« Enfin, il n’existe guère de chance qui soit à la fois durable et passive. Et le facteur déclenchant, pour les personnalités chanceuses, est presque toujours le passage à l’action. “Il peut arriver des choses à ceux qui attendent, mais uniquement celles laissées par ceux qui ont foncé”, écrivait Abraham Lincoln. Car le chanceux récurrent est audacieux. Il fait confiance aux événements et fait le pari de l’action. Il n’hésite pas à demander, même s’il n’est pas sûr d’être entendu ; il essaie, même s’il n’est pas totalement prêt ; il fait confiance, quitte parfois à être trompé, etc. Notre zone de confort est souvent une zone de non-chance, c’est-à-dire un endroit douillet mais un peu routinier, marqué par les habitudes et la précaution ; et donc un endroit où il ne se passe pas grand-chose d’inattendu. »

Le théorème du homard

Ce cinquième facteur me rappelle le théorème du homard énoncé par le psychiatre et rabbin Abraham Twerski. Le roi des crustacés, qu’il soit de Quiberon ou d’ailleurs, a un corps mou logé dans une carapace rigide qui lui assure une certaine sécurité face aux prédateurs, un confort dans sa vie de homard. Mais lorsque le corps mou de l’animal grandit alors que son armure, elle, ne bouge pas d’un iota, il se sent à l’étroit, sous pression. Son exosquelette devient soudainement inconfortable. Il lui faut dès lors absolument s’en défaire pour prolonger sa croissance. Aussi devra-t-il effectuer une mue.

Pour s’extirper de sa carapace – s’extraire de son quotidien –, il devra se faire violence. Son corps se contorsionnera pour prendre la forme d’un V, et au prix d’un effort certain, son céphalothorax s’entrouvrant, il reculera pour sortir de sa prison dorée. Chose rassurante, en se délivrant de lui-même, le homard est déjà équipé d’une nouvelle carapace ajustée à sa nouvelle morphologie, preuve que la nature est plutôt bien faite.

Ce type de mue, le homard devra en faire plusieurs au cours de sa vie.

Morale de l’histoire : Le confort, la carapace du homard, pourtant si protectrice et donc rassurante un temps, s’oppose à un moment donné de sa vie à sa croissance, son développement. Il faut alors sortir de ce confort devenu paradoxalement inconfortable, affronter l’adversité, la nouveauté, l’inexploré, pour progresser. Ne pas sortir de sa zone de confort, ne pas prendre le risque de s’ouvrir à de nouvelles expériences, équivaudrait donc à réduire les opportunités, les occasions de tutoyer l’inattendu et la chance qui va avec. Je crois que c’est ce que la crise du Covid-19 devrait nous enseigner. Un virus inattendu, nous plaçant dans l’inconfort, la frustration, la peur, remettant en cause nos certitudes, faisant tomber les masques, et qu’il faudrait rebaptiser Chance (qui nous est) Offerte de Valider notre vraie ID (identité).

Et je rajouterai une chose. Outre sa pugnacité à s’extirper de sa carapace sans aucune assistance, sachez que le homard sécrète en plus une enzyme nommée télomérase lui permettant le renouvellement quasi à l’infini de ses cellules, ce qui ralentit son vieillissement de manière extraordinaire.

Vous l’aurez compris : le premier facteur chance du homard, c’est le homard lui-même. Comme ce crustacé, nous avons tous, nous humains, un potentiel chance au fond de nous. Il nous faut juste l’activer.

Développer son potentiel chance

La question qui se pose alors est : concrètement, peut-on développer ce potentiel et comment ? J’ai posé la question à Philippe.

Il confirme : « Tous ces facteurs [chance] peuvent faire l’objet d’un processus d’optimisation et de développement ; et généralement, à travers la mise en œuvre d’attitudes et comportements assez simples. »

• Pour « augmenter » sa disponibilité à l’action, Philippe préconise :

– de se donner une chance de s’intéresser à ce qui ne nous intéresse pas encore ;

– de se laisser des temps de maturation (relaxation, running, etc.) ;

– de tenir pendant quelques jours un carnet de chance dans lequel on consigne toutes les opportunités potentielles que l’on a pu croiser dans la journée.

Mots clés : disponibilité, curiosité, intuition, attention, vigilance…

• Pour améliorer sa « connexion relationnelle », il recommande :

– de chercher à mettre les autres en relation ;

– de transmettre des informations (être celui/celle qui va aider l’autre à trouver l’information qu’il recherche) ;

– de se poser en opportunité pour les autres acteurs ; s’entraîner à demander.

Mots clés : échange, relais, aide, réseau, contacts, liens.

• Pour s’éduquer à recycler et optimiser des revers, il invite :

– à essayer de comprendre les ingrédients de tout « rebond » face à l’adversité (nouveaux contacts, nouvelles sources d’information, nouveaux territoires et domaines d’action, décisions-bifurcations…) ;

– à s’entraîner à relire ses revers et incidents de parcours en identifiant la part qui nous est imputable, et sur laquelle nous avons des marges de manœuvre.

Mots clés : positiver, s’adapter, innover, recycler, apprendre, rebondir.

• Pour donner une direction à l’inattendu (intention créatrice), il suggère :

– d’établir et de tenir à jour la « liste de ses envies » ;

– d’oser demander, lancer des appels (à la relation, à l’information).

Mots clés : désir, envie, programmation, immersion, attention…

• Enfin, pour apprendre à passer à l’acte, le spécialiste nous invite à suivre ce proverbe coréen : « Le jour où tu décides d’agir… ce jour-là est ton jour de chance » ; et ce proverbe mexicain : « Qui ne part pas à l’aventure n’aura jamais de chance. »

Mot clé : OSER.

On n’est pas si loin de la devise de Jean-Claude Dusse qui tente toujours sa chance, car sur un malentendu ça peut marcher !

PROVOQUE TA CHANCE

ACTE I

(WO)MAN VS WILD

12 juillet 2019, Lyon.

C’est la date de ma rencontre avec un certain Hubert, touche-à-tout, serial entrepreneur défroqué notamment dans le milieu de la Formule 1, trailer, gestionnaire de patrimoine automobile pour une richissime famille, et podcasteur à ses heures perdues. Il m’interviewe ce jour-là pour son podcast dont la notoriété est grandissante dans la région. Après avoir passé deux heures à me cuisiner sur le pourquoi du comment de mon dernier livre La Contagion émotionnelle, c’est le clap de fin. Je l’invite alors à boire un café, nous sommes dans les locaux de l’école où j’enseigne.

À mesure que nous avançons dans la discussion, Hubert se livre de plus en plus sur lui-même et, très vite, les rôles s’inversent. Il devient l’interviewé, et je prends alors toute la mesure de l’hyper-chanceux/malchanceux que j’ai en face de moi.

LA SAINTE-DÉFAITE

Hubert me raconte son enfance, marquée par la séparation entre un père alcoolique qui lui préférait son chien et une mère sans argent qui l’a élevé comme elle le pouvait. Le tout sur fond d’un sentiment d’abandon perpétuel, lui qui à 14 ans s’est retrouvé en pensionnat, seul, livré à lui-même. Il me parle de son tempérament bagarreur, fougueux, tumultueux : « J’ai été viré de six établissements. Même en terminale, j’ai manqué de me faire renvoyer, il fallait le faire ! Je devais avoir 3/20 de moyenne générale mais j’ai eu mon bac du premier coup ! J’ai aussi failli me faire virer de mon BTS, alors que j’ai fini vice-major de promotion ! » Turbulent certes, mais pas idiot !

Il en vient alors à un événement majeur de sa vie, un de ceux que l’on pourrait qualifier de hautement malchanceux et qui a fait jadis la une de la presse locale.

Balade en avion

À cette époque, sa mère fréquente un homme d’affaires marié, qui un jour de février 1978 l’invite à passer un week-end à Aix-en-Provence : les adultes veulent en fait que leurs enfants, deux garçons et une fille d’un côté, Hubert de l’autre, se rencontrent. Le dimanche midi, un repas est organisé à Marseille, avec la présence à table d’un certain Hans, un pilote d’avion privé :

« Les adultes nous annoncent que Hans va nous emmener, nous les enfants, faire un tour d’avion au-dessus de la Sainte-Victoire, la montagne culminant à 1 100 mètres. J’avais 9 ans à l’époque, Corinne, 16 ans, Alexandre, le benjamin, 11 ans, et William, l’aîné, 18 ans.

 » À 16 heures pétantes, on décolle de l’aérodrome d’Aix-en-Provence pour notre baptême de l’air à bord d’un petit Robin, un minuscule avion en toile et en bois. La météo est dégueulasse, nous sommes à la limite pluie-neige. Je suis assis à l’arrière droit, la fille est au milieu, le petit frère à gauche, le grand frère à l’avant droit et le pilote à l’avant gauche.

 » Nous voilà dans les airs. Très vite, nous traversons des zones de turbulences, des trous d’air à répétition qui font chuter l’avion brusquement de plusieurs mètres vers le sol. Ce n’est pas agréable. Alors qu’on tourne dans les nuages, je commence à être malade. Ça secoue vraiment, le vent souffle terriblement fort…

 » Vers 16 h 30, je dis au pilote : “Excusez-moi, est-ce qu’on peut faire demi-tour, parce que je ne me sens vraiment pas bien !” Il entame alors une manœuvre de retour mais, en tournant sur l’aile, il percute un arbre caché par les nuages, puis un deuxième, puis un autre… l’avion tourne comme une toupie et finit par s’écraser sur la Sainte-Victoire. Le crash est brutal. Je tombe dans les pommes. »

Réveil difficile

« À mon réveil, je sens des odeurs d’essence, d’huile brûlée. Je suis assis sur l’aile sur laquelle j’ai été projeté. Mon premier réflexe est d’essayer de me relever, mais impossible, je sens une vive douleur au niveau de mes deux fémurs. Je pense alors que je vais être paralysé à vie.

 » J’essaie d’attraper quelque chose et je m’aperçois que j’ai le majeur de la main droite qui est coupé, la phalange pendouille comme un spaghetti cuit. Mais bon, ça ne me terrorise pas plus que ça. J’appelle alors les autres. Tout le monde répond, signe qu’ils sont conscients, miracle. Et on entend alors un râle. C’est le pilote qui s’est pris le moteur en pleine poire. Il est bloqué dessous. »

William, l’aîné de la fratrie, n’est pas grièvement blessé. Il peut se lever et marcher malgré une plaie béante à la jambe. Il est le seul apte à aller chercher des secours car Hubert, le plus petit de la bande, a les deux jambes brisées, ainsi que Corinne, et Alexandre, une jambe en piteux état. Pour Hans, le pilote, n’en parlons pas : il est immobilisé, les cervicales en vrac.

« William, avant de s’en aller, nous dit : “Faites ce que vous pouvez, chantez, restez éveillés, criez.” On a suivi son conseil. Pour faire passer le temps, on chante, on hurle comme des dératés. On ne sait même pas où l’on est. L’échelle du temps, on ne la mesure plus du tout. La mort, nous n’y pensons même pas, sans doute parce que nous sommes des enfants. J’avais la chance d’être habillé chaudement car ma mère était hyper précautionneuse : des après-skis, un gros pull, une veste épaisse qui me maintenaient au chaud. Même chose pour les autres. Le problème, c’est que je commençais tout doucement à glisser de mon aile. Je me tenais comme je pouvais avec mes jambes en miettes. Sous moi, le vide avec des arbres et de la broussaille comme seuls filets amortisseurs en cas de chute. »

William, pendant ce temps, a rejoint le village de Vauvenargues et a réussi à contacter par téléphone ses parents très inquiets car à cette époque, sur ce type d’engin, il n’y avait pas d’éco-radar. Les marins-pompiers et les paysans du coin se mettent alors en ordre de bataille. William leur « explique qu’il est passé par là, qu’il a vu telle pierre, tel buisson, tel machin, tel truc. Habitués à braconner ou à chasser là-haut, les paysans connaissent ce coin par cœur. Avec les pompiers, ils se sont mis en ligne et sont partis dans la montagne pour nous chercher… Et ils ont fini par nous trouver. Moi, je pendouillais toujours au bout d’un arbre avec mes deux jambes cassées. Je n’avais pas d’hémorragie, mais mon bout de doigt avait fini par se détacher. Les autres étaient vivants même si Hans était gravement blessé. »

Les secouristes descendent les survivants à dos d’homme, car il n’y a pas d’hélicoptère pour les rapatrier. On a mis à Hubert des attelles gonflables pour tenir les fractures. « Nous sommes arrivés à l’hôpital d’Aix comme dans les films, traversant les couloirs des urgences à 1 000 kilomètres-heure. Tout en faisant avancer le brancard d’urgence, ils me découpaient le pantalon. Ils m’ont fait passer une radio, et s’est ensuivie une première opération. »

« Plus costaud dans ma tête »

Hubert poursuit son récit : « Ma première chance dans ce bordel, c’est de tomber sur un chirurgien, un interne, qui fait exactement ce qu’il faut faire. C’est-à-dire qu’il me met les jambes en tension, plaçant des poids au bout pour mettre les os en traction afin de tout réaligner, remettre dans l’axe, pendant quelques jours. »

Hubert se fait ensuite opérer à moult reprises. La première année, sa scolarité en est totalement perturbée, le garçon se retrouvant au CM2 en chaise roulante, « en marge » comme il me l’a confié. Puis, jusqu’à l’âge de 16 ans, « jusqu’à la fin de ma croissance à vrai dire, je me fais opérer quasiment tous les hivers. Ils me cassent la jambe gauche, car étant donné que mon cartilage de conjugaison avait explosé, le tibia ne poussait plus alors que le péroné si. J’avais une jambe arquée. L’un des médecins avait dit à ma mère : “Il ne marchera jamais normalement, avec ce qu’il a encaissé”… »

À 20 ans, Hubert souffre encore le martyre dès qu’il pose un pied à terre ou plie la jambe. C’est alors que : « Ma mère se renseigne, elle trouve le professeur Dejour qui lui dit : “Écoutez madame, on va tenter quelque chose de rare, une double ostéotomie. On va enlever un coin sur l’intérieur du tibia, on va fermer le tibia, et ce coin, on va le réimplanter sur l’avant de l’os pour le relever !” Nous avons dit au docteur : “Banco !” Les mois qui ont suivi l’opération, j’ai eu vraiment mal. Je sais depuis ce moment ce que c’est que la douleur, la souffrance, la vraie, d’autant plus qu’à l’époque, on ne se soignait pas à base de morphine. »

Hubert est réopéré un an plus tard pour enlever les agrafes et entame une longue rééducation. Aujourd’hui encore le combat n’est pas fini : « Je continue à faire de la kiné, à me rééduquer la jambe car j’ai des énormes différences de musculation entre les deux cuisses qui me posent des problèmes. Mais quelque part, la douleur fait partie de moi maintenant, un peu comme Wolverine. » Tutoyer à ce point la souffrance des années durant a éveillé chez lui une folle envie de « croquer la vie à pleines dents » et d’entreprendre. Comme une revanche sur le sort, ce quinquagénaire hyperactif fait huit heures de sport par semaine, des marathons, la SaintéLyon, la Spartan Race, un parcours du combattant sur 25 kilomètres, etc. « Quand je fais ça, je me mets en danger à tous les niveaux, tant psychologiquement que physiquement. J’entreprends à tout-va, quelquefois sans trop réfléchir ou calculer les risques mais simplement pour me prouver que je suis vivant. »

Et d’ajouter : « Cet accident m’a rendu, bien que je sois plus fragile dans mon corps, plus costaud dans ma tête. Il m’a permis aussi d’être ce que je suis aujourd’hui, aligné avec le vrai MOI, dans les bons comme dans les mauvais côtés. J’ai compris qu’accepter de souffrir dans la vie, c’est aussi accepter de vivre. Car une fois mort, tu ne ressens plus rien. Je crois qu’au fond, je suis chanceux d’avoir été malchanceux ! »

TURBULENCES

L’histoire d’Hubert m’a donné l’envie de creuser en profondeur ce rapport si subtil entre la malchance et la chance. Et heureux hasard de la vie, quelques jours plus tard, on m’offre Turbulences, d’une certaine Annette Herfkens. Je dévore ce best-seller d’une traite et décide alors qu’il me faut rencontrer son auteure.

Bon, autant vous le dire, en contactant Annette, j’avais une petite appréhension. Une de celles que l’on ressent quand on côtoie des gens qui ont la scoumoune jusqu’au cou et qui, si on les approche de trop près, nous la transmettent, cette déveine, tel un virus.

Annette est la seule survivante du vol 474 de la compagnie Vietnam Airlines qui s’est écrasé le 14 novembre 1992. Elle a, chose extraordinaire, survécu huit jours dans la jungle vietnamienne. Elle se définit aujourd’hui comme Hubert, c’est-à-dire comme une malchanceuse chanceuse. Voici son histoire avant d’aborder les incroyables leçons de vie qu’on peut en tirer.

Annette grandit paisiblement à La Haye. Belle, intelligente, diplômée dans le domaine de la finance, elle est la première femme cadre à être envoyée à New York par une banque hollandaise, et l’une des rares femmes traders de l’époque à Wall Street. Ironie du sort : sa carrière décolle le jour où le Boeing 747 de la Pan American assurant la liaison entre Londres et New York se désintègre au-dessus du village de Lockerbie en Écosse, le 21 décembre 1988 : parmi les victimes, l’alter ego d’Annette au bureau de Londres. Un mois plus tard, elle est promue à sa place et emménage dans la City, avant d’aller s’installer en Espagne l’année suivante.

En 1992, Annette a 31 ans et vit en couple avec Willem qu’elle appelle Pasje. Lui aussi travaille dans le milieu de la finance et, pour lancer deux filiales de la banque ING, il est depuis cinq mois parti s’installer au Vietnam où elle le rejoint pour les vacances. Il a envie de lui faire découvrir un endroit idyllique : la station balnéaire de Nha Trang.

Le crash

Pour y accéder, il leur faut prendre un avion court-courrier. Mais arrivés sur le tarmac, au moment de monter dans l’appareil (un Yak 40, un minuscule trimoteur avec à son bord ce jour-là trente personnes), Annette ressent ce jour-là, le samedi 14 novembre, une appréhension, une sorte d’intuition qui s’impose à elle : « Je ne voulais absolument pas monter dans cet appareil. J’ai paniqué. J’ai dit “Hors de question !” J’avais déjà dit à tout le monde que je n’avais pas très envie d’aller au Vietnam. Je redoutais ce voyage, ce qui était très curieux, j’avais peut-être une sorte de prémonition. Mon entourage m’a dit plus tard que j’étais vraiment CONTRE ce voyage. »

« À vos intuitions vous fier il faut ! » prêchait Yoda.

Pasje finit par la convaincre de monter à bord de l’appareil en lui jurant que le temps de vol n’excédera pas vingt minutes (alors qu’en réalité, il est deux fois plus long). Dans l’avion, la phobique qu’elle est se « focalise complètement sur le fait de surmonter ces vingt minutes ». Au moment où l’avion amorce enfin sa descente vers la station balnéaire, environ cinquante minutes après le décollage, le pilote commet apparemment une erreur de navigation. Alors que l’avion vole à une vitesse de 480 kilomètres-heure, il heurte la crête d’une montagne. À l’impact, il perd une aile, avant d’entrer en collision terrestre une deuxième fois avec le sommet d’une autre montagne. Ce second choc, plus violent, le fait exploser en plusieurs morceaux et il vient s’écraser en pleine jungle vietnamienne.

Annette me raconte ce moment si particulier : « Lorsque le crash s’est produit, j’étais plus surprise qu’apeurée. Et chose étrange, j’étais plutôt “détachée” par rapport à ce qui se passait. Au début, nous pensions qu’il s’agissait d’un trou d’air et je n’étais pas du tout inquiète. Mais au bout d’un moment, Pasje m’a regardée, effrayé. Je lisais vraiment la peur dans ses yeux et sur son visage. Je lui ai alors dit de ne pas s’inquiéter. L’avion a chuté une seconde fois et les gens se sont mis à hurler. Mon fiancé m’a alors pris la main et j’ai pris la sienne. Puis tout est devenu noir… »

Quand elle reprend conscience, un corps lourd et inerte gît sur elle. Elle me raconte la scène, surréaliste : « J’étais coincée sous un siège qui n’était pas le mien, écrasée en plus par un cadavre que j’ai dû pousser de toutes mes forces pour m’extirper. J’avais été projetée violemment dans l’avion, atterrissant probablement à l’opposé de l’endroit où j’étais assise. J’ai donc d’abord cherché à me libérer. Puis quand j’ai vu le corps sans vie de Pasje, je suis entré en état de choc. »

En effet Pasje, l’amour de sa vie, est mort sur le coup. Sur son siège, il affiche néanmoins un sourire doux, paisible. Annette me confiera plus tard être contente d’avoir pris sa main juste avant le crash, comme un dernier au revoir laissant une trace tendre et indélébile de leur amour : « J’étais très en colère contre lui quelques minutes avant [du fait qu’il lui ait menti sur la durée du trajet] et je n’aurais pas aimé que tout ça se termine sur une mauvaise note. »

Annette entend des passagers gémir, un Vietnamien à côté d’elle peut encore parler. Certains sont sous les débris. Puis, très rapidement, plus aucun bruit. En quelques minutes, les gémissements ont disparu. « Ils étaient tous morts », me dit-elle. À ce moment précis, une étrange sensation l’envahit. Le silence assourdissant de la jungle, harmonieusement mêlé au bruit hypnotique des criquets, produit sur elle un effet dingue : « Ce ressenti a été pour moi une sensation extrêmement forte, aussi forte que le choc émotionnel d’avoir perdu l’amour de ma vie. »

Annette comprend à ce moment qu’elle est, comme Tom Hanks sur son île déserte, seule au monde. Elle me raconte alors avoir immédiatement pensé aux survivants de ce célèbre crash d’avion survenu dans la cordillère des Andes dont faisait partie Nando, que j’avais eu la chance d’interroger dans mon précédent livre, La Contagion émotionnelle. Mais à la différence des miraculés des Andes qui ont survécu « à plusieurs », se soutenant tant psychologiquement que logistiquement les uns et les autres, la jeune tradeuse est seule face à elle-même.

Les blessures

À la jambe gauche, Annette a une plaie immense, béante, qui traverse son genou. Plus bas, son pied est ensanglanté. La peau de sa cheville part en lambeaux. L’os de son tibia est sorti. Sur ses mains, à l’intérieur de sa bouche, des sangsues ont élu domicile, qu’elle ne parvient pas à déloger et avec lesquelles elle apprendra à vivre. Une immense plaie la fait souffrir au niveau du coude droit. Ses hanches sont déboîtées. Les deux jambes sont cassées. Elle déplace son corps à la seule force de ses bras. Au cinquième jour de survie, ses doigts de pied sont dans un état lamentable. Deux d’entre eux ont l’extrémité arrachée, les autres sont noircis comme si elle avait des engelures. Ils finiront par tomber plus tard. Sa mâchoire est brisée et pendouille sur le côté, elle peut à peine parler. Elle souffre le martyre.

« J’étais contente de pouvoir couvrir les blessures de mes jambes avec le pantalon que mon voisin, le Vietnamien à côté de moi qui pouvait parler, m’avait prêté [on peut dire donner même à ce stade-là !] avant de mourir. Je croyais qu’il allait me protéger des insectes. Mais heureusement pour moi que “non” finalement. Car j’ai appris plus tard que les insectes, qui étaient parvenus à se faufiler tout de même sous le tissu protecteur, avaient peut-être sauvé mes jambes en se nourrissant de la gangrène. Néanmoins, porter ce pantalon m’a permis de ne pas voir cette blessure béante horrible au niveau de mon tibia. »

Ce voisin vietnamien a aussi appris, malgré lui, à Annette à bien respirer pour calmer ses angoisses. « Lorsqu’il est décédé, j’ai paniqué. Le fait que je ne puisse pas respirer à pleins poumons, car je n’avais plus qu’un poumon sur deux qui marchait, m’a forcée à inspirer et expirer comme on le ferait en séance de yoga. Petite parenthèse. C’est à 40 ans, lorsque j’ai commencé à pratiquer le yoga, que j’ai compris exactement ce que j’avais instinctivement fait dans la jungle. J’étais parvenue à me calmer grâce à ma respiration, ce que j’étais obligée de faire au risque de m’étouffer autrement. Au moment où le monsieur est décédé à côté de moi, j’ai juste eu l’impression que ma respiration s’arrêtait. J’ai ensuite dû me forcer à respirer de façon régulière. Au final, cette blessure aura été utile. »

Annette positive !

Passer une nuit roots dans la jungle, peu d’entre nous seraient partants. Bêtes sauvages, insectes, inconfort, humidité… cela donne le ton. Mais si étrange que cela puisse paraître, la citadine new-yorkaise n’a « pas perçu l’environnement comme hostile. Je l’ai vu comme beau et c’est cette beauté qui m’a permis d’avancer. Quand il faisait nuit je me suis dit, sur le ton de la plaisanterie : “Tu sais quoi ? Il fait nuit. Il n’y a rien à faire. Tu ne peux pas regarder la télévision. Donc tu ferais mieux d’aller te coucher.” Je suis simplement restée présente, dans le réel.

 » Aussi, j’étais sérieusement blessée, j’avais probablement pas mal de fièvre car j’avais très froid, ce qui m’a au final aidée à dormir. Mais globalement, je n’avais pas peur. Il y avait cette lune magnifique la nuit. C’était comme être dans un film de Disney. La montagne était également belle. Il n’y avait rien d’effrayant à ce moment-là. Au contraire, tout était sublime. Je pense qu’il faut absolument voir le beau dans n’importe quel type de situation désespérée. Il est très important de rester ancré dans la réalité et dans le moment présent, pour pouvoir repérer une réelle menace sans psychoter à outrance.

 » Au début, je me suis effectivement demandé si un ours n’allait pas surgir, ou un tigre, mais pourquoi devriez-vous vous inquiéter pour quelque chose qui pourrait éventuellement se produire ? Si un tigre avait dû arriver à un moment, j’aurais géré ce problème à ce moment-là. Mais à cet instant, j’ai décidé de me contenter d’apprécier la beauté de la jungle plutôt que de me faire des films dans ma tête. Je suis juste restée dans ce qui était concret. En réalité, il n’y avait ni tigre ni hostilité. Il n’y avait que la beauté de la jungle, et la soif. Je suis restée dans le ici et maintenant, sans laisser libre cours à mon imagination. »

L’attente

Le deuxième jour, Annette a soif. Il pleut. Bouche grande ouverte, elle essaie d’attraper les gouttes. Elle tente aussi de penser à autre chose : les marchés financiers, Jaime son collègue qui se mettra à sa recherche sans doute dans quelques jours n’ayant pas de nouvelles d’elle, etc.

Le troisième jour, son cerveau bugge, elle est comme paralysée.

Le quatrième jour, la soif s’intensifie. Annette prend conscience qu’elle a, dans son malheur, une chance folle d’être en vie et qu’il va falloir le rester. Elle doit absolument trouver de l’eau. « Au début, me dit-elle, je suis restée près de cet homme [vietnamien], jusqu’à ce que je voie des asticots sortir de ses yeux. Je me suis alors déplacée vers l’autre aile de l’avion, où j’ai trouvé de la mousse isolante avec laquelle j’ai pu récupérer de l’eau. Il fallait que je me mette debout pour ça et j’avais très mal. Je suis tombée et me suis évanouie. Puis j’ai repris conscience. J’ai alors fabriqué des bols, j’ai attendu qu’il pleuve. Ma stratégie était de ne boire qu’une gorgée toutes les deux heures environ. » Elle savoure chaque goutte. Sa montre qui lui permettait de garder la notion du temps s’est arrêtée, mais elle trouve ses repères grâce à la position du soleil dans le ciel.

Le cinquième jour, elle apprend à être patiente.

Le sixième jour, Annette doit retirer son pantalon pour ne pas déféquer dedans. Le tissu qui frotte sa peau la fait terriblement souffrir. Manque de bol, elle a ses règles ce jour-là.

Le septième jour, elle « survit par les arbres » qu’elle admire et trouve sublimes. Elle ne fait plus qu’un avec la nature et les morts sur place, en résonance totale avec le cycle naturel décomposition-mort-renaissance : « Je ne faisais plus qu’un avec cette force invisible. Si étrange que cela puisse paraître, je me suis sentie extrêmement aimée. J’étais connectée à la force de cet endroit. En abandonnant le contrôle, je me suis abandonnée. Et en m’abandonnant, alors que j’étais en train de mourir de faim et de mes blessures, que je devenais de plus en plus incohérente dans ma tête, j’ai fusionné avec la jungle, et c’était beau. »

Le huitième jour

Depuis le début, Annette avait décidé que si les secours n’arrivaient pas au huitième jour, elle tenterait de quitter la carlingue, malgré ses blessures, pour s’engouffrer dans la jungle afin de rejoindre la civilisation. Mais en fin d’après-midi, un groupe de sauveteurs vietnamiens arrive sur place. « Sur le coup, je n’ai pas réalisé. Lorsque je les ai vus, j’ai pensé : “Il était temps !” Je n’avais aucune idée des kilomètres qu’ils avaient dû parcourir à pied pour me trouver. Et quel coup de chance ! Car les recherches se concentraient à un autre endroit mais l’un des sauveteurs s’était apparemment éloigné du groupe. C’est lui qui est tombé sur moi. Je lui suis extrêmement reconnaissante. »

On lui tend alors la liste des passagers sur laquelle figure son nom qu’elle pointe aussitôt du doigt. Mais lorsque Annette est placée sur une civière pour être évacuée, un phénomène étrange, proche du syndrome de Stockholm, se produit. « Non, non, non, laissez-moi ici ! » se met-elle à crier aux sauveteurs ! « Je ne voulais absolument pas quitter cet endroit empreint de beauté et d’amour. Ce que je vivais à ce moment-là s’apparentait à une expérience de mort imminente. J’ai perçu ce moment et cet endroit comme un amour immense. Pourquoi s’arracher de cet état de grâce ? Aussi, je ne voulais pas laisser Pasje, son corps, pourrir dans la jungle. J’étais en panique totale. »

La jeune femme aura survécu 192 heures dans la jungle. Elle apprendra plus tard que les autorités vietnamiennes avaient envoyé un hélicoptère à la recherche d’éventuels survivants. À son bord, six médecins de Nha Trang. Malchance absolue : l’appareil s’était écrasé, tuant tous les passagers à son bord…

Une fois Annette exfiltrée de la jungle, elle manque de mourir à plusieurs reprises pendant son séjour en soins intensifs, ou encore lors de ses nombreux transports en Jeep, en avion, ou en ambulance. Elle est d’une maigreur inimaginable. Elle échappe de justesse à l’amputation de ses mains et de ses pieds infectés par la gangrène, mais gardera à vie des douleurs fantômes aux bouts des doigts de pied qu’elle a perdus. Elle subit des greffes de la peau. Quatre vis pour tenir sa mâchoire à peu près droite sont plantées dans sa chair. Plus tard, elle perdra un rein qui n’a pu être soigné correctement.

En substance, s’il fallait retracer chronologiquement les coups de malchance d’Annette, cela donnerait ça : crash d’avion ; mort de son fiancé ; crash de l’hélicoptère de secours ; blessures et cicatrices à vie ; enterrement de Pasje qui n’est pas Pasje (les corps rapatriés des trois Européens morts dans l’avion ayant été confondus, son fiancé a été incinéré en Suède) ; suivis de : mort de son père et de son frère peu de temps après ; trois fausses couches (Annette s’est mise en couple avec Jaime, son collègue de travail) ; un de ses deux enfants, Maxi, autiste sévère ; chômage ; divorce avec Jaime…

Pourtant, Annette a surtout conscience des coups de chance qui ont jalonné son chemin de vie, un métier qu’elle aime, des enfants… Le crash a permis un reboot mental dans sa vie, avec à la clé un nouvel état d’esprit lui faisant prendre conscience que le bonheur, ce n’est pas avoir ce qu’on veut, c’est vouloir ce qu’on a.

NOTES BIBLIOGRAPHIQUES

Malchanceux vs chanceux

(1) Gabilliet P., Éloge de la chance, J’ai lu, 2016.

(2) À propos du chiffre 5, saviez-vous que la khamsa (qui signifie cinq en arabe et en hébreu, en référence aux cinq doigts de la main), aussi appelée « main de Fatma », est un symbole censé protéger du mauvais œil ? Une croyance populaire très forte, notamment en Afrique du Nord. Tendre la paume de la main en avant en disant « Khamsa ‘alek » (« Cinq sur toi ! ») est une pratique censée repousser la malchance.