Pour Melissa,
qui a dit : « Ouais, bien sûr ! »

Prologue

Armillaria solidipes, de son nom vernaculaire armillaire à squames foncées, est le plus grand organisme vivant. Âgé d’environ deux mille cinq cents ans, il couvre près de neuf kilomètres carrés des montagnes Bleues, dans l’Oregon. Au cours des deux derniers millénaires et demi, il s’est étendu le long d’un réseau arachnéen de veines souterraines, propulsant à la surface de la terre ses fruits semblables à des champignons. L’armillaire est relativement inoffensif, à moins que vous ne soyez un végétal – arbre, buisson ou plante. Dans ce cas, il devient génocidaire. Le fongus tue en prenant le contrôle des racines puis grimpe le long de la plante qu’il finit par étouffer en lui coupant l’accès aux nutriments et à l’eau.

Armillaria solidipes croît à raison de trente à quatre-vingt-dix centimètres par an et met trente à cinquante ans pour tuer un arbre de taille moyenne. S’il pouvait se développer sensiblement plus vite, il viendrait à bout de 90 % de la flore terrestre, l’atmosphère deviendrait un gaz toxique et toute vie humaine et animale s’éteindrait. Mais il s’agit d’un fongus à croissance lente.

D’autres sont plus rapides.

Beaucoup plus rapides.

DÉCEMBRE 1987

1

Après qu’ils eurent brûlé leurs habits, qu’ils se furent rasé la tête et frotté la peau jusqu’au sang, Roberto Diaz et Trini Romano furent autorisés à rentrer au pays. Même ainsi, la sensation qu’ils n’étaient pas complètement propres, qu’ils avaient seulement fait ce qu’ils avaient pu et que la suite appartenait au destin, ne les lâchait pas.

Ils se trouvaient à présent à bord d’une berline officielle, sur l’I-73, à quelques kilomètres du centre de stockage des mines d’Atchison. Ils talonnaient le plateau du semi-remorque qui les précédait, assez près pour qu’un véhicule civil ne puisse s’insérer entre eux. Trini était assise sur le siège passager avant de la berline, les pieds sur la planche de bord – une position qui exaspérait toujours Roberto, lorsqu’il conduisait.

— Ça laisse des traces de pied, lui dit-il pour la centième fois.

— C’est de la poussière, répliqua Trini, également pour la centième fois. Je vais l’essuyer, regarde.

Ce qu’elle entreprit de faire de façon assez pitoyable.

— Oui mais non, Trini. Tu l’essuies pas, tu l’étales, et après c’est moi qui me tape le nettoyage quand on rend la voiture au dépôt. Ou alors j’oublie, et c’est un autre qui doit le faire. J’aime pas donner du boulot en plus aux collègues.

Trini le gratifia de son regard mi-clos, celui qui ne croyait pas la moitié de ce qu’il voyait. Ces yeux et ce qu’ils étaient capables de voir expliquaient pourquoi elle était lieutenante-colonelle à quarante ans, mais son inaptitude à se retenir de commenter ce qu’elle voyait expliquait pourquoi elle n’irait jamais plus loin. Trini était sans filtre et n’avait pas l’intention d’en installer un.

Elle le considéra pensivement pendant un moment, tira une profonde bouffée sur la Newport qui pendait entre ses doigts et recracha un nuage de fumée par un coin de sa bouche.

— J’accepte, Roberto.

Il la regarda.

— Hein ?

— Tes excuses. Pour là-bas. C’est pour ça que tu me gueules dessus. Parce que tu sais pas t’excuser. Donc autant t’épargner cette peine : j’accepte tes excuses.

Trini avait vu juste, comme toujours. Roberto resta silencieux un moment, les yeux rivés sur la route devant lui.

Enfin, quand il le put, il grommela un « merci ».

Trini haussa les épaules.

— Tu vois ? C’est pas si compliqué.

— J’ai mal agi.

— Presque. Tu t’es arrêté à temps. De toute façon, ça n’a plus vraiment d’importance, maintenant.

Ils avaient abondamment commenté ce qui s’était passé au cours des quatre derniers jours, au point d’avoir épuisé le sujet. Sauf ce moment précis. Celui-là avait été passé sous silence, mais à présent qu’elle l’évoquait, Roberto ne voulait pas le laisser dans l’ombre.

— Pas avec elle. Je parle de ce que je t’ai dit.

— Je sais. (Trini posa la main sur l’épaule de Roberto.) Te prends pas la tête.

Il acquiesça et regarda droit devant lui. Ne pas se prendre la tête n’était pas dans les habitudes de Roberto Diaz. À même pas quarante ans, il devait sa réussite personnelle et professionnelle au fait que, justement, il se prenait la tête. Il faisait son putain de boulot. Il cochait les cases. Major de promotion à l’Air Force Academy ? Une croix. Commandant avant trente ans ? Une croix. Condition physique impeccable et mental d’acier ? Une croix. Femme parfaite ? Une croix. Bébé parfait ? Une croix. La patience et la passivité n’étaient pour rien là-dedans.

Où est-ce que je vais ? se demandait Roberto continuellement. L’avenir était son obsession, et il faisait ce qu’il fallait pour que sa vie avance dans le bon sens.

Enfin, la plupart du temps.

Tous deux fixèrent un moment le camion devant eux. Par les interstices du rabat de toile qui faisait office de hayon, ils voyaient le sommet de la caisse en métal qui avait traversé la moitié de la planète avec eux par voie aérienne. Lorsque le véhicule passa sur un nid-de-poule et que la caisse glissa d’une trentaine de centimètres vers l’arrière, ils retinrent involontairement leur souffle. Mais elle s’immobilisa. Encore quelques kilomètres avant d’arriver aux entrepôts souterrains, et tout serait fini. La caisse serait planquée cent mètres sous la surface et y resterait en toute sécurité jusqu’à la fin des temps.

En 1886, les mines d’Atchison étaient à l’origine une immense carrière souterraine qui descendait jusqu’à quarante-cinq mètres sous les falaises du Missouri. On avait commencé par en extraire des enrochements pour les voies de chemin de fer à proximité, puis on avait creusé aussi loin que Dieu et les lois de la physique le permettaient, jusqu’à ce que les piliers de roche qui soutenaient l’ensemble atteignent une limite de résistance qu’aucun ingénieur sensé n’aurait approuvée. Pendant la Seconde Guerre mondiale, la War Food Administration1 avait utilisé ces quarante hectares de vide naturellement réfrigérés pour stocker des denrées périssables, et la compagnie minière avait fini par vendre l’ensemble au gouvernement pour vingt mille dollars. Deux millions de dollars de rénovation plus tard, les caves étaient devenues un complexe de stockage hautement sécurisé destiné à assurer la continuité du gouvernement en cas de désastre, où étaient entreposées des machines impeccablement usinées et maintenues en état de fonctionnement permanent, prêtes à être envoyées n’importe où, n’importe quand, avec l’espoir qu’une guerre nucléaire survienne entre-temps pour que la dépense n’ait pas été inutile.

Aujourd’hui, elle ne le serait pas.

Techniquement, Trini et Roberto dépendaient de la DNA, la Defense Nuclear Agency2. Elle deviendrait plus tard la DTRA, mais cet imbroglio gouvernemental ne prendrait sa forme définitive que lors de la réorganisation du ministère de la Défense en 1997. Dix ans plus tôt, elle s’appelait encore la DNA, et sa mission était simple et claire : empêcher quiconque d’avoir la même chose que les Américains. Si l’on entendait parler d’un programme de nucléarisation, il fallait le trouver et y mettre un terme. Si l’on avait vent de l’existence d’une arme biochimique cauchemardesque, il fallait s’en débarrasser. Moyens illimités, aucune question. On privilégiait des équipes réduites à deux personnes afin de protéger l’information, mais les renforts n’étaient jamais bien loin. Trini et Roberto en avaient rarement besoin. Ils avaient traité seize points chauds en sept ans, qui s’étaient soldés par autant d’éliminations. Dans le jargon de l’agence, c’est le mot qu’on utilisait pour parler de la neutralisation d’un programme d’armement. Mais il y avait parfois eu des victimes. Aucune question.

Seize missions qui n’avaient jamais ressemblé à celle-ci, de près ou de loin.

Le transporteur de l’USAF3 faisait déjà chauffer ses moteurs tandis qu’ils grimpaient deux à deux les marches de la passerelle d’accès et s’installaient à bord. Trini prit place en face de l’unique autre passagère. Roberto s’assit du côté opposé de l’allée centrale, dos à la marche, pour lui aussi présenter son visage à la jeune femme aux yeux brillants vêtue d’une tenue de safari qui avait connu des jours meilleurs.

Trini lui tendit la main, que son vis-à-vis serra.

— Lieutenante-colonelle Trini Romano.

— Docteur Héro Martins.

Trini la toisa en hochant la tête et en déballant un patch de Nicorette, parfaitement à l’aise dans cet exercice d’évaluation silencieuse. C’était déconcertant. Robert se contenta d’un demi-salut ; ce petit jeu ne lui avait jamais plu.

— Commandant Roberto Diaz.

— Ravie de vous rencontrer, commandant.

— Docteur en quelle discipline ? s’enquit-il.

— Microbiologie. Université de Chicago. Spécialisée dans la surveillance épidémiologique.

Trini ne l’avait pas lâchée du regard.

— C’est votre vrai prénom, Héro ? demanda-t-elle.

La jeune femme étouffa un soupir. Ce n’était pas la première fois qu’on lui posait la question en trente-quatre ans.

— En effet.

— Héro comme Superman ou comme celle de la mythologie grecque ? voulut savoir Roberto.

Elle tourna son regard vers lui. Voilà une question plus originale.

— La deuxième. Ma mère était professeure de lettres classiques. Vous connaissez la légende ?

Roberto leva les yeux au ciel, plissa le gauche et fixa un point imaginaire légèrement sur sa droite, comme il le faisait toujours lorsqu’il partait à la pêche aux souvenirs à moitié oubliés. Il trouva une pépite d’information partiellement immergée et la tira hors du marécage de sa mémoire.

— Elle vivait dans une tour au bord d’une rivière ?

Héro acquiesça.

— L’Hellespont.

— Elle avait un amoureux.

— Léandre. Chaque nuit, il traversait la rivière à la nage et venait lui faire l’amour dans sa tour. Héro allumait une lampe afin qu’il trouve le chemin du rivage.

— Mais il s’est quand même noyé, c’est ça ?

Trini lança à Roberto un regard de déplaisir manifeste. Son partenaire était d’une beauté agaçante. Fils d’un Mexicain et d’une blonde californienne, il irradiait la bonne santé et ne perdrait jamais ses cheveux. Il avait une femme drôle et intelligente, Annie, que Trini tolérait, ce qui n’était pas rien. Et pourtant, il n’était pas dans cet avion depuis trente secondes qu’il essayait déjà de charmer cette femme. Trini n’avait jamais qualifié son collègue de connard jusqu’à aujourd’hui, et elle espérait ne pas avoir à le faire. Elle se borna à l’observer en mâchant furieusement son chewing-gum.

Mais Héro était lancée. Elle répondit à Roberto sans faire cas de Trini.

— Aphrodite est devenue jalouse de leur amour. Une nuit, elle souffla la chandelle de Héro, et Léandre se perdit. Quand Héro vit qu’il s’était noyé, elle se jeta du haut de la tour.

Roberto y réfléchit un moment.

— Quelle est la morale de l’histoire ? Mieux vaut sortir avec quelqu’un du même côté de la rivière ?

Héro sourit et haussa les épaules.

— Mieux vaut ne pas faire chier les dieux, je suppose.

Lasse de leur badinage, Trini jeta un regard derrière elle et fit signe aux pilotes. Les moteurs se mirent à hurler, et l’appareil s’ébranla sèchement sur la piste. On changea de sujet.

Héro regarda autour d’elle, déconcertée.

— Attendez, on y va ? Où est le reste de votre équipe ?

— Je crois qu’elle est au complet, répondit Trini.

— Vous êtes… sûre ? Je ne sais pas si on sera assez nombreux.

Roberto affichait la même confiance que Trini, mais sans les aspects tranchants.

— Dites-nous de quoi il s’agit, et nous saurons si nous pouvons nous en occuper.

— On ne vous a pas briefés ?

— On nous a juste dit qu’on partait pour l’Australie, et que vous nous mettriez au parfum, intervint Trini.

Héro tourna son regard vers la fenêtre tandis que l’avion quittait terre. Il n’y avait plus moyen de faire demi-tour. Elle secoua la tête.

— Je ne comprendrai jamais l’armée.

— Moi non plus, fit Roberto. Nous sommes de l’Air Force, détachés auprès de la DNA.

— Il n’est pas question de nucléaire.

Trini fronça les sourcils.

— S’ils vous ont envoyée, c’est qu’ils soupçonnent l’existence d’une arme biologique.

— Non.

— Alors quoi ?

Héro y songea un instant.

— Bonne question.

Elle ouvrit le dossier sur la tablette devant elle et prit la parole.

Elle ne la rendrait que six heures plus tard.

Ce que Roberto savait de l’Australie-Occidentale aurait pu tenir dans un tout petit carnet. Voire sur un prospectus, et écrit gros. Héro les informa qu’ils se rendaient dans un village isolé appelé Kiwirrkurra Community, au milieu du désert de Gibson, à près de onze cents kilomètres à l’est de Port Hedland. Elle s’était établie une décennie plus tôt comme avant-poste pintupi, en réponse au souhait du gouvernement australien d’encourager les groupes aborigènes à recoloniser leurs terres ancestrales. Ils avaient été maltraités et chassés de ces territoires durant des décennies, notamment dans les années 1960 où l’on y testait les missiles Blue Streak. Allez donc vivre sur ces terres, maintenant que nous les avons ravagées ; elles sont de toute façon inhabitables.

Mais les essais avaient pris fin au milieu des années 1970, et la question était devenue politique, si bien que les derniers Pintupi avaient été ramenés à Kiwirrkurra, qui n’était même pas le milieu de nulle part, mais plutôt à plusieurs centaines de kilomètres au-delà de la frontière de nulle part. Depuis, les vingt-six derniers représentants de l’ethnie vivaient là, aussi pacifiques et heureux qu’on puisse l’être dans un désert étouffant, sans électricité, sans téléphone et sans aucun contact avec la société moderne. En fait, cet isolement et ce retour aux terres de leurs ancêtres leur plaisaient, surtout aux anciens.

Et puis, le ciel leur était tombé sur la tête.

Pas entièrement, avait expliqué Héro. Juste un morceau.

— C’est-à-dire ? interrogea Roberto.

Il n’avait pas lâché la jeune femme du regard depuis le début de son exposé, ce que Trini n’avait pas manqué de remarquer. Elle dévisageait Roberto, comme pour l’exhorter mentalement à arrêter.

— Skylab, lâcha Héro.

Elle capta instantanément l’attention de Trini.

— C’était en 79 ?

— Oui.

— Je croyais qu’elle était tombée dans l’océan Indien.

La scientifique hocha la tête.

— La plus grosse partie. Mais quelques pièces ont atterri non loin d’une ville nommée Esperance, également en Australie-Occidentale.

— Proche de Kiwirrkurra ? demanda Roberto.

— Rien n’est proche de Kiwirrkurra. Esperance est située à deux mille kilomètres de là et compte dix mille habitants. C’est une métropole, en comparaison.

— Qu’est-il arrivé à ces pièces ?

Héro passa au chapitre suivant de ses notes. Les locaux, flairant la bonne affaire, les avaient récupérées et s’étaient empressés de les mettre dans un musée créé pour l’occasion – une boîte de nuit rapidement reconvertie en musée municipal d’Esperance et observatoire de Skylab. Pour quatre dollars, on pouvait y voir le plus grand des réservoirs d’oxygène de l’orbiteur, les compartiments de stockage réfrigérés destinés à la nourriture et à d’autres objets, des sphères de nitrogène utilisées par les propulseurs contrôlant son assiette et un bout de l’écoutille par laquelle les astronautes se faufilaient durant leurs visites. Un certain nombre de débris méconnaissables étaient également exposés, parmi lesquels une feuille de métal sur laquelle le mot SKYLAB impeccablement peint en lettres rouges laissait planer un doute quant à son authenticité.

— Pendant des années, la NASA a cru qu’on ne retrouverait rien de plus, et que le reste avait brûlé lors de son entrée dans l’atmosphère ou gisait au fond de l’océan Indien, poursuivit Héro. Au bout de cinq à six ans, ils sont arrivés à la conclusion que tout ce qui était tombé sur Terre aurait refait surface ou se trouvait dans un lieu inhabitable.

— Comme Kiwirrkurra, supputa Roberto.

Elle acquiesça et tourna une autre page.

— Il y a trois jours, j’ai reçu un appel du Département de recherche en biotechnologies spatiales de la NASA. Ils avaient eu un message, relayé par six agences gouvernementales, de la part d’une personne appelant d’Australie-Occidentale et prétendant que « quelque chose était sorti du réservoir ».

— Quel réservoir ?

— Le réservoir d’oxygène auxiliaire. Celui qui est tombé sur Kiwirrkurra.

Trini se pencha en avant.

— De qui provenait l’appel ?

Héro baissa les yeux sur ses notes.

— D’un certain Enos Namatjira. Il vivrait à Kiwirrkurra, et son oncle aurait trouvé le réservoir dans le sable il y a cinq ou six ans. L’oncle, ayant entendu dire qu’un vaisseau spatial s’était écrasé, l’aurait gardé devant chez lui comme souvenir. Mais quelque chose serait allé de travers et le rendrait malade. Son état empirerait rapidement.

Roberto fronça les sourcils en essayant de reconstituer le puzzle.

— Comment ce type savait-il quel numéro appeler ?

— Il n’en savait rien. Il a commencé par joindre la Maison-Blanche.

— Et le message est parvenu à la NASA ? demanda Trini, incrédule.

Une telle efficacité aurait été une première.

— Il a dû passer dix-sept coups de fil – et chaque fois parcourir les cinquante kilomètres qui le séparent du premier téléphone – avant d’entrer enfin en contact avec la NASA.

— Il était déterminé, observa Roberto.

— Mieux valait l’être, car les gens commençaient à mourir autour de lui. On me l’a finalement passé. Je travaille parfois pour la NASA ; mon job consiste à inspecter les véhicules qui réintègrent notre atmosphère pour s’assurer qu’ils ne rapportent aucune forme de vie étrangère, ce qui n’arrive jamais.

— Mais vous pensez que c’est le cas, cette fois ?

— Pas vraiment. C’est là que ça devient intéressant.

Roberto se pencha lui aussi en avant.

— Ça l’était déjà pas mal, jusque-là.

Héro lui sourit. Trini s’efforça de ne pas lever les yeux au ciel.

La microbiologiste poursuivit :

— Le réservoir était scellé. Je doute qu’il ait pu rapporter de l’espace quelque chose qui ne s’y trouvait pas au départ. J’ai parcouru les dossiers de Skylab, et lors du dernier réapprovisionnement, il semblerait que ce réservoir d’oxygène ait été envoyé non pour la circulation d’O₂, mais uniquement dans le but d’être attaché à l’un des modules extérieurs. Il contenait un organisme fongique, une sorte de cousin de l’Ophiocordyceps unilateralis. C’est un chouette petit champignon parasite qui peut s’adapter d’une espèce à l’autre. Connu pour être capable de survivre à des conditions extrêmes, un peu comme les spores du Clostridium difficile. Ça vous dit quelque chose ?

Ils lui retournèrent un regard vide. Leur cursus militaire avait fait l’impasse sur Clostridium difficile.

— Eh bien, il est très pernicieux. Il peut survivre partout – dans un volcan, au fond de la mer, dans l’espace…

Ils étaient tout disposés à la croire sur parole. Elle poursuivit :

— Bref. L’échantillon dans le réservoir faisait partie d’un projet de recherche. Le champignon présente des propriétés de croissance particulières, et les scientifiques voulaient voir comment les conditions spatiales les affectaient. Souvenez-vous que nous sommes dans les années 1970, et que les stations orbitales allaient devenir le prochain défi de l’humanité, aussi devaient-ils développer des traitements antifongiques efficaces pour les millions de gens qui iraient vivre là-haut. Mais ils n’en ont jamais eu l’occasion.

— Parce que Skylab s’est écrasée.

— Exact. Et donc, au bout de cinq ou six ans dans le jardin de l’oncle d’Enos Namatjira, le réservoir a commencé à rouiller. L’oncle a voulu le rafraîchir, lui rendre son brillant… Après tout, peut-être que des gens voudraient payer pour le voir. Il a tenté de décaper la rouille, mais elle lui a résisté. Selon Enos, son oncle a essayé un certain nombre de produits, avant de revenir à une méthode pour le moins folklorique : couper une pomme de terre en deux, la tremper dans du liquide vaisselle et la frotter contre la surface du réservoir.

— Ça a marché ?

— Ouais. La rouille est partie facilement, et l’objet a retrouvé son lustre d’origine. Quelques jours plus tard, l’oncle est tombé malade. Son comportement est devenu imprévisible, dénué de sens. Il a grimpé sur le toit de sa maison et a refusé d’en descendre, et puis son corps s’est mis à enfler de façon incontrôlable.

— Bon sang, mais qu’est-ce qui s’est passé ? s’impatienta Trini.

— À partir de là, je ne peux qu’avancer des hypothèses.

Elle s’interrompit. Ils attendirent. Effet volontaire ou non, le Dr Martins savait raconter une histoire. Ils étaient pendus à ses lèvres.

— Je pense que le mélange chimique de l’oncle s’est infiltré par les microfissures des parois du réservoir et a réhydraté le Cordyceps qui s’y trouvait.

— Le truc à la patate ? avança Roberto. Ça ne m’a pas l’air très hydratant.

— Une pomme de terre contient en moyenne 78 % d’eau, et de la pectine, de la cellulose, des protéines et du gras. Le champignon avait donc de quoi boire, manger et assez d’espace pour croître. À cette époque de l’année, dans le désert d’Australie-Occidentale, la température approche des quarante degrés, et devait probablement dépasser les cinquante à l’intérieur du réservoir. Mortel pour nous, mais idéal pour un champignon.

Trini voulut abréger.

— Ce que vous dites, c’est que ce truc est revenu à la vie ?

— Pas tout à fait. Encore une fois, ce n’est là que pure spéculation, mais je crois que le polysaccharide de la pomme de terre mélangé au palmitate de sodium contenu dans le liquide vaisselle a créé des conditions favorables à sa croissance. En temps normal, ces grandes molécules inertes ne présentent guère d’intérêt, mais si vous les mettez ensemble, il peut se passer de drôles de choses. Ne jetez pas la pierre à l’oncle ; après tout, le type voulait produire une réaction chimique.

Elle s’échauffait, à présent – ses yeux brillaient sous l’effort intellectuel. Roberto ne pouvait s’en détacher.

— Et il a réussi ?

— Putain, oui !

Et en plus, elle jurait. Roberto sourit.

— Mais je crois que ni le polysaccharide ni le palmitate de sodium n’ont été le véritable déclencheur de la réaction.

Elle se pencha en avant, comme si elle s’apprêtait à asséner la réplique finale d’une blague particulièrement savoureuse.

— C’est la rouille. Fe₂O₃.nH₂O.

Trini cracha son chewing-gum dans un mouchoir et en prit un nouveau.

— Seriez-vous assez aimable, docteur Martins, pour nous traduire ceci en mots intelligibles ?

Héro se tourna vers Trini et se recomposa une attitude professionnelle.

— Bien sûr. Nous avons envoyé dans l’espace un organisme extrêmophile hyperagressif résistant à la chaleur intense et à l’absence d’oxygène, mais sensible au froid. Cet environnement l’a mis en sommeil, mais il est resté hyperréceptif. À un moment, il a dû prendre un auto-stoppeur. Peut-être a-t-il été exposé aux radiations solaires. Peut-être une spore s’est-elle introduite par les microfissures du réservoir quand il a réintégré notre atmosphère. Quoi qu’il en soit, le champignon a regagné la Terre et s’est réveillé dans un environnement protégé, chaud, riche en protéines et propice à sa croissance. Et quelque chose a modifié sa structure génétique même.

— Pour en faire quoi ? demanda Roberto.

Elle les regarda tour à tour, comme un professeur face à deux étudiants un peu lents qui passent à côté d’une évidence. Elle formula ses conclusions à voix haute :

— Je crois que nous avons créé une nouvelle espèce.

Un silence accueillit sa déclaration. Puisqu’il s’agissait de la théorie de Héro, l’honneur de la nommer lui revenait, aussi ajouta-t-elle :

— Cordyceps novus.

Trini la considéra un instant.

— Qu’avez-vous dit à M. Namatjira ?

— De me rappeler six heures plus tard, car j’avais besoin de vérifier certaines choses. Il ne l’a jamais fait.

— Qu’avez-vous fait, vous ?

— J’ai appelé le ministère de la Défense.

— Et qu’est-ce qu’ils ont fait ? demanda Roberto.

— Ils vous ont envoyés, répondit-elle avec un geste vague.

1. Agence gouvernementale chargée de la distribution des vivres en temps de guerre. (Toutes les notes sont du traducteur.)

2. Littéralement Agence de défense nucléaire, et plus loin DTRA : Defense Threat Reduction Agency, littéralement Agence de réduction de la menace nucléaire.

3. U.S. Air Force.

2

Les six heures de vol suivantes s’écoulèrent dans un silence relatif. Alors qu’ils survolaient la côte ouest de l’Afrique et que le soleil se couchait, Trini fit ce qu’elle faisait toujours avant une mission : grappiller quelques heures de sommeil tant qu’elle en avait l’occasion. Elle ne passait jamais non plus devant des toilettes sans les utiliser. On apprenait rapidement à limiter ses besoins, dans ce métier. Héro se lassa de contempler les bottes de Trini à côté d’elle, et lorsque la lumière se tamisa dans la cabine, elle se leva, enjamba sa voisine et traversa l’allée pour rejoindre Roberto.

TITRE ORIGINAL : COLD STORAGE

Traduction française : Thibaud Eliroff

© 2019, David Koepp.

© 2019, HarperCollins France pour la traduction française.

Ce livre est publié avec l’aimable autorisation de HarperCollins Publishers, LLC, New York, U.S.A.

ISBN 979-1-0339-0491-5

HARPERCOLLINS FRANCE

83-85, boulevard Vincent-Auriol, 75646 PARIS CEDEX 13

Tél. : 01 42 16 63 63

www.harpercollins.fr

Tous droits réservés, y compris le droit de reproduction de tout ou partie de l’ouvrage, sous quelque forme que ce soit.

Cette œuvre est une œuvre de fiction. Les noms propres, les personnages, les lieux, les intrigues, sont soit le fruit de l’imagination de l’auteur, soit utilisés dans le cadre d’une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements ou des lieux, serait une pure coïncidence.

Notes

1. Agence gouvernementale chargée de la distribution des vivres en temps de guerre. (Toutes les notes sont du traducteur.)

2. Littéralement Agence de défense nucléaire, et plus loin DTRA : Defense Threat Reduction Agency, littéralement Agence de réduction de la menace nucléaire.

3. U.S. Air Force.