Fanny Merkin

Cinquante nuisances d’Earl Grey

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Benjamin Kuntzer

MILADY ROMANTICA

Chapitre 1

LA VUE DE MON REFLET DANS LA GLACE M’ARRACHE UN cri de désespoir. Ma toison présente cinquante nuances de désordre. C’est d’un goût douteux, tendance incontrôlée. Je n’ai pas intérêt à m’endormir mouillée. Pendant que je démêle mes longs cheveux châtains, la fille du miroir, aux yeux marron bien trop gros pour sa tête, ne cesse de me dévisager. Attendez une minute…, j’ai les yeux bleus ! Je comprends mieux pourquoi elle ne bougeait pas : voilà cinq minutes que je fixe un poster de Kristen Stewart. Ma coiffure est parfaite.

Mais la situation dans laquelle je me trouve se teinte tout de même de cinquante nuances de désordre. Ma colocataire, Kathleen, a attrapé la grippe de la bouteille. Quelle grosse c… C’était elle qui était censée interviewer le Monsieur Muscles patron de multinationale pour le magazine Boss et Canon. Comme elle est bien trop occupée à vider des seaux de vomi dans les toilettes, je me suis portée volontaire pour le sale boulot. (L’interview, pas le nettoyage de vomi.) Dans quelques semaines à peine, je serai licenciée ès arts libéraux. Pourtant, au lieu de réviser pour mes partiels, je m’apprête à me taper trois heures et demie de route depuis Portland jusqu’au centre-ville de Seattle, afin d’y rencontrer Earl Grey, le P.D.G. incroyablement riche d’Earl Grey Corporation. Kathleen affirme que l’entretien ne peut être repoussé, parce que le temps de M. Grey est compté et ô combien précieux ! Pas le mien, peut-être ? Aucun doute, ma coloc est une vraie c…

Kathleen est vautrée sur le canapé devant 16 Ans et enceinte. Ça ne serait pas si terrible si elle avait mon âge et qu’elle allait toujours à l’école, mais elle pourrait être ma mère. S’ils inventent un jour l’émission 38 Ans et ravagée, elle est sûre de réussir le casting. Elle est rédactrice pour Boss et Canon, un job dont elle se sert pour mettre de son côté toutes les chances de rencontrer son Riche Trouduc. Aucun des chefs d’entreprise dont elle a jusqu’à présent brossé le portrait ne l’a encore demandée en mariage, mais elle a déjà fait des sandwichs avec plusieurs. « Il faut bien commencer quelque part, comme elle dit. Alors pourquoi pas avec du beurre de cacahuètes et de la confiture ? » Je ne sais pas ce qu’elle a contre le bon vieux saucisse-mayo, cela dit mon expérience avec le sexe opposé est quasiment inexistante.

Kathleen lève les yeux de l’écran et voit à quel point je suis en colère.

— Désolée, Anna. Il m’a fallu des mois pour décrocher cette interview. Allez, fais ça pour moi, s’il te plaît.

Elle me supplie avec la voix râpeuse de Christian Bale dans Batman, avant d’être prise d’une quinte de toux. On dirait qu’elle a abusé de la cigarette hier soir.

— Mais bien sûr, Kathleen. Repose-toi. Tu veux du sirop ?

— Il y a de l’alcool, dedans ?

— Oui.

— Alors mets-m’en dans un verre avec du Red Bull, demande-t-elle. Et tiens, prends mon enregistreur de minidisc et pose-lui ces questions. Je m’occuperai de la transcription.

Je n’arrive pas à croire que je suis en train de faire ça ! Je récupère l’enregistreur et le bloc-notes, et j’enfourche ma bicyclette. Je pédale déjà depuis une bonne demi-heure sur l’autoroute quand je me rappelle cette histoire de sirop antitussif mélangé avec du Red Bull. Tant pis pour elle. Cette c… n’a qu’à bouger son cul malade et se préparer elle-même son cocktail.

Le siège d’Earl Grey Corporation, situé au cœur de Seattle, est un gigantesque immeuble de cent soixante-quinze étages, qui s’enfonce dans le ciel telle une immense bitte d’acier. Je franchis les portes vitrées pour pénétrer dans le hall, conçu en verre et en métal du sol au plafond. Cette architecture exerce sur moi une fascination sans bornes, car, à Portland, les bâtiments sont plutôt en tourbe.

Une femme blonde très séduisante postée derrière le bureau de la réceptionniste me sourit en me voyant entrer. Je devine qu’il s’agit de la réceptionniste, car je ne vois pas d’autre raison pouvant expliquer sa présence derrière le bureau de la réceptionniste. À moins qu’elle ne remplace temporairement la véritable réceptionniste, le temps de sa pause-déjeuner ? C’est alors que je me rappelle qu’il est presque 14 heures, et je doute que quiconque prenne sa pause-déjeuner si tard. Il doit donc s’agir de la véritable réceptionniste.

— Je viens voir M. Grey. Je m’appelle Anna Steal. Je remplace Kathleen Kraven.

— Un instant, mademoiselle Steal, me répond la réceptionniste en pianotant sur son clavier d’ordinateur.

J’aurais dû emprunter l’une des vestes de tailleur de Kathleen pour l’interview. Dans cet immense immeuble, face à cette dame vêtue de manière très professionnelle, j’ai l’impression d’être toute nue dans mon sweat à capuche Tommy Hilfiger et mon jogging Victoria’s Secret portant l’inscription « rose » en travers des fesses. Pourtant, mon pantalon n’est pas rose mais gris. Ça me trouble chaque fois que je l’enfile : il devrait plutôt y être écrit « gris », non ? Le secret de Victoria, c’est peut-être son daltonisme.

La réceptionniste lève les yeux de son écran.

— Veuillez signer le registre, mademoiselle Steal, dit-elle en faisant glisser sur le bureau une écritoire à pince munie d’un stylo. Puis vous prendrez l’ascenseur jusqu’au quatre-vingt-dixième.

Je la considère d’un air absent. Nous n’avons pas d’ascenseurs dans l’Oregon.

— C’est mon premier voyage en ascenseur. Comment ça marche, exactement ?

Elle me sourit.

— La cabine que vous allez emprunter est suspendue dans un conduit vertical à l’aide d’un câble en acier qui forme une boucle autour d’une poulie à gorge. Actionnée par un moteur, celle-ci permet de faire monter ou descendre la cabine d’ascenseur.

— C’est fascinant ! Je peux la conduire toute seule ?

— Les ascenseurs sont très simples d’utilisation. Une fois à l’intérieur, vous n’aurez qu’à appuyer sur le bouton « 90 », m’explique-t-elle tandis que je signe le registre.

Je sens une pointe de sarcasme dans sa voix, mais je ne m’en offusque pas. Ils n’ont sans doute pas l’habitude de croiser des péquenauds de Portland, par ici.

La réceptionniste me tend un badge indiquant « Vierge ». C’est donc si évident ?

— Comment saviez-vous…

— … Que c’est votre première fois à l’Earl Grey Corporation ? Détendez-vous, me rassure-t-elle avec un clin d’œil appuyé. J’étais aussi nerveuse que vous la première fois que j’ai rencontré Earl Grey.

Je la remercie et me dirige vers l’ascenseur. Deux hommes chauves et musclés habillés comme des agents secrets montent la garde, et celui qui ressemble à Vin Diesel appuie sur la petite flèche qui monte. À y regarder de plus près, c’est vraiment Vin Diesel. Waouh. J’entre dans la cabine, j’appuie sur le bouton 90, et la boîte magique s’élève à toute allure vers le bureau de M. Grey. C’est comme un manège de parc d’attractions, mais gratuit, et sans les deux heures de queue. En plus, personne n’a vomi par terre. Je repense alors à Kathleen.

L’ascenseur ralentit enfin, puis s’arrête. Les portes s’ouvrent, et je me retrouve dans un autre hall tout de verre et d’acier. Ces matériaux sont donc utilisés dans l’immeuble tout entier ? Où ont-ils donc bien pu trouver autant de verre et d’acier ? Je commence à faire ce que je fais chaque fois que je me mets à réfléchir : je me cure le nez. Cependant, avant que je puisse enfoncer mon auriculaire trop profondément, une autre blonde séduisante vient m’accueillir et me conduit jusqu’à un pouf en similicuir.

— Attendez ici, mademoiselle Steal, m’intime-t-elle froidement.

Je me laisse tomber sur le Sacco et observe la blonde disparaître dans un couloir. Earl Grey ne pourrait donc pas employer des hommes à la réception ? Quel sale type ! Je fouille dans mon sac à dos et en extrais le carnet de notes de Kathleen pour passer ses questions en revue. Qui est cet homme que je suis censée interviewer, cet homme dont le patronyme n’est pas sans rappeler le gris de mon survêtement ? Serait-ce un signe ? Cette c… de Kathleen ne m’a rien dit de lui, et je n’ai pas pensé à lui demander des détails. J’ai sans arrêt des absences. Ce type pourrait aussi bien avoir cent ans que cinq. Cela dit, ils ne laisseraient probablement jamais un gamin de cinq ans diriger une société de la taille d’Earl Grey Corporation, si ? C’est alors que je me souviens : ils en sont tout à fait capables. Je l’ai vu dans un film quand j’étais petite. Dans Richie Rich, le garçon trop mignon de Maman, j’ai raté l’avion est catapulté à la tête d’une multinationale. Punaise, si je dois passer la prochaine heure à interroger un sale gosse, autant sauter par la fenêtre dès maintenant ! Je suis ultra nerveuse. Mes jambes se mettent à tressauter. Je préférerais être seule, roulée en boule dans mon lit, et pleurer jusqu’à sombrer dans le sommeil. N’importe où, sauf ici, sur le point de m’entretenir avec un milliardaire de cinq ans.

Lâche l’affaire, Anna, m’intime une voix dotée d’un fort accent du New Jersey. Il me faut une bonne seconde pour me rendre compte qu’il s’agit de ma pétasse intérieure. Je le sais, parce que chaque fois qu’elle parle dans ma tête ça fait comme un écho bizarre. Y a pas moyen qu’il ait cinq ans. Ni cent. S’il y a un article sur lui dans Boss et Canon, il ressemble forcément à tous les P.D.G. qui les font kiffer : il doit avoir une grosse vingtaine ou une petite trentaine d’années, et un petit côté geek adorable. Je pousse un soupir de soulagement, car je sais que ma pétasse intérieure n’a sans doute pas tort.

La blonde revient.

— Mademoiselle Steal ?

— Oui, réponds-je d’une voix que je m’efforce de rendre rauque pour dissimuler ma crise de confiance.

— M. Grey va vous recevoir dans quelques minutes. Souhaitez-vous boire quelque chose en attendant ? Café, soda, thé… ?

— Du jus de viande.

C’était supposé être une blague, mais elle hoche la tête et disparaît dans le couloir. Une minute plus tard, elle revient avec une pinte entière d’un liquide épais et marron. Avant que je réclame plutôt un verre d’eau, la porte du bureau donnant sur le vestibule s’ouvre, et un charmant Afro-Américain en émerge. Jay-Z !

Le rappeur tourne alors les talons et désigne du doigt l’intérieur de la pièce qu’il vient de quitter.

— Neuf trous, cette semaine.

J’imagine qu’il parle de golf, mais mon esprit se met à vagabonder vers neuf autres orifices. Jay-Z me décoche un clin d’œil quand il passe devant moi pour rejoindre l’ascenseur.

Mon portable se met à vibrer : un texto de Beyoncé me conseillant de ne pas toucher à son mec. Bref.

— M. Grey est prêt à vous recevoir, me prévient la réceptionniste depuis son bureau.

Je ramasse mon sac à dos et mon carnet, puis m’assure que mon enregistreur de minidisc se trouve bien dans la poche de mon sweat à capuche. Ouf. J’abandonne mon verre de jus de viande et m’approche lentement de la porte ouverte. Je devrais être à Portland, à bosser mes partiels afin de décrocher mon diplôme. Et pourtant me voici à faire le sale boulot de Kathleen. Je vais la tuer, à condition que Beyoncé ne m’assassine pas avant.

J’enfonce une porte ouverte et me prends le pied dans l’ourlet de mon jogging. Tandis que je tombe à la renverse, mon corps retrouve brusquement ses réflexes de gymnaste. Je laisse tomber sac à dos et carnet, tends les bras en avant et effectue une roue parfaite. Mettant à profit l’élan de ma chute, j’enchaîne avec trois rondades et atterris à pieds joints… sur le bureau de M. Grey ! Je suis tellement gênée de ma gaucherie que je ferme les paupières.

Attendez un instant. Quelqu’un… m’applaudit ? Je rouvre les yeux et découvre M. Grey. SAINTE MÈRE DE TOUS LES VAMPIRES SCINTILLANTS, QU’IL EST BEAU !

Chapitre 2

— MADEMOISELLE KRAVEN, ME DIT LE MAGNIFIQUE P.D.G. en me tendant une main aux doigts interminables pour m’aider à descendre de son bureau. (Je m’attendais à ce qu’il soit britannique, mais il n’y a pas la moindre trace d’accent anglais dans sa voix.) Je suis Edward Cullen. Euh, je veux dire… Earl Grey. Asseyez-vous.

Il est jeune, sexy, grand – bref, la totale. Et ça m’étonnerait qu’il ait cinq ans. Et il ne doit pas en avoir plus de trente. Impeccable, il est vêtu d’un costume gris sur mesure, d’une chemise blanche sortant du pressing et d’une cravate noire ornée de petits smileys. Avec ses cheveux châtains en bataille et ses yeux gris étincelants, il est typiquement le genre de gars dont on ferait bien un héros de fanfiction.

— Eh bien, euh…, dis-je en acceptant la main tendue pour descendre du bureau.

Je cille rapidement à son contact : soit sa peau est électrique, soit je viens d’avoir une attaque. Une fois descendue du bureau, je m’excuse le temps de ramasser mon carnet et mon sac à dos, puis reviens m’installer en face de lui.

— Mlle Kraven a eu une urgence de dernière minute. Elle m’a envoyée pour la remplacer.

— Et vous vous appelez… ?

— Anna Steal. Mlle Kraven est ma colocataire.

— Mmm, mmm, répond-il.

Je sors de ma poche mon enregistreur de minidisc et l’installe. M. Grey m’observe d’un air amusé. Il se demande sans doute pourquoi j’utilise une technologie déjà obsolète à sa sortie d’usine. Je me pose la même question. Tout ce que je sais, c’est que Kathleen nourrit une véritable obsession pour le vintage. Enfin, quand même : son groupe préféré est Nirvana.

— Désolée, marmonné-je. J’essaie de comprendre le fonctionnement de ce truc-là…

— Ce n’est rien. J’aime bien regarder, précise-t-il avec un sourire malicieux.

— Puis-je enregistrer notre conversation ? C’est pour Kathleen.

— Vous pouvez même nous filmer, si ça peut vous faire plaisir, déclare-t-il.

Cette façon qu’il a de prononcer le mot « nous » fait courir des frissons le long de ma colonne vertébrale. Est-ce qu’il me drague ? Je n’ai pas l’habitude qu’un homme m’accorde ce genre d’attention. Je n’ai jamais été du genre « chaudasse ». Mon corps est parfaitement quelconque des pieds à la tête, tant au niveau de mes hanches trop étroites que de mon bonnet B.

— Kathleen vous a dit quel était le but de cette interview, n’est-ce pas ?

— Je ne lui ai jamais parlé, mais mon assistante m’a informé qu’il s’agissait d’une sorte de revue d’économie.

— Euh… ouais…

S’il ignore pour quel magazine Kathleen travaille, ce n’est pas moi qui vais le lui apprendre. Je comprends enfin comment allumer le dictaphone et j’ajoute :

— Et donc elle m’a fourni une liste de questions à vous poser.

Il me toise inébranlablement de ses yeux gris.

— Et… ?

Pas de conversation futile, apparemment. Je déchiffre mot à mot la première question du carnet.

— Vous êtes jeune et vous avez déjà réalisé bien des choses dans le monde des affaires, plus que la plupart des gens ne le feront jamais. Quel est le secret de votre réussite ?

Il sourit.

— L’aspect le plus important de mon travail repose sur mes employés et mes collaborateurs. Je passe beaucoup de temps à apprendre à connaître les gens et à les évaluer. Je les inspire, je les motive et je les récompense. Mon vaste empire compte plus d’un milliard de travailleurs, et je les ai tous reçus en entretien individuel. Donc, en résumé, ma réussite dépend intégralement de ceux dont je m’entoure.

— N’y a-t-il pas une part de chance ?

Cela ne fait pas partie des questions de Kathleen, mais je dois m’éloigner de ma feuille de route : il semble si arrogant et sûr de lui. Je veux le prendre au dépourvu. Ce papier sera le meilleur de l’histoire de Boss et Canon.

— La chance est bonne pour les joueurs, mademoiselle Steal. Je ne joue pas.

— Jamais ? Vous n’avez jamais acheté le moindre billet de loterie, par exemple ?

— Jamais, répond-il. Je ne veux pas courir le moindre risque.

— Pas même, disons, un ticket à gratter ?

— Non. Je ne peux pas me le permettre. Si jamais le ticket était perdant, je me retrouverais avec un morceau de papier inutile et de la poussière argentée sur ma pièce. Parfois, ce truc vous colle aux doigts, et c’est une vraie galère à nettoyer.

— Vous avez donc déjà acheté des tickets à gratter !

Il pousse un profond soupir.

— Une petite confidence en off ? Ma mère était accro aux jeux, mademoiselle Steal. Elle préférait m’offrir des tickets à gratter usagés que des jouets, quand j’étais petit. C’est pour ça que je ne veux courir aucun risque.

— Pas même pour 1 dollar ? murmuré-je.

— Pas même pour 1 dollar, confirme-t-il en forant mon crâne de ses yeux gris.

Je sens mon cœur s’emballer. Chacune de ses paroles me donne envie de faire des sandwichs avec lui, même quand il parle des tickets usagés avec lesquels il jouait quand il était petit. Est-ce parce qu’il est si beau garçon ? Ou à cause de ses doigts incroyablement longs ? Ou de ses cheveux en bataille ? Ou encore de ses doigts incroyablement longs ?

— Vous arrive-t-il de vous reposer ? Comment vous détendez-vous ?

— J’ai des hobbies, répond-il avec un petit sourire narquois. Des activités physiques : le base jump, le deltaplane, le tressage de panier sous-marin. J’aime aussi les loisirs intellectuels, comme les jeux de société.

— Le Monopoly, je présume.

— Bien sûr, admet-il. Mais aussi, à l’occasion, une bonne partie de… Taboo.

Gasp.

Il est tellement attirant et ses doigts sont si longs que j’ai du mal à me focaliser sur les questions de Kathleen. Je m’efforce toutefois de me concentrer sur la feuille pour lire la suivante.

— Earl Grey Corporation exerce dans des domaines d’activité aussi variés que la confection, l’exploitation de ressources naturelles ou les start-up Internet. Pourquoi ne pas vous concentrer exclusivement sur le secteur des nouvelles technologies, comme tous les autres milliardaires de votre âge ?

Il soupire.

— Je ne suis pas comme les autres. Je ne fais pas la même chose que les autres, précise-t-il, que ce soit au travail ou au lit.

Dans leur lit, la plupart des gens dorment, regardent la télé ou lisent. Qu’est-ce qu’il a bien pu vouloir dire par là ?

— Vous cantonnez-vous à une certaine philosophie commerciale ?

— Aucun homme n’est une île, m’explique-t-il. Les îles sont constituées de sable, de rochers et d’arbres. Je ne connais personne qui soit fait de la sorte. Par conséquent, les gens ne sont pas des îles.

Waouh. Est-ce que ce mec canon serait aussi diplômé de philo ? Il ne ressemble en rien aux penseurs que je connais, qui passent leur temps à regarder leur nombril en fumant de l’herbe. Je sens ma peau se teinter d’une nuance de pivoine. Je ne me suis encore jamais trouvée en présence d’un homme si beau et si intelligent, sauf quand le président Obama est venu faire un discours dans notre école et a récité par cœur le nom de chaque État (et même des capitales) par ordre alphabétique.

— Votre nom est très caractéristique. Seriez-vous, par hasard, un comte anglais ?

Il secoue la tête.

— Si tel était le cas, pensez-vous vraiment que j’aurais atterri dans une famille d’accueil aux États-Unis ? En outre, voyez comme mes dents sont parfaites.

— Un point pour vous. (Puisqu’il en parle, je passe à la question suivante, qui a un lien direct avec le tour qu’a pris notre conversation.) Comment le fait d’avoir été abandonné par vos parents a influé sur votre carrière ?

Dès que j’ai fini de lire cette question, je me sens encore plus bête que d’habitude. Pourquoi Kathleen n’est-elle pas ici pour faire son boulot ? Ah, ouais : elle est chez nous, en train de se saouler avec son cocktail sirop antitussif-Red Bull. Un mardi comme les autres, en somme.

— Il est de notoriété publique que je n’ai pas eu une enfance ordinaire. En quoi cela a-t-il influé sur ma carrière ? Honnêtement, je n’en ai pas la moindre idée.

Mince. Il ne sourit plus.

— Avez-vous sacrifié l’amour ou la vie de famille pour votre carrière ?

— Non, mais j’ai sacrifié bien des vierges, réplique-t-il en affichant son sourire narquois.

Il change d’humeur aussi souvent que ma mère d’époux.

— Êtes-vous gay ?

Encore une question idiote de Kathleen !

Un autre sourire s’esquisse sur le visage de M. Grey.

— Eh bien non, mademoiselle Steal. Pas du tout. C’est même tout le contraire.

— Quel est le contraire de gay ?

— Triste, déclare-t-il. Vous vouliez dire « gai » dans le sens de « joyeux », non ?

Nouveau coup d’œil au carnet.

— Je ne sais pas, monsieur Grey, ce n’est pas précisé sur ma fiche. Ça dit juste « gay ».

— Quel genre de questions avez-vous là, au juste ?

— Ce sont celles de Kathleen, réponds-je d’un air penaud.

— Vous travaillez avec elle pour ce magazine économique ?

Je secoue la tête tout en rougissant.

— Non. Je suis en dernière année à l’université de Washington State, mais je suis spécialisée en lettres modernes, pas en journalisme. C’est ma toute première interview.

— Je vois, dit-il en se frottant pensivement le menton.

Oh, comme j’aimerais qu’il me frotte le…

L’interphone de son bureau retentit, et il y répond.

— Le top model Jezebel Luxure est en ligne, monsieur Grey, annonce la réceptionniste.

— Dites-lui de patienter. Ma réunion n’est pas terminée.

Il met ainsi en attente la plus belle femme du monde – tout ça pour moi.

— Entendu, monsieur Grey, répond la réceptionniste. Pouvez-vous demander à Mlle Steal si elle souhaite qu’on lui apporte son jus de viande dans votre bureau ? Elle a laissé son verre dans l’entrée.

Earl hausse un sourcil interrogateur à mon intention.

Je secoue la tête.

— Cela ne sera pas nécessaire, déclare-t-il. En cas de besoin, je suis sûr que nous trouverons de quoi étancher sa soif ici.

Un rictus malveillant se dessine sur son visage quand il coupe la communication.

— Veuillez excuser cette interruption. Où en étions-nous ?

— Je crois vous avoir posé toutes les questions de Kathleen.

— Je vois. Alors peut-être accepterez-vous à votre tour de répondre à certaines des miennes ?

— Je ne suis pas quelqu’un de très intéressant, monsieur Grey.

— Laissez-moi en juger. Quand serez-vous diplômée ?

— D’ici à deux semaines.

— Et ensuite quels sont vos projets ?

— Je n’en ai pas. Peut-être un truc en rapport avec l’édition.

Je n’ai pas encore vraiment réfléchi à mon avenir. Je n’ai eu que quatre ans pour l’envisager.

— Earl Grey Corporation possède plusieurs maisons d’édition. Je pourrais vous obtenir un entretien dans l’une d’elles, propose-t-il.

— Euh… merci. Mais je ne suis pas certaine d’avoir ma place dans vos équipes.

— Et pourquoi pas ?

— Peu importe, dis-je.

Je ne ressemble nullement à ces Barbie blondes qui travaillent pour lui. Ne voit-il donc pas que je suis le genre de fille à enfiler un jogging pour interviewer un milliardaire ? Je dois à tout prix quitter son bureau avant de me ridiculiser davantage.

— Voudriez-vous visiter l’immeuble ? Jeter un coup d’œil à mon donjon secret ? suggère-t-il.

— Impossible, dis-je fermement en rassemblant mes affaires et en éteignant mon enregistreur. Je travaille ce soir. Merci pour l’interview.

Il me tend la main droite.

— Tout le plaisir était pour moi, déclare-t-il en souriant.

Je lui serre la main, et reçois une nouvelle décharge. Il éclate de rire et me montre sa paume, révélant un vibrateur de farces et attrapes. Quel pitre !

— Bonne journée, mademoiselle Steal.

— Bonne journée à vous aussi, monsieur Grey, le salué-je en quittant la pièce.

Chapitre 3

JE PARTAGE UN DUPLEX À PORTLAND AVEC KATHLEEN. Ses parents le lui ont acheté quand elle a commencé la fac il y a plus de vingt ans et, pour autant que je sache, ils imaginent toujours qu’elle va à l’école. Kathleen, elle, prétend « faire un break ». Même si je dois supporter ses excès d’alcool, l’appartement m’a au moins épargné la honte d’habiter dans une cité U bon marché. Alors que je fais rouler mon vélo dans notre allée, je me lamente intérieurement. Kathleen va exiger les moindres détails concernant ce jeune et charmant P.D.G. Je vais bien sûr lui donner l’enregistrement, mais vais-je lui révéler qu’il m’a pratiquement fait l’amour avec les yeux pendant près d’une heure ? Je préfère garder ça pour moi.

Dès que je franchis la porte, elle bondit du canapé et se rue sur moi, me plaquant au sol pour me lécher le visage. Parfois, elle ressemble vraiment à un gros chiot de soixante kilos. Disons soixante-dix, car ce nouveau régime à base d’alcool et de spaghettis micro-ondables qu’elle suit depuis trois semaines semble avoir sur elle un effet néfaste. Je la repousse des deux mains, et nous nous relevons.

— Je m’inquiétais pour toi, déclare-t-elle.

— Pourquoi ? demandé-je, étonnée.

Parce que tu m’as envoyée chez mère-grand alors que tu savais depuis le début que le grand méchant loup s’y trouvait ?

— Je craignais que tu ne trouves pas Seattle. Je sais qu’il t’arrive de te perdre en allant aux toilettes.

Elle fait allusion à la fois où je me suis accroupie dans la cuisine pour faire pipi. Mais ça ne s’est produit qu’une seule fois, et j’avais pris des champis.

— Eh bien, tu vois, je ne me suis pas perdue, répliqué-je en lui lançant le dictaphone.

Nous nous asseyons sur le canapé. Kathleen baisse le son de son marathon 16 Ans et enceinte. Franchement, elle n’a rien de mieux à regarder, genre Bienvenue à Jersey Shore ?

— Bon, crache le morceau, reprend-elle. À quoi ressemble ce tristement célèbre M. Grey ?

— Tu ne m’avais pas précisé qu’il était si jeune. Quel âge a-t-il ?

— Vingt-sept ans.

— Il est sympa. Comme Mark Zuckerberg, mais en moins autiste. Il a beau porter un costume, il a un sens de l’humour bien particulier.

— Dis-moi juste une chose : est-ce qu’il est hétéro ? Il a flirté avec toi ?

— Oh, je ne suis pas sûre d’être le genre de fille qui l’intéresse. À en juger par ses secrétaires, il préfère les grandes blondes sculpturales.

— J’ai les cheveux blonds, intervient Kathleen. Et je sais faire la statue.

Elle pince les lèvres et retient sa respiration. Je dois bien reconnaître qu’elle a effectivement l’air d’une sculpture, avec son teint grisâtre et ses yeux dénués d’expression.

— Comment te sens-tu ? lui demandé-je.

— Mieux, répond Kathleen en se détendant.

— Tant mieux. Je dois aller travailler.

— Je n’arrive pas à croire que tu bosses ce soir. Tu n’as pas des partiels à réviser ?

Si, j’ai effectivement des partiels – j’étais censée les potasser toute la journée en attendant d’aller travailler. Je la contemple d’un air incrédule.

— Désolée, fais comme si je n’avais rien dit, lance Kathleen avec dédain. On se fait quelques shots ? J’ai...