© Éditions Albin Michel, 2018

ISBN : 978-2-226-42997-1

1

Amandine

Je marche si vite que mon cœur peine à suivre la cadence. Je m’arrête pour reprendre mon souffle. Est-il normal d’être à ce point épuisée à quarante ans ? Je ne suis pourtant pas en train de courir un marathon. Le froid gagne mes pieds et je sursaute en reculant. C’est bien ma veine. J’ai achevé ma promenade dans une flaque d’eau qui stagne sur le bitume. Pourquoi tant d’inattention ? J’observe l’état de mes talons hauts. La semelle, trempée, est fine comme du papier à cigarette. Mais remplacer mes chaussures n’est pas la priorité. La priorité est d’aller mieux. Je me penche tout en essayant de ne pas rider la surface de ce miroir de fortune, espérant qu’il me renverra l’image rassurante d’une femme sûre d’elle. Malheureusement, seule une forme sombre au contour flou me dévisage. Même mon reflet n’arrive pas à s’imposer dans le limon de la ville. Je scrute les rugosités du sol à la recherche d’un signe positif, un morceau d’asphalte en forme de cœur, un brin d’herbe qui s’épanouirait dans le béton… quelque chose qui me conforterait dans l’idée que je vais m’en sortir. Rien. Je maudis ces pensées réflexes qui tiennent de la superstition et qui rythment mes journées chaque fois que mon moral s’effondre. Les dernières me reviennent en mémoire : si j’atteins le trottoir avant que le feu rouge passe au vert, ma vie s’améliore. Si la boulangère me sourit, je vais être augmentée… Quelle naïveté ! Comme s’il existait un Dieu tout-puissant prêt à m’encourager en intervenant sur les détails qui jalonnent ma vie. C’est grotesque. Je scrute de nouveau la flaque de boue et, comme dans Blanche-Neige avec le miroir magique, je m’adresse à ce reflet incertain. Et si j’étais folle ?

Je souris et je me redresse en jetant un coup d’œil autour de moi. Je suis en train de parler à un peu d’eau sur la route. Si quelqu’un m’observe maintenant, il ne va pas donner cher de ma santé mentale. Ressaisis-toi, bon sang ! me dis-je en reprenant mon chemin. À quel moment les choses ont-elles basculé ? Je réfléchis, et une immense nostalgie m’envahit. Ça y est, les souvenirs reviennent au galop. Ah, les bonheurs de la jeunesse. Mes amis me trouvaient belle. Une reine, claironnaient mes parents… Un frisson court le long de mon dos lorsque je constate qu’une grosse et sombre berline ralentit non loin de moi. Il faut que je cesse de stresser pour tout, me dis-je lorsque la voiture finit par s’arrêter derrière la file des véhicules qui patientent. Ses vitres sont fumées. Mon cœur s’emballe quand j’aperçois le reflet de mon visage. Les ombres du soir creusent mes joues. Mes pommettes sont plus saillantes que jamais. Pointues, comme ma poitrine qui a fondu au même rythme que l’insouciance. Comme je suis maigre ! Deux sillons entourent ma bouche comme les douves d’un château. Il faut bien que les larmes s’échappent. Il paraît que ce sont les rides de la déception. La désillusion conviendrait mieux. Soudain, j’ai si froid dans mon corps que la chaleur moite et orageuse de ce jour de printemps agit sur moi comme une morsure. Insupportable. Qu’est-ce qui, dans ma vie, a bien pu se détraquer de la sorte ? Je me pose la question parce que j’ai pris l’habitude de tout analyser et de chercher un sens à ce qui m’arrive. Je veux aider mon époux à redevenir heureux. Cela fait dix-huit ans que nous vivons ensemble dans la douleur, mais je me rattache aux six petits mois du début durant lesquels notre relation a été exceptionnelle. J’ai l’impression que seule la mémoire du bonheur me maintient encore debout. Cette situation idyllique ne s’est plus jamais reproduite. Cent quatre-vingts jours en dix-huit ans, c’est bien peu mais je m’alimente à ce minuscule paradis. Notre vie de couple a déjà vécu sous le signe de la bienveillance, nous pouvons donc redevenir comme avant. Je peux l’aider à évacuer cette colère et cette tristesse logées en lui. Pour recevoir les preuves de son amour, je me sens capable de déplacer les montagnes. En même temps que me traversent ces pensées, mes épaules s’affaissent. Est-ce que j’y crois encore ? Peut-être que je me surestime… Pourquoi l’avenir est-il effrayant à ce point ? Est-il normal de vivre engluée dans un quotidien qui ronge mes forces chaque jour un peu plus ? En réalité, je suis perdue et je me sens plus seule que jamais. Ma sœur me dit souvent que j’ai tout essayé et qu’il est inutile d’espérer. J’aime croire qu’elle se trompe. Ses arguments sont parasités par le fait qu’elle n’aime pas les hommes. Et si jamais il s’avère qu’elle a raison, je prendrai une décision. D’ailleurs, j’ignore ce que ça signifie, mais j’ai toujours su qu’après quarante ans je cesserai de souffrir. Manger ne sera plus un calvaire. Avoir le dernier mot ne sera plus impossible. Dans quelques mois, c’est mon anniversaire, et une note d’espoir se cache quelque part. J’espère avoir encore la force d’agir.

Je repars le cœur battant, un peu honteuse d’avoir pris le temps de ne penser qu’à moi. Mes talons claquent sur le trottoir à un rythme régulier, et je sens tous mes doutes s’envoler. Un coup d’œil à ma montre. Dans cinq minutes la sonnerie de l’école va retentir et mes trois adorables filles sortiront en courant. Elles sont ma béquille, presque mon unique raison de vivre. Presque. Parce que ma deuxième raison de vivre demeure l’espoir que nous réussirons à former à nouveau cette famille en laquelle je crois. J’ai beau travailler, pour rien au monde je ne confierais mes enfants à une nounou ou à une voisine. Je m’arrange toujours pour aménager mes horaires de travail. Je préfère prendre moins de temps pour me préparer et gagner quelques minutes sur mon emploi du temps afin de savourer chaque matin le bonheur de déposer moi-même mes enfants et revenir les chercher. Une sorte d’urgence m’habite en continu sans que je puisse l’expliquer. On ne sait jamais ce qu’il peut arriver.

2

Disparition inquiétante

Je prends mon badge et le fais glisser devant le système d’ouverture du parking du troisième district de police judiciaire de Paris et, contre toute attente, le portail s’ouvre aussitôt. Voilà deux mois que le mécanisme me refuse l’entrée. J’ai changé plusieurs fois de boîtier mais le système électronique fonctionne avec les gars de la maintenance et tombe en panne dès qu’il est entre mes mains. Attentif aux signes lorsque survient l’inexpliqué, j’ai imaginé un blocage, un grain de sable dans la fluidité de mon destin qui m’empêcherait d’avancer normalement. L’anecdote tient du dérisoire mais cela me chagrine un peu : toutes mes journées débutent par un refus. C’est pourquoi, ce matin, je gare mon véhicule avec un vrai soulagement. Le collègue préposé à la sécurité sort de sa guérite, certainement par habitude et se dirige vers moi.

– Alors, Yoann, t’as réussi à entrer tout seul ?

– Oui, Paulo. C’est un miracle.

– Pourvu que ça dure… Allez, bonne journée.

– À toi aussi, merci.

En montant les escaliers, je me demande ce que j’ai bien pu faire d’innovant pour mériter le sésame. Rien ne me vient à l’esprit. Et pourtant, à bien y réfléchir, une chose a changé. Chaque matin en conduisant, je ne peux m’empêcher de faire un point sur ma situation. J’ai quarante-cinq ans et je suis major exceptionnel au troisième district de police judiciaire de Paris. Je n’ai pas à me plaindre en dehors du fait que je suis célibataire et que ma vie sentimentale est d’une tristesse sans nom. Aujourd’hui, empreint de fatalisme, je n’ai pensé à rien en me présentant devant les bureaux du XIVe arrondissement. S’il existe un message dans la succession de ces petits événements, c’est que je dois cesser de me soucier de n’être ni marié ni père de famille à mon âge.

Arrivé au cinquième étage, je dépose mon blouson sur le dossier de ma chaise lorsque le téléphone sonne.

– Major Yoann Clivel ? prononce une voix de jeune femme.

C’est la nouvelle recrue de l’accueil.

– Appelle-moi Yoann et laisse tomber les grades. Personne ne t’a avertie qu’on se tutoie, même quand on ne se connaît pas ?

– Euh, non.

– C’est l’usage.

– D’accord.

– Qu’est-ce que tu veux ?

– Le commissaire Filipo a laissé un message à votre… à ton attention. Il souhaite que tu le rejoignes dès que tu arrives.

– OK, merci.

Je raccroche alors que la porte de mon bureau s’ouvre.

– T’as fait une touche. La petite de l’accueil est sous ton charme, elle m’a demandé ta ligne directe.

Mon collègue Christian Berckman sait que je vis mal ma solitude et il en rajoute sans arrêt en espérant me caser.

– Arrête tes conneries, mon numéro est sur le listing. Elle vient de m’appeler pour me passer un message du patron.

– C’est ce que je te dis, elle a ton numéro sur ses fiches mais ça ne l’a pas empêchée de me solliciter pour que je te le fasse savoir. Les filles, ça réfléchit sans arrêt. Ça fait des plans sur la comète, t’imagines même pas. Ton tempérament soupe au lait, ta réputation de tombeur… elle n’a pas osé te parler directement. T’as beau avoir le patronyme breton de ton père, c’est les gènes basques de ta mère qui s’expriment. Tu te rends pas compte mais tu impressionnes.

J’éclate de rire.

– Je crois plutôt qu’elle en pince pour toi… Sinon pourquoi elle te sollicite pour des coordonnées qu’elle a sous les yeux ? Ça sent le prétexte.

– Ah bon ?

Il passe machinalement la main dans ses cheveux, vers l’arrière, comme s’il se recoiffait. De taille moyenne, un visage quelconque, Christian Berckman n’est pas un don Juan. Mais avec sa franchise, sa chance légendaire, sa sympathie naturelle et son sens de l’humour, il est la coqueluche de la brigade, femmes et hommes confondus. Dès qu’il se pose à un endroit, les collègues accourent et se réchauffent à sa bonne humeur. Christian possède les atouts d’un rayon de soleil.

– Ça me fait plaisir ce que tu dis, ajoute-t-il. En plus, elle est mignonne. Je vais retourner la voir. Faut que je sache.

– Moi je file chez le patron. Je sais pas ce qu’il me veut… J’aime pas quand il nous fait des apartés comme ça, dès le matin.

– Oh, à mon avis, on va nous servir de la pizza froide.

C’est ainsi que mon collègue et ami qualifie une enquête menée par un autre service et qui, faute de résultats, finit dans notre brigade de police judiciaire. Et la métaphore a du bon. Lorsque nous ne menons pas les premières constatations, l’affaire perd de son croustillant. Certains détails manquent comme les olives qu’une main gourmande aurait prélevées. Mais le plus déplorable est que dans la majorité des cas nous ne la finirons pas, comme lorsque le fromage a durci et devient immangeable. Une enquête mal commencée a toutes les chances de ne pas s’achever. Les statistiques le prouvent.

– Comment tu sais qu’il va nous filer du réchauffé ?

– J’ai croisé Filipo à la machine à café et c’est ce qu’il m’a laissé entendre.

– Meurtre ? Viol ? Arnaque ?

– J’ai pas demandé, j’ai plus de place dans mon cerveau.

Sa remarque me fait sourire. J’ai beau le connaître depuis plus de quinze ans, sa façon d’appréhender le travail est si différente de la mienne que je suis toujours cueilli par ses réactions. Christian est entré dans la police par hasard. Il accompagnait un ami qui souhaitait passer le concours. L’autre n’a pas été pris, lui si. Il fait confiance à sa bonne étoile. Ce passionné de poker trouve toujours le moyen d’en faire le moins possible. Aujourd’hui chef enquêteur, il a gravi les échelons à l’ancienneté. Il nage dans mon sillon et profite de mes succès. Notre collaboration ne marche pas à sens unique : avec la retenue qui le caractérise, il m’empêche bien des dérives et je lui dois beaucoup. Notre binôme repose sur cette complémentarité. Je le bouscule autant qu’il freine mon côté borderline.

Toutes les nouvelles enquêtes passent par l’état-major qui les distribue en tenant compte de la répartition par arrondissements et des équipes de permanence. Ensuite, le juge saisi mène les investigations en confiant l’affaire au service concerné. J’ai hâte de connaître la raison qui justifie la récupération d’un mandat en cours d’instruction. Je grimpe au huitième étage et frappe à la porte du commissaire Filipo, le patron de la brigade. Déçu par la nature humaine, le commissaire n’a ni femme ni enfant et reporte toute son affection sur ses deux bergers australiens qu’il a nommés Xavier et Jean-Luc. Il connaît mon amour pour les animaux et ne manque généralement aucune occasion de valoriser notre intérêt commun pour les bêtes en me parlant de ses fidèles compagnons.

– Bonjour Clivel, vous vous laissez pousser la barbe ?

Je passe la main sur mon menton. Ça fait trois jours que je ne me suis pas rasé. Décontenancé par cette remarque, je réponds :

– J’en sais rien, j’y ai pas réfléchi.

– Je sais bien qu’on n’est pas à la Crim’ et qu’on joue pas le costard-cravate 24 sur 24, mais là ça fait négligé. Vous pourriez vous en rendre compte, tout de même !

Je reste sans voix. Depuis quand le commissaire se préoccupe-t-il de ma pilosité ? Bientôt il va me dire que mon jean noir n’est pas réglementaire ? À part lui, on est tous sapés de la même manière. Tandis que je cherche une repartie efficace et diplomate pour lui faire perdre l’envie d’y revenir, il interrompt mes pensées en frappant du poing sur la table.

– Bon. Venons-en aux faits, dit-il.

C’est une confirmation, le taulier n’est pas dans son état normal. Il n’arrive pas à masquer sa nervosité. Qu’est-ce que ça cache ? Il m’explique qu’une femme, Amandine Moulin née Lafayette, employée administrative à la mairie du XVe, a disparu depuis huit jours. Elle est mariée au professeur de français Henry Moulin. Ils ont trois filles, âgées de six, sept et huit ans. La famille habite au 2 rue Auguste-Vitu, Paris XVe, et le commissariat de quartier n’a aucune piste tangible. L’entourage a été passé en revue. Le mari est connu pour être un professeur agrégé très pédagogue et apprécié de ses élèves. Il est une des personnalités qui comptent dans l’établissement. Les parents de la disparue forment un couple à la retraite sans histoire. La sœur se révèle être une brillante chef d’entreprise, très occupée par son business. L’enquête est au point mort car, à ce stade, aucun élément ne permet de qualifier la disparition d’Amandine en fugue, suicide ou meurtre. Elle s’est volatilisée. En dehors des parents qui s’inquiètent, personne ne lève le petit doigt. Le mari n’a pas l’air de s’en faire et les collègues de la jeune femme croient à une grande histoire d’amour.

– Je ne comprends pas pourquoi vous me racontez tout ça, dis-je avec le franc-parler qui me caractérise. Il faut que je prenne des notes ?

– Mais non, Clivel, tout est dans le dossier.

Si tout est écrit, pourquoi prend-il le temps de paraphraser le rapport ? Je remarque ses cheveux grisonnants et les trouve blanchis. Ses yeux semblent boursouflés par plusieurs nuits sans sommeil. J’ai l’impression qu’il a pris un sérieux coup de vieux. Il continue.

– Les parents, puis le mari, ont déposé une requête pour disparition inquiétante. Officiellement, j’ai demandé à récupérer l’enquête pour rapprochement avec une affaire en cours.

Aïe. Un « officiellement » sous-entend un « officieusement ». Que va-t-il m’annoncer ?

– Un rapprochement avec quelle affaire ?

– La disparition de Mme Frukel.

Qu’est-ce qu’il raconte ? Mme Frukel est atteinte d’Alzheimer et, comme nombre de personnes touchées par cette maladie, elle a dû s’échapper de sa maison de retraite en croyant rentrer chez elle. Incapable de retrouver son chemin, elle s’est perdue. On ne peut faire appel ni à la logique ni au raisonnement pour mener l’enquête liée à sa disparition et, sans la bienveillance d’un quidam, il est probable qu’on ne la retrouvera pas vivante.

– Je ne vois pas le rapport entre Mme Frukel et cette jeune mère de famille ?

– Laissez-moi finir, bon sang ! Il est évident que les deux enquêtes n’ont aucun lien. J’ai évoqué des similitudes pour qu’on saisisse notre service. Il est temps qu’on prenne les choses en main. Il y a de nombreuses failles dans ce dossier. C’est pourquoi vous intervenez.

– Ça ne fait que huit jours…

– Ne m’interrompez pas sans arrêt, Clivel, sinon on y est encore demain.

Filipo prend une grande inspiration comme s’il voulait battre un record d’apnée, puis il poursuit.

– Les parents de la disparue se sont souvenus que j’avais eu une liaison avec leur fille et que j’étais aujourd’hui commissaire et patron du troisième DPJ. Ils m’ont demandé de l’aide. J’ai parlé au juge et mis en évidence les ressemblances entre les deux dossiers. Je pense qu’il n’est pas dupe mais l’important est qu’il ait donné son accord en nous confiant cette affaire. J’ai proposé qu’elle vous revienne parce que vous êtes mon meilleur élément, Clivel.

– Vous connaissiez Amandine Moulin ? répété-je pour insister sur ce que ça implique.

– Je l’ai connue sous son nom de jeune fille : Amandine Lafayette. Une amourette de jeunesse comme nous en avons tous eu.

– Et vous avez dit au juge que les deux affaires étaient liées au lieu de préciser que vous connaissiez cette jeune femme, personnellement ?

– Oui. C’est purement administratif. Ne faites pas comme si vous tombiez de la dernière pluie. Je l’ai bien connue et je veux savoir si un truc grave lui est arrivé ou pas. Point final.

– Vous pensez vraiment qu’il faut s’inquiéter ?

– Elle a disparu depuis huit jours alors qu’elle a trois enfants. C’est une mère exemplaire et je n’arrive pas à imaginer qu’elle les ait abandonnés au profit d’un amant. C’est une femme responsable, notez-le bien, raison pour laquelle je ne crois pas à la fugue.

– Elle a pu changer depuis le temps que vous…

– Bien sûr. Mon avis repose sur des souvenirs mais j’écoute aussi mon intuition. Vous êtes sans arrêt en train de nous bassiner avec votre sixième sens et vos ressentis, alors vous pouvez comprendre ! Bref. Vous savez comme moi qu’après quelques jours sans nouvelles, l’espoir qu’elle soit encore en vie est mince. J’espère me tromper.

– Pourquoi vous me confiez que vous la connaissez, alors que vous n’en avez pas parlé à la magistrature ?

– Tôt ou tard vous l’auriez appris par les parents. Le juge n’en est pas informé parce qu’il ne m’aurait pas confié l’affaire. Et je tiens à venir en aide à la famille Lafayette. Il n’est pas question qu’ils pensent que je me défile.

Je suis surpris qu’il prenne de tels risques pour une simple amourette, comme il dit. Si elle n’avait pas compté, il me semble qu’il ne s’impliquerait pas à ce point. Il continue.

– Vous êtes un bon flic, sans doute le meilleur tous groupes confondus, et je vous en parle d’ores et déjà parce que je n’ai pas envie que vous vous posiez des questions inutiles.

– Je vais forcément l’évoquer un jour ou l’autre dans mes procès-verbaux. Imaginez que le mari m’en parle… Je fais quoi ?

Il joint les mains et les frotte l’une contre l’autre en m’observant.

– Je sais bien que ça va vous demander un petit effort, mais… il y a des éléments qu’on peut volontairement oublier de noter. C’est stratégique. Pour le bien de la vérité. Cette enquête a beaucoup plus de chances d’être résolue entre vos mains que dans celles du commissariat du XVe.

– Franchement…

– Je ne suis pas en train de vous passer de la pommade, Clivel. Je pense ce que je viens de dire. Dernière recommandation, je vous remercie d’être discret auprès de vos collègues. Éventuellement vous pouvez en parler à Christian Berckman qui est une tombe, mais pour le reste, ça ne regarde personne. Je tiens à ce que vous soyez dans la confidence, d’homme à homme. C’est une mission de confiance. Et cette confiance s’impose à chaque niveau de l’enquête.

Il se répète comme s’il cherchait à me convaincre. Merde. Une affaire présentée sur un plateau par le patron, je n’aime pas ça. La pression augmente de dix. Une enquête où la victime est une ex du big boss, ça pousse le curseur des problèmes à cent. Et sa décision de mentir au juge, plaçant d’emblée l’enquête en risque d’erreur de procédure, fait s’envoler mes craintes au sommet des emmerdes. Pour finir, je ne suis pas un assidu de la paperasse et je vais constamment l’avoir sur le dos. En même temps, le challenge m’intéresse. L’histoire renifle quelque chose d’inédit. J’en ai la chair de poule comme chaque fois que mes intuitions s’expriment. Et à l’instant présent, tous les poils de mes bras se dressent comme une foule en délire.

– Vous pouvez me donner quelques informations supplémentaires la concernant elle et… vous ? dis-je en ouvrant mon carnet.

– C’était ma quatrième petite amie, pour être précis. Elle avait vingt et un ans et moi vingt-cinq. Nous sommes restés un peu plus d’un an ensemble. Ça fait plus de vingt ans que je l’ai perdue de vue. Donc rassurez-vous, le fait que je la connaissais reste un détail.

– J’accepte à une condition…

– Vous m’avez mal compris, m’interrompt-il. Le juge nous confie la résolution de cette disparition et vous en avez désormais la charge. Vous n’avez pas le choix. Le dossier complet vous parviendra en début d’après-midi.

– Merci pour le cadeau…, dis-je en retenant le mot « empoisonné » qui me brûle les lèvres.

Il ne répond pas. Juste avant que je ne referme la porte derrière moi, Filipo élève la voix.

– Quelle était votre condition, par simple curiosité ?

– Ne subir ni frein ni pression d’aucune sorte.

– Je ne vois pas…

– Si je me rends compte que vous avez omis de me donner des renseignements ou si je suis contraint de freiner mes investigations au détriment de la vérité, je laisse tomber direct. Et pour les procès-verbaux et les rapports, c’est à mon rythme, comme je fais d’habitude.

– Que les choses soient claires, Clivel, je vous demande de faire votre boulot sans aucune compromission. Si j’avais besoin d’un toutou, j’aurais fait appel à quelqu’un autre. Concernant la paperasse, je sais que ce n’est pas votre fort mais j’insiste sur le fait que tout doit être consigné pour que rien ne nous échappe. Au sujet de leur fréquence, je vous laisse gérer. Si ça traîne, je vous le ferai savoir.

L’après-midi, je parcours le dossier dans les grandes lignes, puis je me présente de nouveau devant Filipo. Il est en train de nourrir ses chiens et paraît plus détendu.

– Quelles sont les failles dont vous m’avez parlé ? demandé-je.

– Les failles ?

– Vous m’avez dit ce matin que les gars du commissariat n’avaient pas fait du bon boulot…

À la suite de ma première lecture, les éléments qui justifient une telle précipitation dans le changement de service ne m’apparaissent pas de manière évidente.

– D’abord, il n’y a rien qui bouge et quand ça ronronne à ce point, c’est qu’on s’y est mal pris. Pour tirer cette affaire au clair, il faut mettre le turbo.

– Huit jours, c’est pas beaucoup.

– Allez dire ça aux parents.

– OK, mais sur le plan des investigations…

– Les procédures ont été très mal menées. Le mari est un prof de lettres, et d’emblée on l’a écouté avec une bienveillance trop partiale. Deux questions, trois petits tours et puis s’en va. Or, dans l’entourage proche, qui est LE suspect potentiel ? Henry Moulin. Ce type ne se soucie pas le moins du monde de ce qu’est devenue sa femme. Je sais ce que vous vous dites. Il faut émettre toutes les hypothèses et ne pas s’arrêter aux évidences. Justement. Le mari, le père, la mère, la sœur, le patron, l’éventuel amant, que sais-je, quantité d’auditions s’imposent. Et là encore, une foultitude de questions n’ont pas été posées. Des personnes ont été ignorées. Il faut reprendre l’enquête à la base, je ne vais pas faire le boulot à votre place, tout de même ?

– Rassurez-vous, dis-je en secouant lentement la tête de droite à gauche. J’avais envie de connaître votre point de vue sur l’état d’avancement de l’affaire et les erreurs éventuelles des collègues. Ça ne m’a pas sauté aux yeux, c’est tout.

– Me dites pas que vous avez fait le tour de la question en un simple après-midi.

Je décide de ne pas entrer dans son jeu de provocation.

– Sur le papier, il s’agit d’une disparition, mais personnellement vous ne croyez pas à la fugue.

– En effet.

Il porte son pouce à ses lèvres, comme s’il allait se ronger l’ongle, puis il semble se raviser et pose rapidement ses deux mains devant lui.

– Je vous l’ai déjà dit, j’ai peu d’espoir. Quant à la question d’un suicide ou d’un meurtre…

Je lève la main en signe d’arrêt.

– Si ça ne vous ennuie pas, je vais m’immerger dans cette affaire sans aucun a priori et surtout pas le vôtre. Je voulais savoir où, d’après vous, l’enquête avait pris un mauvais tournant, et je vais m’en tenir là.

– Voilà, Clivel, c’est ça que j’attends de vous, dit-il en découpant l’angle d’une feuille devant lui qu’il porte aussitôt à sa bouche.

Mâcher du papier est chez lui un signe de stress.

Une fois revenu dans mon bureau, je note sur mon carnet ces quelques lignes :

Le patron est nerveux.

La victime est une de ses ex.

Que me cache-t-il ?

En veut-il à Henry Moulin ?

→ Vérifier si d’anciennes rancœurs ne se cachent pas derrière la décision de cette prise d’enquête.

J’ai la très fugace intuition d’être instrumentalisé. Mais mon rapport compliqué à l’autorité me joue souvent des tours. Parfois, je frise la parano vis-à-vis de la direction.