© Éditions Albin Michel, 2021

ISBN : 978-2-226-46401-9

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

À mon frère et à notre enfance

Agrippé à la rambarde, Franck embrassait la ville entière d’un seul coup d’œil. En contrebas, il apercevait les alvéoles des chantiers tandis qu’au loin, de longues traînées phosphorescentes couraient jusqu’au bout de la rade. Un peu plus à droite, au milieu d’une forêt d’étincelles dans la nuit noire, il devinait la soucoupe et la route bleue qui filait vers la côte. Qu’elle était belle, cette cité laborieuse, hérissée de silos, d’entrepôts, de grues, de quatre-voies éclairées comme en plein jour. Tous ces points lumineux, ces maisons éclairées, ces voitures, ces lampadaires de rue, réduits comme des têtes d’épingle, agglutinés en grappes ou disséminés au hasard, abritant chacun un échantillon de vie nocturne, une famille, un quartier, quelques cœurs battants ou endormis. Telle une sentinelle dans les ténèbres, sa ville ne dormait jamais que d’un œil, toujours vigilante dans sa lutte contre l’océan, toujours alerte dans ce combat au corps à corps qui la recouvrait en permanence d’une mince pellicule de bave grasse et salée, un combat qui semblait encore plus terrible de nuit quand les lumières de la ville étaient prises entre les mâchoires sombres de l’immensité.

D’où il se trouvait, toute la baie semblait à portée de main, depuis les darses jusqu’au bout de la plage et au marais de Brière qu’on devinait à l’ouest perdu dans l’ombre. Il lui aurait presque suffi d’allonger le bras pour ramasser une pleine poignée de lucioles. Il y aurait trouvé des gamins recroquevillés comme des bigorneaux, des vieillards aux yeux ouverts, des travailleurs exténués, des poivrots hagards, des amoureux emmêlés… Toute cette vie sommeillante, si proche et si lointaine, insaisissable du fait de cette obscurité qui s’interposait. Le gouffre sous ses pieds. Le vent glacé sifflant entre les lames d’acier.

Franck était au bout de ses forces, frappé de convulsions qui refluaient depuis ses jambes jusqu’à la racine de ses cheveux. Il grelottait des épaules et avait des fourmis dans les bras. Le peu d’énergie qui lui restait était concentré dans ses deux mains, livides tant elles étaient serrées. Son souffle était court et son pouls battait à toute allure. La brise mouillait le coin de ses yeux. Il ne réalisait pas ce qui était en train d’arriver. Trop d’images défilaient dans sa tête. Tout allait trop vite. Il n’arrivait pas à y mettre du sens. Il essaya pourtant de remonter le cours des événements depuis leur virée dans les marais, avec Yann et Clément, depuis cette fête déjantée à La Bernerie. Il revoyait ses potes courir derrière lui sur la plage. Il ressentait cette oppression du côté des poumons comme quand il accélérait à la poursuite d’un ballon. Il revoyait Sandra, son visage doux, ses cheveux ondulés, ses gestes lents. Elle l’avait mis en garde, mais il n’avait rien écouté. Pas le temps. Pas besoin. Il savait mieux que tout le monde et n’avait de conseils à recevoir de personne. Sa gorge se serra. Il aurait voulu en hurler de rage et ses yeux se baignèrent de larmes. Sandra. Il se rendait compte qu’il avait oublié de lui dire des choses, des trucs mielleux que les filles adorent. Et maintenant, c’était trop tard. Beaucoup trop tard.

Des effluves marins lui entraient par le nez et par la bouche. Le vent régulier l’enveloppait de son haleine glacée. L’odeur de marée s’immisçait en lui comme un anesthésiant, atténuant la douleur dans ses jambes et la tension dans ses bras. Il respirait par saccades, les yeux trempés, les joues morveuses, sanglotant comme un enfant. Pourquoi en était-il arrivé là ? Qu’est-ce qui s’était passé ? Comment ne s’était-il rendu compte de rien ? Trop de questions auxquelles il ne trouverait jamais de réponse. Il avait joué sans savoir, sans connaître toutes les règles et il avait perdu. Les jeux étaient faits. Le destin s’était retourné contre lui et on ne pouvait plus arrêter le cours des choses. Il poussa un cri qui lui brûla les bronches. Les lucioles ne pouvaient pas l’entendre. Elles étaient trop loin, trop occupées, trop assoupies. Il était seul, livré à lui-même, sans personne pour le défendre. Plus rien ne pouvait le retenir. Il tremblait. Son cœur débordait dans sa poitrine. Il ne sentait plus ses mains cramponnées au câble d’acier. L’espace autour de lui sembla se rétrécir. La ville s’assombrit, l’océan se tut. Plus de lumières ni de gens. Juste le souffle de sa respiration et le sifflement du vent contre sa peau. Le monde entier, toutes les rues, tous les jardins, tous ceux qu’il aimait, tous ceux qu’il avait connus, tout disparut. Avalés. Le trou noir se referma sur lui. Plus de son ni de sens. Il ne restait à présent que lui et le vide.

Aujourd’hui

1

Il est presque vingt heures et Julia, le visage éclairé par la lueur bleue de son ordinateur, allume la lampe articulée posée sur son bureau. Au second étage de la rue de Lisbonne qui s’est assombri d’un coup, elle relit le procès-verbal qu’elle doit rendre le lendemain. Elle se frotte les paupières. C’est la dernière ligne droite et elle ne doit pas relâcher son attention. Elle peaufine ses phrases, pèse chaque mot, évalue chaque formule, saupoudre des clauses techniques savantes, des réserves pointues exprimées dans un vocabulaire abscons, elle fait de ce texte que son client ne lira jamais un édifice technique élaboré. Elle soupire. C’est la troisième fois qu’elle parcourt le document. Elle l’a déjà corrigé. Il était bon pour signature quand une petite erreur à la page 2 l’a convaincue de le relire en intégralité. Sur l’ordinateur, cette fois. Pour pouvoir le modifier à la volée.

– Julia ?

C’est Camille, sa collègue. Trente-trois ans, petite, les cheveux noirs avec les pointes brunes, deux grands yeux doux presque tristes, le nez long et fin, des joues bien dessinées, deux lèvres rouges ramassées en forme de cœur.

– Julia, on va être en retard.

Julia lève les yeux. Embrumée. Elle fait oui de la tête avant de replonger dans sa lecture.

– J’en ai pour cinq minutes.

Camille n’insiste pas. Julia est « charrette » et elle sait ce que c’est. Elle retourne à sa place, éteint son PC, range ses affaires, jette un œil par la fenêtre. De l’autre côté de la rue, le balcon du quatrième vient de basculer dans l’ombre. C’est un immeuble de bureaux, comme le leur. Il n’y a plus que ça dans le quartier. Elle le regrette un peu. À l’heure du déjeuner, on ne croise que des trentenaires en costume gris ou des jeunes femmes en tailleur élégant. Pas de poussettes, pas d’employés, pas de petits vieux aux sacs minuscules revenant de l’épicerie d’un pas hésitant. Les classes moyennes, ça fait longtemps qu’elles ont déguerpi de ce quartier chic pour se réfugier en banlieue ou en province. Dans ce VIIIe arrondissement de Paris, le Français moyen n’est plus qu’un concept lointain, une notion étrange dont on sait qu’elle existe mais qu’on n’a jamais vue de près et à laquelle on répugne à se frotter. Camille, quant à elle, vient de Cherbourg-en-Cotentin. Les classes laborieuses, elle connaît. Elle en a plein sa famille et ses photos de classe. Elle pense à eux parfois avec une légère mélancolie. La simplicité rustique des gens de là-bas lui manque un peu. Sans regret néanmoins. Elle a très bien réussi et ses parents sont fiers d’elle, mais aussi accablés, d’une certaine façon, elle le sait, par le monde qui les sépare à présent. Camille se lève, jette un coup d’œil à Julia à travers l’open space. Murs blancs, moulures, trois mètres sous plafond, parquet en point de Hongrie, tableaux pastel représentant des plages de Normandie… Elles passent leurs journées à leurs tables de bois sombre, assises sur des chaises en cuir italien, isolées les unes des autres par de magnifiques plantes vertes… Bienvenue chez Darcy, Louvelle & Associés. Deux ténors du barreau aux petits soins pour leurs collaborateurs, leur offrant, en échange d’un engagement total sept jours sur sept, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, une ligne en or sur le CV, un beau chèque en fin de mois, des conditions de travail royales avec parking à domicile et plateaux repas à volonté. Résultat : le cabinet est plein de huit heures à vingt et une heures tous les jours de la semaine. Et le week-end, on rencontre toujours une poignée de collègues en jeans et polo occupés à rattraper le retard ou prendre un peu d’avance sur un dossier urgent.

– Je suis prête, dit Camille, on prend ta voiture ?

– Oui, bien sûr. Désolée, je voulais absolument finir…

Camille fait une petite grimace. Elle sait tout cela, mais il faut se dépêcher. Elles arrivent avenue Montaigne un quart d’heure plus tard. La voiture de Julia est une longue berline qu’elle manœuvre avec une étonnante dextérité. Camille n’a jamais compris pourquoi son amie s’en était choisi une si grande. À Paris, franchement… Julia gare son véhicule au parking de la rue François-Ier et quelques minutes plus tard, les deux avocates sont à l’entrée de la Maison Blanche. « Darcy ». Un seul mot suffit à l’hôtesse d’accueil du restaurant qui vient vers elles et qui, dans un geste savamment chorégraphié, leur indique l’ascenseur qui mène à la salle panoramique.

Les portes se referment sans bruit et Julia en profite pour s’inspecter dans le miroir de la cabine. Elle passe la main dans ses épais cheveux mi-longs, rabat une mèche blonde qui masquait son large front, inspecte sa peau immaculée très discrètement maquillée. Elle a des yeux bleus intenses surlignés par des sourcils châtains parfaitement réguliers, un regard sévère et pénétrant. Son nez long et fin, ses lèvres pulpeuses légèrement blasées, sa mâchoire volontaire lui donnent un air de statue grecque. Elle détecte un défaut, sort de son sac son rouge à lèvres qu’elle applique adroitement d’un trait avant de prendre un peu de recul. Elle se tourne de trois quarts. Sa veste en velours lie-de-vin et un chemisier de soie noir orné d’un feston en dentelle laissent entrevoir par un très léger décolleté sa poitrine blanche et galbée. C’est sobre, original et irréprochable à la fois. Julia est parfaitement mise en valeur, superbe et subtilement sexy. Si elle était un mec, Camille en serait totalement dingue. Un tintement signale qu’elles sont arrivées au quatrième étage.

Les portes de la grande salle de réception s’ouvrent sur un décor immaculé et aérien constitué de tables immenses, de décorations florales grandioses et multicolores. Les petits fours abondent sur les plats en argent, des coupes de champagne aux fines bulles blondes sont distribuées aux invités par des serveurs taille mannequin, corsetés dans des livrées noires. Darcy, Louvelle & Associés donnent une soirée privée d’exception en l’honneur de leurs meilleurs clients. Camille et Julia entrent en scène, tout sourires. Elles cherchent les leurs des yeux. Les radars sont en action. Camille, qui en a repéré quelques-uns, laisse Julia pour s’avancer vers un trio de quinquagénaires en costume sombre. Julia est abordée par David Steiner, un de ses collègues spécialisé en fusions et acquisitions, un type brillant mais collant, qui rêve de coucher avec elle. Elle le sait. Tout le monde le sait. Mais c’est plus fort que lui, David lui parle en la dévorant des yeux.

– Tu viens d’arriver ?

– À l’instant, et toi ?

– Il y a trois quarts d’heure. J’ai déjà discuté avec quatre clients. Tu as vu le rooftop ?

David lui montre la terrasse qui donne sur la tour Eiffel illuminée. La vue est à couper le souffle. Les invités font beaucoup d’efforts pour paraître blasés mais tout le monde est manifestement très impressionné. Les clients sont en condition. Ça se sent. Les associés de Darcy jubilent. La soirée est déjà une réussite. Au milieu d’un attroupement de directeurs généraux, Jean-Paul Darcy, alias « le Fakir » agite son impressionnante tignasse noire en faisant de grands gestes avec les bras. Son auditoire est tantôt amusé, tantôt intrigué ou fasciné. Peu importe. Ce qui compte, c’est qu’ils soient accrochés à ses lèvres comme des brochets au bout d’une ligne de pêche. Dans le cabinet, Darcy est une icône. Soixante-cinq ans, un mètre quatre-vingt-cinq, grosses lunettes en écaille noire, la même paire depuis trente ans, une gueule plissée par les UV, pas une once de graisse, une voix de baryton et des manières de maître d’hôtel. Darcy est reconnu par ses pairs comme l’un des meilleurs avocats de Paris, mais il ferait également un excellent vendeur de voitures. Des Maserati de préférence, son péché mignon. Ou bien il pourrait aussi être acteur de théâtre. On lui fait souvent ce compliment, tant il est capable de tenir une assistance en haleine pendant des heures en dissertant sur les techniques picturales du Titien, la flambée des cours du gaz de schiste ou l’issue incertaine des prochaines municipales à la Ferté-sous-Jouarre. Mais à la vérité, ce qui impressionne le plus ses collaborateurs et qui en fait le patron incontesté du cabinet qui porte son nom, c’est la décontraction avec laquelle il sait facturer des honoraires pharaoniques à des clients envoûtés, qui bénissent le destin d’avoir un jour mis le Fakir sur leur chemin.

Julia se prête de bonne grâce au jeu de la soirée. Elle a cinq noms dans son carnet de bal. Elle les rencontre l’un après l’autre avec méthode, aménité, perspicacité, sans oublier l’indispensable zeste d’humour. Elle y passe deux heures non-stop. Le dernier d’entre eux est un jeune entrepreneur de trente ans en conflit avec ses associés. Chemise blanche, peau bronzée, un sourire carnassier qui ne trompe personne. Face à leur avocat, ces smart guys sont comme des garnements dans le bureau du proviseur. Ils font semblant de faire les malins mais tout le monde sait qu’ils attendent les recommandations de Darcy avec angoisse. Chemise blanche a créé sa boîte avec deux copains de Centrale il y a trois ans. Leur deuxième tour de table a fait entrer de nouveaux actionnaires comme des loups dans la bergerie. Les ex-copains se déchirent sur la stratégie à adopter, les nouveaux actionnaires soufflent sur les braises. Chemise blanche voudrait passer en force. Julia devra lui expliquer que la seule issue pour lui est de tout vendre et de repartir de zéro. Mais pas ce soir. Ce soir on ne parle pas de ce qui fâche.

– Julia ?

C’est David Steiner. Il prie Chemise blanche de les excuser. Julia n’oppose pas de résistance ; son client commençait à broyer du noir. David la prend par le bras. La pression de sa main est douce et ferme à la fois. La terrasse côté rue est aménagée en petits salons de jardin délimités par des plantes en pot au feuillage éclairé par des guirlandes lumineuses. Des canapés en cuir blanc sont collés aux parois de verre qui ménagent une vue plongeante sur les quais de la Seine et le pont de l’Alma. Autour de tables basses parsemées de bougies parfumées, les invités sirotent leur coupe de champagne en discutant à mots feutrés. Julia aperçoit Camille absorbée dans une conversation avec un petit maigre coiffé comme un moine, un banquier sans doute. Au léger vague dans son regard, Julia comprend qu’elle s’ennuie à mourir.

Julia prend place dans un canapé. David propose d’aller chercher des mojitos. Les doigts se lèvent. Un, deux, quatre… C’est une assemblée récréative : pas de client autour de la table. On est entre soi.

– Comment vas-tu ? Ça fait un bail qu’on ne s’est pas croisés au bureau.

C’est un des managers qui s’adresse à elle. Trente-cinq ans, petites lunettes. Un shark.

– Ça va, répond Julia. Je suis en train de terminer le dossier pour Rolltech.

Petites Lunettes l’interrompt, tirant parti de l’absence momentanée de David.

– David n’en peut plus, ma chère. Quand vas-tu te décider à abréger ses souffrances ?

Autour de la table, les autres se délectent de la plaisanterie. Julia sourit à son tour.

– Eh bien… peut-être plus tôt que tu ne le penses…

– Aaahhh !

Un murmure de contentement se propage sur tous les visages. Les yeux brillent. On veut savoir.

– L’heureux homme est-il au courant ? reprend Petites Lunettes.

– Pas pour l’instant, répond Julia, mutine.

– Ooohhh !

David revient avec quatre mojitos, qu’il dépose au centre de la petite table en teck. La conversation bifurque immédiatement. Petites Lunettes rappelle à voix basse qu’il est en train de plaider sur un cas amusant. La mairie de Carhaix-Plouguer attaque son client, la Générale des eaux, pour non-respect des normes de qualité. Elle a missionné un bureau d’étude et fait tout un foin dans le Landerneau. Il a eu quelques réunions avec l’adjoint du service des eaux et de l’assainissement de Carhaix-Plouguer. Un vrai bonheur. Petites Lunettes mime le paysan de Perpète-les-Oies en train de brandir les feuilles de son rapport. Petites Lunettes s’en donne à cœur joie. Tous autour de lui font des efforts pour ne pas éclater de rire. C’est comme si on y était. Le péquenot menace la Générale, soutenu par le conseil juridique de la commune. Et il y croit, l’imbécile. Petites Lunettes le décrit en deux phrases. Les autres se tordent de rire. L’un d’eux manque de recracher son mojito. Julia sourit jaune. Ce genre de raillerie la met toujours mal à l’aise. David se tient à distance des lazzis.

– La Générale est-elle dans son tort ? demande Julia.

Petites Lunettes la regarde comme s’il avait avalé une olive de travers.

– Ce n’est pas le problème.

– Je sais, répond Julia. C’est juste une question.

Petites Lunettes la regarde avec un soupçon d’inquiétude. Il a très bien compris ce qui se trame dans la tête de Julia et ce ne sont pas des considérations qui doivent entrer en ligne de compte pour des professionnels comme eux. Si elle pense ce qu’elle pense, Julia vient de commettre un faux pas. Elle sent un silence autour d’elle. David le brise en évoquant le numéro de bateleur de Darcy auprès des actionnaires d’une boîte de green tech. L’atmosphère se détend. La conversation repart. Julia regarde le ciel. Il est encombré de nuages sombres que la ville éclaire par-dessous. Elle pourrait l’observer ainsi pendant des heures. Au bout de cinq minutes, David lui propose de l’accompagner au bar. Julia se lève, regarde autour d’elle.

– Tu cherches quelqu’un ?

– Camille.

– Je l’ai vue là-bas, en grande discussion. Tu veux la rejoindre ?

– Non. Je suis fatiguée. Tu me raccompagnes ?

David ne s’y attendait pas. Il calcule à toute allure. Il lui reste un client à voir. Peut-être deux. En même temps, ce n’est pas comme s’ils étaient venus pour lui. Ils sont tous ici pour serrer la main du big boss et s’empiffrer de petits fours, il ne faut pas se faire d’illusions. Du coup, il peut raisonnablement se considérer comme non indispensable.

2

Julia fouille dans son sac. Sa chevelure blonde coule sur son visage. Ses bras sont nus et David devine l’arête de sa colonne vertébrale sous sa veste. Triomphante, elle brandit un ticket de parking et la porte de l’ascenseur se referme sur eux. La secousse du départ la fait chavirer. Elle a un peu trop bu. Ses seins s’écrasent contre la poitrine de David. Ses lèvres s’approchent tout près des siennes. Elle sent la menthe. La porte automatique s’ouvre dans un frémissement. Sa clé en main, Julia tend son bras au hasard quand deux feux orange finissent enfin par clignoter.

Ils arrivent chez elle vingt minutes plus tard. David a proposé de conduire et Julia a accepté. Tandis qu’elle se tient dos au mur sur le palier, David introduit la clé dans la serrure. Il n’est jamais venu chez elle. La sphère d’intimité de Julia se limite habituellement au parking de la rue de Lisbonne. C’est le maximum de ce qu’il a eu le droit de voir. Ce soir, c’est le grand bond en avant. Il l’accompagne à la salle de bains puis entre prudemment dans le salon. L’appartement est vaste pour une célibataire. Les murs sont blancs. Les canapés en tissu chocolat. L’ensemble est beau et impersonnel. À certains détails, un lustre moiré dans la cuisine, un tapis chiné dans les mêmes tons que le parquet, il est évident que cet intérieur est l’œuvre d’un décorateur. David entend l’eau qui coule dans la douche. Il jette un œil à la bibliothèque. Des bouquins d’architecture. Les halles Baltard. Un Wilmotte. Des livres d’art achetés dans les boutiques des musées parisiens. Grand Palais. Musée Picasso. Fondation Vuitton. Julia aime Paris comme seuls les provinciaux savent l’aimer. De la littérature française. Les Pensées de Marc-Aurèle et les Mémoires de Mendès France. En deux rayonnages de bibliothèque, David dresse le portrait-robot de Julia : provinciale, études littéraires à Paris, choisit le droit par raison et le droit des affaires pour assouvir son besoin de revanche sociale. Mais ce qui la fait vibrer est ailleurs.

– Tu vois quelque chose qui te plaît ? demande Julia.

Elle se tient debout, enveloppée dans un peignoir crème, ses cheveux mouillés plaqués en arrière.

– Ça va mieux ? demande David.

– Ça va aller. Merci de m’avoir raccompagnée.

– C’est normal. Tu n’étais vraiment pas en état de conduire…

Julia ne répond pas. Elle dévisage David, se rend compte qu’elle ne l’avait jamais fait auparavant. Enfin si, furtivement, à la dérobée, mais pas en détail. Et à la réflexion, elle doit avouer qu’il n’est pas si mal. Avec sa mèche blonde et ses cheveux mi-longs qui lui tombent dans le cou, il a un petit look de kitesurfeur qui tranche avec son costume-cravate. C’est assez sexy. S’il pouvait juste de temps en temps se défaire de ce côté premier de la classe absolument horripilant…

– Tu peux retourner à la soirée, ajoute Julia. Je crois que ça va aller.

– Je peux m’en aller si tu veux, mais je ne repars pas là-bas. Il est tard et j’ai déjà fait le job.

Julia acquiesce de la tête. David s’approche pour l’embrasser sur la joue. Il brûle de désir. Au moment où ses lèvres la touchent, Julia glisse sa main sous sa veste, la pose sur sa hanche, suit la ceinture, descend sur la fesse gauche. Un pan de son peignoir s’ouvre. David est en apnée. Son visage est figé contre celui de Julia. Sa respiration est devenue subitement plus laborieuse. Julia sent le corps de cet homme contre le sien. Du bout des doigts, elle l’explore. Il a de belles fesses, l’animal. Elle les avait vaguement remarquées au bureau, mais ces pantalons de costume rendent les formes imprécises. Au toucher en revanche, c’est clair et net. Fermes et bien dessinées, charnues à l’extérieur, concaves sur les côtés, arrimées à la cuisse comme des patelles sur un rocher, presque une œuvre d’art. David porte bien son nom, on dirait la statue de Michel-Ange. Elle se tourne d’un quart pour l’embrasser. À l’instant où leurs lèvres se rencontrent, David soulève Julia et l’emmène dans la chambre.

Le lendemain matin, sept heures. Julia s’étire dans ses draps tandis que la voix suave de FIP s’échappe du radio-réveil. Son coude effleure un dos puissant et nu. Pendant un instant fugace elle ne comprend pas, puis tout se remet en place. David Steiner, avocat au barreau, spécialiste des fusions et acquisitions, ronfle doucement à côté d’elle. Elle lui caresse l’épaule. C’est vrai qu’il est beau, vu de dos. Et côté caractère, elle lui accorde une promotion : d’ennuyeux à timide. Encore qu’à la fin, ça revient souvent au même. Pour être tout à fait juste, elle ajoute « habile » et « imaginatif ». Le kitesurfeur cachait bien son jeu. Julia ramasse son peignoir, file dans la cuisine se faire bouillir de l’eau pour le thé et court à la salle de bains.

Devant le miroir, elle soupire. Ses yeux sont bouffis, ses cheveux ternes et puis il y a ces cernes. Sous le jet d’eau tiède, elle se demande si son départ prématuré a été remarqué la veille. Quitter une soirée de représentation auprès des clients du cabinet avant qu’elle soit terminée équivaut à sortir d’une réunion de direction en claquant la porte. Il y aura certainement un rappel à l’ordre ce matin au bureau, voire un passage chez Darcy himself. À vrai dire, elle s’en fout. Elle va rappeler ses clients pour les remercier d’être passés et la boucle sera bouclée. C’est un autre sujet qui la préoccupe : que dire à David quand il se réveillera ? « David, c’était très bien cette nuit. Mais tu sais… » Non. Le ton est trop grave. Il faut le prendre plus légèrement. Elle répète en se séchant le corps. Ils ont passé un bon moment. Hier, c’était hier, et aujourd’hui, c’est aujourd’hui. Voilà tout. Elle agrafe son soutien-gorge. Elle sait que David lui tourne autour depuis un moment. Elle est certaine qu’il veut plus qu’une nuit. Se revoir, sortir à deux, une relation… Comment lui dire non sans le froisser ?

Julia sort de la salle de bains et entre dans la chambre sur la pointe des pieds. David est assis sur le lit et lui sourit. Elle doit mettre les choses au point tout de suite, sinon ça ne fera pas naturel. Elle s’approche, un sourire figé accroché aux lèvres quand son téléphone se met à sonner. Sauvée par le gong… Elle s’excuse, se précipite vers son sac, fouille à l’intérieur, jette un coup d’œil à l’écran. Un 02. Le numéro s’affiche en entier, il n’est pas dans ses contacts.

– Allô ?… Oui, c’est moi…

Elle fronce les sourcils, puis écarquille les yeux.

– Mélanie ?

David a passé la tête dans le salon.

– Ce n’est pas vrai…

Une mauvaise nouvelle, suppute David. Julia s’est laissée tomber sur le canapé. Son visage est devenu blanc comme un linge.

– Et maman ?

Une voix crachote dans le portable que Julia a collé à son oreille. Elle ne répond pas. Puis elle pose sa main sur sa joue. Le verdict tombe : c’est une catastrophe.

– J’arrive, reprend Julia après un long moment d’effarement. Au revoir, Mélanie. Merci de m’avoir prévenue…

Julia pose son téléphone à côté d’elle. Des larmes luisent dans son regard. Elle se tourne lentement vers David qui ne la quitte pas des yeux. Une terreur sourde envahit son visage. On dirait le ralenti d’un accident de voiture. La scène est muette, mais une déflagration interne produit son onde de choc qui est en train de tout casser à l’intérieur. Alors, après un moment d’hébétude, elle remue lentement les lèvres.

– Je dois partir… Maintenant.

3

– Tu te dépêches, mon cœur. On part dans dix minutes.

Le gamin secoue la tête, la bouche pleine de corn flakes dégoulinants de lait. Son papa lui fait une grimace. Le gamin hoquette de rire et projette quelques pétales trempés sur la table de la cuisine. Une voix féminine retentit depuis le premier étage.

– Marc !

– Quoi ?

– Tu as sorti les poubelles ?

– Merde… J’y vais !

Le camion est en train de remonter la rue des Genêts. On entend son grognement dans le silence du matin et Marc sait qu’il n’a que deux minutes avant qu’ils atteignent la maison. Il attrape le trousseau de clés accroché dans le couloir, entre dans le garage.

– Steeeph !

– Quoi ?

– C’est laquelle ? La bleue ou la jaune ?

Le camion se rapproche.

– Marc ! Ça fait dix ans qu’on habite ici, tu ne sais toujours pas que le mercredi, c’est la bleue ?

Marc grommelle, empoigne la poubelle bleue, la fait rouler sur les gravillons, passe entre la voiture et les thuyas, arrive en même temps que les éboueurs, les salue de la main et rentre chez lui. Puis il repasse rapidement dans la cuisine pour vérifier qu’Arthur a bien fini son déjeuner. Mais Arthur rêve, comme d’habitude.

– Dépêche-toi, chéri, décollage dans trois minutes.

Son père lui passe une main affectueuse dans les cheveux avant de monter quatre à quatre les escaliers. Stéphanie est dans la chambre. Elle se regarde dans la glace, une serviette nouée autour de la poitrine. Elle écoute la radio en se séchant les cheveux. Marc la rejoint, se colle derrière elle, lui met une main sur le ventre, l’autre sur les seins.

– Marc…

Il plonge son nez dans son cou humide et chaud. Il adore cette odeur de savon du petit matin. Inspirer, embrasser sa nuque…

– Marc, s’il te plaît !

– Oh, ça va…, bougonne-t-il en se reculant et en finissant de boutonner sa chemise.

– Tu te souviens que tu dois passer à l’Intermarché ce soir ? J’ai une réunion de parents d’élèves et je ne rentre pas avant huit heures. On a prévu un barbecue avec les Rougier ce week-end et je ne veux pas aller au supermarché le samedi.

– Yes, darling ! J’irai aux saucisses-merguez.

– J’ai fait une liste dans la cuisine, prends-la avant de partir.

– OK…, répond Marc en enfilant son pull en coton.

Puis il sort de la chambre, fait une bise en l’air à Stéphanie, qui lui répond d’un clignement d’yeux dans le miroir.

L’école d’Arthur se trouve à moins d’un kilomètre et c’est Marc qui le dépose tous les matins avant d’aller bosser. Arthur a cinq ans. Il est en maternelle. Dans quelques années, il ira tout seul à l’école, mais son père n’est pas du tout impatient que ce jour arrive. Il se souvient très bien de sa propre classe de maternelle. Les bisous interminables aux mamans, le papier crépon aux fenêtres, les livres colorés, la colle blanche parfumée à l’amande, les toilettes minuscules. Une vie de rêve, hors du monde. À peine le temps de démarrer qu’ils sont déjà arrivés. Marc prend son fils dans les bras, l’aide à enfiler son cartable, l’accompagne à l’intérieur de l’école et embrasse ses joues douces comme du velours, avant de le regarder se mêler à la marmaille gesticulante. Sa gorge se serre. C’est délirant, il le sait, l’amour qu’il éprouve pour cet enfant. Il tient à ce gosse plus qu’à tout. Marc revient à sa voiture, redémarre et tourne au rond-point suivant, direction Saint-Nazaire.

Le temps est clair et frais ce matin. L’air de la nuit a chassé les nuages de la veille. C’est la routine du bord de mer. Chaque jour, on efface tout et on recommence. Pendant qu’il conduit sur cette D96 qu’il connaît par cœur, il pense à son fils, à Steph, au barbecue du week-end, à l’anniversaire auquel il faudra amener Arthur, à la haie qu’il doit tailler, au déjeuner chez ses beaux-parents, à la balade de dimanche à la pointe de Saint-Gildas ou à Saint-Brévin, au cerf-volant qu’on enverra tout haut dans le ciel si le vent le permet. Il pense à tout cela et se demande… À seize ans, il voulait être géologue. Il avait vu un documentaire à la télé où des types parcouraient la planète avec des pelles et des microscopes. Ils crapahutaient sur les volcans de l’Équateur, carottaient les glaces de l’Antarctique, tâtaient de la pierre rouge dans le Swaziland, descendaient en rappel dans les grottes du Colorado. Et puis il y avait les éprouvettes, le labo, le travail de scientifique. Ils avaient un physique de sportifs, le sourire aux lèvres et de la poussière dans les cheveux. C’était sérieux comme dans une série policière, mais avec une ambiance détendue. Le film était intitulé Les Détectives de la terre et Marc avait tout de suite compris qu’il voulait en faire son métier. Il y avait vraiment réfléchi, s’était renseigné sur les écoles, mais son père, qui en bavait comme ouvrier aux Chantiers de l’Atlantique, ne jurait que par la fonction publique. De « détectives de la terre », il n’avait retenu que « détectives » et puis « flics », finalement. Un concours administratif, l’emploi à vie : on y était. S’il est tout à fait honnête avec lui-même, Marc doit convenir que certains arguments du père avaient fait mouche. Et puis il y avait eu Stéphanie, qui étudiait à l’IUFM de Nantes. Elle sortait d’une relation de trois ans qui s’était terminée en queue de poisson. Elle n’avait pas vu le coup venir et avait été dévastée par la montagne d’espoirs qui s’était effondrée d’un coup. Elle avait un besoin d’amour extravagant et quand elle avait rencontré Marc, elle lui avait littéralement fondu dessus. Il s’était laissé faire et, très vite, ils s’étaient dessiné un avenir ensemble. Deux jobs bien établis, une maison près de la mer, un enfant, peut-être deux, avec du temps pour s’en occuper. Ils s’étaient mariés et on ne peut pas dire que leur mariage ait été un échec. Ils s’étaient aimés et s’aimaient encore, toutes choses bien pesées. Simplement, parfois, quand il est seul, sur la D96 qu’il connaît si bien, dans l’intimité de l’habitacle fermé, quand les sons qu’on émet avec la bouche sont couverts par le ronron du moteur, Marc se demande, d’un simple murmure du bout des lèvres, si cette vie est vraiment celle qu’il aurait choisie.

4

Marc Ferré dépasse la forêt de Saint-Brévin à huit heures dix et s’engage sur le pont quelques minutes plus tard. Le trafic enfle à vue d’œil. La file des véhicules s’étend comme un long serpentin. Chaque matin et chaque soir au retour, il emprunte cet immense mille-pattes de béton qui enjambe la Loire et relie la Bretagne au pays de Retz. Un ouvrage titanesque, contre nature tellement il est haut dans un pays si plat. Sa traversée de rive à rive est un moment irréel qui vous embarque à la fois sur terre, sur mer et dans les airs. Marc l’attend avec un mélange d’excitation et d’appréhension, comme un gamin avant le départ des manèges. Ce n’est pas par nostalgie de la fête foraine, mais en raison d’un vertige maladif qui lui serre les poumons pendant les dix minutes que prend ce survol du fleuve et de l’océan. Il en connaît chaque mètre, chaque pli sur le bitume. Ça commence par une ligne courbe posée sur l’eau. Quand la mer est haute, on croirait conduire un bateau et en hiver, quand les vents d’ouest tapent les 6 Beaufort, il n’est pas rare que le pare-brise soit maculé de crachats d’écume. Le faux plat dure un kilomètre, puis l’immense montagne de béton se dresse d’un coup, tel un monstre réveillé en plein sommeil. La chaussée à trois voies se soulève et les véhicules en file indienne pointent leur nez vers le ciel. Le coup d’œil change alors radicalement. Les bateaux, les chantiers, les maisons, tout devient microscopique. Quand il passe sous les portiques rouges et blancs culminant à cent trente mètres et supportant la forêt de haubans qui soutiennent le tablier, Marc tient toujours ses mains moites cramponnées au volant. La mer, et le vent qui vibre de partout. Il déteste ça. Ensuite, ce sont quatre cents mètres en aérien à soixante mètres de hauteur. Une minute entière à retenir son souffle avant de redescendre de l’autre côté, vers le port industriel et les Chantiers de l’Atlantique. Aujourd’hui, la circulation est totalement congestionnée et le terminal radio finit par s’animer.

– Capitaine ? Vous êtes où ?

– Sur le pont. C’est le merdier complet.

Marc abaisse la vitre électrique, colle un gyrophare magnétique sur le toit de sa Scénic et déboîte de la file des véhicules arrêtés. Le PC a fermé la voie du milieu et les voitures doivent s’écarter pour le laisser passer. Un boxon infernal. Il aperçoit bientôt deux véhicules de police garés en crabe et des rubalises jaunes qui faseyent dans le vent. Il doit jouer des coudes, se ranger comme il peut. Au-dessus de lui, les haubans d’acier émettent un horrible sifflement rauque. Un flic en tenue vient à sa rencontre.

– Bonjour, capitaine. On a été alertés ce matin par un docker du port sablier. Le type a laissé son véhicule ici. Le corps a été retrouvé sur la rive nord.

– Qui est-ce ?

– On ne sait pas encore. La voiture est au nom de Sandra Bouvet, mais la victime est un homme. Le corps est abîmé mais on devrait être fixés rapidement. Vous prenez un café ? J’ai un Thermos.

Marc remercie le brigadier et s’avance vers la voiture abandonnée sur la voie centrale, une Golf grise. Il lève la tête, regarde à droite, recule d’une dizaine de mètres dans un sens puis dans l’autre. Pas de bol. La voiture se trouve juste en dessous des pylônes, dans l’angle mort des caméras de sécurité. Il en fait le tour, l’inspecte rapidement, prend quelques photos pour la forme. Il tente de refaire le parcours de l’homme au volant, s’assoit sur le siège conducteur. Les automobilistes sont excités par cette microreconstitution et les flics tapent sur les vitres pour les faire circuler. Marc sort de la Golf, fait trois pas, se rapproche de la rambarde en acier. Le pont bouge. Il s’agrippe. Un haut-le-cœur lui remonte de l’estomac et lui mouille les tempes. Il se force à regarder en bas, là où les lignes droites s’entortillent et où le fleuve semble danser comme un jour de tempête. À cette hauteur, les lames qui se brisent contre les piles du pont ressemblent à des vaguelettes. Sa respiration se coupe. Comment peut-on choisir de se suicider de cette façon ?

– De quel côté a-t-il sauté ?

Le flic hausse les sourcils.

– Aucune idée. De toute façon, à droite ou à gauche, le courant l’aura ramené vers Montoir.

– C’était quoi la marée, hier ?

– 85. Basse mer à 23 h 04.

– Le légiste est prévenu ?

– Il est déjà sur place.

Marc regarde en amont et en aval du fleuve. L’horizon à trois cent soixante degrés, les piles rectilignes qui plongent dans l’océan, les pylônes qui montent au ciel, les chaussées qui filent vers Saint-Brévin et Trignac. Les lignes de fuite sont étourdissantes. Sur les deux voies, les automobilistes résignés se paient de leur demi-heure d’embouteillage en épiant quelque indice macabre sur la scène du drame. Marc soupire. Il n’a rien d’autre à voir ici. Il salue les gardiens de la paix et remonte dans sa Scénic. La tête lui tourne. Il est temps de redescendre vers la rive nord, direction Montoir.

À peine extirpé du trafic, il se retrouve tout seul sur une voie d’accès poussiéreuse empruntée par des camions-bennes de vingt-cinq tonnes débordant de sable et de graviers. La route est complètement défoncée et les suspensions de la Renault souffrent le martyre. Au bout de la piste, c’est le fleuve. La zone est bouclée. Deux voitures de police en contrôlent l’accès. Une Clio blanche barrée du logo Ouest France stationne à l’entrée, où un type en blouson de daim tente de parlementer avec un gardien de la paix. Marc passe devant, salue le flic et s’avance entre les terrils de sable pour finir sa course sur un terrain vague à côté d’un immense hangar en tôle grise. Les abords du fleuve sont hérissés d’un groupe de six silos de trente mètres couverts de crasse. On dirait un décor de film catastrophe. Un policier en tenue vient à la rencontre de Marc et lui montre le chemin. On est mercredi. C’est un petit matin paisible. Quelques mouettes lancent leurs cris stridents en se laissant dériver dans l’azur. Un homme a fait une chute vertigineuse la veille et tout cela n’a aucun sens. Il y a déjà une dizaine de personnes sur place. Les pompiers, le Samu, la gendarmerie. Marc serre des mains. Le Zodiac de la brigade fluviale fait des ronds dans l’eau. Leur capitaine a les cheveux blancs coupés court. Son front est creusé. Il est abattu.

– C’est un gamin. À peine vingt ans…

Il se tient les mains sur les hanches.

– Comment diable peut-on mettre fin à ses jours si jeune ?

– Il n’y a pas d’âge, rétorque Marc.

Le gendarme acquiesce. Ce pont est une malédiction. Un pousse-au-crime pour tous les désespérés. Le mois dernier, c’est une mère de famille qui a sauté. Elle a laissé deux enfants de quatre et six ans derrière elle. Le précédent, c’était un homme de trente-quatre ans, patron d’un bar sur la plage de Pornichet. Il avait perdu sa femme un an plus tôt et ses affaires périclitaient. À chaque fois, c’est la même chose. Dès qu’on repère une voiture abandonnée sur le tablier, on envoie la fluviale ratisser les berges. Ils ne récupèrent le corps qu’une fois sur deux, quand le suicidé saute à marée montante. S’il se jette à l’eau au moment du reflux, son cadavre est emporté vers le large. Il arrive qu’on le retrouve quelques jours ou quelques semaines plus tard, au Croisic ou à Noirmoutier, à moitié bouffé par les poissons, impossible à identifier. Pour la famille, c’est la double peine.

Marc pénètre dans le dernier carré du périmètre, là où les pompiers ont installé une civière en alu, près de laquelle se trouve un homme aux cheveux gris, un expert que Marc connaît bien et qui lui tourne le dos. Penché sur la victime, il l’observe sous toutes les coutures en murmurant dans un dictaphone. Marc se tient à distance. L’atmosphère est silencieuse. Ces hommes qui en ont pourtant tellement vu ne peuvent s’empêcher d’accuser le coup. Un grand maigre en uniforme vient lui taper à l’épaule.

– On a l’identité de la victime.

Marc l’écoute sans cesser d’observer le légiste faire son travail.

– Il s’appelait Franck Rivière. C’est sa petite amie, Sandra Bouvet, qui est propriétaire de la Golf. Elle a confirmé qu’il était parti faire un tour hier soir et elle n’en sait pas plus. Il avait vingt et un ans.

Marc esquisse une moue résignée. Rivière… C’est un nom commun dans la région. Il faudra en savoir un peu plus, mais chaque chose en son temps. Pour l’instant, comme tous ceux qui se tiennent autour du corps boursouflé par l’eau de mer, Marc se laisse envahir par le silence et un certain désespoir. Il ne peut pourtant pas s’empêcher de songer que le destin est parfois d’un humour noir criant de mauvais goût : tout de même, s’appeler Rivière et mourir ainsi…

5

Le visage livide, Julia pose son téléphone sur le canapé. Ses bras lui pèsent. Elle tourne la tête vers la lumière du jour, les yeux emplis de larmes. David se précipite vers elle. Au moment de poser sa main sur son bras, il renonce et murmure un « Ça va ? » assez pitoyable, auquel Julia ne répond pas. Sans doute a-t-elle besoin d’être seule, alors il s’éclipse en direction de la salle de bains. Quand il reparaît, quelques minutes plus tard, Julia a repris ses esprits. Elle a séché les larmes au bord de ses grands yeux bleus, écarté les méandres de quelques mèches devant son visage, fermé ses lèvres en une expression minimaliste de son chagrin. Elle se tient droite, digne, un peu austère. Elle a décidé de faire face à sa peine et David la trouve encore plus belle que d’habitude.

– Julia, que s’est-il passé ?

Elle incline la tête. Ses mains tremblent un peu. Elle essaie de donner le change, mais elle est sonnée.

– C’est mon frère. Il s’est jeté du pont de Saint-Nazaire.

David esquisse un mouvement de recul. Il est désolé, ne sait quoi dire, arbore un air de circonstance. Julia lui sourit légèrement. Elle va devoir partir dans sa famille quelques jours. David acquiesce. Si elle le souhaite, il peut s’occuper de tout. Ses rendez-vous, ses dossiers en cours. Mais Julia lui prend le bras et lui demande de ne pas s’inquiéter. Il insiste. C’est un drame terrible. Son frère, un suicide… Il lui téléphonera demain pour prendre de ses nouvelles. Il propose de venir, si elle en a besoin. À n’importe quelle heure, il n’hésitera pas. Pour l’instant, il voudrait tellement la prendre dans ses bras, l’embrasser doucement, lui caresser les cheveux. Dans un moment pareil, on a tous besoin d’une épaule sur laquelle s’appuyer et il pourrait lui offrir la sienne. Il a mis sa main sur son poignet et elle ne l’a pas retirée. Il la regarde, le cœur plein d’espoir.

– David, je voudrais rester seule.

– Bien sûr…

David s’excuse, prend sa veste, s’apprête à prendre congé. Julia l’observe, le déchiffre comme un livre ouvert. Il n’a rien dit, mais tout ce qui lui passe par la tête, ses sentiments, ses projets, tout est écrit noir sur blanc sur son visage. Julia se sent lasse, épuisée même. Elle n’a qu’une envie : aller se coucher. Mais elle doit trouver la force de lui parler. Elle ne peut pas le laisser faire des plans sur la comète.

– David, merci. Pour hier et pour cette nuit…

– J’ai passé une nuit merveilleuse, la coupe David.

Il glisse sa main sur la sienne, qu’il presse affectueusement. Julia est sous le choc et il est temps pour lui de partir. Il se lève en refusant qu’elle le raccompagne. Quand la porte blindée a émis son cliquetis, Julia attrape sur son téléphone.

– Camille…

– Julia. Qu’est-ce qui se passe ? Je ne t’ai pas vue partir hier soir.

Julia lui explique ce qui est arrivé à son frère. Elle va devoir aller à Saint-Nazaire pour l’enterrement et elle aurait besoin que sa collègue suive un ou deux dossiers pour elle. Le reste, elle pourra le gérer par téléphone. Camille accepte sans discuter, s’assure que Julia va bien. Qu’elle tient le coup.

– Ça va, la rassure Julia. C’est étrange. Je n’avais pas revu mon frère depuis cinq ans. On ne s’appelait presque jamais et pourtant c’est comme si un vide venait de s’ouvrir en moi.

– C’est normal. C’est ton frère.

Julia ne répond pas.

– Et ta famille ? Elle arrive à faire face ?

– Je ne sais pas. Je n’ai aucun contact avec eux depuis treize ans. C’est une histoire compliquée.

Camille comprend que le drame qui vient de toucher Julia va continuer de l’ébranler et qu’elle va avoir besoin de prendre un peu de recul. Elle en vient tout de suite aux détails pratiques. Les numéros de dossiers, le tiroir où ils sont rangés, le mot de passe de l’ordinateur, le dilemme non encore résolu sur le dossier Rolltech, les points de vigilance particuliers et les noms des deux clients qu’elle devait voir cette semaine. Camille, très organisée, note tout. On dirait un écureuil. Tous ses dossiers sont impeccablement annotés et rangés par thématique, truffés de Post-it de couleur, et répartis dans des chemises cartonnées. Les dossiers de Julia ne pourraient être en de meilleures mains.

Julia raccroche. Elle songe à Franck qui, vingt-quatre heures auparavant devait se tenir accroché à la rambarde du pont de Saint-Nazaire, dans le froid et la nuit, avec Dieu sait quelle trouille à l’idée de se jeter dans le vide. Elle le revoit petit, sa tête ratiboisée, toujours en train de faire l’andouille, un sourire désarmant constamment pendu aux lèvres. Puis elle l’imagine en haut du pont, transi, perdu, désespéré. Et elle s’en veut. Pourquoi leurs destins ont-ils divergé à ce point ? Qu’est-ce qui lui a pris ? Quelle folie s’est emparée de lui ? Julia ferme les yeux et des frissons lui remontent le dos. Elle sent le froid et le vent. Elle devine le vide sous ses pieds et à soixante mètres en contrebas, la surface ridée de l’océan.

6

Ahmed est le premier de la journée à arracher un sourire à Julia. Un vrai sourire, sincère et généreux. Ahmed, c’est le concierge. L’homme à tout faire de l’immeuble du boulevard de Beauséjour, sans qui tout partirait à vau-l’eau. Un corps tout maigre dans un uniforme trop grand, râpé au col et aux manches, qui se dandine comme un pantin de bois. Julia sonne à l’interphone et patiente au volant de sa berline noire lustrée comme un dimanche. Son badge s’est encore démagnétisé. C’est la deuxième fois ce mois-ci. Il y a un truc dans son sac à main qui terrasse le machin électronique et elle ne sait pas quoi. Elle est bloquée comme une conne et franchement ce n’est pas le jour, mais heureusement, il y a Ahmed. Elle aperçoit sa silhouette hésitante qui émerge de la pénombre et cela l’apaise soudain. Ahmed désamorce en elle tout embryon de stress. Il a ce pouvoir car c’est un sage qui a vécu mille vies. Il en porte les stigmates sur son visage, au creux des rides sur son front, au fond du bleu glacé de ses yeux. Il les lui a racontées pendant les longues heures qu’elle a passées à l’écouter. En le regardant s’approcher, elle se demande pourquoi il s’obstine à rester ici, dans son entresol, alors qu’il pourrait revenir au pays, profiter des siens, des arômes de son enfance dont il parle si souvent. Mais elle connaît la réponse.

– Alors, madame Julia ? C’est encore le badge ?

– Encore, oui… Je ne sais plus quoi faire.

Ahmed se penche vers la vitre fumée. Il a tout de suite perçu que son ton n’était pas naturel mais il comprend que Julia tente de donner le change. Est-ce ce mince filet d’air dans sa voix, un geste inhabituel ? Il ne saurait dire, mais il est sûr de lui. C’est dommage. Il aurait bien fait un brin de causette. Il adore discuter avec Julia. Les autres habitants de l’immeuble ne le regardent jamais. À vrai dire, ils ne savent même pas qu’il existe. Aucun d’entre eux ne le reconnaîtrait s’il le croisait dans la rue, tandis que Julia, c’est différent. Quand il vient lui ouvrir ou qu’il la croise dans l’arrière-cour, il ne manque jamais une occasion de lui raconter ses histoires et elle prend toujours un peu de temps, pour l’écouter, lui poser des questions. Il la regarde en souriant. Il est vraiment désolé. Il aurait aimé lui parler de cet article qu’il vient de lire dans Le Matin. Il aurait aimé avoir son avis. Mais il n’y aura pas de causette aujourd’hui. Alors Ahmed se contente de passer son badge sur la cellule photoélectrique avant de faire signe à Julia d’avancer.