PAIX À LEURS ARMES

Oliver Bottini

PAIX À LEURS ARMES

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traduit de l’allemand par Didier Debord

Du même auteur

Meurtre sous le signe du zen, L’Aube, 2014
L’Été des meurtriers, L’Aube, 2014

www.piranha.fr

Tous les personnages et tous les événements de ce roman sont purement fictifs. Toute ressemblance avec des personnes existant ou ayant existé serait fortuite. Les sociétés Meininger Rau Gewehrfabrik 1889 et Elbe Defence Systems n’existent pas.

L’auteur a parsemé le texte original allemand de brefs passages en français. Dans un contexte francophone, l’éditeur français a choisi de ne pas les mentionner, à l’exception de quelques mots emblématiques, composés en italique et suivis d’un astérisque.

Édition originale : Ein paar Tage Licht

© 2014 by DuMont Buchverlag, Cologne, Germany

© Piranha 2016,

pour la traduction française

Alger

27 septembre 1995

Le jour où son père disparut, ils jouaient au stade de Bologhine, Djamel et une douzaine d’amis du quartier, et autant de gamins venus en voisins de Bab El Oued. Ils avaient escaladé les murs et s’étaient égayés sur la pelouse artificielle en silence, comme le faisaient habituellement les joueurs de l’USM Alger et leurs adversaires. La composition des équipes était immuable : ceux de Bologhine contre ceux de Bab El Oued. Dans le crépuscule qui s’étendait sur la baie d’Alger, ils couraient en tous sens entre les buts, Djamel aussi silencieux que ses camarades, avec juste, de temps à autre, une exclamation étouffée ou un gémissement contenu. Depuis que les groupes armés islamistes et le FIS, le Front islamique du salut, avaient ouvert les hostilités contre l’État, on se faisait le plus discret possible lorsque l’on jouait.

« Et ton père ? chuchota Aziz, le gardien de but. Il ne vient pas, aujourd’hui ? »

Djamel haussa les épaules.

Son père les rejoignait parfois plus tard. Il signalait son arrivée en sifflant et agitait énergiquement ses deux mains par-dessus le mur. Ils devaient l’aider à le franchir, trois de chaque côté, et Aziz disait toujours : « Ouf, vous avez pris du poids, ya si-Mouloud », et le père de Djamel répondait : « C’est l’âge, espèce de bon à rien, il s’accroche à moi et pèse pour deux. » L’âge était rond comme un ballon, mais nettement plus volumineux, et faisait péter les boutons de ses chemises.

Le grand-père de Djamel était également venu quelquefois pour le voir jouer dans ce stade entre la mer et les morts du cimetière européen qui, derrière les tribunes ouest, escaladait la colline jusqu’à la basilique catholique. Le grand-père étranger, qui était tombé du ciel trois ans auparavant et était reparti par la même voie l’année précédente… Un jour, le père avait dit : Ils tuent également les étrangers, je t’en supplie, quitte l’Algérie ! Et c’est ainsi que le grand-père et sa femme allemande avaient repris l’avion pour l’Allemagne, un pays admiré à Bologhine, et certainement aussi à Bab El Oued, parce qu’il avait inventé la Volkswagen Golf.

« Vite, Djamel, vite ! » s’exclama Aziz en courant aussi vite que le lui permettaient ses frêles jambes. Et comme bien souvent, en vain. Il s’arrêta, haletant, alors que ceux de Bab El Oued se tombaient dans les bras en silence.

Personne ne lui fit de reproches. Il n’avait pas encore douze ans et là était le problème. Depuis toujours chez les Benmedi, ce n’était qu’à partir de douze ans que les muscles, la chair et la force s’accumulaient sur les os, avait dit son père, et pas un jour plus tôt, tu peux remonter nos ancêtres jusqu’en 960, l’année où Bologhine ibn Ziri fonda la belle Alger : tous ont sillonné sur deux allumettes les terrains de football de leur époque respective, jusqu’à l’âge de douze ans, et se sont ensuite épanouis en invincibles joueurs.

Et le grand-père avait ajouté : Un Benmedi a même été sélectionné dans l’équipe nationale d’Algérie.

Dans l’équipe nationale ? Qui ?

Mais moi, Djamel. Et un jour, j’ai même failli marquer un but.

Le père et le grand-père n’étaient pas les seuls spectateurs occasionnels de ses jeux dans le « petit San Siro ». Djamel voyait parfois sur les deux tribunes les morts du cimetière européen, les chrétiens et les juifs. Mais ils ne criaient pas, n’applaudissaient pas, eux aussi gardaient le silence.

Ce jour-là, les morts étaient restés dans leurs tombes et les tribunes étaient vides, et le père ne vint pas.

À l’extérieur, ça bouchonnait sur le boulevard de l’Émir Khaled. Épuisés, ils trottinaient le long des files de voitures qui n’avançaient pas d’un millimètre. En direction du centre, par contre, la chaussée était vide. Un accident, peut-être, comme si souvent, ou un puissant quelconque qui rentrait avec son escorte d’un luxueux séjour au Club des Pins.

Sur la droite débutait la promenade, derrière laquelle, la nuit, le monde semblait prendre fin. Les feux de position de mystérieux bateaux brillaient dans l’obscurité, et au-dessus, les étoiles. Le grand-père et sa femme allemande habitaient – c’est du moins ce qu’imaginait Djamel – sous l’étoile la plus lointaine.

L’appel à la prière retentit et ils accélérèrent le pas. Ils auraient dû être rentrés depuis longtemps, les rues étaient dangereuses dans l’obscurité. Les barbus n’avaient pas encore frappé à Bologhine, mais, quelques semaines auparavant, une bombe avait explosé à Bab El Oued. Djamel connaissait quelqu’un qui connaissait quelqu’un dont des amis avaient été tués.

Dix morts en août à Bab El Oued.

Quarante-deux dans Alger-Centre en janvier.

Dix-neuf, l’année dernière, aux Eucalyptus, du côté de l’aéroport.

Son père chuchotait des chiffres et disait : Il ne faut pas oublier tout cela !

Et Djamel retenait les chiffres.

Soixante-douze sur l’autoroute, près de Lakhdaria, à une heure de route. Quatorze à Blida, derrière les collines. Puis cinquante-quatre en novembre, soixante en décembre. Mais à Blida, avait dit son père, ce n’étaient pas uniquement les barbus. Les premiers, à Blida, ce sont d’autres qui l’ont fait.

D’autres ?

Des soldats. Mais n’en dis pas un mot !

Vingt morts à Cherarda, plus tard encore, quarante et un. Et de ceux-là non plus il ne devait pas parler.

Ils s’arrêtèrent, se dirent au revoir.

« La prochaine fois, on les achève », dit Djamel.

Aziz hocha la tête, lui tapa sur l’épaule et partit en courant avec les autres à l’assaut de la colline.

Il continua seul son chemin. Les voitures n’avançaient toujours pas. Des conducteurs étaient descendus de leurs véhicules et discutaient. D’autres avaient étendu leurs tapis sur le trottoir et faisaient la prière du soir.

« Le boulevard est barré à partir de la rue Hamoua, dit un vieil homme.

– La rue Abdelaziz-Hamoua ? » demanda Djamel.

Il repartit en courant malgré ses jambes douloureuses. Rue Abdelaziz-Hamoua, c’est là qu’il habitait.

Il aperçut bientôt le barrage. Des soldats bloquaient le boulevard. Pas un accident, pas un membre du pouvoir *. Un convoi de véhicules militaires déboucha de la rue Hamoua – des camions, des Jeeps, des transports de blindés –, emprunta au pas le boulevard en direction du sud et s’écoula devant Djamel vers Bab El Oued. Les canons des fusils et des mitraillettes passèrent au-dessus de sa tête, il sentit des regards hostiles qui baissèrent peut-être un instant la garde devant ce jeune garçon aux jambes frêles portant une imitation du maillot de George Weah, du Milan AC.

Il attendit au croisement que le dernier véhicule militaire ait quitté la rue Hamoua. Les soldats montèrent dans leurs Jeeps et suivirent le convoi. Les automobilistes montèrent dans leurs voitures et repartirent.

La rue Abdelaziz-Hamoua était déserte. Les volets des maisons étaient fermés, mais certaines portes d’entrée étaient ouvertes. Il n’en sortait aucun bruit, bien que la lumière brillât à l’intérieur.

Djamel passa devant la mosquée, mais n’y vit également personne. Il s’arrêta devant la maison d’angle ocre d’un seul étage, avec de hautes fenêtres, dans laquelle il habitait avec son père et sa mère ainsi que les parents de sa mère.

Les volets étaient fermés, la porte ouverte, le couloir allumé.

Quelque chose luisait sur l’une des deux marches de pierre dans la lumière de la lampe : les lunettes argentées de son père. Il les ramassa précautionneusement. L’un des verres était fendu, autrement, elles étaient intactes.

Il trouva sa mère avec ses parents dans la salle à manger. Ils étaient assis sur le canapé, collés les uns contre les autres, ils le suivirent du regard lorsqu’il parut devant eux. La mère haletait, comme si elle avait couru, Djamel avait pourtant l’impression qu’ils étaient tous les trois assis ici depuis une éternité et qu’ils avaient vu quelque chose d’horrible, leurs yeux le lui disaient, qui l’observaient comme les yeux des morts de la tribune du stade de Bologhine, ils avaient vu des guerres et du sang, des assassins et des assassinés.

Une chaise était à terre, renversée, le tapis avait glissé. La télévision était allumée. Un chausson de fourrure de son père gisait devant la fenêtre, retourné, il ne vit nulle part le second.

Djamel quitta la pièce et la maison avant que les occupants du sofa ne retrouvent l’usage de la parole.

Il s’immobilisa lorsqu’il entendit un appel ténu. Sa mère l’avait suivi jusqu’à la porte et elle se tenait là, ses cheveux longs et emmêlés, sans foulard. Elle courbait le dos, comme si elle avait peur d’être vue dans sa nudité et murmurait des choses qu’il ne voulait pas entendre. Les soldats avaient emmené son père et dit que ce n’était que pour un jour ou deux, si on n’avait rien de sérieux à lui reprocher, on voulait parler avec lui de certains aspects importants de la sécurité nationale, mais il reviendrait dans un jour ou deux, on ne parlerait pas plus longtemps avec lui, dans la prison de Serkadji, appelée également Barberousse, au-dessus de la casbah. Aucune raison, donc, de se faire du souci.

« Tu rentres, oui ? Tu viens. Allez, entre.

– Mais il a besoin de ses lunettes. »

Il se retourna et se mit en route, c’était loin jusqu’à la prison de Serkadji, au-dessus de la casbah, il fallait traverser tout Bab El Oued, puis gravir la moitié de la colline.

En chemin, il se demanda sans cesse pourquoi ce nom lui était familier – Serkadji.

Il finit par s’en souvenir.

En février, cent morts dans Serkadji, mais n’en parle pas.

I

ESPOIR

1

Constantine

Octobre 2012

La ville apparut au loin, la ville qu’il se réjouissait de voir depuis des semaines, Constantine, sur un haut plateau, à six cents mètres d’altitude. Une ville de gorges et de ponts suspendus, lui avaient dit les Algériens à Lüneburg, avec ses ruines romaines et un téléphérique de mille cinq cents mètres de long construit par une entreprise autrichienne. En contrepartie, avaient-ils plaisanté, vous, les Allemands, vous fabriquez les blindés.

Peter Richter s’adossa contre la banquette à l’arrière de la voiture. On ne l’attendait que le lendemain à l’unité de production et il se promit auparavant d’aller faire une balade là-haut, dans la vieille ville sur le plateau, d’y manger et de faire un petit tour de téléphérique. Il n’aurait vraisemblablement pas à redouter la solitude. Quatre policiers dans deux voitures de patrouille, des VW Caddy, escortaient la limousine blindée du ministère des Affaires étrangères conduite par un quinquagénaire particulièrement aimable et plein d’humour du nom de Sadek Madjer. Dans la résidence réservée aux invités, lui avait-on dit, travaillaient, outre un cuisinier et le personnel de service, deux gardiens qui ne le quitteraient pas d’une semelle.

Des gardes du corps ?

Il y a une branche d’al-Qaïda là-bas, Peter.

Richter décida de s’accommoder de l’inévitable. S’il était un pays qui savait se protéger et protéger ses visiteurs contre les islamistes, c’était bien l’Algérie, il en était convaincu.

Et les Algériens ne prenaient pas les choses à la légère. À l’atterrissage, à Alger, quelques heures auparavant, un homme des services secrets était venu le chercher à bord de l’avion, l’avait guidé à travers la zone de transit et emmené dans une pièce en sous-sol où ils avaient attendu ensemble la correspondance d’Air Algérie. Ils avaient franchi ensemble la porte d’embarquement, étaient entrés ensemble dans l’avion, avaient voyagé ensemble jusqu’à Constantine. Deux policiers l’y attendaient, avec le petit et jovial Sadek Madjer, muni d’un panneau portant l’inscription manuscrite « MONSIEUR ATLAS ». Richter s’en amusait encore lorsqu’il fit ses adieux à l’agent secret.

« Au revoir, monsieur.

– Au revoir et merci beaucoup.

– Allah yehfadek, monsieur.

– Merci, merci beaucoup. »

La voiture de police devant eux freina, la limousine ralentit également. Ils continuèrent au pas, toutes les voitures se rangèrent sur la file de droite.

« Un barrage, dit Madjer dans un français guttural et soigné.

– De la police ?

– Oui, oui. Ils recherchent les bombes et les terroristes. » Madjer ricana, mais salua les policiers lorsque la voiture arriva à leur hauteur. L’un d’eux tenait dans une main un objet clair avec une courte antenne, une sorte de carton qui n’inspira guère confiance à Richter.

Madjer accéléra et raconta, hilare, que les Américains avaient « testé » ces détecteurs quelque temps auparavant en sillonnant la ville avec une voiture bourrée d’explosif. Aucun des appareils ne l’avait détecté. L’État algérien voulait porter plainte contre le fabricant. « Cela n’arrivera pas avec vos blindés, n’est-ce pas ? L’“Atlas” fonctionnera.

– Bien sûr », dit Richter en lui renvoyant son sourire.

Ils descendirent en convoi dans la vallée, la résidence se trouvait dans une banlieue à l’ouest de la vieille ville. Richter ne quittait pas des yeux les maisons tout en haut qui brillaient dans la lumière blanchâtre du soleil d’octobre. En contrebas d’une sorte de viaduc, la langue de roc était abrupte et verdoyante, se faisait plus rocheuse à l’approche de la côte, avant d’obliquer brusquement vers l’est au niveau des gorges du Rhumel.

Richter se pencha vers le conducteur.

« Que veut dire Allah yeh… yehfa…

– Allah yehfadek ? Que Dieu te protège. »

Quelques minutes plus tard, ils atteignirent la résidence entourée d’un mur d’un blanc éclatant. Les voitures de police repartirent. Une grille métallique coulissa sur le côté, Madjer fit rouler la voiture dans la cour où deux hommes attendaient, un Algérien en costume noir et un Européen en pantalon clair et chemise blanche.

L’Européen ouvrit la porte arrière et Richter descendit de la voiture.

« Ahlan wa sahlan, monsieur Richter. Je m’appelle Toni.

– Bonjour, Toni. »

Ils se serrèrent la main. Il était difficile de donner un âge à Toni, il pouvait, comme lui, approcher de la cinquantaine. Pas un gramme de graisse, pas la moindre esquisse de calvitie, les yeux énergiques. Mais il avait de profonds cernes flétris.

« Vous parlez algérien ?

– Arabe. Je sillonne les pays arabes depuis quelque temps déjà. Corps fédéral de protection des frontières, Légion étrangère et, depuis un bon moment, privé.

– Légion étrangère, ça a l’air intéressant. »

Toni haussa les épaules. « Quinze ans en Bosnie, Kosovo, Irak, Maghreb. » Il indiqua l’homme en costume noir. « Ahmed. Il joue au tennis, si ça vous tente. »

Richter acquiesça. « Pourquoi pas ? »

Ahmed était nettement plus grand et musclé que Toni, un géant mince, légèrement penché en avant.

« Ahlan wa sahlan, dit Richter.

– Choukran djazilan. » Ahmed lui saisit la main et s’adressa à lui à voix basse. Il semblait intimidé, impressionné par l’environnement officiel, par l’hôte plus ou moins important du ministère des Affaires étrangères. Lorsqu’il se tut, Richter lui avoua en français qu’il n’avait fait que répéter ce que Toni lui avait dit à l’instant.

Ils rirent.

« J’espère que ce n’était pas une insulte.

– Non, non », dit Sadek Madjer qui les avait rejoints avec la valise. Il lui expliqua en entrant dans la maison qu’on souhaitait ainsi la bienvenue et une vie paisible à son interlocuteur, comme on le ferait à un membre de la famille. Il leva les bras en souriant. « Nous sommes une grande famille et habitons ici. »

La maison était vaste et luxueuse. En bas, les chambres du personnel, la cuisine et une salle de séjour avec un coin repas, un bar, une baie vitrée, un second escalier vers le haut. Dehors, une terrasse, un jardin avec un court de tennis soigneusement entretenu. À l’étage supérieur se trouvaient des chambres et des salles de bains, un bureau avec ordinateur, une petite bibliothèque. Au sous-sol, une pièce avec une table de billard, une petite piscine et une salle de prière. Les sols étaient en pierre naturelle claire, les tapis orientaux valaient une fortune, dans toutes les pièces, tout n’était que décorations et étoffes délicates, acajou, cuirs brun foncé.

« Oui, dit Madjer, l’Algérie est un pays riche. »

Et étrange, pensa Richter. Il montra l’une des caméras au plafond dans le couloir du haut.

« Protection ou surveillance ?

– Protection.

– Qui est assis devant l’écran ?

– Le ministère des Affaires étrangères.

– Voilà qui est rassurant. »

Madjer esquissa un geste d’excuse. « Il se trouve malheureusement à quatre kilomètres d’ici.

– C’est donc trop tard quand les méchants sont déjà dans les lieux.

– À qui le dites-vous, Monsieur. » Madjer poussa une porte qui donnait sur une pièce plongée dans la semi-obscurité. « Votre chambre.

– Sans caméra, j’espère.

– Si. C’est juste que vous ne les voyez pas. »

Richter s’immobilisa sur le seuil, indigné. Il vit tressaillir les commissures des lèvres de Madjer.

« Nous avons ainsi une occupation pour les barbus dans nos rangs, vous comprenez. » Madjer posa en gloussant la valise sur une étagère, puis ouvrit les lourds rideaux bigarrés : « Ahlan wa sahlan, ya si-Peter. »

Du café, des noisettes et des pâtisseries algériennes attendaient sur la terrasse. Richter s’était changé, il buvait et mangeait debout. Il parlait avec Toni du déroulement de la journée. Tous les matins, à exactement sept heures trente, départ en voiture pour Ain Smara, où se trouvait le futur site de production « Atlas », quelque dix kilomètres à l’ouest de l’aéroport. Madjer serait au volant, Richter à l’arrière, Toni devant, deux voitures de police les escorteraient, Ahmed resterait à la résidence. Toni ne lâcherait jamais Richter d’une semelle sur le site d’Elbe Algérie. L’après-midi, les voitures de police viendraient le chercher à exactement quatre heures et demie.

« Aussi sûr que dans la cuisse d’Abraham, dit Richter.

– Ici, vous êtes dans la cuisse d’Abraham », reprit Toni.

Le soleil était bas à l’horizon, le jardin et le court de tennis se trouvaient dans l’ombre d’une hauteur quelconque à l’ouest. Au-dessus d’eux, Constantine était encore dans la lumière. C’est peut-être pour cela qu’elle exerce une telle attraction sur moi, se dit Richter. La situation spectaculaire et tant de lumière. La lumière l’apaisait.

Il bâilla avec retenue, se resservit du café. Toni en prit également une deuxième tasse. Le bourdonnement d’un aspirateur lui parvenait de l’étage supérieur. Toni lui avait présenté le cuisinier et deux domestiques. Les femmes portaient des vêtements bleu clair et des foulards blancs, et ressemblaient à des infirmières. Le cuisinier, un Italien du Val-d’Aoste mais d’origine française, avait promis de le gâter pendant cinq jours.

« J’irais volontiers faire un tour en ville un peu plus tard.

– C’est malheureusement impossible, répondit Toni.

– Pourquoi pas ?

– Vous ne devez sortir de la maison que sous protection policière. Nous devons la demander et ça prend quelques heures. La bureaucratie algérienne a horreur de la spontanéité.

– Eh bien, allons-y sans escorte. Vous n’allez pas me faire croire que Constantine est dangereuse.

– Pour vous, toute l’Algérie est dangereuse.

– Vous exagérez.

– Toujours, répondit Toni, raison pour laquelle je suis encore en vie. »

Richter leva les yeux vers les maisons ensoleillées. Aujourd’hui ou demain, après tout, quelle importance. Mais c’était une question de principe. Il était un partenaire commercial des Algériens, pas leur prisonnier. « Vous ne m’empêcheriez tout de même pas d’y aller seul ?

– Non, mais j’en appellerais à votre conscience. À peine seriez-vous assis dans votre avion, la semaine prochaine, qu’Ahmed et moi n’aurions plus de travail. Et nous ne pourrions plus travailler dans ce secteur en Algérie. » Toni fit un signe en direction de Constantine. « Ahmed a de la famille là-haut. De jeunes enfants, de vieux parents. Six personnes sont tributaires de lui. » Il tira un fauteuil de sous la table. « Asseyez-vous. »

Richter obéit, tendit la main vers les cacahuètes, étendit les jambes.

Toni s’assit à côté de lui et se cala les coudes sur les genoux. « Vous avez entendu parler d’Aqmi ? AQM, comme dit l’administration allemande. Enlèvements, attentats, trafic de drogue, trafic d’armes, passages de clandestins à l’étranger.

– Quelques centaines de guerriers dans le désert, Toni, à deux mille kilomètres d’ici.

– Vous ne lisez pas les bons journaux. »

Toni s’adressa à lui d’une voix basse et pénétrante. Aqmi, issu en 2007 du GSPC, expliqua-t-il, le Groupe salafiste pour la prédication et le combat, l’une des bandes les plus brutales de terroristes islamistes, responsable en 2003 de l’enlèvement de trente-deux touristes européens dans le Sahara. Rebaptisé ensuite avec le consentement de la direction d’al-Qaïda de l’époque et officiellement intégré au sein du djihad au niveau mondial. On estimait actuellement les effectifs d’Aqmi entre mille deux cents et deux mille combattants, dont la moitié actifs au Mali, les autres en Libye et en Mauritanie, mais également beaucoup dans le nord de l’Algérie, notamment dans les contrées berbères de Kabylie, à moins de trois cents kilomètres de Constantine.

Le groupe effectuait entre cinq cents et six cents attentats par an en Algérie. Leurs spécialités dans le nord : érection de faux barrages, auxquels ils extrayaient de leurs voitures les membres des forces de sécurité qu’ils abattaient, et attentats à l’explosif. Plus de soixante personnes auraient ainsi été tuées au cours de trois attentats à Alger, en 2007, dont des collaborateurs de l’ONU. Les Américains considéraient Aqmi comme l’un des groupes terroristes les plus dangereux au monde.

« Aucun Allemand occupant des fonctions officielles en Algérie ne doit parcourir le pays sans escorte. C’est valable pour votre ambassadeur, tout comme pour le directeur de l’Institut Goethe et les collaborateurs de la Chambre algéro-allemande de commerce et d’industrie. Aucun d’eux ne quitte Alger sans escorte. »

Richter leva mollement les mains. « Je ne veux pas me promener dans le pays, juste là-haut.

– Pas aujourd’hui.

– Bien, bien. Demandez une escorte pour demain, dix-huit heures trente. La bureaucratie algérienne y parviendra-t-elle ? »

Toni acquiesça. « Merci.

– Vous exagérez de manière convaincante.

– J’ai de bonnes sources.

– Les Algériens ?

– On ne tire rien d’eux. » Toni haussa flegmatiquement les épaules. « L’Office fédéral de police criminelle possède ici un agent de liaison, Ralf Eley. Il répond aux questions qu’on lui pose. Vous ferez sa connaissance mardi, il vient ici, à Constantine, pour vous rencontrer et s’informer un peu plus des projets de votre société.

– Pour pouvoir donner d’autres réponses à ses questions ?

– C’est son boulot. »

Ils gardèrent le silence pendant un moment. Richter regardait Constantine, la lumière là-haut s’était teintée de rose tendre. Il avait grandi dans une vallée sans soleil dans le sud de la Bavière, d’où son besoin de luminosité. Chez Meininger Rau, à Altniederndorf, il avait fait percer deux fenêtres supplémentaires dans les murs de son bureau. Chez Elbe Defence, à Lüneburg, trois des murs étaient vitrés.

« Et vous ? demanda-t-il. Vous avez de la famille, là-haut ?

– Vous êtes ma famille, monsieur Richter, du moins pour les cinq prochains jours. »

Vers six heures, Richter se rendit sur le court de tennis avec Ahmed et Madjer. Ils jouaient à la lumière des projecteurs, la nuit tomba rapidement, avec elle, un vent frais. Madjer faisait l’arbitre. Il surveillait consciencieusement le jeu, suivant le plus sérieusement du monde la balle avec la tête, le regard pour ainsi dire incorruptible. Ahmed jouait mieux et plus vite que Richter, mais perdit néanmoins de justesse le premier set. Sur ce court et avec cet arbitre, il n’aurait jamais gagné ne serait-ce qu’un match dans sa vie – une interprétation personnelle de l’hospitalité algérienne selon Madjer.

« Out ! cria Madjer en bondissant sur ses pieds. Avantage Richter ! »

Richter vit Ahmed ricaner et ne put s’empêcher de rire.

Au cours du deuxième set, les « erreurs d’arbitrage » se révélèrent de plus en plus grotesques. Il tenait maintenant à ce que la balle ne fût plus jouée à proximité des lignes, mais au milieu du terrain. Il allait jusqu’à relever des erreurs de pied ou des « troubles intentionnels de l’adversaire ». Les balles d’Ahmed se faufilaient parfois à travers un minuscule trou dans le filet dont seul cet observateur impartial connaissait l’existence.

Richter gagna également le second set.

« Félicitations », dit-il, essoufflé, lors de la poignée de main par-dessus le filet, et le doux visage d’Ahmed rayonna de bonheur.

Sur la terrasse, Richter but deux verres d’eau, s’assit pour reprendre son souffle, les mains sur son ventre mou et tremblant. Il se sentait un peu mal, l’épuisement, peut-être, ou la faim. Constantine était pratiquement invisible dans l’obscurité, des lumières isolées flottaient dans les airs, des réverbères, des lampes derrière des fenêtres. Même en été, les nuits avaient duré de seize heures à onze heures le lendemain matin dans sa vallée du sud de la Bavière. En hiver, il y faisait au mieux vaguement gris clair.

Il ne savait pas pourquoi il devait tant penser à l’obscurité, précisément ici, en Afrique du Nord.

Toni approcha de lui, une tasse à la main, l’odeur du café corsé s’imposa soudain.

« Pourrais-je également avoir un café ? demanda Richter.

– Tenez, prenez celui-ci. »

Toni revint bientôt avec une seconde tasse. « Et vous ? Vous avez de la famille ?

– Une femme et deux filles.

– Trois femmes.

– Toutes trois en pleine puberté depuis un bon moment. »

Toni rit doucement.

Des cigales chantaient dans les buissons et les arbres. Une douce odeur sucrée planait dans les airs, le jasmin de nuit, expliqua Madjer. Richter bâilla, vida sa tasse. Les filles participaient aux manifestations contre les exportations d’armement et exigeaient de lui un « comportement moral ». Elles ignoraient tout du monde. De l’importance de la stabilité.

De la stabilité de l’Algérie, surtout.

Un État arabe démocratique des pourtours de la Méditerranée avec un passé européen, d’immenses réserves de pétrole et de gaz, riche et pratiquement sans endettement à l’étranger, avec le Sahara dans lequel on pourrait, dans un futur lointain, satisfaire une grande partie des besoins en électricité de l’Europe à l’aide de centrales solaires. Mais l’Algérie était entourée de pays en crise, comme la Libye, la Tunisie, le Mali, menacée de l’intérieur par al-Qaïda, les partis islamistes, les revendications d’autonomie des Berbères, les troubles dans le sillage du Printemps arabe dans d’autres pays. La sécurité n’y était pas uniquement un vœu pieux. Ses filles ne le comprenaient pas encore. Et elles défiaient leur père, comme on le fait pendant la puberté.

Comme le faisait sa femme…

Le week-end, elle participait à des séminaires de reiki. Elle avait récemment atteint le Troisième Degré et pouvait désormais travailler dans le domaine astral. Richter l’avait félicitée avec le maximum d’enthousiasme et lui avait offert l’initiation au Quatrième Degré.

Les filles avaient demandé comment on pouvait atteindre la pureté spirituelle avec l’argent du sang. Sa femme avait répondu que l’argent du sang apportait au moins quelque chose de positif. Richter avait fixé en silence ses avant-bras nus et les avait regardés se couvrir de chair de poule. Il ne s’était jamais senti aussi blessé.

Il se tourna vers Toni. « Où allez-vous quand vous ne travaillez pas ? »

Toni sourit. « Que voulez-vous exactement savoir ?

– De quoi vous êtes tributaire. De qui vous avez besoin pour vivre.

– De personne qui ne soit pas interchangeable.

– Ce soir, moi, demain, une prostituée ? »

Toni acquiesça.

« Et vous aurez oublié leurs noms dans les quinze jours.

– Ne le prenez pas à titre personnel. »

Richter haussa les sourcils. « D’une manière ou d’une autre. » Il se leva, s’étira. Le match de tennis l’avait complètement épuisé. Quelle idée, aussi, de jouer au tennis après huit heures de voyage.

Et l’obscurité gargouillait en lui.

Enfant, il avait jeté des pierres dans la nuit pour faire fuir les esprits. Ils devaient comprendre qu’il était capable de se défendre. À quinze ans, il s’était bricolé un lance-pierre. Au début de la trentaine, il était entré dans l’industrie de l’armement.

Il esquissa un sourire dans le néant.

« Vous voulez vraiment le savoir ? » Toni retira de son holster un pistolet automatique gris à crosse noire et le posa sur la table.

Richter se rapprocha. Impossible d’identifier le fabricant et le modèle dans la semi-obscurité de la terrasse.

« Un MAC-50.

– Une Française, dit Richter en se penchant sur l’arme. Une vieille dame, même si elle ne fait pas son âge. » Le MAC-50 n’était plus fabriqué depuis 1978.

Toni sourit. « Nous nous entendons très bien, tous les deux.

– Le pistolet de l’armée algérienne. Avec le Tokarev chinois.

– Vous êtes bien informé.

– J’ai longtemps travaillé chez Meininger Rau. »

Toni rengaina son arme. « C’est de lui que je dépends. Depuis trente ans, je n’ai pas passé un seul jour sans un pistolet. Depuis huit ans, pas un jour sans elle. » Il tapota sa hanche. « Non pas que j’aie peur. Elle fait de moi ce que je suis. Sans elle, je ne serais rien. Inutile, le vieux Toni. Alors comme ça, vous êtes un habitué des armes ?

– Uniquement au stand de tir.

– Je vous envie. » Toni se leva, étouffa un bâillement. « Excusez-moi. Le repas du soir est dans vingt minutes. Si vous voulez encore vous doucher. »

Richter monta à l’étage. Chaque pas lui coûtait, comme si ses articulations étaient en plomb. Dans sa chambre, il se laissa tomber sur la couverture de soie du lit double, s’enfonça profondément dans les fragrances florales du confort oriental. Il aurait donné une pile de dinars algériens pour une femme de chambre qui lui aurait dénoué ses lacets, enlevé ses chaussures et ses chaussettes. Impossible de demander à Madjer qui était rentré chez lui et ne reviendrait que le lendemain. Madjer, dans Constantine inondée de lumière où il ne pourrait lui-même accéder en téléphérique qu’escorté par une demi-compagnie de soldats…

Toni le réveilla.

Richter releva la tête, s’assit, complètement abruti. Regarda les tennis à ses pieds, comprit. « Désolé, je suis un peu fatigué, le voyage…

– Pas de problème. Vous n’êtes pas obligé de venir manger.

– Si, si, j’arrive. Accordez-moi dix minutes. »

Il se doucha rapidement, s’habilla, prit le couloir, encore plus fatigué qu’avant.

Dans les escaliers menant à la salle de séjour, il perçut l’odeur de viande grillée et d’épices. Il entendit des voix, Toni et Ahmed qui s’entretenaient en arabe, sur un ton singulièrement tendu. Ils se tenaient au milieu de la pièce et s’interrompirent brusquement en le voyant. Leurs regards le suivaient et il sentit que quelque chose avait changé.

« Que se passe-t-il ?

– Le café, dit Ahmed. Je ne bois pas de café.

– As-tu bu de l’eau ?

– Pas de celle qui était dehors sur la table.

– Je ne comprends pas, dit Richter.

– La fatigue, répondit Toni. Seul Ahmed n’est pas fatigué. »

Richter sentit son pouls s’accélérer. Il ne comprenait toujours pas, mais la peur montait en lui. Il pénétra rapidement dans le coin repas, uniquement séparé de la pièce par un muret à hauteur de genou et s’assit à la table garnie d’un unique couvert. De l’autre côté du mur vitré guettait le noir de la nuit, de ce côté-ci, se mouvaient des ombres. Ahmed avait dénoué la boucle qui retenait les rideaux et les avait hâtivement tirés sur toute la longueur, un téléphone dans l’autre main. Il le porta à l’oreille, secoua la tête et dit à Toni : « Toujours rien.

– Le portable !

– Dans ma chambre.

– Non, reste ici, on doit rester ensemble. »

Toni se dressa soudain à côté de lui, s’appuya lourdement sur la table.

« Je souhaiterais manger, dit Richter d’une voix enrouée.

– Trop tard. »

Ce n’est qu’alors qu’il remarqua la pâleur et l’épuisement sur le visage de Toni, remarqua le mince film de sueur sur son front, le tressaillement de ses paupières.

Il comprit. Le café, l’eau sur la table dehors, avec… quelque chose dedans.

« Ça arrive en vrai ? murmura-t-il.

– On dirait.

– Et… qui ?

– Vous voulez une arme, monsieur Richter ?

– Mais il n’y a personne ici !

– Ils viendront.

– Qui, Toni ? Al-Qaïda ? »

Toni acquiesça au prix d’un énorme effort. « Vous devez vous décider. Celui qui a une arme et tire se fait aussi tirer dessus. »

Richter écarta les doigts dans un geste de dénégation. Ses bras étaient lourds, il avait énormément de mal à les bouger, son pouls s’affolait. Il entendit la voix d’Ahmed qui parlait de nouveau en arabe, les yeux levés au ciel, comme s’il priait un dieu. Mais il parlait seulement à l’œil semi-circulaire de la caméra intégrée dans le plafond au-dessus de sa tête.

Quatre minutes, pensa-t-il. Quatre minutes et tout ira bien.

Ahmed disparut derrière ses paupières.

On le leva, le poussa brutalement contre le mur.

« Ne vous évanouissez pas ! » dit Toni.

Il secoua la tête, voulait rester éveillé mais ne sentait plus ses jambes, il s’affaissa sur le sol. L’obscurité s’empara de lui, le silence s’imposa en lui.

Une gifle le ranima, il écarquilla les yeux. Toni le remit debout. « Ils sont là !

– Quoi ? »

Un cri retentit, des coups de feu étouffés. Ahmed était maintenant accroupi sous l’œil de Dieu, la tête inclinée vers l’avant, immobile, une dernière prière. Le visage de Toni apparut dans son champ de vision, le regard froid et vide. Ses mains étaient posées sur ses joues, il sentait le canon et la glissière du MAC. Le temps s’était figé. Le visage de Toni s’estompait de plus en plus, sa poigne se faisait plus ferme, le tenait dans la lumière.

« Ils vous veulent vivant, OK ? »

Richter secouait la tête, incapable d’arrêter. Un rêve, il rêvait.

« Votre société paiera et vous serez libéré.

– Qui ? » s’entendit-il dire d’une voix rauque.

Il percevait des pas au-dessus de sa tête, quelqu’un courait en haut.

Une voix d’homme retentit à l’entrée de la pièce, qui criait quelque chose en algérien. Toni sembla vouloir lui répondre, mais il dit : « Pensez-y, ils vous veulent vivant. C’est comme ça qu’ils se financent, avec les enlèvements. Votre société paiera. Vous serez libéré. Ne l’oubliez pas. Vous vous en sortirez.

– Et vous ? »

Richter le sentit hausser les épaules. « Je dois travailler maintenant.

– Non ! » Il parvint à lever la main gauche, à la poser sur le pistolet. Il sentit les doigts osseux de Toni, le métal froid. Il ne voyait plus rien, avait peut-être fermé les yeux, ou bien c’était les larmes. « Ne me laissez pas seul, s’il vous plaît… »

De nouveau la voix étrangère, de loin cette fois, presque aussi loin, Toni qui répondait en arabe.

« S’il vous plaît, Toni…

– Dites à Sadek que je reviendrai de l’enfer pour le chercher.

– Non ! » Il appuya les mains sur l’arme, s’affala dessus de tout son poids. « Toni, s’il vous plaît… »

Les dernières forces étaient usées, les jambes ployèrent.

L’obscurité s’empara de lui.

2

Berlin

Cinquante ans. Le compte à rebours avait commencé.

Son arrière-grand-père était mort à cinquante-neuf ans. Son grand-père à cinquante-sept. Son père à cinquante-quatre. Les Wegner du vingtième siècle partaient dans la cinquantaine, et ils partaient de plus en plus tôt.

Reinhold Wegner ouvrit les yeux, inspira l’arôme du double expresso que préparait une imposante machine devant lui. Il se trouvait dans la cuisine de la villa de la société, à Lichterfelde West, et laissait refroidir dans le courant d’air son corps échauffé par l’alcool et six heures de sommeil. Son remède miracle contre la gueule de bois : le froid.

Cinquante ans.

À cinquante ans, son père avait craché des pierres noires.

Lui était différent. Ne vivait pas comme ses ancêtres qui avaient gagné leur vie et celle des leurs avec des travaux pénibles, avaient extrait du charbon ou empilé des pierres ou abattu des arbres.

Mais ce n’était pas tout. Le monde avait oublié leurs visages, leurs noms n’avaient plus été prononcés dès que leur tombe s’était refermée sur eux. Ils n’avaient jamais possédé que le strict nécessaire, n’avaient jamais eu droit à la moindre reconnaissance. Insignifiants de leur premier à leur dernier souffle, cinquante et quelques maigres années. Le monde n’avait pas eu besoin d’eux, et qui ne sert à rien meurt plus tôt.

On avait par contre besoin de lui.

On le connaissait aux quatre coins du monde, et particulièrement dans les pays sablonneux, venteux, chauds. Pas dans l’espace public, bien sûr, mais là où se décidaient les choses : dans les alcôves obscures et insonorisées du pouvoir. Il fallait guider les flots de marchandises et d’argent, et c’était ce qu’il faisait le mieux. La monnaie, une devise rare qu’il générait de temps à autre, lui ouvrait bien des portes, ce qui n’était guère étonnant. Les jeunes hommes durs, aux uniformes repassés et aux lunettes de soleil miroitantes, qui aimaient les voitures allemandes aimaient tout autant les armes allemandes. Et parce que lui, Reinhold Wegner, procédait plus vite que la concurrence, avec des méthodes imaginatives et adaptées à toutes les situations, ils aimaient avant tout les armes de Meininger Rau.

Oui, on avait besoin de lui, et c’est pour cela que, contrairement à ses ancêtres, il vivrait vieux, connaîtrait les cartes senior, les déambulateurs et le personnel soignant, les dentiers, les prothèses de hanche, les glaucomes. Il aurait son ultime érection à la vue du postérieur d’une étudiante en gériatrie, lâcherait son dernier pet dans les jardins fleuris d’une maison de retraite sur une colline bavaroise.

Le son doux d’un gong retentit, l’expresso était terminé. Wegner prit la tasse, la tint sous son nez, ferma les yeux.

Cinquante ans. Il frissonna.

Nu, la tasse à la main, les mules aux pieds, il traversa le chaos de la salle de séjour. Les bataillons de nettoyage arriveraient dans deux heures, ils auraient du pain sur la planche. Du verre brisé crissait sous ses pas, ça puait les restes de viande, l’ail, la fumée froide des cigarettes et des cigares. Le buffet dans la salle à manger avait tout d’un champ de bataille bigarré, le tapis était irrécupérable. Des bouteilles vides jonchaient le sol, des flaques d’alcool séchaient sur le parquet de la salle à manger, il buta contre des assiettes sales abandonnées au hasard. Sur un dossier de chaise, une veste, sur la tablette de la cheminée, un arachnéen foulard ocre de femme.

Hermès, un cadeau de Paris.

Mais enfin, Reinhold, il est beaucoup trop cher.

Il te va à merveille. Comme fait pour toi.

Mais je ne veux pas de choses aussi chères. Je n’ai aucune idée des occasions pour le porter.

Demain, par exemple. Je viens avec deux Saoudiens, des généraux.

Bien, alors disons ceci : un foulard de fonction pour de telles occasions.

Il se dirigea vers la cheminée et passa le foulard autour de son cou. Sa femme était restée une heure. Suffisamment longtemps pour avoir été là. Suffisamment longtemps pour oublier son foulard.

Une visite de courtoisie.

La courtoisie, son domaine de prédilection. Pas un parlementaire, pas un général, pas un ministre auquel elle n’aurait pas fait oublier pendant quelques minutes ses états d’âme sur l’état du monde avec son plaisant babillage. Une faculté inestimable.

Il se remit en mouvement. Les fragrances de son parfum couvraient la puanteur.

Il était content. Une fête réussie.

Quatre-vingt-dix invités, la plupart avec la consigne de faire preuve de savoir-vivre, dont une délégation de Meininger Rau. Les autres avaient attendu d’être entre soi. Un fonctionnaire ministériel, un secrétaire d’État, quelques députés sans envergure, quelques patrons d’entreprise, deux Géorgiens, un Mexicain, un Espagnol, des hôtesses, Wegner lui-même qui, jusqu’à huit heures de matin, s’était exclusivement consacré au bien-être des hôtes restants.

Certaines histoires ne pourraient désormais plus se conclure sans lui. Ça créait des liens.

Il fit coulisser la porte de la terrasse, emprunta le sentier de gravier qui serpentait à travers le jardin. Le foulard de fonction flottait dans le vent du matin, le parfum de sa femme se dissipa.

Son fils n’avait pas daigné pointer le bout de son nez.

Sa femme elle-même avait tenté de le convaincre. Allez, juste une petite heure, c’est important pour ton père. Je suis sûre qu’il y aura également des jolies filles. Peut-être te prêtera-t-il sa Jaguar.

Il avait eu plus important à faire.

Au bord de la piscine, il enleva ses chaussons, posa sa tasse, laissa le foulard glisser sur le gravier. Il descendit dans l’eau froide par l’échelle. Suivit la déclivité du sol jusqu’à ne plus avoir pied, puis se laissa dériver sur l’eau, fit le mort.

Il fit quelques allers-retours dans la piscine, la traversa en apnée d’un bout à l’autre. Cinquante ans, pensa-t-il sous l’eau. À partir de cinquante ans, on devait très vraisemblablement passer certains examens de prévention. Il demanderait lundi à son médecin. Ferait examiner tout ce qu’il faudrait. Enfin maigrir.

Il reprit sa respiration et repartit sous l’eau. Il lui sembla soudain entendre des voix. Il ouvrit les yeux et s’arrêta, effrayé. Deux visages sombres flottaient en biais au-dessus du bord de la piscine. Deux mains sombres s’agitaient.

Il sortit la tête de l’eau en s’ébrouant. Les Libériens.

Ils rirent. Il rit avec eux. Monsieur Reinhold, toujours tiré à quatre épingles, nu et blême et pas rasé, des cernes sous les yeux, la chevelure brune et clairsemée plaquée sur le crâne.

Il fit quelques brasses dans leur direction pour avoir de nouveau pied, dissimula ses parties génitales avec sa main gauche et dit : « My friends, how nice to see you again ! »

Ils s’agenouillèrent pour lui tendre la main. Ils partaient pour l’aéroport, dit Joseph dans son anglais parfait d’Oxford. Ils avaient voulu le revoir, le remercier de nouveau.

Pour quoi donc ? Il n’avait rien pu faire pour eux. Meininger Rau n’avait pas le droit de livrer le Liberia, ni les MRG-45 désirés ni leur licence de fabrication. C’était bien sûr clair depuis le début. L’ONU avait imposé un embargo strict sur les armes à destination du Liberia.

Ils en avaient discuté pendant deux jours au début de la semaine précédente, ici, dans les sous-sols à l’abri des écoutes de la villa de Berlin. Wegner leur avait conseillé d’essayer par le biais de l’Espagne ou, plus simple peut-être, de la Jordanie, de l’Arabie saoudite, des pays qui avaient acquis la licence pour le MRG-45. Il avait proposé de jouer les intermédiaires. De chercher d’autres voies moins officielles. Les Algériens venaient juste de l’acheter, peut-être y avait-il là une possibilité ? Joseph et Luseni avaient dit qu’ils devaient y réfléchir, en parler « avec le chef ».

Ils se tenaient maintenant au-dessus de lui à contre-jour dans le ciel blanchâtre, il plissa les yeux. Tous deux approchaient la quarantaine, Joseph petit et mince, le bras gauche paralysé, Luseni plus grand, plus large, trapu. Wegner les aimaient bien, ils le traitaient avec respect et amabilité. Ils portaient les casquettes noires et les t-shirts gris qu’il leur avait offerts, avec « HK » écrit en rouge, et, barrant la poitrine, le slogan en noir de Heckler & Koch, no compromise. Il préférait que l’on n’établisse pas le lien entre Meininger Rau et le Liberia.

« Phil est également ici ?

– Il mange votre gâteau, répondit Luseni.

– Sortez de l’eau, monsieur Reinhold, dit Joseph en lui tendant la main droite. Vous allez être tout fripé. »

Wegner refusa d’un sourire. Il vit Phil sortir sur la terrasse, une part de gâteau à la main. Phil, l’un des intermédiaires, le dernier avant Joseph et Luseni. Il est né en Allemagne, a grandi à Londres et est, selon la légende, chez lui dans le monde entier. Un homme beau et farouche avec une natte blonde, qui survolait la savane africaine en monomoteur Cessna. Wegner en avait vu des photos et pensé à Robert Redford.

« Tried to call you, dit Phil qui s’exprimait exclusivement en anglais. Personne n’a décroché.

– Je n’ai vraisemblablement pas entendu la sonnerie.

– Les jeunes voulaient vous remercier de nouveau. Vous inviter à Monrovia, vacances en famille.

– Vous devez venir, affirma Luseni.

– Volontiers ! » dit Wegner. Il n’irait jamais au Liberia. Le pays qui l’effrayait le plus au monde. Le pays de Charles Taylor. Il ne pouvait pas l’oublier, même s’il était gouverné depuis des années par une présidente élue. Il en allait de même avec le Rwanda. La Côte d’Ivoire. Toutes ces tueries. Non, il préférait que les personnes intéressées de ces pays viennent le voir. « Très volontiers.

– Vous avez déjà le visage tout bleu, monsieur Reinhold », dit Joseph, l’officier le plus doux qu’il ait jamais connu. Il avait apporté une robe bigarrée pour la femme de Wegner et une statuette de chasseur en acajou pour son fils. « À dix-huit ans, les fils sont difficiles. Ils aimeraient tant être quelque chose, mais ne sont encore rien. De tristes chasseurs qui n’ont pas encore attrapé de proies, figés entre l’adolescence et la virilité. »

Sa femme adorait la robe bigarrée. Son fils attirait les filles à la maison avec le chasseur en acajou.

« Il y a un objet dans la piscine », dit Phil en indiquant l’eau à côté de Wegner.

Ce dernier se pencha, repêcha l’objet, le brandit – son nouveau Smartphone étanche. Il l’avait jeté dans l’eau aux premières lueurs de l’aube, juste pour voir, puis avait oublié.

Ils rirent.

« Une fête animée », dit Phil en connaisseur.

Wegner fit un geste de dénégation. « Une fête dans le cercle de la famille.

– On aimerait avoir une telle famille, dit Phil en se tapotant le front en signe d’adieu. Nous devons repartir, le compteur tourne, le chauffeur n’attend pas. La femme derrière le canapé, j’espère que vous ne l’avez pas baisée à mort. »

Wegner ouvrit la bouche, la referma, fixa Phil qui s’éloignait en riant. Quelle femme ?

Joseph et Luseni lui tendirent la main, réitérèrent leurs remerciements, leurs invitations, leurs vœux.

« No compromise, murmura Luseni.

– No compromise, chuchota Joseph.

– No compromise », susurra Wegner.

Nouvelles poignées de main, cette fois tous les trois ensemble, l’un à droite, l’autre à gauche, pendant que Wegner pensait à la mystérieuse femme derrière le canapé.

Les Libériens sourirent, de nouveaux amis pour la vie.

Puis le hissèrent d’un même élan hors de la piscine.

Notes

La version originale de ce livre est accompagnée par un glossaire très complet rédigé par l’auteur lui-même. Il éclaire à la fois le contexte historique et le fonctionnement de certaines institutions allemandes et algériennes et décrit les principales caractéristiques des armes citées, fictives ou réelles.

L’éditeur français a choisi de ne pas reproduire ici ce glossaire, beaucoup de faits expliqués par Oliver Bottini étant familiers au lecteur francophone, à l’exception de quelques termes spécifiques à l’administration allemande.

La traduction de ce glossaire par Didier Debord est cependant disponible sur le site des éditions Piranha pour tous ceux qui voudraient aller plus loin.

L’auteur

Olivier Bottini

Né à Nuremberg en 1965, Oliver Bottini a grandi à Munich, où il a étudié la littérature contemporaine et l’italien avant de s'installer à Berlin. Il est considéré comme l’un des meilleurs auteurs de romans policiers en Allemagne grâce à la richesse de son style et aux choix de thèmes contemporains très politiques. Les Éditions de l’Aube publient une de ses séries.

Oliver Bottini

PAIX À LEURS ARMES

Constantine, octobre 2012 : Peter Richter, cadre d’une importante entreprise d’armement allemande, est enlevé par des terroristes. Si les services secrets algériens privilégient immédiatement la thèse d’un groupe islamiste, pour Ralf Eley, chargé de la sécurité à l’ambassade d’Allemagne, quelque chose ne colle pas. Malgré les mises en garde du pouvoir, il décide de mener sa propre enquête. Les pistes qu’il suit le conduisent à une mystérieuse organisation et au coeur du monde très opaque des fabricants d’armes.

Le portrait glaçant d’une Algérie meurtrie par les guerres civiles et la dénonciation du cynisme des gouvernements et des industriels européens avides de profits.

PIRANHA

n. masc., XVIIIe siècle. Emprunté – par l’intermédiaire du portugais (1587) – du tupi (Brésil) piranha.

1. Poisson d’assez petite taille vivant dans les eaux douces d’Amérique du Sud, réputé pour sa rapidité, son agilité et sa voracité.

2. Maison d’édition généraliste fondée à Paris en 2014 par Bernhard Elchlepp, animée par une jeune équipe enthousiaste dirigée par Jean-Marc Loubet. La curiosité, l’exigence et le plaisir constituent la nourriture principale de ce Piranha.

Curiosité Largement ouverts sur le monde, ses livres donnent à entendre des voix venues d’ailleurs, des points de vue culturels différents du nôtre, que ce soit grâce à la littérature pour raconter notre époque ou pour tenter de l’expliquer grâce aux essais.

Exigence Le but est de faire découvrir aux lecteurs francophones des auteurs reconnus dans leur pays pour la qualité stylistique de leur œuvre ou pour la rigueur scientifique de leurs recherches. Un soin particulier est apporté au choix des traducteurs pour restituer au mieux les textes originaux.

Plaisir Une belle langue, claire et narrative et des choix exigeants de fabrication et de façonnage garantissent le plaisir de la lecture et font des parutions de Piranha des livres à dévorer.

Cette édition électronique du livre

Paix à leurs armes

d’Olivier Bottini a été réalisée le 30 novembre 2015

par Melissa Luciani

pour le compte des éditions Piranha.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,

achevé d’imprimer en décembre 2015

sur les presses de l’imprimerie Corlet

(ISBN : 978-2-37119-025-2 – Numéro d’édition : BP-005).

ISBN : 978-2-37119-125-9 – Numéro d’édition : eBP-005

Coordination éditoriale : Ninon Guilbot

Lecture : Ghislaine Grimaldi

Mise en pages : Dominique Guillaumin

Graphisme : ADGP