Des mêmes auteurs

Fake news, Robert Laffont, 2019

Ouvrage édité par Jean-Luc Barré

© Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris, 2020

ISBN : 978-2-221-24979-6

En couverture : © Studio Robert Laffont

Éditions Robert Laffont – 92, avenue de France 75013 Paris

Ce livre électronique a été produit par Graphic Hainaut S.A.S.

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À Stéphanie, Fabien, Nicolas,
Alexandre, Yann et leurs enfants

Ainsi commence le fascisme. Il ne dit jamais son nom,
il rampe, il flotte, quand il montre le bout de son nez,
on dit : C’est lui ? Vous croyez ? Il ne faut rien exagérer.
Et puis, un jour, on le prend dans la gueule
et il est trop tard pour l’expulser.

Françoise Giroud

Précédemment

Après deux ans d’une présidence Berlau imprévue et imprévisible qui avait bousculé la France, la Ve République avait connu avec le président Pierre Lassry le pire quinquennat de son histoire.

Au terme de son mandat, leader d’une droite dévaluée au profit d’une extrême droite qui surfait sur les peurs, Lassry n’était plus que le chef fantôme d’un pays immobile. Son jeune et flamboyant prédécesseur, François Berlau, victime d’une manipulation qui l’avait obligé quatre ans plus tôt à démissionner dans le déshonneur, avait progressivement reconquis le cœur des Français au point de faire la course en tête à la veille de la présidentielle de 2025.

Lassry ne s’était jamais relevé de l’onde de choc provoquée par les révélations de John MacGuirre, l’informaticien de la CIA qui avait dévoilé l’impensable montage réalisé en 2020 par ses services à la demande du président américain. Une gigantesque fake news qui avait donné à croire que la campagne du jeune président Berlau élu en 2018 avait été financée par les Iraniens.

Depuis lors, la ruche élyséenne avait pris les allures d’une PME au bord du dépôt de bilan avec un chef de l’État désormais à la tête d’une armée sans troupe. Les Français, qui avaient aimé Berlau et son dynamisme iconoclaste, ne voyaient plus dans ce président de droite raide et falot qu’un usurpateur élu par effraction. Et Lassry ne fut pas le seul à payer cash ce coup de folie américain. Les flics de la Crim’ qui avaient enquêté sur les meurtres du président du Sénat et du patron d’un grand hebdo, deux victimes collatérales de ce montage hors norme, furent écartés sans ménagement. Quant au journal L’Univers qui s’était fait le complice involontaire des manœuvres de la CIA, il avait dû se séparer de sa meilleure journaliste pour éviter de sombrer.

Bref, à l’aube de cette nouvelle présidentielle, rien ne semblait devoir arrêter François Berlau dans sa reconquête programmée.

Sauf qu’en 2025, rien ne s’est passé comme prévu.

L’attentat

1.

Paris, mars 2028

C’était comme cela depuis des mois. Depuis que les derniers attentats avaient glacé d’effroi un pays passé en moins d’un an d’une lâche euphorie à une forme de résignation dépressive. Paris vivait depuis longtemps sous haute tension, mais l’assassinat du patron des patrons avait noirci un peu plus encore la photographie déjà très sombre d’une capitale plongée dans une sorte de coma artificiel, surveillée par une police omniprésente. Et ce jour-là comme à chaque déplacement présidentiel, Charlotte Despenoux traversait une ville morte. Terrasses de café évacuées, boutiques et cinémas fermés, de la rue du Faubourg-Saint-Honoré à la porte de la Villette, les hommes en noir, casqués et lourdement armés, bloquaient tous les accès au parcours que devait emprunter la dizaine de 4 × 4 blindés. Les menaces d’attentat contre la jeune présidente constituaient désormais l’ordinaire de la police. Jusqu’alors, Charlotte Despenoux avait considéré que ce risque-là faisait partie de la panoplie présidentielle, mais elle avait dû admettre que jamais aucun de ses prédécesseurs n’avait eu à connaître pareil enfermement.

En approchant du Zénith, elle s’était dit malgré tout que cet après-midi, elle ne risquait pas grand-chose. Cinq mille mères de famille nombreuse ne constituaient pas un public franchement dangereux ! Elle avait d’ailleurs demandé à la sécurité d’oublier les vitres blindées qui désormais la séparaient du public dans toutes les salles où elle se produisait. Charlotte détestait ces mesures de sécurité qui ne renvoyaient plus d’elle à travers le miroir déformant de la télévision que l’image d’une présidente apeurée. C’était mal la connaître.

Du coup, avant même de monter sur scène, elle écarta, agacée, la dizaine de gardes du corps qui l’empêchait d’approcher ces femmes, venues parfois de très loin, pour l’applaudir.

Et pour la première fois depuis très longtemps elle renoua avec les poignées de main, les embrassades et les selfies qui avaient ponctué sa marche triomphale trois ans auparavant. Aujourd’hui ces bains de foule n’étaient plus que des souvenirs lointains, la photo jaunie des débuts heureux où le soutien des militants le disputait à la ferveur des nouveaux convertis. Cet après-midi-là, elle eut le sentiment de revivre ces moments qui n’appartiennent qu’à ceux qui ont gravi les marches du pouvoir, ces semaines uniques d’exaltation où l’on n’imagine pas encore les déceptions à venir.

Ça lui faisait un bien fou, tant il est vrai que, derrière son pupitre, cheveux blonds relevés en chignon, tailleur strict bleu nuit tout juste égayé par le pin’s de grand-croix de la Légion d’honneur, la présidente Despenoux n’avait plus rien de la jeune femme qui avait remporté la présidentielle en jean, tee-shirt et talons hauts ou baskets. À l’époque, elle avait imaginé que c’était une manière de s’affirmer proche de ses électeurs. Bingo, l’habit avait fait le moine et une majorité de Français le reste. Ils avaient voté pour elle et l’avaient faite gardienne du temple présidentiel en l’envoyant à l’Élysée. De la gamine qui avait longtemps ri de ce mauvais tour joué aux millions de personnes qui juraient que jamais l’extrême droite ne pourrait franchir la grille du coq, il ne restait trois ans plus tard que la blondeur des cheveux et la beauté d’un visage mi-ange mi-démon. Amaigrie, on ne voyait plus d’elle que ces traits tirés que masquait mal un maquillage trop visible pour effacer ce qu’il était censé cacher, la fatigue, le manque de sommeil et surtout une forme de tristesse à l’idée de ce pouvoir qu’elle avait promis enchanteur et qui désormais lui glissait entre les mains. Mais, l’espace d’un instant devant ces femmes, elle avait retrouvé la vigueur et l’enthousiasme des premiers jours. Elle était venue leur confirmer qu’après l’interdiction de la procréation médicale assistée, elle ferait voter l’abolition de la loi sur l’interruption volontaire de grossesse. Une salve d’applaudissements accueillit cette dernière promesse, si puissante qu’elle dut forcer la voix pour conclure.

« Vous qui avez toujours su que l’enfant à naître était le prolongement naturel et nécessaire de l’amour entre un homme et une femme. Vous qui pensez que la famille nombreuse doit constituer le noyau dur et indépassable de notre chère patrie, allez porter cette parole aux quatre coins de notre pays. Vous êtes la plus belle des garanties pour que la France reste ce qu’elle est, éternelle et indivisible.

Merci pour vos combats, vous avez été des millions à vous battre à mes côtés. Avec vos maris, vos frères, vos pères, unissez-vous pour déjouer les plans machiavéliques de ceux qui ont voulu détruire ce qui constitue l’essence même de notre peuple : la cellule familiale.

Merci, je vous aime. »

Charlotte venait de goûter devant cette foule où se croisaient, dans un soutien sans faille, bourgeoises des beaux quartiers parisiens et militantes venues des provinces les plus reculées, un moment de bonheur qu’elle croyait à jamais disparu. Elle n’avait plus qu’une hâte, rentrer au plus vite au palais pour retrouver Alexandre avant qu’il se couche. Exceptionnellement elle n’avait ni réunion ni dîner politique où se mêlaient généralement des amis trop empressés pour être sincères et d’autres qui affirmaient sans gêne apparente qu’on pouvait être plus à droite que l’extrême droite ! Au fond, Charlotte n’aimait pas cet entourage qu’elle n’avait pas vraiment choisi et qui n’était plus qu’un héritage encombrant.

Ce soir elle allait pouvoir profiter de son fils et de ce printemps farceur qui prouvait que désormais les saisons faisaient fi des agendas. Attendues en mai, les fleurs des marronniers commençaient à tacher de blanc les grands arbres qui bordaient le parc et, dans la pénombre naissante, les oiseaux se jouaient du crépuscule en chantant comme aux premières heures de l’aube. Depuis des semaines les présentateurs météo rivalisaient d’explications pour s’inquiéter d’un hiver inexistant et de ce printemps qui prenait déjà des allures de début d’été. Mais Alexandre qui venait de remonter dans les appartements privés pour dîner avec la gouvernante n’avait que faire de ces considérations climatiques. Il profitait de cette douceur qui avait enveloppé Paris pour descendre dans le jardin dès ses devoirs faits et jusqu’à la nuit tombée. À défaut de copains qu’il avait dû laisser à la porte du « château », il s’était constitué une bande qui ne rechignait pas à courir derrière le ballon. En service commandé, il y a près de trois ans, lorsque le petit garçon s’était installé dans les murs avec sa mère, la dizaine de policiers triés sur le volet qui assurait en permanence la protection de la présidente s’était prise au jeu. La compagnie de cet enfant de six ans s’était avérée rapidement plus réjouissante que celle des gardes affectés à la présidence d’autant que les gendarmes et les policiers, qui étaient là depuis des temps très anciens, n’avaient guère apprécié la venue de ces flics qui n’entendaient obéir qu’à celle qui les avait choisis.

Ce jour-là, aucun d’entre eux n’était disponible pour cause de déplacement présidentiel et le match de foot d’Alexandre s’était réduit à quelques roulades et une course folle avec son fidèle Toast, un briard que lui avait offert son père alors qu’il venait de se séparer de Charlotte. Quatre ans plus tard, la présidente Despenoux gérait sa vie privée comme elle pouvait. On ne lui connaissait pas de compagnon, même si quelques mois auparavant la rumeur avait couru que la maîtresse des lieux avait un amant à l’intérieur du palais. D’abord très agacée par ces bruissements émoustillés, Charlotte s’en était ensuite amusée sans jamais démentir ni confirmer.

Ce 18 mars était à marquer d’une pierre blanche. Outre son escapade réussie au Zénith, la présidente venait de recevoir un coup de téléphone de Pierre Mazaudet, le ministre de la Police qui avait enfin obtenu le ralliement de Leccia, le maire de Nice. Ce dernier acceptait de se présenter aux prochaines municipales sous les couleurs de La France D’abord, le mouvement qui avait porté la présidente sur les fonts baptismaux élyséens. Belle prise et un rayon de soleil méditerranéen qui venait à point nommé pour relancer un quinquennat qui semblait sombrer inexorablement dans la cacophonie politique et le chaos économique. La veille, devant l’Union des travailleurs français, le seul syndicat autorisé, réuni en convention nationale, Charlotte Despenoux avait dû ramer pour expliquer qu’elle finirait par imposer la voix de la France à l’intérieur de cette Europe honnie. La vérité était que le pays était au bord de la faillite et qu’elle allait devoir supplier les Européens de lui prêter les milliards dont elle avait besoin pour éviter la cessation de paiement. Chacun le savait mais préférait regarder ailleurs plutôt que de risquer le courroux présidentiel. La trouille avait fait son œuvre et le régime policier plus encore. Charlotte voyait bien que, depuis l’éclatement de la coalition des extrêmes, le navire ballotté de toutes parts ne pourrait plus tenir la mer très longtemps, mais elle voulait encore y croire. La preuve, ce ralliement du Niçois qui avait finalement craqué devant les arguments pressants de Mazaudet.

En prenant l’ascenseur qui la conduisait aux appartements privés, elle commanda son plat préféré, une soupe de potiron arrosée d’un verre de grand bordeaux qu’elle prendrait dans son bureau après avoir lu quelques pages à Alexandre. Les moments avec son fils étaient rares et elle en souffrait, mais elle avait appris à ne s’autoriser ni états d’âme ni complaisance pour les bouffées de frustration qui l’envahissaient parfois. Alexandre connaissait l’histoire par cœur, néanmoins il n’aimait rien tant que d’entendre conter une fois de plus la rencontre du renard et du Petit Prince. Ce soir-là elle prit son temps et lut le texte de Saint-Exupéry presque en entier. Le petit garçon dormait déjà depuis un moment lorsqu’elle s’arracha à cette parenthèse de normalité pour redescendre dans son bureau. Le palais était désert, seuls trois policiers de sa garde prétorienne, comme l’appelaient avec agacement les hommes du GSPR1, faisaient les cent pas au premier étage à la place des huissiers qui, chaque soir depuis trois ans, affichaient une moue contrariée sans un mot ni un bonsoir pour ces flics venus d’un autre monde. Mais pour Charlotte, cela n’avait aucune importance, elle se sentait protégée et même aimée par ces compagnons du premier jour et c’était l’essentiel. D’autant qu’elle devait se préparer à un lendemain difficile, elle savait que face à elle, ses ennemis européens ne lui feraient pas de cadeaux. Les milliards dont elle avait besoin allaient lui coûter très cher politiquement, ce qui ne l’avait pas empêchée de travailler avec la volonté gourmande de rentrer à Paris le chèque en poche. Au point de ne pas prendre garde au portable qui vibrait sur son bureau. C’était l’un des hommes en faction devant sa porte, Pablo Sanchez, à ses côtés depuis sa première élection, les législatives de 2018, qui vint la prévenir. Le Premier ministre Durand-Corbel la cherchait de toute urgence et l’avait déjà appelée deux fois. Selon le policier il avait une drôle de voix, presque étouffée.

— Rappelez-le toute de suite, madame la présidente, ce doit être grave, très grave même.

— Vous savez quelque chose ? lui demanda Charlotte, surprise par le ton presque comminatoire de Sanchez.

— Non, madame, mais je sens que ça ne va pas. Je vous assure, rappelez-le tout de suite, dit-il en ouvrant la porte.

Charlotte n’eut pas besoin de composer le numéro de la ligne sécurisée, Étienne Durand-Corbel la rappelait déjà :

— Charlotte, Mazaudet a été assassiné.

Le Premier ministre n’avait pas pris de gants et le choc fut si rude qu’il n’eut pour toute réponse qu’un long silence au bout de la ligne.

— Madame la présidente, vous êtes là ?

— Oui… oui, bredouilla-t-elle avec une voix incompréhensible, incapable de dire un mot de plus.

Durand-Corbel comprit qu’il devait enchaîner. Le Premier ministre avait gagné progressivement la confiance de Charlotte qui désormais ne jurait que par lui. Au début, ce fut un mariage de raison. Le chef du gouvernement, soixante ans et qui en faisait quinze de moins avec son air d’éternel gamin se disait gaulliste, mais il avait quitté le parti de l’ancien président Lassry parce qu’il le jugeait trop mou sur l’immigration et ambigu sur l’Europe. La France D’abord avait besoin d’alliés pour la présidentielle, Étienne, qui ne pouvait espérer l’emporter seul, avait saisi sans barguigner la main que lui tendait l’extrême droite, négociant Matignon si Charlotte l’emportait. Promesse tenue. Depuis, les deux avaient appris à se connaître et décidé qu’ils formeraient tout au long du quinquennat un couple uni pour le meilleur et pour le pire. Il y avait eu le bon, sinon le meilleur. Durand-Corbel venait de lui apprendre qu’il y avait désormais le pire.

— La voiture de Pierre a été prise dans une embuscade en sortant du restaurant où il dînait avec Leccia. Le guet-apens n’a laissé aucune chance aux occupants de la voiture. Le garde du corps de Mazaudet et son chauffeur sont également morts dans la fusillade. En revanche les policiers qui étaient dans la voiture suiveuse n’ont pas été touchés.

Du jardin plongé dans le noir, Charlotte n’apercevait que les cimes des arbres faiblement éclairées par un croissant de lune qui donnait à ce moment un aspect irréel. Mais la voix désormais assurée et forte de son Premier ministre la ramena brutalement sur terre.

— Le procureur de Paris a été prévenu ? demanda-t-elle.

— Oui et j’ai vu avec lui, c’est la patronne de la Crim’, Marianne Maestracci, qui va partir pour Nice.

— Que dit la police sur place ?

— Les tueurs ont pu s’enfuir, tout cela n’a duré que quelques secondes. Je vais devoir faire un communiqué avant que les réseaux sociaux ne donnent l’information. Il n’y avait pas grand monde à cette heure-là square Albert-Ier, mais j’imagine que des images vont rapidement circuler.

— Le communiqué, faites en sorte qu’il soit le plus bref possible, répondit la présidente, encore abasourdie. Et rejoignez-moi à l’Élysée.

En raccrochant, Charlotte s’affala sur le canapé qui faisait face au bureau. Tout se brouillait dans sa tête. Il y avait une heure à peine, Mazaudet ne cachait pas sa satisfaction au téléphone, il avait la voix de celui qui avait fait un bon coup. Peut-être pas celui du siècle, mais du quinquennat certainement. Il était d’autant plus fier que l’affaire n’était pas gagnée lorsqu’il avait quitté tôt le matin la place Beauvau.

1. Groupe de sécurité de la présidence de la République.

2.

Ministre de la Police depuis 2025 et habile négociateur auquel rien ni personne ne semblait devoir résister, Pierre Mazaudet n’en menait pourtant pas large alors que l’avion après avoir survolé les Alpes longeait les côtes varoises. Par le hublot, il apercevait des bouts de ciel bleu qu’aucun nuage ne venait brouiller, mais cette lumière printanière avait un prix : un vent qui depuis plusieurs jours balayait tout sur son passage au point que les palmiers si fiers habituellement semblaient s’être résignés à vivre couchés, battus par ces courants méchants venus de l’est. Le Falcon 900 du Cotam paraissait bien léger pour affronter la bourrasque méditerranéenne, si léger que, par prudence, l’équipage avait envisagé de rebrousser chemin et de se poser loin de ces vents imprévisibles qui risquaient de faire glisser le jet dans un hors-piste mortel. Mais le ministre ne l’entendait pas de cette oreille, il devait impérativement conclure avec le maire de Nice et donna malgré tout l’ordre d’atterrir. Après deux tentatives ratées et des échanges tendus avec le contrôleur aérien qui avait déjà alerté pompiers et secours, le pilote finit par poser l’appareil, aussi ballotté au sol que les minuscules coquilles de noix qui à quelques centaines de mètres semblaient vouées à un naufrage certain. Dans l’avion, enfin immobilisé, la peur des conseillers n’était pas retombée et ils croyaient entendre encore les craquements qui, une demi-heure durant, leur avaient fait penser à une fin inéluctable. Mazaudet, lui, était resté de marbre relisant une dernière fois ses notes. Pilote lui-même, il avait souvent vécu des situations en vol plus compliquées. Non, ce qui inquiétait le ministre, c’était l’homme qu’il allait devoir affronter dès son arrivée. Avec Jacques Leccia, la négociation s’annonçait serrée et l’issue incertaine. Depuis l’élection de Charlotte Despenoux trois ans auparavant, Leccia faisait bande à part. Lui, l’autodidacte amateur de grosses cylindrées, habillé sans grande élégance et moqué pour son côté souvent brut de décoffrage par les bourgeois des hauteurs de la ville, avait le soutien des modestes et des sans-grade. Les commerçants, ceux de la vieille ville et des quartiers populaires, ne juraient que par lui. Malgré son jeune âge, le maire de Nice avait tout du politicien à l’ancienne, tenant les brides de son pouvoir local si courtes qu’il était difficile de lui échapper. Certes il suscitait la haine tenace de concurrents, généralement d’anciens vassaux, qui n’en pouvaient plus de son omniprésence, mais ceux-là semblaient condamnés à n’être que les pâles figurants d’une pièce qui se jouait sans eux. Bref, Jacques Leccia régnait d’autant plus sans partage qu’il avait courageusement défendu des positions et les valeurs d’une droite laminée depuis longtemps dans le reste du pays. Grâce à son maire, la baie des Anges ne s’était pas vendue au diable et la ville si longtemps italienne était classée depuis trois ans village gaulois imprenable. La plus glorieuse des Légions d’honneur pour Leccia qui s’était vu remettre la sienne par l’ancien président Lassry, exilé depuis son piteux échec à la présidentielle de 2025, sur les bords du lac Léman. Lassry coulait avec sa famille des jours tranquilles et médiocres, détesté par tous ceux qui l’accusaient d’avoir fait le lit de l’extrême droite.

L’avant-veille, Mazaudet avait eu brièvement Leccia au téléphone.

— Jacques, le temps d’organiser ma visite et on met tout sur la table. Tu ne peux pas rester enfermé dans ta mairie à jouer les mouches du coche.

C’était la fin d’après-midi, l’heure préférée du maire, celle où le soleil couchant venait frapper à ses fenêtres, celle où la mairie, enfin silencieuse, lui laissait le temps de travailler ses dossiers du lendemain. Plus personne pour l’importuner dans ce bureau qu’il occupait plus souvent que le trois pièces sans charme qu’il avait acheté rue de France. L’appartement était resté désespérément vide à l’image de la vie affective de son propriétaire. Les copains, les soirées trop arrosées et plus encore les amours, c’était avant.

Avant la politique et surtout avant la mairie. Jacques n’aimait rien tant que ces débuts de soirée où seul dans ce bureau il imaginait déjà le coup d’après en se contemplant dans les dizaines de photos qui tapissaient les murs. Une vraie galerie d’art pour un seul sujet, lui. Lui, avec des artistes, lui, photographié au marché aux fleurs, sur le port, sur tous les grands chantiers, partout où sa ville l’appelait, mais surtout lui, avec les politiques, ses mentors, ses parrains, ceux qu’il avait servis et dont il s’était parfois servi. Bref, Jacques était depuis longtemps la principale source d’inspiration de Leccia et vice versa. Sauf que, au moment où la sonnerie de son portable avait retenti en cette fin de journée, il s’était exceptionnellement oublié pour plonger son regard dans celui du fondateur de la Ve République dont le portrait en noir et blanc trônait sur le bureau. Qu’aurait dit ou fait le Général, lui qui avait appris aux Français à dire non, la République chevillée au corps ?

Sans même y penser Jacques, s’était ainsi laissé dicter sa réponse par l’homme au képi qui lui faisait face.

— Je n’ai rien à te dire. Je n’aime pas ce que vous faites et ce que tu es devenu. D’ailleurs j’ai déjà tout dit aux sbires que m’avait envoyés ta présidente.

— D’abord cette présidente, c’est aussi la tienne. Et puis oublie ces imbéciles qui ne connaissent rien à ta ville et à son histoire. Accepte au moins de m’écouter. Cette opposition stérile ne rime à rien nous sommes dans le même camp !

— Je ne crois pas.

Jacques avait raccroché et Mazaudet eut à peine le temps de reposer son portable que Charlotte Despenoux l’appelait sur sa ligne sécurisée.

— Tu l’as eu ?

— Oui.

— Et alors ?

— Bah alors rien, il est toujours aussi buté. Je vais te dire, ce con m’emmerde. On n’a qu’à lui envoyer dans les pattes n’importe lequel de tes petits marquis ou mieux son meilleur ennemi, Fernand Sprery, qui n’a plus rien à faire depuis que tu as battu son patron.

— Sûrement pas, Leccia sera encore plus gênant à l’extérieur qu’à l’intérieur. Tu vas à Nice et tu te débrouilles pour le convaincre. Après tout, tu es son ami non ?

— Aujourd’hui, pas vraiment !

— Ça m’est égal. Vos querelles de vieux couple ne m’intéressent pas. Vas-y et signe.

Poursuivre la discussion eût été inutile. Mazaudet raccrocha en sachant qu’il n’avait plus qu’à obtempérer et envoyer un message au préfet lui demandant de sécuriser le quartier de la mairie. Le ministre rappela brièvement Leccia. Le ton n’appelait aucune réponse. D’ailleurs il n’y en eut pas. Mazaudet informait seulement le maire de Nice qu’il serait dans son bureau le surlendemain à 9 heures.

Avant d’atterrir, il avait relu les interventions et déclarations quasi quotidiennes de Leccia, abondamment reprises par la presse locale. Dans ces interviews, qui ne manquaient ni de courage ni de panache, le maire refusait de cautionner les dérives de « cette jeune présidente incompétente et dangereuse politiquement ». Il avait surtout depuis trois ans dénoncé l’accumulation de mesures qu’il jugeait liberticides et qui lui faisaient dire que la France avait désormais rejoint la cohorte nombreuse et peu ragoûtante des États policiers.

C’est dire qu’entre l’envoyé spécial de l’Élysée et le « comte de Nice », comme l’appelaient ironiquement ses ennemis locaux, la discussion ne s’annonçait pas franchement cordiale. Houleuse même, à l’image de cette mer bousculée par le vent d’est que Mazaudet longeait maintenant à grande vitesse, sans un regard pour cette promenade qu’il connaissait pourtant si bien puisque c’était celle de son enfance. La négociation avec Leccia était devenue pour le ministre de la Police si obsessionnelle qu’il en avait presque occulté la blessure inguérissable subie par la ville quelques années auparavant. Et c’est seulement en apercevant la rotonde du Negresco qu’il fut malgré lui rappelé à cette réalité déjà lointaine et encore si proche. Un instant son regard se glaça croyant voir au milieu des touristes des corps allongés par dizaines gisant au pied des chaises renversées face au palais de la Méditerranée. Le temps de se ressaisir et il ne restait devant ses yeux que des fauteuils bousculés par les rafales de vent, mais cette vision d’horreur était encore présente lorsque sa voiture passa les barrages des gendarmes mobiles qui bouclaient le square Albert-Ier et le quartier de la mairie. Il était arrivé. Il savait que la journée serait longue, il n’imaginait pas à quel point elle serait meurtrière.

3.

Alors que Mazaudet s’apprêtait à entrer dans l’hôtel de ville, deux hommes débarquaient du Paris-Nice de 9 h 55. Le vent ne s’était pas calmé, l’A319 avait été tout aussi secoué que le Falcon 900, mais l’atterrissage fut moins aventureux et c’est sans encombre que Sylvio et Victor Gorini s’engouffrèrent dans la grosse berline noire qui les attendait. Deux frères connus depuis longtemps des services de police, condamnés à plusieurs reprises pour braquages et autres vols à main armée. Au total près de quinze ans de prison à eux deux. Mais, depuis quelques années, les Gorini semblaient s’être assagis. L’un tenait un bar lounge dans le quartier des musiciens, l’autre dirigeait une entreprise florissante de prêt-à-porter, les deux avaient pignon sur rue et ne faisaient plus guère parler d’eux. La police ne les avait pas complètement perdus de vue, mais n’avait rien trouvé qui justifiât qu’elle regarde de plus près leurs affaires. Elle avait simplement repéré que le bar de Victor était devenu l’un des lieux préférés des étudiants niçois qui s’y attardaient volontiers jusque tard dans la nuit.