Penny Reid & L.H Cosway 

Le joueur et l'excentrique

Mis à l'essai - T.2 -

Traduit de l'anglais par Marguerite Guillemet

Collection Infinity

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Le piratage prive l'auteur ainsi que les personnes ayant travaillé sur ce livre de leur droit.

Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

The Player and the Pixie

 © 2016 by Penny Reid, L.H. Cosway

Collection Infinity © 2018, Tous droits réservés
Collection Infinity est un label appartenant aux éditions MxM Bookmark.

Illustration de couverture © e-Dantes

Traduction © Marguerite Guillemet

 Suivi éditorial © Cécile Rousseau

 Correction © Elyséa Raven

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9782375744963

Existe en format papier

Dédicace

Sans ordre particulier : au yoga, aux chiens qui sautent ta jambe sans te payer un verre avant, et aux magnifiques fessiers de joueurs de rugby de ce monde.

Et à la ville de Tulsa, où une deuxième histoire d’amour est née.

 Chapitre Un

La paix vient du cœur. Ne la cherche pas hors de toi-même.

Lucy Fitzpatrick (et peut-être, aussi, Buddha).

*Lucy*

C’était un peu bizarre, le concept de vernis à ongles couleur chair.

Le noir, je comprenais (pour les gothiques), et même le gris, mais « chair » ? Tes ongles sont déjà de cette couleur-là, non ? C’était comme se teindre les cheveux en roux quand on est déjà roux. Inutile.

J’étais en train de regarder l’éventail de coloris sur le présentoir du supermarché et j’essayais très fort de résister à l’envie d’attraper le flacon jaune canari et de le planquer dans mon sac. Mmmh, si tentant. Tu n’en as pas besoin. Tu n’en as pas besoin. Les objets matériels sont transitoires. La joie qu’ils t’apporteront sera toujours creuse et éphémère… Bizarrement, mon mantra ne me servait jamais à grand-chose.

Bon, vous avez probablement deviné mon secret. J’avais une addiction… enfin, appelons ça plutôt une obsession.

J’étais une voleuse. Le genre qui chipait à l’étalage. Je n’avais qu’à visualiser des objets assez petits pour être glissés dans mon sac ou dans la poche de mon manteau, et j’avais déjà les doigts qui me démangeaient.

C’était horrible, j’en étais bien consciente, et je me noyais dans ma propre culpabilité. J’avais quand même fait de gros progrès. Je voulais être quelqu’un de bien. J’avais emménagé à New York six mois plus tôt pour commencer une carrière de photographe célébrités/blogueuse/YouTubeuse, et j’avais décidé d’arrêter le vol compulsif. C’était la chance que j’attendais : un nouveau départ. Je n’avais rien piqué depuis mon arrivée ici. Oui oui, mes petites habitudes de ristourne spontanée avaient épargné la Grosse Pomme. Mais voilà, maintenant, je restais plantée là, fascinée par ce flacon de vernis débile.

Je savais pourquoi, et le prénom de la coupable commençait par un J. Jackie Fitzpatrick, ma mère, pourvoyeuse en chef de complexes d’infériorité en tout genre. Avec l’été, j’étais retournée à Dublin pour rendre visite à mon frère et sa fiancée, pour revoir mes amis. Le problème ? J’avais accepté de passer les vacances chez ma mère. J’étais arrivée depuis à peine une journée quand les commentaires habituels avaient commencé à pleuvoir.

Quand est-ce que tu comptes te trouver un homme et fonder une famille ?

Tu sais, tes jeans larges ne t’avantagent pas du tout.

J’ai vraiment honte d’être vue avec toi quand tu portes des tenues pareilles.

Aucun homme ne voudra épouser une fille qui a un avis sur tout.

Tu ne veux pas venir avec moi pour une épilation intégrale ? Les hommes adorent quand les femmes sont lisses. (J’avais rougi jusqu’à la racine des cheveux après celle-là.)

Quand est-ce que tu vas changer de coiffure ? Toutes ces couleurs me donnent mal au crâne.

Alors oui, même si c’était carrément problématique, voler était un vrai soulagement après les attaques quotidiennes de ma mère. J’en étais arrivée là un peu par accident. Un jour, pendant que je l’écoutais m’insulter au téléphone, j’étais sortie de la supérette en oubliant de payer. Un étrange apaisement m’avait submergée quand j’avais réalisé que j’avais volé quelque chose, même si l’acte avait été inconscient. Et puis l’obsession était devenue de plus en plus forte, jusqu’à ce que je ne la contrôle plus du tout… et elle commençait à reprendre ses droits, malgré mes efforts.

Le besoin de me calmer était plus fort que la culpabilité. J’attrapai prestement le flacon, le laissait tomber discrètement dans mon sac, et me détournai pour partir. Je venais de quitter l’allée centrale et bifurquai vers la sortie quand une voix m’interpella.

— Hé ! Attendez !

Mon cœur se mit à battre la chamade et le rouge me monta aux joues. On m’avait vue faire. Ce ne serait pas la première fois, hein, mais être prise en flagrant délit était toujours aussi embarrassant et toujours aussi stressant. Bon, pas d’autres solutions. Je pivotai et me retrouvai face à une paire d’yeux bruns enthousiastes. Ils appartenaient à un type d’à peu près mon âge qui travaillait pour le magasin. J’attendis la suite, le discours habituel. Il allait me demander de le suivre et d’ouvrir mon sac. Puis viendraient la honte et l’humiliation, mais je le méritais bien, donc…

— Lucy ? Lucy Fitzpatrick ? demanda-t-il d’un ton hésitant.

Je regardai à droite et à gauche. Comment est-ce qu’il connaissait mon nom ?

— Euh, oui.

Il sourit.

— C’est moi, Ben. Ben O’Connor. On était au lycée ensemble, tu te souviens ? J’étais à côté de toi en histoire.

En le regardant plus attentivement, je le reconnus. J’avais dû lui emprunter son taille-crayon une fois ou deux. Que je me souvienne de lui était un exploit en soi, parce que j’avais une vraie mémoire de passoire. J’avais besoin de moyens mnémotechniques pour me souvenir des prénoms. Par exemple, en rencontrant Broderick à New York, j’avais passé les premières semaines à le visualiser avec une casquette à hélice et un long trench-coat. Comme ça, mon cerveau faisait le lien avec l’Inspecteur Gadget, puis l’acteur qui le jouait dans le film, Matthew Broderick, et j’en arrivais donc à la conclusion que le garçon en question… s’appelait Broderick. Logique.

— Oh, oui, souris-je.

J’étais au bord de la crise cardiaque, mais bon. Est-ce qu’il m’avait vue piquer le vernis à ongles, oui ou non ?

— Je me souviens, oui, continuai-je. Ça fait un moment. Comment tu vas ?

— Super, répondit-il avec enthousiasme.

J’essayais d’être aussi aimable que lui :

— C’est super. Vraiment.

Il hocha la tête et enfonça ses mains dans ses poches.

— Ouais.

Encore quelques secondes de silence inconfortable, et je ne pensais plus qu’à déguerpir. Ben était sympa, tout ça, mais j’étais au bord de l’hyperventilation à cause du vernis. Foutu flacon jaune canari. Comment résister à une couleur si intense ? Comment ?

— T’as changé, en tout cas, lâcha-t-il finalement.

Je ris nerveusement.

— Changé ? En bien ou en mal ?

Il haussa les épaules.

— Juste… changé.

— On me le dit souvent depuis que j’ai transitionné.

Je grimaçai. J’avais tendance à faire des blagues franchement douteuses quand j’étais anxieuse. Ben eut la gentillesse de rire, mais il n’était clairement pas conquis par mon humour. Je ne pouvais pas lui en vouloir. J’étais plutôt bizarre, comme fille. Il s’éclaircit la gorge.

— Tu sais… Je suis super fan de rugby.

Mon estomac fit une petite embardée. Pendant une petite minute, j’avais cru qu’il essayait de me draguer, mais non, il m’avait accostée pour Ronan. J’aimais mon frère de tout mon cœur, mais sa carrière avait vraiment des mauvais côtés. Beaucoup de gens voulaient faire ami-ami avec moi simplement parce qu’on partageait le même ADN, par exemple. Assez déprimant, mais j’essayais de rester positive. Contrebalancer le pessimisme avec de l’optimisme, c’est la clef du bonheur quotidien, et être la sœur d’une célébrité avait aussi beaucoup d’avantages. Il fallait que je me concentre sur ça. Et puis, j’étais naturellement heureuse et insouciante, quand je n’étais pas écrasée par l’influence nocive de ma mère.

— Sérieux ? C’est cool.

Ben hocha la tête.

— Tu crois que tu pourrais me faire entrer à la fête de ce soir ? J’aimerais trop y aller et rencontrer l’équipe. C’est mon rêve.

L’équipe irlandaise venait juste de jouer le dernier match de la saison et se réunissait pour fêter ça.

— Euh, je ne crois pas que je vais pouvoir, Ben. La soirée commence dans quelques heures.

Je préférais être honnête. Son expression changea du tout au tout. Il n’avait plus du tout l’air poli et timide. Son visage prit soudain un air mauvais, presque arrogant. Il s’approcha d’un pas et plissa les yeux.

— Arrange-toi pour que je puisse venir à la soirée et je ne dirais pas à mon manager que t’as volé un putain de vernis.

Mon cœur battait à tout rompre et je déglutis bruyamment, choquée par son revirement. Mon attention passa sur l’homme plus vieux qui s’occupait de la caisse. C’était ridicule, mais j’avais vaguement envie de pleurer. J’étais si naïve et crédule, parfois. Ben n’était pas du tout sympa. Il voulait juste me faire du chantage. Je ne pleurais pas, mais tout juste.

— Très bien, répondis-je. Je m’arrangerai pour que ton nom soit sur la liste.

Je me tournai pour partir.

— Je peux inviter quelqu’un ? s’écria-t-il derrière moi.

Des pensées franchement négatives commençaient à me submerger, et je les repoussai tant bien que mal en me répétant les citations du Tao Te Ching que j’utilisais souvent pour méditer. OK, OK, c’était déjà mieux. J’étais plus calme.

— Oui, Ben, tu peux inviter quelqu’un.

***

En rentrant chez moi, je laissai le vernis à ongles dans une boîte de charité. Bof bof, comme donation, mais peut-être que la couleur vive ferait sourire une femme dans le besoin. Je ne méritais pas de le garder, en tous cas. Je gardais rarement ce que je volais : je préférais les laisser à des associations ou les donner à des gens qui en feraient meilleur usage que moi.

Un peu plus tard, je me préparais pour la fête. Ma robe était en dentelle crème, fluide, et je laissais mes cheveux détachés, avec une barrette en forme de marguerite sur le côté. Assise dans la salle des VIP avec mon frère, sa fiancée, et deux de ses coéquipiers, je buvais des verres de champagne en discutant avec eux du succès de leur équipe. Ma mère était dans une autre pièce, sûrement avec les mères des joueurs, et j’étais un peu tranquille. Je voulais profiter de ma soirée sans écouter ses commentaires sur mon manque d’élégance et ma maladresse.

Tout allait pour le mieux jusqu’à ce que la porte ne s’ouvre à la volée et que Monsieur Grand, Blond et Snobinard en personne fasse son entrée. Je veux dire Sean Cassidy, pour ceux qui auraient raté un épisode, ou Sean le Salace, comme l’appelaient ses coéquipiers. J’essayais toujours de voir le bon côté des personnes que je rencontrais, mais lui et mon frère n’étaient pas franchement en bons termes. Sean avait non seulement couché avec Brona, l’ex de Ronan, mais il se comportait aussi systématiquement comme un connard.

Vraiment, l’insulter allait contre mes principes, parce que je crois réellement que tout le monde mérite une seconde chance, mais Sean faisait exception à la règle. Ce n’était juste… pas un mec bien. Et il était fier de sa réputation, comme s’il aimait que les gens le détestent.

La conversation s’interrompit et toute la tablée observa Sean discrètement pendant qu’il traversait la pièce d’un pas arrogant et exigeait une bouteille de champ’ à tue-tête en se calant contre le bar. Oui, il avait vraiment appelé ça du champ’, mais bon…

De leur propre chef, mes yeux vagabondèrent sur ses épaules larges, le long de son dos musclé, et jusqu’aux fesses les plus délicieusement rebondies que j’avais jamais eu l’occasion de reluquer. Le champion des popotins. Vous savez comme les athlètes développent parfois un derrière ultra sculpté, bien rond et viril ? Eh bah, Sean Cassidy en était l’exemple parfait, et je ne pus résister à la tentation de le mater allègrement. C’était une véritable œuvre de musculature, toute prête à être mordillée.

J’étouffai un ricanement d’autodérision en retenant la remarque admirative qui m’était venue à l’esprit. OK, j’avais apparemment bu un peu trop de « champ’ », comme disait Sean avec son air de crétin suffisant. Mais il avait dû entendre mon rire, parce que son attention s’arrêta sur moi. Il me fixa une seconde, arqua un sourcil condescendant, puis se détourna avec indifférence, les yeux de nouveau posés sur le bar.

Hum.

Après environ trente secondes de silence inconfortable, mon entourage reprit sa conversation. Ronan m’avait expliqué que Sean adorait l’attention, et ignorer sa présence était probablement la meilleure solution.

C’était de ma faute, bien sûr : je ne pouvais pas m’empêcher de le regarder. Nous ne nous étions jamais adressé la parole. Je ne l’avais vu que de loin, pendant des soirées comme celles-ci, ou à la télévision, quand il y avait un match. Mais là, maintenant, il était proche, assez proche pour que je remarque à quel point il était beau, réellement et exceptionnellement beau. Des yeux bleu clair, une mâchoire carrée, des lèvres pleines, un nez élégant.

Pfff.

Pourquoi est-ce que les plus séduisants sont toujours des gros cons, hein ?

Il s’adossa contre le bar après avoir débouché sa bouteille de champagne, et se servit un verre. Il arborait déjà un sourire de petit merdeux lorsque son regard se posa sur Ronan ; il amena la flûte à ses lèvres, le petit doigt en l’air. Je compris à quel point son attitude agaçait mon frère lorsque Ronan se pencha vers Annie pour marmonner : 

— Est-ce qu’il se fout de ma gueule ?

Annie était assise près de son fiancé, dans une superbe robe bleue. Elle avait l’air inquiet. Elle posa une main apaisante sur la cuisse de Ronan. Sean continuait simplement à sourire et Ronan perdait rapidement patience. À peine une minute de plus et Ronan explosa : 

— OK, Cassidy, tu as clairement un truc à dire, alors je t’écoute, ordonna-t-il. Et baisse ton petit doigt, tu veux ?

Les lèvres de Sean s’incurvèrent de satisfaction et il tortilla son auriculaire.

— Quoi ? Ce petit doigt ? Est-ce que je mets à l’épreuve ta définition préhistorique de la virilité, Fitzpatrick ? À moins que les petits doigts levés ne t’excitent ?

— Oh, la ferme. T’es aussi gay qu’un clip de Snoop Dogg. Accouche.

Sean lança un regard ennuyé à Ronan, puis ses yeux glissèrent à l’autre bout de la pièce, vers l’un des nouveaux joueurs de l’équipe, un américain nommé William Moore. Il le pointa du doigt (son index, pas son auriculaire.) — Je sais que tu fais ton possible pour que le cow-boy prenne ma place. Je préfère être clair : ça n’arrivera pas.

William était taillé comme une armoire à glace et venait d’un village paumé dans l’Oklahoma. Sa mère était d’origine irlandaise et il avait joué pour une équipe semi-professionnelle aux États-Unis. C’était aussi l’un des types les plus gentils et les plus polis que j’avais jamais rencontré, et la façon dont Sean parlait de lui me retourna l’estomac.

Tout le monde semblait de mon avis, et je remarquai que plusieurs joueurs s’étaient raidis, l’air agacé. Sean n’arrangeait pas franchement son cas en insultant William, que tout le monde adorait.

— T’es parano, rétorqua Ronan. Personne n’essaie de te remplacer, Cassidy. Même si on aimerait tous te foutre la tête dans les chiottes un jour sur deux, personne ne peut nier que tu as du talent. Sinon, on ne supporterait pas ton caractère de merde.

Sean ne sembla pas entendre le compliment voilé de Ronan, et se concentra plutôt sur l’insulte.

— C’est étrange, parce que tes copines ont toujours trouvé ma personnalité irrésistible. Ou peut-être qu’il te manquait quelque chose…

Son regard glacial glissa jusqu’à la fiancée de mon frère.

— Ce n’est qu’une question de temps.

Ronan se leva de son siège et fit un pas en avant. Annie tenta d’attraper sa main pour le retenir, mais il était déjà hors de portée. Avant que nous puissions réagir, il était face à Sean, les yeux étincelants de rage.

— Si tu veux continuer à jouer pour cette équipe, tu ferais mieux de fermer ta gueule.

Sean le fixait tranquillement, apparemment peu affecté par l’agression.

— Oh, alors maintenant tu as ton mot à dire sur qui fait ou ne fait pas partie de l’équipe ? On ne m’avait pas prévenu que tu avais été promu, patron.

— Dégage, rétorqua Ronan, la mâchoire tendue.

Je connaissais mon frère, et je savais qu’il prenait sur lui pour ne pas envoyer Sean au tapis. Il était connu pour son tempérament colérique, et Sean savait exactement comment le faire sortir de ses gonds.

En une seconde, plusieurs membres de l’équipe s’étaient levés et entraînaient Sean hors de la pièce. Il les suivit, mais pas avant de lancer à Ronan un immense sourire provocateur. Ronan se rassit près d’Annie, qui déposa sur sa bouche un baiser et murmura quelque chose à son oreille. J’imaginais qu’elle lui rappelait ne pas laisser Sean le toucher.

Je savais qu’elle voulait simplement arranger les choses, mais il y avait trop d’animosité latente entre les deux hommes pour que la stratégie de l’indifférence fonctionne. Bien sûr, je me contentais d’observer la situation de l’extérieur, mais je connaissais le monde du rugby, et je savais qu’il était bourré d’egos surdimensionnés et de testostérone inflammable. Et ce n’était jamais un bon mélange.

Après quelques minutes, l’ambiance s’apaisa autour de la table mais l’affrontement avec Sean avait plombé l’atmosphère. J’avais besoin d’aller faire pipi, et je laissai la salle VIP pour trouver les toilettes. Quand je quittai ma cabine, ma mère était devant le miroir, en train de se remettre du rouge à lèvres. Ses yeux bleus accrochèrent les miens et elle me lança la mimique qu’elle me réservait personnellement, ni vraiment un sourire, ni vraiment une moue, mais quelque chose à mi-chemin, une grimace qui se voulait peut-être sympathique.

— Lucy, mais où étais-tu ? Je voulais te présenter le fils d’une de mes amies. C’est un beau parti, chef de son entreprise et tout…

— Oh, dis-je vaguement.

Je me lavai et me séchai les mains, puis Maman glissa son bras dans le mien.

— Allez, viens, je peux le retrouver.

Ses yeux passèrent sur mes cheveux une seconde et elle poussa un soupir de regret. Je savais qu’elle les trouvait embarrassants. C’était potentiellement une des raisons qui me poussait à les teindre, d’ailleurs. Mais pas seulement, pas vraiment. C’était aussi une manière de m’exprimer, de me faire plaisir. Teindre mes cheveux d’une couleur qui n’existait pas naturellement me rendait heureuse.

Nous quittâmes les toilettes et j’essayai de m’extirper de son étreinte.

— Peut-être plus tard, M’man. J’ai promis à Annie de revenir vite. On a beaucoup de choses à voir pour le travail.

— Tu es à une fête, Lucy. Ton travail peut attendre demain.

Je n’en démordais pas, les pieds ancrés au sol. Je ne la laissais pas m’entraîner à sa suite. Je savais que ma mère avait ses propres complexes et ses propres angoisses ; mais elle me rendait nerveuse. J’aurais aimé que les choses soient différentes, mais c’était trop difficile pour moi de rester avec elle.

— Non, M’man. Je vais retrouver Annie. J’ai pas envie de rencontrer le fils de ton amie.

Elle m’observa, bouche bée, surprise par ma réaction. J’étais un peu surprise, moi aussi. D’habitude, je me contentais d’obéir à ses ordres par peur de la vexer. Quelques secondes de silence s’écoulèrent, et je me demandais si elle allait exploser.

Mais elle se retint, sûrement parce qu’il y avait trop de gens autour de nous. Je ne lui avais jamais vu un sourire aussi artificiel, lorsqu’elle déclara, le visage figé :

— D’accord, chérie. Va rejoindre Annie. Profite de ta soirée. Je te retrouve à la maison.

Sur ces mots, elle se détourna et s’éloigna. Je savais que sa dernière phrase n’était pas aussi innocente qu’il n’y paraissait. Une fois chez moi, j’allais m’en prendre plein la tête. Elle contrôlerait sa colère jusqu’à ce que nous soyons seules. Cette seule pensée me donnait envie de piquer quelque chose… peut-être quelques flûtes de champagne. Elles rentreraient dans mon sac à main, pas vrai ?

Mon Dieu, j’étais irrécupérable.

En poussant un long soupir, j’allais m’adosser contre le mur. Je sortis mon portable pour vérifier mes messages. Annie m’avait envoyé un SMS. Il me fit sourire et étouffa un peu mes impulsions kleptomanes :

Annie : Si on enfermait ton frère et Sean dans une pièce, quelles seraient les probabilités qu’ils s’entretuent ou qu’ils se mettent à chialer pendant une conversation à cœur ouvert ?

Lucy : Je dirais 1 000 000 à zéro, chérie.

Même si nous n’habitions pas dans le même pays, Annie et moi étions devenues très proches ces derniers mois. Elle me demandait des conseils sur la meilleure façon de gérer Ronan, et elle était devenue mon gourou en matière de survie à New York. Et puis, on travaillait ensemble sur son blog hilarant, où elle décortiquait les habitudes les plus ridicules des stars. On ne pouvait qu’être amies. On passait 95% de nos conversations Skype à glousser et seulement 5% à bavarder.

Après avoir glissé mon portable dans mon sac, je retournai vers la salle privatisée et me cognai de plein fouet à un grand corps. Le corps en question était large et masculin, et portait un très beau costume. Je n’eus besoin que d’une seconde pour reconnaître ledit costume. Il appartenait à Sean Cassidy, qui me foudroyait d’ailleurs du regard.

— Regarde où tu vas, Mini-Fitzpatrick, lâcha-t-il d’un ton hostile.

Apparemment, être la sœur de Ronan me donnait d’office le statut d’Ennemie Numéro Un.

Je levai les mains en l’air et répondis d’un ton amusé :

— Désolée, champ’. Je ferai attention la prochaine fois.

Il haussa un sourcil sardonique.

— Champ’ ?

Je retins un éclat de rire en réalisant que j’avais laissé échapper le surnom à voix haute. C’était bien sûr pour honorer son magnifique petit postérieur, mais je n’allais certainement pas lui dire ça. Je n’avais pas besoin de me mettre à rougir comme une malade.

— J’ai décidé de célébrer ta boisson préférée, le « champ’ », expliquai-je en espérant lui arracher un sourire.

Ronan disait toujours que j’étais trop gentille pour mon propre bien, et que je laissais les gens tirer avantage de moi, mais peut-être que Sean n’était pas aussi horrible que tout le monde le disait. Peut-être que c’était un type bien, au fond. Ou peut-être que j’avais trop bu.

Je crus voir ses lèvres trembler d’amusement, mais il retrouva rapidement son masque d’agressivité.

— Je pensais que les filles dans ton genre se cantonnaient aux cocktails et aux daiquiris avec ombrelle en papier.

Son sourire était aussi condescendant que le ton de sa voix, et il fit un pas pour me dépasser. Et pourtant, j’avais cru deviner un accent défensif dans la façon dont il m’avait répondu, une sorte d’attaque préventive. Il pensait peut-être que je le détestais automatiquement parce que j’étais la sœur de Ronan, et voulait me montrer que le sentiment était réciproque. Hmm.

— T’as l’air tendu, tu sais. Tu devrais essayer la méditation, suggérai-je.

Il se figea et pivota vers moi.

— Pardon ?

— La méditation Yogi Bhajan fait vraiment des merveilles, à ce qu’il paraît. Je préfère le yoga, personnellement. Même quand je suis complètement sur les nerfs, je sors d’une séance de yoga comme sur un nuage. Sérieusement, essaie. Tu serais vraiment surpris.

Ma proposition semblait à la fois l’agacer et le troubler.

— Mais… qu’est-ce que tu racontes ?

Je fis quelques pas en avant, jusqu’à ce que je sois face à lui.

— Tu as clairement des problèmes que tu ignores, et tu utilises mon frère pour te défouler. J’essaie juste de te conseiller de bonnes façons de gérer ton agressivité. Oh, et tu sais ce qui fonctionne le mieux pour l’anxiété ? L’immersion totale, relaxation, désintox, tout le tralala. Une retraite de yoga. C’est ce que je vais faire quand je retournerai aux États-Unis la semaine prochaine. La mienne est à Squam Lake, un endroit magnifique. J’ai hâte d’y être. Tu devrais essayer.

Évidemment, je n’étais pas sérieuse, j’étais simplement pompette et bavarde et j’avais aussi un peu pitié de lui. Il y avait quelque chose chez Sean Cassidy qui me faisait penser aux chiens qui finissaient au refuge, à New York : maltraités et blessés, aboyant contre tout le monde parce qu’ils ne savaient plus à qui faire confiance. Bien sûr, c’était une idée ridicule. Sean n’était pas un chien abandonné. C’était un pur-race bichonné et pourri gâté.

Il m’écoutait parler, mais il ne regardait pas mon visage. Ses yeux glissèrent sur mes bras et mes épaules nus avant de s’arrêter sur ma gorge. J’avais un grain de beauté près de ma clavicule, et il le fixait comme s’il avait très envie d’apprendre à le connaître, si vous voyez ce que je veux dire.

Woh, ce n’était pas du tout la réaction que j’attendais, mais le sentir m’observer comme il m’observait à cet instant précis faisait courir des picotements sur ma peau.

Il avança d’un pas, très proche, maintenant. Sa hauteur et sa proximité me donnaient le vertige. Il rétorqua d’un ton neutre :

— Attends… Ces retraites, ce ne sont pas juste une bonne excuse que les hippies se donnent pour manger du muesli et organiser des orgies dans un endroit tranquille ?

Mes picotements d’excitation s’évaporèrent aussi sec. Ronan avait raison. Sean était vraiment un connard. Et j’étais une idiote naïve d’avoir cru entrevoir quelque chose de plus profond sous son apparence soignée et élégante. On ne faisait pas partie du même monde. Il avait grandi dans le sud de Dublin, le fils adoptif d’une famille richissime. J’étais du nord de Dublin, et je venais de la classe ouvrière. Ma mère avait toujours eu deux jobs, et gagnait juste assez pour joindre les deux bouts. Nous étions diamétralement opposés ; nos accents, nos comportements, tout attestait du fossé qui nous séparait.

— Non, c’est une excuse pour aller dans un endroit sublime, rencontrer des gens exceptionnels, et te vider la tête, mais je pense pas que tu puisses comprendre.

Je tournai les talons et tentai de marcher bien droit en rejoignant la porte du bar privatisé.

C’était peut-être mon imagination, mais je sentis son regard posé sur moi jusqu’à ce que je referme la porte derrière moi, soulagée. J’avais accéléré le pas pour lui échapper. Je détestais l’idée qu’il ait réussi à m’agacer. J’étais censée être calme et lucide, et pourtant, avec quelques mots bien choisis, il m’avait donné envie de l’étrangler. Je comprenais pourquoi Ronan ne pouvait pas le supporter. J’essayais toujours de voir le bon côté des gens, leurs qualités, mais ce type allait me faire ravaler mon optimisme.

Oui, c’était décidé, Sean Cassidy était absolument, irrévocablement, et définitivement insupportable.

Chapitre Deux

Il y a trois choses certaines dans la vie : la mort, les impôts, et l’angoisse inévitable provoquée par chaque nouvelle réunion de famille.

— Sean Cassidy

*Sean*

J’avais absolument besoin qu’on m’explique pourquoi l’appareil photo des téléphones portables faisait ce petit bruit de “clic” à chaque cliché. Est-ce qu’on ne pouvait pas voir que la photo avait été prise ? C’était l’équivalent d’un effet sonore sur une salière. Je pouvais voir que j’avais déjà salé ma nourriture. Je pouvais goûter le sel. Je n’avais pas besoin d’une information sensorielle supplémentaire.

Je n’avais pas encore ouvert les yeux, mais j’étais réveillé. Je l’entendais prendre des photos de moi et je décidais de la laisser finir. Pas besoin de nous mettre tous les deux mal à l’aise.

J’espérais que je n’avais pas de bave au coin de la bouche, ou qu’elle ne m’avait pas dessiné sur le visage. Si ma mémoire était bonne, ce n’était pas le genre. Ces photos étaient des trophées pour les filles comme elles.

Je sentis son corps encore nu onduler contre le mien et ses cheveux frôler mon épaule. D’après l’angle de sa posture, je devinais qu’elle était passée aux selfies… pendant que j’étais en train de dormir.

Non. Ce n’est pas du tout problématique. C’est un comportement parfaitement normal. Prendre la pose avec un homme inconscient, rien de plus naturel. Je suis sûr que tout le monde adore qu’on les prenne en photo pendant qu’ils dorment…

Encore une tordue.

Elle s’éloigna, sûrement pour passer en revue le fruit de ses efforts, et je la sentis bouger sur le matelas pour s’asseoir. Ses faux ongles cliquetaient sur l’écran de son téléphone. Un bruit incroyablement agaçant. C’était le signal que j’attendais.

Je m’étirai lentement, en prenant soin de ne pas la toucher, puis arquai ostensiblement le dos avant d’ouvrir les yeux. Je lui avais donné largement le temps de cacher son téléphone, au cas où elle se sentirait coupable d’être une opportuniste. Lorsque mes paupières se soulevèrent, j’évitai de croiser son regard. Je sais combien il est important de mettre les points sur les i dès que possible, dans une non-relation.

— Bonjour, beau gosse.

Elle se glissa sous les draps en avançant ses pattes griffues sur mon torse.

Je jetai un œil à ses mains. Le téléphone avait disparu. Elle avait dû le cacher dans sa table de chevet. C’était une bonne nouvelle. Les moins discrètes d’entre elles me demandaient souvent de rester petit-déjeuner pour prendre plus de photos. C’était évidemment hors de question. Je ne mangeais jamais avec les domestiques.

Je n’étais pas saoul, hier, quand je lui avais proposé que nous nous amusions. J’avais simplement froid. Il faisait toujours froid en Irlande, même l’été. Et par conséquent, j’avais toujours froid, à moins que je ne localise un corps chaud et l’invite dans mon lit.

Elle se roula contre moi. Sa peau m’avait semblé douce, hier soir, mais maintenant, baignée dans la lumière du jour, elle me faisait l’effet du papier de verre. Je la décrochai de moi, car je n’avais plus froid, et m’assis sur le bord du lit. Je frottai mes yeux fatigués.

— Quelle heure est-il ?

— Sept heures et des poussières, ronronna-t-elle en griffant lentement mon dos avec ses ongles.

— Ne me touche pas. Où est mon pantalon, putain ?

Elle retira sa main avec un petit sursaut et resta silencieuse pendant que je passais la pièce en revue.

Le sexe était le prix à payer pour une nuit de chaleur, ce qui n’avait aucun sens, parce que mes partenaires anonymes simulaient toujours, même quand je les léchais. Elles simulaient bruyamment, avec enthousiasme, et parfois avec une créativité impressionnante. Mais simulaient tout de même.

Juste une fois, j’aurais aimé voir, entendre et sentir une femme jouir réellement. Juste. Une. Fois. Mais je commençais à douter que ce soit physiologiquement possible. Le mythe de l’orgasme féminin…

— Pas besoin d’être un connard, lâcha-t-elle.

Ah, elle avait retrouvé l’usage de la parole. Dommage.

J’allais être en retard pour le petit déjeuner du dimanche avec la famille si je ne me dépêchais pas. Et si je manquais le petit déjeuner, je devrais subir des mois de commentaires passifs-agressifs sur mon manque de ponctualité, et serais tenu de ramper pendant un an pour me faire pardonner.

— Il faut que je pisse.

Je me levai et traversai son petit appartement. Je me dirigeai vers la porte de ce que je pensais être sa salle de bains, et ramassai mon pantalon sur le...