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Jackie May

Elle, rageante et parfaite

Shayne Davies – 3

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Alix Dewez

Milady

Dédicace

À Russo.

Je sais, tu adores.

Shayne

PROLOGUE

D’après les manuels d’écriture, il est crucial de ne pas rater la première ligne de son roman, car elle donne le ton du reste de l’histoire. Voici donc la mienne…

Après avoir relevé la chemise de Brenner, je promène ma langue sur les sillons de ses abdominaux lorsque nos portières s’ouvrent brusquement. Deux grosses mains l’extirpent de la voiture, et je reçois une balle dans le dos.

CHAPITRE PREMIER

La veille

Après avoir relevé la chemise de Brenner, je promène ma langue sur les sillons de ses abdominaux lorsqu’il se détourne subitement en grognant. Étonnée, je demande :

— Qu’est-ce qui t’arrive ?

— Rien, répond-il en me caressant la joue, un sourire au coin des lèvres.

— Ne me dis pas que…

Je presse mon visage contre son ventre musclé. Et lui de se cambrer avec un cri involontaire. Aux anges, je m’exclame :

— Tu es chatouilleux !

— Pas du tout.

— Mais si !

— Non.

Il soutient mon regard, acceptant le défi implicite que je lui lance. Les yeux impitoyablement fixés sur ses iris émeraude, j’effleure ses abdominaux du bout des doigts. Il se raidit, serre les lèvres pour étouffer un grommellement, puis se concentre en étrécissant les paupières.

— Ouuuh ! le visage grave. Monsieur est très sérieux.

Sérieusement divin. Ça me vient comme une révélation : Brenner est incroyablement beau. Qu’on soit d’accord, je l’ai toujours remarqué – il m’a coupé le souffle dès l’instant où j’ai posé les yeux sur lui. Pourtant, même ces derniers mois où je me consumais de désir et me jetais à son cou, je ne le voyais pas encore de cette façon. Son visage tout en contrastes me fascine : sévère mais sublime, torturé mais tendre. Un ange élevé par des démons.

Déterminé à ne pas craquer, il fronce les sourcils pour se donner un air menaçant. Moi, je ne vois que deux yeux sensuels où brille une ardeur féroce que j’ai hâte de libérer.

— Ah ! on veut jouer les gros durs ? le taquiné-je, avant de susurrer d’une voix lascive : Attention, mesdames et messieurs. Vous n’avez pas affaire au gentil flic. Lui, c’est… le marteau !

Les doigts en crochets, je plante la main sur son ventre. Il serre les dents, frémit malgré lui, mais il tient bon et me transperce d’un regard farouche.

Je le laisse profiter encore un instant de cette illusion de contrôle, puis remue les doigts. Aussitôt, il se cabre violemment avec un cri et riposte dans la foulée en me chatouillant les côtes. Je me tortille dans un fou rire à la Julia Roberts. Je serais même tombée du lit s’il ne m’avait pas cloué les bras au matelas, avant de monter à califourchon sur moi.

— Visiblement, je ne suis pas le seul.

Je caresse son torse avec avidité.

— Oui, mais, être chatouilleux des côtes, ce n’est pas un souci. Je m’en moque de tes côtes. Tes abdos, en revanche ? Non, non, non. (Je déboutonne sa chemise.) J’en ai besoin. Alors, on va réessayer, encore et encore, jusqu’à ce que tu arrives à supporter mes attentions aussi longtemps que nécessaire. Et ça… ce n’est que la mise en bouche.

Ouvrant sa chemise pour lui découvrir les épaules, j’admire son torse zébré de coupures et d’ecchymoses à divers stades de guérison. Des tatouages de formules chimiques ornent son cou, souvenir indélébile d’une mission d’infiltration, à l’époque où l’ange se mêlait aux monstres. Il s’en est tiré vivant, pour se retrouver aussitôt happé dans l’Occulte, un monde qui lui a tout pris et tout donné à la fois : pris sa sœur, donné sa compagne.

Il se penche pour glisser un bras sous mon dos et écraser ma poitrine nue contre son torse. Un frisson d’excitation me parcourt. Comme toujours, il règne un froid polaire dans notre chambre. Brenner, lui, est aussi doux et chaud qu’une couverture en laine. Je rêverais de m’y emmitoufler.

Il commence par mes lèvres, doucement d’abord, avant d’approfondir le baiser avec une fougue inattendue. D’un petit jeu coquin, le câlin glisse rapidement, pour la troisième fois ce week-end, vers une étreinte beaucoup plus torride.

L’anxiété enfle dans ma poitrine – encore ces maudits papillons. Décidée à en faire abstraction, j’attire voracement Brenner contre moi, cours après ses lèvres quand elles se dérobent, gémis lorsqu’il fait peser sur moi tout le poids de son impatience.

Mon cœur s’accélère alors même que ces satanés papillons s’évertuent à le refréner, à contenir mes sentiments. Je les envoie paître en prenant soin de souligner la futilité de leurs efforts. Hé oh ! vous vous rappelez à qui vous avez affaire ? Quand je vois des appels de phares, je fonce. Un feu rouge ? Je le grille. Une balle impossible à frapper ? Je brandis ma batte. Une seule carte gagnante pour moi dans tout le paquet ? Je mise tout. Je suis assez forte, assez rapide, et Dame Chance m’en doit une. Alors, si naïf que ça puisse paraître, je dis : « Banco ! » Quitte à plonger, autant y aller à fond et tenter le saut de l’ange.

Je ferme les yeux, renverse la tête en arrière dans un soupir et lâche prise. Je laisse mon cœur s’abîmer dans un océan d’extase et de bonheur à l’état pur entre les mains du seul homme qui ait su éveiller ces sensations en moi. Ce feu. Un feu qui, non content d’embraser ma peau, me dévore le cœur et l’âme, avant de s’exhaler dans mon souffle haletant.

— Shayne, murmure-t-il en tempérant ses ardeurs. (J’ouvre les yeux et le vois scruter mon visage d’un air désemparé.) Shayne…

Il n’arrive pas à le dire. En soi, il n’en a pas besoin. Je comprends, car je ressens la même chose. Et les papillons me hurlent : « Ça suffit maintenant ! Oui, très beau saut de l’ange, admirable, mais tu ne vois pas le sol qui se rapproche à toute allure, nom de nom ? Ouvre-les yeux, enfin ! » Je les ferme et fais taire Brenner d’un baiser qui exprime tout ce que nous n’osons nous avouer. Il n’existe d’ailleurs pas de mots pour le décrire. Seules les paroles de certains classiques de la chanson s’en approchent :

Besoin de rien envie de toi.

J’irai où tu iras.

Vivre pour le meilleur.

Soudain, avec un hoquet de surprise, Brenner s’arrache à mon étreinte, descend du lit et va s’affaisser contre le mur, l’air choqué, les yeux piqués d’émotion. Prise au dépourvu, j’écarte les cheveux de mon visage.

— Jay ? qu’est-ce qui ne va pas ?

Il tremble, le souffle court. Ce n’est pas normal. Sa réaction m’inquiète. Je me fige, comme face à un animal acculé que le moindre mouvement risquerait d’effrayer. Clignant fiévreusement des yeux, il parvient à se ressaisir suffisamment pour chevroter :

— Un menton noir… Il est là. Je le vois. Je m’en souviens nettement, mais…

— Tu te souviens ? De quoi ? Quel menton noir ?

— Les vampires, répond-il avant de se corriger dans la foulée : Les revenants qui ont tué Haley. L’un d’eux avait… (il effleure son menton du bout des doigts) une bande noire, peut-être un tatouage, de la lèvre inférieure jusqu’au cou.

— D’accord…

J’ignore que dire d’autre. Mon cœur s’affole. Une grande appréhension me gagne. Je vois son œil s’agiter d’un tic nerveux, une ombre tourmentée imprégner son visage. Cette brusque réminiscence a fait émerger de nouveau la partie brisée de Brenner.

— Et tu y penses maintenant ?

— Je ne me rappelais pas. Je ne m’étais jamais rappelé… enfin, jusqu’à présent… mais j’ai en même temps le net souvenir de ne pas l’avoir eu en mémoire.

Confus. Nerveux. Bouleversé. Comme lors de notre première rencontre. Je me souviens de sa détresse. Je me souviens de l’avoir décrit à l’agent Hillerman comme un homme agité. J’en riais même : « Je connais des grands huit moins agités que ça ! »

Je ne ris plus à présent. J’accours pour le prendre dans mes bras et presse ma joue contre son torse. Son cœur tambourine à mon oreille. Il m’étreint en me massant la nuque, comme si c’était moi qu’il fallait consoler.

— Shayne, ce souvenir n’était pas là avant. Je te le jure. Pourtant, il aurait dû y être : j’ai vu son visage cette nuit-là. Ils étaient trois, mais je n’en ai vu qu’un seul de face. La peau gris clair, des yeux blancs, de longues canines ensanglantées. Je lui ai tiré dessus.

— Je sais. Tu l’as toujours raconté de cette manière.

— Sauf qu’il manquait un détail. Enfin, un détail dont je ne me souvenais pas depuis que je te connais. Je me suis rejoué la scène un millier de fois : il n’y a jamais eu de menton noir. Jusqu’à ce soir. C’est comme… regarder un film que tu connais par cœur et y découvrir subitement une scène inédite. L’image vient de surgir dans ma tête à l’instant.

Mon cœur s’arrête une seconde. « Depuis que je te connais », a-t-il dit. Depuis notre rencontre… le soir où Henry Stadther a effacé de sa mémoire toute trace des vampires et de l’Occulte. Le lendemain, j’ai obligé le maître vampire à lui rendre ses souvenirs.

— La contrainte, dis-je en me redressant pour lui faire face. Quand Henry Stadther t’a rendu la mémoire, il a dû retenir ce souvenir.

— Le menton noir.

— Ce détail devait avoir son importance. Il se moquait que tu te souviennes du reste, sauf de ça.

La question inévitable – « Pourquoi ? » – plane un moment entre nous. Quand Brenner se décide à la formuler, je découvre avec étonnement qu’il lui donne une tournure un peu différente :

— Pourquoi maintenant ? Pourquoi ce souvenir m’est-il revenu tout à coup ?

La réponse s’avère aussi simple qu’inquiétante.

— Il n’y a qu’une façon pour une contrainte de disparaître sans contact direct du vampire.

Brenner hausse les sourcils.

— Il est mort ?

— Oui. À l’instant, quelqu’un vient de tuer Henry Stadther.

Je le sens se crisper, comme prêt à bondir. Ce retournement va relancer sa traque contre les meurtriers de Haley. Il brûle de partir, tout de suite, de se ruer à corps perdu sur cette nouvelle piste, et il ne s’arrêtera pas avant d’avoir retrouvé le fameux menton noir. Il se jettera dans cette enquête selon sa méthode habituelle, c’est-à-dire inconsidérément, comme un éléphant dans un magasin de porcelaine. Mes papillons d’angoisse me rient au nez : « Dis plutôt comme de la porcelaine dans un magasin d’éléphants. Le monde occulte n’est pas un milieu pour un humain. Il ne tiendra pas deux secondes. Tu ne peux pas le garder. »

— Je sais, dis-je, tant à l’intention des papillons qu’à celle de Brenner. Je sais que tu veux sauter sur l’occasion…

— Allons à l’Agence.

Je lui empoigne le col à deux mains pour calmer son élan.

— On ira.

— Maintenant.

— Attends…

— Ce détail change tout. Henry Stadther nous l’a sciemment caché. Il était au courant pour les revenants.

Parfait, il vient pile de me donner les munitions dont j’avais besoin.

— Exactement ! Il savait des choses, et il est mort, Jay. As-tu la moindre idée de la difficulté de tuer un maître vampire ? Tu sais combien de temps il a vécu ? Ce n’est pas un événement anodin. J’ignore ce qui s’est passé, mais ça va mettre le feu aux poudres. Les plus puissants occultes de Détroit vont se déchaîner pour se tailler la part du lion. Crois-moi, mieux vaut ne pas s’en mêler.

— Alors on ne fait rien ?

Je secoue la tête en signe de dénégation.

— C’est juste pour dire que la situation nous dépasse et qu’on ferait mieux d’observer la table plutôt que d’abattre nos cartes.

Il appuie la tête contre le mur, visiblement exaspéré de m’entendre employer une énième analogie, ou métaphore, peu importe, sur le poker. Je réprime moi-même un soupir. Là, ce serait le moment de lui donner une tape en le traitant de petit con, même si je jubile intérieurement de le voir enfin assez à l’aise avec notre relation pour s’agacer de mes manies. Une vraie réaction de petit ami.

— Les enjeux sont considérables, Jay, il y a beaucoup de joueurs dans la partie. On a beau être à leur table, on ne joue pas dans la même catégorie. Les autres ont bien plus de jetons. À la moindre erreur, on perd. Alors, pour le moment, on garde nos cartes et on attend.

Il lève les mains au ciel dans un geste d’indignation.

— « On attend » ?

— On reste à l’écart de la mêlée, on observe, on laisse les gros joueurs s’entre-tuer. Ils feront le travail pour nous. Certains de ces gros joueurs sont de notre côté : l’Agence est sur le coup.

— Tu crois, toi ? On n’a pas de nouvelles.

— Un nécromancien qui crée des vampires revenants ? T’inquiète, c’est leur priorité.

— Peu importe leur avis, c’est à nous de nous en charger.

— Je ne dis pas le contraire. Je veux coincer ces salauds autant que toi.

Je tire sur son col pour appuyer mes paroles. La question requiert de ma part un véritable numéro d’équilibriste. Nous avons tous deux le même objectif, mais pas pour les mêmes raisons. Sans brusquerie, il m’oblige à lâcher sa chemise.

— C’est mon enquête, Shayne.

Je connais la chanson. Sur ce sujet, il est inutile de chercher à discuter, même si je ne suis pas d’accord.

— Je sais.

Une volonté de fer se fait jour dans ses pupilles.

— Le moment venu, ce sera à moi de les tuer. Rien ni personne ne m’en privera.

Je me suis peut-être refusé le plaisir de le reprendre sur sa réaction de petit ami, mais je ne laisserai pas passer une occasion de me comporter en vraie petite amie. Je joue donc à fond la carte de la culpabilité et lance :

— Bien sûr, personne ne doit t’en priver, même si ça implique de te faire tuer. Parce que ce sera eux ou toi, pas vrai ?

Brenner me dévisage avec circonspection, soupçonnant le piège.

— C’est ça.

Trop facile. Il est à ma merci.

— Ah ! vraiment ? je demande, la voix dégoulinante de mépris, en le piquant du doigt. Il n’y a qu’eux… et toi ? Personne d’autre ?

Il souffle en détournant le regard. Maintenant que j’ai l’avantage, j’adoucis le ton.

— Je mesure l’importance de cette affaire pour toi. Tu te sens responsable. Tu penses avoir une dette à payer. Malheureusement, la personne que tu as en tête… Navrée, mais elle n’est plus de ce monde. Moi si. Je suis là, devant toi, Jay. Pour moi, ce n’est pas toi ou eux. (Je lui prends le menton pour l’obliger à me regarder dans les yeux.) C’est toi. Point final.

L’air entre nous se charge d’électricité. Ainsi ouvert, mon cœur bat à tout rompre. Après une éternité d’hésitation, je suis enfin parvenue à lui exprimer, du moins en partie, ce qu’il représente pour moi.

Je n’oublierai jamais sa réponse. Il écarte son visage de ma main et murmure :

— Mais, tant qu’ils vivront, ce ne sera pas vraiment moi.

Je sens dans ma bouche le goût amer d’une étrange jalousie. Son cœur ne m’appartient pas ; il appartient à la traque de ces monstres. Il vient de me l’avouer en face. Les papillons reviennent en force avec une volée de piques assassines : « Je te l’avais dit. Cette histoire va mal finir. Fuis tant que tu le peux ! »

Mais je suis assez forte, persisté-je en tapant mentalement du pied, assez rapide, et Dame Chance… Celle-là, j’aimerais la secouer avec l’énergie du désespoir, la menacer, la supplier, lui mettre un couteau sous la gorge. Tu m’en dois une.

— Mieux vaut éviter de nous montrer trop intéressés, conclus-je d’un ton maussade. Laisse-moi d’abord prendre la température demain, au bureau, je verrai ce que je peux apprendre.

Il m’attire contre lui et m’enveloppe dans ses bras. Tout en me cramponnant à lui, je songe à d’autres classiques de la chanson, bien moins optimistes cette fois.

Ne me quitte pas.

Puisque tu pars.

Et si tu n’existais pas…

La suite de cette dernière s’impose à moi : Et si tu n’existais pas… dis-moi comment j’existerais.

Les odieux papillons retombent, découragés.

CHAPITRE 2

Je suis réveillée au beau milieu de la nuit par un texto énigmatique de Nick Sublime. Il m’ordonne de me lever, de me préparer et « d’attendre ses instructions ». À contrecœur, je me traîne hors du lit.

— Cette fois, ça y est, Jay. Il y a clairement… Brrrr ! (Je sautille d’un pied sur l’autre sur le sol glacé.) Clairement du nouveau. C’était Nick.

J’enfile mon jean en me laissant retomber sur le lit, les jambes en l’air.

— C’est parti, je vais… le café… en route…, marmonne-t-il avant de se rendormir.

Dehors, une brise glaciale s’insinue sous mon blouson des Tigers de Détroit. Une personne normale se serait emmitouflée sous trois couches de vêtements par ce temps hivernal, mais ma renarde intérieure s’y refuse catégoriquement. Ça ressemblerait trop à une cage. Et si je dois me transformer en urgence ? À moi donc les doigts engourdis et les dents en castagnettes. Pour ajouter à mon malheur, je me retrouve à emprunter en ce moment un vieux pick-up avec un chauffage en fin de vie. Certes, l’habitacle finira par se réchauffer, mais pas sans se remplir avant d’une odeur de pets brûlés.

D’un bleu passé, avec une cabine blanche, le Chevy 4 x 4 de 1985 est perché sur quatre énormes pneus. Je me hisse à l’intérieur, puis entreprends de tirer le moteur de sa torpeur. Après trois démarrages ratés, il daigne enfin se réveiller avec un grommellement, comme pour me rappeler qu’on n’est pas pressés, ma petite dame. Je lui rétorque :

— Oui, je sais, le message de Nick disait d’attendre ses instructions, mais il sait très bien que la patience et moi ça fait deux. Je fonce, point barre.

Quand j’écrase l’accélérateur, le pick-up me rit au nez en crachotant à une allure d’escargot.

— Tu fais honte à ton année de fabrication. Tu sais quelles chansons sont sorties en 1985 ? Macumba, Un peu plus près des étoiles. Des chansons rythmées. Encore et encore, nom de nom ! Oh ! et en voilà une que tu n’as sûrement jamais entendue : Chaud Cacao.

Je frappe les grilles du chauffage, qui me crachent en réponse un souffle d’air froid nauséabond à la figure.

À mi-chemin du bureau, je reçois un appel de Nick.

— Bagley Street, quartier de Corktown, aboie-t-il dans un brouhaha de bavardages sonores.

— Eh bien quoi ?

— Sois-y dans dix minutes.

— Mais j’ai déjà dépassé Corktown, je suis presque au bureau.

— « Au bureau » ! Qui t’a demandé de te pointer au bureau ?

Il emploie sa grosse voix. Pas de doute, l’heure est grave.

— Qu’est-ce qui se passe, bon sang !?

— On a un vampire en manque de sang en cavale. Je te mets sur le coup.

— Non, je voulais dire, au bureau. On te croirait au zoo.

— Oublie le bureau ! Le vampire a pris une humaine en otage à Corktown. J’ai informé la police que la négociatrice du FBI était en route. Ils t’attendent.

— « La négociatrice » ? Tu t’imagines qu’un vampire en proie à la soif sanguinaire sera enclin à discuter ?

Je l’entends s’écarter du téléphone pour vociférer des ordres à un pauvre malheureux, puis il reprend la ligne :

— Débrouille-toi pour me coffrer ce suceur de sang et ramène-le-moi, mort ou vif. C’est la pagaille ici, sinon tu te doutes bien que j’aurais envoyé un autre agent.

— Eh ben ! merci pour ta confiance.

— Prouve-moi que j’ai tort en me le livrant avec un pieu au cul.

— Sans renfort ? On n’envoie pas une petite armée pour choper les renégats normalement ?

— Ce n’est pas un renégat. Il a un clan, mais il vient de perdre son lien de sire. Il sera affaibli.

Un lien rompu ? Voilà qui confirmerait le décès d’un certain maître vampire.

— Quel clan ? je demande l’air de rien.

Il ne peut s’agir que de Henry Stadther. Quel cauchemar ! C’est un véritable cataclysme qui va secouer le monde occulte de Détroit. Parler de « pagaille » est un bel euphémisme.

— Ne me dis pas que c’est Henry Stadther.

— On en reparlera quand tu seras là, mais toute l’Agence est bouclée, Shayne. Les gardes ont interdiction de laisser ton petit cul franchir les portes si tu n’as pas ce foutu vampire sous le bras. Sans lui, tu ferais aussi bien de retourner dans ton lit.

Puis il me raccroche au nez, ce qui ne m’empêche pas de pester dans le téléphone :

— Tu te fous de ma gueule ? Si ça ne tenait qu’à moi, j’y retournerais illico, dans mon lit, pour me blottir au chaud contre un homme sublime qui sait apprécier mon petit cul à sa juste valeur.

Je fais demi-tour en pleine voie sur la route verglacée. Corktown n’est qu’à deux pas. En revanche, vu la longueur de Bagley Street, comment suis-je censée trouver où… ? Oh ! je peux sans doute me fier à la lumière de ces gyrophares au loin.

À croire que toutes les voitures de la police de Détroit sont au rendez-vous. Elles ont envahi la rue, les trottoirs, les pelouses et les ruelles entre les immeubles. Une escouade de grands gaillards équipés de gilets tactiques et de fusils d’assaut s’élance au pas de course d’un fourgon du SWAT. Des riverains en pyjama s’attroupent sur les perrons et les balcons pour observer la scène.

Il me faut brandir mon insigne une bonne dizaine de fois avant que la police concède que la rouquine au blouson des Tigers est la négociatrice du FBI et me laisse passer en première ligne. Sur le trottoir d’en face, éblouie par la puissante lumière d’un projecteur, se trouve la vedette du spectacle : un grand échalas en costard-cravate. Une femme terrifiée lui sert de bouclier humain face à l’armée de fusils braqués sur lui.

— Nous avons satisfait à toutes vos exigences, lui braille un haut gradé à moustache grise dans un mégaphone. Nous n’avancerons pas. Nous avons évacué la ruelle derrière vous.

— Quoi ? Pourquoi ? je demande.

Le moustachu marque un temps d’arrêt en me voyant, puis baisse son porte-voix.

— Vous êtes qui, vous ?

— J’ai demandé en premier. Pourquoi avoir évacué la ruelle ?

— Il s’y sentira plus en sécurité, à l’abri.

— « Plus en sécurité » ? Pourquoi pas lui filer un goûter tant qu’on y est ?

— C’est un échange de bons procédés. S’il libère la femme, on le laisse se retrancher dans la ruelle pour poursuivre les négociations.

— Des négociations du type sniper qui lui explose le genou d’une balle ?

— Nous avons en effet un sniper, mais il ne tirera qu’en dernier recours.

— Parfait, c’est mon recours préféré.

Je lui réclame d’un geste le mégaphone, qu’il me tend à contrecœur. Ma voix résonne dans tout le quartier.

— Bon, je sais, tout le monde est à cran et fatigué. La nuit a été longue. Très longue. D’ailleurs… (je rapproche l’appareil de ma bouche pour mieux insister) on touche presque au matin. Bientôt, un soleil radieux va se lever, et ça nous fera le plus grand bien, pas vrai ?

De rage, le vampire secoue la femme, qui pousse un cri affolé.

— C’est quoi cette histoire ? Qui parle ?

— La concierge. Je viens prendre les commandes de café. Histoire de tenir le temps qu’il fasse jour.

— Pas question ! se récrie-t-il d’une voix suraiguë. Laissez-moi partir maintenant, ou je l’égorge !

— Sois pas ridicule, dis-je avec un soupir d’agacement. Ça n’a aucun sens. Franchement, je n’ai jamais compris le principe même de la prise d’otage.

Je me tourne avec le mégaphone vers le moustachu à côté de moi, qui se couvre les oreilles.

— On est d’accord que cette femme est la seule chose qui nous empêche de le canarder, poursuis-je, avant de m’adresser de nouveau au vampire : C’est ton seul moyen de pression. Sans elle, on t’abat direct. Alors, voilà ce que je te propose : je vais m’approcher et on va discuter tous les deux d’un certain Nick Sublime.

Il frémit en laissant échapper un gémissement. Mon ami moustachu me confisque aussitôt le mégaphone.

— Vous êtes malade ? Vous venez d’annihiler tous les progrès que nous avions faits avec ce détraqué.

— C’est juste un toxico en plein mauvais trip. Vous avez vu sa réaction quand j’ai parlé du soleil ? Il se prend pour une goule.

— Une quoi ?

Je baisse la voix :

— Un vampire. Écoutez, ça ne s’invente pas. Il a attaqué des agents ?

— Deux.

— Avec quoi ? Un flingue ? Un couteau ?

— Non, il… (Son regard s’éclaire.) Il a tenté de les mordre.

— Vous voyez ? Un maboul. J’ai déjà eu affaire à ce genre de loustic et, croyez-moi, ça ne sert à rien de mettre des gants. Ils ne comprennent qu’une chose : l’agressivité. Faut leur montrer qui est le patron, vous saisissez ?

Il ne semble toujours pas convaincu.

— Qui est Nick Sublime ?

— Pas « qui », mais « quoi ». C’est le nom du cocktail de drogue que notre ami s’est enfilé. Un truc bien costaud. Ça vous défonce le cerveau en vous envoyant planer dans la stratosphère. Vous voyez le délire ?

Apparemment pas. Il ferme la bouche, sans voix. Mission accomplie.

Je m’avance donc vers le vampire en exsudant un maximum d’ondes de dominance, autrement dit pas grand-chose dans mon cas, mais, après des années à côtoyer les frères Cody, je sais très bien feindre une attitude d’alpha. Des murmures choqués parcourent les rangs des policiers. Le vampire se raidit, tire la tête de son otage en arrière pour exposer son cou à ses longues canines. La femme ouvre la bouche sans émettre un son, muette de peur. Je tente un coup de bluff.

— Vas-y, qu’on en finisse. Je suis même épatée que tu arrives à te retenir. La fièvre doit te mettre au supplice.

— Vous appartenez à l’AFO, siffle-t-il.

— J’appartiens à toutes les lettres de l’alphabet. C’est pour ça que Nick m’a envoyée au lieu d’une armée.

— Son « armée » est trop occupée à réparer les dégâts qu’elle a causés à mon clan, grogne-t-il, avant de pousser un couinement de chiot blessé. Mon maître.

Nous y voilà. Dans ta face, Sublime ! J’obtiendrai des réponses toute seule.

— Henry Stadther ?

Son visage se décompose. À présent tout près, je constate qu’il correspond parfaitement au genre de Henry. À la fois solide et raffiné. Tenue élégante. Sans doute comptable ou analyste, ou un autre boulot de gratte-papier.

— Il voulait seulement l’aider, la protéger. Il avait déjà tissé des liens avec elle. Comment a-t-elle pu accepter tous ces hommes et le rejeter, lui, de loin leur supérieur ?

— Ah ! c’est donc ça. Nora Jacobs.

Il ébauche un sourire mauvais.

— Nous aurions mieux fait de la trucider la première fois qu’il l’a ramenée chez nous, mais le mal était fait. Elle l’avait envoûté, elle… (Il ferme les yeux, comme en proie à une violente migraine.) Pouvez-vous imaginer ce que ça fait d’être lié à un autre, votre gardien et roi, votre force vitale, votre univers… et de voir ce lien rompu ? de vous retrouver privé de vie sans être mort ?

Sans le savoir, il met droit dans le mille. Mes pensées se tournent aussitôt vers le bel homme nu qui dort en ce moment dans un lit devenu nôtre. Déterminée à ne pas me laisser distraire et à rester agressive, je m’empresse de chasser cette image.

— C’est un sentiment que tu as dû connaître quand Henry a fait de toi un vampire. Tu étais sûrement moins fan de lui à ce moment-là.

— Cela remonte à deux cents ans. Deux siècles. Mes vingt années d’existence antérieures ne représentent rien.

— Tu parles ! D’ailleurs, ce n’est même pas Henry qui te manque, mais le lien de sire. Il faut voir à quelle vitesse tu l’oublieras dès qu’un autre maître se pointera. La loyauté des vampires ne vaut pas mieux qu’un couteau dans le dos.

Une lueur de désir dans ses yeux vient confirmer mes dires.

— Y a-t-il un autre maître ?

— Il y a toujours un autre maître, mais, franchement, je ne connais rien de pire que de parler de nouvelles rencontres après une rupture difficile, alors je te propose d’en revenir à nos moutons et de me dire si tu préfères que je te livre à l’Agence avec ou sans la tête attachée au reste de ton corps. Et inutile de te planquer derrière ce bouclier de viande. Tu sais très bien que je suis autorisée à négliger les dégâts collatéraux. De toute façon, elle en sait maintenant trop pour rester en vie.

Je donne le signal d’intervention aux policiers. Les hommes de la SWAT s’approchent prudemment, le fusil au poing, prêts à tirer.

Le vampire recule. La femme sanglote.

— Dernière chance, énoncé-je. On part sur quoi ? Le peloton d’exécution ou… ceci ?

J’ouvre la main pour lui dévoiler un mince cylindre de métal. Il reconnaîtra cet objet. Tous les agents de l’AFO en sont munis. Il se met à grogner, mais pas à cause du cylindre. Ses yeux sont rivés sur mes doigts. Sous le coup de la tension, j’ai malencontreusement sorti les griffes.

— Une métamorphe. (Son regard s’illumine lorsqu’il me dévisage.) Une métamorphe renarde. Je sais qui tu es.

Eh zut ! je n’aime pas la tournure que prend la situation. Je tente un dernier coup de bluff.

— Le peloton d’exécution alors ? Très bien. Ça ne te tuera pas, mais tu vas douiller.

Il exhibe ses dents pointues dans un sourire sinistre.

— Je ne crois pas, non. Tu es Shayne Davies. La traîtresse, crache-t-il avec mépris. Tout le monde sait que tu as préféré cette vermine humaine à ton espèce. Et tu te permets de critiquer ma loyauté ?

Sous mon regard horrifié, il porte d’un coup la main à la gorge de sa victime et y plante les ongles jusqu’au sang. La femme se débat en poussant des cris désespérés perdus dans des gargouillis. Je recule aussitôt en levant les mains.

— D’accord, tu as gagné. Arrête !

— Dis-leur ! rugit-il.

Je me tourne vers l’équipe d’intervention.

— Reculez ! Reculez, bordel ! Baissez vos armes.

Les hommes battent en retraite au milieu des murmures irrités de la foule. Le haut gradé moustachu flanque le mégaphone par terre et y ajoute un coup de pied. Traînant son otage vers la ruelle obscure, le vampire me nargue :

— Quelle faiblesse ridicule, agent Davies ! (Il lèche le cou sanguinolent de la femme et frissonne de plaisir.) Aimer un humain est aussi futile que de s’attacher à un pissenlit dans un ouragan.

Sa remarque ravive mes angoisses. Je me fais violence pour étouffer ces émotions. Je suis assez forte, assez rapide. Et je le prouverai.

— Je dois à tout prix retourner à l’Agence, grogné-je, rouge de honte et de colère. Et tu es mon sauf-conduit.

Nous nous toisons en silence un instant, puis il soulève brusquement la femme et se précipite dans la ruelle. Je reviens en courant auprès du moustachu.

— Votre sniper, il est où ?

— Dernière porte, deuxième étage, côté ruelle.

Je repars comme un boulet de canon et sprinte jusqu’à la dernière entrée de l’immeuble. J’enfonce la porte, monte les marches quatre à quatre, me rue dans un appartement à l’arrière, puis me penche sur la rambarde d’un balcon en surplomb de la venelle. L’œil collé au viseur de son fusil, un sniper du SWAT suit les déplacements du vampire en contrebas. Je ne peux m’empêcher de souligner l’évidence :

— Vous ne l’aurez jamais dans votre ligne de mire.

— Merci, je suis au courant. Ils sont trop loin, elle est collée à lui, et ils bougent constamment.

— Vous devrez quand même tenter le coup.

— Jamais de la vie.

— Discutez pas ! S’il s’attaque à son cou, tirez, un point c’est tout.

— C’est impossible.

— Elle mourra si vous ne faites rien, je vous le garantis.

— Et avec quoi il s’attaquerait à son cou ?

— Avec les dents. (Il se tourne vers moi, mais je lui tape sur l’épaule.) Là ! Il l’entraîne derrière la benne à ordures.

Le sniper reprend sa visée.

— Tirez.

Il affermit sa prise sur la crosse. Le vampire plaque la femme contre le mur.

— Tirez !

Alors que le vampire se penche sur son cou, sa victime, au paroxysme de la panique, se démène comme une forcenée et le repousse au moment où le tir part. La balle ricoche sur la benne dans une gerbe d’étincelles. Le vampire abandonne la femme pour s’élancer vers nous.

— Encore ! j’ordonne. Tirez !

— Il court trop vite, proteste le sniper. Merde, ce qu’il est rapide !

Il appuie sur la détente et rate largement sa cible.

— C’est pas vrai ! Poussez-vous ! je lui intime en enjambant la rambarde.

— Vous êtes folle ? On est à dix mètres du sol !

Pas le temps de m’en soucier. Une demi-seconde pour calculer vitesse, angle et trajectoire, puis je saute dans le vide. L’estomac me monte à la gorge. Le sol se précipite à ma rencontre en même temps que la sombre silhouette du vampire. J’atterris les deux pieds sur ses épaules, interception parfaite. Je l’entraîne dans un violent roulé-boulé sur le bitume humide, avant d’achever ma course contre le mur de l’immeuble en face.

Le vampire tente déjà de déguerpir à quatre pattes. Ignorant les protestations de mon corps perclus de douleurs, je me jette sur lui. Après l’avoir cloué au sol, je brandis le petit cylindre métallique.

— Non ! s’égosille-t-il.

D’un coup de pouce, j’éjecte la pointe en frêne. On les appelle les « cure-dents », car ils font à peu près la même taille. Je lui plante le minipieu dans l’épaule, puis le casse pour le laisser dans sa peau. Il hurle en se contorsionnant. N’ayant pas touché d’artère vitale, le cure-dent ne le tuera pas ; en revanche, il le privera un bon moment de son mordant.

Je l’empoigne par les revers de sa veste et colle son visage grimaçant au mien. Ses yeux roulent de peur. Les miens brillent de triomphe.

— C’est moi l’ouragan, espèce de sangsue.

Puis je le laisse tomber et me relève, toute fière, en tournant frénétiquement sur moi-même.

— Vous avez entendu ? Vous avez vu comment je l’ai mouché ? C’était tellement classe ! Bim ! Ça m’est venu tout seul !

Aucune réaction des badauds, qui me regardent avec des yeux de merlans frits depuis leurs balcons.

— Eh zut ! je grommelle, avant d’embarquer mon prisonnier.

CHAPITRE 3

Deux colosses gardent l’entrée de l’Agence. Quand je m’avance vers eux, le vampire groggy sous le bras, ils ont le bon sens de s’écarter. À leur carrure de taureau, on devine que ce sont des trolls, mais je n’hésiterais pas à leur sonner les cloches s’ils s’avisaient de me bloquer le passage. Au lieu d’être au chaud avec l’homme de mes rêves, je suis sale, trempée, et je saigne d’une coupure au-dessus de l’œil. Au premier regard de travers, je pète un câble.

Je pousse les portes en me servant de la tête du vampire comme bélier. Un grand tumulte règne dans les bureaux. Des agents de l’AFO parlent au téléphone ; des trolls s’évertuent à maîtriser une vampire récalcitrante aux joues striées de mascara ; plusieurs argousins faes menacent de leur épée une bande de vampires affalés contre le mur, aussi moroses et hagards que le mien. Certains tremblent de manière incontrôlable, comme des camés en manque. Je balance mon prisonnier parmi les autres.

Nick Sublime traverse la salle de sa démarche la plus imposante.

— Bien joué, Davies ! me félicite-t-il en y ajoutant une accolade approbatrice. C’était le dernier. Maintenant, plus personne ne sort.

Houla ! Nick, gentil avec moi ? Le stress aura finalement eu raison de lui. Ou alors il est fou de soulagement et il n’y a qu’une raison possible.

...