DOROTA MASŁOWSKA

POLOCOCKTAIL PARTY

Traduit du polonais par Zofia Bobowicz

LES ÉDITIONS NOIR SUR BLANC

« Je me réveille. Aveugle, sourd comme une grosse taupe tirée de son trou, emmêlé dans la literie ensanglantée du canapé convertible. À moitié asphyxié comme si on m’avait enfermé dans une boîte d’allumettes. Un sacré ralenti. Partout des cloches sonnent. Des cloches stéréo. Le reste est en mono. »

Entre deux défonces d’amphétamines, le narrateur, baptisé le « Fort », raconte son monde fait de virées dans des discothèques, d’amours et de rêves vains, ponctué de crises de rage, dans une ville du littoral de la Baltique qui s’apprête à fêter la « journée sans Ruskoffs »…

À travers ce monologue halluciné d’un jeune banlieusard, Dorota Masłowska nous plonge au cœur de la Pologne postcommuniste, où les psychoses collectives atteignent un paroxysme sublime, et livre un Acid movie sombre et cocasse à la fois.

Dorota Masłowska est née en 1983, près de Gdańsk, berceau du mouvement Solidarność. À l’âge de 11 ans, elle est lauréate d’un concours littéraire lancé par un mensuel féminin. Polococktail Party, son premier roman paru en 2002, a été traduit dans toute l’Europe et aux États-Unis alors qu’elle était encore au lycée. Depuis, elle a publié Tchatche ou crève, récompensé par le prestigieux prix Nike, et Vive le feu !, tous deux parus aux Éditions Noir sur Blanc.

Cet ouvrage a été numérisé avec le concours du Centre national du livre.

Les publications numériques des Éditions Noir sur Blanc sont pourvues d’un dispositif de protection par filigrane. Ce procédé permet une lecture sur les différents supports disponibles et ne limite pas son utilisation, qui demeure strictement réservée à un usage privé. Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur, nous vous prions par conséquent de ne pas la diffuser, notamment à travers le web ou les réseaux d’échange et de partage de fichiers.

Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivant du Code de la propriété intellectuelle.

ISBN : 978-2-88250-269-8

Elle a commencé par me dire qu’elle avait deux nouvelles pour moi, une bonne et une mauvaise. En se penchant par-dessus le bar. Laquelle je voulais en premier. La bonne, j’ai dit. Alors elle m’a sorti que ça chauffait en ville, que nos gars allaient s’en prendre aux Ruskoffs, nos bannières blanc-rouge déployées au vent. D’où tu tiens ça, j’ai dit, et elle, qu’elle en a entendu parler. Bon, ensuite on passe à la mauvaise nouvelle. Là, elle sort son rouge à lèvres et me dit que Magda lui a dit que c’était fini entre elle et moi. Et elle fait un clin d’œil au Barman pour qu’il se tienne prêt à rappliquer au cas où. Voilà comment j’ai appris qu’elle m’avait quitté. Magda je veux dire. Alors qu’on était bien ensemble, on a vécu pas mal de bons moments, et tous ces mots gentils, de mon côté et du sien. Ça, c’est sûr. Le Barman me dit de faire une croix dessus. Mais c’est pas si simple. Apprendre de cette façon ce qu’il en est ou plutôt ce qu’il n’en est plus, c’est pas pareil que si elle me l’avait dit entre quatre z’yeux, c’est même tout le contraire justement, puisqu’elle me l’a fait dire par Arleta. J’estime que c’est de la grossièreté de sa part, du pur foutage de gueule. Et je compte bien le faire savoir. Elle avait pas à balancer ça à sa copine, pour que je sois le dernier informé. Tout le monde l’a su tout de suite parce qu’elle l’a aussi raconté à d’autres. Elle leur a dit que j’étais plutôt du genre explosif et qu’il fallait me préparer au choc. Au cas où je ferais une connerie. Ils craignent que ça soit dans mes habitudes. Arleta me dit d’aller faire un tour dehors respirer un bon coup. Elle m’a refilé ses clopes de merde. Alors que moi, ce que je ressens, ce serait plutôt de la tristesse. Et du dépit parce qu’elle a pas osé me dire la chose en face. Rien, pas un mot.

Toujours penchée au-dessus du bar comme une vendeuse par-dessus son comptoir. Comme si elle s’apprêtait à me vendre une camelote, genre simili-chocolat. Cette Arleta. De l’eau à l’acide ferrique dans un verre à bière. Des couleurs pour peindre des œufs de Pâques. Des bonbons vides à l’intérieur. Rien que du papier doré. Tout ce qu’elle touche de ses ongles est trafiqué, faux. Parce qu’elle-même est fausse, creuse. Elle fume une clope. Achetée aux Ruskoffs. Fausse elle aussi, nulle. Au lieu de la nicotine, c’est de la merde, des drogues non identifiées qu’il y a dedans. Du papier, du foin dont aucun prof n’aurait l’idée. Ni aucun flic. Ils feraient pourtant mieux de la coffrer. Elle s’en sert pour blouser tout le monde. De ça, et de ses yeux, et de son téléphone qui sonne.

Je suis là à regarder ses cheveux. Arleta tout en cuir et, à côté, les cheveux de Magda, longs, clairs comme le mur, comme les branches. Je regarde ses cheveux comme je regarderais un mur, vu qu’ils sont plus pour moi. Ils sont pour d’autres, pour le Barman, pour Kisiel, pour tous ces gars qui entrent et qui sortent. Pour tous, et donc plus pour moi. C’est d’autres qui vont y fourrer leurs mains.

Arrive Kasper. Il s’assied, demande ce qu’il se passe. Avec son pantalon trop court. Et ses chaussures comme des miroirs noirs dans lesquels je me regarde. Les éclairages au néon, les jeux électroniques, tous ces trucs autour. Tout près de la boucle on voit les cheveux de Magda, aussi étanches qu’un mur. Ils me séparent d’elle comme un mur, comme du béton. Derrière, il y a ses nouvelles amours, ses baisers humides. Kasper est shooté grave, il tricote de la chaussure. L’image en devient trouble. Il est venu en voiture, mâche du chewing-gum à la menthe. Il me demande si j’ai des mouchoirs. Je perds Magda dans la foule.

Je lui dis que j’en ai pas. Quoique je devrais peut-être en avoir. Kasper a du speed, sa voiture en est pleine, le coffre de sa Golf est rempli à ras bord. Il regarde partout comme si toute une armée de Ruskoffs se tenait à l’affût. Comme s’ils voulaient entrer pour lui planter toutes leurs clopes russes entre ses mâchoires prises de tremblote. Il sort un paquet de LM rouges. Me demande pourquoi je reste assis face au mur. Je dis : Et si je lui tournais le dos, ç’aurait changé quelque chose, c’est ça ? Magda serait peut-être avec moi, tiens, je me retourne et la voilà qui accourt et hop ! sur mes genoux, ses cheveux dans mon visage, elle glisse ma main à l’intérieur de ses cuisses, et hop ! les baisers, les mamours. Je dis non. Quoique je préférerais dire oui. Mais je dis non. Non et non. Je suis pas d’accord. Même si elle voulait venir ici, je dirais : N’approche pas, ne me touche pas, tu pues. Tu pues tous ces mecs qui te touchent alors que tu regardes pas, que tu fais semblant de pas savoir qu’ils te touchent. Tu pues ces clopes qu’ils t’offrent. Cette saloperie de LM Menthol. Achetées moins cher à des Ruskoffs. Ces drinks boueux qu’ils t’achètent, servis dans un verre où nagent des microbes échappés de leurs bouches comme des poissons ou des putes marines. Et si elle voulait que je la prenne telle qu’elle est là, elle pourrait toujours attendre. Je dirais pas un mot. Elle m’aurait servi un drink et moi je dirais : Non. Commence par ôter ce chewing-gum que t’as collé dessous parce qu’il vient de la bouche d’un de ces sales mecs, oui, parfaitement, de leurs bouches, même si tu crois que je l’ignore. Ensuite va donc te laver, et là seulement, une fois débarrassée de ces clopes de contrebande, de tout ce speed que tu avales dans leurs drinks, tu pourras venir t’asseoir sur mes genoux. Une fois enlevé tout ce fatras de fripes et de plumes que t’as pas mis pour moi.

Là, évidemment, je suis encore un peu fâché. Je me détourne, je refuse de lui parler. Je dis que si elle continue à être comme ça, je foutrai en l’air le bar, tous les verres iront valser par terre, elle marchera dessus, se cassera les talons, se prendra des bleus aux coudes, déchirera sa robe pleine de ficelles. Elle me demande de revenir sur ma décision. Me promet d’être sage comme jamais, bien meilleure qu’avant, toute dévouée. À quoi je réponds : Non. Je dis : Combien de fois faut-il t’expliquer que je veux plus de toi, alors tu descends maintenant ou je te fais descendre moi-même. Elle me dit qu’elle m’aime. Je réponds que moi aussi je l’ai aimée et qu’elle m’a toujours plu, même si c’est avec Lolek qu’elle sortait avant et que sa voiture à lui était la mieux, comme tout ce qu’il portait, ses chaussures, ses pantalons, même son argent à lui était mieux que le mien. Que j’avais déjà envie de le tuer parce qu’il n’était pas gentil avec elle, plutôt carrément désagréable. Qu’ensuite, alors qu’elle sortait déjà avec moi, j’ai toujours été de son côté, toujours à la défendre. Même si, comme je l’ai déjà dit, tout n’a pas toujours été parfait, vu qu’elle volait dans des magasins de fringues, découpait les codes-barres dans des salons d’essayage. Des boucles d’oreilles, des sacs, des ombres à paupières. Et hop ! le tout dans son sac ou son filet à provisions. C’était pénible parce que ensuite, je devais faire les yeux doux à la vendeuse, même si, en général, elle réussissait son coup, ce qui influait positivement sur son moral. Et puis elle avait aussi ce défaut d’être plus jeune que moi, ce que me reprochaient d’ailleurs mes parents. Autrement, tout était cool, elle me disait souvent qu’elle n’aimait que moi, que ce sentiment était que pour moi, pas pour les autres.

Arrive le Gauche. Il annonce qu’il est au courant et que Magda n’est qu’une pute, encore pire que celles qui font le tapin à la gare centrale. Peinturlurées en rouge bordeaux, toutes sales. Pire même que celles de chez les Ruskoffs. Je comprends, mais ça, je peux pas le permettre. Qu’un type de son espèce le dise, donc je me lève. Qu’un mec affligé d’un tic d’internaute se mêle de ma vie, de mes sentiments, me dicte ce que je dois ou ne dois pas faire, me parle de Magda. Personne, même pas une fois dans la tombe, ne saurait dire si elle est bonne ou mauvaise, tirer au clair la vérité sur Magda. Mais que le Gauche ose la juger ? Lui qui, pour se venger, est rentré exprès dans Arleta avec sa voiture, chose que personne aurait faite, même si Arleta est ce qu’elle est. Donc, je me lève. Je fixe son œil qui clignote, de très près, pour qu’il sache de quoi il retourne. Il contemple en silence les profondeurs de son bock de bière. Puis il dit que ces derniers jours nos gars font la guerre aux Ruskoffs. Il croit avoir changé de sujet. Mais le sujet est toujours le même. Guerre ou pas guerre, je sais que tu l’avais eue avant Lolek, que tous vous l’avez eue avant moi, et que vous l’aurez encore vu qu’à partir d’aujourd’hui, elle est à vous, à partir d’aujourd’hui elle est bourrée et en service vingt-quatre heures sur vingt-quatre, elle a des ampoules de quatre-vingts watts dans les yeux, sa langue luit dans sa bouche, une enseigne au néon brille de nuit entre ses jambes, allez donc la prendre tous, les uns après les autres. Toi, le Gauche, en premier, parce que je te connais, faut toujours que t’aies le meilleur morceau, tout ce qui se fait de mieux dans la vie, rien que la crème du café, le meilleur ordinateur, le meilleur clavier, un téléphone en or sur un plateau doré, alors, si tu veux, prends Magda, c’est elle la meilleure, elle a un cœur d’or. Elle a un cœur d’or quand elle pose la main sur ta tête et fait la liste de ce qu’elle aimerait avoir. Elle a un cœur d’or et sait obtenir tout ce qu’elle veut, mais alors d’une telle façon que même quand tu paies, t’as l’impression d’emprunter. Tu te sens comme un objet que tu vas mettre au clou. Elle a un cœur d’or, elle est délicate et romantique, tiens, par exemple, elle aime les animaux et raconte partout qu’elle aimerait en avoir de toutes sortes, elle aime observer des hamsters dans un aquarium. Plus tard elle aimerait même avoir un enfant, mais seulement un enfant de cinq ans, un qui aurait cinq ans à la naissance et qui ne grandirait plus. Avec un prénom qui irait avec. Claudia, Max, Alex. Un jeune enfant donc, de cinq ans, et elle, le compteur à jamais bloqué sur dix-sept ans, le promènerait sur la place du marché, dans sa robe à ficelles, sur ses talons hauts. Elle le transporterait dans un de ses sacs, avec son rouge à lèvres dans une pochette séparée. Elle l’emmènerait à la discothèque où elle danserait, les journaux accourraient pour photographier ses cheveux, si lisses et brillants, mais l’enfant, lui, serait laid, car ce serait le tien, le Gauche, né avec un nez cassé, avec un tic d’internaute, laid de naissance, un fils de pute de naissance, vu que ton fils ne pourrait être que ça. Parce que toi tu ne saurais jamais être gentil avec Magda, ni comment la rendre heureuse, ni tout donner de soi. Au lieu du monde, tu lui montrerais tes putains de jeux vidéo, du sang, du désespoir, de la souffrance. Elle est pas faite pour ça, elle est faite pour qu’on lui fasse faire des choses délicates.

Voilà comme elle est, Magda. Arleta s’approche pour que je lui donne du feu, me dit que d’après Magda c’est un numéro de cirque que je leur fais là. Ah bon, parfait, les voici, les éléphants qui me sont passés sur le corps en piétinant mon cœur, et voici les puces savantes. Et les chiens dressés, je suis l’un d’eux, dressé à ne rien recevoir comme récompense, une feuille sur la gueule et ni merci ni fous le camp. Je suis un chien de cirque dressé à conduire une décapotable. J’ai pas de feu. Vu que je suis complètement éteint. Et maintenant je veux mourir. Et au tout dernier moment, quand je serai en train de mourir, je veux voir Magda. Qui se penche au-dessus de moi et me dit : Ne meurs pas. Ne meurs pas, tout ça c’est ma faute, à partir de maintenant je ne sortirai qu’avec toi, mais arrête de mourir, c’est quoi le problème, on voulait juste s’amuser, c’était des blagues tout ça, la vérité c’est que j’ai connu personne avant toi, d’ailleurs je me connaissais pas moi-même, je faisais exprès pour que tu te mettes en rogne, espèce de crétin, mais maintenant tout ira bien, nous aurons un enfant, une petite Claudia, ou un petit Éric ou Nicolas, tu sais d’ailleurs, tu l’as toujours voulu, nous irons le promener dans son landau, tu verras, promets-moi seulement de ne plus mourir, et maintenant je dois aller aux toilettes parce que Arleta est en train d’embobiner un type qui se dit pédégé et qui connaît tout le monde, il paraît d’ailleurs qu’il te connaît toi aussi, même qu’il a dit : Le Fort, mais oui je le connais, mais moi, motus, je ne lui ai pas dit qu’on était ensemble, puisque ce n’était plus le cas, mais maintenant je lui dirai la vérité pour qu’il sache à quoi s’en tenir.

Après tout, y a pas le feu, je peux garder ça comme solution de dernière extrémité, parce que Arleta me dit que Magda est partie quelque part. Elle sait pas où. Ni avec qui. Je dis : T’es ma copine ou une ordure comme Magda ? Ben oui, je suis ta copine, qu’elle dit. Alors de quoi il s’agit, putain. Elle me dit qu’il s’agit d’Irek. Que Magda est allée faire un tour en ville avec Irek, histoire de regarder un peu les voitures, en amis, en toute simplicité. Irek, donc. L’enfant sera donc très laid. Plus laid encore que l’enfant du Gauche. Génétiquement anormal. Génétiquement dégénéré de naissance. Génétiquement nase. Un salaud génétique. Doté dès le début d’une poche dans la gencive pour y cacher des objets volés, avec des ongles sales de naissance. Un jour je prendrai le train, un enfant me demandera de lui donner quelque chose pour manger, et quand je le regarderai, je reconnaîtrai les yeux de Magda, le bégaiement d’Irek et mes oreilles légèrement décollées, car il faut bien qu’il ait hérité quelque chose de moi, quelques gènes. Et aussi cette cicatrice que je me suis faite au front en tombant sur du verre, quant à son nez cassé, il le tient d’un autre encore, misère, l’enfant le plus laid du monde. Je lui demanderai alors où est sa maman. S’il me dit qu’elle est morte, OK, il aura à bouffer. Mais s’il dit qu’elle est avec papa, gare à lui, mieux vaudrait qu’il me croise jamais sur son chemin, ça vaudrait beaucoup mieux pour lui.

Entre Magda, mais sans Irek. On dirait qu’il lui est arrivé quelque chose, elle a l’air de s’être décomposée en particules élémentaires, les cheveux d’un côté, le sac de l’autre, la robe à gauche, les boucles d’oreilles à droite. Le collant de travers, couvert de boue. Les yeux dégoulinant de larmes noires. Comme si toute une armée polono-russe lui était passée sur le corps en traversant le parc. Ça ravive tous mes sentiments. Toute la situation sociale et économique du pays. Tout ça, c’est bien elle. Soûle, en plein brouillard de raide. Mortellement défoncée. Elle est laide comme jamais. Ses larmes lui coulent sur le menton, noires, car son cœur est aussi noir que du charbon. Et son giron est noir, tout déchiré, filé de haut en bas. De ce giron sortira un enfant noir. Une Angela avec un visage pourri et une queue. Avec un enfant comme ça, elle ira pas bien loin. Aucun taxi ne l’acceptera, aucun magasin ne lui vendra de lait blanc. Elle ira coucher sur la terre noire des jardins ouvriers. Elle habitera dans des serres. Se fera bouffer par des vers de terre. Elle nourrira son enfant avec du lait noir de son sein noir. Elle le nourrira avec de la terre des jardins de la cité. Mais il crèvera de toute façon un jour ou l’autre.

Arrive Arleta. Je lui dis de transmettre à Magda que je lui souhaite une mort rapide. Arleta fait une bulle avec son chewing-gum. L’enroule ensuite autour du doigt et le mange. On dirait qu’elle ne sait faire que ça dans la vie, des bulles qu’elle s’enroule autour des doigts. Que c’est ça son boulot qui lui rapporte assez pour s’acheter toutes ses sapes et ses clopes russes. Elle pourrait se produire dans un talk-show avec tout son bordel portatif. Arleta dit que j’ai le timbre fêlé, que je dois arrêter de raconter ce genre de truc parce que ça pourrait se réaliser. Ça lui est déjà arrivé plusieurs fois. Par exemple, un jour, à l’école, elle a dit « crève » à la prof de techno et la bonne femme s’est retrouvée à la maternité en service de réanimation. Ou cette nana de sa classe à qui elle a dit « va te casser une jambe » pendant le cours de gym et la fille s’est cassé le petit doigt de la main. Elle dit qu’elle fume jamais de LM qui nuisent à la santé, ce sont les plus cancérigènes de toutes. Comme quoi le sort attend et surveille ce qu’on dit. Si tu prononces un mot de malheur à un instant fatidique, attends-toi à des conséquences désastreuses. Là, plus rien à faire, ni pardon ni rémission. Ce qui devait arriver, arrive. C’est peut-être lié à la religion, à la vie paranormale, c’est même une particularité de la vie parlementaire.

Mais les discours d’Arleta sur le paranormal, je m’en carre. Ce que je te demande, espèce de marraine à la noix, c’est où elle a été avec Irek, que je lui dis. Elle et toi, avec tous vos enfants extraconjugaux, vous pourrez toujours courir, on vous laissera pas entrer dans le plus minable des bars. Dis-moi ce qu’il lui a fait, ce voleur. Il lui a volé son cœur pur, toute sa délicatesse, tous ses cheveux, il lui a déchiré son collant, il l’a fait pleurer. Il l’a blessée. Je vais l’étrangler pour ça. Mais c’est plus tard. Maintenant, Arleta, je veux tout savoir.

Mais voilà que ça sonne dans sa poche, Arleta reçoit un texto. Bon, elle me dit, on aurait pu super bien discuter, dommage que tu sois si mufle, et elle part précipitamment. Arrive le Barman, il me dit qu’il y a un problème. Quel problème, je dis. C’est Magda, il dit, elle a toujours été un peu hystérique, un peu beaucoup même. Je demande de quoi il s’agit au juste. Et je m’énerve déjà un peu, car j’aime pas qu’on se foute de ma gueule.

Il me sort alors qu’il y a toute une histoire avec Magda. Histoire ou pas, c’est pas à ce trou-du-cul de m’en parler.

Sur ce je vais aux chiottes parce que Arleta m’appelle, elle est grave agitée, fume deux clopes à la fois, des LM Menthol par-dessus le marché, elle les coince d’une main dans un coin de sa bouche, de l’autre elle soutient Magda. Je me sens tout con vu que Magda m’a fait du mal, elle m’a blessé. Je demande ce qui s’est passé. Elle dit que c’est une crampe. Je dis que c’est peut-être à cause du speed, qu’elle en aurait trop pris. Bon, dit Arleta, je vous laisse, et elle ferme la porte derrière elle. Je reste debout. Magda est assise sur le bord de la cuvette. Elle serre son mollet dans sa main gauche et pleure en même temps, pique une crise d’hystérie. Je sais même plus si elle est belle ou laide, difficile à dire. Une chose est sûre, basiquement c’est une jolie fille, mais là, côté physique, elle est pas au top, elle dégouline de larmes noires au rimmel, on dirait une gouttière percée, le collant tout déchiré qui pendouille, le visage boursouflé qui me fait penser, sans vouloir être désagréable, à une voiture rouge de pompiers. Je suis en train de me demander si je l’aime encore, alors qu’elle gémit tout ce qu’elle peut, sans me regarder, sans m’adresser un mot. Là, je tiens plus.

J’ai fait quelque chose de mal, Magda ? je lui demande, et je pousse la targette de la porte. J’ai fait quelque chose de mal ? Alors qu’on pouvait tout reprendre de zéro. T’as toujours eu l’air heureuse quand je t’aimais, alors pourquoi tu veux plus de moi ? C’est quoi ? Un caprice ? T’en as déjà assez de moi ? Tu te rappelles quand les flics t’ont chopée à l’arrêt du bus, t’étais avec Masztal, et ils vous ont verbalisés. Et quand Masztal est passé en correctionnelle pour le deal, qui est-ce qui allait contrôler ta boîte aux lettres au cas où tes parents recevraient une convocation à la police alors que t’étais en stage ? C’était saint Joseph peut-être ? Et Masztal, lui, est-ce qu’il s’est déplacé, ne serait-ce qu’une fois ?

J’ai pas été assez bon pour toi, dis ? Et ces fleurs, ces chocolats, toutes ces conneries romantiques ?

Maintenant tu sais pas quoi dire. Tu gémis. Moi, si tu veux savoir, je trouve ça gênant, t’es là comme une gamine, comme une moins que rien. Tu regardes bêtement ces carreaux marron qui nous ont vus tant de fois quand nous étions si proches l’un de l’autre comme seuls un homme et une femme peuvent l’être. Ces carreaux gardent encore notre reflet de ce temps-là, voilà ce que je peux te dire.

T’as un joli prénom, Magda, et ton visage aussi, et tes doigts, et tes ongles sont jolis, pourquoi on serait plus ensemble, toi et moi ? Si tu veux, je t’emmènerai loin d’ici, où tu voudras. Même à l’hosto, si jamais c’est indispensable. Tu demandes si j’ai bu, ben oui, j’ai bu, mais ça me regarde. S’il faut y aller, faut y aller, en voiture et on y va, toi, je suis cap de t’emmener partout, même si dix mille Ruskoffs voulaient mesurer notre taux d’alcool et de drogue dans le sang. Tu me dis d’arrêter mes salades, que c’est hors sujet. Tu dis que c’est à cause de cette crampe au mollet, que t’as passé un test et qu’il est pas impossible que tu sois enceinte, mais t’en es pas sûre. Que t’as eu la trouille, c’est pour ça que tu voulais plus qu’on soit ensemble parce que tu savais que je me fâcherais. Dis-moi, est-ce que j’ai jamais été fâché plus d’un jour contre toi ? Si t’as un gosse, et même si ce gosse est de moi, tu peux toujours aller voir un médecin pour être sûre. En attendant, allons-y. Je la saisis dans mes bras et elle se met à brailler, et dire qu’il y a un instant elle était calme et douce comme un agneau qui dort. Arleta accourt aussitôt avec cette bulle qui lui sort de la bouche, elle veut savoir ce qui se passe, et cette crampe, où ça en est, Magda a peut-être besoin d’aide, d’eau, de panadol ? Je lui dis de foutre le camp, et pareil au Barman qui nous mate comme s’il savait pas de quoi il retourne. Les autres aussi nous regardent, l’air stupide, le Gauche, Kasper, Kisiel avec une gonzesse que je connais même pas, ça doit être une nouvelle, pas trop mal d’ailleurs, de la musique à flots, un vrai bordel ambulant. Arleta m’envoie un texto comme quoi ce serait peut-être une carence de permanganate ou de potassium dans le sang due à une mauvaise alimentation. Je lui réponds d’aller se faire foutre, j’aurais bien ajouté autre chose mais ma batterie est à plat, j’ai juste le temps de mettre : Va te faire foutre, Arle. Sinon j’allais ajouter qu’elle se les garde pour elle ses mauvais présages et ses insinuations, parce que si ça se trouve c’est elle qui l’a provoquée cette crampe douloureuse avec son blabla paranaturel et ses tours maléfiques contre sa prof de géo.

On sort donc, je colle Magda dans le premier taxi venu, et je monte à mon tour. À l’hôpital, elle dit, et lui : Quelque chose qui va pas ? C’est une interview ou un taxi, que je lui fais, une confession-absolution ou une course, sinon je me casse et la fille avec moi, zéro zloty au compteur et une pierre sur le pare-brise en prime, qu’il essaie après ça de se montrer en ville. Il se tait un moment, puis repart sur un autre sujet, celui de la guerre que nous ferions, paraît-il, aux Ruskoffs ces temps derniers. C’est exact, je dis, bien que, question drapeau blanc-rouge, on soit pas si radicaux que ça. Magda dit que, personnellement, elle est plutôt contre les Ruskoffs. Là, je me mets en pétard : Et d’où tu le sais que t’es contre, toi ? La radio marche, des infos, des chansons du top 50. Elle dit que c’est son avis. Moi je dis qu’elle est grave shootée, elle joue au grand expert, elle étale ses grandes convictions comme si elle pouvait seulement savoir pourquoi elle pense ceci ou cela. Elle a un peu la frousse. Je lui dis de laisser tomber, qu’elle ferait mieux de pas trop me chercher. Elle se remet à gémir, sa crampe persiste.

Ensuite elle se traîne de ses propres forces, me dit de ne plus la toucher. Elle boite. À l’entendre, il suffirait que je la touche, brute comme je suis, pour tuer notre enfant et elle avec. Ça m’énerve assez. Dans la salle de consultation, nous sommes accueillis par le chef de service ou l’orthopédiste, je sais plus moi-même, j’ai peur qu’ils lui fassent passer un examen de sang, parce que, en plus du manque de potassium, ils pourraient découvrir ses histoires avec le speed, à l’heure qu’il est, elle en est pleine à ras bords, ils lui enlèveront le gosse pour avoir trop joué avec la poudre. Mais là, il est surtout question de sa jambe, parce que la crampe est puissante et fait des métastases. L’orthopédiste me dit de sortir le temps de l’examen, ça me plaît moyen, merde c’est tout de même ma femme, non. Je le mate en plein dans le blanc des yeux qui, entre nous, sont plutôt rouges de sang, pour qu’il sache à quoi s’en tenir et n’essaie pas trop sur elle ses tours d’orthopédiste. Du regard Magda me supplie de me tenir tranquille, donc je me calme. Après tout, c’est sans doute cette insuffisance de potassium dans le muscle qui la fait souffrir. J’attends donc, l’air de rien, n’empêche que j’ai bonne envie de mettre en pièces ce foutu hôpital. À cause de cet orthopédiste et autres pervers du même genre qui officient ici tels des princes amidonnés avec leur marteau à la main et leurs stéthoscopes, parce que, question d’exprimer une opinion, je serais plutôt de gauche.

Je suis plutôt contre les impôts et j’opte pour un État sans fiscalité dans lequel mes parents auraient pas à cracher leurs poumons pour permettre à tous ces princes à blouse de disposer d’un appart et d’un numéro de téléphone perso, alors que la réalité est tout autre. Parce que, comme je l’ai déjà mentionné, la situation économique du pays est franchement critique, le gouvernement ostentatoire et son autorité nulle. Mais on s’éloigne du sujet. Magda sort du cabinet. Toujours boiteuse. Mais recoiffée. Qu’il crève celui qui l’a coiffée. Je vais pas entrer dans les détails, cette soirée est déjà assez stressante. Elle me dit de l’emmener à la mer. Je demande comment elle compte y aller avec cette gangrène à la jambe. Et elle : Normalement, putain, à la polonaise. Sur quoi, puisque dans les couloirs de l’hosto y a plus âme qui vive, elle fauche une paire de béquilles qui traîne. Je dis que c’est pas une heure pour aller à la mer. Et elle qu’au contraire, c’est justement la meilleure, et si elle tient à y aller avec moi, c’est bien en raison de ce sentiment qu’elle éprouve au fond d’elle-même pour ma personne. Je dis qu’elle débloque, mais je me sens mollir déjà à la pensée qu’elle m’aime et qu’elle l’avoue comme ça sans une ombre de fausseté.

Elle me dit qu’elle a une sorte de pressentiment, comme une pulsion intérieure, qu’elle va mourir bientôt, que son heure est venue. C’est cet enfant en elle qui la tue, elle m’explique, il possède une dentition précoce qui lui ordonne de la mordre de l’intérieur, de lui grignoter l’estomac, puis le foie. Elle dit que c’en est déjà fini d’elle, que cette crampe à la jambe en est la conséquence en même temps que le stigmate, ce qui signifie que l’enfant la tire déjà par des ficelles intérieures. Il la détruit en dedans, psychiquement aussi, la démolit littéralement, c’est l’anéantissement, la décomposition. Je ressens comme une douleur, vu que cet enfant, j’y suis sûrement pour quelque chose, et je me prends à la plaindre, la pauvre fille, qu’il se soit justement développé en elle. Je vois à quel point elle souffre, malgré ces béquilles qui, au lieu de la soulager, la gênent encore plus, avec ses chaussures à talons qui l’empêchent de se déplacer normalement. Bref, finalement nous allons à la mer. Magda prend les choses en main, elle devrait en faire son métier, une boîte qui organise les voyages à la mer, oblitère les billets, s’occupe de toutes les démarches qui, en général, découragent les gens de ce genre d’excursions à la noix. Même boiteuse, elle en est cap. Tout compte fait, je dis, il est tard. Et alors, dit-elle, qu’est-ce que ça peut faire ? Est-ce que je suis déjà branque au point de croire que la mer sera fermée si j’arrive en retard ? Ou qu’il y en aura pas assez pour moi ? Je dis que je compte pas discuter avec elle sur ce sujet. Si elle veut me tenir ce genre de discours, comme si on n’était pas allés ensemble à l’hosto, comme si on n’avait pas vécu ensemble tant de bons ou de moins bons moments, si elle doit se comporter de cette façon, alors merci bien, qu’elle prenne aussi mon billet et profite de mes kilomètres. Et qu’elle y reste, c’est ce qu’elle a de mieux à faire. Magda me dit de lui foutre la paix, que là, elle rêve à tout autre chose, que je me décide donc à marcher avec elle ou devant, parce que avec ce handicap, elle peut pas avancer aussi vite.

Je lui demande où elle l’a trouvée, sa came, parce que, vu sa tête et son aspect général, elle m’a l’air plutôt mal en point, toute rouge, en fait on dirait qu’elle vient d’accoucher du gamin mais qu’elle l’a déjà égaré et le cherche dans toute la gare. Elle me dit que je ferais mieux de rien demander, parce que ça vient de chez Wagras. Elle est mauvaise ta dope, je dis, elle est coupée, c’est de la marchandise frelatée. Elle me répond qu’elle la trouve kiffante. Je lui dis de pas m’énerver, vu que sa came, c’est clairement de la merde comme marchandise, qu’elle aille pas dire le contraire. Elle veut savoir pourquoi je tiens à lui faire de la peine. OK, je dis, si tu veux te fournir chez Wagras, libre à toi, la poudre à récurer la baignoire est à toi, mais si tu accouches d’un monstre, avec une jambe plus longue que l’autre et une absence génétique de cheveux, je m’en lave les mains. À quoi elle répond : D’accord, on verra bien qui a eu raison. Et dès que le train arrive, à peine installée, elle prend le prospectus du Hit et me fait une ligne.

Et quand je me réveille au bord de la mer, le seul souvenir que je garde du temps où j’arrivais encore à relier plusieurs faits entre eux, c’est d’avoir sniffé à l’aide d’un stylo de la marque Z. Sztorm, Fabrique de Sable, rue du 12-Mars quelque chose. Et de l’avoir imaginé, ce sable, pur produit de nouvelles technologies, soumis à des traitements modernes, emballé dans des sacs modernes, expédié par des moyens modernes manuels et mécaniques. Je me souviens de mes pensées à caractère authentiquement économique qui pourraient sauver mon pays de l’anéantissement, d’ailleurs, j’ai déjà eu l’occasion de dire un mot là-dessus, de l’anéantissement que nous préparent ces putains d’aristocrates à pardessus et à blouses qui, si on leur en avait donné les moyens, nous auraient vendus à l’Occident pour nous envoyer, nous les citoyens de ce pays, esclaves dans des bordels pour faire le jeu de la Bundenswehr. Qui cherchent à brader notre pays comme un tas de vieilleries, un monceau d’antiquaille plein de manteaux fabriqués à Minsk Mazowiecki, de vieilles ceintures découpées en lamelles, parce que, putain, le seul moyen ce serait de les chasser de leurs maisons, de nos cités, et de transformer notre patrie en un pays typiquement agricole produisant, quitte à l’exporter, le simple sable polonais qui a ses chances sur le marché mondial de toute l’Europe. Les voilà mes opinions à caractère gauchiste qui me font penser qu’il faudrait développer dans nos cités un réseau de silos modernes afin que nos agriculteurs, car sur eux repose, selon moi, l’avenir du pays, puissent stocker davantage de leurs produits chez eux, c’est bien de ça qu’il s’agit, que par cette voie leur vie, se mécanisant, devienne meilleure, et même bonne tout court.

Et là, en me réveillant, je m’en souviens toujours, je pourrais même répéter chaque mot de mes pensées, mais, une fois réveillé tout à fait, je vois que Magda n’est plus là, ou alors qu’elle n’est pas encore là, sinon pas là tout court. Je me lève, car la terre est froide à cette heure de la nuit, je secoue mon jean, je secoue ma veste. Que Magda soit pas là, ce dont je m’aperçois tout de suite, ça me plaît pas du tout, mais, inspection faite, je découvre que mon portefeuille est bien à sa place, ce qui est capital dans ma situation, et aussi mes papiers. Je ne sais pas très bien ce qui a pu se passer entre le moment où ma vision à caractère économique a disparu et mon réveil d’à présent. C’est pire, putain, qu’un film qui s’arrête en pleine projection. Je vois des quantités de sable, ce qui, de mon point de vue, représente un véritable gaspillage économique et me rend fou furieux. J’ai vraiment les nerfs en boule, parole. Donc, quand en marchant je tombe sur un sachet en plastique, je me dépêche de le remplir de sable, je le ferme et le mets dans ma poche. Car si le marché s’effondre et que je me retrouve à sec, cela pourrait s’avérer un truc précieux, carrément un gain. Je tombe ensuite sur deux pochettes en plastique du Hit, et ça aussi ça me fait mal au cœur, ce manque de sens de l’économie dans le pays où des sacs en plastique encore intacts sont abandonnés par terre et destinés à pourrir. Pis, à devenir la proie de la racaille de tous bords. Ainsi, après m’être solennellement promis que Magda ne tarderait pas à revenir, vu qu’elle est sans doute juste partie pisser, je me mets à ramasser du sable. Il y a plus de temps à perdre. S’il tombe dans d’autres mains que les nôtres, c’est la fin. Ils vont tout emporter sans rien laisser, les traîtres.

Plongé dans ce genre de réflexions, je commence même, ce qui est rare, à noter mes pensées et mes calculs sur le sable. Hélas, j’écris trop vite, mes chiffres et mes lettres sont à peine lisibles. Mais j’en ai plus rien à foutre, car soudain, pas bien loin d’ici on dirait, puisqu’il fait encore nuit noire, j’entends Magda qui se marre. Je vois pas ce qu’il y a de drôle. Ni là, tout de suite, ni en général. Puis je l’aperçois, mais pas seule. Carrément en galante compagnie, et de deux mecs à la fois, en plus. Ce qui me pousse à l’interaction. Je réagis. Parce que, quels que soient nos problèmes, son amour, à ce que j’en sais, est à moi, de même que son corps. Bref, il y a un truc que je pige pas en la voyant avancer ainsi, aguicheuse. Elle a la fesse provocante. Du vrai miel. Et elle boite plus. Un vrai mannequin, une actrice et même une chanteuse réunies en une seule. Et grave shootée avec ça. Elle fait de la pub pour son collant troué, achetez du collant troué, c’est très tendance, c’est le top du jour. Et surtout avec des béquilles sous le bras, à condition qu’on les ait fauchées dans un hosto.

Alors, putain ? je lui lance, pas franchement aimable, car cette situation imprévue m’a fait perdre le fil de mes réflexions. Sur ce elle se tourne vers ces types et leur dit : Le voilà, mon frère handicapé sur le plan psychophysiologique. Ça va, tu te débrouilles ? qu’elle me fait. Tu écris sur le sable, c’est bien, continue. Parce que moi, j’ai encore quelques affaires à régler avec ces messieurs, je te laisse tes béquilles au cas où tu voudrais rentrer à la maison ou aller quelque part, mais prends bien appui dessus, ce sera plus facile.

Je reste là comme un con avec mon bâton à la main tandis que l’un des mecs, qui m’a tout l’air d’un pervers dissimulé, d’un affreux vicelard, peau noire, petit pull ceinturé, dit : Tu sais Magda, pour de la famille, tu lui ressembles pas du tout. Et elle : Possible. C’est des choses qui arrivent. En revanche on a le même nom. Puis elle se tourne vers moi : Dis, le Fort, c’est quoi ton nom déjà ?

Robakoski Andrzej, je réponds, conformément à mes opinions. À quoi, cette putasse rusée s’écrie : Vous voyez ! C’est aussi mon nom. Je m’appelle Robakoska.

Je me retiens toujours. L’autre mec s’approche alors, genre plutôt sportif celui-là, en survêtement, et dit : Tiens, il a écrit quelque chose. Et les voilà qui se penchent tous les trois sur mes lettres, essaient de les déchiffrer comme s’ils étaient une commission du ministère de l’Éducation et du Sport. Mais, comme je l’ai déjà mentionné, mes lettres sont à peine lisibles, ce sont des signes abstraits, pour ne pas dire inexistants.

C’est qu’il est pas tout à fait normal, explique Magda. C’est pour ça qu’il écrit comme ça. C’est l’écriture des dépressifs profonds.

Ils veulent déjà s’en aller. Magda est sur le point de faire une connerie, de partir dans le noir en compagnie de ces deux nullards. Une commission à trois pour les affaires de l’éducation et du sport, cette pédale d’enfoiré en charge des lettres, et Magda avec celui en survêtement s’occupant du sport, ils s’en occupent même sérieux, je le vois très bien.

Je dis : Approche donc, salope, viens voir un peu par ici. Viens, n’aie pas peur, je vais pas te bouffer. Car sous le choc, ce choc porté à mes opinions, à mes sentiments, je me sens complètement désemparé. Complètement sans vigueur. Je suis pourtant pas si délicat de nature, je peux même dire ouvertement que dans mon passé, qui remonte tout de même pas à si loin, j’ai été plutôt violent, ça a d’ailleurs laissé des traces sur mes rapports avec Magda. Toujours la main leste, toujours prêt à sortir solo sur le champ de bataille. Mais ce désagrément cuisant qu’on me cause, sans qu’il y ait la moindre faute de ma part, me rend soudain délicat, m’empêche de réagir. Une injustice de plus dont je suis le têtard.

Je dis donc : Viens, j’ai à te parler un instant. Je vois qu’elle se tortille. Elle hésite, elle flippe grave. Elle sait ce qu’elle a fait, elle sait que rien ne sera plus pareil entre nous, elle tremble du cul, tire sur sa jupe, regarde tantôt à droite, tantôt à gauche, parfois tout droit, bref elle regarde de tous les côtés. T’es devenue complètement stupide ou quoi, que je lui dis, parce que je me sens violemment mal, tous mes sentiments foutent le camp, mes nerfs sont à plat, je suis détruit, ruiné sur le plan psychique, j’agonise.

Les deux mecs me regardent, assez compatissants d’ailleurs, mais prêts à se barrer. Magda jette un coup d’œil au sportif, puis à ce pédé qui – j’allais l’apprendre par la suite – a pour blase Hirondelle.

Tiens, elle dit en me désignant, le voilà qui remue de nouveau son cul, puis elle ajoute, vite : Allez, on s’en va, à l’adresse des deux autres évidemment.

Là je me fâche carrément. Plus de pardon, fini le Fort couillon, le Fort enfant de chœur, ce cœur d’or et douceur incarnée. Ce brave le Fort toujours prêt à rendre service quand les autres sont en stage. Le Fort qui fait les yeux doux au responsable du magasin à cause des fringues volées, volées sans goût d’ailleurs, sans une once de bon goût. Parce que le Fort c’est une entreprise solide, tu peux le larguer quand tu veux, puis, si tu as une crampe au mollet, un petit coup de fil et le revoilà, prêt à lécher le parquet sous tes pieds pour que tu puisses marcher sur du propre. Prêt à mourir pour toi dans la guerre polono-russe en te protégeant des coups, la bannière blanc-rouge au poing. Et même quand tes copines, dégoûtées par tes embrouilles amorales, aimeraient te flanquer une claque, le Fort se dresse devant elles pour te défendre. Plus de pardon, ma fille, maintenant que je te regarde, je comprends que mon amour pour toi était foncièrement erroné. Et pour cette vulgaire offense que je viens de subir de ta part, tu vas devoir payer cher.

Et là, je décide de ne plus garder dans mon cœur ce sentiment qu’elle a éveillé en moi quand je l’ai aperçue pour la première fois dans la voiture de Lolek. Je laisse tomber mon bâton avec lequel, il y a à peine un moment, je traçais sur le sable les plans d’avenir pour nous deux, inscrivais le nombre de nos enfants, le prix de l’appartement, du lave-linge, les frais du mariage et des enterrements, le tout pour notre futur commun. Maintenant je peux l’effacer, le faire disparaître d’un seul geste. Je m’approche tout près d’elle, je prends dans une main ses cheveux que j’aimais tant autrefois et pour lesquels je ressens plus rien, je les enroule autour de mon poing. Je suis calme à présent, d’un calme comme qui dirait d’employé de boucherie travaillant à l’abattage de volailles.

Et quoique je tremble de tout mon corps, pas de peur mais de dépit, je déclare : Messieurs, voilà ce que j’ai à vous dire. Cette femme est à moi. Elle est grave shootée, alors partez, vous n’avez rien à faire ici. Je suis pas un arriéré ni un anormal. À présent je m’en charge. Mes respects et merci de l’avoir amenée ici, cette traînée qui ne tardera pas à savoir de quel bois je me chauffe.

Je souris à part moi. Parce que les voilà tout surpris, humiliés. Par mon sang-froid, ma tristesse parfaitement maîtrisée. Ça les a pris de court, ils ont l’air sidérés. La pédale paraéducative marmonne encore quelque chose, l’autre en survêtement aussi. Alors je la tire par les cheveux, très classe, sans colère, sans hargne, calmement. Les autres bronchent pas, Magda se la boucle, je marche tranquille, la traîne derrière moi. Les deux mecs chuchotent encore entre eux, marmottent entre les dents. Ça m’agace, je me retourne et je dis : Quoi, putain, c’est la révolte dans une prison d’État ?

Ils se taisent illico puis me font : Nos respects.

Ça m’a touché, attendri. Comme quoi face à la grossièreté sans nom, à la haine, à la fourberie dont un individu peut se rendre coupable à l’égard de son semblable, il arrive tout de même que des hommes s’entendent, se montrent solidaires pour affronter le mal. C’est là mon opinion même si je tiens pas à la claironner. N’empêche que tel est mon point de vue sur la question : respect de l’autre, et on se serre les coudes, parce que c’est quand même pas sa faute à l’autre d’être né conditionné ainsi, sous cette forme. Du reste, dans l’ancien temps, j’avais une forte attirance pour tout ce qui touche au religieux, au sacré. Et ça m’est resté, aujourd’hui encore j’éprouve du sentiment pour la Vierge de Fatima, pour Dieu lui-même aussi, d’ailleurs.

Eh, les gars ! je m’écrie, vu que Magda et moi sommes déjà assez loin. Si vous repassez chez nous, demandez donc à voir le Fort. C’est qu’on est en guerre dans la ville, une guerre polono-russe. Donc, s’il y avait quelque chose, un problème, n’hésitez pas à me demander.

Encore sous le choc, ils nous suivent des yeux, puis répètent une dernière fois : Nos respects. Bien que déjà loin, j’arrive à le deviner au mouvement de leurs lèvres.

J’en suis donc quitte à bon compte, par un arrangement pacifique. Maintenant il est temps d’ouvrir la polka avec Magda. Je la fais asseoir sur le muret le long de la plage. La douleur se lit sur son visage, sur ses lèvres, car je la tiens toujours par ses tifs peinturlurés.

Difficile à dire au juste si elle est jolie ou attirante à ce moment précis. Un œil dégoulinant de mascara. Les bretelles de sa robe arrachées et fixées avec une épingle de nourrice. Elle est plutôt en mauvais état, elle claque littéralement des dents à cause de l’amphet dont elle a abusé. Si on lui proposait d’en légaliser la culture chez elle, dans son appart, alors là d’accord, je dis pas, et avec mille mercis encore, plus un baiser sur la main, sur la bouche et sur les deux joues. Même si ça devait se faire à ses frais, sur le compte de ses vieux, des voisins ou des copains.

Premièrement, je lui dis, alors qu’elle grimace de douleur ou peut-être, si ça se trouve, de honte et de culpabilité, où en est ta gangrène à la jambe ?

Elle se tait. Marmonne quelque chose. Puis me dit : Et qu’est-ce que tu crois ? Que je resterai boiteuse jusqu’à la fin de ma vie ? Ça t’arrangerait bien, je sais. Mais compte pas là-dessus.

À quoi, puisque les nerfs me lâchent de nouveau, je réponds : D’après moi t’es bloquée du cerveau, Magda, t’es une paralysée mentale, et c’est pareil côté sentiments.

Qui plus est, je continue, soit tu boites, soit tu boites pas. Parce qu’il n’est pas possible, dans une vie honnête et apolitique, qu’avec moi ta jambe soit boiteuse et nécessite une intervention chirurgicale, et qu’avec ces messieurs de tantôt, elle devienne saine et en état de marche. Une telle possibilité n’existe pas. C’est l’un ou l’autre, ma vieille, et au point où t’en es, il te reste plus qu’à t’inscrire au Parlement et au Sénat où tu pourras continuer à tisser le fil de tes mensonges et de tes diffamations, car t’es bonne qu’à ça, je te le dis franchement.

Je reste inébranlable comme un roc. Elle se met à chialer. Comme spectacle télé, franchement y a mieux. J’allume une clope, une mauvaise habitude que j’ai prise ces dernières années, je dis pas le contraire. Mais c’est ma façon à moi de manifester mon opposition à l’égard de l’Occident, de dire merde à leurs diététiciens américains, à leur chirurgie plastique américaine, à tous ces voleurs américains qui nous font des avances mais qui, en douce, trahissent notre pays. J’ai déjà eu l’occasion de dire à Magda, au cours d’une conversation à caractère amical que, lorsque je serai parti en Amérique, je ferai exprès de fumer dans la rue, où ça fait mauvais genre vu que tout l’Occident est contre le tabagisme.

Pendant ce temps elle se remet à parler d’une voix rêveuse, ce qui m’étonne : Ah, que j’aimerais partir d’ici moi aussi. Se foutre de leur gueule, de tous ces pédégés, ces diplômés d’universités, ces orthopédales pleins d’oseille, mettre de côté un joli magot et partir. Avec quelqu’un que j’aime. Pourquoi pas avec toi, le Fort. Peut-être même surtout avec toi, parce que je me sens en sécurité à tes côtés. Puisqu’il n’y a aucun avenir dans ce pays où notre amour ne peut même pas se développer car où que tu regardes, c’est la violence et la guerre, comme celle qui a lieu en ce moment chez nous, au point qu’on peut plus sortir dans la rue sans tomber sur ces dégénérés de Ruskoffs.

Partout ces drapeaux blanc-rouge, partout des hampes. Alors que je n’aspire qu’à ton amour, je risque à chaque pas d’être frappée ou même tuée. Par n’importe qui. L’homme n’est plus qu’un loup pour l’homme. Et même un ami peut te tromper.

Il fait nuit noire. La mer, la plage et plus une âme à l’horizon depuis que les deux loubards en cuir ont déguerpi la queue basse telle une mauvaise apparition. Mais je peux pas passer simplement l’éponge sur cette offense, cette saloperie qu’elle m’a faite, c’est plus fort que moi. Même si maintenant elle se montre tendre et sensible, toute rêveuse.

Parle pas comme ça, Magda, de toute façon je t’écoute pas. Je ne veux plus de toi. Ni de tes paroles. C’est des mensonges, du venin. Je les supporte plus. Tu m’as rejeté aujourd’hui, même si, d’après la montre, ça s’est passé hier. Mais peu importe l’heure, tu m’as rejeté quand même, t’as repoussé mes sentiments. Après tu racontes que c’est pas ça, que c’était une crampe au mollet et que t’as un enfant. Tu prétends qu’il te tue, et qu’il est de moi. Sur quoi tu me laisses agonisant sur la plage et tu t’en vas avec deux tocards inconnus. Ta crampe au mollet disparaît, et l’enfant avec. Full mobilisation. On dirait un gros poisson qui a senti l’odeur du sang. Et comme un Judas tu soutiens à haute voix que je suis un débile mental. Oui, ne le nie pas, c’est bien les actes que tu as commis. Même si tu m’assures de nouveau de ton amour pour moi, je peux te dire, moi, que tout est fini entre nous.

Voilà le discours que je lui tiens. Sans rogne, sans trop de reproches amers, sans m’embarrasser de quelques sentiments à la con. Car dans son cas, faut pas compter sur la compréhension. Son a-empathie m’effraie, me démolit littéralement. Elle se remet à chialer, plus rien ne l’arrête. Elle dit que personne ne l’a encore traitée comme ça, avec une telle brutalité, une telle sécheresse, une telle cruauté mentale. Elle dit que je dois avoir des écailles sur les yeux pour ne pas comprendre que ces deux-là cherchaient à la tuer comme on tue un chien. Et que moi aussi j’y serais passé si elle leur avait pas dit que j’étais un faible d’esprit. Ils avaient des pistolets, une carabine à air comprimé, des couteaux de chasse, tout un arsenal planqué sous leur veste. Elle le sait parce qu’ils les lui ont montrés. Elle était obligée de leur faire croire que j’étais son frère handicapé. Pour m’éviter une mort certaine.

Ma patience est à bout, c’est plus que je peux supporter. Parce que là elle exagère vraiment. Elle m’embrouille sérieux, je suis piégé, bluffé. Magda profite de cet instant de silence qui s’installe entre nous pour repartir de plus belle dans son monologue sur le thème de sa bonté et de son esprit de sacrifice. Elle devient superloquace, comme une pute cérébrale, comme une dame de compagnie intello. J’essaie de l’interrompre : Écoute-moi. Elle continue son baratin. Alors je la coupe court : T’as une crampe au mollet ou t’en as pas ?

Elle réagit lentement, avec une difficulté visible car l’amphet lui porte sur le maxillaire qui tremble horriblement : Que je l’aie ou pas c’est plus tes oignons, moi je me tire, je prends mon sac et je fous le camp, car les brutes de ton espèce sans une once d’éducation ne m’ont jamais attirée, j’ai pas d’affinité avec, ce qui m’intéresse, moi, c’est la culture et l’art, la délicatesse à l’égard de l’autre, un vrai sentiment durable fait de tendresse authentique, qui peut s’installer entre deux personnes de sexe opposé. Et je t’emmerde toi et tes penchants lesbiens, car même si tu dis que ce sont les lesbiennes qui te courent après, t’es qu’un pervers comme les autres, tu ne t’intéresses qu’à ce qui ne m’intéresse pas, tu sais que ça me dégoûte tous ces machins-là. D’ailleurs, si ça se trouve, t’es peut-être un peu pédé sur les bords, chose que je peux pas te prouver parce qu’il est toujours difficile de prouver ce genre de truc, mais sache que c’est ce que je pense te concernant. Et maintenant je vais te dire une chose : Je te hais parce que t’es trop nul et superficiel. Tu ne t’intéresses pas à la peinture, ni à la presse, ni au cinéma, choses que j’ai toujours aimées, même si j’ai pas eu trop l’occasion de le montrer, je peux même te dire que j’évitais de le faire de peur que tu dises non, que tu t’y opposes. Et sache aussi que l’amour tel que tu me le proposes ne m’intéresse pas, ça a toujours posé problème dans nos conversations. Car mon point de vue sur la question, c’est qu’il faut libérer la femme de l’esclavage, en finir avec le féodalisme du sexe. Je dis donc : Assez ! et j’élève ce poing que voilà contre des mecs comme toi qui exigent hommage et soumission. Si je continuais sur cette lancée, je perdrais toute ma personnalité, ma dimension individuelle, ma façon d’être et de penser qu’il me faudrait déposer à tes pieds. Quoi qu’il en soit, et parce que ma vie devient un cauchemar à tes côtés, sache que tous mes sentiments pour toi sont morts hier et quand je regardais le Gauche, je me disais qu’il était sûrement plus sensible et plus tendre que toi ; en sa présence le monde gagne en profondeur existentielle, et à voir sa façon de se comporter, je sens que l’essentiel dans la vie c’est ça, le savoir, la lecture, l’internet. Que des horizons nouveaux s’ouvrent devant moi, un avenir programmé sur ordinateur avec imprimante, apprentissage de l’anglais, voyages à l’étranger. C’est là que tu es apparu dans ma vie par l’intermédiaire de Lolek avec qui j’étais tout de même plus heureuse, même si c’était un mec plutôt austère et autoritaire, pas question avec lui d’avoir son mot à dire. Mais c’est ton apparition qui a détruit tout désir, toute ambition en moi. Bref, je comprends pas ce qui m’a poussée à sortir avec toi, car dès le début ça n’allait pas entre nous, toujours des tensions, des réactions parano, même si je t’ai jamais dit ce que le Gauche m’avait révélé à ton sujet, à savoir que t’es qu’un connard mal éduqué qui sait même pas s’y prendre avec une fille, que si ça se trouve j’allais être la première à t’initier après Arleta qui est une copine, mais ça, tu ne voudras jamais l’avouer parce que le trait dominant de ton caractère c’est l’hypocrisie. Et il m’a avoué aussi que si ça ne tenait qu’à lui, jamais il m’aurait permis de sortir avec toi, un type ignorant ces mots magiques que sont s’il vous plaît, merci et pardon, qui jamais n’a ouvert une porte à une femme. Sans parler de lui ouvrir la symbolique perspective d’avenir.

Qu’est-ce que t’as dit là ? je lui lance et la voix qui sort de mes entrailles paraît soudain toute aiguë pour ne pas dire féminine. C’est l’effet de la colère qui m’inonde et qui m’ôte tout réflexe rationnel. Mais je veux pas qu’elle réponde à ma question. Je veux la tuer, et je m’aperçois que ce sentiment résume l’ensemble de mes sensations de la soirée.

Magda – quoique à présent je haïsse ce prénom au point de vouloir barrer chacune de ses lettres en long, en large et en travers – Magda, donc, prend peur à cause de ce qu’elle vient de dire. Elle tremble du cul comme quelqu’un qui s’attend à recevoir une raclée. Elle est comme ratatinée, rapetissée, la tête rentrée, la jambe repliée.

Mais c’est pas moi qui l’ai dit, elle fait en protégeant des mains sa caboche toute vide, c’est le Gauche.

Quoi, putain, quoi, le Gauche ? c’est toi qui l’as dit, je suis le premier témoin comme quoi ces mots sont sortis à l’instant de ta bouche, je m’énerve. Car du fait de la dope absorbée tantôt en grande ligne, j’ai la mâchoire qui tremble et gêne mon discours.

Non, c’est pas moi, c’est le Gauche qui l’a dit. Mais c’est un mec qu’on peut pas prendre au sérieux non plus. Tu sais comment il est. Anormal. C’est pour ça d’ailleurs que j’ai plus voulu m’amuser avec lui. Surtout à cause de ce tic qu’il a à l’œil. Il suffisait que je le regarde pour qu’il se mette à cligner. Et ses dents insensées dont chacune dit merde à l’autre, plantées à la va comme je te pousse et pas en rangs réguliers comme chez tout être normal. Même que ça me dégoûtait quand il m’embrassait. Mais c’est surtout ce tic qui me gênait…

Quant à ce type-là, je vais lui régler son compte, je me dis à part moi. Dès qu’on sera de retour en ville, vite fait, bien fait. Même la guerre polono-russe n’y pourra rien. Ni les étendards ni les bannières blanc-rouge. Il aura beau me supplier, tomber à genoux, pardonne-moi, le Fort ! rien ne m’arrêtera dans cette croisade où je me dresserai contre lui. Moi d’un côté, le Gauche de l’autre. Le Fort combattant la duplicité idéologique du Capitaine L’Œil de merde.

Mais assez bavoché, finie la compassion, fini le scrupule qui ne m’a que trop égaré. Maintenant un authentique carnage va avoir lieu ici, il est plus de vingt-deux heures, les enfants et tous ceux qui ont les nerfs fragiles sont priés de fermer l’œil.

Donne-moi ta jambe, je dis à Magda, car j’en ai déjà par-dessus la tête de sa foutue libération tout droit sortie d’un journal à la con, de quelque manuel féministe gauchiste lu dans le noir. Finie la bonté, terminée la tolérance. Et elle : Laisse-moi, espèce de demeuré, qu’est-ce que tu fais ? Arrête de crâner, donne-moi ta jambe, je te dis. Je prends ma grosse voix, jamais encore je ne m’étais senti aussi féroce, pas même au cours des pires affrontements en solo face à des adversaires gonflés d’anabolisants, défoncés à la coke. Pas celle-là, l’autre, celle à la crampe que t’as attrapée par manque de potassium et de polychrome. Sur quoi elle commence à se tortiller, à gémir : Si tu veux, je te dirai tout, mais lâche-moi d’abord. Je te dirai toute la vérité. Mais lâche-moi, putain. La solitude t’est montée à la tête. T’es bloqué du neurone. Tu t’es speedé à l’amphet et tu fais le caïd. Ton Jakub Szela, le vampire des houillères de Silésie.

C’est fini, Magda. Ça me touche plus ce que tu dis là. Ça n’a aucun intérêt. C’est nul comme t’es nulle toi-même avec tes naseries sur la littérature et l’éducation, tes discours proféministes tordus, tes déclarations bidon sur l’art. J’en ai ras le bol de tout ça. Tu m’y prendras plus. Je te connais à présent, toi et ton fourbi prolibertaire, ton bordel parlementaire que t’as mis au point avec cette diablesse d’Arleta. Allez, allonge ta jambe, parce que je réponds plus de ma colère. Qui est grande et qui le sera encore plus. Donne-moi cette jambe, putain ! Tu me demandes ce que je compte faire si tu me la donnes ? OK, alors prépare-toi. Et commence par fermer les yeux et te boucher les oreilles car les mots qui vont tomber seront pas jolis à entendre. Donne-la-moi donc cette jambe et n’essaie plus de m’entortiller, arrête ton numéro et remonte plutôt ton slip car tu dois t’attendre à une mort subite. Et avant de mourir, avant de dire adieu à ta vie de merde, contemple un peu la mer, vois comme elle est belle cette nuit, comme elle remue tantôt à gauche, tantôt à droite, et d’avant en arrière. Parce que t’auras plus l’occasion de la voir, sinon en enfer. À condition que ta copine Arleta t’envoie là-bas une carte avec une vue de Jastarnia et ses vœux de bon séjour pour te dire que, quant à elle, elle prend du bon temps avec un businessman sympa qu’elle a rencontré, un célibataire de quarante ans sans enfants. Contemple la mer et réfléchis à tout ce que t’as raté. Tu veux savoir ce que je fabrique avec ta jambe, qu’au moins ce ne soit pas trop douloureux ? Tu ferais mieux de la fermer, voilà ce que je peux te dire, et s’il te reste encore de quoi sniffer, vas-y, sinon envoie-toi dans le nez un peu de ce bon sable polonais, parce que je te préviens, ça va faire très mal. Car je compte te tuer, je ne sais pas si tu le sais. Ou, pour être plus précis, je vais te la couper, ta jolie jambe au collant dernier cri, ce qui, dans ton cas, revient au même. C’est ce que je crois. Parce que même si tu meurs pas en couches, suite à une hémorragie, t’es foutue de toute façon. Tu pourras plus t’envoyer en l’air, ton cul se desséchera, ce qui pour toi égale aussi la mort. Quant aux béquilles, ça oui, je te les laisserai. À trois mètres de l’endroit où je t’abandonnerai en regardant comme tu rampes vers la mort, comme tu te tortilles en ondulant telle une algue marine.

Voilà comment je lui cause, à cette idiote de Magda. Sur ce elle se met à rire. Elle rit à s’éclater la rate, me supplie de la lâcher parce que ça la chatouille, et comme elle va avoir ses règles, elle est plutôt nerveuse et irritable. Soudain elle se calme et dit : Dis donc, le Fort, tu parles pas sérieusement, n’est-ce pas ? Qu’est-ce que t’as à agiter ce couteau, t’es devenu dingue ou quoi ? Que tu sois un violent, je l’ai toujours su, même que c’était pas pour me déplaire, mais ce couteau de cuisine, tu seras gentil de le ranger parce que moi, le sang, même si c’est le mien, je supporte pas. Tu l’as piqué à ta mère ou quoi ? Tu veux me découper en rondelles ? T’es un pervers ? Tu te prépares à un concours de boucherie sur un humain vivant ? T’es qui, au juste, mon copain ou une espèce de pédé ? Si ça t’amuse de jouer à ce jeu-là, si ça t’excite, va jouer tout seul, ou va rejoindre les tiens dans la guerre polono-russe et allonge un bon coup aux Ruskoffs. Parce que je sais que t’es contre les Ruskoffs même si t’oses pas l’avouer. Ce qui revient à dire que t’es un faux jeton, tu caches tes vrais sentiments, tu dissimules tes opinions, et elles sont plutôt carrément à gauche, non ?

Alors, bien qu’insulté, je la regarde, elle est belle, putain, je peux pas dire le contraire. Ce qui m’oblige à changer d’attitude. Bref, devant cette fille belle et fragile, je commence à regretter tous ces mots, ces paroles que je viens de lâcher. Je me mets carrément à la plaindre vu qu’elle a peut-être eu une enfance difficile, plus que difficile si ça se trouve. Elle a pas dû être très gâtée par la vie, rejetée dès l’âge le plus tendre, éternellement bernée par le gouvernement, par l’État, sans aucune chance de s’en sortir. À la voir comme ça, je me dis que son drame, c’est peut-être d’être née au mauvais endroit et au mauvais moment. J’imagine que dans une autre ville, dans un autre pays, elle aurait pu même devenir reine à la cour royale. Et que personne, ni le roi ni le maréchal de la cour ne se seraient doutés qu’elle n’est en fait qu’une fille ordinaire. Et s’il n’y avait pas eu entre nous tous ces problèmes, toute cette paranoïa, ces griefs à propos de tout et de rien, cette rancune, tout se serait passé autrement. Je l’aurais mise debout sur ce muret, je lui aurais enlevé son collant déchiré pour le lui remettre correctement, sans qu’il tirebouchonne, j’aurais arrangé sa robe pour qu’elle soit plus toute de travers, et si j’avais eu un mouchoir, accessoire sur lequel le Gauche a déjà attiré mon attention, parce que tout mec qui se respecte devrait tout de même en avoir un sur lui, j’aurais essuyé ce cambouis qui dessine un paysage autour de ses yeux. Et même ce rouge à lèvres qu’elle a autour de la bouche comme des restes d’un dessert pas mangé jusqu’au bout.

Voilà ce que j’aurais fait. Mais elle est là, boudeuse, assise comme une châtelaine sur son muret, et moi, en face, comme un moins que rien, un immigré sans droit de séjour sur ses propriétés, sans visa, en pleine illégalité.

Belle journée, on dirait, je fais sur un ton qui se veut des plus conciliants.

Et elle : J’suis pas bien, j’ai envie de vomir, je crois que je vais gerber droit sur ton pantalon si tu me ressers pas tout de suite ne serait-ce qu’une toute petite ligne. J’ai l’impression que je vais mourir, je suis peut-être même déjà morte. Un souffle de vent, voilà à quoi je tiens. Tu m’excuseras, mais maintenant je dois te causer sérieux. Car si une poule à qui le fermier a coupé la tête peut courir encore une quinzaine de mètres dans la cour, c’est exactement comme ça que je me sens, comme cette poule sans tête qui continue de courir avec le reste de ses forces. Mais je sais que je vais mourir très vite. Si pour une fois tu pouvais m’aider, le Fort, essayer de me comprendre !

Alors, comme visiblement elle est grave atteinte, je prends le reste de poudre que je trouve dans son sac et le lui verse sur la pub du Hit. Que j’ai ramassé tout près, sur le sable. C’est déjà l’aube. Je lui dis de ne pas mourir, parce que cet amour, quoi qu’on fasse pour l’envenimer, pour le détruire, existe bel et bien entre nous deux. Elle se met à marcher, par moments sa tête fout le camp en arrière, puis revient dans l’axe du corps comme en signe d’approbation. Elle a mauvaise mine, un teint anémique, comme qui dirait. Comme si en dessous, à l’intérieur, elle avait du terreau horticole à la place de la chair. Ce qui me choque. Nous marchons vers la gare, bien que nous aurions pu prendre un taxi. Mais cela semble peu recommandé vu que, d’un instant à l’autre, Magda peut se mettre à gerber. Je me dis aussi que la marche dans l’air frais du matin est bonne pour la santé. Dans son état, c’est même un moyen radical pour faire disparaître ses symptômes et tourner toute la situation à notre avantage. Nous nous arrêtons à une station d’essence où j’achète à Magda le dernier numéro de Filipinka pour qu’elle puisse s’offrir un peu de lecture. Bien que ce soit plutôt contraire à mes principes. Magda y voit un bon signe, comme quoi je reviens à de meilleurs sentiments, elle dit qu’aucun de ses copains d’avant n’a su se montrer aussi prévenant avec elle, aussi romantique. Le magazine est vendu avec un sac en tissu, genre jean. Ce dont Magda s’aperçoit illico. Dans son état, c’est assez significatif, car la voilà subitement toute joyeuse, elle semble heureuse malgré sa mauvaise mine générale. Avec frénésie, elle balance le contenu de son sac sur le trottoir, tout son fourbi. Dont plusieurs chewing-gums, tout un attirail de bonne femme, déodorants, rouges à lèvres, fume-cigarette et autres accessoires de beauté. Ça me met en boule, on a beau être le matin, c’est tout de même culotté de sa part, il faut être gonflé pour faire ça en pleine rue, je dis, c’est pas une poubelle !

Me fais pas chier, qu’elle me dit, personne nous regarde, je pourrais même pisser si je voulais. Et elle balance son vieux sac pour utiliser le nouveau qu’elle remplit aussitôt de tout ce qu’elle possède, ne laissant sur le trottoir que des sachets de poudre vides et des emballages de chewing-gum froissés. Puis le stylo Z. Sztorm ainsi que ses calmants à base de plantes, que je reconnais sans peine à l’odeur, car ils puent la merde de poule.

Eh, garde-le donc, ce bic, on peut encore en avoir besoin, je dis. À quoi elle répond qu’elle est en pleine cure d’amaigrissement, elle a déjà perdu dans les dix kilos au niveau des épaules, quant au stylo, elle l’envoie valser, car il lui rappelle le mauvais souvenir de Wargas, de qui elle le tient.

Je me demande d’où il lui vient, ce ton déclaratif. On approche de la gare. Tant pis pour les billets, on va d’abord se soulager la vessie. On grille des LM-Menthol, les seules qui nous restent. Je dis que c’est pas de chance qu’une femme soit obligée de pisser de cette façon et qu’elle me fait penser à une machine volante sur le point de prendre son envol. Elle me demande de quoi je me mêle, dit que je ferais mieux de surveiller mon asperge. Elle montre peu d’énergie à feuilleter son Filipinka : Faut que je parte, qu’elle dit, que je m’en aille ailleurs, dans des pays plus intéressants. Où ça, par exemple ? je demande. Peu importe, vers un pays au climat chaud. Sur ce elle s’éloigne vers le bout du wagon puisque, à part nous, le train est presque vide et que sa nausée semble supermenaçante, sans parler d’autres détails. Puis elle se remet tranquillement à lire. Elle dit qu’elle ira dans ces pays où il y a que des belles fringues, des produits de beauté, toutes ces crèmes à base de concombre, de tout ce qu’on veut, des gels sous les yeux, des sels de bains, c’est là qu’elle veut vivre si je veux toujours rester avec elle. Je veux bien, je dis, quoique, sur ce chapitre, mes opinions diffèrent, elles seraient plutôt patriotiques de gauche. Et j’explique à Magda la réelle situation du pays. Je lui explique l’oppression exercée par la race dominante sur la race laborieuse, par la race des possédants sur la race des non-possédants. Que ce sont des relations d’esclavage. Que l’Occident pue, que son environnement biologique est détruit, pollué par toutes sortes de produits chimiques, PVC, OGM. Que le pouvoir y est aux mains de judéocrates qui tirent leurs revenus de l’exploitation des gens, de criminels qui entretiennent leurs enfants illégitimes grâce à la vente de produits merdiques dans des emballages maison commercialisés par la société McDonald’s.

Tu mens, dit Magda. Le sang semble s’être retiré de son visage, elle a l’air d’une enfant devant qui on vient de démasquer cet imposteur de Père Noël, une autre invention de l’Occident pourri.

C’est pas de la merde, j’en ai mangé, moi.

D’accord, j’en ai mangé aussi et, sans vouloir t’offenser, c’est de la merde, de la merde d’homme mais aussi de vache, de chien, de toutes sortes d’animaux domestiques et de cirque. Je tâche de le lui expliquer en images pour qu’elle comprenne. C’est de la merde préfabriquée, soumise à des traitements chimiques qui en changent la composition et le goût. C’est du ressort de la recherche, des technologies de pointe, de l’innovation alimentaire à grande échelle. Telle merde est destinée à faire du pain, telle autre à devenir de la viande ou de l’oignon, et la pire de toutes c’est la merde transformée en ketchup et en moutarde.

Magda refuse de me croire, elle dit : Et toi, tu le sors d’où, t’es un prosateur et un poète à toi tout seul ?

Et moi, comme je manque de preuve à l’appui et que je voudrais pas la décevoir, je réponds que je l’ai lu dans des brochures, des manuels anarcho-gauchistes qui traitent de mouvements libertaires.

Elle me regarde curieusement et dit : Merde ou pas, en tout cas c’est bon, ça a du goût.

Je dis : Tiens, tu parles. Sur quoi, sans détacher les yeux de la fenêtre, nous nous mettons à rêver à des produits alimentaires, parce qu’on a rien avalé depuis un bon bout de temps, ni déjeuné ni dîné, sans parler de tous les drinks et de l’amphet. Puis, sans plus rien dire, on va chez moi, vu que l’appart est vide à cette heure-là, libre d’accès. Il se passe plus rien, plus question d’amour, on est trop crevés, complètement nases après cette nuit riche en sentiments et en événements. Magda se plante devant la glace, arrange sa culotte, tire sur la peau de son visage et soudain s’écrie d’un ton de reproche : Pourquoi tu m’as rien dit ? Hein, pourquoi t’as rien dit ?

C’est à quel sujet ? je réponds de mon canapé, déjà fatigué de toute cette situation.

Que je suis toute gonflée ! On dirait que tout ce que j’ai perdu comme viande dans les bras m’est remonté au visage ! Putain ! Fait chier, j’ai l’air d’un porc engraissé ! L’œil et la bouche en double ! Répétés deux fois sur mon visage !

Je ne sais plus la suite parce que, en dépit de ses hurlements sauvages et du bruit qu’elle fait avec ses cosmétiques sur le lavabo, je m’endors et je me réveille ailleurs. Et ce dont je rêve, c’est plus son affaire.

*

Je reçois sur mon mobile un SMS d’Angela. Salut, le Fort, on s’est croisés ici et là, quand est-ce qu’on se revoit. Ce genre de message. Je me réveille à ce moment-là dans le plumard parental, je sors d’un sommeil peut-être long ou peut-être très court. Car quant à savoir l’heure, y a comme un doute. Y a peut-être pas d’heure du tout, c’est la fin du monde avec apocalypse qui se manifeste maintenant dans ma psyché et ma physiologie. C’est que je suis pas bien du tout, physiquement parlant surtout. Et là, une chose me frappe, un fait impossible à assimiler, contraire à toute logique. Je vois Magda à mes côtés, elle est là qui dort de toute évidence, ce qui déclenche aussitôt en moi un film hallucinatoire. Je délire raide comme balle. Car elle est bel et bien là, quant à savoir si elle vit encore ou si elle est déjà morte, le doute émerge. J’ai peur, j’ai vraiment la pétoche vu qu’elle m’a l’air très mal en point, plutôt morte que vive, parole. Tantôt elle respire, tantôt pas, sûrement pour faire monter d’un cran l’horreur de ce film. Tout ça sans bouger d’un pouce de la position qu’elle a choisie. J’essaie de faire resurgir de la soirée d’hier un fait, un événement au cours duquel Magda aurait été frappée d’une mort subite. Et je ne peux rien me rappeler.

Sur ce, bien que le moindre mouvement me soit carrément mortel, car la souffrance est à présent ma compagne, je tends la main pour me saisir de son sac. Ce qui me cause une douleur max dans la tronche et autres organes de mon corps. Puisqu’il me faut maintenant renverser sur la couette tout ce fourbi qu’elle trimballe avec elle et dont je me contrefous franchement. Tout ça pour en sortir un seul malheureux comprimé de panadol.

Eh oui, j’ai peut-être tendance à souligner mes idées antimondialistes. Mais le panadol a beau être fabriqué à partir d’animaux malades, de plantes toxiques et de déchets humains occidentaux, de minéraux genre paracétamol qui polluent les eaux de source de tous les continents et qu’on pèse sur une balance stérile à l’aide de poids stériles, faut admettre que c’est un bon remède à effets curatifs certains. Donc peu importe que ce soit du venin d’abeille, de guêpe ou de cadavres humains. Il se présente sous la forme d’un comprimé très pratique et facile à avaler. Et il vous débarrasse aussitôt de votre malaise général, du genre de celui que je ressens en ce moment, mais il est aussi bon contre la fièvre, et même contre la toux ou la colique à diarrhée. En un mot il peut tout guérir.

Là-dessus je tombe sur le stylo Z. Sztorm. Ça me fait un choc. Pareils à un mirage apparaissent devant mes yeux tous les événements, tous les faits de la soirée d’hier. Même si, du point de vue chronologique, on pourrait déjà parler de ceux d’aujourd’hui.

C’est comme au moment de mourir : on revoit toute sa vie enfermée dans un cadre comme une diapo. Je me souviens donc qu’il a été question d’un tas de choses et, justement, de mots relatifs à la mort, à la douleur de mourir. Je regarde Magda qui, non seulement a toujours les yeux fermés, mais ne bouge pas d’un millimètre. Je pense à cet enfant qu’elle se vantait de porter, serait-il possible qu’elle ait accouché juste au moment où je la regardais pas et qu’elle soit morte en couches sous l’effet de l’amphet ? Mais je rejette cette version vu que je l’ai sautée ensuite, sur ce canapé, ce qui reste incompatible, les deux s’excluant mutuellement, parce qu’avec un enfant et tout le cirque biophysiologique que ça entraîne, la chose semble peu probable.

Me revient ensuite en mémoire cet affect irrésistible qui m’a poussé à l’agression avec usage d’un outil tranchant. Je me rappelle avoir voulu lui couper la jambe au niveau de la cuisse. Je suis effrayé rien qu’à la pensée de l’avoir peut-être fait. Et d’être atteint maintenant d’une amnésie momentanée due au choc du crime et à l’immensité de l’horreur. Robakoski Andrzej, ça, ça concorde. Mais si je lui ai coupé la jambe, ma mémoire en a expulsé tout souvenir, peut-être même à jamais. Je glisse lâchement la main sous la couverture et cherche sa jambe, celle à la crampe qui, si je me souviens bien, devait se trouver du côté du mur. La jambe est là et plutôt en forme, à croire qu’elle murmure de contentement tel un chien devant sa crotte. Quant à Magda elle-même, elle me paraît verdâtre, étendue en travers du canapé comme la victime d’un meurtre, sauf que visiblement elle n’est pas morte ni dans ce lit ni dans la bataille pour défendre l’honneur du drapeau blanc-rouge. Elle est même maquillée de frais, avant d’aller se coucher elle a eu le temps d’enlever les anciennes couches et de s’en remettre de nouvelles, un peu de traviole mais elle n’y est d’ailleurs pour rien, c’est le malaise dû à l’amphet qui lui a donné la tremblote aux mains, alors elle s’est fait un tas de points et de traits comme si tout l’alphabet morse lui avait traversé la bouille. Je suis peut-être mal placé pour faire ce genre d’allusions, vu que jeune garçon déjà et jusqu’à un âge plus avancé je n’arrivais pas à distinguer les cils des sourcils. Les yeux, ça oui, je connaissais, mais les cils et les sourcils c’était de la magie noire pour moi. Pareil pour la jupe et la robe. Du vrai prêchi-prêcha chinois dans une église polonaise. Ça entraînait toute une avalanche de situations intimes où ma conduite déplacée me faisait du tort. J’arrivais malgré tout à m’en sortir.

Donc, une fois sûr qu’elle n’a rien, je balaie de mon ventre tout cet amas de trucs non organiques d’origine étrangère que je suis allé puiser dans son sac, ce sac publicitaire annonçant joyeusement au monde le nom de Filipinka. Je m’arrache de sous les draps et dans cet état d’esprit, ni vu ni connu, je me rends dans la cuisine. Où je regarde mon téléphone sur lequel s’affiche un message d’Angela. Je l’appelle tout de suite. Elle semble toute guillerette au bout du fil. Elle est peut-être encore pompette depuis avant-hier, jour où justement j’ai fait sa connaissance. Je lui dis qu’elle est superbelle et très jolie, qu’elle m’a fortement impressionné comme fille et comme femme. Ce genre de conneries masculines, histoire de la baratiner un peu, belle, ravissante et jolie avec ça. Qu’elle a du caractère et que ça aussi ça me plaît chez elle. Elle me demande ce que j’écoute comme musique. Un peu de tout, je dis, divers genres. C’est comme moi, dit-elle. Bref, on discute supercool, la discussion se maintient à un niveau élevé. Quelques sujets touchant à la culture et à l’art. Elle : T’aimes quoi comme films, moi : T’es super, visage et tout, moi j’aime les films avec des actrices connues. Toi-même d’ailleurs tu pourrais faire une actrice du tonnerre. Ou une top model. Elle me dit que je me fous d’elle, je proteste en disant que si elle me croit pas, c’est son affaire, mais que je suis prêt à jurer sur saint Jakub Szela et sur tous les saints. Sur quoi elle déclare qu’elle doit raccrocher. Je lui demande encore si elle a vu Les Rapides et les enragés. Elle : Peut-être que oui, peut-être que non. Je lui propose un rencard pour une séance vidéo. Elle demande si j’ai déjà une copine. Je dis pas encore parce que j’arrive pas à me remettre de ma dernière histoire vouée à l’échec par un trop-plein d’amour tragique où j’y étais pour rien. À quoi elle répond qu’elle aime les mecs romantiques, tendres mais durs en même temps, ténébreux. Qui ont un certain sens de l’humour, apprécient l’amour, les promenades à deux, les dîners en tête à tête, les longues balades le long de la plage, les longues conversations sur tout et sur rien, l’échange de longues lettres à cœur ouvert et pleines de gaieté, bref les mecs qui sauraient être pour elle de véritables amis, sincères, sensibles, avec panache, bagage culturel et artistique, capables de conversations sérieuses sur la fragilité des choses. Je réponds que moi pareil j’aime les filles comme ça, belles, jolies, avec le sens de l’humour, appréciant le cinéma d’action et la bonne musique de divertissement, qui aiment s’amuser et danser, mignonnes et bien foutues comme elle. Elle me dit que je me fous d’elle. Je m’indigne. Si je dis quelque chose, c’est que c’est vrai, ne serait-ce que parce que je le dis. Et même si ça ne l’était pas, ça pourrait toujours l’être. Elle me demande si je suis au courant de la guerre qu’ont déclarée les bons Polonais à ces voleurs de Ruskoffs qui en veulent à leurs banderoles et à leur nicotine. Je dis que j’en sais rien. Et elle que c’est bien ce qui se passe, qu’on dit partout que les Ruskoffs cherchent à bouter les Polonais hors de leurs frontières pour instaurer en Pologne un État russe et peut-être même biélorusse, qu’ils veulent fermer nos écoles et nos administrations et trucider tous nos nouveau-nés pour nous éliminer de la société, nous imposer des taxes sur les produits textiles et alimentaires. Ah les vaches, que je réponds, saleté d’indics.

Il faut que je coupe, elle dit. Mais pourquoi tu parles si bas comme si t’avais peur que quelqu’un t’entende. C’est que ma mère est là, je dis, dans la chambre à côté, et elle est pas dans son assiette. Et pourquoi elle est pas dans son assiette, qu’elle demande. Parce que ma mère est une sorte de mère qu’aime bien s’envoyer parfois une ligne avant de se rendre au boulot. Sur quoi Angela éclate de rire et me dit que je manque pas d’humour, et que j’ai déjà cent points d’avance chez elle. Je dis merci et qu’on aura encore l’occasion de bavarder de tout ça parce qu’elle est vraiment cool de caractère, supercanon comme fille.

Je retourne dans la chambre, et là c’est Sodome et Gomorrhe, peste et malaria, le monde à l’envers. Le canapé sens dessus dessous comme pris de convulsions. Ma tête éclate. Le stylo Z. Sztorm roule sur le sol comme sur un plan incliné. Des boules de chewing-gum de toutes les couleurs, des rouges, des bleues, échappées du sac de Magda, s’abattent sur le lino pareilles à de la grêle par temps d’orage. Des nippes ridicules, jupons, soutiens-gorge, culottes, collants jetés pêle-mêle se gonflent sous l’ouragan qui souffle de la fenêtre. Le lustre tangue au plafond. De la saleté partout, de la poussière sur les meubles. Bref, c’est panique en la demeure, total chaos. Magda sur le canapé dans une pose équivoque, telle une reine sur son dépotoir, porte une chemise de nuit de ma mère. Je le prends très mal. Elle joue sur son mobile, et sa langue fouille l’intérieur du sachet à amphet qu’elle a trouvé dans la poche de ma veste. Une nulle, une branleuse. J’en ai plus rien à foutre. Quand elle me voit, moi son mec, elle manifeste même pas un sou de joie. On la dirait plutôt déçue, découragée.

Avec qui tu parlais ? elle me demande non sans avoir retiré au préalable sa langue du sachet à amphet.

Pourquoi, parce que j’aurais parlé à quelqu’un ? je réponds sur un ton pas trop amical, plutôt désagréable exprès, pour ne pas dire carrément rude car rien qu’à la voir ça me fout en rogne.

Ben oui, quoi, t’as pas parlé peut-être ? T’as parlé puisque je t’ai entendu donc il y a des témoins. Je t’ai entendu mais pas très bien parce que je dormais encore. C’est comme ça que les poissons sous-marins doivent nous entendre, nous les hommes. Glouglou, blabla, ploc, ploc, floc. C’est ça que j’entendais dans mon sommeil sans bien m’en rendre compte. Et tout ce que j’ai compris, c’est le mot mère que t’as répété à plusieurs reprises.

Ah oui, je dis, maintenant franchement en pétard d’être obligé de la voir encore, cette pétasse : Ma mère m’a téléphoné, justement, je sais pas si tu le sais. Elle a dit qu’elle allait débarquer et que tu devais dégager vite fait. Si elle te chope chez nous, elle va te tuer comme un chien. T’es pas une compagnie convenable pour moi, Magda. Ma mère a des principes, elle pense que le plus cher trésor pour une fille est sa modestie, or t’en as encore moins que de culture. Toute la cité jase comme quoi tu prends de l’amphet et de l’herbe et que t’as des mauvaises fréquentations. Que t’es fichue en général et que tu m’épuises moralement et mentalement. Donc si elle te trouve ici en train de te balader dans sa chemise de nuit, prépare-toi à une mort sous la torture. Il te reste plus qu’à décamper au plus vite si tu veux pas qu’on ait des problèmes tous les deux, qu’on soit fichés chez les flics. J’ai dû la rassurer : Mère, vous faites pas de soucis. Magda dort toute seule dans la cave, elle s’y est aménagé un coin avec un store et un réchaud électrique à elle. Elle touche pas à nos papiers et à nos affaires à nous.

Magda reste silencieuse un instant puis elle explose. Une réaction pathologique, inclassable. À mi-chemin entre la toux et la rage. Elle se met à ramasser son bordel, ceintures, collants, on dirait le service de tri poubelles exprès. Elle devient venimeuse. Elle dit : Ta vieille est aussi conne que toi, complètement barjo. On dit dans la cité qu’elle a fait poser chez vous des panneaux de revêtement mural en plastoc achetés aux Ruskoffs et que ce siding va pas tarder à se décoller.

Elle renfile son collant filé, passe le doigt sur les trous comme pour les rendre invisibles, prend un air faussement compatissant et dit : Parce que c’est de la merde russe. Elle va vous tomber sur la gueule un de ces quatre et va tous vous écrabouiller. Réfléchis un peu. Vaut mieux l’arracher avant qu’il soit trop tard. Je t’aurai prévenu, le Fort. Un jour vous faites un barbecue dans le jardin, tout est au poil, des travers de porc commandés au Hit, ta darone se tient au-dessus un tisonnier à la main, ton frangin accourt avec un plateau rempli de toutes sortes d’épices. Vous êtes tous là les yeux fixés sur le barbecue comme sur la huitième merveille du monde. Et soudain, paf, paf, paf, les fausses lattes s’abattent sur vos pauvres tronches de malades génétiques comme une pluie de météorites folles, de lunes ou d’autres planètes du ciel. Une en plein dans la gueule de ton frangin, cette saleté de dealer prodigue. Cet égoïste qui s’est tapé Arleta pour l’abandonner ensuite au premier arrêt de bus venu. Qui s’affiche en ville avec des Ruskoffs. Vlan, et à l’hôpital, au service des maladies contagieuses. Ou directement en taule. Vlan, et au suivant ! C’est le tour de ta mère pour ses ragots de commère, pour le fric qu’elle se fait à gauche au centre Zepter, pour les tarifs UVA qu’elle pratique dans leur cabine de voleurs, pour le mal qu’elle nous a fait en détruisant notre amour. Vlan, et au suivant !

Là, puisqu’elle voit qu’en dépit de mon silence je suis prêt à réagir violemment, elle me fait un méchant sourire d’excuse. Comme pour dire : Sorry, désolée que t’aies une famille qui te fait du tort en ville. Je n’y peux rien, moi. T’as qu’à plus te montrer, cache-toi. Puisque de toute façon t’as plus rien à faire parmi les gens normaux. Elle va et vient dans tout l’appart, vêtue de son seul collant. Ses pieds claquent sur le lino. Désespérante, cette meuf.

Et puis c’est le tour de ton clebs. Vlan, en pleine truffe ! Car il est pas normal, ce chien, c’est un ventre. Pas de pattes, presque pas de tête. Un monstre pathologique. Comme toute ta famille.

Ce disant, Magda va chercher dans la salle de bains la brosse à dents de ma mère, presse du dentifrice dessus et se met à se brosser les dents, qui ne sont pas ce qu’elle a de plus réussi. C’est le comble de l’effronterie mais pas la fin de son speech. Elle attaque maintenant le clou de son programme. Et la dernière latte, elle sera pour ta gueule, le Fort. Pour que tu saches à quel point tu me dégoûtes. Que je t’aime pas, mais alors pas du tout. Que je me fous de toi comme de la crasse sous mon ongle. T’es un nul, tu m’as foutue dans cette galère d’enfant, mais c’est pas le plus grave. Que ce soit Claudia, Dona, Nicolas ou Marcus, le gosse sera pas le tien. Il sera à moi et toi tu mourras. Peu importe si c’est une fille ou un garçon. Où je t’en veux, c’est d’avoir tenté de m’assassiner, d’avoir pointé ton couteau sur moi. T’avais rien à faire de ma détresse. Parce que ton âme de gauchiste est pourrie tout entière.

Sur ces mots, elle crache de la salive blanche sur le lino.

Qu’est-ce que t’as pris comme dentifrice ? je fais en la regardant faire, soudain frappé par l’étendue de tout ce drame au point de perdre le reste de ma patience. Dis, traînée. Le tube de gauche ou celui de droite ? Je m’en souviens plus qu’elle me répond, je suis en plein dans le brouillard. Alors mon psychisme, j’aime autant que tu le laisses de côté aujourd’hui, vu l’état piteux dans lequel il est.

Parce que le tube de gauche c’est mon dentifrice de Pâques. Si jamais tu l’as utilisé je te tue comme un chien. Pour avoir porté atteinte à l’organisation de mon appartement et à ses principes de fonctionnement. Pour avoir offensé ma mère, car peu importe qu’elle soit bonne ou mauvaise, qu’elle soit employée au centre Zepter ou à la coopérative PSS. Une mère est toujours une mère, et moi j’aime la mienne. C’est pas ton problème. Tiens, voilà ton sac et tes nippes de merde, tout ton univers portatif. Je le balance sur le palier comme on jette un os à un chien. Pour que tu saches où est ta place. Vas-y, glapis maintenant. Glapis comme un chien. Mais tu m’auras plus. J’ai bien mieux à faire.

Sur ce je la pousse plutôt brutalement derrière la porte à fermeture automatique Gerda. Vêtue seulement de son collant. C’est peut-être pas très élégant ni très loyal de ma part, je l’admets. Mais elle m’a fait perdre mon sang-froid et ça mérite la mort dans les spasmes. Elle l’a cherché, elle l’aura. D’une manière ou d’une autre, directe ou indirecte, elle va en subir toutes les conséquences.

*

Au bar, Arleta, visiblement partie, a le visage enflé comme un animal exotique qu’aurait trop bu. Se penchant au-dessus du comptoir, elle fait une bulle avec son chewing-gum rose qui lui éclate au visage. Elle le décolle et le remet dans sa bouche. Le symbole même de la société de consommation, voilà ce qu’elle est, Arleta. Elle boufferait n’importe quoi, elle boufferait le monde entier jusqu’à la dernière miette pour le jeter ensuite comme un emballage plastique vide. Elle fumerait toutes les cigarettes d’un paquet d’un coup si elle arrivait à se les caser dans la bouche et à les allumer toutes à la fois. Elle lécherait même les traces d’un drink renversé sur le comptoir.

Elle serre entre ses doigts une clope du nom de Viva qu’elle porte à ses lèvres d’un geste qui en dit long sur sa forme plutôt médiocre. Elle me dit : Écoute, le Fort, j’ai une question un peu délicate à te poser. Je dis : Vas-y, continue. Et elle : Peux-tu me dire ce qui s’est passé au juste entre toi et Magda ? Je lui réponds que c’est pas ses oignons. De toute façon, elle dit, je m’en fous puisque je le sais déjà, je sais tout, alors t’es pas obligé de parler. Moi : Ah bon, et qu’est-ce qui s’est passé entre nous selon toi ? Elle : Que tu pouvais encore rattraper le coup, tout réparer quand vous êtes allés ensemble à la mer. Magda m’a tout raconté. Elle voulait bien se remettre avec toi, mais tu lui as fait une telle scène de jalousie que le matin, en se réveillant chez toi où tu l’as entraînée par ruse, elle s’est dit que c’était plus possible. Et elle t’a quitté. Tout est de ta faute, le Fort, c’est ça que je voulais que tu me dises.

J’enfouis mon visage dans mes mains. Une chance qu’elle soit pas là aujourd’hui, cette traînée avec ses cheveux filasse, sa petite voix d’oiseau, son rire de bonne femme sur le retour. Elle l’a échappé belle. Je regarde partout, à tout hasard, prêt à la mettre en pièces, à l’anéantir. Musique, éclairages au néon. Comme je la vois nulle part, je me tourne vers Arleta : Où elle est, Magda ? À me voir dans cet état d’énervement avancé, extrême, elle finit par répondre : Elle est allée avec Lolek dans les jardins ouvriers.

Dans lequel précisément, ça, elle me le dira pas. Elle tremble rien qu’à l’idée que j’y aille et que je les tue d’un coup tous les deux. Que je leur écrabouille leurs sales gueules avec ma semelle. Que je les enterre sous une tonnelle après avoir fiché en terre un piquet de tremble et arrosé l’endroit d’acide nitrique afin qu’ils puissent jamais plus en sortir. Qu’ils continuent leurs exercices amoureux sous terre, loin du monde, à l’aise dans les couches profondes de la bonne glèbe horticole. Non, Arleta ne permettrait jamais un crime aussi perfide puisqu’elle-même tremble du cul, de peur qu’au cours de l’instruction soient dévoilés ses micmacs avec les cigarettes russes interdites par la loi.

Le Barman me conseille de faire une croix dessus. Justement, c’est bien mon intention. Pas parce que j’en ai plus rien à faire de Magda, mais parce que j’ai déjà prévu un autre scénario pour cette soirée. Lequel, on verra plus tard.

Je reste assis au bar. Fringué impec depuis tout à l’heure, après avoir traîné en slip toute la matinée. Pantalon tout droit sorti du pressing. Entre Angela, elle traverse le bar en habituée des lieux, championne du billard et du flipper. Soudain je m’avise qu’en somme je sais plus très bien comment elle est, cette meuf. Quelqu’un d’entrevu quelque part, mais quand et où, dans quelle église, paroissiale, régionale ? Je la reconnais finalement, donc je me lève pour la saluer.

Angela est un genre de fille différent de Magda. Différente au toucher, en tout. Genre plutôt artiste, ténébreux. Robe noire, chamoisée, chaussures à lacets noires également, collant atypique, en résille, assez provocant. Pendentifs, anneaux aux doigts et aux oreilles. Toute en vernis à ongles dans la gamme des noirs. Elle s’en est mis partout, mais avec soin, en couches égales. Autour de la bouche, et des yeux aussi. D’où pointent des cils mascarisés à mort.

T’as un style chouette, très intéressant, je la coupe d’entrée par un compliment.

Je vois tout de suite qu’elle est ravie qu’on aborde ce sujet. De quel style tu veux parler ? elle demande. Oh, tu sais bien, je réponds, ta façon de t’habiller, de te conduire…

Elle dit qu’elle est comme ça naturellement, c’est sa façon d’être, elle ne la doit à personne, elle l’a choisie elle-même. Qu’avant, elle s’habillait comme nous tous, mais qu’un jour elle a décidé d’être enfin elle-même, d’avoir son propre style, inimitable. Qui correspondrait à son intérieur, noir et ténébreux.

C’est chic de ta part, très intéressant, je dis. Comme quoi le plus important dans la vie, c’est d’être soi et personne d’autre. C’est bien ce que j’ai découvert moi aussi, confirme Angela.

Un ange passe. Angela sirote son drink en regardant la salle.

Tu t’amuses bien ici ? je dis pour renouer la conversation.

Oui, ça va. Bien que je déteste les êtres dans ton genre. Tiens-le-toi pour dit.

Je reste cloué de surprise d’entendre de tels propos de la part d’une fille apparemment très correcte qui, pas plus tôt que ce matin, m’a paru si sympathique au téléphone. Je la regarde.

Elle dit : En fait, tu comprends, je parle pas de toi concrètement. Toi, t’es un mec net et agréable, bref, un type intelligent. J’entendais plutôt par là tous ces accros du bar, ces poseurs et ces garces qui, honnêtement, me révulsent. Regarde-les un peu, tes amis. Rien que de la racaille de la pire espèce, ça ne pense qu’à se trouver un partenaire. Les filles courent après un mari. C’est d’un gênant de s’offrir ainsi à la reproduction. En l’absence de contraception. Mais toi t’es pas comme ça, je m’en suis aperçue tout de suite. Ce côté romantique que t’as où je reconnais le fond de ta vraie nature. Romantisme, tendresse, promenades en amoureux, la moto, le pédalo, tous les trucs qui me plaisent, quoi.

Elle me relance ensuite pour savoir si j’ai déjà une copine. Je réponds non, pareil que ce matin, que j’arrive pas à me débarrasser du souvenir d’une fille que j’ai dû quitter parce qu’elle mettait ma résistance psychique à bout plusieurs fois par jour. Elle dit : T’as bien fait de rompre. Moi, par exemple, je suis pas comme ça, pas si stupide ni superficielle. Tu sais par exemple pourquoi je mange pas de viande ? Parce que la viande est le produit d’un crime. C’est comme le sucre qu’on fabrique à partir d’os d’animaux. J’en mange pas non plus.

Je la regarde, comme ensorcelé. Il me vient à l’idée que j’ai peut-être affaire à une folle échappée de l’asile, qui m’a choisi pour nouvelle proie. Que je devrais foutre le camp d’ici au plus vite, payer ma consommation et dire au Barman qu’il y a là une meuf qui cherche à faire sa connaissance. Mais je n’en fais rien. J’ai pas cet instinct de conservation qui sauve un animal de l’extinction de sa race. Je reste assis et la regarde, sa robe, ses jambes. Advienne que pourra.

Elle s’en aperçoit, s’apprête à finir son verre. Et les œufs, j’en mange pas non plus si tu veux le savoir.

Là, je tiens plus, des opinions aussi tordues, ça me dépasse. Je dis : T’es givrée ou quoi ? Qu’est-ce qu’ils t’ont fait, les œufs ?