Hailey Turner 

Sur les ailes de la guerre

Dette de sang - T.5 

Traduit de l'anglais par Camille Wright     

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

On the Wings of War  

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Illustration de couverture © AngstyG

Traduction © Camille Wright 

  Suivi éditorial © Julie Nicey

 Correction ©  Emmanuelle Lefray

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038108165

Existe en format papier

À Leslie Copeland

Je n’aurais littéralement jamais réussi à le faire sans toi.

Merci d’être toi, mon soutien indéfectible doublé d’une amie merveilleuse.

Chapitre un

L’agent spécial Patrick Collins ne portait pas Washington dans son cœur. Sentiment réciproque, puisqu’il avait la sensation que les gens avec lesquels il devait composer depuis trois jours ne l’aimaient pas beaucoup non plus. L’atmosphère étouffante et humide, les sourires de faux culs et les manœuvres politiques ne lui avaient vraiment pas manqué. Pas pour rien qu’il avait été membre de la Division d’Intervention Rapide avant d’être transféré à New York : tout était bon pour se casser le plus souvent possible de cette foutue ville.

Lui, il était un agent fédéral, pas un politicien.

— Je hais les cravates… dit-il en tirant sur celle qui lui enserrait le cou. Et je hais les costards. Pourquoi on ne peut pas faire toutes ces réunions en visioconférence ?

— Parce qu’après tout ce que tu as démoli en ce début d’année, il était grand temps de leur rappeler que tu es bien des nôtres, rétorqua sans le regarder la directrice de l’AOS, Setsuna Abuku, tout en poursuivant leur route dans un des couloirs du Pentagone.

Le militaire qui les escortait feignit avec brio de ne rien entendre.

— Ce n’est pas moi qui ai démoli Chicago.

Setsuna daigna enfin le regarder en arquant un sourcil.

— Ses habitants ne sont pas de cet avis.

— C’était il y a des mois, ils auraient dû passer à autre chose depuis le temps.

Sans même ralentir, Setsuna lui donna un coup de canne dans le tibia.

— Tu sais parfaitement qu’une ville ne se relève pas aussi facilement d’une attaque de cette ampleur.

Patrick se renfrogna, conscient qu’elle avait raison. Lorsque Yggdrasil s’était enraciné à Grant Park, Niflheim avait failli traverser le Voile, attiré par le sacrifice d’Odin et la sinistre puissance de Hel. Le bordel qui en avait résulté avait été tout sauf facile à régler et à contenir. Les audiences au Congrès s’étaient succédé ce printemps pour déterminer la menace que la secte du Dominion représentait pour le pays. Ces imbéciles de politiciens avaient donné corps à cette histoire, au lieu de l’étouffer.

À la tête d’une agence fédérale, Setsuna avait surveillé comme du lait sur le feu les politiciens ciblant les mages comme les communautés surnaturelles à travers tout le pays. Elle avait également passé un temps considérable à le tenir éloigné du feu des projecteurs pendant quatre ans. Ce printemps-ci, elle avait épuisé les dernières faveurs qu’on lui devait pour lui épargner les audiences publiques, mais n’avait pu le soustraire aux séances privées. Pourtant, le Magister avait des difficultés à lui en être reconnaissant.

Ils avaient un passif et des différends qui faisaient qu’il ne pourrait jamais lui faire véritablement confiance. Les dieux avaient chargé Setsuna de le cacher depuis qu’il avait huit ans. Pour ce faire, il avait changé d’identité, passé dix ans à l’Académie, puis presque autant d’années à affûter ses compétences de mage de combat dans le Régiment Magister, une fois diplômé de la Citadelle. Elle l’avait conduit sur le seul chemin qu’il lui était offert, avec une tendresse digne d’un sergent instructeur.

Elle n’avait jamais été une figure maternelle pour lui, ni une amie. D’une certaine manière, elle avait fait de son mieux : elle avait réussi à le garder en vie, tout en faisant le ménage dans les rangs de l’AOS. Peut-être qu’un jour, Patrick la remercierait pour cela. Mais il ne pouvait s’empêcher de se dire que, même à un tout petit niveau, Setsuna était complice des dieux et de cette dette d’âme qui lui pourrissait la vie.

Et Setsuna n’en avait toujours pas terminé avec le ménage. La trahison de Rachel Andrita l’été dernier prouvait bien que ses efforts pour débarrasser l’AOS de l’influence de la secte du Dominion ne suffisaient pas. Cet échec expliquait en partie pourquoi cette réunion au Pentagone avec les autres acteurs de la recherche du sceptre de Morrigan s’était organisée au débotté, sans passer par les voies officielles.

Quant à lui, il avait été rappelé à Washington pour y retrouver Setsuna et briefer séparément plusieurs sénateurs membres du Comité de Régulation Magique, ainsi que les chefs d’état-major des armées pour le président. La directrice adjointe de l’AOS, Priya Kohli, l’avait accompagné à chaque fois, pour l’aider à mettre tout le monde au courant de la menace que la secte représentait pour les États-Unis d’Amérique.

Ethan Greene était dans le collimateur depuis qu’il avait été prouvé qu’il était l’instigateur de la guerre des Trente Jours. Ce que la plupart des gens ignoraient en revanche (ou refusaient de croire), c’était la nature de son but véritable. Ethan voulait devenir un dieu, et avait connu des succès comme des revers au fil des ans. Désormais, il touchait son but du doigt. Un but qu’ils devaient à tout prix contrecarrer s’ils voulaient survivre.

Un quart de la population mondiale avait beau être ouverte à la magie, les êtres humains vivre aux côtés de créatures surnaturelles et affronter monstres et démons, la plupart des gens avaient encore du mal à croire que les dieux existaient. Leurs mythes n’étaient plus que de vieilles histoires. Et ceux qui adoraient encore les dieux précédant ceux qui revendiquaient en ce moment les cœurs et les âmes des mortels n’étaient plus aussi nombreux que jadis.

La religion, sous toutes ses formes, avait créé des œillères dont peu de gens étaient désireux de s’affranchir. Et la politique avait entretenu cette vision étriquée. L’ignorance des uns profitait aux autres… et lui collait de sérieux maux de crâne.

Son lien avec Ethan était profondément enfoui sous plusieurs ordonnances scellées et un passé qui était autant un cauchemar que sa réalité. En arrêtant son père une bonne fois pour toutes, il effacerait la dette d’âme qu’il avait contractée auprès de Perséphone. Mais le prix à payer était tel qu’il se réveillait en pleine nuit de plus en plus souvent ces derniers temps, en proie à d’horribles cauchemars.

Leur escorte militaire tourna à gauche, avant de s’arrêter devant une porte dont le centre était gravé de runes de protection. Il posa un doigt au milieu des cercles concentriques, attendit que le bref éclat de magie se dissipe, puis ouvrit la porte.

— La directrice de l’AOS, monsieur, annonça le militaire avant de leur faire signe d’entrer.

Les multiples couches des barrières de silence se pressèrent contre ses boucliers personnels lorsqu’ils pénétrèrent dans la salle de conférence extrêmement bien protégée. L’énergie statique bourdonna quelques secondes à ses oreilles avant de se réduire à un léger fond sonore. Leur guide referma derrière eux, les laissant dans la zone confidentielle de la pièce.

— Messieurs, dit Setsuna en adressant juste pour la forme un signe de tête aux deux hommes installés à la longue table.

— Directrice, Collins, gronda le général Noah Reed.

Le général trois étoiles avait l’apparence d’un quinquagénaire alors qu’il était en réalité bien, bien plus vieux que cela. Reed, un dragon qui avait pris forme humaine pour superviser le ministère du Surnaturel, était à l’origine de leurs forces conjointes. Petit et trapu, les cheveux poivre et sel coupés court, il fumait sans discontinuer pour dissimuler son odeur, car il n’avait nul besoin de cigares et de cigarettes avec ce feu qui brûlait à l’intérieur de lui. Lorsqu’il se tira une chaise, Patrick le sentit exhaler une bouffée de fumée dont l’odeur de soufre était impossible à dissimuler dans un si petit espace.

Le directeur de l’Agence des Renseignements Surnaturels, Cornell Franklin, était quant à lui en fin de quarantaine. Grand, l’Afro-Américain grisonnait aux tempes. Mage Adepte, il avait peu à peu grimpé les échelons hiérarchiques de l’ARS et son pragmatisme rivalisait avec celui de Setsuna. Ce trait de caractère aurait pourtant dû les unir, mais pour ne pas déroger à la tradition des agences gouvernementales, ils se tiraient dans les pattes et ne s’alliaient qu’en cas d’extrême nécessité. À cause du passif de l’AOS avec la secte du Dominion, les autres agences se méfiaient d’eux et prenaient de multiples précautions à leur endroit.

Cette absence de confiance fragilisait le pays, ce qui ne plaisait à personne. De plus, les événements de l’année passée, à New York et Chicago, prouvaient bien que le statu quo entre les différents services de renseignement ne pouvait perdurer. Ils ne pouvaient plus se permettre de combattre Ethan et la secte du Dominion chacun de leur côté.

Ils ne seraient que quatre à cette réunion. Les autres membres de leur équipe étaient éparpillés dans tout le pays ou à travers tout le monde, impossibles à contacter ou incapables de se joindre à eux. Comme Patrick était directement impliqué dans tout ce merdier, Setsuna et Reed avaient insisté pour qu’il soit présent. Franklin ne s’y était pas opposé, mais Patrick n’ignorait pas que l’homme ne le portait pas dans son cœur, pas après qu’il avait mis l’agent spécial Nadine Mulroney dans une situation délicate l’année dernière.

Cette réunion se ferait sans greffe ni trace écrite, puisqu’ils ne pouvaient plus se permettre la moindre fuite. Patrick était persuadé qu’ils se voilaient aussi la face en faisant cela. Il était persuadé que c’était aussi parce qu’ils redoutaient les fuites qu’aucun des autres membres de leur force spéciale n’avait été appelé : les hackings, magiques ou non, posaient toujours problème et ils ne pouvaient vraiment pas se permettre que ce plan soit éventé.

C’était aussi pour ça que Setsuna changeait constamment de numéro provisoire, et que son téléphone portable faisait l’objet d’un contrôle de sécurité crypté chaque mois. Ces précautions étaient coûteuses, mais indispensables.

Setsuna s’assit et déposa près d’elle la canne en bois de rose finement sculptée qui lui servait de focus magique.

— Il semblerait que nous soyons au pied du mur.

Reed se renfonça dans son siège et gratta l’angle de sa mâchoire.

— En effet.

— Nous devons décider ce soir qui est le mieux placé pour répondre à cette invitation. Sinon, nous risquons de perdre notre seule fenêtre d’action.

Patrick se mordilla la lèvre inférieure tout en repensant au petit carton d’invitation qu’il avait laissé à Chicago en février dernier. Techniquement, c’était une preuve à charge dans une affaire concernant les Westberg, mais c’était surtout une piste vitale menant au sceptre de Morrigan. Cette invitation écrite était leur sésame pour se présenter à une vente aux enchères clandestine qui devrait se tenir à Londres dans le mois, si leurs renseignements étaient exacts.

Patrick faisait de son mieux pour éviter de penser à ce voyage dans le pays natal de son compagnon. Quand Jonothon de Vere avait quitté Londres pour suivre Marek et tenir la promesse qu’il lui avait faite, il avait été exilé par la meute de seigneurs locale. Le Magister allait finir par avoir un ulcère à cause de la politique des meutes et ce qu’impliquait un retour là-bas.

Leur lien d’âme avait déjà été très éprouvé lorsqu’ils s’étaient retrouvés de part et d’autre du pays en février dernier. Il n’avait donc vraiment pas envie de découvrir ce qui se passerait une fois qu’ils se retrouveraient de part et d’autre de l’Atlantique au cas où il devrait y aller seul. Cela dit, il était de plus en plus évident qu’ils n’allaient plus tarder à être fixés.

— Nous avons besoin de quelqu’un avec une caution criminelle pour que sa présence ne soit pas suspecte, dit Franklin. Pardonnez-moi, mais votre agent ne fera pas l’affaire.

— Ni la vôtre, rétorqua Setsuna.

— J’ai un agent sous couverture qui a toutes les accréditations et le passif nécessaire pour effectuer cette mission.

Patrick essaya de ne pas grimacer en les entendant les rejeter froidement, Nadine et lui.

— L’agent spécial Mulroney et moi-même ne sommes peut-être pas capables d’agir sous couverture, mais nous devrions malgré tout être dépêchés sur place.

Franklin l’ignora royalement pour se tourner vers Reed :

— Général ?

Le regard indéchiffrable du dragon passa de Franklin à Patrick. Ce dernier se redressa instinctivement. Au bout de quatre ans, il avait fini par perdre le réflexe de saluer comme un soldat, mais il ne perdrait sans doute jamais celui de se tenir droit sous le regard de son ancien officier supérieur.

— Collins a raison, nous avons besoin d’eux sur le terrain. Il s’est battu contre Ethan Greene à la fin de la guerre des Trente Jours et sait mieux que n’importe quel agent de chez vous comment contrer un Magister, directeur, répondit alors le général.

Franklin leva un unique doigt sans regarder dans leur direction.

— Il semble être au cœur de tous les problèmes que nous posent Ethan et la secte du Dominion ces derniers temps…

Le Magister serra les poings sous la table en entendant cette accusation à peine voilée, mais son visage resta de marbre. Il n’ignorait rien des rumeurs qui couraient sur ses antécédents avec la secte à l’AOS. Et elles commençaient même à supplanter celles sur son étrange capacité à sentir les démons et traquer les monstres à cause de son âme souillée.

Il avait été au cœur des événements lors des deux dernières attaques menées contre le Voile dans leur pays. Il ne pouvait pas le cacher, pas alors que c’était écrit dans tous les rapports des affaires dont il s’était chargé. Ce n’était donc guère surprenant que certains se méfient désormais. Il essayait autant que possible de suivre les règles, mais il était pieds et poings liés lorsque les dieux décidaient de mettre leur grain de sel. Car ce que les dieux voulaient ne s’accordait pas toujours avec son travail…

— J’ai toute confiance en Collins, déclara Reed en sortant un paquet de cigarettes de la poche intérieure de sa veste.

Il en sortit une, ainsi que le briquet qui avait été fourré à l’intérieur.

La désapprobation se lut aussitôt sur le visage de Franklin.

— Le Pentagone est une zone non-fumeur, général.

— Je sais.

Reed alluma pourtant sa clope avant de présenter son paquet au Magister.

— Une cigarette ?

Patrick fixa l’objet un bref instant avant de secouer la tête.

— J’ai arrêté l’année dernière.

Le dragon arqua un sourcil avant de pouffer, une arabesque de fumée s’échappant de ses lèvres.

— Au moins, l’un de nous deux a réussi.

Il avait eu besoin d’innombrables boîtes de patchs à la nicotine, du soutien infaillible de Jono, et de multiples séances de défouloir auprès de son thérapeute pour râler sur son besoin de s’en griller une, avant de se rendre compte qu’il n’en avait plus envie. Patrick avait de bien meilleures manières de gérer le stress désormais, qui impliquaient la plupart du temps leur lit, et Jono.

Le Magister se leva pour aller chercher un verre vide, qu’il déposa ensuite près du général pour qu’il puisse s’en servir de cendrier. Franklin poussa un profond soupir, mais ne s’opposa plus à ce que Reed fume dans la salle de conférence.

— Mon agent est notre seule option, dit ensuite le directeur de l’ARS.

— Pouvez-vous nous assurer que sa couverture sera crédible au milieu des criminels présents à cette vente ? s’enquit Setsuna.

— Mon agence sait très bien faire son travail.

Le silence qui s’ensuivit était chargé de l’implication que l’AOS ne pouvait pas en dire autant. Patrick remua sur son siège et se racla la gorge :

— Donc, votre agent est connu du monde criminel, et a suffisamment de pouvoir et d’argent à sa disposition pour ne pas être considéré comme une taupe ou se faire carrément tuer ?

— Cela fait maintenant dix ans qu’il mène cette vie. Cela tiendra, répondit froidement Franklin.

— Peut-être que cela suffit pour votre agence, mais il est hors de question que votre homme se charge de cette mission, rétorqua Setsuna.

— Dans ce cas, je vous en prie, quelle est votre suggestion ?

— C’est la mienne, en fait, intervint Patrick.

Les deux autres hommes le regardèrent aussitôt. Reed tira une bouffée de sa cigarette avant de tapoter ses cendres dans le verre.

— Je t’écoute, dit le dragon en agitant la main tenant la cigarette dans sa direction.

— Un agent infiltré sous couverture ne peut pas réussir, quelle que soit l’identité que vous lui avez bâtie. Les personnes dont nous parlons vont fatalement se méfier de quelqu’un qu’aucun de leurs contacts ne reconnaît. Nous risquerions de les pousser à imprimer de nouvelles invitations et à reprogrammer la vente si nous y envoyons un agent.

— Qu’est-ce qui vous fait croire que ce n’est pas déjà ce qu’ils ont fait ? demanda Franklin.

— Si c’est le cas, et que votre agence n’en a pas entendu parler, alors nous sommes de retour au point de départ, répondit Setsuna d’un ton doucereux.

Franklin se renfonça dans son siège et la détailla en grimaçant légèrement.

— Ne remettez pas la faute des vôtres sur le dos de mon agence.

— J’ai fait le ménage chez moi lorsque j’en ai pris la tête.

— Et votre agent se trouve ici avec nous par la sainte grâce du népotisme…

Il n’avait pas entièrement tort, mais cette information restait classifiée. Patrick ravala la réponse épidermique qu’il avait envie de lui balancer et lui offrit une de celles que Setsuna attendait de lui :

— Je suis ici parce que j’ai un travail à faire et que je compte le mener à bien, lâcha-t-il entre ses dents serrées. Un agent ne conviendra pas, même avec la meilleure des couvertures. Pas pour ce boulot. On a besoin de quelqu’un qui a passé toute sa vie dans ce milieu, de préférence quelques siècles, au moins.

— Vous pensez vraiment que nous n’avons pas étudié ces options ? demanda Franklin.

— Ah, je suis prêt à parier que vous n’avez pas sous la main la personne que j’ai en tête pour se rendre à cette vente et nous offrir une chance de repartir avec le sceptre.

— Alors éclairez-moi.

Patrick enfonça les doigts dans ses cuisses.

— Lucien.

Franklin se pencha en avant et le pointa d’un index furieux :

— Pas tant que je serai là.

— Nous sommes tous concernés, et je me range derrière son choix, répondit Setsuna.

— Qui ne se sont jamais avérés lumineux, rétorqua vertement le directeur de l’ARS. Vous voulez laisser un meurtrier de masse, l’un des monstres les plus recherchés dans tous les pays avoir un accès illimité à une vente aux enchères d’artefacts magiques ? Il disparaîtra avec tout ce qu’il aura pu obtenir, sceptre compris.

— Il n’en fera rien, dit Patrick.

— Vous n’en savez rien.

Sauf que si, parce que Lucien, maître vampire de la Cour de la Nuit de Manhattan et à la tête d’un empire criminel d’envergure mondiale, avait promis de le protéger. Une promesse qu’il avait faite à la mère de tous les vampires. Si sauver le monde de l’avènement d’un nouveau dieu et d’un nouvel enfer ne remplissait pas cette promesse, alors il ne savait pas ce qu’il faudrait.

— Si nous nous assurons que cela en vaille la peine pour lui, il n’en fera rien, songea Reed en soufflant par le nez une fumée plus épaisse que ce que pouvait produire une cigarette seule. Nous l’avons déjà fait par le passé.

Franklin se réadossa, sourcils froncés.

— Quand ça ?

— Pendant la guerre des Trente Jours.

— Je croyais que l’implication des vampires n’était qu’une rumeur…

— C’était vrai, mais le niveau de classification de cette information était tel que ces rumeurs n’ont jamais pu être confirmées publiquement.

Le dragon eut un léger sourire que démentait le regard dur dont il gratifia le directeur de l’ARS.

— Lucien et sa Cour de la Nuit ont été les premiers à s’allier avec nous à l’époque. Pour une raison que j’ignore, les vampires ne portent pas la secte du Dominion dans leur cœur.

— Ils ne peuvent pas se nourrir sur les morts ou les démons. Ils n’ont pas envie de mourir de faim, dit Patrick.

Même si parfois il se disait que ce ne serait pas un mal si Lucien passait l’arme à gauche.

— Vous croyez sincèrement que notre présidente va nous laisser marchander avec un criminel international ? demanda Franklin.

— Elle l’a déjà fait, et cela ne l’a pas empêchée de se faire réélire. Elle n’a plus rien à perdre maintenant, dit Reed.

— Est-ce que vous savez seulement où il se trouve ?

— L’AOS a un moyen d’entrer en contact avec lui, dit Setsuna.

Franklin ricana tout en détaillant Patrick.

— En la personne de votre agent, je présume ?

— J’ai combattu avec lui pendant la guerre des Trente Jours. Sous les ordres du général Reed, au cas où vous vous poseriez la question, dit le Magister d’une voix égale. Je sais comment le joindre.

— Il ne nous aidera pas gratuitement. Les monstres ne le font jamais.

— Son prix sera bien peu cher payé en comparaison de ce qui se passerait si la secte du Dominion mettait la main sur le sceptre de Morrigan, dit Setsuna.

— Nous avons besoin de quelqu’un qui tient la route auprès des criminels. Lucien remplit parfaitement ce critère, ajouta Patrick.

Franklin grimaça à ce rappel.

— Et s’il refuse ?

— Il n’en fera rien, rétorqua le Magister en secouant la tête.

— Vous en avez l’air bien persuadé. Vous ne savez même pas ce qu’il exigera de nous en échange de son aide. Et si nous ne pouvons pas le payer ?

— Alors on enverra un des vôtres, dit Setsuna.

— Je vais de toute manière dépêcher un de mes agents pour accompagner le vôtre sur cette affaire. Je refuse que l’ARS soit mise de côté.

Patrick savait pertinemment que l’ARS, en dépit de toutes leurs compétences pour gérer les missions de ce style, n’avait aucun agent avec une couverture assez solide pour être crédible à la vente aux enchères de curiosités et d’objets rares. Alors que quiconque trempant un tant soit peu dans le monde criminel connaissait le nom de Lucien.

Maintenant, il ne lui restait plus qu’à convaincre le maître vampire…

*

— J’ai du whisky et du scotch dans le minibar, dit Setsuna.

Patrick dénoua sa cravate avant de tirer dessus d’un coup sec.

— Tu ne bois pas d’alcool.

Setsuna posa sa canne sur la table basse du salon.

— Mais mes invités, si. Certains préfèrent boire de l’alcool plutôt que de l’eau pour le rite d’hospitalité.

La directrice de l’AOS vivait déjà dans cette maison de Dupont Circle bien avant que Patrick ne soit catapulté dans sa vie. Elle avait appartenu à ses parents, et elle en avait hérité ensuite. Le Magister se rappela qu’il revenait là lorsque l’Académie où il était pensionnaire fermait pour les vacances, et qu’ils n’avaient jamais trop su comment vivre l’un avec l’autre.

Non, Setsuna n’avait jamais été une mère, et il n’avait jamais été un fils pour elle. Mais il avait été son pupille, et elle s’était assurée qu’il soit armé pour survivre. Mais c’étaient les dieux qui l’avaient exigé d’elle, ce qui avait teinté toute leur relation. Un passé qu’aucun d’entre eux ne pourrait jamais changer.

Patrick embrassa le salon du regard, avec ses rideaux tirés, son canapé en cuir, et sa vieille télé. Un tourne-disque vétuste reposait sur une table près d’une bibliothèque remplie d’une collection de disques vinyles. Ils étaient tous poussiéreux, preuve que leur propriétaire passait tout son temps au bureau.

Le Magister ne repéra aucune trace de son passage en ces lieux. En revanche, le sanctuaire n’avait pas oublié qu’il était le bienvenu et reposait à peine sur ses boucliers. Il rejoignit le minibar, devant lequel il s’arrêta pour détailler le petit autel que Setsuna avait installé sur une étagère murale au-dessus du meuble.

Setsuna était une Apprentie puissante, et membre d’un minuscule coven familial. Elle priait les kami ancestraux ainsi que la déesse du Soleil Amaterasu, et non celle qu’il avait sous les yeux. En tant que fille unique qui n’avait pas eu d’enfant, lorsqu’elle mourrait, son kami s’éteindrait avec elle et son coven cesserait d’exister.

Les covens adoraient des esprits, des ancêtres, voire même des dieux, selon leurs croyances personnelles. Certains prospéraient, mais ceux qui ne sortaient pas du cercle familial avaient tendance à disparaître lorsque leurs membres trouvaient d’autres manières de prier… ou cessaient tout simplement de le faire. Les autels prenaient toutes sortes de formes, l’endroit et le moment où les gens priaient dépendaient des traditions personnelles, mais depuis qu’il la connaissait, jamais Setsuna n’avait prié d’autres divinités.

Or, cet autel n’était pas dédié à son kami.

Des échardes d’os entouraient une petite coupelle blanche maculée de sang séché. Deux anneaux d’or reposaient à côté, une chandelle blanche en partie consumée placée derrière. Il ressemblait beaucoup à celui que Patrick avait installé dans son propre appartement à New York, mais jamais il ne se serait attendu à trouver sa réplique ici.

— Tu la pries, constata le Magister en caressant du pouce l’arête effilée d’un éclat osseux, tout en se demandant s’il était humain ou animal.

Humain, sans doute.

— Cela me semblait justifié, vu le marché que tu as passé avec Lucien, dit Setsuna.

Patrick reposa l’ossement sur l’autel.

— Je ne sais pas si nos prières valent grand-chose. Ashanti est morte, et les seuls qui l’adoraient avant, c’étaient les vampires et leurs serviteurs humains.

Et les vampires éparpillés de par le monde n’étaient pas assez nombreux pour la ramener, comme les millions de fidèles de Santa Muerte avaient pu le faire. Ses enfants avaient beau aimer leur mère, l’amour n’avait jamais sauvé personne. Les cendres d’Ashanti étaient restées incrustées sous ses ongles à la fin de la guerre des Trente Jours, lorsqu’elle s’était sacrifiée sous le soleil du désert. Détruite par la magie et la chaleur infernale, elle n’existait désormais plus que dans leurs mémoires.

Et la mémoire était une bête capricieuse, facilement perdue et oubliée.

Lucien faisait tout son possible pour garder la mémoire de sa mère vivace. À l’époque, le prix qu’il leur avait demandé pour faire reconnaître leur meute de seigneurs auprès des Cours de la Nuit des cinq districts leur avait semblé insignifiant. Il ne leur avait fallu qu’une semaine pour installer des autels dans les maisons des meutes sous leur protection. Maintenant, tout le monde priait une déesse disparue. Sans quitter des yeux le petit autel de Setsuna, Patrick se demanda ce que Lucien pouvait bien espérer y gagner.

Il se servit un verre de whisky et rejoignit ensuite le canapé, où il s’assit près de la directrice avant de boire une gorgée. Lourd et pesant, le silence s’installa entre eux, sans qu’il n’ait aucune intention de le briser.

— Ashanti mérite ces prières, quel que soit leur poids, dit finalement Setsuna, l’air fatiguée. Le fait qu’elle soit morte n’y change rien.

Les deux femmes n’avaient jamais été des ennemies pendant ses jeunes années, alors que leur nature même aurait pourtant dû les y pousser. Patrick avait appris des leçons différentes de chacune, mais celles d’Ashanti s’étaient révélées plus incisives et n’avaient eu de cesse de l’accompagner. Elle avait toujours préféré faire la guerre à l’humanité, mais c’était juste sa façon de faire.

La mère de tous les vampires était née en Afrique de l’Ouest bien, bien longtemps avant que le concept de frontières couchées sur une carte n’apparaisse. Elle avait pris la forme d’un vampire Asanbosam, foulant la terre sur des crochets d’os gainés de fer et armée d’un sourire d’acier. Ses derniers pas l’avaient menée à lui, et elle était morte sous un soleil qui ne l’avait jamais blessée jusque-là.

Il avala une autre gorgée de whisky et essaya de ne plus penser à l’un des pires échecs de sa vie et aux regrets qui l’accompagnaient. Ce n’était pas du tout le genre de prière qu’il souhaitait offrir à l’autel installé chez Setsuna.

— Le directeur Franklin n’a pas l’air transporté de joie à l’idée de donner l’invitation à Lucien, dit-il.

— Moi non plus, mais Lucien a déjà tout intérêt à arrêter Ethan et la secte du Dominion. Je ne lui fais pas confiance, mais je suis certaine qu’il essayera déjà de démolir Ethan avant de s’en prendre à nous.

— Les ennemis de mes ennemis sont mes amis ?

— Dans le cas présent, oui, dit Setsuna, un léger sourire aux lèvres.

Patrick savait que son ancienne tutrice n’hésitait jamais à se salir les mains en cas de nécessité. Elle l’avait déjà fait l’an passé en renonçant à une faveur que lui devait Lucien pour le faire venir à New York afin qu’il lui sauve les miches. Il n’était jamais reparti de Manhattan, et avait décidé de rester caché dans l’ombre et de se tenir à l’écart des autorités tout en récoltant de l’argent grâce à son club de Chelsea.

En dépit des emmerdes noires qu’ils avaient avec la justice, les alphas de l’autre meute de seigneurs de New York n’avaient toujours pas révélé aux autorités compétentes l’identité du nouveau Maître de la Cour de Manhattan. Patrick supposait qu’Estelle et Youssef ne feraient pas long feu s’ils osaient en parler. Certains moyens de pression étaient trop dangereux pour être utilisés.

Setsuna soupira, avant de se renfoncer dans le canapé. Patrick nota l’heure tardive en jetant un coup d’œil à la vieille horloge. Le militaire qui les avait reconduits ici attendait toujours devant la maison de pouvoir le déposer à son hôtel.

— Tu reprends l’avion demain, dit Setsuna.

Patrick fronça les sourcils tout en la détaillant :

— J’ai encore deux réunions prévues avec des sénateurs. C’est toi qui me les as collées, tu as oublié ?

— Eloise Patterson comparait demain devant une sous-commission pour plaider en faveur d’une défense renforcée contre la secte du Dominion, dit-elle en plantant son regard dans le sien. Tu ne peux pas rester ici.

Les doigts de Patrick se resserrèrent sur son verre avant qu’il ne baisse les yeux pour fixer le liquide ambré. Il finit par hocher la tête en silence.

Eloise Patterson était sa grand-mère maternelle, ainsi que la grande prêtresse du coven de Salem. Il ne gardait d’elle que de vagues souvenirs et ne pourrait jamais en forger de nouveaux. Ses liens avec ce côté de sa famille étaient morts dans la cave avec sa mère, Clara Patterson.

Pour survivre et ne pas retomber entre les mains de la secte du Dominion, il avait dû grandir sous un autre nom et s’interdire toute forme de contact avec ce passé et cette famille qu’il avait dû laisser derrière lui. Patrick était devenu un orphelin de toutes les manières possibles lorsque les cours de justice avaient mis sous scellé sa véritable identité et lui en avaient offert une nouvelle.

Aucun des membres du coven de Salem ne savait qu’il était toujours en vie. Aucune des personnes qui avaient le pouvoir d’interférer avec son travail d’agent spécial de l’AOS ne savait qu’il était le fils d’Ethan.

Ce secret devait rester enterré s’il voulait un jour pouvoir s’acquitter de sa dette d’âme.

— Rentre chez toi, dit Setsuna. Et va convaincre Lucien d’accepter cette invitation pour nous. Je me charge d’expliquer ton départ.

Le Magister se passa une main sur le visage avant de vider son whisky d’une traite. L’alcool lui décapa l’œsophage. Il posa le verre sur la table basse d’une main ferme.

— Trois fois rien…

Setsuna décida d’ignorer ce commentaire, se contentant de se redresser lorsqu’il en fit autant. Elle ne récupéra pas sa canne, puisqu’elle n’en avait pas besoin pour se tenir debout. C’était une arme dont elle pouvait se passer à l’abri du sanctuaire de sa maison.

Elle le raccompagna jusqu’à la porte d’entrée et la lui tint ouverte pour lui permettre de sortir sous le porche plongé dans la pénombre.

— Patrick.

Il se tourna vers elle, alors que le militaire rallumait le moteur de sa voiture.

— Ouais ?

— Bonne chance.

Ils étaient sortis de la barrière de silence et du sanctuaire ancré aux murs de sa maison. Jamais Setsuna ne l’aurait ainsi averti des menaces qui pesaient sur lui au grand air. Patrick avait trente ans désormais, et vivait une vie de mensonges et de secrets depuis qu’il en avait huit. Il avait appris à lire entre les lignes et à décrypter les longs silences qui étaient autant de paroles équivoques.

— Ne tente pas les Oracles, dit-il en se tournant vers la rue pour se rendre vers la voiture. Elles me détestent assez comme ça.

Chapitre deux

Une des choses qui avaient changé depuis que Patrick s’était installé à New York, c’était qu’un membre de sa meute était toujours là pour l’accueillir à l’aéroport. Une différence notable comparée à ses années solitaires où il devait se débrouiller pour rentrer dans un appartement désert, une chambre d’hôtel après une affaire ou en en commençant une nouvelle, ou quelques jours de repos bien mérité lorsqu’il était encore dans le Régiment Magister.

Jono ne fut pas difficile à repérer dans la foule qui attendait le débarquement des passagers à LaGuardia. Le grand Britannique était superbe dans son jean noir, sa chemise blanche et ses lunettes d’aviateur qui dissimulaient ses yeux de loup bleu luisant de seigneur métamorphe. À l’aise malgré la chaleur étouffante de juin, son compagnon ne transpirait pas du tout, lui.

— J’ai mis mes bagages en soute, faut qu’on aille les récupérer, dit le Magister en guise de salutation.

Jono se pencha pour déposer un baiser sur ses lèvres.

— Ça marche, et bienvenue.

Patrick soupira tout contre sa bouche.

— Merci d’être venu me chercher.

...