Pour Suzy

© Editions de l'épée, 2018, pour cette version numérique

ISBN : 9791091211802

Couverture : © Rémi Pépin

Prologue

Île de Nantucket

Massachusetts

Automne 1972

Le lac s’étendait à l’est de l’île, derrière les marais qui baignaient les plantations de canneberges. Il faisait bon.

Après quelques jours de froid, la douceur était maintenant de retour et la surface de l’eau renvoyait les couleurs flamboyantes de l’été indien.

— Hé, viens voir !

Le petit garçon s’approcha de la rive et regarda dans la direction indiquée par sa camarade. Un grand oiseau nageait au milieu des feuilles. Son plumage immaculé, son bec noir comme le jais et son cou très allongé lui donnaient une grâce majestueuse.

Un cygne.

Alors qu’il n’était plus qu’à quelques mètres des enfants, l’oiseau plongea la tête et le cou dans l’eau. Puis il refit surface et lança un long cri, doux et mélodieux, contrastant avec les bêlements des cygnes au bec jaunâtre qui servent de décoration dans les jardins publics.

— Je vais le caresser !

La petite fille s’approcha tout près du bord et tendit la main. Effrayé, l’oiseau déploya ses ailes d’un mouvement si brusque qu’il la déséquilibra. Elle tomba lourdement dans l’eau tandis que le cygne prenait son envol dans un battement d’ailes au souffle grave.

Immédiatement, elle eut la respiration coupée par le froid, comme si un étau compressait son thorax. Pour son âge, c’était une bonne nageuse. À la plage, il lui arrivait parfois de nager la brasse sur plusieurs centaines de mètres. Mais les eaux du lac étaient glacées, et la rive difficile à atteindre. Elle se débattit violemment puis s’affola quand elle comprit qu’elle n’arriverait pas à remonter sur le rivage. Elle se sentait minuscule, tout entière engloutie par cette immensité liquide.

Lorsqu’il vit son amie en difficulté, le garçon n’hésita pas : il ôta ses chaussures et plongea tout habillé.

— Tiens-toi à moi, n’aie pas peur.

Elle s’accrocha à lui et, tant bien que mal, ils parvinrent à se rapprocher du bord. La tête sous l’eau, il la souleva de toutes ses forces et, grâce à son aide, elle réussit de justesse à se hisser sur la rive.

Au moment où il allait grimper à son tour, il se sentit faiblir, comme si deux bras puissants l’entraînaient avec force au fond du lac. Il suffoqua ; son cœur se mit à battre à toute vitesse pendant qu’une pression effroyable comprimait son cerveau.

Il se débattit jusqu’à ce qu’il sente ses poumons se remplir d’eau. Puis, n’en pouvant plus, il lâcha prise et coula. Ses tympans explosèrent et tout devint noir autour de lui. Enveloppé par les ténèbres, il comprit confusément que c’était sans doute la fin.

Car il n’y avait plus rien. Rien que ce noir froid et effrayant.

Du noir.

Du noir.

Puis, soudain...

Une lueur.

1

Il en est qui naissent grands...

et d’autres qui conquièrent les grandeurs...

Shakespeare

Manhattan

De nos jours

9 décembre

Comme tous les matins, Nathan Del Amico fut réveillé par deux sonneries simultanées. Il programmait toujours deux réveils : l’un branché sur le secteur, l’autre fonctionnant à piles. Mallory trouvait ça ridicule.

Après avoir avalé la moitié d’un bol de corn-flakes, mis la main sur un survêtement et une paire de Reebok usagées, il sortit pour son footing quotidien.

Le miroir de l’ascenseur lui renvoya le reflet d’un homme encore jeune, au physique agréable mais au visage fatigué.

Tu aurais bien besoin de vacances, mon petit Nathan, pensa-t-il en observant de plus près les fines ombres bleutées qui s’étaient logées sous son regard pendant la nuit.

Il remonta la fermeture Éclair de sa veste jusqu’au col puis enfila des gants fourrés et un bonnet de laine à l’effigie des Yankees.

Nathan habitait au 23e étage du San Remo Building, l’un des luxueux immeubles de l’Upper West Side, qui donnait directement sur Central Park West. Dès qu’il mit le nez dehors, une buée blanche et froide s’échappa de ses lèvres. Il faisait encore presque nuit et les immeubles résidentiels qui bordaient la rue commençaient à peine à émerger de la brume. La veille, la météo avait annoncé de la neige mais il n’était encore rien tombé.

Il remonta la rue à petites foulées. Partout, les illuminations de Noël et les couronnes de houx accrochées aux entrées donnaient un air de fête au quartier. Nathan passa devant le musée d’Histoire naturelle et, au terme d’une course d’une centaine de mètres, pénétra dans Central Park.

À cette heure de la journée et vu le froid, le lieu n’était guère fréquenté. Un vent glacial en provenance de l’Hudson balayait la piste de jogging autour du Reservoir, le lac artificiel qui s’étendait au milieu du parc.

Même s’il n’était pas vraiment conseillé de s’aventurer sur cette piste lorsque le jour n’était pas entièrement levé, Nathan s’y engagea sans appréhension. Il courait ici depuis plusieurs années et jamais rien de fâcheux ne lui était arrivé. Nathan s’imposa un rythme de course soutenu. L’air était piquant mais pour rien au monde il n’aurait renoncé à son heure de sport quotidienne.

Au bout de trois quarts d’heure d’efforts, il fit une halte au niveau de Traverse Road et se désaltéra abondamment avant de s’asseoir un moment sur la pelouse.

Là, il pensa aux hivers cléments de Californie et au littoral de San Diego qui proposait des dizaines de kilomètres de plages idéales pour la course à pied. L’espace d’un instant, il se laissa envahir par les éclats de rire de sa fille Bonnie.

Elle lui manquait terriblement.

Le visage de sa femme Mallory et ses grands yeux d’océan traversèrent également son esprit mais il se força à ne pas s’y attarder.

Arrête de remuer le couteau dans la plaie.

Pourtant, il demeura assis sur le gazon, toujours habité par ce vide immense qu’il avait ressenti lorsqu’elle était partie. Un vide qui le dévorait intérieurement depuis plusieurs mois.

Jamais il ne s’était douté que la douleur pourrait prendre cette forme.

Il se sentait seul et misérable. Un bref instant, des larmes lui réchauffèrent les yeux avant d’être balayées par le vent glacé.

Il avala une gorgée d’eau supplémentaire. Depuis qu’il s’était réveillé, il ressentait un élancement bizarre dans la poitrine, un peu comme un point de côté, qui entravait sa respiration.

Les premiers flocons commencèrent à tomber. Alors il se leva et regagna le San Remo en allongeant les foulées pour aller prendre une douche avant de partir travailler.

Nathan claqua la porte du taxi. En costume sombre et rasé de frais, il s’engouffra dans la tour de verre qui abritait les bureaux du cabinet Marble&March à l’angle de Park Avenue et de la 52e Rue.

De tous les cabinets d’avocats d’affaires de la ville, Marble était celui qui avait le vent en poupe. Il employait plus de neuf cents salariés à travers les États-Unis dont près de la moitié à New York.

Nathan avait commencé sa carrière au siège de San Diego, où il était très vite devenu la coqueluche de la maison, au point qu’Ashley Jordan, l’associé principal, avait proposé sa candidature comme associé. Le cabinet de New York était alors en plein développement, si bien qu’à trente et un ans Nathan avait fait ses bagages pour retourner dans la ville qui l’avait vu grandir et où l’attendait son nouveau poste de responsable adjoint du département des fusions-acquisitions.

Un parcours exceptionnel à son âge.

Nathan avait réalisé son ambition : devenir un rainmaker, un des avocats les plus renommés et les plus précoces de la profession. Il avait réussi dans la vie. Non pas en faisant fructifier de l’argent à la Bourse ou en profitant de relations familiales. Non, il avait gagné de l’argent par son travail. En défendant des individus et des sociétés et en faisant respecter des lois.

Brillant, riche et fier de lui.

Tel était Nathan Del Amico.

Vu de l’extérieur.

Nathan passa l’intégralité de la matinée à rencontrer les collaborateurs dont il supervisait le travail, pour faire le point sur les dossiers en cours. Vers midi, Abby lui apporta un café, des bretzels au sésame et du cream cheese.

Abby était son assistante depuis plusieurs années. Originaire de Californie, elle avait accepté de le suivre à New York en raison de leur bonne entente. Célibataire entre deux âges, elle s’investissait beaucoup dans son travail et avait toute la confiance de Nathan qui n’hésitait jamais à lui confier des responsabilités. Il faut dire qu’Abby possédait une capacité de travail peu commune qui lui permettait de suivre – voire d’accélérer – le rythme imposé par son patron, dût-elle pour cela se gaver en cachette de jus de fruits additionné de vitamines et de caféine.

Comme Nathan n’avait pas de rendez-vous dans l’heure qui suivait, il en profita pour dénouer sa cravate. Décidément, cette douleur à la poitrine persistait. Il se massa les tempes et s’aspergea le visage d’un peu d’eau froide.

Arrête de penser à Mallory.

— Nathan ?

Abby venait de rentrer sans frapper comme elle en avait l’habitude lorsqu’ils étaient seuls. La jeune femme fit le point sur son programme de l’après-midi, puis ajouta :

— Un ami d’Ashley Jordan a appelé dans la matinée, il voulait un rendez-vous d’urgence. Un certain Garrett Goodrich...

— Goodrich ? Jamais entendu parler.

— J’ai cru comprendre que c’était l’un de ses amis d’enfance, un médecin renommé.

— Et que puis-je pour ce monsieur ? demanda-t-il en fronçant les sourcils.

— Je ne sais pas, il n’a rien précisé. Il a seulement dit que, d’après Jordan, c’était vous le meilleur.

Et c’est vrai : pas un seul procès perdu de toute ma carrière. Pas un.

— Essayez de m’appeler Ashley, s’il vous plaît.

— Il est parti pour Baltimore il y a une heure. Vous savez, le dossier Kyle...

— Ah ! oui, exact... À quelle heure doit venir ce Goodrich ?

— Je lui ai proposé dix-sept heures.

Elle avait déjà quitté la pièce lorsqu’elle passa la tête dans l’entrebâillement de la porte.

— Ce doit être pour un truc de poursuites médicales, hasarda-t-elle.

— Sans doute, approuva-t-il en se replongeant dans ses dossiers. Si c’est le cas, nous l’expédierons au département du quatrième étage.

Goodrich arriva un peu avant dix-sept heures. Abby l’introduisit dans le bureau sans le faire attendre.

C’était un homme dans la force de l’âge, grand et puissamment bâti. Son long manteau impeccable et son costume anthracite accentuaient encore sa grande stature. Il s’avança dans le bureau d’un pas assuré. Solidement planté au milieu de la pièce, sa carrure de lutteur lui conférait une forte présence.

D’un geste large de la main, il secoua son manteau avant de le tendre à Abby. Il passa les doigts dans ses cheveux poivre et sel savamment ébouriffés – il avait sans doute atteint la soixantaine mais était loin d’être dégarni – puis caressa lentement sa courte barbe, tout en plantant ses yeux vifs et pénétrants dans ceux de l’avocat.

Dès que le regard de Goodrich croisa le sien, Nathan se sentit mal à l’aise. Sa respiration s’accéléra bizarrement et, l’espace d’un instant, ses pensées se brouillèrent.

2

Je vois un messager debout dans le soleil.

Apocalypse, XIX, 17

— Vous vous sentez bien, monsieur Del Amico ?

Bon sang, qu’est-ce qui me prend ?

— Oui, oui... juste un étourdissement, répondit Nathan en retrouvant ses esprits. Un peu de surmenage sans doute...

Goodrich n’avait pas l’air convaincu.

— Je suis médecin, si vous désirez que je vous examine, je le ferai volontiers, proposa-t-il d’une voix sonore.

Nathan se força à sourire.

— Merci, ça va.

— Vraiment ?

— Je vous assure.

Sans attendre qu’on l’y invite, Goodrich se cala dans un des fauteuils en cuir et détailla attentivement la décoration du bureau. La pièce était tapissée de rayonnages de livres anciens avec, au centre, un imposant bureau encadré par une table de réunion en noyer massif et par un élégant petit canapé qui dégageaient une atmosphère cossue.

— Alors, qu’attendez-vous de moi, docteur Goodrich ? demanda Nathan après un petit silence.

Le médecin croisa les jambes et se balança légèrement dans son fauteuil avant de répondre :

— Je n’attends rien de vous, Nathan... Vous permettez que je vous appelle Nathan, n’est-ce pas ?

Son ton ressemblait plus à une affirmation qu’à une véritable question.

L’avocat ne se laissa pas décontenancer :

— Vous venez me voir à titre professionnel, n’est-ce pas ? Notre cabinet défend certains médecins poursuivis par leurs clients...

— Ce n’est pas mon cas, fort heureusement, l’interrompit Goodrich. J’évite d’opérer lorsque j’ai bu un coup de trop. C’est bête d’amputer la jambe droite lorsque c’est la gauche qui est souffrante, n’est-ce pas ?

Nathan se força à sourire.

— Quel est votre problème, alors, docteur Goodrich ?

— Eh bien, j’ai quelques kilos de trop mais...

— ... cela ne nécessite pas vraiment les services d’un avocat d’affaires, vous en conviendrez.

— D’accord.

Ce type me prend pour un imbécile.

Un lourd silence s’installa dans la pièce bien qu’il n’y régnât pas une grande tension. Nathan n’était pas facilement impressionnable. Son expérience professionnelle avait fait de lui un redoutable négociateur et il était difficile de le déstabiliser dans une conversation.

Il regarda son interlocuteur fixement. Où avait-il déjà vu ce front large et haut, cette mâchoire puissante, ces sourcils touffus et rapprochés ? Il n’y avait aucune trace d’hostilité dans les yeux de Goodrich mais cela n’empêcha pas l’avocat de se sentir menacé.

— Vous voulez boire quelque chose ? proposa-t-il d’un ton qui se voulait tranquille.

— Volontiers, un verre de San Pellegrino, si c’est possible.

— On doit pouvoir trouver ça, assura-t-il en décrochant son téléphone pour joindre Abby.

En attendant son rafraîchissement, Goodrich s’était levé de son siège et parcourait d’un œil intéressé les rayonnages de la bibliothèque.

C’est ça, fais comme chez toi, pensa Nathan, agacé.

En regagnant son siège, le médecin considéra attentivement le presse-papiers – un cygne en argent – posé sur le bureau devant lui.

— On pourrait presque tuer un homme avec un tel objet, dit-il en le soupesant.

— Ça ne fait aucun doute, admit Nathan avec un sourire crispé.

— On trouve beaucoup de cygnes dans les vieux textes celtiques, fit remarquer Goodrich comme pour lui-même.

— Vous vous intéressez à la culture celtique ?

— La famille de ma mère est originaire d’Irlande.

— La famille de ma femme également.

— Vous voulez dire votre ex-femme.

Nathan fusilla son interlocuteur du regard.

— Ashley m’a dit que vous étiez divorcé, expliqua tranquillement Goodrich tout en faisant pivoter son confortable fauteuil rembourré.

Ça t’apprendra à raconter ta vie à ce connard.

— Dans les textes celtiques, reprit Goodrich, les êtres de l’autre monde qui pénètrent sur terre empruntent souvent la forme d’un cygne.

— Très poétique, mais est-ce que vous pouvez m’expliquer ce que...

À ce moment, Abby entra dans la pièce avec un plateau supportant une bouteille et deux grands verres d’eau pétillante.

Le médecin reposa le presse-papiers et but lentement tout le contenu de son verre – un peu comme s’il en appréciait chaque bulle avec gourmandise.

— Vous vous êtes blessé ? demanda-t-il en désignant une égratignure sur la main gauche de l’avocat.

Celui-ci haussa les épaules.

— C’est trois fois rien : une écorchure à un grillage en faisant mon footing.

Goodrich reposa son verre et prit un ton professoral.

— Au moment précis où vous parlez, des centaines de cellules de votre peau sont en train de se reconstituer. Lorsqu’une cellule meurt, une autre se divise pour la remplacer : c’est le phénomène d’homéostasie tissulaire.

— Ravi de l’apprendre.

— Parallèlement, de nombreux neurones de votre cerveau sont détruits chaque jour et ce depuis que vous avez vingt ans...

— C’est, je crois, le lot de tous les êtres humains.

— Exactement, c’est le balancier permanent entre la création et la destruction.

Ce type est dingue.

— Pourquoi me dites-vous cela ?

— Parce que la mort est partout. En tout être humain, à tous les stades de sa vie, existe une tension entre deux forces contraires : les forces de la vie et celles de la mort.

Nathan se leva et désigna la porte du bureau.

— Vous permettez ?

— Je vous en prie.

Il sortit de la pièce et se dirigea vers un des postes de travail inoccupés de la salle des secrétaires. Il se connecta rapidement à Internet et se rendit sur les sites des hôpitaux de New York.

L’homme qui était assis dans son bureau n’était pas un imposteur. Il ne s’agissait ni d’un prédicateur ni d’un malade mental évadé d’une institution de soins. Il se nommait bien Garrett Goodrich, docteur en chirurgie oncologique, ancien interne au Medical General Hospital de Boston, médecin attaché au Staten Island Hospital et chef de l’unité de soins palliatifs de cet hôpital.

Cet homme était un ponte, une véritable sommité du monde de la médecine. Aucun doute possible : il y avait même sa photo et elle correspondait au visage soigné du sexagénaire qui attendait dans la pièce voisine.

Nathan examina plus attentivement le CV de son hôte : à sa connaissance, il n’était jamais allé dans aucun des hôpitaux qui jalonnaient la carrière du docteur Garrett Goodrich. Pourquoi donc son physique ne lui était-il pas inconnu ?

C’est avec cette question en tête qu’il regagna son bureau.

— Alors, Garrett, vous me parliez de la mort, non ? Vous permettez que je vous appelle Garrett, n’est-ce pas ?

— Je vous parlais de la vie, Del Amico, de la vie et du temps qui passe.

Nathan profita de ces mots pour jeter ostensiblement un coup d’œil à sa montre, manière de faire comprendre qu’effectivement « le temps passait » et que le sien était précieux.

— Vous travaillez trop, se contenta de dire Goodrich.

— Je suis très touché que quelqu’un s’occupe de ma santé, vraiment.

À nouveau, il y eut ce silence entre eux. Un silence à la fois intime et pesant. Puis la tension monta :

— Pour la dernière fois, en quoi puis-je vous être utile, monsieur Goodrich ?

— Je pense que c’est moi qui pourrais vous être utile, Nathan.

— Pour le moment, je ne vois pas très bien en quoi.

— Ça viendra, Nathan, ça viendra. Certaines épreuves peuvent être pénibles, vous verrez.

— À quoi faites-vous allusion, au juste ?

— À la nécessité d’être bien préparé.

— Je ne vous suis pas.

— Qui sait de quoi demain sera fait ? On a tout intérêt à ne pas se tromper de priorités dans la vie.

— C’est très profond comme pensée, se moqua l’avocat. Est-ce une sorte de menace ?

— Pas une menace, Nathan, un message.

Un message ?

Il n’y avait toujours pas d’hostilité dans le regard de Goodrich mais cela ne le rendait pas moins inquiétant.

Fous-le dehors, Nat. Ce type débloque. Ne rentre pas dans son jeu.

— Je ne devrais peut-être pas vous le dire mais si vous n’aviez pas été recommandé par Ashley Jordan, j’aurais appelé la sécurité et ordonné qu’on vous jette dehors.

— Je m’en doute bien, sourit Goodrich. Pour votre information, je ne connais pas Ashley Jordan.

— Je croyais que c’était l’un de vos amis !

— Ce n’était qu’un moyen d’arriver jusqu’à vous.

— Attendez, si vous ne connaissez pas Jordan, qui vous a dit que j’étais divorcé ?

— C’est écrit sur votre visage.

Ce fut la goutte d’eau... L’avocat se leva d’un bond et ouvrit la porte avec une violence mal contenue.

— J’ai du travail !

— Vous ne croyez pas si bien dire et c’est pourquoi je vais vous laisser... pour l’instant.

Goodrich quitta son siège. Sa silhouette massive se dessinait à contre-jour, donnant l’impression d’un colosse trapu indestructible. Il se dirigea vers la porte et franchit le seuil du bureau sans se retourner.

— Mais que me voulez-vous vraiment ? demanda Nathan d’un ton désemparé.

— Je crois que vous le savez, Nathan, je crois que vous le savez, lança Goodrich, déjà dans le couloir.

— Je ne sais rien ! dit l’avocat avec force.

Il claqua la porte de son bureau, puis la rouvrit aussitôt pour crier dans le couloir :

— Je ne sais pas qui vous êtes !

Mais Garrett Goodrich était déjà loin.

3

Une carrière réussie est une chose merveilleuse mais on ne peut pas se blottir contre elle la nuit quand on a froid.

Marilyn Monroe

Après avoir poussé la porte derrière lui, Nathan ferma les yeux et, pendant plusieurs secondes, pressa un verre d’eau fraîche contre son front. Il sentait confusément que cet incident ne resterait pas sans suite et qu’il n’avait pas fini d’entendre parler de Garrett Goodrich.

Il eut du mal à se remettre au travail. La bouffée de chaleur qui le submergeait et la douleur de plus en plus insistante dans sa poitrine l’empêchaient de fixer sa concentration.

Son verre d’eau à la main, il se leva de sa chaise, fit quelques pas en direction de la fenêtre pour apercevoir les reflets bleutés du Helmsey Building. À côté de l’immense façade sans charme du Met Life, ce gratte-ciel à taille humaine passait pour un véritable joyau avec son élégante tour surmontée d’un toit en forme de pyramide.

Pendant quelques minutes, il regarda la circulation s’écouler vers le sud à travers les rampes des deux portails géants qui enjambaient l’avenue.

La neige continuait à tomber sans relâche, colorant la ville de nuances de blanc et de gris.

Il ressentait toujours un malaise en se mettant à cette fenêtre. Au moment des attentats du 11 septembre, il travaillait sur son ordinateur lorsque avait éclaté la première explosion. Jamais il n’oublierait cette épouvantable journée d’horreur, ces colonnes de fumée noire qui avaient pollué le ciel jusque-là limpide, puis ce monstrueux nuage de débris et de poussière lorsque les tours s’étaient effondrées. Pour la première fois, Manhattan et ses gratte-ciel lui avaient paru petits, vulnérables et éphémères.

Comme la plupart de ses collègues, il avait essayé de ne pas trop ressasser le cauchemar qu’ils avaient alors vécu. La vie avait repris son cours. Business as usual. Pourtant, ainsi que le disaient les gens d’ici, New York n’était jamais réellement redevenu New York.

Décidément, je n’y arriverai pas.

Il tria néanmoins quelques dossiers qu’il rangea dans sa mallette puis, au grand étonnement d’Abby, décida d’aller finir de les étudier chez lui.

Cela faisait une éternité qu’il n’avait pas quitté son bureau si tôt. D’ordinaire, il abattait près de quatorze heures de travail par jour, six jours par semaine et, depuis son divorce, venait même fréquemment au cabinet le dimanche. De tous les associés, c’est lui qui facturait le plus grand nombre d’heures. Il fallait ajouter à ça le prestige de son dernier coup d’éclat : alors que tout le monde jugeait la tâche délicate, il avait réussi à faire aboutir la fusion très médiatisée des entreprises Downey et NewWax, ce qui lui avait valu un article élogieux dans le National Lawyer, l’un des journaux les plus renommés de la profession. Nathan exaspérait la plupart de ses collègues. Il était trop exemplaire, trop parfait. Non content de bénéficier d’un physique avantageux, il n’oubliait jamais de dire bonjour aux secrétaires, remerciait le portier qui lui appelait une voiture et consacrait gratuitement quelques heures par mois à des clients nécessiteux.

L’air vif de la rue lui fit du bien. Il ne neigeait presque plus et les précipitations n’avaient pas été assez soutenues pour gêner la circulation. Tout en guettant un taxi, il écouta un chœur d’enfants, en aubes immaculées, qui chantaient l’Ave verum corpus devant l’église St. Bartholomew. Il ne put s’empêcher de trouver quelque chose d’à la fois doux et inquiétant dans cette musique.

Il arriva au San Remo juste après dix-huit heures, se fit un thé bien chaud et empoigna son téléphone.

Même s’il n’était que quinze heures à San Diego, Bonnie et Mallory seraient peut-être à la maison. Il devait mettre au point les détails de l’arrivée de sa fille qui le rejoindrait dans quelques jours à l’occasion des prochaines vacances.

Il composa le numéro avec appréhension. Le répondeur se déclencha au bout de trois sonneries.

« Vous êtes bien chez Mallory Wexler. Je ne peux vous répondre actuellement mais... »

Entendre le son de sa voix lui faisait du bien. C’était comme recevoir une ration d’oxygène dont il aurait trop longtemps été privé. Voilà à quoi il en était réduit, lui qui n’avait pourtant pas l’habitude de se contenter de peu.

Soudain, le message d’accueil s’interrompit.

— Allô ?

Nathan fit un effort surhumain pour prendre un air enjoué, adoptant ainsi son stupide et vieux réflexe : surtout ne jamais montrer ses faiblesses, fût-ce à une femme qui le connaissait depuis l’enfance.

— Salut, Mallory.

Depuis combien de temps ne l’avait-il plus appelée mon amour ?

— Bonjour, répondit-elle sans chaleur.

— Tout va bien ?

Elle prit un ton cassant :

— Qu’est-ce que tu veux, Nathan ?

Ça va, j’ai compris : ce n’est toujours pas aujourd’hui que tu consentiras à reprendre une conversation normale avec moi.

— J’appelais juste pour qu’on se mette d’accord sur le voyage de Bonnie. Elle est avec toi ?

— Elle est à son cours de violon. Elle sera rentrée dans une heure.

— Tu pourrais peut-être déjà me donner l’horaire de son vol, proposa-t-il. Je crois que son avion arrive en début de soirée...

— Elle sera rentrée dans une heure, répéta Mallory, pressée de mettre un terme à cette conversation.

— Très bien, bon, à tout à l’h...

Mais elle avait déjà raccroché.

Jamais il n’aurait pensé que leurs échanges pourraient atteindre un tel degré de froideur. Comment deux personnes qui avaient été si proches pouvaient-elles en arriver à se comporter en véritables étrangers ? Comment cela était-il possible ? Il s’installa dans le canapé du salon et laissa errer son regard au plafond. Quel naïf il était ! Bien sûr que c’était possible ! Il n’avait qu’à regarder autour de lui : divorces, tromperies, lassitude... Dans son métier, la concurrence était impitoyable. Seuls pouvaient espérer réussir ceux qui sacrifiaient une partie de leur vie familiale et de leurs loisirs. Chacun des clients du cabinet pesait plusieurs dizaines de millions de dollars, ce qui demandait une disponibilité totale de la part des avocats. C’était la règle du jeu, le prix à payer pour évoluer dans la cour des grands. Et Nathan l’avait accepté. En contrepartie, son salaire atteignait maintenant 45 000 dollars par mois, sans compter les avantages en nature. Cela signifiait aussi qu’à titre d’associé il touchait une prime annuelle de près d’un demi-million de dollars. Son compte en banque venait, pour la première fois, de passer la barre du million. Et ce n’était qu’un début.

Mais sa vie privée avait suivi la trajectoire inverse de celle de sa réussite professionnelle. Ces dernières années, son couple s’était défait. Progressivement, le cabinet était devenu toute sa vie. Au point de ne plus trouver de temps pour les petits déjeuners en famille ou pour faire réviser les devoirs de sa fille. Lorsqu’il avait réalisé l’ampleur des dégâts, il était trop tard pour revenir en arrière et le divorce avait été prononcé depuis quelques mois. Certes, il n’était pas le seul dans ce cas – au cabinet, plus de la moitié de ses collègues étaient également séparés de leurs épouses – mais cela n’était pas une consolation.

Nathan se faisait beaucoup de soucis pour Bonnie qui avait été très perturbée par ces événements. À sept ans, elle mouillait encore parfois son lit et, d’après sa mère, était sujette à de nombreuses crises d’angoisse. Nathan l’appelait tous les soirs mais il aurait aimé être plus présent.

Non, pensa-t-il en s’asseyant sur le canapé, un homme qui dort sans personne à ses côtés et qui n’a pas vu sa petite fille depuis trois mois n’a pas réussi sa vie, fût-il par ailleurs millionnaire.

Nathan retira de son annulaire l’alliance qu’il persistait à porter et lut à l’intérieur le passage du Cantique des cantiques que Mallory lui avait fait graver pour leur mariage :

Notre amour est inexorable comme la mort.

Il savait ce que disait la suite du poème :

Les grandes eaux ne sauraient l’éteindre,

Et les fleuves ne le submergeraient pas.

Des conneries tout ça ! De la guimauve pour amoureux débutants. L’amour n’est pas cette chose absolue qui résiste au temps et aux épreuves.

Pourtant, pendant longtemps, il avait cru que son couple avait quelque chose d’exceptionnel, une dimension magique et irrationnelle qui s’était scellée dans l’enfance. Mallory et lui se connaissaient depuis l’âge de six ans. Dès le début, une sorte de fil invisible s’était tissé entre eux, comme si le destin avait voulu en faire des alliés naturels devant les difficultés de la vie.

Il regarda les cadres posés sur la commode, qui protégeaient les photos de son ex-femme. Il s’attarda plusieurs minutes sur la plus récente qu’il s’était procurée grâce à la complicité de Bonnie.

Certes, la pâleur du visage de Mallory témoignait de la période difficile qui avait entouré leur séparation mais elle n’altérait ni ses longs cils, ni son nez fin, ni ses dents blanches. Le jour où la photo avait été prise, lors d’une balade le long de Silver Strand Beach, la plage des coquillages argentés, elle s’était coiffée avec des tresses remontées et attachées à l’aide d’une pince en écaille. Des petites lunettes en acier la faisaient ressembler à la Nicole Kidman de Eyes Wide Shut, même si Mallory n’aimait pas cette comparaison. Il ne put s’empêcher de sourire car elle était vêtue d’un de ses éternels pulls en patchwork qu’elle fabriquait elle-même et qui lui donnaient un air tout à la fois chic et insouciant.

Titulaire d’un Ph. D.1 en économie de l’environnement, elle avait enseigné à l’université mais, depuis qu’elle avait emménagé dans l’ancienne maison de sa grand-mère, près de San Diego, elle avait abandonné ses cours pour s’engager pleinement dans diverses associations aidant les plus défavorisés. Elle s’occupait de chez elle du site web d’une organisation non gouvernementale et faisait également des aquarelles et des petits meubles décorés de coquillages qu’elle vendait l’été aux touristes lorsqu’elle prenait ses vacances à Nantucket. Ni l’argent ni la réussite sociale n’avaient jamais été une motivation pour Mallory. Elle aimait à répéter qu’une balade en forêt ou sur la plage ne coûtait pas un dollar mais Nathan n’adhérait pas complètement à ces discours simplistes.

Trop facile quand on n’a jamais manqué de rien !

Mallory était issue d’une famille aisée et prestigieuse. Son père avait été associé principal dans l’un des cabinets juridiques les plus prospères de Boston. Elle n’avait pas besoin de la réussite professionnelle pour acquérir un statut social qu’elle possédait de naissance.

Pendant un moment, Nathan se remémora l’emplacement exact des grains de beauté éparpillés sur tout son corps. Puis il se força à chasser ce souvenir et ouvrit un des dossiers qu’il avait apportés. Il alluma son ordinateur portable, prit des notes et dicta quelques lettres à l’attention d’Abby.

Enfin, vers dix-neuf heures trente, il reçut le coup de fil qu’il attendait.

— Salut, p’pa.

— Salut, petit écureuil.

Bonnie lui raconta sa journée dans le détail, comme elle en avait l’habitude lors de leurs conversations quotidiennes. Elle lui parla des tigres et des hippopotames qu’elle avait vus lors d’une visite scolaire au zoo de Balboa Park. Il l’interrogea sur son école et sur le match de soccer auquel elle avait participé la veille. Paradoxalement, il n’avait jamais autant discuté avec sa fille que depuis qu’elle vivait à trois mille kilomètres de lui.

Soudain, elle prit une voix plus inquiète :

— J’ai quelque chose à te demander.

— Tout ce que tu voudras, ma chérie.

— J’ai peur de prendre l’avion toute seule. Je voudrais que tu viennes me chercher, samedi.

— C’est stupide, Bonnie, tu es une grande fille maintenant.

Il avait surtout un rendez-vous professionnel important ce samedi-là : les derniers réglages d’un rapprochement entre deux firmes sur lequel il travaillait depuis des mois. C’était lui-même qui avait insisté pour fixer cette date !

— Je t’en prie, p’pa, viens me chercher !

Au bout du fil, il devinait les larmes qui montaient dans la gorge de sa fille. Bonnie n’était pas une petite fille capricieuse. Son refus de prendre l’avion toute seule témoignait d’une véritable angoisse de sa part. Pour rien au monde Nathan n’aurait voulu lui causer du chagrin. Et encore moins en ce moment.

— O.K., pas de problème, chérie. Je serai là. Promis.

Elle retrouva son calme et ils discutèrent encore quelques minutes. Pour l’apaiser et la faire rire, il lui raconta une petite histoire et renouvela à plusieurs reprises son imitation très réussie de Winnie l’Ourson réclamant un pot de miel.

Je t’aime, mon bébé.

Après avoir raccroché, il réfléchit quelques minutes sur les conséquences du report de la réunion du samedi. Bien sûr, il y avait toujours la solution de payer quelqu’un pour aller chercher sa fille en Californie. Mais il abandonna très vite cette idée stupide. C’était le genre de chose que Mallory ne lui pardonnerait jamais. Et puis, il avait promis à Bonnie qu’il serait là. Il était hors de question de la décevoir. Tant pis, il trouverait bien une solution, pour une fois.

Il dicta encore quelques notes sur son magnéto puis finit par s’endormir sur le canapé, sans ôter ses chaussures ni éteindre les lumières.

Il fut réveillé en sursaut par la sonnerie de l’interphone.

C’était Peter, le gardien, qui l’appelait depuis son poste du lobby.

— Quelqu’un pour vous, monsieur : le docteur Garrett Goodrich.

Il regarda sa montre : Nom d’un chien, déjà vingt et une heures ! Il n’avait pas l’intention d’être harcelé par ce type jusque chez lui.

— Ne le laissez pas entrer, Peter, je ne connais pas ce monsieur.

— Ne jouez pas au con, cria Goodrich qui avait manifestement empoigné le combiné du gardien, c’est important !

Bon sang ! Qu’est-ce que j’ai fait au Seigneur pour mériter ça ?

Il marqua une pause et se massa les paupières. Au fond de lui, il savait qu’il ne retrouverait sa sérénité qu’après en avoir fini avec Goodrich. Ce qui supposait d’abord de comprendre ce que lui voulait vraiment cet homme.

— C’est bon, concéda-t-il, vous pouvez le laisser monter, Peter.

Nathan reboutonna sa chemise, ouvrit la porte d’entrée de l’appartement et sortit sur le palier pour attendre de pied ferme le médecin qui ne fut pas long à atteindre le 23e étage.

— Qu’est-ce que vous foutez là, Garrett ? Vous avez vu l’heure ?

— Bel appartement, fit l’autre en jetant un coup d’œil à l’intérieur.

— Je vous ai demandé ce que vous faites là.

— Je crois que vous devriez venir avec moi, Del Amico.

— Allez vous faire foutre ! Je ne suis pas à vos ordres.

Garrett essaya de le rassurer.

— Et si vous me faisiez confiance ?

— Qu’est-ce qui me prouve que vous n’êtes pas dangereux ?

— Absolument rien, admit Goodrich en haussant les épaules. Tout homme est potentiellement dangereux, je vous l’accorde.

Les mains dans les poches et emmitouflé dans son grand manteau, Goodrich descendait tranquillement l’avenue, flanqué de Nathan qu’il dépassait d’une bonne tête et qui gesticulait à ses côtés.

— Il fait un froid glacial !

— Vous vous plaignez toujours comme ça ? demanda Garrett. En été, cette ville est étouffante. C’est en hiver que New York donne sa vraie mesure.

— Foutaises !

— D’ailleurs, le froid conserve et tue les microbes et puis...

Nathan ne lui laissa pas le temps de développer son propos.

— Prenons au moins un taxi.

Il s’avança sur la chaussée et leva le bras pour héler une voiture.

— Hep ! Hep !

— Arrêtez de hurler, vous êtes ridicule.

— Si vous croyez que je vais me geler les couilles pour votre bon plaisir, vous vous mettez le doigt dans l’œil.

Deux taxis passèrent devant eux sans ralentir. Un yellow cab s’arrêta enfin au niveau des Century Appartements. Les deux hommes s’y engouffrèrent et Goodrich indiqua une destination au chauffeur : à l’intersection de la 5e Avenue et de la 34e Rue.

Nathan se frotta les mains l’une contre l’autre. La voiture était bien chauffée. Une vieille chanson de Sinatra passait à la radio.

Broadway grouillait de monde. En raison des fêtes de fin d’année, de nombreuses boutiques restaient ouvertes toute la nuit.

— Nous aurions fait plus vite à pied, ne put s’empêcher de remarquer Goodrich avec un plaisir évident, alors que le véhicule était coincé dans les embouteillages.

Nathan lui jeta un regard peu amène.

Au bout de quelques minutes, le taxi parvint à s’engager dans la 7e Avenue où la circulation était moins dense. Le véhicule descendit jusqu’à la 34e Rue, tourna à gauche puis roula encore sur une centaine de mètres avant de s’arrêter.

Goodrich paya la course et les deux hommes descendirent du véhicule.

Ils se trouvaient au pied de l’une des silhouettes les plus célèbres de Manhattan : l’Empire State Building.

1. L’équivalent du doctorat français.

Revue de presse

« Le nouveau phénomène de l’édition française s’appelle Guillaume Musso. » LE RÉPUBLICAIN LORRAIN « Ce roman est dangereux : une fois ouvert, vous ne pourrez plus le quitter avant la dernière page. » RTL « Une histoire d’amour, de suspense et d’illumination. Le début d’un style. » METRO « Guillaume Musso manie l’art du suspense avec l’efficacité des maîtres du thriller américain. » L’EXPRESS « S’il n’y avait pas son nom sur la couverture, on croirait ce livre écrit par Crichton ou Grisham. » CANAL PLUS « Les scènes s’enchaînent, tenant en haleine le lecteur dans ce thriller existentiel. » LA PROVENCE « Vraiment troublant. » LE PARISIEN « Une ambiance haletante, entre suspense amoureux et incertitude policière. » NICE MATIN « Un roman à succès qui se lit d’une traite. » OUEST-FRANCE « Un maximum d’éditeurs étrangers ont acheté le roman d’un petit Français. » LE FIGARO « C’est le bouquin idéal. Une histoire pleine de sentiment, très agréable à lire. » LE PARISIEN « Un remarquable thriller français, à lire absolument. » TÉLÉ LOISIRS « De l’émotion et du mystère » LE SOIR « On se prend au jeu. Ce roman est une réussite. » LE PÈLERIN « Entre love story et surnaturel, le jeune Guillaume Musso entretient le suspense avec panache et signe un best-seller. » GALA « On reste scotchés. » MARIE-FRANCE « Chez Guillaume Musso, le suspense est un art littéraire à part entière. » MARIE-CLAIRE « Une course contre la montre, un polar sentimental bien rodé. » ELLE « Une plume qui s’envole. » LE POINT « Élu meilleur roman adaptable, Et Après… n’a pas attendu longtemps avant de mériter son prix. » STUDIO « Musso à l’écran » L’EXPRESS « Un tournage aux États-Unis » LE FIGARO MAGAZINE