Jacques Saussey

Colère noire

Thriller

Policier

© French Pulp éditions, 2016

49 rue du moulin de la pointe

75013 Paris

Tél. : 09 86 09 73 80

Contact : contact@frenchpulpeditions.fr

www.frenchpulpeditions.fr

ISBN : 9791025102824

Dépôt légal : mars 2017

Couverture : © Louise Gatepaille

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Sur la flèche qui l’atteint, l’oiseau reconnaît ses plumes

Esope

So long as the new moon returns in heaven a bent,

beautiful bow, so long will the fascination of archery

keep hold of the hearts of men

Maurice Thompson, 1879

À mes parents

À Christian Delval, mon frère d’arc

Chapitre 1

Dimanche 19 octobre, Paris, 22 h 15

Accoudé à son balcon, Serge Taillard scrutait la nuit parisienne en tirant de longues bouffées de son cigare. Son appartement était plongé dans le noir, et le bout incandescent décrivait des arabesques que l’on devait apercevoir de l’autre côté du canal Saint-Martin. Il laissait son esprit dériver dans un calme provisoire, de ceux qui précèdent les terribles tempêtes dévastatrices. Il tentait d’imaginer qu’il revenait vers des temps plus heureux, où la vie n’avait pas encore fait de lui ce qu’il était devenu, cet homme impitoyable que rien ni personne n’arrêtait jamais.

Trois étages plus bas, les lampadaires bordant le canal projetaient sur les eaux noires des lueurs mouvantes disputant les reflets aux phares des voitures. Des éclats de voix provenant de l’autre côté de l’écluse se superposaient par moments au bruit sourd de la circulation. Quelques sans-abri étaient revenus établir un campement sous les arches des ponts, afin d’échapper à la pluie fine qui tombait sans discontinuer depuis la fin de l’après-midi. Ils profitaient de la nuit pour s’installer, sachant que la police serait là le lendemain matin pour les déloger. Depuis que les zones couvertes avaient été grillagées sur les quais, ils changeaient de place sans arrêt, rôdant d’une berge à l’autre, en quête d’une place au sec pour dormir.

Le goût âpre du cigare lui emplissait la bouche et laissait sur sa langue une épaisse sensation désagréable. Il racla sa gorge, à la recherche d’un peu de salive, puis il cracha dans la rue.

L’éclair d’une sirène apparut au coin de la rue Saint-Louis et fila dans un bruit de pneus mouillés. Les éclats du gyrophare se répercutèrent sur les façades éteintes des bureaux déserts, dont les vitres s’avançaient en angle au-dessus du trottoir, puis ils s’évanouirent au loin entre les bâtiments de l’hôpital.

Taillard pénétra dans le salon obscur et referma la porte-fenêtre derrière lui. Il se rendit d’un pas pesant dans la salle de bains, et ferma le robinet de la baignoire. La mousse allait bientôt déborder.

Le cigare toujours coincé entre les lèvres, il se déshabilla en prenant soin de plier ses vêtements sur le bord du tabouret dont il se servait toujours comme tablette. Une fois nu, il s’observa quelques minutes dans le miroir du lavabo. Il rentra son ventre, et ne laissa pas son regard s’attarder sur les chairs flasques ourlant ses flancs de leurs bourrelets proéminents, témoins de son appétit pour la bonne chère. Les poils gris recouvrant son torse en touffes éparses masquaient à peine une vieille cicatrice, héritée d’un mauvais coup de couteau reçu dans une bagarre un soir d’« expédition », dans les années soixante-dix, à l’époque où il faisait partie du FUD, un groupuscule d’extrême droite qui commençait à faire parler de lui en tant que mouvement dur néonazi.

Taillard sourit à ce souvenir. Il avait bien failli y rester, sur ce coup, et ne devait sa survie ce jour-là qu’au câble de vélo qu’il avait toujours dans une poche, dans ces temps lointains. Un câble avec des poignées en bois, pour pouvoir serrer fort. Une arme qu’il s’était fabriquée, histoire de frimer devant ses congénères pendant les soirées organisées par le FUD pour rassembler les sympathisants au parti. L’homme au couteau, un jeune Algérien d’une vingtaine d’années, devait toujours flotter quelque part au fond de la Marne, entre Joinville et Charenton. Tout du moins ce que les poissons et les écrevisses en avaient laissé. Il ne faisait pas bon s’en prendre à Serge Taillard, à l’époque...

Sans éprouver l’ombre du moindre remord, il bomba le torse devant le miroir. Les pectoraux et les biceps avaient fondu depuis longtemps, mais le souvenir de leur puissance évanouie restait intact. À la suite de cet événement qui avait marqué un tournant décisif dans sa vie, celui de son premier crime impuni, plus d’un de ses concurrents s’en était aperçu au fil des années. Il avait bâti son empire industriel sur cette énergie dévastatrice du combat, celle qui engage les adversaires dans un corps à corps mortel, indépendamment de la discipline, sans aucun respect des règles, et dont un seul peut sortir indemne. Une lutte sans quartier, sans aucune pitié à espérer en cas de défaite.

Et il était un spécialiste de cette lutte sans merci. Il utilisait tous les leviers pour aboutir, pour obtenir une victoire sans partage. Il n’avait jamais considéré l’illégalité comme un obstacle, l’important étant de ne jamais se faire prendre la main dans le sac. Si sa société avait pris de l’envergure d’année en année depuis sa création en 1989, jusqu’à rivaliser avec les plus gros fournisseurs internationaux du domaine de l’acier, il ne le devait à personne d’autre qu’à lui, qui la dirigeait d’une main implacable. L’outillage industriel s’était révélé une branche très profitable durant presque deux décennies, mais à présent la concurrence asiatique commençait à mettre à mal ses affaires.

Et cela ne lui plaisait pas du tout.

Il serra les dents et observa dans le miroir la flamme qui consumait ses propres prunelles. Il se sentait rempli de la même vigueur qu’autrefois, de la même détermination. Il n’allait pas baisser les bras maintenant. C’était tout simplement hors de question. Il en avait trop bavé. Il avait trop ferraillé avec les banques, avec ses créanciers, avec ses amis, et avec ceux qui l’étaient de moins en moins, qui se défilaient lâchement, sentant le vent tourner au-dessus de sa tête.

Il lui fallait de l’argent rapidement, et en grosse quantité. Il allait passer à l’étape supérieure de son plan. Il était grand temps de relever le bras et de frapper fort, là où ça fait mal, là où l’on s’en souvient.

Il tâta avec précaution l’eau de son bain de la pointe du pied. Juste à point. Il entra dans la mousse en soupirant d’aise. Sur le tabouret jouxtant la baignoire, son verre rempli de son meilleur whisky se couvrait de buée. Il s’allongea dans l’eau chaude et ferma les yeux, tout à la joie de ce rendez-vous hebdomadaire avec l’oubli. La radio-CD jouait en sourdine du Mozart, la seule musique digne d’être écoutée dans un moment d’un tel détachement d’avec le monde réel.

Mais ce soir, la détente le fuyait, insaisissable. Car s’il ne redressait pas le gouvernail très vite, cette histoire risquait de mal finir. Il n’allait plus pouvoir tenir le coup très longtemps. Les commandes diminuaient de jour en jour, et les banques devenaient difficiles à convaincre de lui prêter des fonds. Suspicieuses, même.

Tous ses amis politiques lui tournaient le dos, au fur et à mesure que la réussite se dérobait. Et pourtant, il avait mouillé sa chemise pour certains d’entre eux. Il avait aidé à financer des campagnes, à bâtir des carrières, à générer des courants d’influence. Il s’était même parfois sali les mains, mais toujours avec intelligence, sans se faire prendre, sans laisser de traces. Mais pour cette sorte d’amis, la reconnaissance n’était qu’un mot vide de sens, et il se retrouvait aujourd’hui seul devant ses problèmes, seul face au néant qui s’ouvrait devant lui. Un gouffre qui allait l’engloutir s’il ne réagissait pas rapidement. Il se sentait vulnérable, sentiment extrêmement désagréable auquel il n’était pas habitué, et qu’il s’apprêtait à rejeter avec violence.

La chaleur du bain l’engourdit peu à peu, et ses pensées prirent alors une tournure plus éthérée. Un visage lui vint à l’esprit, dans un halo de vapeur brûlante. Il posa la main sur son sexe qui commençait à se redresser, dodelinant de la tête dans les remous imprimés par son bras dans l’eau parfumée.

Ghislaine... Il but une gorgée de Laphroaig et tira de nouveau une longue bouffée de son cigare. 18 ans d’âge ! La moitié de celui de sa protégée... Il évoqua le corps sublime de Ghislaine, ses seins lourds et la courbe délicate de sa nuque, quand elle se penchait sur lui, et sa main se fit plus précise.

Il entendait la pluie redoubler de violence contre les vitres. Ce mois d’octobre s’annonçait vraiment comme particulièrement pourri. Il attrapa la télécommande et monta le son de Mozart.

Sous les marronniers et les platanes des quais, le vent faisait voler les premières feuilles dorées d’automne. Les troncs luisaient d’humidité, et se dédoublaient dans des flaques sans fond.

Sur le quai faisant face à l’immeuble de Taillard, de l’autre côté du canal, une silhouette se détacha d’un porche aveugle, tache diffuse engoncée dans un long manteau imperméable. Une casquette au bord élimé protégeait son visage de la pluie, noyant ses yeux dans l’ombre projetée par la visière. Une main gantée rangea à l’abri du manteau des jumelles d’ornithologie, qui permettaient de discerner la couleur de l’œil d’un moineau à cinquante mètres.

L’homme traversa le pont métallique arrondi reliant les deux berges par des marches de pierre, usées par le passage des piétons durant des décennies, qui donnait un charme si particulier à ce quartier typique du Paris d’autrefois, face à l’ancien hôtel du Nord rendu célèbre par Gabin et Morgan. Il s’approcha ensuite avec précaution du bâtiment dans lequel Serge Taillard était entré une demi-heure plus tôt. Au feu rouge, un SDF en état d’ébriété criait après les voitures qui refusaient d’ouvrir leur vitre pour lui donner un euro.

C’était parfait. Avec le tapage que le type faisait, personne ne ferait attention à lui.

L’homme tapa sans hésitation sur le digicode et la porte émit un léger déclic indiquant que ses renseignements étaient exacts. Il entra dans le vestibule sans appuyer sur l’interrupteur, puis se dirigea avec assurance vers l’escalier plongé dans la pénombre. Il évita l’ascenseur et grimpa les trois étages en quelques rapides foulées silencieuses. Lorsqu’il parvint au troisième, il avait déjà le carré à la main ; ce type de clé que l’on utilise pour ouvrir les portes d’accès aux coffres des compteurs d’eau sur les paliers des vieux immeubles.

Il s’arrêta un instant, l’oreille aux aguets, prêt à s’éloigner avec nonchalance si l’un des voisins de la cible venait à sortir de chez lui de manière impromptue. Au bout d’un long moment d’immobilisme, il ouvrit la serrure du placard technique qui se trouvait à moins d’un mètre de la porte de Taillard. Bien entretenue, elle tourna sur ses gonds sans provoquer le moindre grincement.

Il se baissa, tendit la main vers le fond du réduit, et trouva immédiatement ce pour quoi il était venu.

L’industriel but la dernière goutte de whisky et reposa son verre à regret. Il avait fait importer ce nectar à un prix exorbitant et, à vrai dire, il n’en avait jamais bu de meilleur. Combien de temps pourrait-il encore profiter de ce genre de luxe si sa société sombrait corps et biens dans la bataille des marchés ? Il était incapable d’imaginer une telle éventualité.

Même son dernier rempart, celui en qui il avait fondé ses derniers espoirs, le lâchait également. Et cela, il ne pouvait pas l’accepter. Il devait montrer qu’il pouvait toujours mordre, et refermer d’un seul coup ses mâchoires sur sa proie.

Très vite.

Et très fort.

Il s’assit dans le bain et se tourna vers le cendrier pour écraser son reliquat de cigare. Le dos tourné à l’étagère accrochée au-dessus de la baignoire, il ne vit pas la radio se rapprocher du bord de celle-ci par petits à-coups presque imperceptibles. S’il avait levé les yeux vers le plafond, il aurait peut-être aperçu le mince fil blanchâtre ligaturé à sa poignée, qui disparaissait en haut du mur dans un petit trou donnant dans la penderie de l’entrée. Mais il aurait fallu pour cela qu’il se doute de quelque chose, et qu’il plisse les yeux en s’interrogeant sur la présence d’une nouvelle goulotte électrique au ras de la moulure. Ou bien encore qu’il puisse simplement envisager que quelqu’un s’était introduit chez lui la veille en son absence.

Il ne pouvait pas non plus deviner que ce fil courait ensuite le long de la plinthe, entre des petits cavaliers en acier peints en blanc, jusqu’à la porte de l’appartement, puis qu’il passait dans un autre trou minuscule traversant le mur à l’angle de la baguette d’ornement, et que son extrémité soigneusement enroulée sur elle-même était dissimulée dans un réduit de service sur le palier.

Le poste glissa en raclant le bord de l’étagère. L’un de ses pieds s’avança au-dessus du vide, puis un second, et la carcasse de l’appareil heurta le bois. Lorsque le disque sauta du lecteur laser, Taillard sursauta en donnant un brusque coup de pied qui fit gicler de l’eau sur le mur.

Il tourna la tête et, dans une lenteur de cauchemar, vit la radio-CD osciller en équilibre instable sur l’angle de l’étagère, avant de plonger d’un seul coup vers la baignoire pleine d’eau. Une froideur extrême le submergea, vidant instantanément son esprit de toute pensée cohérente, paralysant son cerveau d’une panique animale. Le poste chuta dans un ralenti irréel, et les muscles tétanisés de Taillard ne purent même pas esquisser le moindre mouvement. Ses lèvres s’arrondirent dans une sorte de protestation muette, un refus viscéral de l’inévitable, ou peut-être dans un embryon de prière, alors même que les portes de la mort s’ouvraient devant lui.

Il ne comprit pas tout de suite que l’appareil s’était bloqué avec le cordon d’alimentation à moins de dix centimètres de la surface de l’eau savonneuse. De la mousse blanche recouvrait les boutons, et le disque de Mozart se mit à sauter à l’intérieur en cognant contre le capot, tandis que le poste se balançait juste au-dessus de ses genoux.

Taillard lâcha un râle de terreur qui se transforma en un hoquet ridicule tandis qu’il réalisait qu’il venait tout juste d’avoir un sursis inespéré. Puis le fil se décrocha de l’arrière de la radio, qui tomba comme une pierre dans le bain en projetant des traînées de bulles sur le mur.

Taillard poussa un hurlement en se redressant. Il tenta d’agripper le lavabo pour sortir du bain, mais ne fit que renverser le tabouret, éclaboussant le sol d’eau et de verre brisé. Il perdit l’équilibre et ses pieds glissèrent sur l’émail de la baignoire. Il chuta alors lourdement en arrière, et il n’eut soudain plus que le temps de comprendre qu’il n’aurait pas de seconde chance.

Libéré du poids de la radio, le fil électrique bondit en l’air, et la boucle qui l’avait bloqué sur l’angle de l’étagère se dénoua, libérant trente-deux centimètres de fil de cuivre de plus qui tombèrent dans l’eau avec le reste du cordon d’alimentation relié à la prise.

Chapitre 2

Centre de police du Xe arrondissement, le lendemain

Le capitaine Daniel Magne lâcha son sac de cuir usé au pied de son bureau en essayant de trouver un endroit où poser son gobelet de café sans le renverser. Ces quelques jours de congé, les premiers qu’il avait réussi à caser en plus de huit mois, avaient suffi à Lisa pour envahir tout son espace de travail. Magne soupira en prenant la mesure des dégâts. La jeune femme était d’une nature bordélique absolument hors du commun. Depuis qu’elle était entrée dans le service, moins d’un an auparavant, il n’avait jamais réussi à l’empêcher de faire déborder son bazar sur sa propre place plus de trois jours de suite.

Magne ôta son manteau et le suspendit à la patère en reniflant les remugles du commissariat, qu’il avait oubliés pendant cette semaine de mise au vert. La montagne allait rapidement lui manquer...

À l’occasion de ses quarante-six ans révolus depuis un peu plus d’un mois, il avait voulu emmener sa femme faire un peu de randonnée automnale dans les forêts apaisantes des Vosges, mais la semaine de vacances, qui devait être l’occasion pour son couple de retrouver un semblant de cohésion, s’était achevée par une violente scène conjugale au moment de remettre les valises dans le coffre de la voiture.

Daniel avait évoqué d’un air las le retour au travail le lundi suivant, et Cécile lui avait demandé de ne plus faire d’heures supplémentaires, de rentrer plus tôt, de s’occuper enfin d’elle. Le ton avait monté, et la discussion avait explosé, comme d’habitude.

Le retour sur Paris avait été un vrai calvaire, chacun muré dans un mutisme hostile, meublé par le fond sonore de la radio qui jouait en sourdine.

Magne chassa ce mauvais souvenir de son esprit. Il lui prenait suffisamment la tête comme cela en rentrant chez lui le soir, il n’était pas question qu’il se laisse également pourrir la vie pendant ses heures de travail.

Il empila rapidement les dossiers épars sur le bord du bureau, secoua le clavier pour en ôter quelques miettes de gâteaux secs, puis il alluma la poussive unité centrale réglementaire. Tandis qu’elle s’éveillait en cliquetant, il fit le tour de l’étage pour saluer ses collègues matinaux. Il était à peine 7 heures du matin, et la salle était déjà à moitié pleine de policiers, certains affichant un visage éreinté par une longue nuit de veille. Près de la baie vitrée donnant sur la rue Bancel, le bureau du commissaire Estier était fermé, mais un rai de lumière filtrait sous la porte.

Daniel Magne fronça les sourcils. Si le patron se trouvait à son poste de si bonne heure, c’est qu’il y avait des ennuis en perspective. Il allait frapper lorsqu’il se ravisa soudain. Il préférait faire le tour du service pour finir de saluer tous ses collègues avant d’entrer dans la cage du lion.

Le réveil du fauve interviendrait bien assez tôt.

L’agent Henri Walczak, fils d’immigrés polonais au cheveu blond rare et à l’air décontracté, interrogeait un couple de personnes âgées qui semblaient très impressionnées par les lieux. Elles jetaient des œillades furtives vers les policiers en uniforme qui circulaient dans le bureau, et répondaient à voix basse à ses questions.

Magne passa au large pour ne pas déranger le meilleur « tireur de vers du nez » du commissariat. De deux ans son cadet, et malgré sa relative maigreur, Walczak avait un côté rassurant qui mettait tout de suite à l’aise, et le rendait inégalable pour les investigations demandant du doigté. On le prenait au bout de vingt minutes pour un ami de la famille, et pour un confident une heure plus tard. Le capitaine remarqua que les deux septuagénaires ne semblaient pas être sensibles à ses efforts. Il croisa le regard de la vieille femme, et réalisa qu’elle semblait être écrasée sous l’effet de la plus grande émotion. Elle le fixait sans le voir, les yeux suspendus dans le vide.

Il connaissait bien ce regard-là. Il l’avait croisé à de nombreuses reprises depuis qu’il travaillait dans la police. C’était celui d’une personne qui vient d’avoir la peur de sa vie.

Daniel avança jusqu’au bureau suivant où Rafik Sgodovan, un jeune flic d’origine turque, taillé comme une armoire normande, était concentré sur une série de clichés issus d’un dossier frappé du sigle de la police scientifique. Le capitaine salua Rafik d’un geste de la main en passant devant lui, mais le jeune homme, plongé dans son examen, ne l’aperçut pas.

Perplexe, Daniel trouva ensuite Martial Gallerne en train de se servir un café dans la pièce de repos jouxtant l’accueil, près de la porte d’entrée.

– Salut, Daniel ! On t’a volé ton téléphone ? Pas moyen de te joindre, depuis hier ! Dis donc... Tu as vraiment une sale tête, ce matin. T’as dormi dans ta bagnole, ou quoi ?

Magne grimaça.

– J’ai passé un sale week-end...

Martial eut le tact de ne pas poser de questions. Il connaissait les ennuis conjugaux de Magne, et savait qu’en cas de crise celui-ci évitait d’en parler. Il hocha lentement la tête d’un air compréhensif. Les problèmes de couple étaient monnaie courante dans la police. Il en avait lui-même eu son lot quelques années auparavant.

– Tu veux connaître les nouvelles ? demanda-t-il en lui proposant son expresso, avant de s’en préparer un autre.

Magne trempa les lèvres dans le café brûlant et se sentit instantanément beaucoup mieux.

– Raconte toujours. Ça va me remettre dans le bain…

– Tu ne crois pas si bien dire… Viens avec moi !

Le gobelet fumant à la main, Daniel suivit Martial jusqu’à son bureau vitré, et prit place face à lui dans un fauteuil rigide en inox, comble du confort dans l’administration. Il bâilla à s’en décrocher la mâchoire avant de passer sa main sur la peau rugueuse de sa joue.

Il fit la grimace. Il avait oublié de se raser.

– Ce truc va te réveiller, attaqua Gallerne, comme il a réveillé le boss, cette nuit ! Tu peux en être sûr !

Martial appuya son propos d’un geste du pouce en direction de la porte du commissaire.

– Serge Taillard, poursuivit-il, ça te dit quelque chose ?

Magne réfléchit un instant.

– Ce n’est pas un politique ?

Martial fit osciller son poignet devant lui.

– Il représente une influence politique certaine, mais son domaine, c’est l’acier. C’est un industriel de l’outillage. Coupe, emboutissage, profilage, traitement thermique, etc. Il contrôle une société géante qui a des ramifications en Europe, aux États-Unis, au Canada, en Afrique, en Amérique du Sud, et j’en passe...

– Un nanti, quoi…

Martial fit la moue.

– Ne crois pas ça. Ce type s’est forgé à la force des bras, si je peux dire. Ce n’était au début des années soixante-dix qu’un petit banlieusard qui grattait dans un atelier de mécanique au fond d’une impasse, à Montreuil, et puis il a économisé son maigre salaire et investit dans la boîte, qu’il a fini par racheter quelques années plus tard, en 1989, à la mort du patron. Il a compris que des choses étaient possibles dans des pays émergents, a investi tout son fric dans une boîte basée à Sens, dans l’Yonne ainsi que dans une chaîne de production implantée au Maroc. En vingt ans, en payant ses ouvriers à coups de lance-pierres et de ceinturon, il a bâti, sinon une fortune, du moins une solide réputation de type avec qui il faut compter.

– Dis donc, tu es bien renseigné sur ce Taillard, observa Magne, suspicieux. Ça veut dire quoi ?

Martial haussa modestement les épaules.

– Disons que j’ai puisé à la source… Ça sera bientôt dans tous les journaux. Il est mort hier soir…

Daniel se redressa.

– Alors tout ce monde, ce matin… Estier dans son bureau… c’est ça ?

– C’est ça.

– Et il est mort de quoi ?

Martial Gallerne tira un feuillet du dossier de constat de police posé devant lui.

– Électrocution due à la chute d’une radio-CD de marque Kenwood dans l’eau de son bain, cita-t-il.

– Il écoutait du Cloclo ?

– Non, gros malin. Il se passait du Mozart.

Daniel ouvrit des yeux incrédules.

– Il y a encore des crétins pour suspendre des appareils électriques au-dessus d’une baignoire ?

Martial chassa la remarque d’une pichenette.

– Il y en a un de moins depuis hier... Quoi qu’il en soit, Estier a été chauffé à blanc par une huile, car il est arrivé ici vers 4 heures du matin de très mauvaise humeur.

– Une huile ? Qui donc ?

Martial imita une fermeture éclair en glissant le pouce et l’index devant ses lèvres.

– Une huile. Taillard avait de puissantes relations... Et ce monde-là est discret.

Daniel Magne pointa l’index vers son ami.

– Toi, tu ne m’as pas tout dit !

– Exact, reconnut Martial. Son décès est louche. L’étagère est large, elle est solidement fixée au mur, et laisse un énorme doute sur le fait que cette radio soit tombée toute seule.

– Et ?...

– Et les fenêtres étaient fermées à double tour à cause de la pluie, ainsi que la porte d’entrée d’ailleurs.

– Les clés ?

– Dans la serrure, à l’intérieur, avec le loquet tourné. Le SAMU a été obligé de la casser pour entrer dans l’appartement.

– Qui les a prévenus ?

– Les voisins. Les deux petits vieux que tu vois là-bas avec Walczak, ajouta-t-il en tournant légèrement la tête vers eux. Ils sont encore choqués par les hurlements qu’ils ont entendus venant de chez Taillard. C’est le mari qui a appelé police secours. On les a convoqués ici pour essayer d’en savoir plus sur ce qui s’est passé, mais la vieille dame est terrorisée. Elle n’arrive pas à parler calmement. Chez elle, elle regarde le mur qui la sépare de chez Taillard comme si son fantôme allait lui sauter dessus !

Daniel allongea les jambes sous le bureau en sifflant. Il croisa les bras derrière la nuque.

– Il s’est peut-être suicidé ? suggéra-t-il.

– Vu le personnage et son historique, autant te dire qu’on n’y croit pas du tout, en haut lieu…

– Un meurtre, alors ?

– Ça, on y croit beaucoup plus…

Gallerne se leva et posa la main sur le bras de Magne avec un petit sourire.

– Tout cela, c’est à l’enquête de le démontrer…

– Et qui est chargé du dossier ?

Martial se leva et ouvrit la porte de son bureau en lui indiquant celle du commissaire principal Estier, de l’autre côté du couloir.

– J’espère que tu t’es bien reposé ce week-end, mon petit vieux, dit-il simplement. Il t’attend depuis trois heures, déjà...

– Asseyez-vous, capitaine, dit Estier, l’air bourru.

Le commissaire venait de lui crier d’entrer d’une voix peu amène. Il se tenait dans l’embrasure de la fenêtre de son bureau, les mains croisées derrière le dos, le regard braqué sur la ville encore plongée dans l’obscurité. Daniel Magne s’exécuta et prit un siège face au patron.

– Gallerne vous a expliqué ?

– La mort d’un industriel, oui.

– Serge Taillard. Homme politique, homme d’affaires. Mort dans sa baignoire, la porte fermée à clef de l’intérieur. À un an de la retraite... Un putain de casse-couilles, oui !

Estier fit volte-face.

– Et vous savez quoi ?

Estier se pencha en avant, les poings posés sur son bureau. Sa voix vibrait d’une colère qui ne demandait qu’à se répandre.

– Le Quai n’a pas le temps, monsieur Magne. Le Quai est débordé ! Le Quai a une grosse opération en cours dans le milieu, et tous ses éléments sont en opération commandée pour une semaine. Alors devinez ce qui nous tombe sur le coin de la gueule ?

À ce point du discours, Magne commençait à avoir une petite idée. Il préféra néanmoins attendre que la nouvelle vienne du commissaire.

– Taillard, c’est du trinitrotoluène, même mort. Vous comprenez, capitaine Magne ?

– Eh bien…

– Ce type connaissait plus de monde en politique que le président lui-même, continua Estier. Je vais avoir des comptes à rendre, et très vite. Et si je n’ai rien à raconter, on va me pourrir la vie comme jamais on ne l’a fait jusqu’ici. Je veux savoir d’ici demain ce qui lui est passé par la tête, et pourquoi ce con s’est électrocuté, s’il n’a pas été victime d’un meurtre, vous m’avez bien compris ?

Daniel hocha la tête. Il n’avait pas besoin d’un dessin.

– L’identité judiciaire est passée dans la nuit avec le médecin légiste, poursuivit le commissaire. Le problème, c’est que puisqu’on a supposé qu’il s’agissait d’un suicide, tout le monde est entré là-dedans comme dans un moulin, et que même si un meurtrier avait signé son nom sur le carrelage avec un feutre indélébile, il aurait été effacé par toutes les traces de pas. Et pour tout arranger, il pleuvait hier soir comme vache qui pisse ! Il va falloir procéder autrement qu’avec la police scientifique. Marceau surveille l’appartement depuis que les experts sont partis. Un serrurier a remplacé la porte, une fois le corps parti pour l’institut médico-légal. Vous allez hériter de l’enquête, capitaine. Notre commissariat va servir de poubelle à cette affaire qui sent très mauvais, vous comprenez ?

– Je comprends, commissaire.

– Vous ne comprenez rien du tout, nom de Dieu ! Vous n’avez pas idée de ce que représentait Serge Taillard dans le microcosme parisien d’extrême droite, il y a dix ans encore. Son parti, le FUD, a mis le bordel dans toutes les réunions gauchisantes depuis le milieu des années soixante-dix. Après cette époque, ses actions ont pris un tour nettement plus agressif. On a sur ce type un dossier épais comme mon bras, mais on n’a jamais rien pu prouver contre lui.

Magne n’aimait pas quand Estier poussait sa gueulante. Neuf fois sur dix, ça voulait dire : « Démerdez-vous, moi je m’en lave les mains. » Et il détestait qu’on lui plante ainsi un index dans le dos en haut du plongeoir.

– Et qu’est-ce que je suis supposé faire ? On ne traite pas ce type d’affaires habituellement... C’est du ressort de la criminelle, non ?

Estier sourit. Magne n’aimait pas non plus quand les lèvres du commissaire livraient le passage à ses dents carnassières, prêtes à déchiqueter un bon steak.

– C’est pour cela que vous avez rendez-vous au Quai des Orfèvres à 13 heures, cet après-midi. Vous y rencontrerez le commandant Antoine Picaud. Il va vous entretenir sur cette affaire, de façon que vous n’ignoriez rien du passé de Taillard. Personne ne croit au suicide de ce type. Ils m’ont demandé de leur envoyer notre meilleur homme. Et je vous avoue que j’ai eu beau chercher...

Magne fit la moue.

– Ça fait toujours plaisir...

Estier fit la sourde oreille. Il ouvrit le dossier posé devant lui.

– En attendant, vous allez faire un tour chez Taillard, inspecter les lieux. Le service de Marceau s’arrête bientôt. Nous n’attendions plus que vous, monsieur Magne. Voici l’adresse. Ramenez-moi quelque chose à donner en pâture aux journaux, en attendant les résultats des prélèvements et de l’autopsie. Et renvoyez-moi Marceau par la même occasion avant qu’il ne fasse une ânerie. Et chargez votre téléphone, capitaine !

Magne prit la feuille de papier que lui tendait son supérieur hiérarchique et se leva. L’entretien était apparemment terminé. Estier s’était déjà replongé dans sa lecture.

L’agent Marceau, parachuté par un papa juge d’instruction, auquel Estier devait quelques services, n’avait pas son pareil pour aligner les boulettes. Magne se prit à parier à un contre cent qu’il avait déjà commencé à en rouler quelques-unes…

Chapitre 3

Daniel Magne gara sa vieille 205 rue de la Grange-aux-Belles, après avoir tourné un bon quart d’heure pour trouver une place de stationnement. Il n’était pas encore 9 heures, et la perspective de se retrouver d’aussi bonne heure en compagnie de l’inspecteur Marceau lui faisait traîner les pieds.

Il avisa un bistrot à l’angle de la rue Boileau. L’enseigne annonçait « La Parenthèse ». Magne décida de s’en accorder une pour se donner du courage, et il entra boire un café. Il fut tout de suite séduit par le bar en bois, le gros chat noir endormi au-dessus du journal du matin, et la douce musique de jazz qui flottait dans l’air. Pas de juke-box ni de flipper agressif, pas de jeux vidéo. Un vrai troquet à l’ancienne.

La demi-lumière du jour gris cendre atténuait l’éclat des lampes, rendant l’espace plus intime. Le sourire de la patronne qui l’accueillit acheva de le conforter dans l’idée qu’il avait mis les pieds dans un endroit pas tout à fait comme les autres.

– Félix, descends de là et laisse de la place au monsieur, ordonna-t-elle au chat avec un accent marqué du Maghreb.

– Non, non, laissez-le, protesta Daniel en glissant les doigts dans la fourrure du matou qui bomba le dos sous la caresse.

Daniel en profita pour lui subtiliser le quotidien.

– On en a assez pour tous les deux, ajouta-t-il en désignant le bar vide.

– Eh oui ! dit la patronne en déclenchant le percolateur. Les ouvriers sont déjà passés, et les bureaux pas encore là !

Daniel ouvrit le journal et le feuilleta rapidement. Il n’y avait pas une seule ligne sur la mort de Taillard. La presse avait donc été tenue à l’écart pour l’instant. Mais étant donné la personnalité du disparu, il ne restait plus beaucoup de temps avant que la meute des journalistes ne déferle dans le coin. Il ne les appréciait pas particulièrement, étant souvent amené à travailler sur des affaires dans lesquelles leurs propres investigations venaient gêner les siennes, ralentissant parfois la progression de l’enquête par la publication précoce d’informations qui auraient dû rester secrètes.

Magne termina son café et aperçut le menu inscrit sur l’ardoise :

Plat du jour

Saucisse de Morteau avec aligot

– Faut réserver, pour ce midi ?

– Si vous venez avant midi et demi, c’est pas la peine. Vous serez seul ?

Daniel évoqua brièvement le visage ingrat de Marceau.

– Si tout va bien, je l’espère…

Il sortit du bar et se dirigea vers le canal Saint-Martin, distant d’environ trois cents mètres. Les mains dans les poches, il baissa le nez dans le col de son manteau de laine pour se protéger du vent. Il revint à son affaire et tenta de rassembler ses pensées sur ce qu’il savait de Taillard.

Un industriel aguerri et reconnu, parti de rien après une enfance et une jeunesse houleuses, ayant noué de solides relations dans le monde politique et financier. Divorcé, il vivait seul dans un appartement donnant sur le canal. Parisien pure souche depuis plusieurs générations, sa société était implantée en banlieue proche, à Montreuil, en Seine-Saint-Denis. Mais le centre névralgique de l’usine se trouvait à Sens, où le mètre carré était bien moins cher qu’à Paris. Il avait des ramifications dans plusieurs pays du monde, dans lesquels la main-d’œuvre est habituellement un tout petit mieux payée que l’esclavage. C’était à peu près tout. Il irait faire un saut à l’usine dès qu’il en aurait terminé ici.

Parvenu devant l’entrée de l’immeuble, il leva les yeux vers le troisième étage. La façade n’offrait pas de prise particulière pour pouvoir l’escalader. Le recul que permettait la berge laissait à peine voir l’intérieur des logements, cachés par les rideaux que les résidents avaient installés aux fenêtres pour éloigner les regards indiscrets.

Le digicode étant débranché durant la journée, Daniel put pénétrer dans l’immeuble et il monta directement au troisième. L’escalier ancien sentait l’encaustique, et le bois poli par l’âge glissait agréablement sous sa main. Un tapis rouge foncé, bridé dans le creux des marches par des barres de laiton terni, étouffait le bruit de ses pas.

Lorsqu’il arriva devant la porte, celle-ci s’ouvrit sur Marceau qui sursauta.

– Ah ! Capitaine Magne ! Vous êtes venu visiter ? Bon, eh bien, je crois que vous vous êtes déplacé pour rien. Je suis collé sur le dossier depuis hier soir, et je peux vous dire que ça, c’est une affaire translucide. Porte bouclée, fenêtres fermées, ce type s’est offert un petit voyage au pays des ombres, un point, c’est tout !

Il sortit une clé de sa poche et allait l’enfourner d’autorité dans la serrure lorsque Magne l’arrêta, l’œil noir.

– J’aimerais bien jeter un coup d’œil quand même, si cela ne vous dérange pas.

Marceau se figea, puis il tendit la clé à Daniel Magne.

– Si vous y tenez..., ne vous gênez pas. Mais franchement, vous perdez votre temps. Nous avons fait changer la porte et la...