L’Été du danger

Priscilla, la première aventure

DU MÊME AUTEUR

Dites-moi qu’elle est vivante, Marabout, 2010 ; Poche Marabout, 2013

Les Couleurs de la peur, Marabout, 2012 ; Poche Marabout, 2013

Alex’s Baby, Marabout, 2015,

Alex’s Baby, Editions France Loisirs,

Alex’s Baby, nouvelle édition, 2020, Ella éditions

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ELLA Editions

42, route de Chavannes,

28300 Lèves

www.ella-editions.com

Dépôt légal novembre 2021

ISBN : 978-2-36803-530-6

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© ELLA éditions.

Couverture : Christian Volckman

Anne de Pasquale

L’Été du danger

Priscilla, la première aventure

Traduit de l’anglais par Yann Apperry

A ISAAC, SASHA ET MEÏ

1

Se glissant hors de son lit, Priscilla traversa à pas feutrés le vieux parquet de pin. Elle ne voulait pas qu’il grince et réveille sa mère dans la chambre voisine. Sur une chaise, elle attrapa son pantalon d’équitation, toujours plié et prêt pour une nouvelle aventure. Comme elle l’enfilait, elle jeta un coup d’œil à travers les rideaux. Il était cinq heures et demie et l’aube pointait. Un soleil rose lui rendit son clin d’œil entre les arbres. Sam était dans le paddock, son menton poilu appuyé sur la barrière. Son toupet, couleur sable, était ébouriffé, lui donnant un petit air punk. Il hennit un bonjour. De la fenêtre fermée, Priscilla ne l’entendit pas, mais elle vit ses narines se dilater.

Plus loin, la forêt se fondait dans l’obscurité.

Tout à coup, elle sut que quelque chose allait se produire, ce matin même, qui changerait le cours de sa vie. Elle avait de temps à autre de tels pressentiments, mais rarement de cette ampleur. Et les visions finissaient toujours par se réaliser. Si, par exemple, elle visualisait un renard traversant une route, le même jour un renard bondissait devant la voiture de sa mère. À sa connaissance, elle était la seule personne au monde à vivre de pareils épisodes, et ce n’était pas pour la rassurer. Elle avait interrogé quelques camarades de classe qui l’avaient regardée sans comprendre. À l’école, on s’était même moqué d’elle. Un garçon avait dit qu’il lui manquait des vis.

De toutes les manières, elle n’était pas populaire au collège. Elle n’était pas jolie comme la plupart des autres filles, avec ses fins cheveux châtain clair et son visage criblé de taches de rousseur. Elle avait au milieu du menton une grande fossette qu’elle détestait, ses pommettes étaient trop proéminentes, son nez trop pointu. Elle mangeait ses ongles jusqu’à la chair (idem pour ses orteils, ce qu’elle n’avait jamais révélé à personne), était maigre et osseuse, petite pour ses onze ans, sauf pour ses pieds, démesurés. Les garçons la chambraient sur ses pieds et les filles critiquaient son style ; elle portait toujours les mêmes frusques et ils n’étaient pas du tout à la mode.

Elle n’avait même pas de meilleure amie. Après les classes, elle s’asseyait seule à l’arrière du car et ne retrouvait le sourire que lorsqu’elle s’en échappait, courant les derniers cinq cents mètres le long de la route et de l’allée qui menait à sa maison et son poney adoré, son sac à dos à l’épaule, cognant contre ses côtes.

Priscilla voulait en savoir plus sur cet étrange phénomène (elle connaissait ce mot d’un livre qu’elle avait lu), et avait demandé à madame Mallet, la bibliothécaire, s’il existait un mot pour les gens qui voyaient dans le futur. La dame aux formes généreuses, presque une vieille – elle avait au moins quarante ans – et, il fallait bien l’avouer, super, hyper gentille, lui proposa plusieurs réponses, parmi lesquelles « prémonition » et « synchronicité ». Priscilla en rechercha le sens sur l’ordinateur de la médiathèque, mais devant la multitude des réponses, comprit que le mieux était encore d’accepter son sort et de la boucler.

Elle attrapa son gros sweatshirt de flanelle (c’était presque l’été, mais les aubes étaient encore fraîches), ses tennis et des chaussettes qui lui arrivaient aux genoux. Depuis deux ans, elle espérait recevoir pour son anniversaire une vraie paire de bottes d’équitation en cuir, mais sa mère ne pouvait se le permettre, Priscilla le savait. Alors, chaque 23 novembre, elle ravalait sa déception et se contentait d’une nouvelle paire de chaussettes hautes, en se disant que, de toute façon, elle aimait sentir les flancs chauds de son poney contre ses mollets. Parfois, elle arrivait même à sentir battre son cœur.

Enfin, elle récupéra sa bombe, suspendue par son cordon au dossier d’une chaise, et, légère comme une plume, descendit l’escalier jusqu’à la cuisine.

Ouvrant le frigo, Priscilla attrapa la dernière carotte dans le casier à légumes. Elle prit note au passage d’en racheter. Elle se versa un verre de lait et engouffra deux cookies au chocolat, si vite que des miettes s’échappèrent des commissures de ses lèvres. Elle y passa sa langue, fourra un paquet de biscuits dans la poche de son sweat, et engloutit le verre de lait.

L’inquiétant pressentiment refit surface comme elle franchissait la porte de l’ancienne ferme rénovée. Il gagna encore en force tandis qu’elle foulait la trop haute pelouse. Elle passa comme une flèche devant la petite serre, laissa derrière elle le potager et ses belles rangées de salades et de haricots verts, d’épinards et de carottes.

Et soudain, le temps d’un éclair, l’image fulgura. Elle s’arrêta net, le souffle coupé.

Elle vit un corps étendu sous un arbre.

Ébranlée, elle entra dans le cabanon de jardin et décrocha de leurs clous le sac de toile contenant les brosses, sa bride en vrai cuir et le licol rouge vif. Elle glissa la selle sous son bras et saisit le tapis de selle, rouge lui aussi, qu’elle s’était payé avec ses maigres économies. Le reste de l’équipement lui avait été acheté par son père, juste avant sa mort.

Il lui manquait tant.

Quand Priscilla ouvrit la grille de l’enclos, le spectacle comique de Sam lui fit oublier un instant l’image perturbante. Sa bouche était déjà ouverte, ses lèvres tachetées frémissant dans l’attente de la carotte, et le vent ébouriffait son toupet. Fury, l’autre poney, dépassait Sam et d’une bonne tête, son poil charbon contrastant avec la robe ambre et dorée du Palomino. Il ruait, grognait, se collait à son compagnon dans l’espoir d’être libéré lui aussi. Fury détestait rester seul, mais Priscilla savait que tout cela n’était qu’un jeu. Elle le ferait battre en retraite en agitant le licol devant ses yeux, et quand elle aurait fait sortir Sam, casserait la carotte en deux et lui en donnerait la moitié par-dessus la barrière. Dès qu’elle et Sam atteignaient la forêt, Fury cessait de hennir, et quand ils rentraient, il leur faisait un si joyeux accueil que cela valait presque la séparation.

Les deux poneys étaient rescapés des abattoirs. Trois ans plus tôt, leur propriétaire, qu’elle ne connaissait pas et ne voudrait surtout pas connaître, avait décidé de les envoyer chez le boucher. Son père avait eu vent de l’histoire et acheté les bêtes au kilo, payant l’homme au tarif exact de la viande. Priscilla était à l’école, au milieu d’une leçon de français, quand elle eut cette même impression qu’un événement important était sur le point de se produire. Ce qui allait arriver, elle le sentait, avait à voir avec l’Irlande, un pays dont elle ne savait rien, sinon qu’une de ses arrière-grands-mères en était originaire. De retour chez elle, elle avait découvert les deux poneys dans l’enclos de fortune que leur avait construit son père.

Le poney à la robe claire, Sam, était un Connemara, une race originaire d’Irlande. Voilà qui expliquait sa prémonition ! Il s’était aussitôt approché, pressant sa bouche contre son visage. Fury était plus imposant, noir de jais, la crinière et la queue duveteuse. Sauvage et apeuré, il avait reculé jusqu’au fond de l’enclos, sa croupe appuyée faisant ployer un pommier.

Son père l’avait inscrite dans un club d’équitation à une heure de route, pour une dizaine de leçons, chaque samedi après-midi. Il voulait être sûr que sa fille possède de bonnes bases avant de chevaucher Sam pour la première fois. Le poney, en effet, n’avait pas été monté depuis des années. Dès le premier jour, Priscilla s’était sentie aussi à l’aise en selle qu’une fille de Cosaques ou de Mongols. La première fois qu’elle se retrouva juchée sur Sam, ce fut comme si elle l’avait monté toute sa vie. La confiance, mutuelle, avait été instantanée.

Fury, quant à lui, demeura sauvage. Elle devinait l’angoisse dans ses grands yeux sombres aux reflets bleutés. Elle ne saurait jamais ce qu’il avait enduré, mais elle savait que quelqu’un lui avait fait beaucoup de mal.

Elle passa le licol de Sam au-dessus de la barrière. Elle adorait le toiletter parce qu’il fermait les yeux et que son dos, à chaque coup de brosse, était parcouru d’un frisson. Contournant son corps dodu, elle cura ses sabots, qu’il repliait sans se faire prier. Sa mère n’avait pas les moyens de le ferrer, mais dans la forêt au mol humus il n’en avait pas vraiment besoin. Régulièrement, le maréchal-ferrant parait ses sabots, sa mère le rémunérant en légumes du jardin.

Pour finir, Priscilla le sella et lui passa la bride. Le cœur battant, elle mit le pied à l’étrier.

Ils venaient à peine de rejoindre les bois que la vision se répéta. Dans un flash, elle revit le corps allongé au pied de l’arbre. Sa peur fut si vive qu’elle faillit rebrousser chemin. Mais Priscilla possédait la vertu du courage. À onze ans, elle avait déjà traversé de grandes épreuves ; la longue agonie de son père, sa mort et l’immense chagrin qu’elle leur avait causé, à elle et à sa mère, les problèmes d’argent qu’elles affrontaient depuis. Sa mère était professeure de collège, mais elle avait perdu son poste quand ils étaient partis vivre à la campagne, et désormais sa pension de veuve couvrait à peine leurs dépenses mensuelles. Elle avait désespérément besoin d’un travail, mais il n’existait qu’une école dans les environs, le collège de Priscilla, dont les effectifs étaient au complet.

Et pas de grands-parents pour leur venir en aide : les parents de sa mère étaient décédés dans un accident de voiture, et ceux de son père morts de vieillesse. Priscilla ne les avait même jamais connus.

Cette situation la préoccupait sans fin. Mais à cet instant, sa curiosité - une autre de ses qualités - l’absorbait tout entière. Elle croisait rarement d’autres êtres humains lors de ses randonnées, même si la ville n’était qu’à quelques kilomètres. En général, c’était des chasseurs de champignons, et encore ne venaient-ils qu’à l’automne. La forêt, mal entretenue, était si envahie de ronces que les promeneurs lui préféraient le petit bois, de l’autre côté de la ville.

Qui avait-elle aperçu dans sa vision ? Un homme? Une femme ? Un enfant ?

Était-il mort ?

Il fallait qu’elle le sache. Et puis elle se fiait à l’instinct de son poney. Si Sam flairait un danger, il refuserait d’avancer. Et puis, malgré ses 15 ans et son ventre rebondi, son Connemara était capable de sauts spectaculaires, et pouvait galoper comme l’éclair. De plus, leur lien de confiance était solide. Sam ne frôlait jamais de trop près un arbre ou une clôture, même au petit galop, parce qu’il savait que Priscilla risquerait d’être fauchée au passage.

Il veillait sur elle. Il était son meilleur ami.