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© 2021, Éditions Nathan, Sejer, 92, avenue de France, 75013 Paris

Loi n°49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse modifiée par la loi n°2011-525 du 17 mai 2011 

ISBN : 978-2-09-249023-5

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

Tous les chagrins sont supportables
si on en fait une histoire.

Karen Blixen

D’un chagrin j’ai fait un repos
Au coin de moi je nous regarde
Et on a tout pour être beau
Même si le temps nous retarde

Loïc Lantoine

Printemps 2021

Billie tremble comme une feuille. Ses paupières palpitent, dessus et dessous, ça lui fait cet effet-là les grandes émotions. Contraction involontaire des muscles.

C’est lui.

Presque sûr.

Lui sous ce bonnet de skateur vert, une tête de plus que tout le monde.

Elle fait volte-face et revient sur ses pas, elle le cherche des yeux au milieu du monde fou, place de la Comédie. Ce beau vert presque fluo, ça aide.

Elle n’arrête pas sa marche, accélère pour ne pas le perdre.

On la bouscule, Hé, fais gaffe où tu vas, toi ! T’as acheté la route ou quoi ?

Elle ne répond pas, lève le bras comme pour dire fais pas chier.

Ne pas le laisser filer. Elle dirait quoi, sinon, à Ava ?

Je l’ai retrouvé et puis, hop, à nouveau perdu, rendez-vous dans dix ans.

Il avance vers la rue Sainte-Catherine, se mêle à la foule, ils sont dix mille peut-être à marcher dans le même sens. Alors elle court, trébuche, se rattrape de justesse à un mec-statue qui fait la manche, immobile, déguisé en arbre.

Elle met un pied dans son assiette de pièces, il hurle, Putain, ma recette de la journée !

Désolée, pardon…

Elle ramasse ce qu’elle peut, remet tout en place. Une pièce de deux euros roule, elle n’essaie pas de la rattraper, se relève. Bonnet vert est en ligne de mire, mais il a pris de l’avance.

Elle n’a pas le temps de penser, elle tente la technique du slalom entre les passants, elle le rattrape presque. Cette démarche moitié félin, moitié paresseux, c’est tout lui et Billie, elle, ça lui retourne le ventre.

Elle sent les battements de son cœur dans son cou, dans ses poignets. Beaucoup trop fort. Pas le moment de faire une attaque de panique. C’est déjà arrivé ici, trop de monde, trop de boutiques. Et avec le masque, elle respire mal.

Soudain, rue de la Porte-Dijeaux, il disparaît ; plus de vert fluo nulle part. Elle avance au radar jusqu’au croisement, frémit. Et puis, elle le voit, sur le trottoir d’en face. Tête baissée, son casque sur les oreilles, il fouille dans ses poches, nerveusement. Elle va traverser, lui parler. Voilà. Il est à vingt pas, à sa portée. Un étrange courage l’envahit, elle répète une série de mots parfaits pour l’occasion, mais elle sait qu’elle se plantera devant lui et que rien ne sortira, sauf des larmes peut-être. Des voitures l’empêchent de traverser et la petite foule des grands jours, encore. Elle piétine, râle, laissez-moi passer, pardon. Elle dépasse un groupe de touristes à l’arrêt, les contourne et quand elle lève à nouveau les yeux, elle voit les portes du tram se refermer, et lui, dedans. Elle pense à se mettre sur les rails et à agiter les bras pour qu’il l’aperçoive, à bloquer les voies, et puis quoi ? Crier ? Faire rouvrir le tram, s’engouffrer à bord et lui sauter dessus, le serrer dans ses bras ? C’est dans sa tête que ça se bouscule, maintenant, elle s’affole. Jambes toutes molles, un grand frisson qu’elle laisse couler. Trop tard, un coup de klaxon, elle gêne.

Elle s’écarte finalement, et, l’air perdu, regarde partir le tram.

Elle recule, recule, en larmes. Prend appui avec son dos contre la vitrine de la librairie.

Souffle, Billie, souffle.

Billie ferme les yeux ; quand la crise approche, elle doit fixer un point imaginaire dans le noir de son crâne. Elle prend de longues inspirations, relâche les poings qu’elle avait serrés si fort sur l’anse de son sac qu’ils sont rouge vif, et ses doigts, presque bleus. Le sang regagne ses mains et ses jambes, les sanglots cessent.

Une femme passe près d’elle et s’inquiète :

– Ça va, mademoiselle ? Besoin d’aide ?

Elle dit que non, tout va bien, elle fait un petit signe, un vague sourire, remercie.

Billie attend quelques minutes, le temps de retrouver ses esprits.

Elle attrape son portable, appuie sur Petite Sœur. Le cœur encore en vrac.

Ava, à l’autre bout de la ville, répond.

– Yo, Billie, ça va ?

Sa voix s’éraille mais elle arrive quand même à prononcer ces quelques mots :

– Je crois que j’ai retrouvé Jules.