Collection dirigée par Glenn Tavennec

L’AUTEUR

A. V. Geiger est une épidémiologiste qui passe beaucoup trop de son temps libre sur les réseaux sociaux. Le jour, elle étudie la santé mentale et sexuelle des femmes. La nuit, on peut la surprendre à jouer les fangirls, à suivre les gens sur Twitter et à faire des photomontages de têtes de people sur des corps de licorne.

Sa carrière d’auteur a commencé avec l’écriture de fanfictions et son œuvre s’inspire largement de sa propre expérience de la fanculture en ligne. Son premier roman YA a été lu par des millions de lectrices sur la plateforme d’autopublication Wattpad, atteignant même la première place dans le genre mystère-thriller. Elle vit dans le New Jersey avec son mari et ses jumeaux. Retrouvez son actualité sur avgeiger.com.

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Titre original : FOLLOW ME BACK – TELL ME NO LIES

© A. V. Geiger, 2018
Traduction française © Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris, 2018

En couverture : Design Nicole Hower / Sourcebooks, Inc. Photo © Ilina Simeonova / Trevillion Images

EAN : 978-2-221-21987-4

ISSN 2258-2932

(édition originale : ISBN : 978-1-4926-4825-3 Sourcebooks Fire, an imprint of Sourcebooks, Inc., Naperville)

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

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À mes parents, avec toute mon affection

D’abord, elle a tweeté… après, elle a snappé.

#EricThornObsessed

L’INTERROGATOIRE
(EXTRAIT 1)

1er mai 2017, 14 h 19
Dossier No 75932 394-1

PROCÈS-VERBAL OFFICIEL D’AUDITION

DÉBUT DE L’AUDITION
– PAGE 1 –

ENQUÊTEUR :

Merci de vous être déplacée, mademoiselle Hart. Je suis l’inspecteur Tyrone Stevens de la police de Los Angeles. Et voici mon collègue et coéquipier, l’inspecteur Andrew Moralès. Nous sommes aujourd’hui le 1er mai 2017. Il est quatorze heures dix-neuf, et cet entretien est enregistré.

HART :

Vous m’avez fait venir pour quoi, exactement ?

ENQUÊTEUR :

Nous avons juste quelques questions à vous poser. Pourriez-vous décliner votre identité, s’il vous plaît ?

HART :

Tessa Lynn Hart.

ENQUÊTEUR :

Profession ?

HART :

Community manager.

ENQUÊTEUR :

Community manager ?

HART :

Consultante en social media, si vous préférez.

ENQUÊTEUR :

Consultante ? Bien… Très bien. Et vous avez… quel âge, déjà ?

HART :

Dix-neuf ans.

ENQUÊTEUR :

Et depuis quand exercez-vous cette profession ?

HART :

Quelques mois. J’ai commencé en janvier.

ENQUÊTEUR :

Quand en janvier ? Vous vous souvenez de la date exacte ?

HART :

Le 1er janvier.

ENQUÊTEUR :

Le jour du Nouvel An ?

HART :

Oui.

ENQUÊTEUR :

Et quels services proposez-vous à vos clients ?

HART :

À mon client. Je gère son compte Twitter… Excusez-moi, je pourrais avoir un verre d’eau ?

ENQUÊTEUR :

Un problème ?

HART :

Non, non… (Interruption.) Ça va passer. Laissez-moi juste une seconde.

ENQUÊTEUR :

Vous ne vous sentez pas bien, mademoiselle Hart ?

HART :

Ça va mieux, là. C’était quoi la question ?

ENQUÊTEUR :

Quels sont vos tarifs en tant que consultante ?

HART :

Je ne peux pas vous le dire.

ENQUÊTEUR :

Mademoiselle Hart, nous irons beaucoup plus vite si vous répondez aux questions.

HART :

Je n’ai vraiment pas le droit de vous le dire. J’ai signé une clause de confidentialité.

ENQUÊTEUR :

Bon. Alors, laissez-moi vous demander ceci : supposons que nous contactions votre prétendu « client », confirmerait-il que, comme vous l’affirmez, il vous emploie en tant que… comment vous avez appelé ça, déjà ? « consultante en social media » ?

HART :

Vous me traitez de menteuse, là ?

ENQUÊTEUR :

J’essaie juste de porter les faits au dossier.

HART :

Écoutez, je peux le prouver. Je ne suis pas en train de délirer, OK ?

ENQUÊTEUR :

Inutile de vous braquer, Tessa. Nous nous efforçons simplement de retracer votre parcours professionnel.

HART :

Je vous ai déjà dit tout ce que je pouvais sur le sujet. Alors, on peut passer à la suite, maintenant ?

ENQUÊTEUR :

On passera à la suite quand je le déciderai.

HART :

Pardon. Mais, sans vouloir vous offenser, vous ne m’avez toujours pas précisé sur quoi portait votre enquête. Vous êtes dans quel service du LAPD ?

ENQUÊTEUR :

Brigade criminelle.

HART :

Oh.

ENQUÊTEUR :

Mademoiselle Hart, le compte Twitter que vous prétendez gérer… Ce ne serait pas le compte certifié d’Eric Thorn, par hasard ?

HART :

Il y a eu un crime ? Quelqu’un est mort ?

ENQUÊTEUR :

Tessa, en tant que « community manager », êtes-vous impliquée dans l’envoi du tweet posté du compte @EricThorn qui disait… C’était quoi déjà, ce tweet, Andrew ?

2nd ENQUÊTEUR :

 « Couche avec une sangsue et elle pourrait bien te saigner à blanc. » Envoyé le 1er janvier 2017 à sept heures vingt-six.

ENQUÊTEUR :

Précisément. Le jour du Nouvel An. C’est bien vous qui avez envoyé ce message du compte de M. Thorn, Tessa, n’est-ce pas ?

HART :

Comme je vous l’ai dit, j’ai signé une clause de confidentialité et…

ENQUÊTEUR :

Avez-vous une copie de ce contrat que vous avez signé ?

HART :

Je… euh, non. Pas sur moi. Je ne me promène pas avec, je veux dire.

ENQUÊTEUR :

Ce qui est curieux, voyez-vous, c’est que, d’après les relevés Twitter que nous nous sommes procurés, à la suite de ce mystérieux message, ce compte est resté inactif pendant une assez longue période. En fait, le compte enregistré sous le nom d’utilisateur @EricThorn est même resté inactif tout le mois de janvier. Vous confirmez ?

HART :

Attendez, là. Vous avez déjà les relevés de Twitter ?

ENQUÊTEUR :

Et le compte a été réactivé le… Vous avez la date exacte, Andrew ?

2nd ENQUÊTEUR :

Le 3 février 2017.

ENQUÊTEUR :

Que s’est-il passé le 3 février 2017, Tessa ?

HART :

Comme si vous n’étiez pas au courant ! Je ne suis pas complètement idiote, vous savez.

ENQUÊTEUR :

Pour mémoire, mademoiselle Hart.

HART :

Le 3 février… C’était deux jours après le fameux scoop.

ENQUÊTEUR :

Quel scoop, Tessa ?

HART :

Ça a fait le buzz sur Internet. Impossible de passer à côté. Même moi, j’ai appris la nouvelle. Et je vivais quand même dans un Combi Volkswagen, de l’autre côté de la frontière mexicaine…

ENQUÊTEUR :

Tessa, pourriez-vous, s’il vous plaît, préciser de quelle nouvelle vous voulez parler ?

HART :

Tout a commencé par un simple post sur Facebook. Et puis ça s’est propagé comme une traînée de poudre. Le truc a squatté le Top Tendances sur Twitter pendant des semaines. Il aurait fallu vivre dans une grotte pour l’ignorer. Je vivais pratiquement coupée du monde, je veux dire.

ENQUÊTEUR :

Pour information, vous faites allusion à…

HART :

Dorian Cromwell, le chanteur du groupe Fourth Dimension, repéré par un vague gardien de chèvres en Suisse, et… tout ce qu’il y a de plus vivant.

1

Stars disparues

1er février 2017 (trois mois plus tôt)

— Et la nouvelle vient de tomber. Nous apprenons de nos correspondants en Suisse que la vidéo publiée sur Facebook Live a été authentifiée : l’homme apparaissant dans ce film – tourné, je vous le rappelle, en direct – est bel et bien Dorian Cromwell…

Tessa scrute la minuscule image sur son smartphone. Elle plisse les yeux pour tenter d’identifier les traits de la silhouette floue. Dans le clip de trente secondes, on voit un homme qui descend une pente enneigée. Il baisse la tête, les yeux rivés sur le terrain qui semble accidenté. Mais, à la fin, il se redresse et fait un signe en levant son bâton de ski.

Dorian Cromwell ? Vraiment ? Comment ils peuvent en être aussi sûrs ? s’étonne-t-elle. À mon avis, avec sa barbe en pétard et ses cheveux crades qui lui arrivent aux omoplates, ce type ressemble plutôt à un croisement entre un hippie et un SDF.

Bon d’accord, à la rigueur, on pourrait peut-être lui trouver une vague ressemblance avec l’ancien chanteur du boys band. N’empêche, c’est loin d’être évident. Tout le bas du visage disparaît sous une épaisse couche de poils broussailleux et la vidéo est prise de trop loin pour qu’on puisse lui donner un âge ou distinguer la couleur de ses yeux. D’après Facebook, le clip a été posté il y a deux jours de Munster en Suisse, avec, en guise de légende, un teaser hyper accrocheur carrément putaclic :

« Guten Tag, Dorian. #DorianCromwell #VeryMuchAlive »

Tessa n’est pas passée à côté de l’article, l’autre jour, sur TMZ, forcément. En même temps, elle n’y a pas accordé beaucoup d’importance. Juste une rumeur de plus lancée par un loser quelconque en mal de reconnaissance. C’est pareil pour Eric. Ça n’arrête pas : depuis sa disparition, il y a un mois, il a été « repéré » par des dizaines de pseudo-groupies, d’un bout à l’autre de la planète. Pure intox, évidemment. Toutes ces « preuves » ne sont que de vieilles photos photoshopées, facilement reconnaissables par tout fan un tant soit peu sérieux d’Eric.

N’empêche, rien que de penser à cette histoire de stars disparues, sa fréquence cardiaque grimpe en flèche. Assise à l’arrière du Combi, elle se redresse, le dos droit. Le fin matelas pliable qui lui sert de couchage proteste sous son poids. Le bruit lui fait tourner la tête vers la vitre teintée sur le côté du van. Elle l’a entrouverte tout à l’heure pour faire un petit courant d’air. Le soir est tombé et l’ombre des pins plonge l’intérieur du camping-car dans l’obscurité. Personne ne peut la voir de l’extérieur. Le côté rationnel de son cerveau le sait. Elle meurt pourtant d’envie de la refermer.

— Non, lâche-t-elle dans un souffle.

Elle va étouffer là-dedans, si elle n’aère pas. Elle ferme les yeux et inspire à pleins poumons en comptant mentalement :

Eric un… Eric deux… Eric trois…

Voilà, ça va mieux.

Non, il n’y a personne qui t’épie, là, dehors, se raisonne-t-elle. Elle a appris à considérer cette angoisse latente avec un détachement clinique. C’est juste de l’anxiété, le stress qui monte. Un bug dans les réactions chimiques de son cerveau. Rien de plus. Tout ça, c’est dans ta tête. Le van est garé au fin fond d’un grand terrain de camping en pleine forêt, au pied d’une chaîne de montagnes mexicaine. Avec juste deux ou trois autres véhicules alignés devant les bungalows, à l’autre bout de la vaste étendue en terre battue, l’endroit est on ne peut plus tranquille.

Non, personne ne l’épie. Personne n’en a rien à faire de ce vieux Combi Volkswagen immatriculé au Texas.

Elle expire lentement, évacuant la tension en même temps que l’air de ses poumons, puis reporte son attention sur l’écran du portable. Cette histoire sur Dorian commence à dépasser le stade des simples rumeurs sur Twitter. Tessa s’est connectée à une chaîne de télévision américaine et ils ont quand même interrompu le journal du soir pour couvrir l’événement. Ils ne pourraient pas faire un arrêt sur image, là ? Ça lui permettrait d’examiner le visage du type sur la vidéo. Elle n’ose pas appuyer sur « Pause » de peur de perdre la connexion – elle capte l’émission en streaming live.

C’est la coupure pub et Tessa relève les yeux vers la fenêtre. Elle enlève un de ses écouteurs pour dresser l’oreille. Ce ne seraient pas des pas qui approchent, ça ? Elle déglutit pour ravaler la boule d’angoisse qui enfle dans sa poitrine.

Elle n’entend pourtant que les bruits étouffés qui accompagnent la tombée de la nuit : le cri lointain d’une chouette ; le murmure du ruisseau tout proche ; la brise qui agite les branches. Non, pas une seule sonorité d’origine humaine dans le mix.

Elle est en sécurité.

Si seulement elle réussissait à se mettre ça dans le crâne…

Tessa fronce les sourcils. Elle ferait mieux de se focaliser sur le positif. Bon d’accord, elle ne se débarrassera sans doute jamais de son anxiété. Mais elle a fait un sacré bout de chemin depuis décembre. Au sens propre. D’après le GPS de son smartphone, elle se trouve à 873,70 kilomètres de sa maison d’enfance, à Midland. Dire qu’il y a encore un mois elle se demandait si elle réussirait un jour à sortir de chez elle !

Y aller « petit à petit » ? Tu parles ! Elle fait la moue en repensant à son ancienne psy, le docteur Regan, et aux exercices de désensibilisation qu’elle lui avait prescrits : un véritable calvaire. Et une perte de temps monumentale. En fin de compte, avancer petit à petit, ça ne mène nulle part. En une nuit, tout avait changé : elle avait carrément fait un pas de géant.

En même temps, elle ne peut pas vraiment lui en vouloir, à sa psy. Jamais elle n’aurait entrepris ce voyage si elle n’y avait pas été poussée par les circonstances. Contrainte et forcée. Le cocon protecteur de la maison où elle a grandi lui manque toujours, d’ailleurs. Elle sait pourtant qu’elle ne pourra jamais y retourner. Pas après ce qui s’y est passé, la nuit de la Saint-Sylvestre. La maison elle-même est devenue un énorme facteur déclencheur à elle toute seule. Rien que de repenser à la vieille terrasse en bois vermoulu, Tessa a la bouche sèche.

Non, elle peut faire une croix sur son ancien refuge. Elle est comme le nourrisson arraché au ventre de sa mère pour être propulsé dans la vie, confronté à la dure et froide réalité du monde : impossible de faire marche arrière. Dès l’aube du premier jour de la nouvelle année, elle avait compris qu’elle ne pouvait pas rester une seconde de plus chez elle. Elle savait ce qu’il lui restait à faire.

Un mois s’est écoulé depuis ce matin-là. Tout ce sang… ces taches sur ses mains, sur ses fringues, sur le tapis du couloir… Et puis il avait fallu se faufiler à travers les rues enneigées, rouler au volant de la Ferrari sur la couche de poudreuse encore intacte. Avec son propriétaire planqué dans le coffre…

Et encore, c’était avant la fuite éperdue pour passer la frontière…

Pourtant, le 2 janvier, juste avant la tombée de la nuit, elle entrait dans le camping. Ce périple avait pompé ses ultimes réserves d’énergie jusqu’à la dernière goutte. À peine arrivée ici, ses nerfs avaient lâché et elle s’était écroulée. Elle avait pris une double dose d’anxiolytiques et dormi dans le van vingt-quatre heures d’affilée. Un double tour du cadran ! Mais elle avait réussi.

Quand on te met au pied du mur, tu es plus forte que tu ne le crois, se dit-elle avec un hochement de tête approbateur. Tournant alors résolument le dos à la vitre ouverte, elle se penche sur l’écran de son smartphone. Retour aux studios du JT en streaming live. Elle remet ses écouteurs.

— Si vous venez de nous rejoindre, nous vous rappelons que la nouvelle selon laquelle Dorian Cromwell ne serait pas mort a été confirmée. Il a passé les sept derniers mois dans une région reculée des Alpes suisses uniquement accessible à pied ou à ski de fond…

Tessa doit se retenir pour ne pas secouer son téléphone. Cette histoire ne tient pas debout, enfin ! La mort de Dorian ne peut pas avoir été montée de toutes pièces. On a retrouvé son corps dans la Tamise ! Il y a eu un procès pour meurtre et la coupable a été enfermée dans un hôpital psychiatrique ! Comment aurait-il pu réussir à échafauder une telle mise en scène ?