ISBN : 9782380200072

© Editions de l’épée, 2020

Couverture Conception graphique : Axel Mahé Illustration : d’après © Luke Jerram, Museum of the Moon, Rennes, 2017 ; et © Rpsycho / iStockphoto (jeune femme). 

Découvrez le début de ce roman sous la forme d’une enquête interactive, sur PCI Agent.

https://www.pciagent.com/NikoTackian

J’aimerais dédier ce roman à ma mère

« Le désir est une souffrance qui cherche son apaisement dans la possession. Or, de par sa nature même, l’Amour ne peut être ni satisfait, ni paisible. Au contraire, il ne connaît ni le repos, ni l’assouvissement. »

Jack London

« Nous ne sommes jamais autant mal protégés contre la souffrance que lorsque nous aimons. »

Sigmund Freud

1

La nuit était chaude et aussi étouffante qu’un four. Mais Laurence et Sacha s’en foutaient bien. Ils avaient tout juste dix-sept ans, des rêves plein le crâne et l’envie de s’envoyer en l’air. Un pote du lycée leur avait parlé d’une fenêtre qu’il suffisait de faire coulisser pour pénétrer dans la forteresse en briques rouges surplombant la butte. De toute façon l’alarme ne marchait plus depuis bien longtemps et, à cette heure tardive, ils ne risquaient certainement pas de croiser qui que ce soit. Après être entrés dans le bâtiment, ils se déshabillèrent sur le bord du bassin et commencèrent à se bécoter dans l’obscurité. Puis Laurence se décida à plonger dans l’eau tiède et son mec ne traîna pas pour la rejoindre. Ils pouvaient deviner un vaste espace autour d’eux et une forme étrange qui se balançait dans les airs, mais ce n’étaient que des ombres imprécises à peine éclairées par la lueur jaunâtre des quelques loupiotes de sécurité. À ce moment précis, rien n’importait plus que leur désir. Il la colla contre son corps pour qu’elle puisse bien sentir à quel point il avait envie d’elle, mais elle s’échappa en gloussant pour faire la course. C’est là que tout dérapa. Elle hurla d’abord de surprise, puis de dégoût et enfin son cri se transforma en une terreur primale. Quelque chose flottait avec eux dans l’eau. C’était poisseux, c’était liquide, le visage de Laurence en était recouvert. Sacha eut le courage de se rapprocher, courage bien vite disparu au contact d’une chair froide et molle. Alors le désir s’évanouit comme la lumière d’une bougie soufflée par le vent et il eut une violente envie de vomir en tentant de rejoindre le bord. Et pendant qu’ils fuyaient la piscine en pleurant, le sang continua de se répandre dans l’eau du bassin, goutte après goutte…

2

Comme tous les dimanches matin depuis quinze jours, José s’était dépêché d’attraper le bus de la ligne 75 pour rejoindre son arrêt en bordure du parc des Buttes-Chaumont. La piscine ouvrait à 7 heures, mais il lui fallait une bonne demi-heure pour faire son tour d’inspection. Ce mois de juillet parisien atteignait des chaleurs caniculaires et il appréciait particulièrement cette petite balade à la fraîche sur un bitume pas encore chauffé à blanc. Et puis ça lui permettait de réfléchir et de classer ses idées… concernant Mathilde notamment. Ils étaient mariés depuis dix ans et élevaient deux beaux enfants, mais quelque chose clochait dans l’édifice de leur famille idéale. Quelque chose de bien pourri dont il devrait s’occuper, un jour, quand il aurait le courage d’affronter la réalité. Après avoir remonté le long des grilles du parc, José avait bifurqué sur la gauche pour rejoindre la rue Jean-Ménans, puis sur la droite pour longer le vaste bâtiment en briques rouge vif qui abritait la piscine Pailleron. Il travaillait là depuis presque cinq ans en tant que maître-nageur sauveteur et s’occupait de la coordination des activités aquatiques. À ce titre, il était toujours le premier MNS sur place. Sur le côté du bâtiment se trouvait une porte d’accès réservé dont le verrou s’enclenchait avec un code. Normalement la piscine était sous alarme mais le système était tombé en rade depuis le début de l’été.

— Putain, lâcha-t-il.

Quelqu’un n’avait pas fait son boulot en omettant de refermer correctement le verrou. Il traversa un couloir pour rejoindre le poste de sécurité adjacent à la salle des MNS. Tous les interrupteurs lumineux étaient coupés sauf celui des vestiaires collectifs. José était certain que l’équipe de nettoyage n’était pas encore arrivée et il suspecta un oubli de la veille, ce qui commençait à faire beaucoup de conneries pour une seule soirée. Il inspecta rapidement les couloirs puis emprunta l’escalier qui conduisait aux vestiaires sans remarquer la moindre présence. Il était l’unique gardien de ce lieu qui serait bientôt animé par des centaines de nageurs venus se rafraîchir de la chaleur parisienne. Il vérifia sa montre. 6 h 50, il avait encore le temps de mettre en place la procédure d’ouverture, mais il ne fallait pas traîner. Allumer toutes les lumières, remplir la feuille de jour, checker le sac de sécurité et enfin sortir les robots aquatiques. Il traversa l’espace ludique dont le bassin et la pataugeoire étaient encerclés par une immense verrière donnant sur un jardin, avant de gagner le grand bain : trente-trois mètres d’eau translucide entourée de cabines de vestiaires individuels aux portes bleues. Une mezzanine courant tout autour de l’étage permettait une déambulation circulaire. Mais en cette période d’été il y avait encore mieux : une lune géante éclairée de l’intérieur pendait juste au-dessus du bassin. Œuvre d’un plasticien britannique, elle avait été installée là pour quelques semaines, transformant la piscine en musée où l’on pouvait nager à la belle étoile. La création était monumentale et tellement réaliste qu’on avait l’impression de véritablement contempler la lune depuis son transat. José décolla les yeux du plafond et une angoisse soudaine lui fit froncer les sourcils. Quelque chose flottait au centre du bassin, en dessous de l’immense globe. Il lâcha le sac de sécurité et avança d’un pas rapide le long de la travée pour s’approcher. À mesure qu’il progressait, la forme se précisa. C’était une femme en maillot de bain une pièce. Elle se trouvait sur le dos, les bras écartés, le visage tourné vers la lune. Sa peau semblait terriblement blanche et ses cheveux noirs formaient une large corolle autour d’elle. José porta une main à sa bouche pour étouffer un cri de terreur. Une longue traînée rouge s’échappait des poignets de ce corps inerte et traçait des arabesques dans l’eau bleue de la piscine. Il fixa le visage de la femme pendant un moment et une boule d’angoisse lui broya les tripes alors que le doute se dissipait. C’est bien elle ! Et alors que l’affolement fusait dans son crâne, il se dit qu’il fallait absolument qu’il se dépêche avant l’arrivée de la police.

3

36, rue du Bastion… fin d’une époque, début d’une nouvelle. La presse et les inconditionnels de la « Crim historique » avaient beaucoup pleuré sur le grand escalier en lino noir et le capharnaüm de bureaux vieillissants, mais tellement chargés d’anecdotes, dans lesquels les enquêteurs s’agitaient depuis des générations. Tomar n’en avait personnellement rien à faire. Comme tous les gars, il était heureux d’avoir conservé, avec le numéro 36, un legs du passé. Comme tous, il était obligé de constater que les quatorze étages ultramodernes et ultrasécurisés qu’ils partageaient maintenant avec les autres services de police judiciaire manquaient d’âme. Mais ça viendrait rapidement. Pourquoi ? Parce que le métier restait le même et que les quarante-deux cellules de garde à vue étaient déjà pleines H24. Le bastion parisien des flics, dressé comme une sentinelle en bordure de périphérique, serait bientôt aussi bordélique que son vénérable prédécesseur. Tous les concepts architecturaux, aussi modernes soient-ils, et les discours du préfet n’y changeraient rien, c’est des hommes que venait le chaos, ça Tomar en était persuadé. Des hommes, mais aussi du bâtiment lui-même ! Déjà les premières pannes d’électronique dans les sas de sécurité, les ascenseurs en rade, les rangées de néons qui grésillent, les logiciels d’écoute qui merdent méchamment et, pour couronner le tout, un chauffage central absent en hiver, mais avec une fâcheuse tendance à se déclencher alors que le thermomètre indiquait 38 °C. Tout ça venait sérieusement contredire l’image idéale d’une police « à la pointe des enjeux de notre époque », mais ce n’était pas pour déplaire aux gars. Après tout, le matos aussi avait le droit de se rebiffer !

Il avait fallu à Tomar moins d’une vingtaine de minutes pour rejoindre le parking souterrain et grimper au huitième étage où se trouvait le nouveau bureau du groupe de droit commun no3 – son groupe. Un vaste espace, plus du double du précédent, avec en fond une baie vitrée immense donnant sur les trois blocs du palais de justice. En dessous se dessinait la petite terrasse végétalisée dont les abeilles étaient déjà célèbres, le taulier ayant parlé de faire du miel, histoire de rappeler aux truands que le 36 pouvait toujours piquer. Vu les conditions météo, quelques gars s’étaient essayés aux merguez mais ils avaient dû abandonner leur projet après une bagarre en règle avec les bestioles avides de viande fraîche.

Francky s’était installé un bureau contre un mur et possédait maintenant une armoire sécurisée dans laquelle il pouvait ranger ses procédures sans avoir à enjamber les piles de dossiers. Il regrettait surtout son Velux – parfait pour cloper sans risquer d’affoler le détecteur. Désormais il lui fallait se caler dans un petit espace entre deux vitres blindées à l’épreuve du feu, des balles et des attaques nucléaires, on ne s’appelait pas le Bastion pour rien. Le coin de Dino s’étalait au centre de la pièce et était composé de trois plateaux rassemblés sur lesquels se dressaient deux écrans plats 49 pouces dont les unités centrales – les plus balèzes du marché – servaient à faire tourner ses logiciels de suivi d’écoute, le fameux Mercure, mais aussi un nouveau programme ANB-Anacrim qu’il avait piqué aux analystes criminels de la gendarmerie. Ce truc permettait notamment de faciliter le rapprochement entre certaines affaires et s’était récemment distingué dans le dossier Nordahl Lelandais. Dino trônait comme un roi au milieu de ses écrans, son mug Dark Vador toujours rempli de café brûlant – ils avaient maintenant une machine Nespresso What else ? –, et Tomar le soupçonnait de kiffer grave cet immeuble aux airs de manga japonais.

Tomar se trouvait quant à lui face à la baie vitrée, place du boss oblige, et n’avait pas changé grand-chose à ses habitudes. Dans son dos, le même vieux panneau en liège où il accrochait ses notes et les portraits des suspects. Il avait également demandé à récupérer son bureau en bois du 36, avec ses tiroirs brinquebalants et ses pieds mal calés. Ce n’était pas de la nostalgie, mais quelque chose le rassurait dans la patine vérolée de cette antiquité, comme un îlot résistant au blanc immaculé et aux odeurs de peinture tenaces de leur nouveau nid.

C’était finalement Rhonda qui avait le plus de difficultés à s’adapter au Bastion. Son bureau encore vide était positionné en biais, comme si elle n’était pas certaine de rester là, et elle n’avait rien ajouté au mobilier standard livré par la préfecture. Tomar savait que les premiers mois d’installation avaient été moroses, notamment parce qu’elle détestait passer son temps entre les sas de sécurité et les ascenseurs et que ce lieu lui rappelait un hôpital – et d’une certaine manière il en devenait parfois un tant il accueillait de souffrances. En outre, ce qui manquait le plus à Rhonda, c’était les quais de la Seine, où souvent elle allait se ressourcer lorsque les journées étaient trop pénibles. Coincé entre le périphérique et une large zone de travaux sans fin, leur environnement ne les aidait pas à décompresser, pas plus que les kilomètres de couloirs blancs et les multiples salles de réunion vides.

— Faut y aller, boss, lança Francky en raccrochant son téléphone. Rhonda est sur place, elle nous prépare le petit déj.

Une nouvelle affaire commençait. Francky lui avait parlé d’une femme retrouvée morte dans un bassin municipal. « Pas courant comme suicide, mais de saison ! » avait-il fait remarquer. Leur vie était organisée comme ça, une enquête en chassait une autre, formant un corridor puis un labyrinthe. Labyrinthe dans lequel Tomar aimait s’enfermer pour éviter de trop penser au reste. Tout le reste. En passant la porte du bureau, il remarqua un Post-it rose collé en plein milieu.

— C’est quoi ça ?

— Aucune idée, répondit Francky, c’était là quand je suis arrivé.

06 h 15, je veux vous voir ! RDV à mon bureau dès que possible. Ovidie Metzger.

Metzger ? Ça ne disait rien à Tomar. Le message lui était sans doute adressé, il le mit dans sa poche et l’oublia aussitôt. Quelque chose de bien plus important l’attendait dans cette piscine du 18e arrondissement. Il ne connaissait pas encore Ovidie Metzger, il n’avait aucun moyen de savoir à quel point il se trompait.

4

Traces de pieds ensanglantés sur le dallage blanc… Rhonda fixait le sol, perdue dans ses pensées. Elle avait assisté à la levée du corps par l’équipe de la police scientifique – un cas exceptionnel. Les gars n’avaient pas l’habitude de s’occuper de suicidés dans ce genre de lieux. Récupérer des carcasses disloquées par la violence d’une chute ou broyées par les roues du métro, oui, mais dans une piscine municipale, c’était une première. Et ça posait quelques problèmes qui l’avaient mobilisée depuis son arrivée. Faire évacuer le corps c’était simple, mais quid de la scène de crime ? Plusieurs officiers relevaient les empreintes dans les vestiaires, d’autres se chargeaient des différents accès et elle avait dû négocier avec l’équipe sanitaire pour qu’ils retardent un peu la purge du bassin. Cinq litres de sang, c’est à peu près tout ce que contenait un corps humain et il s’était mélangé depuis longtemps avec l’eau du grand bain. La vie de cette femme n’était plus qu’un souvenir absorbé dans la masse, une larme perdue dans la pluie.

Rhonda se sentait fatiguée depuis quelques semaines. À cause de quoi ? Elle avait du mal à le définir précisément. La chaleur insupportable amputait ses nuits malgré le ventilo qu’elle s’était empressée d’acheter comme bon nombre de Parisiens. Le déménagement des bureaux dans le quartier des Batignolles l’obligeait à changer ses habitudes et le boulot restait intense et lui mettait la pression quotidiennement. Les criminels ne prenaient pas de vacances, ils se foutaient bien de l’ambiance « On est les champions » depuis la victoire de la France à la Coupe du monde. Non, c’était surtout sa relation avec Tomar qui occupait son esprit. Ils étaient ensemble depuis trois ans avec des hauts et des bas mais les événements de l’année précédente avaient resserré leurs liens. Ils avaient beaucoup discuté de son épilepsie cérébrale et malgré les angoisses qui le rongeaient encore, Rhonda sentait qu’il progressait vers plus de sérénité.

Et pourtant, il y avait quelque chose, comme un pincement au cœur, qui la faisait se questionner en profondeur. Elle était amoureuse – ça, elle le savait depuis longtemps – mais elle avait également le sentiment que cette relation était une souffrance. Non pas qu’elle idéalisât et regrettât l’image du couple traditionnel, la bague au doigt et les gosses en point de mire, son désir d’enfant ne s’était jamais manifesté – Dieu merci ! –, mais une petite voix intérieure lui hurlait quelque chose ressemblant de plus en plus à un avertissement. Tomar était son boss, son amant et son amour… mais Tomar avait cette part d’ombre torturée qui la séduisait autant qu’elle lui faisait peur. Pour l’aimer, il fallait accepter le package et ne pas chercher à tout éclairer, on ne change pas les gens, elle le savait très bien. Et pourtant ce pincement était bien là et elle ne pouvait pas non plus l’occulter.

— Tu rêves, princesse ?

La voix rauque de Francky la sortit de sa torpeur et elle aperçut derrière lui l’imposante silhouette de Tomar au bout de la travée de vestiaires.

— Ouais, je rêve d’amour.

— Putain, alors c’est pas gagné, répondit-il en observant l’immense globe laiteux accroché au plafond. C’est quoi ce délire ?

— La lune.

— Et le corps était où ?

— Il flottait juste en dessous.

— Ah ouais…

Le visage de Francky fut traversé d’un petit rictus de douleur – spécial ulcère. L’équipe avait fini par s’habituer à le voir souffrir ainsi, il repoussait sans arrêt son opération malgré les sermons de Tomar qui, avec sa délicatesse légendaire, lui avait balancé qu’il finirait par crever sur une scène de crime.

— Et les traces là ? dit-il en fixant la zone aux pieds de Rhonda.

— Aucune idée. Soit elle s’est ouvert les veines avant d’entrer dans l’eau, mais j’ai l’impression que la taille des pieds ne correspond pas… soit elle n’était pas seule.

— Ah ouais… ça sent pas bon alors.

— Non ça sent pas bon.

— OK, je vais aller direct chez le légiste. C’est trop le bordel ici. C’est quoi cette flotte par terre ?

— L’équipe de nettoyage a commencé à rincer le sol, y a eu un couac…

— Pfffff… histoire de nous faciliter la tâche. La victime, elle est comment ?

— Clara Delattre, la petite trentaine… elle habite dans le coin. J’ai retrouvé ses papiers dans un casier du vestiaire. À vue de nez, elle avait les veines des poignets tranchées.

Francky soupira en hochant la tête alors que Tomar venait les rejoindre. Il eut un sourire à l’attention de Rhonda avant de prendre la parole.

— J’ai parlé avec le mec en charge de la sécurité, il n’a aucune idée de comment elle a pu entrer.

— Les gars font des relevés sur toutes les portes, répondit Rhonda.

— T’as trouvé quelque chose dans son casier ?

— Ses fringues, un sac avec ses papiers, une Carte bleue, un téléphone, un paquet de tampons et des clés.

— Qui est-ce qui a découvert le corps ?

— Un certain José Mendez, le responsable des maîtres-nageurs.

— Il la connaît ? questionna Francky en sortant son carnet pour noter le nom.

— Je crois que oui, il m’a dit qu’il l’avait en cours particulier. C’est une habituée de la piscine.

Tomar se retourna vers l’entrée du bassin où une dizaine de personnes commençaient à s’accumuler.

— Bon… il va falloir qu’on relève les identités de tout le monde, qu’on dresse leur emploi du temps et qu’on les interroge un par un.

— Dino est déjà sur le coup, fit remarquer Francky.

— Tu vas chez elle ? questionna Tomar en levant les yeux vers Rhonda.

— Ouais. Et qu’est-ce qu’on fait pour la flotte ? Le gars de l’hygiène a l’air pressé d’évacuer l’eau et d’entamer le nettoyage.

— De toute façon on ne va pas pouvoir laisser le bassin fermé très longtemps. Dès que les mecs du labo nous donnent le feu vert, on plie bagage.

— OK, répondit Rhonda d’une voix sombre.

Cinq litres de sang… La vie de Clara Delattre serait bientôt aspirée définitivement dans les égouts de l’oubli.

5

Un mercredi comme les autres, IL aperçoit sur le plan de travail en inox une trace cerclée de café. « C’est toi qui as fait ça ? » Prise au dépourvu, je mets du temps à comprendre de quoi il retourne. Après tout, il suffit de passer un coup d’éponge. Mais IL a les yeux exorbités, il s’approche de moi comme une bête sauvage. « Avoue que tu l’as fait exprès. » Sa colère est telle, la menace des coups si présente que je m’entends répondre : « Oui, c’est vrai, je suis désolée, je ne recommencerai plus… »

Un peu plus haut sur la butte Chaumont, entre les rues de Mouzaïa, du Général-Brunet et Miguel-Hidalgo, se trouvait un réseau de ruelles étroites encadrées de petites maisons ouvrières, autrefois bon marché. Le quartier de la Mouzaïa avec ses voies pavées exclusivement piétonnes et ses jardins fleuris formait un îlot rare dans la capitale, aux allures de village sans histoire. Des histoires il y en avait pourtant quelques-unes dans le coin – Rhonda était bien placée pour le savoir – mais, globalement, le 19e arrondissement s’en sortait plutôt bien au tableau de la criminalité parisienne. C’était même un des seuls endroits où les jeunes couples pouvaient encore espérer acquérir un appartement, car sa « mauvaise réputation » empêchait le prix au mètre carré d’exploser les compteurs comme partout ailleurs. Rhonda n’avait jamais songé à acheter son logement. Comment faire avec sa solde de flic ? S’endetter pour vingt-cinq ans, un couteau sous la gorge ? Mieux valait faire une croix dessus et griller son salaire en loyer que de nourrir les banques avec des intérêts, même à bas taux. De toute façon, le peu de temps libre que lui laissait son métier, elle le passait dans ses films ou ses séries télé, précieux refuge à prix modéré.

Villa d’Alsace… La ruelle montait en pente douce, encadrée par une série de meulières en pierre grise et brique rouge. Clara Delattre habitait au numéro 6, dans une de ces maisons visiblement reconverties en appartements. Il y avait une porte verte avec un interphone – Delattre y apparaissait bien –, et un digicode. Rhonda utilisa le badge pour pénétrer dans un étroit passage menant à l’entrée principale. La bâtisse avait été divisée en deux logements et Clara occupait le rez-de-chaussée. Une fois à l’intérieur, Rhonda se retrouva dans un deux-pièces dont le salon possédait une porte-fenêtre donnant sur un minuscule jardin. La lumière du soleil perçait à peine entre le muret en pierre et un buisson de bambous aux tiges s’élevant à plusieurs mètres de hauteur. Il régnait dans cet appartement une sorte de calme et de sérénité mais Rhonda n’oubliait pas le corps flottant de Clara Delattre. Sous des airs de petit paradis, cet endroit devait avoir été témoin de sa descente aux enfers. On ne se suicidait pas sur un coup de tête, surtout de cette manière. Qu’est-ce qui avait bien pu gangrener l’esprit de cette jeune femme pour qu’elle en arrive là ?

Rhonda fit le tour de la pièce. Une bibliothèque avec des romans – dont beaucoup d’histoires d’amour et quelques ouvrages de poésie –, quelques rares meubles, mais choisis avec goût, aucune photo encadrée. Elle passa dans la cuisine, remarqua deux gamelles vides sur le sol et se dirigea vers la chambre. Le lit était fait, les rideaux tirés, pas une fringue ne traînait. Dans un coin, Clara avait réussi à aménager un minuscule bureau sur lequel étaient posés un vieil encrier et quelques plumes. Pas commun comme objets, Clara devait aimer écrire, ou peut-être qu’elle pratiquait la calligraphie ? Rhonda fouilla rapidement les tiroirs – rien de particulier –, ouvrit la penderie qui occupait tout l’espace d’un mur. Pas mal de fringues, plutôt colorées, c’était sûrement une fille qu’on remarquait. Et puis elle aperçut une paire de chaussures étranges : comme des chaussons orange avec des renforcements en gomme tout autour de la pointe des pieds. Posé dans un coin, un baudrier lui confirma que Clara devait pratiquer l’escalade. Un point supplémentaire à vérifier.

À côté du lit, une petite table sur laquelle trônait un roman, Au détour de l’Amour. On y voyait un bellâtre en chemise blanche serrant dans ses bras une jeune femme dont la bouche entrouverte évoquait l’extase. Comment peut-on lire ce genre de conneries ? C’est certainement ce qu’aurait dit Francky… Rhonda, elle, comprenait qu’on puisse avoir envie de croire que l’amour est simple. Sans doute sa relation avec Tomar y était-elle pour beaucoup. Quand elle prit le livre, quelque chose glissa entre les feuillets pour tomber sur le sol. Rhonda ramassa ce marque-page improvisé et découvrit qu’il s’agissait d’une photo imprimée sur du papier à lettres. On y apercevait une jeune femme brune – Clara – dans les bras d’un homme en costume élégant. Il devait avoir la quarantaine, avait un visage rassurant et des cheveux grisonnants. Il la tenait par les épaules et fixait l’objectif, un sourire aux lèvres. D’après la position des bras de Clara, il s’agissait d’un selfie. Impossible de le situer vu le peu de décor autour d’eux.

Rhonda pivota brusquement sur elle-même lorsqu’un bruit sourd résonna dans le salon. La porte ne pouvait pas s’ouvrir de l’extérieur et elle se rappelait très bien l’avoir fermée en pénétrant dans l’appartement. Malgré la chaleur, elle avait enfilé une veste pour couvrir son arme de service qu’elle portait à la ceinture de son jean en toutes circonstances. Elle posa une main sur la crosse et avança prudemment pour sortir de la chambre. Vu la taille de la pièce, il ne lui fallut qu’un instant pour confirmer qu’elle était seule. C’est alors qu’elle aperçut deux yeux bleus l’observant depuis le sol. Un chat… il avait dû sauter d’un meuble ou renverser quelque chose. C’était une sorte de siamois intégralement blanc excepté le museau, le front et les joues d’un gris pâle.

— T’es qui toi ? dit-elle tout haut en fixant le regard translucide de l’animal.

Pour toute réponse il baissa la tête vers sa gamelle vide. Pas besoin de beaucoup de psychologie animale pour comprendre le message. Rhonda jeta un coup d’œil autour d’elle et aperçut un sac de croquettes chat stérilisé, sur lequel trônait un spécimen identique à son petit visiteur.

— Sacré de Birmanie, lut-elle tout en remplissant son auge.

Elle n’y connaissait vraiment rien en chat. Elle poussa la gamelle vers l’animal qui attendit quelques secondes avant de s’y intéresser, l’observant d’un air suspicieux. Rhonda fit une fois encore le tour de la pièce sans noter quoi que ce soit de particulier. De toute façon, elle reviendrait plus tard avec un technicien pour faire des relevés, au cas où. Alors qu’elle s’apprêtait à partir, le chat s’approcha d’elle et commença à se frotter contre ses jambes.

— Qu’est-ce que je vais faire de toi ?

Et une idée saugrenue lui traversa l’esprit.