Présentation

Suleya et Gary s’offrent une petite promenade nocturne. Ils se croient seuls au monde…

Mais après le beau temps vient la tempête. Novembre n’augure rien de bon. Des ombres cheminent dans la nuit vers leur impossible rêve. Un cargo risque de sombrer. Et au petit matin, la mort passe par ici. Elle repassera par là…

Folle du village, vieux rapace lubrique et kinésithérapeute fantasque vont croiser la route du commissaire Landowski. On trafique, on vole, on séquestre et… on tue. Qui est chasseur et qui est gibier ?

De l’île de Batz à Carantec, en passant par Roscoff, les passions se déchaînent. Cruels assassins pour innocentes victimes. Innocentes ?

Et, cerise sur le gâteau, la belle Suleya aux yeux de braise ne laisse personne indifférent…

***

Serge LE GALL est né à Concarneau en 1951.

Amateur de recherches historiques, il a publié plusieurs monographies sur le Sud-Finistère avant de se tourner avec bonheur vers le roman policier.

Il vous propose ici de participer à une nouvelle enquête du commissaire Landowski.

Corps-mort
à l'île de Batz

Les enquêtes du commissaire Landowski

Serge Le Gall

38, rue du Polar
Les Éditions du 38

Les jonques empourprées
Du sang des combats
Glorifient leurs capitaines.
Elles ne seront jamais
Que les tombeaux anonymes
Des marins oubliés. Uchen-Yang, infatigable voyageur chinois, période des Cinq Dynasties, Xeᵉ siècle

Trou de flibustiers, vieux nid
À corsaires ! – dans la tourmente,
Dors ton bon somme de granit
Sur tes caves que le flot hante…
Tristan Corbière, Au vieux Roscoff in Les Amours Jaunes.

1

Le Fennec se mit à sourire.

Pour lui, c’était une sorte de jouissance intime puisqu’il n’avait absolument pas le loisir de partager ce plaisir avec quiconque. Il fallait être tout à fait… honnête, il n’en avait pas franchement envie. Et pour cause !

Il était seul. Quoi de plus naturel pour un oiseau de nuit ? Il était le contraire des charognards diurnes opérant en bande comme les vautours. Il préférait l’indépendance du prédateur à la subordination de la meute. Pour tout dire, il considérait la convivialité comme un art mineur.

Les landes ont gardé le souvenir de ces ermites un peu fous qui vivaient comme des ascètes au bout de chemins en direction de nulle part. Il ne faisait pas partie de cette catégorie puisque, le jour, il était monsieur-tout-le-monde sortant son chien pour aller acheter le journal.

Malgré tout cette nuit-là, il prenait son pied. Un sacré panard qui enflerait davantage encore, comme une belle crise de goutte, au moment de la marée quand ce beau bateau gréé pour la pêche côtière n’aurait plus rien d’autre à offrir que la vulnérabilité d’une épave envahie par la mer destructrice, meurtrière et sans merci.

Évidemment, la série de trous percés au moyen de sa bonne vieille chignole, la compagne de tous ses méfaits, ne laisserait aucune chance au bateau de se maintenir à flot. Les orifices, alignés à la manière du charpentier de marine qu’il avait rêvé d’être, allaient laisser la mer s’engouffrer au moment où la marée lécherait la coque avec la volupté d’une amante qui attend le prochain départ pour Cythère.

Le bateau était bien campé sur ses béquilles taillées sur mesure. Elles avaient un galbe bien dessiné dans la partie haute et un dévoiement vers l’extérieur à partir du milieu. Son propriétaire le plaçait régulièrement sur une zone bien particulière de l’estran. Cette bande de terre immergée par le flux restait toujours ferme au détriment d’autres endroits plus envahis par des alluvions instables. Il ne risquait rien d’un assaut des vents et des courants. Bien au contraire. Quand la mer se retirait pour faire un autre voyage, ce socle assurait tranquillement l’assise des bateaux le temps de la marée basse.

Mais justement, c’était cela le drame. Cette position solide mais quelque peu monolithique allait servir le plan du Fennec comme l’indiscrétion mercantile d’un lad avant la course d’un pur-sang enrhumé. Les pieds des béquilles enfoncées dans la vase ne manqueraient pas de tenter de ralentir toute velléité de décollement du fond du port.

Oui, ce bateau allait devenir une sorte de vivier à crabes. Il se remplirait régulièrement, au même rythme que le bassin alentour, selon le principe des vases communicants. Au lieu de rendre une gloire posthume mais, ô combien justifiée, à ce brave Archimède !

Avec sa chignole, l’oiseau de nuit avait percé des trous allant crescendo comme un escalier pour accompagner la progression de la marée montante. La masse l’emporterait rapidement sur la poussée et l’eau envahissante achèverait de rendre le combat inégal.

Le Fennec, c’est le nom qu’il s’était donné lui-même, se lissa la moustache de contentement avec un sourire qu’il ne pouvait réprimer. Inutile d’ailleurs d’y voir un indice et de courir la grève à la recherche de tout porteur de paquet de gris sous le nez. Dans le cas présent, elle n’était qu’un postiche, une fausse moustache, douce et de qualité certes, mais aussi franche qu’un âne qui recule.

Avant de perpétrer son forfait, le Fennec avait fait son petit marché. Il ne s’était quand même pas déplacé pour rien. Il avait forcé le coffre du bateau pour y prélever tout un paquet de matériel qu’il n’aurait aucun mal à rétrocéder à un quelconque brocanteur peu regardant.

Si le produit de ses rapines se trouvait être trop encombrant ou dangereux pour sa sécurité, il les jetterait à la mer. C’était déjà arrivé. Par précaution ou par panique. Faire disparaître les preuves, ça soulage bien quand on sent la patate venir. Les jours suivants, une fois que certains objets avaient été rejetés au rivage, il avait lu avec amusement les supputations des journalistes qui croyaient ainsi avoir retrouvé la trace d’un homme devenu célèbre du fait même de sa disparition.

Depuis le temps que le Fennec sévissait anonymement dans la région, il n’avait jamais conservé le produit de ses larcins plus de quelques jours. Avoir un appentis regorgeant de tous ces articles maritimes aurait fait de lui un coupable désigné si la maréchaussée avait décidé de procéder à des perquisitions systématiques sur toute la côte. Il se demandait d’ailleurs pourquoi cette méthode d’investigation à la hussarde n’avait pas été retenue par les gendarmes pour tenter de confondre le ou les auteurs de ces vols à répétition. Peut-être que la brutalité d’une action soupçonnant tout le monde aurait eu un effet néfaste sur la quiétude des chaumières. Surtout si, au bout du compte, les képis n’avaient rien trouvé !

C’est cette impunité insolente qui lui avait donné l’idée de se mettre à couler quelques bateaux afin que la méprise soit totale. Il pillait la plaisance depuis longtemps en se gardant bien d’en faire une industrie. Il voulait conserver cette activité comme un complément de revenus sans risquer le déchaînement des investigations policières. Il dérobait par périodes, selon ses pulsions, laissant de longues accalmies entre deux opérations. À la manière des marées d’équinoxe.

S’il voulait que jamais les soupçons ne se fixent sur lui, il lui fallait agir dans l’ombre des prédateurs maritimes déjà installés sur le marché. Il n’y a rien de mieux pour un criminel que de reproduire les méfaits d’un autre afin que ce dernier endosse le paletot. Comme on était en période faste pour le vol des moteurs hors-bord, il s’était orienté vers ce type de produit. Brouillage garanti.

Sur le sable mélangé de vase, il avait aligné fusées de détresse, lignes gréées pour la pêche à la traîne, cordages lovés à l’ancienne et quelques instruments de navigation qui n’avaient pas résisté à l’arrachage. L’ancre reposait sur le fond du port, le jas à demi enfoncé dans la vase. La chaîne passée dans l’organeau donnait l’image d’un fil à linge distendu. C’est là qu’il avait suspendu les gilets de sauvetage qu’il n’aurait pas emportés s’ils avaient été marqués au nom du bateau. Négligence fatale ! Par contre, il avait été tenté par une vieille pompe à vidange vissée à bâbord. Elle ferait certainement le bonheur d’un antiquaire de la côte sud.

Quelques jours avant de pratiquer sa coupable activité, il se rendait sur les lieux en éclaireur. Il sélectionnait ses cibles en fonction du butin potentiel. Il préparait un plan d’attaque, calculait les risques et traçait un itinéraire de fuite.

C’est ainsi qu’il avait immédiatement repéré un voilier équipé d’un moteur hors-bord tout neuf. Son propriétaire avait supposé qu’un bateau au mouillage ne tenterait pas les voleurs. Grossière erreur. Le Fennec l’avait retenu sur sa liste.

En cherchant bien sur un autre bateau, il avait trouvé un second moteur hors-bord. Celui-ci ne faisait que neuf chevaux. Il devait servir d’appoint pour rentrer au port en cas de faiblesse du Baudoin un peu fatigué. Le propriétaire l’avait caché sous une bâche graisseuse, dégoûtante à souhait afin de dissuader un voleur curieux mais peu enclin de s’en coller partout. Difficile de se disculper quand on se présente avec des vêtements allègrement tartinés de graisse de moteur !

Une fois la dernière inspection terminée, le Fennec entasserait tout ce fourbi dans l’annexe en plastique qu’il utilisait après tous ses déplacements délictueux. Puis il s’en irait tranquillement sous d’autres cieux en attendant de lire avec gourmandise le récit de ses exploits nocturnes dans le journal local.

Et ce qui le comblerait d’aise à la manière d’un carnassier repu au-delà de la décence, c’est que ses méfaits seraient attribués par défaut, une fois encore, à la filière lituanienne ou à cet autre congénère qui sévissait du côté de Kerlouan. On ne prête qu’aux riches !

Pour ceux qui connaissent un peu le prix des accessoires de navigation et celui de l’accastillage, l’ampleur du préjudice s’évalue au coup d’œil. D’ici quelques jours, ces articles auraient changé de main pour s’en aller nourrir des commerces parallèles et les propriétaires spoliés n’en retrouveraient jamais la trace.

Avec un évident sentiment de satisfaction qui n’aura pas eu de témoin, l’Arsène Lupin de la plaisance se lissa la fausse moustache en ricanant.

On pouvait dire que c’était une bonne marée !

2

Soudain, le Fennec entendit un cliquetis bizarre. Il se figea comme un corps-mort sur la vase à marée descendante. On aurait dit un bruit de chaînes dont les maillons s’entrechoquaient sous l’effet d’un petit vent de noroît.

Son cœur se mit à battre la chamade et sa respiration s’accéléra brusquement. Il ne faisait plus le fier-à-bras comme l’instant d’avant où il se donnait des airs de gentleman-cambrioleur. Cet instant béni du dieu des cleptomanes où il ne manquait plus que la voix de Jacques Dutronc sur la musiquette pour être tout à fait dans le ton. On n’en était plus là. L’inquiétude s’était levée avant le jour. Par malchance, la maréchaussée était peut-être en train de marcher vers lui. Pour un peu, il allait se faire avoir comme un bleu. Et, en prime, les deux pieds dans la m… Quel tableau !

Il sentait venir une envie d’uriner, comme si les sphincters prenaient peur eux-aussi. Pour se polariser sur autre chose – pour faire diversion –, il se mit aux aguets comme un lapin de garenne au bord du champ, prêt à s’élancer quand se rapprochent le chasseur et son chien. Devant, une étendue cultivée parfaite pour le tir à la cible. Le choix difficile entre la peste et le choléra ! Il n’allait quand même pas se faire gauler comme une noix mûre. C’était pas Dieu possible !

Le bruit recommença comme pour faire la nique aux convalescents récemment libérés d’angoisses insupportables. Retour à la case anxiolytiques. Bonjour Lexomil !

Non et non ! Ne pas flipper pour un petit bruit de rien du tout. Les vrais fantômes ne hantent que les châteaux, c’est bien connu. Ils ne se promènent pas, le drap blanc sur la tête, le long des golfes clairs les nuits de pleine lune. Sinon combien de marins, combien de capitaines, les auraient rencontrés au bout d’un quai ne menant nulle part ailleurs que sur la planète cauchemar.

Non, il ne pouvait s’y résoudre. En ce mois de novembre, on n’allait pas lui faire le coup d’Halloween pour lui passer les bracelets et le contraindre à un repos forcé derrière les barreaux d’une prison froide et humide. Il restait encore de bonnes affaires à réaliser sur la vase de l’estran. Il y en avait des pièces en cuivre, laiton et inox à dérober à bord de ces beaux bateaux tout neufs faisant la fierté de leurs propriétaires, endettés jusqu’au cou pour deux ou trois sorties en mer. Il y aurait bien encore un moteur ou deux laissés à bord par négligence qu’il pourrait négocier à cette bande de lituaniens rencontrés par hasard sur un même théâtre d’opérations. Non, il ne devait pas baisser les bras.

Le Fennec se déplaça dans l’ombre afin de pouvoir embrasser le port de l’île de Batz d’un seul coup d’œil. Pors Kernoc en Kinopanorama comme pour Guerre et Paix au Grand Rex. Sauf qu’il avait davantage le souvenir de la retraite de Russie que celui d’Austerlitz ! Ces bateaux couchés sur la vase pouvaient symboliser les chariots renversés dans la neige. La défaite et le déshonneur…

Il s’avança le long de la coque de plastique d’un pêche-promenade afin d’élargir son champ de vision. Il progressa comme un chat. Ses bottes créaient naturellement un bruit de succion sur la vase gorgée d’eau et il fallait qu’il mobilise toute son expérience pour limiter le son à sa plus simple expression.

Le fond des ports est une matière vivante qui grouille. Des flaques se vident ou se remplissent tandis que des crabes verts louvoient de rocher en caillou. Chacun fait son marché et se repaît de la chair de l’autre. C’est la chaîne alimentaire et l’homme lui-même n’échappe pas toujours au cycle perpétuel. Pour ne pas attirer l’attention, il convenait donc de fondre le bruit des pas dans ce concert étouffé d’une nature en mouvement.

En scrutant la nuit, il chercha à découvrir l’origine du bruit. Il était nécessaire qu’il puisse l’identifier pour s’assurer qu’il n’y avait rien à craindre, tout simplement. Son regard balaya lentement la terre ferme en allant du môle à la cale d’embarquement. Il ne remarqua rien de notable. Aucune lumière, aucun rougeoiement de cigarette n’indiquait une quelconque présence.

Placé comme cela en plein milieu du port, il était en position de force pour voir venir un agresseur éventuel. Mais il était pratiquement en terrain découvert et acculé à la mer de surcroît. Si les gendarmes étaient en train de l’encercler en ce moment précis, il n’aurait que peu de chances de s’en sortir. Même en regagnant son bateau au plus vite, il ne pourrait échapper aux vedettes puissantes des autorités maritimes. Il ne devait donc, à aucun prix, signaler sa présence. Dans le fond, rien ne lui indiquait précisément qu’on en avait après lui. Même s’il y avait des visiteurs du soir…

Il respira un grand coup puis il sortit de sa poche arrière une flasque argentée qu’il avait volée dans un grand yacht blanc, l’an passé. Il l’avait gardée parce qu’elle pouvait lui être bien utile pour combattre la somnolence. Il n’y avait aucun risque d’identification de l’objet puisque le métal était poli et exempt de tout signe distinctif. Un monogramme ciselé aurait rendu extrêmement dangereuse la détention de ce petit récipient.

Il décapuchonna l’étroit goulot en veillant à respecter le silence le plus complet. Il but une rasade de gnôle pour se donner un coup de fouet. S’il en était besoin, l’alcool lui donnerait des ailes pour fuir au diable. Du moins l’espérait-il…

La nuit restait calme. On entendait les courtes vagues se briser mollement sur le rivage. Aucun képi n’attirait le moindre rayon de lune et il n’y avait guère de signe d’une quelconque battue nocturne.

Le Fennec se sentit rassuré tout à coup, à la manière du gibier qui a vu s’éloigner ce benêt de chasseur novice avec tout son attirail de pacotille à peine débarrassé de ses étiquettes. Il n’y avait pas lieu de s’inquiéter. Rien n’indiquait un danger potentiel. Il était temps d’en revenir à ses moutons. Après tout, la fructueuse moisson attendait au pied des deux bateaux soigneusement détroussés et il était temps maintenant de la transporter ailleurs afin de l’échanger rapidement contre une rétribution équitable. La sortie devait rapporter de l’argent. Il ne serait pas venu pour rien.

Le Fennec balaya ses craintes d’un autre coup de gnôle derrière la glotte et il entreprit d’entasser le maximum d’articles dans son youyou qui attendait au bord de l’eau. Avec l’habitude des transports maritimes, il répartit la charge afin de ne pas risquer un chavirage dans la pénombre. Perdre la marchandise, il n’en avait cure. C’était à lui qu’il pensait. L’eau était fraîche et il savait bien qu’il lui serait quasiment impossible de nager les bottes remplies d’eau s’il passait par-dessus bord. De plus, il était engoncé dans un gros blouson de mer qui ne favoriserait pas les mouvements déliés d’une nage artistique… et salvatrice.

Il disposa les brassières de chaque côté. Il jeta les cordages et les lignes sur ce matelas improvisé. Il posa délicatement un des moteurs, le plus petit, à l’avant. Puis il fit pivoter l’avant du youyou en direction du large. Il le tira sur le bord de vase afin qu’il ne file pas à l’anglaise et il retourna vers l’intérieur du port. En veillant à faire le moins de bruit possible, il approcha le deuxième moteur hors-bord de son annexe et il tenta de le charger sur le youyou. Immédiatement, le frêle esquif manifesta sa réprobation. Le voleur des pontons comprit qu’il ne pourrait pas tout emporter en une seule fois sans risquer de provoquer un naufrage idiot.

Deux solutions s’offraient à lui. La première était de renoncer à voler le second moteur. Si c’était son choix, sa bonne éducation lui commanderait alors de le replacer sur le bateau d’origine pour éviter que la marée montante ne l’endommage. Dans la délinquance à l’ancienne, on a gardé quelques principes qui font souvent défaut à ces voyous en herbe qui tuent pour quelques billets ou pour un simple regard.

La seconde consistait tout simplement à le laisser là le temps de faire un autre voyage. L’intérêt l’emporta sur la raison. Après tout, il n’avait pas fait tout ça pour laisser la marchandise après lui. Il se devait aussi de donner le change. Rester dans l’ombre, faire le caméléon et agir dans le sillage des autres pour ne pas se faire repérer.

Il monta donc dans le youyou. Il saisit les courtes rames engagées dans les dames de plastique et il progressa lentement vers son navire-amiral qu’il avait ancré à quelques encablures. Il l’avait idéalement placé derrière une des vedettes assurant la traversée vers le continent, celle-là même qui assurerait à sept heures cinquante la première navette de la journée. De l’île, on ne pouvait remarquer son manège. À moins d’être à l’affût depuis des heures.

À l’arrière de son bateau, il avait fixé une plate-forme à claire voie. Sur certains voiliers, ce type d’aménagement servait pour le départ des véliplanchistes, des plongeurs ou des baigneurs. Ici, elle avait une fonction essentielle. Elle réceptionnait les articles volés.

Avec méthode, il disposa donc sur la plate-forme le produit de sa sortie nocturne puis monta à bord au moyen d’une courte échelle de coupée. Il récupéra la marchandise et la rangea à l’abri.

Avant de repartir vers le rivage, il utilisa des jumelles à vision nocturne pour inspecter le rivage et les abords du port. Il ne remarqua rien de suspect. Il pouvait donc s’offrir une seconde tournée. Avec une bouffée d’adrénaline en prime.

La marée montait et elle ne lambinait pas. Sur le plat, l’eau progresse terriblement vite. La prame sur laquelle il avait posé le moteur hors-bord flottait déjà. Elle tirait sur son mouillage comme un animal de trait pressé de faire son travail. De ce fait, elle s’était déplacée de quelques mètres rendant son abord plus difficile parce qu’elle s’était rapprochée d’autres bateaux qui décollaient de la vase un à un.

Le Fennec sauta sur la vase et là, il se figea comme s’il avait posé les pieds sur une mine. Un éclat de rire venait de déchirer le silence.

Un rire de femme.

3

Suleya se lova contre son compagnon. Le ciel était étoilé comme un sapin de Noël. Il faisait un peu frisquet mais cette fin de nuit lui semblait douce comme une pâtisserie traditionnelle, onctueuse et grasse à souhait.

Hier soir, comme toutes les fins de semaine, Gary l’avait entraînée rapidement vers l’embarcadère. En hiver, le dernier bateau pour l’île part à dix-huit heures trente. Il patiente un peu pour éviter que les retardataires ne se retrouvent coincés sur le continent. Les marins qui assurent ces navettes quotidiennes identifient leurs passagers, surtout en basse saison quand il y a peu de touristes à s’aventurer sur les îles et ils se rendent compte si un autochtone manque à l’appel.

Comme tous les vendredis, Gary était venu attendre Suleya à la sortie de son travail. En théorie, elle finissait vers six heures du soir mais il y avait souvent quelques débordements. Son employeur, qu’elle assimilait facilement à un vieillard lubrique, voyait d’un mauvais œil cette jolie plante s’empresser de rejoindre un amant de son âge. Quelque gracieuseté aurait comblé l’ancien mais, puisqu’il était exclu de la distribution, il s’ingéniait à retenir la belle pour jouir de son impatience et de sa hargne contenue. Il s’en tenait là, à deux pas d’une fontaine de sang chaud qui ne bouillait pas pour lui. Rien d’autre ne lui était permis.

Une fois la porte monumentale claquée comme celle d’une forteresse, elle s’était jetée dans les bras de Gary le couvrant de baisers au mépris du qu’en-dira-t-on. Une femme seule, la quarantaine entamée, les avait regardés avec des yeux gourmands. Le souvenir d’une passion brûlante allait la hanter jusqu’à la porte de sa maison. À moins que ce ne soit l’envie.

Ensuite, ils s’étaient pressés le long des trottoirs comme un couple heureux de se retrouver. Il l’avait prise par la taille. Elle avait fait de même et, chacun traînant un sac de voyage dans l’autre main, ils avaient accéléré l’allure afin de ne pas rater le dernier bateau.

Quand la marée est basse, l’embarquement se fait à l’extrémité d’un ombilic de béton qui surplombe roches et goémon. Au contraire, si le niveau de l’eau le permet, la vedette se met à quai auprès de la criée. Pour ces vendredis de novembre, le couple d’amoureux avait cette chance.

Gary l’emmenait sur l’île de Batz dans une petite maison blottie dans une ruelle à deux pas du débarcadère. C’est là que sa grand-mère avait vécu toute seule pendant de nombreuses années après la disparition en mer de son époux. La famille y venait surtout à la belle saison. L’hiver, il n’y avait que Gary à ouvrir les volets sur les petits matins blafards. Cette fois, Suleya allait rester une semaine entière sur l’île avec son homme.

Arrivés dans la maison, ils avaient comblé leur désir en se glissant nus sous la couette. Sans attendre. Pour eux, le plaisir de se retrouver commençait souvent par le plaisir tout court. Une fois le lit chaviré par quelques débordements fougueux qui font parfois défaut aux vieux couples, ils avaient dîné devant la télévision dans le plus simple appareil. La paresse d’enfiler des vêtements qu’il faudrait ôter ensuite. La jeunesse pare au plus pressé et ne s’embarrasse pas de l’inutile. C’est l’âge qui fabrique un cadre sans s’apercevoir de l’indigence des situations.

Pour le dessert, ils étaient retournés dans le lit défait fleurant bon l’amour. Ils avaient mis la cerise sur le gâteau et chacun avait pris sa part, se resservant afin de n’en rien laisser.

Au moment où les amants plus classiques se disent bonne nuit et se tournent pour s’endormir en ronflant de contentement, les deux jeunes s’étaient levés. Ils avaient pris une douche ensemble. Ils s’étaient habillés et, bras dessus, bras dessous, ils étaient partis en direction du bourg. Une soirée d’anniversaire les attendait.

Suleya avait fait son petit effet en dévoilant sa robe noire un peu courte pour la saison et Gary avait ressenti une telle fierté de la voir ainsi adulée qu’il l’avait embrassée devant tout le monde à bouche que veux-tu.

Une bonne partie de la nuit, ils avaient mangé, bu et dansé en compagnie de quelques jeunes et moins jeunes conviés à fêter l’anniversaire d’un foireur de première.

Vers quatre heures du matin, le jeune couple avait pris congé sans répondre aux sous-entendus lancés à la cantonade par des jaloux éméchés. Ils avaient marché vers la mer en se tenant serrés. Gary avait taquiné sa compagne qui était entrée dans le jeu sans se faire prier. Il était revenu sur quelques anecdotes piquantes de la soirée pour s’amuser encore. À la fin, Suleya avait lâché un éclat de rire roulant comme un écho dans la nuit silencieuse. Arrivés non loin du débarcadère, ils s’étaient assis dans un coin abrité faisant face à Roscoff.

Quelques lumières scintillaient de l’autre côté du goulet. Parfois, le double pinceau lumineux des phares d’une voiture lançait un coup de projecteur au loin puis l’ombre reprenait ses droits.

Ils étaient bien ensemble. Ils ne parlaient pas. Ils n’avaient pas besoin de le faire. Ils se serrèrent davantage l’un contre l’autre comme s’ils voulaient se fondre en un seul corps. Être un tout et plus rien d’autre. Et que le temps ralentisse son cours pour que le bonheur présent ne chemine pas trop vite vers le malheur toujours à venir.

Suleya chercha un passage entre les pans de la chemise de...