Douchka van Olphen

Une bonne impression

Pour lui, le jour s’était levé sur un ciel teinté de rose. Il marchait d’une allure assurée, menton levé, nez pointé vers le ciel, ne craignant pas l’air humide et piquant d’un mois de janvier bruxellois. Il portait un costume bleu marine seyant qui ne décelait pas le moindre pli, pas la plus petite tache ou la plus infime peluche volée à une couverture, une écharpe ou un bonnet de laine. L’homme ne portait ni veste, ni couvre-chef pour se protéger de l’humidité matinale typiquement belge qui colle à la peau avant de venir taquiner les os. L’unique protection qu’il s’était octroyée était une écharpe brune à la maille fine, dont un pan virevoltait par-dessus l’épaule. Le pas léger, il ne semblait souffrir d’aucune gêne. Il se distinguait des autres piétons qui, le nez plongé dans le col de leur veste, observaient leurs souliers battre les pavés d’un chemin quotidien. Tous marchaient en automate en direction du travail. Lui seul levait les yeux vers un horizon imaginaire, insouciant, sûr de lui, ne craignant ni météo, ni fatigue matinale, ni stress d’une journée de labeur à venir. Car tous ici étaient des employés, des fonctionnaires de la Commission européenne, des indépendants, des consultants, des artisans, des ouvriers du bâtiment. Tous, sauf Georges.

Georges avait replié sa maison de carton sur le coin de la rue de Naples sous le large porche métallique d’un immeuble de bureaux. En hiver, il y avait là de l’air chaud qui sortait d’une bouche d’aération. De l’air chaud, c’est de l’or quand il faut dormir dans la rue. Depuis vingt ans qu’il y vivait, Georges avait su s’imposer, forcer le respect. Personne, hormis quelques téméraires, n’osait s’aventurer à le défier pour le déloger de cet endroit qu’il appelait « chez moi ».

Lorsque le jeune homme impeccable passa devant lui, il se tenait assis sur la pile de cartons repliés avec son sac de baroudeur qui contenait ses affaires. Il attendait comme chaque jour le moment où le gardien de sécurité devait lui faire signe de déguerpir parce que le jour s’était levé, que le personnel allait arriver. Le directeur estimait que cela nuisait à l’image de l’entreprise d’avoir des mendiants postés devant l’immeuble.

En attendant le signe du gardien, Georges donna libre cours à son rituel matinal. En effet, dès le lever du jour il s’occupait de la même manière : observer la foule, reconnaître ses passants préférés, toiser ceux qu’il n’aimait pas, sourire à ceux qui lui offraient une pièce ou un regard. Pour la plupart des gens, il était comme un fantôme. Invisible, ou presque. Cela lui donnait un avantage : il voyait des choses que personne d’autre ne voyait. L’avenir. Son jeu préféré était d’annoncer à voix haute un accident de trottinette imminent, une entorse à une cheville, un baiser d’amoureux. C’était sa manière de résister à la réalité qui lui hurlait au visage que ces gens qui circulaient à un mètre de lui, s’ils partageaient avec lui le même air, la même rue, ils vivaient dans un monde imperméable au sien. Du moins, l’espéraient-ils.

Le jeune homme à l’allure fière l’amusait. Georges ne l’avait jamais vu. Il en avait vu...