Burning Background

Robyne Max Chavalan

L’auteure est représentée par Black Ink Éditions.

Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de ce livre ou de quelque citation que ce soit, sous n’importe quelle forme.

Nom de l’ouvrage : Burning Background

Auteure : Robyne MAX CHAVALAN

Suivi éditorial : Sarah Berziou

© Black Ink Éditions

Dépôt légal février 2024

Couverture © Black Ink Éditions

Réalisation : Juliette Bernaz

Crédit photo : Freepik

ISBN  978-2-37993-526-8

Black Ink Éditions

27 rue Vivonne - 17220 La Jarne

Numéro SIRET 840 658 587 00026

Contact : editions.blackink@gmail.com

Site Internet : www.blackinkeditions.com

Table des matières

Avant-Propos

Prologue

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre  16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Épilogue

Notes de l’auteure

Playlist

Remerciements

« Ma vengeance est perdue s’il ignore en mourant que c’est moi qui le tue. »

Jean Racine, Andromaque

Je dédicace cette histoire à mon côté sombre et aux longues heures de mélancolie que j’affronte parfois et pour vous dire ici que vous n’êtes pas seuls…

Avant-Propos

L’emprise.

Un si petit mot pour un si grand pouvoir.

Sur les choses ou les gens.

L’emprise.

Un terme qui ne devrait jamais être pris à la légère.

Dans Burning Background, vous allez découvrir toute la complexité des situations d’emprise et, surtout, toutes leurs formes : emprise de la vengeance, de la culpabilité, de l’argent, du pouvoir, de l’amour, de la passion, du désir…

Dans cette « dark psychologique », je n’épargne rien à mes personnages. En conséquence, vous, mes chers lecteurs, serez forcément bousculés et dérangés. Nous avons tous connu à un moment ou à un autre, une domination intellectuelle, émotionnelle ou morale de laquelle nous avons réussi, ou pas d’ailleurs, à sortir.

Elle a certainement laissé des traces et façonné l’être que vous êtes aujourd’hui. Pour le meilleur ou pour le pire, vous êtes en partie un résultat de ces conséquences directes.

J’ai décidé d’explorer ce thème, parce que cette dernière année a été difficile sur bien des aspects. J’ai laissé les événements avoir une emprise sur ma vie. J’ai perdu le contrôle plus d’une fois, jusqu’à réaliser que la véritable paix résidait dans cette perte de contrôle justement.

La philosophie de l’Égypte antique aimait à répéter : « Sois comme le crocodile dans le Nil, ne lutte pas. Laisse-toi porter par le courant. »

Et moi, j’ai trop lutté. J’ai donc ressenti le besoin de poser des mots sur ce combat. À ma façon. Au travers de mes personnages et de l’écheveau de leurs vies.

L’emprise.

Gardez bien ce mot en tête si vous décidez de tourner cette page et de vous plonger dans l’histoire de Célian et Meredith. Cela vous permettra de mieux les comprendre, peut-être de leur pardonner leur choix, mais, surtout, et je l’espère, de ne jamais les juger.

Quoi qu’il arrive, souvenez-vous, nous sommes tous des victimes de l’emprise, y compris les bourreaux. Cela ne justifie pas certains comportements, c’est vrai. Mais cela aide indubitablement à la compréhension de l’autre. Et cela n’empêche pas de chercher de l’aide si nécessaire. Lutter en solitaire contre l’emprise devrait toujours être le dernier recours. Jamais le seul.

Je finirai cet avant-propos sur une citation de Thérèse Renaud : « Le choix d’une liberté n’est pas aisé à faire lorsque l’on est soi-même sous l’emprise de faux-semblants. »

Vous constaterez que ça a été, c’est et ce sera toujours d’actualité. Car laisser les gens avoir une emprise sur votre vie, c’est leur donner une importance qu’ils ne sont pas supposés avoir. La vraie liberté réside dans le lâcher-prise total.

Or, qui peut se targuer, aujourd’hui d’y être arrivé ?

Certainement pas moi.

Et vous ?

Bonne lecture.

Robyne Max Chavalan.

Prologue

Comme Wonder Woman, je voulais changer le monde. Le couvrir d’œuvres d’art pour le rendre plus beau. Meilleur aussi. Pour dénoncer l’injustice et les inégalités. Pour faire rêver et réfléchir.

J’étais une enfant de la balle. De ma mère, artiste, morte lorsque j’avais quatre ans et dont il me reste peu de souvenirs, je tenais une imagination et une créativité débordante. De mon père, travailleur social, j’avais gagné un idéalisme naïf et innocent.

J’étais une enfant née sous l’égide des superhéros, des grosses productions, de la téléréalité, de l’internet. Dans une génération qui s’interrogeait peut-être plus que la moyenne sur la vie et son sens en général.

J’admirais les femmes de mon temps : fortes et indépendantes. Libérées. Bohèmes aussi parfois.

Les Michelle Obama, Ellen DeGeneres, Lady Gaga et autres Niki de Saint Phalle ou Cindy Sherman.

Ma vie était simple en ce temps-là.

Facile.

Les heures s’écoulaient à leur rythme.

Ni rapides ni lentes.

Juste ce qu’il fallait pour une ado décomplexée et sociable.

Et puis, il y a eu ce jour. C’était un jeudi banal, comme les autres. C’est ce qui me surprend toujours d’ailleurs. Parce que ce jeudi-là ressemblait à tous ceux d’avant. Je veux dire, il n’y a pas eu de signes avant-coureurs pour m’alerter du drame qui allait se jouer.

Pas d’envolées d’oiseaux à l’approche du tsunami. Pas d’animaux qui poussent des cris de panique parce qu’ils sentent les prémices du séisme.

Non. Rien de tout ça.

La rue était calme. Le temps était beau et chaud.

Je me suis levée comme d’habitude. J’ai pris mon petit déjeuner. Je me suis douchée, habillée et suis partie en cours après avoir embrassé mon père sur la joue.

Mes pensées étaient les mêmes que tous les autres jours de toutes les semaines passées. Et ce, depuis que j’avais découvert ce que je voulais faire de ma vie.

Oui, je voulais changer le monde.

Sauf que ce jeudi-là, c’est le monde qui m’a changée.

Partie 1

Miami, de nos jours.

Chapitre 1

Meredith.

Le couteau s’abat encore une fois sur le corps de l’enfant déjà mutilé. Je hurle. Je supplie mon père d’arrêter. Sauf qu’aucun son ne sort de ma bouche.

Je suis muette.

Témoin impuissante de l’horreur.

Pourtant, je les entends, mes cris. Mais ils sont intérieurs et ils me déchirent de la plus terrible des manières.

Et tout ce sang qui coule et qui s’étale au sol en une large flaque. J’ai beau reculer, mes pieds ne bougent pas. Comme ma voix, ils refusent de m’obéir et je me retrouve bientôt au milieu d’un lac d’hémoglobine dont les vagues viennent me lécher les genoux.

Soudain, un tourbillon se forme et je suis aspirée par le bas. Je tends les mains vers le ciel tandis que mon père se penche au-dessus de mon abîme. Il jette le corps de sa petite victime derrière moi. Ce dernier se retourne et deux yeux grands ouverts m’accusent.

Je plonge dans ses prunelles mortes en hurlant toujours en silence.

Nouveau tourbillon. Noir, celui-ci.

J’atterris dans le salon de mon ancienne maison. Il y a du monde partout autour de moi.

— Joe Clemens, vous êtes en état d’arrestation pour le meurtre de Nathan Flaherty. Vous avez le droit de garder le silence. Tout ce que vous direz pourra être utilisé contre vous au tribunal. Vous avez le droit de parler à un avocat…

— Papa ?

Hébétée. Sidérée. Perturbée.

Je suis tout ça à la fois et bien plus encore tandis que mon père est emmené, menottes aux poignets. J’entends tout, mais je ne comprends pas ce qu’il se passe.

C’est au-delà de ma perception intellectuelle.

Rien ne va.

Papa ne peut pas être un tueur en série. D’enfants qui plus est.

C’est impossible.

Impossible.

Non. Non. Non.

— NOOOOOON !

Je me réveille en sursaut et tombe du lit, les jambes et les bras emmêlés dans les draps, le corps dégoulinant de sueur, mon pouls battant à un rythme d’enfer.

L’enfer.

Cela fait dix ans que j’y vis.

Depuis ce jeudi après-midi ensoleillé où je rentrais de mon cours de dessin pour découvrir les hommes du FBI autour de ma maison, l’arme au poing.

J’émerge du tas de tissu que je repousse d’une main tremblante, le cœur battant toujours la chamade.

Un ricanement me parvient.

Je lève les yeux pour croiser le regard gris acier de Célian, torse nu, une épaule nonchalamment calée contre le chambranle de ma porte. Il sort une sucette de sa bouche en se léchant les lèvres de façon sensuelle.

— T’as encore fait un cauchemar, bébé Killer ?

— Dégage, Cel, le rabroué-je en me relevant vacillante.

— J’crois pas, naaan.

Je le contemple, impavide.

Je hais Célian et en même temps je n’y parviens pas complètement non plus. Mes sentiments à son égard sont un mélange complexe de culpabilité et de désir dans les bons jours. Dans les plus mauvais, je pourrais tapisser son matelas de verre pilé, attendre qu’il s’y glisse pour verser de l’alcool à brûler et lui foutre le feu.

Oui, mes fantasmes pour lui sont nombreux et très hétéroclites et n’ont guère évolué depuis que j’ai croisé son regard pour la première fois à seize ans.

Je ne lui en montre rien cependant. Ce serait lui donner trop de pouvoir sur moi. Or, il en possède déjà bien assez. Surtout à cet instant précis où un énième cauchemar m’a rendue vulnérable et où sa proximité m’est intolérable.

Là tout de suite, j’aurais bien besoin du réconfort de bras chauds et aimants. Non, c’est faux, en fait, j’aimerais que Célian me tienne tout contre lui et me rassure.

Mais je sais bien que cela ne se produira jamais. C’est pourquoi le contempler dans toute la splendeur de sa virilité m’est si insoutenable. Du coup, j’ignore si mon pouls s’emballe encore d’un cran à cause de sa présence ou à cause des reliquats de mon rêve horrible.

Dans tous les cas, cela ne change rien à notre situation : moi, à terre émotionnellement, les yeux levés vers lui ; et lui, serein, froid et calculateur.

Célian se redresse et s’avance de son pas prédateur dans la chambre qu’il m’a allouée lorsqu’il a exigé que j’emménage avec lui. Je ne peux pas m’empêcher d’admirer les muscles de ses pectoraux qui roulent sous sa peau bronzée. Son pantalon de jogging descend extrêmement bas sur ses hanches et laisse apparaître la ceinture d’adonis sur laquelle toutes les femmes du White Cube bavent.

Il s’arrête à moins de trente centimètres de moi, me surplombant de toute sa hauteur ténébreuse, étouffante et licencieuse. Du bout rond et collant de sucre de sa sucette, il caresse ma joue.

— Tu es prête pour ce soir, bébé Killer ?

Je reste immobile. Je ne sais que trop bien à quel point Célian aime me pousser dans mes retranchements et me contraindre à réagir. Tout ce qu’il dit ou tait, tout ce qu’il fait ou non, a pour seul but de me provoquer. Pour m’obliger à expier les fautes de mon père.

Une en particulier.

Le meurtre de Nathan. Son petit frère.

— Hmm, gronde-t-il, sa sucette descendant désormais sur le haut de mon décolleté. Peut-être que je devrais vérifier…

Je chasse son bonbon d’une main malgré ma résolution de ne pas broncher. Je ne souhaite pas que Célian remarque à quel point mon corps réagit à sa semi-nudité. J’ai les tétons qui pointent dur et la culotte trempée. Ça a pris moins de deux minutes à se produire et ça me fout en l’air de ressentir une telle excitation dans un contexte aussi sordide que le mien.

— Je t’ai déjà dit que j’assurerai ton putain de spectacle ! Tu veux quoi de plus ? Que je te signe un contrat en lettres de sang ?

Son sourire s’efface en un millième de seconde.

— Si c’est le tien ? Absolument, me rétorque-t-il tout à fait sérieux.

— Connard.

L’insulte sort toute seule de mes lèvres.

— Tss-tss-tss. Ce n’est pas bien de mordre la main qui te nourrit, bébé Killer.

Je soupire et amorce un pas en arrière pour me détourner de lui. Mais Célian ne l’entend pas ainsi. Il agrippe mon bras et me tire vers lui.

— Où tu crois aller comme ça, bébé Killer ? Je n’en ai pas fini avec toi…

Je m’écrase contre son torse nu. Mes poumons expulsent leur air à son contact. Je lève les yeux vers lui. Célian est l’archétype parfait du bad boy mystérieux et sexy en diable. Avec ses cheveux châtain foncé jamais coiffés, ses prunelles gris acier qui me fusillent sans cesse, sa mâchoire puissante parsemée d’une barbe de trois jours, Célian affiche le corps de rêve du strip-teaseur qu’il est, et le visage du démon qui tourmente sa victime.

Je l’ai fui il y a huit ans maintenant. Dès que la peine capitale a été prononcée. J’avais seize ans. Et j’ai vécu depuis dans l’angoisse non seulement que Célian me retrouve, mais aussi d’apprendre la date future du décès de Joe.

Dans un cas comme dans l’autre, je n’ai plus à m’inquiéter désormais. La seule chose qui requiert toutes mes forces et ma volonté, c’est de lui résister jusqu’à la mort de mon père dans un peu moins de six mois.

Combattre cette attirance indéniable que j’éprouve pour lui et sa douleur est une lutte de tous les instants. Le truc ? Célian a tout à fait conscience de l’effet qu’il provoque chez moi et il en joue pour mieux me torturer.

— Ne me tourne plus jamais le dos, bébé Killer, me prévient-il d’une voix rauque et menaçante. À moins que tu ne souhaites que je te plante un couteau entre les omoplates.

Je me raidis à ces mots. Célian ne pouvait pas me faire plus de mal en les exprimant et il le sait parfaitement.

— Au moins, ça abrégerait mes souffrances, lui craché-je au visage.

Il m’attire encore plus contre lui, envahissant complètement mon espace personnel. Il passe sa main dans mes cheveux courts et m’oblige à poser mon front contre son torse. Son petit doigt effleure ma nuque avec tendresse tandis que son pouce appuie douloureusement sur mon crâne. C’est toujours comme ça avec lui. Son humeur vis-à-vis de moi alterne sans cesse entre le brûlant et le glacial.

J’inspire brutalement son odeur chaude et virile tandis que ses lèvres pleines et douces murmurent à mon oreille :

— Que connais-tu de la douleur, bébé Killer ?

Si seulement tu savais ! ai-je envie de lui rétorquer. Mais je m’abstiens. Comme toujours. Célian tient toute mon existence au creux de sa paume.

Après huit ans à attendre une date d’exécution en ne parvenant pas à me décider si oui ou non mon père méritait de mourir, j’apprenais que Joe renonçait à tous ses recours, mettant ainsi un terme à ma première angoisse. Tout ça pour mieux en déclencher une seconde : celle lente et douloureuse du décompte macabre qui à la toute fin ferait de moi une orpheline.

C’est à ce moment précis que Célian m’a retrouvée, histoire de m’enfoncer un peu plus dans la tourmente. Il peut à tout moment m’obliger à replonger dans l’horreur des treize mois du procès. Quand j’étais poursuivie par les journalistes, interrogée sans relâche par le FBI, menacée par les proches des vingt-deux victimes de Joe Clemens, surnommé le Faiseur d’anges…

Une seule personne m’est venue en aide : Quentin Avoy, le meilleur ami et collègue de mon père. C’est lui qui m’a trouvé un avocat pour défendre ma demande d’émancipation. Lui qui m’a permis de fuir et de m’enfoncer dans la clandestinité.

Je me souviendrai toute ma vie de ce jour. Celui où la peine de mort tout juste prononcée, Célian s’asseyait à côté de moi, les mains dans les poches, la capuche de son sweat-shirt remontée sur le crâne. Sans même me gratifier d’un regard, il me balançait :

— Profite bien des années avant ta majorité, bébé Killer. Parce que le jour où tu auras tes vingt et un ans, je te pourrirai la vie que mon frère s’est vu voler par la faute de ton père.

J’ai tourné la tête vers lui, ébahie par ce qu’il m’affirmait de ce ton neutre et détaché ; et, peut-être plus encore, par ce surnom cruel dont il venait de m’affubler. Ses yeux se sont posés sur moi, durs et emplis d’une violence à peine contenue.

À mon corps et mon cœur défendants, je l’ai trouvé beau, auréolé de sa douleur et de sa solitude. Parce que oui, je savais qui était Célian Flaherty. Je m’étais même fait un devoir de tout apprendre des victimes de mon père et de leurs familles.

Or, Célian et Nathan Flaherty avaient survécu tous deux à l’accident de voiture qui avait emporté leurs parents. Sans aucun proche pour les soutenir, Célian avait absolument tout entrepris pour conserver la garde de son petit frère mineur. Pour lui éviter d’être envoyé en foyer d’accueil et broyé par le système. Jusqu’à abandonner ses études et utiliser la seule chose à son avantage. Son physique. Au décès de Nathan, il n’était pas encore aussi connu qu’aujourd’hui.

Mais maintenant ?

Célian « Everclear¹ » Flaherty est le fantasme de toutes les femmes de Miami et même de certains hommes.

Peut-être à l’époque ai-je senti son pouvoir d’attraction. Souvent, pendant les longues heures du procès, mon regard restait fixé sur lui. Je n’imaginais pas qu’il m’avait repérée.

Et pourtant…

Il s’était assis à côté de moi alors que toutes les familles des victimes se congratulaient à l’annonce du verdict et insultaient mon père, lui promettant l’enfer et plus encore.

Ma vie était un champ de ruines comme la sienne. L’espace d’un moment fugace, j’ai cru que ce point commun nous rapprocherait. Mais c’est là que Célian a étiré ses lèvres en un sourire tout juste discernable qui m’a fait froid dans le dos.

Alors j’ai compris.

Je me suis levée et je suis partie.

Célian.

Meredith Clemens est le poison de mon existence. Pourtant, je ne voudrais pas qu’elle fût à une autre place à cette seconde. Dans mon loft. Pire, dans la petite chambre attenante à la mienne que j’ai eu la faiblesse de lui allouer.

Je la déteste pour cette vie qu’elle possède et que mon frère lui n’aura jamais. Pour cette manière qui n’appartient qu’à elle de défier le sort encore et encore. Comme pour prouver que rien ne peut l’atteindre.

Meredith est belle. Meredith est douce. Meredith est… innocente. Meredith m’attire. Et je ne le supporte pas.

Depuis le décès de Nathan, l’arrestation de son assassin et la découverte de son identité et des composantes de son existence, je m’interroge.

Pourquoi a-t-elle le droit d’être en vie, elle, la prunelle des yeux de son père, et Nathan, non ? Au nom de quoi ? De quelle volonté ?

Celle d’un connard qui s’est pris pour Dieu ?

Je ne parviens pas à l’accepter. Joe Clemens a beau être dans le couloir de la mort, ce ne sera jamais suffisant pour moi. Je veux qu’il souffre et qu’il agonise. Lentement. Longuement.

Je me suis juré de patienter jusqu’à la majorité de Meredith pour mettre mon plan en action. Tout ce que je savais à cette époque, c’est que pour rien au monde, je ne m’en serais pris à une mineure. Ça, c’était l’apanage de Joe Clemens. Je ne voulais pas avoir ça en commun avec lui : la souffrance d’un enfant. Du moins, j’essayais de m’en persuader.

Je n’ai pas tenu cette promesse que je m’étais faite à moi-même. Je ne pouvais pas attendre. Le besoin d’assouvir ma vengeance était devenu mon carburant quotidien. Celui sans lequel je ne pouvais pas fonctionner normalement. Et même si l’idée de m’en prendre à mon tour à une gosse me répugnait, ça a fini par ne pas peser bien lourd dans la balance de ma soif de justice sauvage et primaire.

La prison et la peine capitale ? C’était loin d’être suffisant à mes yeux. Joe devait souffrir mille morts avant de passer l’arme à gauche. Son châtiment, je le voulais insidieux, sournois et violent. Comme le temps que j’avais patienté pour savoir si Nathan était en vie ou non. Les flics ont mis quinze jours pour retrouver son corps. À l’échelle d’une vie, quinze jours peuvent paraître dérisoires. Mais à moi, cela m’a semblé durer cent ans. Nathan était tout ce qu’il restait de ma famille. J’aurais tout fait pour lui. Pour qu’on ne soit pas séparés.

Et j’ai échoué.

Je ne saurais même pas dire aujourd’hui si cette émotion cuisante tient du remords ou du regret. Ce qui est sûr en revanche, c’est qu’elle régit chacun de mes actes depuis.

Alors j’ai chassé Meredith. Comme le tigre prend en filature sa proie. Avec ténacité et patience. Sans jamais me lasser. Et elle, elle m’a fui très souvent, m’a affronté lorsqu’elle le pouvait, m’a renvoyé à la gueule parfois ma propre merde. Il s’est passé huit ans de ce jeu du chat et de la souris. La faute à la fille du Faiseur d’anges, elle-même déjà assez retorse pour quasiment totalement disparaître de la circulation et me laisser des mois entiers sans que je puisse mettre la main sur elle. Huit ans de cette partie d’échecs sordide ; c’est long pour ruminer, calculer, et penser.

Est-ce que c’est vraiment une vie ? Je l’ignore puisque c’est la seule que je connais. Et comme je n’ai pas vraiment envie d’en sortir, en plus, cela ne change pas grand-chose en fin de compte.

Meredith me fixe toujours de ses grands yeux bleus envoûtants. Sa coupe courte effilée met en valeur l’ossature fine et angélique de son visage. Elle a des airs de fée Clochette.

Elle est encore si jeune du haut de ses vingt-quatre ans. Huit ans nous séparent. Cela ne m’empêche pourtant pas d’admirer son physique ultraféminin et de bander pour elle. Quand bien même, cela me révulse de lui accorder des qualités si infimes soient-elles et ça me répugne que mon corps la trouve assez désirable pour avoir envie de la sauter. Car pour moi, Meredith demeurera à jamais la fille de l’homme qui a assassiné mon petit frère.

Ma dernière question reste en suspens entre nous.

Que connais-tu de la douleur, bébé Killer ?

Je sens bien que Meredith aimerait me rabattre mon caquet, mais comme d’habitude, elle retient ses coups. Pourquoi ? Vaste énigme. Si j’ai une vague idée cependant, je me garde bien d’en analyser les tenants et les aboutissants. Je n’ai pas la moindre envie d’éprouver de la compassion ou du désir pour elle. Tout ce qui m’importe, c’est qu’elle souffre.

Comme moi.

Je compte chaque jour qui me sépare de celui où Joe Clemens subira l’injection létale. Soit cent quatre-vingt-quatre désormais. Moins de six mois. J’ai bien l’intention d’être présent dans l’existence de Meredith jusqu’à cette date.

Je veux la voir dépérir dans l’attente de la mort de son père. Car tout assassin qu’il soit, il reste son papa. Celui qui l’a élevée, bercée et veillée lorsqu’elle était malade. Il compte pour elle, et parce qu’il compte pour elle, j’ai le désir malsain et vengeur de la regarder souffrir de son décès.

De l’observer souffrir tout court.

C’est pour ça qu’elle est là d’ailleurs.

Avec moi.

Dans mon appartement.

Dans ma vie.

Parce que je ne lui ai pas laissé le choix.

La vérité ?

J’exerce un chantage sur Meredith, Aelynn Clemens, dite Louve Urbaine. La meilleure graffeuse de rue de ces cinq dernières années. Elle est l’une des rares femmes, pour ne pas affirmer la seule, à pouvoir rivaliser avec les grands noms masculins du street art. Et si elle s’est toujours évertuée à garder son identité secrète, taguant la nuit, ou bien masquée le jour pour ne pas être repérée, je ne l’ai jamais totalement perdue de vue, moi.

Aussi, quand ses œuvres ont commencé à avoir une réputation, sa signature ou son blaze comme ils l’appellent dans le milieu, une notoriété ; j’ai peaufiné ma vengeance.

Il faut savoir que Meredith a été pourchassée par les journalistes après l’arrestation de son père. Et, en plus d’être régulièrement interrogée par le FBI, elle a été harcelée par la plèbe des fous furieux qui la considéraient comme la fille du diable. J’ignore si elle se doute que j’étais l’artisan de cette guérilla acharnée contre elle. Elle n’en a rien montré en tout cas. Il n’en reste pas moins qu’elle est rapidement entrée dans la clandestinité. Disparaissant des radars publics en tant que fille du Faiseur d’anges, pour mieux réapparaître sous le nom de Louve Urbaine.

Ses thèmes préférés ? La protection de l’enfance, la défense de la nature, la dénonciation de l’absurdité humaine. Et si j’aime son art et ce qu’elle en fait, cela ne m’a pas empêché cependant de la menacer de révéler son identité si elle n’acceptait pas de devenir ma chose.

Mon jouet.

Mon souffre-douleur à dire vrai.

Je ne la maltraite pas physiquement. Ça, non ! Mais émotionnellement ? Alors là, oui. Je me délecte de l’avoir à ma merci pleine et entière.

Mieux encore, je savoure chaque lettre que j’écris à Joe Clemens pour lui expliquer à quel point sa fille est sous ma coupe.

Meredith ignore tout de cette correspondance bien sûr. C’est mon petit secret. Ainsi j’ai le contrôle sur celui qui a détruit ma vie. Et cela fait neuf mois que cela dure déjà.

Je soupire.

Elle renifle.

— Je peux me préparer maintenant, Cel ? Ou tu comptes rester ici à me dévisager sans rien dire jusqu’à ce soir ?

Sa voix rauque tranche dans mes pensées. Je recule subitement, la proximité de son corps mince, mais parfaitement formé, me provoquant des choses que je ne souhaite pas éprouver. Je refuse que ma queue durcisse à son simple contact.

— Je t’attends à vingt heures pile. Et y a intérêt à ce que tu sois à l’heure, bébé Killer, c’est clair ?

Meredith me repousse d’une main pour se diriger d’un pas rapide vers la salle de bains. Puis, juste avant de claquer la porte, elle me demande :

— On peut s’épargner les menaces et les insultes pour aujourd’hui, tu crois, ou est-ce trop espérer ?

J’enfourne ma sucette dans la bouche. Le goût salé de sa peau s’est collé à celui du sucre. Je reconnaîtrais bien que je n’aime pas ça, mais ce serait mentir.

Du coup, je préfère lui sourire. De ce sourire carnassier et mauvais que j’ai l’habitude de lui offrir.

Chapitre 2

Meredith.

L’eau de la douche me lave des derniers relents de peur et de sueur qui collent à ma peau. Les cauchemars vont en s’empirant et ce n’est pas près de s’améliorer si je ne me sors pas du merdier dans lequel je me suis fourrée.

Je pose mon front contre le carrelage frais et ferme les yeux.

Je suis fatiguée.

De me battre contre mes rêves la nuit et contre Célian le jour. Contre ma culpabilité de ne pas avoir su voir qui était mon père. Contre la gamine au fond de moi qui l’aime encore et qui ne veut pas le perdre. Contre l’adulte enfin que j’ai été obligée de devenir et qui se terre dans l’anonymat pour ne pas avoir à regarder en face l’atroce réalité de qui je suis.

La fille d’un tueur en série.

J’aimerais pouvoir affirmer que ce n’est pas l’unique chose qui me définit. Mais à l’approche de l’accomplissement de la sentence qui pèse sur mon père, c’est la seule que je vois.

Une larme roule sur ma joue. Suivie de plusieurs autres. La cabine de douche demeure jusqu’à présent mon ultime refuge, Célian me laissant encore cette intimité. Jusqu’à quand en revanche ? Ça, je l’ignore.

Depuis qu’il a exigé que Louve Urbaine graffe en direct derrière lui pendant un de ses shows, la dynamique entre nous a changé. Cel est plus tactile avec moi. Plus intrusif qu’auparavant.

Je ne sais pas comment l’expliquer. C’est comme s’il était une arme chargée et que quelqu’un avait subitement fait sauter le cran de sûreté.

Plus rien ne le retient désormais.

Ni la morale ni la légalité.

Surtout pas ces deux dernières en vérité.

J’entends claquer la porte du loft. Je sursaute et soupire. Célian est parti. Certainement au White Cube pour répéter son numéro.

Célian « Everclear » Flaherty est un perfectionniste. Un acharné du travail. C’est d’autant plus important pour lui que c’est tout ce qu’il lui reste aujourd’hui. Le White Cube est son fief et il en est le seigneur et maître. Le meilleur strip-teaseur de toute la côte est des États-Unis. Il pose également pour les plus grands photographes de mode. Son physique est aussi recherché que sa réputation de bagarreur au poing facile n’est plus à prouver. La colère est son moteur quotidien. Tout le monde connaît Everclear et son histoire. J’ai de la compassion pour lui à cause de ça. Parce que, pour l’avoir déjà vu péter un plomb, je sais que Célian considère sa réussite comme étant l’une des conséquences directes du meurtre de Nathan. Et ça, ça le détruit à petit feu.

Perdue dans mes pensées désordonnées, je me savonne le corps et me shampooine les cheveux. J’essaie de retrouver mon équilibre mental avant de me rendre à mon tour au White Cube.

J’y exerce en tant que serveuse depuis quatre mois maintenant. Encore un caprice de Célian auquel j’ai cédé. Je préfère me voiler la face en transformant son chantage en lubie, plutôt que de me considérer comme une victime.

C’est lâche ? Oui, d’une certaine manière. Mais il n’y a que de cette façon que je parviens à me protéger pour le moment. Parce que la douleur de Célian est… légitime.

Son ressenti de la situation, normal et…

Le téléphone sonne.

Merde.

Si jamais c’est Célian, j’ai intérêt à répondre. La dernière fois que je l’ai ignoré, il m’a laminée.

Je sors de la cabine et attrape une serviette que j’enroule autour de mon corps rapidement. Je passe dans ma chambre et récupère mon portable. Je décroche.

— Salut, poupée...