© Didier Jeunesse, Paris, 2020

60-62, rue Saint-André-des-Arts

75006 Paris

www.didier-jeunesse.com

Illustration de couverture : Dorian Danielsen

Composition, mise en pages et photogravure : IGS-CP (16)

ISBN : 978-2-278-09922-1

Loi nº 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse

Sommaire

Prologue

1. Huit ans et demi plus tard

2. Le conseil de l’Ogre

Biographie de l’auteure

De la même auteure chez Didier Jeunesse

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Prologue

Il pleuvait à verse.

Un temps idéal, songea Edgar King, le visage tourné vers l’extérieur de la voiture.

Depuis que le chauffeur avait fermé la portière, il se tenait la nuque raide, les yeux fixés sur les gouttes, grosses comme des cerises, qui s’écrasaient en rafales contre la vitre teintée.

Le doux ronronnement du moteur faisait régresser les vagues de souffrance qui le prenaient d’assaut. Il laissa échapper un soupir, soulagé d’être seul dans le compartiment passager de la limousine. La fatigue, qu’il combattait sans relâche depuis une semaine, profita qu’il baisse la garde un instant pour déferler comme une lame de fond. Las de la contenir, il s’autorisa à fermer les paupières. Il le regretta immédiatement car le souvenir de la veille l’assaillit sans pitié. Il chercha à le repousser mais il s’imposa comme un maître à son esclave. Vaincu, l’homme déposa les armes et se laissa transporter à travers le temps.

Tout d’abord, lorsque le policier lui avait téléphoné pour lui demander de passer au poste, il avait senti l’énervement le gagner.

– Encore ? avait-il lâché, on m’avait pourtant affirmé que toutes les formalités étaient achevées.

– C’est qu’on vient juste de retrouver la boîte noire de l’avion, avait expliqué l’agent.

– Écoutez, s’était impatienté Edgar King, j’ai perdu ma femme dans cet accident depuis moins d’une semaine, j’ai dû passer à la morgue reconnaître son corps, puis il a fallu que je réponde aux questions de l’enquête de routine. Enfin, vous m’avez fait revenir pour remplir des documents et des formulaires. Mon seul désir est de ne plus jamais remettre les pieds dans votre poste. Que m’importent les raisons techniques qui ont provoqué l’accident ? Ma femme est morte, ne le comprenez-vous pas ? Ce ne sont pas des explications vides de sens qui la ramèneront !

– Nous sommes désolés, monsieur, nous comprenons votre douleur. Mais il s’agit d’un cas très particulier. Comme vous le savez, la boîte noire placée dans les avions enregistre toutes les conversations radio du pilote. Or votre épouse, sachant qu’elle n’avait plus de liaison avec la tour de contrôle, a choisi d’utiliser ses… ses derniers… instants pour vous adresser un message. Un message personnel.

À sa voix et ses hésitations, on devinait l’embarras de l’homme. Edgar King faisait partie d’une des plus grandes familles de la côte Est des États-Unis. L’accident d’avion qui avait entraîné le décès de sa femme avait fait les gros titres des journaux, et il comprenait son irritation. Sans parler de sa douleur. Quoique la réaction de cet homme froid et distant n’eût pas manqué de laisser pantois ses collègues et lui-même. Pendant tous leurs entretiens, il avait affiché un masque impénétrable, ne trahissant aucun de ses sentiments, si ce n’est un agacement croissant au fil des demandes d’information des services de police. Au point que l’agent s’était demandé si ces gens de la haute société étaient bien faits de chair et de sang. La réaction plus émotionnelle d’Edgar King à cette nouvelle sollicitation l’avait à la fois rassuré et inquiété. Les colères de l’homme devaient être aussi rares que violentes.

Le silence qui s’était installé sur la ligne fut finalement brisé par une déclaration laconique.

– J’arrive.

En franchissant le seuil du commissariat, Edgar King avait réprimé un frémissement. Il détestait tout en ce lieu. L’odeur qui rappelait celle d’un vestiaire mal entretenu, les lumières crues qui agressaient les pupilles, la lourdeur des agents pressés d’aller avaler un Burger ou de finir leur journée. Ces gens dépourvus du moindre tact qui lui avaient expliqué en long et en large que sa femme était fautive, qu’elle n’aurait jamais dû décoller quand la météo était aussi incertaine. De quel droit se permettaient-ils de la juger ? Elle leur était supérieure en tout !

On l’avait guidé jusqu’à une pièce aux murs nus, simplement meublée d’une table et de deux chaises. Pendant un instant, Edgar King s’était demandé s’ils comptaient lui faire subir un interrogatoire.

– Nous vous avons installé ici pour que vous soyez tranquille, l’avait informé un agent, le lieutenant est allé chercher la bande-son.

Effectivement, un homme était arrivé sur ces entrefaites, un MP3 en main.

– J’ai calé la bande à l’endroit qui vous concerne, monsieur King, avait expliqué ce dernier, vous n’avez qu’à appuyer sur ce bouton pour lancer le fichier.

Il avait déposé le petit boîtier sur la table, et les deux policiers étaient sortis sans rien ajouter, se contentant de refermer la porte derrière eux.

Edgar King avait longuement regardé l’appareil électronique, d’apparence si inoffensive. Puis sa main s’en était approchée en tremblant un peu.

Il rouvrit brusquement les yeux. La voiture continuait sa route. Sans à-coup, sans heurt. Ils avaient atteint la voie rapide et les gouttes de pluie dessinaient maintenant des arabesques qui s’étiraient le long des vitres.

Il palpa sa poche de poitrine. Le léger renflement qu’il sentit sous ses doigts fit accélérer les battements de son cœur. Un regard par la vitre lui confirma qu’ils avaient encore un peu de chemin à faire. Il avait le temps. Le temps, oui, mais l’envie ?

Sans attendre que son cerveau statue sur cette question, sa main se glissa entre les pans de sa veste noire et saisit le MP3 que lui avait donné le policier. Il l’alluma et, pour la deuxième fois en vingt-quatre heures, lança la lecture du seul fichier enregistré dans l’appareil.

Des crépitements se firent entendre, ainsi qu’un mélange de bruits qu’il ne chercha pas à identifier. Puis ce fut une voix étonnamment claire étant donné les circonstances. Une voix claire mais lasse. La voix de Louisiana.

« Edgar, j’ai très peu de temps alors j’irai à l’essentiel. Je t’aime. Je t’ai toujours aimé, même quand toi tu ne voulais pas tomber amoureux. Je sais que tu vas vivre ma disparition comme une trahison. Pardonne-moi, mon amour. Mais il est trop tard pour les regrets. Je dois penser à l’avenir, au tien et aussi à celui d’Emma. Je sais que tu ne voulais pas d’enfant. Que tu n’as accepté que par amour pour moi. Il y a tant de choses que je n’ai jamais comprises, tant de questions que je n’ai pas osé poser. Cela ne m’inquiétait pas. Je pensais avoir le temps. Sauf que cela ne sera pas le cas… »

La voix devenait soudain fébrile :

« Edgar, je sais que dans ta famille les enfants sont élevés en pension et que tu y enverras Emma. Cependant je te demande une dernière chose. Quand elle aura seize ans, prends-la avec toi. Apprends à la connaître. Prends soin de ma petite fille. Je l’aime, je t’aime. Je vous aime tant… »

Un grésillement terminait le message. Le policier interrogé avait expliqué que sa femme avait elle-même coupé la radio car elle avait deviné l’imminence du crash.

Edgar avait aussitôt compris que Louisiana avait voulu lui épargner de vivre sa mort en direct.

La douleur lui transperça le cœur à nouveau. Jamais il ne surmonterait cette épreuve. Jamais il ne s’en remettrait. Jamais plus il n’aimerait.

Il se souvint qu’il avait déjà fait cette promesse il y a bien longtemps. Des années avant de rencontrer celle qui deviendrait finalement sa femme. Submergé par l’amour de Louisiana, il avait eu la faiblesse de rompre ce premier serment et en payait aujourd’hui chèrement le prix.

« Plus jamais », murmura-t-il.

Louisiana ne se rendait pas compte de ce qu’elle lui demandait. Même elle ne savait pas.

Le moteur de la limousine baissa en régime. À travers le rideau de pluie, Edgar King vit se dessiner deux piliers de pierre qui encadraient un portail de fer forgé, grand ouvert à cette heure. Le chauffeur braqua à droite et la voiture s’engagea dans l’allée gravillonnée. Une pancarte sur laquelle était écrit Oak Grove Cemetery accueillait les malheureux qui franchissaient ces portes. Le cimetière de Martha’s Vineyard était un cimetière de campagne. Tout y était fait pour apaiser la peine et la souffrance. Ses grands chênes protégeaient de leurs branches le repos éternel de ceux qui y demeuraient. Pourtant, la sérénité qui se dégageait de ce décor ne parvint pas à atteindre l’âme d’Edgar King.

La limousine se rangea le long d’une pelouse. Une assemblée nombreuse se tenait non loin de là. La famille, les amis, les relations. Edgar King n’avait voulu se joindre à aucun d’eux. Qu’ils pensent ce qu’ils voulaient ! Il n’en avait cure. S’il l’avait pu, il se serait enfui le plus loin possible de cet endroit. Mais il voulait dire adieu à sa femme. Il l’avait tellement aimée. Il l’aimait encore. Il l’aimerait toujours.

Il s’aperçut soudain que le chauffeur tenait la portière ouverte depuis quelques secondes, un parapluie à bout de bras. Les yeux d’Edgar se fixèrent sur une enfant blonde aux cheveux soigneusement tirés en arrière. La petite fille se tenait tout contre la gouvernante de la famille. Emma. Les dernières paroles de sa femme revinrent assaillir Edgar King et une vague de panique l’envahit. Il s’exhorta au calme. Huit ans. Il avait huit ans de sursis.

Il se dit que c’était très long. Pourtant, au fond de lui, il savait déjà que ces années passeraient bien trop vite.

1

Huit ans et demi plus tard

– J’adôôôre les vacances de Pâques ! soupira Maddy en se laissant aller en arrière sur le rocking-chair.

Le fauteuil, installé sous le porche en bois qui faisait tout le tour de la résidence, se mit à se balancer doucement.

La jeune fille aurait aussi pu ajouter qu’elle adorait cette magnifique maison de deux étages, aux murs de bois peint en blanc, qui bénéficiait d’un emplacement exceptionnel sur l’île de Martha’s Vineyard. La vue qui s’étendait sous ses yeux semblait tout droit sortie d’une carte postale : un jardin verdoyant descendait en pente douce jusqu’à une crique privée où les vagues de l’océan Atlantique venaient se briser sur les rochers. Dans le bleu du ciel, de légers nuages blancs dessinaient des formes changeantes et gracieuses. Elle aurait pu, mais elle se retint, car elle l’avait dit chaque après-midi depuis le jour de leur arrivée et ses amies lui avaient fait observer qu’elle devenait gâteuse.

Sa dernière réflexion suffit cependant à déclencher une vague de commentaires.

– Tu as dit la même chose au sujet des vacances d’hiver, remarqua paresseusement Barbara. Une jambe passée par-dessus l’accoudoir d’un canapé en osier, la longue fille brune était allongée sur de confortables coussins bleu roi.

– Et de celles de Noël ! ajouta Hortense sans chercher à gommer son léger accent parisien dont elle était très fière.

– Et encore avant, de celles d’Halloween, gloussa Arianna qui partageait avec la Française une balancelle assortie au canapé.

Tandis que ses amies riaient, Maddy renchérit :

– C’est pas de ma faute si j’ai toujours raison ! Bon, disons que j’adore toutes les vacances ! Quand je serai députée ou présidente de la République, je ferai voter une loi pour avoir deux semaines de cours pour deux mois de vacances, et non le contraire !

– Là, tu as déjà gagné mon vote, lança Barbara.

– Je vote « pour » aussi, déclara Hortense.

– Et moi également ! approuva Arianna de son accent chantant, comme ça je pourrais passer une semaine de vacances avec vous et il en resterait encore sept pour être avec Kostas !

– Ah ! s’exclama Emma qui venait de pousser la porte battante de la maison d’un coup d’épaule, cela faisait bien cinq minutes que nous n’avions pas entendu parler de ce cher Kostas. Kostas, le soleil de ta vie, le sel de ton existence, l’air de ton atmosphère !

La jeune fille blonde qui venait d’arriver était de taille moyenne mais dégageait une grande assurance. Ses vêtements, pantalon blanc et pull marinière, étaient comme toujours parfaitement adaptés aux circonstances. En la voyant évoluer avec aisance, malgré le plateau chargé de cinq verres et d’une carafe remplie à ras bord d’eau fraîche et de citrons pressés, Hortense pensa que ses anciens professeurs de l’Institut Adler seraient fiers d’elle.

– À boire par pitié ! s’exclama Maddy dans un râle, imitant un naufragé du désert. Une main tendue, l’autre enserrant sa gorge, elle paraissait à deux doigts de la mort.

Indifférente au sort apparemment désespéré de son amie, la brune Arianna se défendit :

– Ne te moque pas. J’ai quand même accepté de venir passer cette semaine de vacances chez toi, à Martha’s Vineyard, alors que j’aurais pu rester avec Kostas !

– Ma chère Arianna, tu n’avais pas le choix, lui rappela Emma, je te rappelle qu’en tant que membre des Zheta Psi Zheta, ton sort est lié au nôtre.

– C’est drôle d’entendre ça de la part de quelqu’un qui nous a lâchement abandonnées au moment où on avait le plus besoin d’elle ! glissa Hortense.

Maddy intervint d’un ton enflammé :

– Comment peux-tu dire une chose pareille ? Ce n’était pas du tout un abandon !

– Maddy a raison, renchérit Barbara, c’est son père qui est venu la chercher à la pension.

– Après l’avoir ignorée pendant huit ans, il pouvait bien attendre un peu ! rétorqua la Française d’un ton pincé.

Sa remarque jeta un froid dans le groupe. Ce qui était sûr, c’est qu’Hortense avait dit la vérité. Mais comme toute vérité, celle-ci n’était pas forcément bonne à dire.

Personne ne regardait Emma. Les filles se souvenaient de ce soir de novembre où leur amie leur avait confié ses espoirs de voir sa relation avec son père se développer. Arianna fut la première à prendre son courage à deux mains pour poser la question qu’elles avaient toutes en tête mais qu’elles n’osaient pas exprimer :

– Bon, puisqu’on en parle, comment ça se passe maintenant avec ton père, Emma ?

Elle glissa un regard vers Emma et fut heureuse de voir que le visage de cette dernière affichait son habituelle sérénité.

– Ça se passe, répondit celle-ci avec légèreté. En ce moment, il assiste à un cycle de conférences à Boston. Il y reste quinze jours. C’est parfait parce que cela m’a permis de vous inviter pour les vacances !

Soulagées de l’entendre parler d’une voix calme, ses amies tournèrent les yeux vers elle.

– De toute façon, les pères, c’est comme ça, ajouta Barbara avec philosophie. Ils sont comme la comète de Haley : ils apparaissent dans nos vies à intervalles réguliers sans jamais s’attarder. Le mien est banquier. On pourrait croire que c’est un boulot plutôt sédentaire, mais en fait il est toujours à parcourir le monde.

– Le mien ne voyage pas autant, intervint Hortense, ce n’est pas pour ça que je le vois davantage quand je suis à la maison. Lorsque je me lève, il est déjà parti. Et entre ses dîners d’affaires et les galas auxquels il doit assister, il n’est presque jamais présent en soirée.

– Pareil pour moi, déclara Maddy. Depuis que sa société a fusionné avec une autre, ma mère appelle mon père « l’homme invisible » !

– Je ne suis pas si mal lotie alors, dit Arianna dont le père était un important armateur athénien, pendant les vacances, papa rentre tous les soirs dîner avec nous, même s’il a beaucoup de travail. Il dit que la famille, c’est sacré.

– Toi, c’est différent, décréta Barbara. Tu attires l’amour comme le miel attire les abeilles !

Arianna rougit, mais Emma trouva la remarque de leur amie très pertinente. Tout le monde aimait la douce Arianna. Tout le monde voulait la prendre sous son aile. Elle n’avait qu’à battre de ses longs cils bruns pour qu’on ait envie de la choyer. Emma se demanda pourquoi la vie était si injuste. Comment se faisait-il que certaines croulent sous l’affection alors que d’autres devaient mendier pour n’en récolter que quelques miettes ?

– Bon, et cette limonade, c’est juste pour décorer ou on peut en avoir un verre ? réclama soudain Maddy qui n’aimait pas que la conversation s’attarde sur des sujets moroses.

Sans se faire prier, Emma la servit. Elle aussi avait envie de changer de sujet. Elle déchanta vite cependant quand elle entendit Hortense demander :

– Et ce Kieran, comment était-il vraiment ?

Emma faillit laisser échapper le verre qu’elle lui tendait. Resserrant sa prise, elle plaqua un sourire sur son visage et demanda d’un air dégagé :

– Kieran ? Quel Kieran ?

– Oh, par pitié ! lâcha Hortense, ne fais pas l’innocente ! Je parle de l’assistant de ton père à Venise.

Emma, qui avait eu le temps de se reprendre, répliqua :

– Maddy l’a rencontré, elle vous a certainement dit tout ce qu’il y avait à savoir. Je lui fais confiance pour ça. Elle n’a pas dû être avare de commentaires.

Hortense eut une petite moue et insista :

– C’est justement ça le problème. Maddy en fait toujours des tonnes. À l’entendre, c’était Apollon descendu du ciel. Un charme ravageur, un sourire à vous donner des vapeurs, une voix à faire tomber les murs de Jéricho et des yeux, oh lala, des yeux…

Hortense avait employé un ton moqueur qui montrait bien toute la confiance qu’elle accordait à son amie.

– Mais c’est vrai ! se rebella celle-ci, outrée.

– Sauf que tu nous as dit la même chose de ce Paolo, le pilote de motoscaffo ! Lui aussi, c’était Apollon descendu du ciel. Et Apollon ne peut pas descendre du ciel à chaque fois que tu vois un garçon ! Ou alors il va finir par perdre son statut de dieu !

Alors que Maddy laissait échapper de petits cris de protestation, Barbara s’adressa de nouveau à Emma :

– Allez, s’il te plaît, dis-nous, toi ! Était-il à moitié aussi beau qu’elle le prétend ?

Emma poussa un profond soupir d’ennui, cependant, sous la pression, elle finit par céder.

– C’est vrai qu’il était plutôt pas mal.

– Plutôt pas mal ? Avec ses yeux outremer dans lesquels on ne pouvait que se noyer ? s’offusqua Maddy, t’es sérieuse ?

– Oui, bon, je te l’accorde. Il avait quelques traits peu communs. Mais un caractère si désagréable qu’il effaçait rapidement le charme qu’il dégageait au premier regard.

En prononçant ces mots, Emma sentit une chaleur traîtresse envahir ses joues. Cela la réjouit presque. Car c’était la preuve que, loin de l’influence du bel Irlandais, il lui était à nouveau difficile de mentir. Après avoir quitté Venise, elle avait eu bien du mal à oublier les événements, à la fois terribles et excitants, qui avaient jalonné son séjour vénitien. Par bonheur, son père avait été envoyé la semaine suivante à Pékin pour dresser un inventaire des travaux nécessaires à la rénovation d’une section de la fameuse muraille de Chine. Comme il avait été convenu que désormais elle le suivrait dans toutes ses missions, elle était partie avec lui et le dépaysement lui avait fait le plus grand bien. Pourtant, elle n’avait pas pu s’empêcher d’espérer un message de son complice éphémère. Au moment de la quitter, dans l’aéroport de Venise, il avait tenu des propos qui ne pouvaient qu’éveiller sa curiosité. Il avait parlé d’un trésor encore plus important que le tableau qu’ils avaient réussi à récupérer à la Scuola San Rocco. Plus qu’intriguée, elle l’avait presque supplié de la tenir au courant de ses recherches futures. Les premiers jours, elle avait attendu un message, un appel. Dès que son téléphone vibrait, elle espérait voir son nom s’afficher sur l’écran. Sauf que ce n’était jamais lui. Les jours étaient devenus des semaines et les semaines des mois sans qu’il se manifeste. Un soir, elle avait craqué et composé son numéro. Amère avait été sa déconvenue en entendant le message qui disait que ce numéro n’était pas attribué ! Comme elle avait honte maintenant d’avoir été si faible ! Depuis, elle avait pris la décision de l’écarter de ses pensées. Certes, elle s’était comportée de manière plus qu’inconvenante pendant ces quelques semaines passées à Venise. Mais cela appartenait à l’histoire, c’était un moment d’égarement dû à sa sortie brutale du cocon rassurant de la pension. Désormais, elle était redevenue elle-même. Emma Alexandra Sophie King. Compétente, imperturbable, inaccessible.

Maddy agita ses mains en l’air pour montrer sa contrariété.

– Je me demande s’il ne vaudrait pas mieux être sourde que d’entendre pareilles âneries ! s’exclama-t-elle, ce serait bien que tu apprennes à badiner un peu avec les gars. Tu sais, tout n’est pas une question de vie ou de mort. Parfois on a le droit de s’amuser, de prendre les choses à la légère. Tu es si intense…

Le visage fermé, Emma l’écoutait sans rien dire. Elle n’était pas d’accord. La vie n’était pas légère. C’était une chose sérieuse. Et elle ne voyait pas en quoi les relations amoureuses pouvaient être amusantes. En faisant un effort, elle comprenait l’attachement d’Arianna pour Kostas. Leur relation était stable et sincère. Mais quel était l’intérêt de jouer au jeu de l’amour et du désir avec quelqu’un qui ne vous plaisait pas totalement ?

Sachant bien que ses amies ne comprendraient pas davantage son raisonnement qu’elle ne comprenait le leur, elle se demandait ce qu’elle allait bien pouvoir leur dire, lorsque quelques notes échappées d’une sérénade de Vivaldi lui annoncèrent un texto. Sautant sur l’occasion pour éviter d’avoir à répondre, elle effleura l’écran tactile. Sa surprise dut se peindre sur son visage car les questions fusèrent.

– Qu’est-ce qui se passe ?

– Ça va ?

– Un problème ?

– Tout va bien ?

Emma relut le message avant de répondre :

– Je crois que mon éducation sentimentale devra être remise à plus tard, les filles, car les prochains jours, je vais être bien occupée…

– Ah oui ? Pourquoi donc ?

– C’était mon père. Il m’informe qu’une nouvelle mission vient de lui être confiée. Je dois faire mes bagages. On part pour Rhodes le lendemain de votre départ.

2

Le conseil de l’Ogre

– P… de M… ! hurla l’homme avachi dans son canapé, quel con cet arbitre ! Y a but ! Faut être aveugle pour pas s’en rendre compte !

Furieux de voir l’équipe de Manchester manquer l’égalisation à cause d’un idiot de première tout juste bon à vider des fosses septiques, il pressa le bouton « off » de la télécommande et écrasa son mégot. L’écran TV vira au noir, mais sa colère ne faiblit pas. Dans un accès de rage, il jeta de toutes ses forces le boîtier à travers la pièce. Celui-ci explosa contre un mur et se dispersa en petits morceaux sur le sol. Le bruit de l’impact sembla calmer la fureur de l’homme. Il contempla, hébété, les pièces détachées de la télécommande et se demanda comment il allait maintenant allumer la télé. La télé, qui était sa compagnie depuis de longs mois. Si Jules avait été là, il l’aurait réparée. Il avait des doigts de fée, Jules. C’était un magicien de la technologie, un prince du bidouillage.

Un brusque accès de tristesse s’empara de l’homme lorsqu’il se souvint que Jules ne serait plus jamais là, qu’il avait fini avec une balle entre les deux yeux, une balle sortie de son propre revolver. Arthur Posey sentit les larmes lui monter aux yeux. Non pas parce qu’il se souvenait du poids du corps de son complice entre ses bras, mais parce qu’il ne connaissait personne d’autre qui puisse lui réparer sa télécommande.

Il se força à se lever pour combattre cet accès de faiblesse. Il n’allait pas bien. Il devenait sentimental. Il fallait qu’il pense différemment. Il n’avait pas besoin de Jules ni d’aucun autre. Il achèterait une nouvelle télécommande. Sur internet. Il n’avait plus envie de faire les magasins. En fait, il n’avait plus envie de sortir du tout. Il fit quelques pas dans le salon et son pied heurta une des nombreuses canettes de bière vides qui jonchaient le sol et trébucha. Par réflexe, il se rattrapa au miroir en pied qui était sur sa droite. Ce miroir, depuis des semaines, il l’évitait sciemment. Lui qui avant ne quittait jamais son appartement sans s’y être admiré sous toutes les coutures, ne supportait plus son reflet. Mais cette fois-ci, il ne put y échapper. Son regard se fixa sur l’homme qui lui faisait face et une vague de dégoût l’envahit. Ce n’était d’ailleurs plus vraiment un homme. Une épave tout au plus. Les cheveux gras et si mal coiffés qu’ils ne dissimulaient plus la calvitie naissante, le teint maladif, la barbe en friche, les poches gonflées sous les yeux… Son portrait lui faisait peur. Mais les dégâts ne s’arrêtaient pas là. Quand son regard s’abaissa, il contempla avec incrédulité son jogging déformé et souillé. Le pire, cependant, c’était la bedaine qui pointait en avant, flasque et flageolante. L’inactivité et les repas fish and chips1 arrosés de litres de bière avaient laissé des traces.

Son estomac se contracta soudain brutalement et il se précipita vers les toilettes. La nausée fut violente et il crut qu’il allait y laisser ses tripes. Quand il quitta les WC, il titubait, mais sa décision était prise. Il allait se reprendre en main. Il allait redevenir l’homme qu’il était avant. Il en était capable. Il s’était une fois déjà sorti du caniveau. Il recommencerait.

En se dirigeant vers la salle de bains, des pensées familières l’assaillirent. C’était ces idées noires qui l’avaient transformé au cours des mois en cette loque molle et répugnante. Il se dit que s’il voulait s’en sortir, il devait les affronter une fois pour toutes. Les affronter et les vaincre. Il se laissa glisser le long du mur carrelé et s’assit par terre.

Sa mémoire le ramena alors au mois de décembre. Il se revit, assis sur un des cinq fauteuils tendus de velours bordeaux qui meublaient un élégant petit salon d’une belle maison bourgeoise. Une obsédante envie d’allumer une cigarette le torturait, lui qui avait abandonné le tabac des années auparavant. Mais il savait que le Cardinal n’autorisait pas ce genre de plaisir dans sa résidence. Il avait fini par se mordiller les cuticules jusqu’au sang pour passer ses nerfs. Dans les instants qui suivraient, son sort se jouerait.

Lorsque le Sicilien était enfin venu le chercher, il avait le visage contrarié. Le Sicilien, c’était le secrétaire du Cardinal, le numéro deux de l’organisation criminelle qui se faisait appeler Ogre. Mais c’était aussi son mentor, celui qui l’avait encouragé à donner libre cours à ses instincts, à passer outre les consignes de l’Ogre qui voulait que les cambriolages se fassent sans effusion de sang. Le Sicilien, en compagnie de quelques autres, avait envie que les choses changent. Il ne supportait plus les coups manqués à cause d’un gardien de musée arrivé sur les lieux au mauvais moment. Il fallait laisser parler la poudre, ne pas flancher, rejeter ces valeurs d’un autre siècle. Arthur le rejoignait complètement.

– Ça se présente mal, avait sifflé le Sicilien entre ses dents, il va falloir que tu te montres persuasif.

La gorge d’Arthur s’était serrée en entendant cette déclaration menaçante. Se montrer persuasif ? Face aux douze qui se tiendraient là devant lui, à le juger ? Il doutait de pouvoir en être capable. La suite avait prouvé que ses craintes étaient fondées.

– Comment expliquez-vous que pour la deuxième fois en un an, vous êtes impliqué dans un cambriolage qui tourne mal ? avait demandé d’un ton coupant le Cardinal, à peine avait-il franchi le seuil de la salle du conseil. Que s’est-il passé pour que Jules Dupuisec, un membre éminent de notre organisation, finisse avec une balle entre les deux yeux ? Qui plus est une balle provenant de votre arme !

Arthur Posey s’était décomposé devant cet homme qui représentait tout ce qu’il admirait. Il aurait tellement aimé être un jour à sa place, posséder sa prestance, sa classe innée, son autorité… Malgré son costume impeccable et sa coupe de cheveux réalisée par un grand coiffeur, Arthur se sentait minable face à lui.

– C’est… c’est un… c’est pas moi, avait fini par bafouiller Arthur, lamentable.

« C’est la faute de Kieran O’Brady ! » avait-il alors ajouté, comme lorsqu’il balançait un de ses camarades d’école pour éviter d’être collé le mercredi après-midi.

– Le fils O’Brady ? Que vient-il faire dans cette histoire ? s’était étonné un des membres du conseil.

Soudain enchanté de son idée, Arthur Posey avait embrayé :

– C’est à cause de lui que le cambriolage a mal tourné. Avec Jules, on était tranquilles, en train de décrocher le tableau, quand il est arrivé par-derrière. On était concentrés sur le job, on ne l’a pas entendu venir. C’est pas notre faute. Il est sournois ce gosse, tout le portrait de son père. Il m’a piqué mon arme alors que j’avais les mains prises ! J’ai rien pu faire ! Il a tiré sur Jules ! Pan ! Il a dû vouloir se venger de la mort de son père…

Tandis qu’il se justifiait, Arthur sentait la transpiration dégouliner en ruisseaux depuis ses aisselles.

– Se venger de la mort de son père ? avait répété le Cardinal interloqué, mais son père est décédé suite à une descente de police ! De plus, Jules Dupuisec, contrairement à vous, Posey, n’était pas présent à ce moment-là, que je sache !

Arthur s’était soudain rendu compte qu’il avait trop parlé. Il tourna la tête en direction du Sicilien, à la recherche d’un soutien, mais celui-ci l’avait foudroyé du regard.

Merde, avait pensé Arthur, j’ai gaffé grave.

Dans la panique de l’instant, il avait oublié que personne ne devait savoir qu’il avait lui-même descendu le père O’Brady sur ordre du Sicilien.

Les ruisseaux de transpiration se transformèrent en rivière.

– Je pense que notre ami s’égare, était intervenu le Sicilien, le traumatisme certainement. L’an passé, il a assisté impuissant à la mort de Peter O’Brady et la semaine dernière à celle de Jules Dupuisec. Perdre deux collègues en mission, c’est compliqué à gérer. J’en profite d’ailleurs pour rappeler à ce conseil que ces événements nous prouvent qu’il est plus que temps de changer de méthode et d’autoriser enfin l’usage des armes à feu en mission.

Des voix s’étaient élevées de toute part en réaction à cette déclaration. Certaines pour la soutenir, d’autres pour s’y opposer. Le débat s’était vite enflammé mais le Cardinal n’avait pas tardé à rétablir le silence.

– Ce point n’a pas à être abordé pendant cette réunion. Nous en reparlerons plus tard. Je tiens à dire cependant que, contrairement à mon secrétaire, j’estime que ce malheureux épisode montre surtout les dégâts que provoquent les armes à feu. D’ailleurs, Posey est le premier responsable de ce qui est arrivé. S’il n’avait pas été armé, jamais il n’y aurait eu mort d’homme. D’autre part, continua-t-il en s’adressant à l’homme qui se tenait debout devant eux, j’ai bien du mal à croire votre histoire concernant l’intervention du fils O’Brady. C’est encore un gamin. Et je ne vois pas pourquoi il se comporterait ainsi. Je pense plutôt que vous avez inventé cette histoire abracadabrante pour dissimuler vos manquements et votre échec. Alors, je vous le demande, maintenez-vous vos affirmations ?

Arthur Posey n’avait plus su que dire. D’un coup d’œil, il avait vu le Sicilien tourner imperceptiblement la tête de droite à gauche et de gauche à droite. Incapable de réfléchir davantage, Posey avait obéi.

– N… non, avait-il bredouillé.

– Comment expliquez-vous donc ce qui s’est passé ?

Posey avait ouvert de grands yeux. Il n’osait plus parler. Ne savait plus quoi inventer.

– Si je peux me permettre, était intervenu à ce moment-là le Sicilien, je vais me faire son porte-parole. C’est à moi qu’il a tout raconté en revenant de Venise. Il n’aura qu’à confirmer mes propos.

Sans attendre qu’on l’y autorise, il expliqua qu’à peu de chose près, l’histoire racontée par Posey était vraie, si ce n’est que l’assassin de Depuisec était un cambrioleur inconnu et non le fils O’Brady.

Interrogé, Posey avait hoché la tête avec vigueur. On lui avait posé encore quelques questions concernant le tableau qu’il avait eu pour mission de voler. Il y avait répondu avec soulagement car elles ne comportaient pas de risques. On lui avait ensuite demandé de sortir et le conseil avait délibéré.

Un peu plus tard, le Sicilien lui avait annoncé la sentence : il était exclu de l’Ogre jusqu’à nouvel ordre.

À ce souvenir, l’estomac d’Arthur Posey se contracta à nouveau. Il appuya sa tête contre le mur blanc de la salle de bains et la fraîcheur du carrelage lui fit du bien. Cette sentence ne l’avait pas seulement privé d’une source de revenu lucrative. Elle l’avait aussi et surtout privé d’un statut, d’une gloire, d’un espoir de devenir « quelqu’un ». On venait de lui claquer la porte au nez alors qu’il était en marche pour le paradis. Il avait été sonné en apprenant la nouvelle. Il avait espéré que le Sicilien le sortirait d’affaire, mais ce dernier lui avait expliqué que son cas, après de houleux débats, avait finalement été tranché par un vote à main levée. Son exclusion avait été décidée à une voix près.

Posey se leva et alla ouvrir les robinets du lavabo. Il se passa de l’eau sur le visage et, les mains appuyées sur le rebord en faïence, se força encore à se regarder dans le miroir. Il se rendait compte qu’il avait fait erreur. Il s’était laissé aller, avait perdu espoir, en avait voulu au monde entier, alors qu’une seule personne était responsable de ce désastre. Kieran O’Brady, c’était lui qui avait tout fichu en l’air. C’est la balle qui lui était destinée qui avait fini entre les yeux de Dupuisec. C’était lui encore qui l’avait frappé, le laissant pour mort. Lui qui s’était tiré avec le Canaletto inconnu représentant Versailles, le privant ainsi de son butin. Mais Arthur Posey allait réagir. Il avait une idée géniale. Ce tableau, il le retrouverait et le volerait. Puis il irait fanfaronner devant le Cardinal et son conseil. Ces messieurs seraient si impressionnés qu’ils n’auraient alors pas d’autre choix que de le réintégrer.

Sauf que pour cela, il fallait le dénicher, ce sale gosse. Il avait été à bonne école. Il ne devait pas laisser beaucoup de traces. Son comportement à Venise lui avait cependant appris quelque chose. Le gamin avait le sens de la famille et était sentimental. Et il était irlandais. Ces ploucs d’Irlandais, ils avaient leur île dans le sang. Ils en partaient souvent. Ils y revenaient toujours. Arthur Posey réfléchit, réfléchit jusqu’à ce qu’un lent sourire étire ses lèvres fines. Il retourna au salon et s’empara de son portable. Sa colère monta d’un cran en se souvenant qu’il avait dû en changer après son séjour à Venise. Son ancien téléphone s’était cassé lorsqu’il s’était écroulé au sol, terrassé par le coup que ce sale gosse lui avait porté au crâne. Ce dernier ne perdait rien pour attendre. Il lui ferait payer bien plus que le prix d’un nouveau téléphone.

Le Britannique composa le numéro d’un de ses anciens collègues de l’Ogre et attendit qu’il décroche.

– Allô ? Posey ? Quelle surprise, ça fait un bail…

– Tu l’as dit, Malcom, tu l’as dit.

Ils bavardèrent quelques instants jusqu’à ce que Posey demande :

– Toujours dans le piratage des caméras de surveillance ?

L’autre émit un petit rire.

– Toi, tu as un service à me demander.

Posey le reconnut bien volontiers.

– Vas-y, j’técoute, fit Malcom.

– Si je te demande de pirater les caméras de l’aéroport de Dublin, et si je te donne la photo d’un gars, tu peux me dire quand il y mettra les pieds ?

Il eut un nouveau petit rire.

– Un jeu d’enfant. Je rentre ta photo dans l’ordi et je lance un programme de reconnaissance faciale qui analysera les films tournés par les caméras des portes d’embarquement. Si ton gars passe par Dublin, on le repérera à coup sûr.

Pour la première fois depuis longtemps, l’estomac de Posey se dénoua. Comme tous ceux qui faisaient ou avaient fait partie de l’Ogre, Kieran O’Brady était fiché au bureau de l’organisation. Le Sicilien se ferait un plaisir de lui transmettre la superbe photo de l’Irlandais qui était jointe à son dossier.

Quand Posey raccrocha, il retourna aussitôt à la salle de bains. Empoignant son rasoir, il se mit en devoir d’éradiquer le moindre poil de ses joues et de son menton.

Il lui faudrait certainement être patient. Mais il saurait combler cette attente en s’efforçant de redevenir celui qu’il était auparavant.

Et quand l’heure viendrait, il serait prêt.

1. Menu traditionnel des fast-foods britanniques composé de poisson frit et de frites.

© D. R.

Nathalie Somers déplore ne pas être un chat car elle aurait adoré avoir neuf vies, elle aussi. N’en ayant qu’une à sa disposition, elle s’en accommode en changeant d’orientation quand l’envie lui prend. Après avoir été ingénieure, enseignante, elle est devenue auteure de nombreux romans portant sur des sujets divers. Comme elle est très consciencieuse, elle profite toujours de ses vacances pour faire le plein d’idées et d’informations. En voyage à Venise en novembre, elle a été séduite par l’ambiance romanesque de cette ville plongée dans le brouillard et vidée de ses touristes. Le charme de la musique de Vivaldi, des peintures du Canaletto et sa passion pour l’Histoire ont fait le reste…

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– Bien, alors que comptes-tu faire maintenant au sujet de ce fameux cambriolage ?

Emma haussa les épaules pour montrer son ignorance. […]

– Alors ça vaudrait peut-être le coup d’aller voir de plus près, non ?

Emma trouva sa suggestion plutôt sensée. Traumatisée par le refus que son père lui avait opposé, elle n’avait même pas cherché à en savoir davantage. Kieran était déjà en train de faire une recherche sur le Net. Quand il eut obtenu des résultats, il fit pivoter son écran d’ordinateur de façon à ce qu’elle puisse le voir également.

– C’est un musée consacré à Vivaldi, commenta-t-il, tandis que la façade ouvragée d’une très belle maison vénitienne s’affichait sur la page.

Comme elle ne réagissait pas, il précisa :

– Vivaldi, les Quatre Saisons… Tu connais, quand même ?

Elle secoua la tête et lui décocha un regard meurtrier. La trêve avait été de courte durée.

– Pour qui tu me prends ? Évidemment que je le connais ! 

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Avec inquiétude et intérêt à la fois, il constata que le cadran de la tour s’était détaché de son support. Délicatement, il le saisit entre trois doigts pour le retirer.

– Aïe ! s’écria-t-il en portant son index à la bouche pour lécher une minuscule goutte de sang.

Il s’était piqué le doigt. Certainement une aspérité mal limée, pensa-t-il. Un éclat de lumière provenant du verso l’éblouit. Il retourna aussitôt l’objet et ce qu’il découvrit le stupéfia.

Un autre cadran. Découpé en seize portions au lieu des douze habituelles. Deux aiguilles se mouvant en une synchronie parfaite avec celles du recto et une troisième qui égrenait les secondes. Elles scintillaient de mille feux. Le fond du cadran était granuleux et doré, comme du sable. Le tic-tac résonnait de plus en plus fort à ses oreilles et il ne pouvait quitter du regard le mouvement de la trotteuse. Une fatigue immense l’envahit soudain et il s’assit sur la chaise devant l’établi. Serrant le cadran entre ses doigts, il lui sembla que son corps irradiait de la lumière. Il n’entendit bientôt plus que le son hypnotique du mécanisme.

Tic tac… sa vue se troublait… tic TAC… sa tête était lourde, si lourde… TIC TAC… ses paupières se fermèrent.

Et il bascula.

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Je m’appelle Christopher Carandini et, il y a deux ans encore, j’étais un jeune journaliste que l’on disait plein d’avenir. Hélas ! Ma curiosité avait fini par me jouer des tours. En apprenant que j’enquêtais à son sujet, un puissant industriel me fit perdre mon emploi, et tout espoir de pouvoir exercer à nouveau ma profession. Avait suivi une pénible période d’errance, à l’issue de laquelle j’en fus réduit à dormir dehors.

C’est alors que la providence me mit sur la route d’Arjuna Banerjee, grâce à une petite annonce au message sibyllin : « Gentleman cherche secrétaire particulier pour surveiller son sommeil. » Arjuna Banerjee était ce gentleman. Mais j’étais loin de me douter qu’il s’agissait d’un détective privé, et encore plus loin de pouvoir imaginer qu’il avait la faculté de résoudre ses enquêtes… en rêvant.

Non, je ne plaisante pas : en rêvant ! Arjuna Banerjee a rapporté de son Inde natale une foule de secrets qui, pour l’Occidental que je suis, s’apparentent quasiment à de la magie. Ainsi, après avoir accumulé suffisamment d’informations, Arjuna Banerjee est capable de se placer dans un état de transe – de « rêve lucide » – durant lequel, tout en restant allongé, il va pouvoir commenter à haute voix le rêve qu’il est en train de faire. Et ce rêve, correctement interprété, contient la solution à l’énigme qui lui a été soumise.

Le Dernier Songe de Lord Scriven a remporté de nombreux prix :

Prix Saint-Exupéry

Prix les Mordus du polar

Prix Durance Ados

Prix des collégiens de l’Hérault

Prix du Jury littéraire du Giennois

Prix 12-14 –Foire du livre de Brive

Prix Lire dans le 20e