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Jike Cooper, Police judiciaire

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ISBN : 978-2-3725-4-2746

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© MAREUIL ÉDITIONS, 2022

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« Savoir dépasser ses blessures et ses rancunes transformées par la rumination en freins indéblocables, ce n’est pas nier leur réalité, ce n’est pas effacer les responsabilités, c’est s’offrir la possibilité de s’ouvrir, de créer ; de recommencer à vivre parmi les hommes plutôt que de chercher à les détruire. »

Cynthia Fleury, Ci-gît l’amer.
Guérir du ressentiment

« Toute vérité franchit trois étapes. D’abord elle est ridiculisée. Ensuite elle subit une forte opposition. Puis elle est considérée comme ayant toujours été une évidence. »

Arthur Schopenhauer

Jike Cooper est commandante de police au 2e district de Police judiciaire de Paris, un service qui a compétence sur les arrondissements les plus sensibles de la capitale. Cheffe d’un groupe spécialisé dans les affaires criminelles, elle consacre sa vie et son énergie au service de la manifestation de la vérité, tandis que son cœur balance en permanence entre son amour pour sa famille, sa fidélité à ses idéaux et sa passion pour son métier. Dans le premier tome de cette série formidablement réaliste, Jike et son équipe de flics atypiques dénouent une affaire complexe de règlement de comptes entre détectives privés sur fond d’importants enjeux financiers. Ils s’emploient aussi à démontrer la culpabilité d’une étrange jeune femme qui relance elle-même l’enquête sur la mort de son père… alors qu’elle en est la meurtrière. Une narration efficace qui révèle le quotidien exceptionnel de femmes et d’hommes ordinaires, invisibles et courageux, confrontés à la réalité crue de la nature humaine.

Ce second tome commence là où s’achève le premier : Jike Cooper roule à 180 kilomètres à l’heure à bord d’une Clio Williams à bout de souffle, alors que Fred, son époux, vient de quitter le nid familial avec leurs deux filles…

À nos familles, pour leur soutien indéfectible.

Tel père, tel fils….

Nous sommes de nombreux lecteurs à avoir découvert, l’an passé, et aussitôt aimé Jike Cooper, « flic à la PJ parisienne, femme libre, indépendante et passionnée par son métier ».

Elle est l’héroïne au caractère bien trempé d’un envoûtant et passionnant polar écrit par deux flics, Pierrick Guillaume et Alexandre Fouchard. Le premier est une figure de la police judiciaire, le second un spécialiste de la gestion de crise. Ces deux-là connaissent le métier (et ses arcanes) sur le bout des doigts et savent le faire revivre à la puissance 10.

Dans ce premier tome d’une série en cours, les auteurs ont l’art et la manière de nous faire partager à travers plusieurs enquêtes un quotidien policier qui a le crime pour toile de fond et l’humain comme valeur première.

J’ai eu la chance de connaître à mes débuts, au 36 Quai des Orfèvres, dans les années 1960, Daniel Guillaume, père de Pierrick. Nous étions de jeunes flics, constamment sur le qui-vive, immergés dans deux grands services de la PJ parisienne, lui à la Brigade de répression du banditisme, la BRB, moi à la Brigade mondaine. C’était une autre époque, sans ordinateurs et sans téléphones portables. Et encore, pour bien des années, un monde très masculin… Notre passion commune pour l’enquête nous avait rapprochés Daniel et moi. Sa forte personnalité inspirait le respect tout en associant des ingrédients simples et remarquables : l’humilité, le don de soi, le courage en toute situation…

Je retrouve chez Pierrick les qualités humaines et professionnelles de son père, l’Ami. Je relève aussi dans le travail de ce duo d’auteurs talentueux l’authenticité et l’ouverture au monde des femmes et des hommes de la Crim’, éclaireurs singuliers des mystères de l’âme humaine.

Et je fais mien le commentaire d’un des premiers lecteurs du roman où est apparue la cheffe de groupe et commandante Cooper :

« J’ai hâte de faire plus ample connaissance avec les membres de la brigade dans les futurs opus. »

Claude Cances,
ancien patron du 36, quai des orfèvres

1

Jike pousse les rapports jusqu’au rupteur. L’aiguille du compte-tour joue avec la zone rouge à chaque nouvelle accélération. Au volant de sa Clio Williams d’un autre temps, elle enchaîne les routes secondaires dans une nuit d’encre et provoque le destin. Elle est incapable de dire depuis combien de temps elle roule. Elle sait seulement que Fred et les filles, ses anges, se sont révoltés. Ils ont quitté le nid. Elle est désespérément seule et souffre comme jamais auparavant. Elle sait qu’elle doit trouver très vite une solution. C’est une question de vie ou de mort. Tout simplement. Elle fait brutalement connaissance avec une partie d’elle-même qu’elle n’avait jamais rencontrée. Elle est si sombre. Et elle a peur. Elle en est là, ne voit aucune issue, pas d’échappatoire. Elle perçoit seulement le désastre de sa vie et roule vers nulle part en mettant à l’épreuve ses seules habiletés motrices, tous ces automatismes acquis lors des stages de conduite rapide où elle était la meilleure. À une époque où elle ne doutait de rien. Maintenant, elle flirte tant avec les limites qu’elle n’est même pas certaine que ses aptitudes hors normes seront suffisantes pour lui sauver la vie. Mais elle s’en fout. À la vitesse à laquelle elle roule, vivre ou mourir se joue de toute façon à pile ou face.

Elle fonce au milieu d’une pseudo-campagne ravagée par des champs gigantesques s’étendant à perte de vue, séparés par quelques pauvres bosquets d’arbres décharnés et décorés de décharges sauvages. Cet ersatz de nature l’indiffère. Peu importe le paysage pourvu qu’elle s’éloigne de Paris. Elle maudit cette ville dont la densité est telle qu’elle aurait dû, comme une étoile trop massive, s’effondrer sur elle-même depuis longtemps. Paris, la ville lumière, finirait comme un trou noir dont plus aucune matière, pas même cette luminosité qui fait sa notoriété depuis des lustres, ne pourrait s’échapper. Paris capitale. Mégapole inscrite dans l’Histoire et foisonnante d’histoires. Coupée en deux par la Seine, dominée par son immense Dame de fer, la ville est bizarrement axée sur une droite reliant un obélisque témoignant d’une civilisation éteinte, un arc triomphant prétentieux et une arche ouverte à tous les vents. Cette ville-monde, siège des institutions d’une République laïque vieillissante, n’est en fait plus que le cœur essoufflé d’une Nation dont on prétendait pourtant jadis qu’elle était aussi la fille aînée de l’Église. Spirituellement, Notre-Dame de Paris reste étonnamment un symbole pour les chrétiens du monde entier. Cette cathédrale monumentale, dont la construction s’était étendue sur plus de deux siècles, avait toujours l’allure d’un chantier géant permanent, et l’incendie de 2019 n’avait pas arrangé les choses. Le sinistre, dont l’origine apparaîtrait évidemment tristement banale, avait causé la destruction du toit, de la charpente, effondré la flèche et partiellement détruit la voûte. L’action décisive et ultra médiatisée des pompiers de Paris avait permis de sauver l’essentiel, notamment les beffrois et leurs cloches. Le spectacle de la cathédrale encagée dans un échafaudage gigantesque et se consumant dans des flammes de cent mètres de haut avait tenu en haleine le monde entier, comme s’il était annonciateur de la fin d’une époque, comme si les hommes modernes découvraient leur incapacité à prendre soin des merveilles témoignant de leur propre passé. Certains y avaient vu le signe d’une apocalypse programmée, d’autres l’opportunité d’un bon scénario de film à spectacle. Jike y avait plutôt décelé la triste évidence d’un monde déliquescent où la surchauffe d’un tableau électrique, ou plus simplement un vulgaire mégot jeté par un ouvrier dans une charpente vieille de plusieurs siècles, pouvaient à eux-seuls consumer tout un symbole. À bien y regarder, l’incendie de Notre-Dame et l’effondrement de sa flèche majestueuse n’avaient finalement capté que durant quelques dizaines d’heures l’attention d’un monde déjà saturé d’attentats, de guerres, de révolutions avortées, de haines et de rages. En direct sur toutes les chaînes d’informations continues, sur tous les réseaux sociaux, les images des flammes gigantesques dévorant la dentelle de pierre et de bois qui connectait directement l’édifice au ciel avaient réveillé des peurs immémoriales de fin du monde, d’effondrement global. « Les êtres humains se racontent tellement d’histoires », se dit Jike. Nous avons tant besoin de donner du sens à ce que nous ne comprenons pas. Tant besoin de nous inscrire dans des trajectoires dramatiques individuelles et collectives qui nous font vibrer et nous permettent de ressentir des émotions, de donner un peu d’épaisseur à nos vies minuscules et insignifiantes. Quitte à tricher avec la réalité. Quitte à travestir la vérité. Jike serre les dents et se dit qu’elle consacre sa vie à la recherche d’une vérité dont finalement tout le monde se fout, du moment que le business tourne. Elle se met au service des autres au nom d’une éthique de vie, au nom de valeurs humaines qu’elle place au-dessus de tout et qui lui coûtent aujourd’hui sa famille, ses amis, ses collègues, ses idéaux. L’incendie de Notre-Dame lui rappelle les heures de directs diffusant des images hypnotiques, inutiles, entrecoupées de pages de pub, la succession d’analyses d’experts autoproclamés et les témoignages de badauds médusés ou choqués, le déferlement de conjectures et de polémiques sans aucun intérêt. Elle déteste ce monde moderne aliéné aux mensonges, construit sur des fakes news, des manipulations et une violence sourde, monstrueuse, inhumaine. Quelle liberté, quelle égalité, quelle fraternité dans un système hostile à toute forme de régulation ? Quels droits dans un monde où le plus fort gagne à tous les coups, où le plus faible n’est qu’un pion inutile ? À cet instant précis, au milieu de nulle part, elle a envie de brûler tout ce qu’il reste de sa propre humanité. Fred et les filles partis, que lui reste-t-il à donner ? Et à qui ?

Surtout ne pas s’ancrer dans la colère. Chercher des images mentales positives, regagner la surface. Jike pleure, renifle quand elle s’essuie dans sa manche, serre les mains sur le volant à s’en faire mal. Le halo lumineux de ses phares éclaire l’asphalte mouillé d’une fine pellicule d’eau annonçant le petit matin. Les roues mordent de plus en plus souvent les bas-côtés terreux, dérapent dangereusement en sortie de virage. Comme si elle était devenue folle, elle se parle maintenant à elle-même et entend sa propre voix dans sa tête, peut-être même parle-t-elle à voix haute, elle n’en sait rien. Les gens savent-ils seulement que sur le parvis Jean-Paul II, à une cinquantaine de mètres des trois portails de la façade ouest de Notre-Dame, une étrange rose des vents est gravée sur le sol ? Savent-ils que cette dalle sculptée constituée d’un cercle de pierre divisé en quatre, dont le centre est figuré par une étoile à huit branches, est « le point kilométrique zéro des routes nationales de France » ? Le point de départ qui permet de mesurer les distances séparant Paris du reste du pays, de ses campagnes. Peut-être même que ce point zéro sert aussi de point de départ au calcul des distances Terre-soleil, peut-être est-il même le centre de l’univers et qui s’en soucie ? Qui sait encore cela aujourd’hui ? Jike se dit que ce point zéro est surtout une manière subtile de rappeler à tous que Paris est le centre de gravité de la France, que cela plaise ou non aux millions de provinciaux des périphéries oubliées qu’il faut garder sous contrôle. Comme si cela ne suffisait pas, la capitale s’enroule en spirale, comme un escargot, autour de vingt arrondissements qui composent la ville, de l’hypercentre vers l’extérieur. Et bizarrement, les six arrondissements les plus criminogènes, ceux-là même qui font exploser les chiffres de la délinquance et par ricochet les primes des commissaires d’arrondissement tout en faisant trembler les indicateurs de performance de la DSPAP¹, sont aussi ceux qui relèvent de la compétence exclusive du 2e district de Police judiciaire où Jike bosse comme une dingue. « Je ne bosse pas. J’écope », se dit-elle. 10e, 11e, 12e, 18e, 19e et 20e arrondissements constituent le terrain de jeu de son groupe, et ce ne sont pas les affaires qui manquent.  Jike imagine très bien les quelques hommes importants, satisfaits, impeccablement cravatés, aux chaussures et complets-vestons très chics qui, réunis dans une salle à la hauteur sous plafond et à la décoration indécentes, avaient décidé un jour ce découpage administratif improbable. Ces décideurs publics représentant les élites à la française et formés dans des écoles dont leurs parents étaient déjà élèves, si loin du terrain, de la rue et des « gens », n’avaient même pas idée du concentré d’emmerdements, au sens judiciaire, social et éducatif que représenterait un tel district de Police judiciaire. Ils n’en avaient assurément surtout rien à foutre puisqu’ils n’y vivaient pas et qu’aucun membre de leurs familles n’y vivrait jamais. Pourtant, Jike n’échangerait sa place pour rien au monde. Parce que ces six arrondissements populaires et criminogènes, avec toute leur misère humaine, sont aussi l’âme de Paris. Ils sont ce qu’il reste de l’arche temporelle reliant la ville d’aujourd’hui et celle, vivante, populaire et incarnée d’autrefois. Celle qui vibrait de l’agitation causée par mille et un petits métiers, des crieurs de rues et des cireurs de pompes, lorsque nouveaux bourgeois, ouvriers et péquins moyens faisaient battre à l’unisson le cœur de la cité. Ces arrondissements sont finalement tout ce qui reste du fameux carrefour des civilisations dont la richesse s’incarne dans sa diversité. Jike y voyage quotidiennement dans l’espace et le temps, enquêtes après enquêtes, franchissant les mondes, traversant les âges, s’enrichissant des mœurs d’autres contrées, découvrant des cultures et des destins inimaginables.

Sans aucune logique apparente, le cerveau de Jike ravive un souvenir oublié, directement lié à la rose des vents du parvis de Notre-Dame. Elle se souvient d’une légende qui raconte qu’en se plaçant debout sur ce point précis, face à la cathédrale, en regardant le ciel et en tournant sur soi-même, les souvenirs affluent comme par magie et le temps se contracte brusquement. Elle en avait fait l’expérience un jour passé à flâner avec Fred, son futur mari, avant qu’ils n’aient deux gosses et quinze ans de vie commune au compteur. Avant qu’elle ne laisse ses illusions se consumer avec tous ces crimes sordides qu’elle tente d’élucider, en peinant comme un capitaine qui écope à la petite cuillère les tonnes d’eau qui envahissent la cale de son navire qui n’en finit pas de couler. Ce jour-là, rayonnante et amoureuse, elle était allée se placer sur la rose gravée dans le sol, les pieds joints, avait fermé les yeux tout en tenant la main de son amoureux et avait laissé les souvenirs affluer. Lui étaient alors revenues les images de ses voyages d’enfance, lorsque sa famille sillonnait les routes de France dans des voitures de location dépourvues de climatisation et consommant vingt litres aux cent. Elle avait revu les plus belles de ces routes et celles qui l’avaient le plus marquée : les lacets de Montvernier en Savoie, la route des gorges de la Nesque, dans le Vaucluse, ou encore celles de la vallée de la Dordogne. Elle avait alors pensé aux haltes dans des relais routiers où l’on servait du museau vinaigrette et des œufs mayonnaise qui étonnaient son américain de père, elle avait pensé aux joies des Courtepaille des aires d’autoroutes avec leurs faux toits de chaume et leurs grillades bon marché. Elle s’était rappelée les transhumances d’été et les embouteillages monstres quand ils rentraient de la maison louée dans les Cévennes, avait revu le visage souriant de sa mère aussi, si joyeuse de faire découvrir à sa famille ses racines françaises, et sa mélancolie sourde lorsque qu’ils rentraient tous aux États-Unis, à la fin des vacances. Jike, née d’un père afro-américain et d’une mère française, avait vécu ses premières années aux États-Unis et passé une grande partie de ses vacances en France. Lorsque ses parents étaient encore ensemble… Après, les souvenirs étaient moins gais. Divorce, violence, abandon, déménagement, chagrin. Les pieds joints, face à la cathédrale de Paris, elle avait alors préféré rouvrir les yeux et embrasser Fred en lui promettant de l’aimer toute sa vie.

Là, tout de suite, alors qu’elle traverse à cent soixante-dix kilomètres à l’heure une petite forêt d’arbres malades des pluies acides, ses yeux sont bien ouverts sur une réalité qu’elle perçoit maintenant très nettement. Fred l’abandonne. Comme son père l’avait abandonnée. Elle appuie encore un peu plus sur l’accélérateur et fait hurler le moteur. Une odeur d’huile chaude envahit l’habitacle. S’éloigner de Paris. Paris capitale…

1. Direction de la sécurité de proximité de l’agglomération parisienne. Elle regroupe l’ensemble des commissariats de police de Paris et des trois départements de la petite couronne (92, 93 et 94). Elle compte près de 21 000 hommes et femmes dont le métier est la lutte contre l’insécurité du quotidien.

2

Vingt heures quarante. Maurizio Canongeri, le numéro deux du groupe, est aussi de cet avis. Avec un petit bémol. « Paris capitale, du crime, oui ! » pense-t-il alors qu’il marche vers sa voiture après avoir passé moins de deux heures chez lui depuis son retour du boulot. Il vient d’être rappelé pour se rendre sur les lieux d’un meurtre, rue Philippe de Girard dans le 18e arrondissement. Il a juste eu le temps de prévenir Maxine, la fille des voisins du dessus qui est aussi sa baby-sitter d’urgence. Maurizio fait en effet partie des treize pour cent d’hommes qui, dans le cas d’un divorce non amiable, se voit accorder la garde exclusive des enfants par le juge. Son ex-femme n’a pour l’instant le droit de voir leur fils Timothée que de manière très encadrée. Pour Maurizio, accorder ses contraintes familiales avec les imprévus de son métier est souvent très compliqué. Heureusement, il a trouvé cet arrangement avec Maxine et ses parents. La gamine prépare son baccalauréat et s’est engagée à être joignable en cas d’appel à l’aide, notamment lors des nuits d’astreinte. Depuis, elle tient parole et a déjà assuré une quinzaine de gardes. Le deal est qu’elle en profite pour réviser son bac, mais Maurizio sait bien qu’elle profite surtout de son abonnement Netflix. Il était vingt et une heures trente lorsqu’il l’avait accueillie et s’apprêtait à partir. Comme d’habitude, il avait récupéré machinalement son arme dans le petit coffre-fort pitonné au mur dans le placard d’entrée, y avait chambré une cartouche avant de glisser le 9 mm dans son étui de ceinture. Timothée, en pyjama, l’observait depuis le fond du couloir.

« Tu vas revenir après ?

— Bien sûr que je vais revenir, pourquoi cette question ?

Après un court silence, Timothée avait ajouté :

— Parce que j’ai peur. C’est très dangereux, ton métier, pas vrai Papa ?

Maurizio avait alors refermé la porte d’entrée, pris son fils dans ses bras et l’avait porté sur le canapé du salon. Le cadavre de la rue Philippe de Girard pouvait bien attendre quelques minutes.

— C’est vrai que je fais un métier qui peut être dangereux, avait-il alors répondu. Mais je veux que tu saches quelque chose de très important.

Il avait alors marqué une pause, laissé un petit silence s’installer, captant ainsi l’attention de son fils. Puis il s’était accroupi devant lui et avait poursuivi :

— Lorsque je fais mon métier de policier, je le fais avec une équipe en qui j’ai toute confiance. Dans mon équipe, on se protège les uns les autres et on travaille ensemble pour que les dangers soient les plus faibles possibles. Et puis je porte un gilet pare-balles, regarde, avait ajouté Maurizio en soulevant sa chemise avec un clin d’œil.

— Tu peux me raconter encore comment tu fais pour arrêter les méchants ?

— Je te raconterai quand on aura un peu plus de temps. Promis ! Pour l’instant, ouste, au lit. Mais je vais tout de même te faire une confidence pour que tu sois rassuré… J’ai un petit secret, avait alors ajouté Maurizio malicieusement.

— Lequel ? avait demandé Timothée, les yeux brillants. Même Maxine tendait l’oreille depuis le salon, intriguée. Maurizio avait ménagé son petit effet et continué : L’intuition...

— C’est quoi, l’intuition ?

— C’est avoir quelques secondes d’avance sur le temps et, parfois, pouvoir même prévoir ce qui pourrait se passer l’instant d’après.

— Tu vois l’avenir, en quelque sorte ?

— En quelque sorte.

— Vas-y ! l’avait défié Timothée. Dis-moi ce qui va se passer demain !

Maurizio avait fermé les yeux, pris une inspiration théâtrale, puis il avait annoncé avec emphase :

— Je prévois que si tu t’endors rapidement, demain matin tu te réveilleras avec un bon gros croissant au beurre à côté de ton bol de chocolat.

— Fastoche Papa, tu vas l’acheter avant de rentrer cette nuit !

— Pas si tu es encore debout dans les trois minutes qui suivent… »

Drôle de vie. Tout en roulant vers la rue Philippe de Girard, Maurizio pense à son fils et à leur avenir à tous les deux. Depuis qu’il a quitté sa femme, il constate que Timothée avance sans trop poser de questions. Ce soir, son petit garçon a enfin verbalisé sa peur. Maurizio ne sait pas bien s’il doit s’en réjouir ou au contraire, s’attendre à des temps difficiles. D’un seul coup, il se sent un peu vieux et se demande s’il est, et s’il sera, à la hauteur. Il mesure toutefois le courage que doit avoir un petit garçon d’une dizaine d’années pour affronter si tôt dans la vie les difficultés que certains adultes ne peuvent jamais surmonter. Perdu dans ses pensées, il se faufile dans la circulation au volant d’un utilitaire sans âge, chiffrant plus de cent cinquante mille bornes au compteur, et que l’administration a décidé de ne pas réformer malgré les réserves inquiétantes du contrôle technique. Une bagnole bringuebalante peu fiable, finalement à l’image de toutes celles affectées au groupe, qui manquait cruellement de voiture depuis quelques mois. Jike avait été contrainte de menacer les responsables du parc automobile pour récupérer un véhicule de prêt supplémentaire. Après de longues tractations, Maurizio s’était rendu au garage sud et on lui avait effectivement remis les clés d’une voiture de prêt. Un utilitaire en attente de réforme, équipé pour les unités cynophiles, imprégnée d’une odeur de chien et de croquettes. L’histoire avait fait le tour de la brigade et Maurizio était bon pour en entendre parler pendant plusieurs années. De fait, il roule prudemment en respectant la signalisation. Il n’a aucune envie d’utiliser le gyrophare et le deux-tons qui doivent de toute façon être hors service. Cela ne le dérange pas car il sait que l’important est d’arriver à destination, même avec un peu de retard. Le trajet vers la scène de crime est finalement assez rapide, la circulation parisienne étant globalement fluide en ce début de soirée. C’est en franchissant le carrefour de la place de la bataille de Stalingrad que Maurizio recentre réellement son attention sur la mission présente et passe en revue la liste des tâches à accomplir en suivant la méthode des Loci1 qu’il a apprise en travaillant avec Jike. Cette méthode mnémotechnique pratiquée depuis l’antiquité consiste à déambuler dans un palais mental, mémoriel, en parcourant ses pièces une à une, toujours dans le même ordre, et dans lesquelles on a pris soin de ranger les informations à retenir. « La mémoire a besoin d’être stimulée de mille manières pour être efficace. Un être humain n’est pas un ordinateur… » lui avait alors expliqué Jike. Maurizio avait été très surpris de découvrir que la langue française avait même gardé trace de cette façon de mémoriser les informations dans certaines expressions introductives d’un propos comme en premier lieu… Mais sa check-list mentale est très vite interrompue par son arrivée sur place. Et sa première impression est que c’est un joli foutoir. Un cordon de policiers du commissariat d’arrondissement protège un corps inerte couché au sol partiellement dissimulé par une couverture de survie dorée abandonnée par le SAMU ou les pompiers. Un groupe de jeunes surexcités provoque les gardiens de la paix qui, en réponse, gazent à tour de bras tous ceux qui passent à leur portée. Des projectiles en tous genres volent, les insultes pleuvent. Organisés pour la bagarre de rue, les jeunes donnent du fil à retordre aux forces de l’ordre et quelques policiers ont été contraints de sortir des boucliers...