Couverture
Maquette : We-We
Photographie : © plainpicture/Jasmin Sander

© 2015, Éditions du Masque,
département des Éditions Jean-Claude Lattès.

Tous droits réservés

ISBN : 978-2-7024-4205-0

Du même auteur
aux Éditions du Masque

Les talons hauts rapprochent les filles du ciel, 2012.

Les mannequins ne sont pas des filles modèles, 2013.

Mais je fais quoi du corps ?, 2014.

www.lemasque.com

À tous ceux et celles
que j’ai abandonnés à Paris
en partant dans le Sud.
Malgré le soleil et la mer,
vous me manquez (un peu).

Vous les copains, je n’vous oublierai jamais
Di douah, di di, douah di dam, di di douh
Toute la vie, nous serons toujours des amis
Di douah, di di, douah di dam, di di douh

Sheila, Vous les copains
(On n’a pas attendu Maître Gims
pour faire de la chanson française de qualité)

Wicked Wicked Wonderland
It’s like crossing the Rio Grande
You gotta have the cash in store
To reappear in our front door

Martin Tungevaag,
Wicked Wonderland

Prologue

Il s’appelait Ismaël, ce qui signifie Dieu m’a entendu, et il avait quarante-trois ans. C’était un grand amateur de jazz. Il descendait la rue des Lombards d’un bon pas après avoir acclamé le groupe Dreisam au Sunside.

Ismaël n’aimait pas Paris, ses odeurs, sa pollution, ses habitants pressés les uns contre les autres. Pourtant, il lui accordait une vertu : les concerts étaient plus faciles à trouver, plus cosmopolites, plus fréquents qu’en province.

Il fredonna quelques mesures en tournant au coin de la place Saint-Opportune. Sa montre indiquait 22 h 30. L’obscurité avait envahi les trottoirs, effacé les pavés, mangé les devantures des boutiques.

Il eut l’impression d’entendre un bruit de talons derrière lui et pressa le pas. La faune nocturne de la place du Châtelet ne l’avait jamais rassuré. Il mit la main dans sa poche, serra à tout hasard la cartouche de gaz au poivre qu’il gardait en cas d’éventuelle agression. En vingt ans de vie parisienne, cela ne lui était jamais arrivé. Il se demanda fugacement si le produit n’était pas périmé, si le spray allait fonctionner.

Un homme le dépassa et ses pas décrurent dans la nuit. Ismaël laissa échapper un soupir. Il n’avait jamais aimé qu’on le suive, pas dans un lieu aussi inquiétant. De jour, il appréciait la fontaine des Innocents, les arches qui donnaient sur la place et la vue lointaine du forum des Halles. De nuit, il rentrait la tête dans les épaules.

Parfois, Ismaël se trouvait un peu lâche. À d’autres moments, il s’estimait empreint de bon sens.

Il regarda une dernière fois par-dessus son épaule, puis s’engouffra dans la station de métro Châtelet.

Il s’appelait Sébastien, ce qui était le prénom le plus porté par sa tranche d’âge avec Nicolas. À trente-cinq ans, il affichait une forme physique insolente. Il aimait courir la nuit, lorsque Paris se calmait et que les rues se vidaient. C’était là qu’il réalisait ses meilleurs temps.

Ses chaussures avalaient l’asphalte. Il ne regardait pas le chronomètre attaché à son poignet ; au début, ç’avait été un véritable tic, pour vérifier comment il se débrouillait. Puis il s’était rendu compte qu’il préférait découvrir ses performances à l’arrivée. Étrangement, cela améliorait ses résultats.

Il participait à de nombreux marathons, et s’était récemment mis à la natation et au vélo pour courir des triathlons. Son rêve, c’était l’Iron Man, cette course mythique qui combinait 3,8 km de natation, 180 km de vélo et 42 km de course à pied. Il ne se sentait pas encore prêt, mais dans un an, peut-être deux…

Une douleur lui vrilla la cheville alors qu’il tournait autour de l’Odéon. Le célèbre bâtiment le regarda ralentir, sautiller sur place, pousser un juron, repartir, serrer les dents, et enfin abandonner.

— Et merde, pas ce soir !

Sébastien se laissa tomber sur un banc, le cœur au bord des lèvres. C’était toujours comme ça : il était capable de se surpasser lorsqu’il bougeait, mais s’effondrait à peine arrêté. Son souffle s’emballa, et il essuya son visage trempé de sueur dans son T-shirt blanc.

La respiration plus calme, il baissa les yeux sur sa cheville. Il eut beau la masser pendant de longues minutes, la crampe refusait de passer.

— Il ne manquait plus que ça…

Il espéra que ce n’était pas une vraie blessure, et qu’une bonne nuit de sommeil le remettrait d’aplomb. Dans le cas contraire… Non, il refusait d’imaginer un abandon pour la course de ce week-end.

Il clopina jusqu’à la station de métro la plus proche et descendit les escaliers avec une extrême lenteur.

Elle s’appelait Florence et avait dix-neuf ans. Sa mère prétendait qu’elle avait la beauté du diable, elle préférait croire qu’elle possédait celle d’un ange. Avec ses grands yeux écarquillés, presque ceux d’un personnage de manga, elle pouvait embobiner qui elle voulait. Comme les contrôleurs du métro. Depuis quatre ans qu’elle fraudait, elle n’avait encore jamais payé d’amende.

Son attitude de jeune fille de bonne famille jouait pour elle. Il était rare qu’on lui demande son titre de transport. Même lors des barrages à la sortie des stations, il y avait toujours un agent pour prendre pitié de la jeune mannequin et lui enjoindre de passer.

Parfois – tout de même – on la contrôlait. Elle se mettait alors à pleurer. Enfin, pas vraiment pleurer. Il fallait rester crédible. Elle humidifiait ses yeux juste ce qu’il fallait, assez pour donner l’image d’une fille désespérée, et bredouillait une excuse à base de portefeuille oublié. Les contrôleurs étaient des hommes comme les autres, avec leur compréhension et leur tendresse. Ils fondaient, détournaient le regard, l’incitaient à filer. L’un d’eux lui avait proposé un café, un jour.

Florence ne comprenait pas les combats des féministes. Elle avait lu différents essais sur le sujet, les écrits de Simone de Beauvoir, mais cela lui passait au-dessus de la tête. Pourquoi réclamer l’égalité lorsqu’elle avait le pouvoir ? En s’engageant dans le métro à la station Étienne Marcel, elle apprécia les regards admiratifs des hommes. Elle les prenait comme son dû, et cela lui donnait de l’énergie pour la journée. Sa mère se désolait, lui disait qu’elle n’était pas normale. Mais sa mère était vieille et ridée, alors que Florence avait la vie devant elle.

Elle rajusta une mèche de cheveux rebelle, sourit à un homme en costume qui devait avoir trois fois son âge, puis s’installa sur un strapontin en étendant ses longues jambes bronzées.

Il s’appelait Oussama, et il avait trente-deux ans. Depuis l’attentat du World Trade Center, le monde s’était chargé de lui rappeler que son prénom portait la poisse. Oh, c’était rarement grave. Un sourire en coin, un haussement de sourcil, un clin d’œil. Parfois une plaisanterie grasse proférée à la cantonade :

— Oussama, hein ? J’espère que vous allez pas faire sauter notre bureau de poste, haha !

Haha.

Pur produit de la méritocratie républicaine, il avait su profiter des opportunités offertes aux banlieues, des passerelles et des bourses. S’il avait un temps rappé comme ses amis de cité, il avait laissé tomber la musique pour les études, passé les concours de fonctionnaire catégorie B, et travaillait désormais à la mairie du 14e. Ce n’était pas encore le Pérou, mais mieux que son père mécanicien au black et sa mère au foyer. Lorsqu’il leur rendait visite une fois par mois, il se rendait compte qu’il n’avait plus grand-chose à leur dire. Il les embrassait, leur glissait un billet, écoutait leurs anecdotes, puis prenait congé.

Il regarda sa montre avec colère. 22 h 45. Normalement, il aurait dû être chez lui depuis cinq heures, mais il y avait eu un problème sur un dossier et, comme d’habitude, tout le monde s’était dédouané.

Oussama était consciencieux. L’idée de partir sans résoudre ces ennuis ne lui avait pas effleuré l’esprit. Il avait repris du café à 19 heures, puis s’était replongé dans l’étude de la fréquentation des trottoirs de Paris. La grande blague, dans son service, c’était de dire qu’ils faisaient le trottoir.

Et là, les chiffres ne collaient pas.

Plus il creusait, plus il trouvait d’irrégularités. Il ne pouvait plus se cacher la vérité. Quelqu’un à la mairie détournait de l’argent, et maquillait habilement ses prélèvements. S’il n’y avait pas eu cette erreur dans ce ridicule tableau, si Oussama n’avait pas décidé de comprendre au lieu de valider en haussant les épaules…

Il remonta les pans de son manteau pour se protéger du froid. Quoi qu’il décide, cela lui retomberait dessus. On n’obtenait pas de promotion en dénonçant un membre de son service. Et on jouait le rôle de fusible en fermant les yeux.

Perdu dans ses pensées, Oussama était déjà arrivé à la station Mouton-Duvernet. Il descendit les escaliers quatre à quatre.

Pour une fois, il avait de la chance : la rame était à quai. Il monta dans le wagon le plus proche, bouscula une femme enceinte, s’excusa platement.

Son regard erra sur les autres occupants. À cette heure-ci, en bout de ligne, il n’y avait plus grand monde. Il avisa un homme en tenue de sport, assis sur un strapontin à se masser la jambe ; une jeune femme, presque une adolescente, qui pianotait furieusement sur son portable ; un homme grand et maigre, des écouteurs sur les oreilles, qui agitait la tête au rythme d’une musique inaudible.

Lorsque la bombe explosa, Ismaël, Sébastien, Florence et Oussama cessèrent d’exister.

1

Les basses du dernier hit de will-i-am me secouaient les os. La lumière des stroboscopes transformait mon corps en une poupée désarticulée alors que je m’agitais sur la piste. Mon verre de vodka-pomme restait bien droit au fil de la danse pour ne pas renverser une goutte. Les filles me souriaient, surtout la blonde, là, dans le coin, avec son regard à tomber et ses cheveux qui ondulaient telle une cascade d’or.

Oui, une cascade d’or. Je pouvais utiliser tous les clichés que je voulais, personne ne m’en tiendrait rigueur.

J’étais dans mon univers.

Enfin.

Ces derniers temps, tout s’était ligué contre moi, au point que j’avais mis en doute ma proverbiale bonne étoile. D’abord cette histoire de serial killer, puis cet enlèvement, puis cette chasse à l’homme…

J’avais dû affronter des armes à feu, quitter mon appartement et pire, traverser le périph.

Moi, le Parisien pur jus.

Aujourd’hui, tout cela était bien fini. Je n’avais aucun talent d’enquêteur. Ma vraie force venait de mon sourire, de mon regard, de mon humour à nul autre pareil (heureusement, dirait Moussah). Ma place était ici, au milieu des autres clubbeurs, à hocher la tête en rythme dans les vapeurs d’alcool.

Deborah se tenait près de moi elle aussi, avachie sur les genoux d’un fils de bonne famille qu’elle avait choisi pour l’entretenir. La manière dont elle parvenait à manipuler ses proies ne cessait de me surprendre. Quant à Moussah, il officiait comme videur à l’entrée. C’était grâce à lui que nous avions pu venir ce soir.

Le Pulp Star, le nouveau club à la mode.

Ce n’était que la soirée d’inauguration et déjà les people se pressaient de toutes parts, entourés des caméras de télévision et des journalistes accrédités. Sur la scène, un DJ suédois faisait son set d’une main et caressait de l’autre toute fille qui avait le malheur de passer à proximité. Peu se débattaient ; toutes demandaient un selfie.

L’alcool coulait à flots, les couples se formaient et se déformaient au rythme des beats et la queue aux toilettes provenait plus d’une consommation excessive de coke que d’une vessie défaillante. J’en voulais pour preuve qu’il y avait autant de monde devant la porte des hommes que devant celle des femmes. Dans le monde réel, cela ne se produisait jamais.

J’avançai d’un pas vers la blonde-aux-longs-cheveux, mais une ombre s’interposa avant que j’aie pu lui servir mon couplet habituel.

— Hé, t’aurais pas quelque chose pour moi ?

L’homme avait des abdos en béton et des biceps d’acier. Difficile de les rater dans son T-shirt trop serré. C’était un des joueurs de rugby les plus en vue du moment. Et s’il me parlait, ce n’était pas à cause de ma belle gueule.

Ce soir, j’étais l’ami de tout le monde.

Je m’écartai de la piste, posai mon verre sur un coin de table et tournai le dos aux clients assis.

— Deux grammes.

— OK.

La conversation se limitait au strict minimum. Les basses qui secouaient l’établissement n’incitaient pas à s’épancher.

Je tirai deux pochons de ma poche et les glissai vers lui. Il jeta un regard à la ronde pour vérifier qu’aucun paparazzi ne se trouvait dans le coin, puis s’empara de son butin. Quelques billets changèrent de main. Il me salua vaguement avant de rejoindre la queue devant les toilettes.

J’avais cru qu’une soirée aussi médiatisée serait néfaste pour le commerce, que mes clients allaient fuir les flashs ; ce fut l’inverse qui se produisit. Bien sûr, la plupart des journalistes présents touchaient eux aussi à la coke. Seulement, en bons radins, ils venaient avec leur propre dose.

Gâcheurs de métier.

Encore deux ou trois ventes, et j’aurais écoulé mes provisions de la soirée. Il faut dire que j’étais un gagne-petit. Je voyais la drogue comme un passe dans la plupart des soirées de la capitale, comme une source de revenus qui me permettait de glander devant des jeux vidéo, comme une manière de me payer quelques costumes et quelques bouteilles. Plus je passais inaperçu, plus cela me convenait.

Ainsi, ce soir, j’allais pouvoir offrir galamment un verre à Boucles d’Or sans hausser un sourcil devant les prix prohibitifs. Je me dirigeai vers le bar, commandai et tendis un billet. Le barman attendit poliment la suite, et je soupirai.

D’accord, j’allais le hausser, ce sourcil. Vingt-quatre euros. De qui se moquaient-ils ?

J’avais à peine récupéré mon verre que la femme se matérialisa à ma gauche. Elle arborait ce sourire figé qui est la marque de toutes les filles de soirées, la tête légèrement penchée de côté, les lèvres pincées en un début de duckface. Ça marchait sûrement pour un profil Facebook. C’était moins convaincant en vrai.

— Salut, beau gosse, tu m’offres un verre ?

Sans un mot, je lui tendis ma boisson. Surprise, elle s’en empara et renifla les feuilles de menthe.

— Caipiroska, précisai-je.

— C’est passé de mode depuis un moment…

— Ça reste de la vodka avec du citron vert, ça ne peut pas être mauvais.

La femme hocha la tête, dubitative. Où allait le monde si les goûts évoluaient aussi vite ? Je commençais à perdre ma connaissance de la nuit.

Ç’avait d’abord été le champagne rosé, puis le kir amande, puis la caipirinha, et j’étais plutôt convaincu qu’on s’était arrêté à la caipiroska.

— Tu t’appelles comment ? criai-je dans le brouhaha ambiant, car ça me paraissait une donnée importante.

— Hélène, répondit-elle. Tu fais quoi dans la vie ?

C’était bien entendu la première question dans un environnement aussi concurrentiel. J’aurais pu lui répondre que j’étais héritier d’une fortune de maître de forge, dirigeant d’un empire journalistique ou chanteur dans un boys band. À la place, je me contentai de la vérité.

— Je suis le rouage qui assure la réussite de ces soirées.

Lorsqu’elle posa sa main sur la mienne dans une brève étreinte, je sus que c’était gagné. C’était aussi facile que ça, parfois. Pas besoin de parler lorsque le contrat est clair dès le début. Ça aurait dû me remplir de joie, pourtant je ne pus m’empêcher de ressentir une certaine nausée. Trop de soirées, probablement, trop d’alcool.

Trop de tout.

Avant d’avoir pu réfléchir, je retirai mes doigts. Hélène écarquilla les yeux. Ça devait être la première fois qu’on lui faisait le coup. Avec son physique, même saint Pierre ne le serait pas resté.

De pierre.

— Je vais prendre l’air cinq minutes, je crois que j’ai un peu trop bu.

— Je t’accompagne ?

Merde, elle s’accrochait. Qu’est-ce qui m’avait pris de lui offrir ce verre ? Je pondérai un instant la flemme de lui dire de partir (et l’exaspération que cela provoquerait) contre la flemme de passer la nuit avec elle (et la satisfaction que cela procurerait). Je hochai enfin la tête avec lassitude.

Le vent de la nuit me gifla alors que je sortais dans la rue. Il était 2 heures du matin. Seuls quelques clubbeurs restaient en file informe devant la porte, dans l’espoir insensé que le physio les laisse entrer. Ils discutaient d’un air nonchalant, insensibles au froid, afin de montrer à quel point ils étaient formidables et dignes du club. Je n’avais jamais compris cet acharnement. C’était une soirée comme les autres, simplement plus chère.

Ah oui, avec des stars.

— On s’entend quand même mieux parler ici, observa Hélène en dévoilant ses dents blanches.

Elle avait un joli sourire et le savait. Je ne pus m’empêcher de me détendre. Finalement, peut-être que ça valait la peine de creuser un peu. Je me sentais un peu coupable ; sans moi, elle aurait déjà accroché le fils à papa de ses rêves.

J’allumai une clope et me calai contre le mur de la boîte. La fumée s’éleva dans la lumière de réverbères. D’un geste machinal, je sortis mon portable.

Le principal inconvénient des clubs, c’est que ça capte très mal à l’intérieur, voire pas du tout. Autant dire que j’avais toujours une flopée de messages furieux, de clients qui ne m’avaient pas trouvé, d’amantes que j’avais laissées tomber, d’amis que je n’avais pas croisés.

— Il fait froid, tu ne trouves pas ?

Hélène, toujours. Je ne répondis pas. Si je me montrais suffisamment distant, elle rentrerait dans la boîte et se trouverait un autre mec. Il suffisait d’un peu de temps.

Moussah me fit un signe de tête. Engoncé dans son costume, il semblait presque présentable. C’était vraiment un boulot de merde, videur. On ne participait pas à la soirée, on devait gérer tous les ennuis, et on restait debout pendant des heures dans le froid et la grêle.

Dès qu’il aurait fini son service, nous irions récupérer Deborah pour rejoindre un autre club dans lequel nous avions nos habitudes. Moins de people, plus de musique.

Pour patienter, je continuai à compulser mes messages, mes mails, mes textos. Jusqu’à ce que l’un d’eux me fasse grimacer.

— Putain de bordel de merde, soufflai-je avec une sobre dignité.

Urgent, de la part de Bob.

Ha.

Bob.

La dernière fois que j’avais reçu un message de sa part, un meurtrier m’attendait chez moi. J’ouvris le mail d’une pression du pouce.

Comme d’habitude, Bob ne s’embarrassait pas de détails.

Tu m’avais promis une faveur. Il est temps de passer à la caisse. Contacte-moi ASAP.

Comme si j’avais besoin de ça en ce moment.

— Dis, tu ne veux pas rentrer, il fait super froid, ici ! Ou alors on récupère nos manteaux et on va chez toi ?

Je regardai Hélène, surpris. J’avais déjà oublié sa présence ; une main glacée m’enserrait le cœur.

Oui, je devais une faveur à Bob le hacker. Je la lui avais promise contre son aide pour retrouver la compagne de Moussah. Et, si je voulais être honnête, je lui devais même plus que ça.

Sans lui, je serais mort aujourd’hui.

J’avais attendu longtemps qu’il demande le remboursement de son service.

Longtemps.

Rien n’était arrivé. Il se contentait de s’introduire dans mon ordinateur quand il le souhaitait et de discuter avec moi comme si nous étions réellement amis.

C’était moi qui l’avais appelé Bob, parce qu’il n’avait jamais voulu révéler son nom.

Je me tournai vers Moussah lorsque mon téléphone vibra de nouveau. Un SMS venu d’un numéro que je ne connaissais pas.

PS : N’en parle pas à tes amis.

Comment Bob avait-il deviné que j’avais lu son message – et que j’allais le montrer à Deb et Mouss ? Il avait des yeux partout ou quoi ?

Je scrutai la rue d’un air nerveux. Personne dans les environs.

— Euh, Hélène, je suis désolé, il va falloir que je file. Une urgence.

— À 2 heures du matin ? Tu te moques de moi ?

Je ne répondis pas, me contentai d’agiter la main en m’éloignant du club. La moindre des choses après l’aide que Bob m’avait apportée, c’était de lui répondre rapidement. De toute façon, j’avais écoulé presque toute ma coke pour ce soir.

Des bruits de pas précipités me firent grimacer : Hélène était toujours à ma poursuite. Elle avait de la suite dans les idées.

— Stop, connard ! Tu es en état d’arrestation !

Voilà qui m’arracha une réaction. Je me retournai, bouche bée. Elle agitait un insigne de police comme s’il s’était agi d’un hochet.

— Hein ?

— Ça fait un moment que j’observe ton manège. Tu crois que tu es discret avec ta cocaïne ? J’aurais préféré une rue plus discrète, mais tu ne me laisses pas le choix. Ça fait un moment que je suis tes activités, John-Fitzgerald Dumont.

Je haussai les épaules, retournai vers elle d’un pas traînant. Elle se raidit inconsciemment, comme si j’allais l’agresser. Ha ! À mon avis, elle était tout sauf une petite chose fragile. Au moindre geste suspect, elle serait capable de me plaquer au sol.

— N’avance plus ! gronda-t-elle.

Je levai les mains en signe d’apaisement.

— Je peux quand même faire un pas de plus ? J’aimerais te parler sans hurler. C’est assez important.

Derrière elle, Moussah observait la scène. Pourvu qu’il n’intervienne pas. Il ne manquait plus qu’un grand baraque de cent vingt kilos pour aggraver la situation.

— Un pas, concéda Hélène.

J’obéis, puis croisai les bras.

— Tu es flic, donc ? Et Hélène, c’est ton vrai prénom ? Je me disais, aussi, que c’était bizarre, une fille qui me colle autant.

— Pour toi, ce sera lieutenant Brossière. Et je vais encore une fois te demander de me suivre sans résistance. Mes collègues sont dans les rues adjacentes. Toute résistance est inutile.

— Je parie que tu as toujours rêvé de crier ça, hein, toute résistance est inutile ? Bon, maintenant que je peux parler plus bas, voilà ce que je voulais te dire. Je suis indic.

Elle fronça les sourcils.

— Pardon ?

— Indic. De ton côté, quoi. Je bosse pour la commissaire Jessica Flamain, à la Crim’. Merde, renseignez-vous avant de me faire perdre mon temps.

Je mentais comme un arracheur de dents. Oui, Jess m’avait déjà utilisé comme indic dans l’une de ses missions, mais nos relations n’étaient pas au beau fixe. Je doutais qu’elle fût prête à me couvrir. Cela valait tout de même la peine d’essayer.

— On va vérifier ton histoire, grommela Hélène (pardon, le lieutenant Brossière). En attendant, tu nous suis aux Stups.

Je lui emboîtai le pas en soupirant. Cette fois-ci, les choses allaient se compliquer. Si Jessica refusait de me couvrir, j’allais…

Une détonation non loin de moi me fit sursauter. Avec tout le courage qui me caractérisait, je me plaquai au mur. Le lieutenant extirpa un revolver de son sac de soirée. C’est fou ce que les filles arrivent à faire rentrer dans ces petits trucs. Personnellement, je suis plus jéroboam que magnum.

— Fred, tu m’entends ? Qu’est-ce qui se passe ? hurla-t-elle dans son portable.

Une nouvelle détonation. Devant le club, les fêtards se jetèrent au sol. Moussah s’était retranché derrière la porte à demi ouverte et scrutait l’ombre d’un air féroce.

— Deux, tu dis ? J’arrive ! continua Hélène.

Elle se retourna vers moi avec un rictus de colère.

— File d’ici. On va vérifier ton histoire. On a ton nom, ton adresse. Si jamais tu t’es foutu de notre gueule, tu vas le regretter. Une fois que tu as les Stups au cul, c’est le début de la fin.

Fi donc, où s’était envolé son parler châtié ?

Sans attendre de réponse, elle se rua dans une rue parallèle, arme au poing. Une troisième détonation noya le bruit de ses pas.

C’était quand même un métier pourri, flic. On devait se précipiter vers le danger au lieu de s’en éloigner sagement. Pour ma part, je restai collé au mur.

Mon téléphone vibrait avec insistance. Je m’en emparai, attentif à un nouvel échange de coups de feu.

Ça y est, elle t’a lâché ? Bon, rentre vite à ton appart. J’ai à te parler, et ça ne peut pas attendre une garde à vue.

Comment est-ce que…

Qu’est-ce que…

Pourquoi…

D’accord, le hacker était fort, mais comment avait-il deviné ce qui m’était arrivé ? Ce n’était pas possible, il avait un espion quelque part.

Je regardai les clubbeurs qui s’égayaient. Ça pouvait être n’importe lequel d’entre eux. À vrai dire, ce n’était pas mon problème. Le vrai souci, ç’allait être les Stups.

Tu as moyen de faire quelque chose pour les flics ? demandai-je à tout hasard.

La réponse ne tarda pas :

Ça te dirait, un voyage au soleil ?