Présentation

Après une catastrophique opération conjointe avec la brigade des stups, lors de laquelle son meilleur ami et collègue se fait abattre, Jason Cusack, capitaine de la brigade criminelle de Paris, dépressif depuis son divorce, est suspecté d’avoir dérobé deux sacs de sport contenant au total 500 000 € en espèces, appartenant à un gros trafiquant.

Mis à pied après une enquête de l’IGPN, Jason est réintégré au bénéfice du doute. Pour l’éloigner de Paris, il est muté au SRPJ de Bordeaux où il se retrouve affecté aux homicides.

Un meurtre a été commis sur le bassin d’Arcachon dans des circonstances effroyables, et Cusack doit assister un officier de la Section de Recherches à cause du manque d’effectifs.

Au cours de l’enquête, il devra redoubler d’efforts pour arrêter un coupable insaisissable et convaincre la hiérarchie de son innocence.

Mais dans l’ombre, des forces occultes se liguent contre les enquêteurs…

Après des études de droit, Gilles Milo-Vacéri vit pendant quelques années de multiples aventures au sein de l’armée puis entame une série de voyages sur plusieurs continents afin de découvrir d’autres cultures. C’est un auteur protéiforme, explorant sans cesse de nouveaux territoires. Le polar ou le thriller, le roman d’aventures inscrit dans l’Histoire ancienne ou plus contemporaine, les récits teintés de fantastique, se sont imposés à lui en libérant complètement sa plume de toutes contraintes et révélant un imaginaire sans limites. Au-delà d’une trame souvent véridique, le suspense et les intrigues s’imposent dans ses romans, apportant une griffe particulière à ses publications. Un pied dans la réalité, l’autre dans un univers étrange où tout peut devenir possible, Gilles Milo-Vacéri surprend ses lecteurs avec des textes au réalisme angoissant. Il aime conserver un lien étroit et permanent avec son lectorat, lors de rencontres dédicaces ou grâce à sa présence sur les réseaux sociaux.

DIABOLICA

Gilles Milo-Vacéri

38 rue du polar

À Caroline…

Les racines de nos fautes plongent dans le passé.

Agatha Christie, Une mémoire d’éléphant

Prologue

Dimanche 28 juillet 2019

Paris XIIe – 92 rue Bobillot – Domicile de Jason Cusack

Le capitaine Jason Cusack jouait de la télécommande sans vraiment regarder l’écran de sa télévision. La tête vide, convalescent d’une dépression qui l’avait mis à genoux, il faisait bonne figure en public et se relâchait complètement une fois à l’abri des regards.

Il reconnut une série policière et s’arrêta dessus. Les acteurs jouaient relativement bien et la scène le plongea aussitôt dans les affres de ses pires souvenirs. Il grimaça et essaya vainement de refouler les émotions qui le submergeaient déjà. Comme hypnotisé par le drame qui se déroulait dans le poste, sa mémoire le catapulta dans le sien.

Jason frissonna et ferma les yeux. Il toucha du bout des doigts la cicatrice sur sa nuque, à peine refermée, puis il glissa dans le tourbillon des images et des remords.

*

Tout avait dérapé brutalement.

Déjà en mai, Jennifer lui avait annoncé sa volonté de divorcer après dix ans de mariage. En étant sincère avec lui-même, il savait pertinemment qu’il était à l’origine de sa décision.

Pour commencer, il y avait eu les week-ends et les vacances annulés ou reportés, ses absences à répétition, le rythme intolérable de ses horaires… de quoi épuiser et anéantir un couple, même porté par un amour aussi fort que le leur.

Malheureusement, Jason avait creusé sa propre tombe à cause d’une erreur de jugement. L’an dernier, après les quinze jours passés en Grèce, Jennifer avait émis le vœu de faire un enfant et lui, stupide qu’il avait été, il ne l’avait pas prise au sérieux, comme si l’envie d’être mère était une volonté qu’on pouvait balayer d’un revers de la main, sans aucune conséquence. Son refus avait été la goutte d’eau qui avait non seulement fait déborder le vase, mais qui avait surtout dévasté les fondations pourtant solides de leur couple. Après cet épisode, tout avait volé en éclats.

Il avait trop demandé, trop espéré, trop imposé aussi. S’il s’était bêtement défendu en invoquant les impératifs et les risques de son métier, elle avait répondu en parlant d’amour, de construction, d’avenir, de stabilité… Ils ne parlaient plus la même langue, ils étaient devenus deux étrangers partageant un même toit, les factures et, de moins en moins souvent, le même lit. Jennifer avait fini par demander le divorce et il n’avait eu d’autre choix que d’accepter.

Il lui avait tout laissé et s’était réfugié dans un petit meublé du XIIIe arrondissement, avec l’espoir chevillé à l’âme qu’elle reviendrait sur sa décision. Cependant, Jennifer s’était irrémédiablement éloignée de lui et Jason avait sombré dans la dépression.

Heureusement, à ce moment-là il y avait eu Olivier. Sans lui, Jason aurait certainement commis l’irréparable.

Le capitaine Olivier Santini était son meilleur ami, mais aussi son collègue et binôme à la Brigade Criminelle de Paris. Ils avaient noué une relation complice, tant et si bien que Jason était devenu le parrain de Kevin, le fils d’Olivier. Une décennie d’amitié, ce n’était pas rien. Il y avait eu les enquêtes, les succès et les échecs, mais surtout des sorties et quelques week-ends ensemble, avec leurs épouses, au cours desquels ils avaient renforcé les liens qui les unissaient.

Olivier, son frère d’armes, le pilier central de toutes ses convictions, de ses principes et de sa vision d’homme comme de flic, avait été son mentor puis son soutien dans les sales moments. Le seul capable de lui rendre le sourire quand Jennifer était sortie de son existence. L’épaule sur laquelle il avait souvent pleuré. Et lui… il l’avait tué.

*

Des coups de feu dans la télévision le firent sortir de ses sombres pensées. Jason coupa le son et resta figé, à regarder sans les voir les acteurs qui se démenaient, qui tiraient des rafales interminables sans jamais remettre de chargeur, le sang qui n’en était pas, les fausses images, le mensonge… Ce n’était pas sa vérité.

La bouche sèche, il se servit une vodka et l’avala d’un trait. L’alcool lui brûla la gorge, sans toutefois dénouer le nœud qui l’obstruait ni effacer le sentiment de honte, de culpabilité qui l’étouffait.

Il n’oublierait jamais ce jour maudit de juin et cette mission conjointe avec la Direction centrale de l’OCRTIS{1}. À cette époque, Olivier et lui traquaient un criminel des plus barbares, un multirécidiviste au parcours sanglant. Grâce aux écoutes téléphoniques, ils détenaient les preuves que ce monstre de cruauté était mêlé à un important trafic de stupéfiants et ils en avaient référé à leur divisionnaire.

L’opération avait donc été montée par les collègues des stups et ils avaient obtenu une faveur. On leur avait laissé quelques minutes pour investir en avant-garde le dépôt où aurait lieu la transaction, afin d’arrêter leur suspect en procédure de flagrance. Après six mois d’enquête, ils n’avaient pu se résoudre à laisser leurs collègues procéder à une interpellation qui leur revenait de plein droit selon eux et ils avaient durement bataillé avec leur hiérarchie. Après l’arrestation, l’assaut proprement dit serait donné et l’affaire reviendrait intégralement à la brigade des stups.

Évidemment, rien ne s’était passé comme prévu. Les images défilaient maintenant très vite dans sa tête, avec une netteté impressionnante et cette amertume si particulière de l’erreur commise aux conséquences irrémédiables. La faute lourde et accablante que rien ni personne ne pourra réparer.

*

— Tu me couvres, comme d’hab, chuchota Olivier.

Ils franchirent la porte du dépôt restée entrouverte et se dissimulèrent derrière une palette chargée de caisses en bois. Accroupis tous les deux, ils restaient dans l’ombre protectrice avant de s’élancer dans l’allée centrale, illuminée sur toute sa longueur par des néons suspendus au toit par de longues tiges de métal.

— Je prends à droite, toi à gauche. Tu passes le premier et je surveille nos arrières.

Olivier lui mit une tape sur l’épaule.

— Ouais, tu fais gaffe à nos culs ! Virginie m’a préparé un repas de roi ce soir. Allez, on y va.

Santini traversa rapidement l’espace à découvert pour s’abriter un peu plus loin, derrière une grande étagère, dont les planches étaient couvertes de matériel divers, de cartons et d’outils.

Il lui fit signe et Jason suivit sa progression, de cache en cache, dans le but d’atteindre au plus vite le bout de l’entrepôt où se tiendrait l’échange. En avançant ainsi, peu à peu, ils entendaient les voix des malfaiteurs, léger brouhaha encore indistinct.

À mi-parcours, Jason, qui surveillait régulièrement autour d’eux afin de ne pas être surpris, s’était retrouvé accroupi devant plusieurs colis portant une étiquette d’un destinataire en Grèce. Il l’avait lue sans y faire spécialement attention puis sa mémoire s’éveilla brusquement.

La Grèce… Jennifer… leurs vacances… puis sa demande… le refus… les disputes… la rupture… le divorce… la fin de son monde… l’enfer… le néant…

Ayant perdu le sens des réalités, plongé dans son cauchemar habituel, Jason Cusack s’était statufié, emprisonné par les liens invisibles de son passé.

TCHAK TCHAK TCHAK !

La rafale qui avait déchiré le silence le sortit brutalement de son absence involontaire. Il avait immédiatement identifié le staccato caractéristique d’un AK-47{2} ! Pendant quelques secondes, il pensa être la cible, guettant les impacts dans sa chair, puis réalisant qu’il était indemne, il tourna la tête vers Olivier.

Celui-ci gisait sur le sol en ciment, couché à plat ventre dans une mare de sang, les yeux restés ouverts sur une terrible accusation : « Tu ne m’as pas couvert et ils m’ont tué ».

Étouffant un juron, la peur au ventre et espérant qu’il ne soit pas mort, Cusack voulut le rejoindre, sans prendre de précaution. Il avait juste oublié qu’ils n’étaient qu’à une quinzaine de mètres des bandits. À peine debout, il reçut un violent coup sur la tête, ressentit une douleur effroyable et sombra immédiatement dans l’inconscience.

*

Jason revint à lui sur un brancard, recevant les soins d’un urgentiste. Il terminait de lui bander la tête et l’empêcha de se relever.

— Mais lâchez-moi, bon Dieu ! Olivier, il…

Une voix tranquille se manifesta près de lui.

— Il est mort, Cusack.

Il tourna la tête, reconnut son divisionnaire, repoussa l’interne et dans un même mouvement, sauta du brancard. Aussitôt, le sol se mit à valser et le commissaire le rattrapa à temps par l’épaule.

— Ne faites pas l’imbécile ! On vous a ouvert le crâne sur quatre centimètres. Alors, allez-y mollo !

Jason serra les dents.

— Olivier… répéta-t-il plusieurs fois.

— Abattu dans le dos, trois impacts dont un en plein cœur. Dès qu’on a entendu la rafale, on a investi la place. On l’a trouvé à terre et vous près de lui, avec une blessure à la tête. Sur le moment, j’ai cru que je vous avais perdu tous les deux. Bordel de merde !

Jason regarda son supérieur, désemparé. Se ressaisissant pour marcher seul, il fit quelques pas et vit son ami entouré du légiste et de son assistant, tandis que les TIC{3} étaient au travail dans le dépôt. À cet instant, il reconnut le patron des stups qui arrivait vers lui à grands pas. Il tenait un blouson à la main que Jason identifia aussitôt. C’était le sien ! Il grimaça à cause de la douleur lancinante et attendit.

— Bordel ! Vous avez foutu mon enquête en l’air ! hurla le commissaire.

Il poussa son homologue de côté et agita le vêtement sous son nez.

— Va falloir vous expliquer, mon p’tit bonhomme ! Bon Dieu ! Quand je pense que votre patron disait de vous deux que vous étiez des super flics, intègres et courageux !

Il mit son visage près du sien et cria de plus belle.

— Mon cul, oui ! Enfoiré de flic ripou !

Cusack, encore groggy, ne comprenait plus rien. Il jeta un regard désespéré à son divisionnaire. Celui-ci prit le blouson et vida l’une des poches extérieures. Il posa une épaisse liasse de billets de 100 € sur le brancard.

— Pour vous soigner, on vous l’a retiré et c’est tombé d’une de vos poches. Il y en a autant dans l’autre, dit-il, sur un ton désabusé.

Cusack tendit la main pour récupérer son blouson, mais son supérieur refusa.

— Désolé, c’est maintenant une pièce à conviction qui sera mise sous scellé.

Le capitaine fixa les billets.

— Mais, c’est pas à moi ! J’ai jamais vu ce fric, moi ! protesta-t-il.

Le patron des stups, qui s’était un peu éloigné, revint à la charge.

— Ben voyons ! T’es innocent comme l’agneau qui vient de naître ! Ordure ! Ton pote est au tapis, abattu comme un chien… on te trouve les poches pleines de fric… et t’as rien fait ? Appelle-moi con, pendant que t’y es !

Il reprit son souffle sans lui laisser le temps de répondre.

— En prime, il manque aussi les deux sacs de la transaction ! Un demi-million ! Alors, t’en as fait quoi ?

Jason, assommé par l’avalanche de reproches et anéanti par la mort d’Olivier, ouvrit la bouche, se ravisa et choisit de se taire.

— T’as raison ! Ferme-la bien, connard ! l’insulta le divisionnaire, hors de lui.

Le patron de la Crim l’emmena un peu plus loin et les deux commissaires purent parler en aparté. Pendant ce temps, Cusack, la gorge nouée, les yeux embués de larmes, ne quittait plus du regard le cadavre de Santini que le légiste finissait de mettre dans un sac mortuaire. Il avait envie de hurler.

Son patron revint vers lui.

— Il a déjà prévenu l’IGPN{4}. Je vous résume les faits…

Il s’alluma une cigarette avant de poursuivre.

— Santini a pris une rafale dans le dos. Vous, on vous a retrouvé inconscient, avec le crâne ouvert et on a trouvé une jolie somme dans vos poches, presque 5 000 €. Tous les truands, et je dis bien tous, y compris votre suspect, ont été abattus. On a récupéré le stock de came dans le coffre d’une des voitures. Mais…

Il inspira une longue bouffée.

— Il manque deux sacs de sport contenant chacun 250 000 € en coupures de 100 et 200 €. Ça fait deux fois qu’on fouille tout l’entrepôt. Si vous savez quelque chose, c’est le moment de…

Cusack bondit.

— Je vous jure que j’y suis pour rien ! Vous avez ma parole, monsieur ! Ça fait douze ans que je bosse sous vos ordres, j’en ai jamais croqué et certainement pas au prix de la mort d’Olivier. Putain ! Vous savez bien que…

Le divisionnaire le fit taire d’un geste.

— Inutile de jurer, capitaine. C’est les bœuf-carottes{5} qu’il faudra convaincre. Pas moi !

*

Jason Cusack se ressaisit enfin et changea de chaîne. Il regarda le dossier ouvert, posé devant lui sur la table basse. Il avait surligné un passage de l’enquête préliminaire diligentée par l’IGPN et ça le plongeait à chaque fois dans une rage folle quand il la lisait.

Complicité d’homicide, corruption passive avérée et

vol caractérisé avec dissimulation de preuves.

— Bande d’enfoirés… gronda-t-il à mi-voix.

Le jour même de la mort d’Olivier, il avait reçu une convocation en mains propres et avait dû leur remettre son arme de service et sa carte tricolore. Bien entendu, la mise à pied avait suivi, dès le lendemain. Son supérieur lui avait expliqué que c’était la procédure normale et qu’il devait l’accepter.

Les interrogatoires s’étaient succédé, jour après jour, difficiles, orageux, souvent injustes et sciemment provocateurs. Son dossier personnel plutôt élogieux et sans tache n’avait servi à rien ou presque. Sur un simple doute, ils l’avaient crucifié et traité en paria.

Le plus difficile à supporter avait été les insinuations qui salissaient Olivier, lui qui ne pouvait plus se défendre. L’IGPN avait fouillé dans la vie de Cusack pendant des semaines, mais les enquêteurs n’avaient rien trouvé. Et pour cause ! Après douze ans d’ancienneté, il ne touchait que deux mille euros nets et son banquier l’adorait pour tous les agios prélevés sur son compte chaque mois. Il roulait dans une vieille 307 à bout de souffle et ne possédait rien. Malgré sa situation, il n’avait jamais touché d’argent sale et toujours refusé toutes formes de corruption.

Avant-hier, son divisionnaire l’avait convoqué. En même temps qu’il lui restituait son arme de service et sa carte, Jason avait pris connaissance des conclusions de l’enquête. Deux phrases assassines, parmi les quinze pages du rapport, s’étaient désagréablement imposées à son esprit :

[…] En conséquence, concernant les chefs d’inculpation cités ci-dessus, le capitaine Jason Cusack est relaxé au bénéfice du doute et en l’absence de preuves formelles. Sa réintégration est validée sous réserve de découverte ultérieure d’éléments nouveaux. […]

[…] Nous laissons le soin à sa hiérarchie et au SGAP{6} de Paris de procéder à la mutation immédiate du capitaine Jason Cusack afin de l’éloigner du district judiciaire et des lieux de l’homicide du capitaine Olivier Santini, afin de surseoir à toute tentative de corruption d’éventuels témoins. […]

Ce qui signifiait qu’il retrouvait sa place, mais avec une épée de Damoclès au-dessus de la tête. L’IGPN n’avait pas classé l’affaire et cherchait encore à lui mettre le meurtre sur le dos. Si seulement ils avaient tenu compte des liens amicaux qui l’unissaient à Olivier…

Il était donc réintégré dans la Police, tout en étant viré de la Crim comme un chien ! Pour une faute qu’il n’avait pas commise, il était devenu un flic corrompu, un ripou de plus. Le divorce, la mort d’Olivier, sa disgrâce, le tout en quelques mois, l’avaient anéanti. Broyé par la vie, dévasté par une enquête injuste, il y avait de quoi perdre pied. À cela, s’étaient ajoutés des crises d’angoisse, des cauchemars à répétition et des instants de panique bien réels.

En ce dimanche soir, il n’arrivait plus à s’imaginer un avenir différent. Difficile de trouver une raison de vivre quand toutes les fondations de votre vie se sont effondrées et que votre existence ressemble à une coquille de noix, perdue au milieu d’un océan en pleine tempête.

En soupirant, il se leva et se dirigea vers la salle de bains pour se rafraîchir le visage. Il mit la tête sous le robinet et fit couler à fond l’eau froide puis, après s’être grossièrement essuyé, il se regarda dans le miroir.

Sa coupe courte, presque en brosse, était en bataille, ses yeux gris clair cernés de noir et ses joues s’étaient creusés. Les rides sur son front et aux coins des paupières s’accentuaient. Quelques fils blancs parsemaient sa chevelure brune, sur les tempes. Les médecins lui avaient dit que cela n’avait rien à voir avec les chocs successifs qu’il avait subis. Il ne les avait pas crus.

Autrefois, il plaisait aux femmes et Jennifer le lui avait souvent reproché. Pourtant, en contemplant ce triste reflet, il ne se reconnaissait plus et à 35 ans, il en paraissait 10 de plus.

Il ne put soutenir son propre regard plus longtemps. Il sortit en claquant violemment la porte. De retour dans le salon, il se laissa tomber dans le canapé et saisit la vodka puis se ravisa avec un rictus de dégoût. Ça aussi, s’il ne faisait rien, ça allait vite devenir un problème ! Il reposa la bouteille et se frotta le visage à deux mains, comme si ça suffisait pour le sortir de cet enfer.

Légèrement fébrile, il se releva. Prendre l’air lui ferait le plus grand bien. Il retrouverait ainsi les bruits de la rue, de quoi briser ce silence qui l’oppressait.

Dans le couloir, il s’immobilisa devant les deux valises. Il n’avait plus qu’à y glisser quelques effets personnels et sa trousse de toilette. Demain, il changerait de région et de vie, par la même occasion. C’était quelque chose de positif !

Perdu dans ses pensées, il réalisa soudain le malaise. En ce moment, son moral lui jouait de sales tours. Il pensait être sorti de la dépression et avait même réussi à tromper le psychologue de la Grande Maison{7} lors de son examen de réintégration. Il y a quelques instants, il aurait volontiers sauté par la fenêtre et là, à la vue de ses bagages, il jubilait presque à l’idée de tourner la page.

Il fallait qu’il se reprenne et vite, avant de sombrer pour de bon !

Demain matin, à 8 heures, il reverrait son divisionnaire une dernière fois. Pas de pot d’adieu, pas de tape dans le dos à espérer. Il était muté au SRPJ de Bordeaux et ne savait toujours pas dans quel service il serait affecté. Il appréhendait ce rendez-vous et ce qui l’attendait, cependant la peur n’évitant pas le danger, il accepterait n’importe quelle place, avec la même abnégation dont il avait fait preuve depuis le début de cette maudite enquête.

Il ferma la porte à double tour et descendit l’escalier en se tenant à la rampe. Dans la rue, l’air encore tiède le prit à la gorge. Bientôt, la pollution parisienne ne serait plus qu’un souvenir. Comme tout le reste, d’ailleurs.

Et Jason Cusack remit son masque au sourire artificiel pour affronter la foule anonyme qu’il croisait et qui ignorait tout du purgatoire qu’il traversait…

Chapitre I

Lundi 29 juillet 2019

Paris XVIIe – 36 Rue du Bastion - Siège de la Brigade Criminelle

La soirée lui avait fait du bien et Jason avait pu dormir quelques heures d’une traite sans qu’un cauchemar ne vienne troubler son repos. Pour une fois, il était rasé de près avec des vêtements moins froissés qu’à l’accoutumée. Pour ses adieux à la Crim, il avait voulu faire au moins bonne impression à défaut de laisser le souvenir impérissable d’un bon flic qu’on regretterait.

Il rangea sa voiture sur le parking et se dirigea vers l’entrée. Le planton le salua comme d’habitude et il en ressentit un pincement au cœur. Bientôt, le Bastion ne ferait plus partie de sa vie. C’était une autre page à tourner.

Il prit l’ascenseur et arriva rapidement devant la secrétaire de son supérieur, qui lui sourit avec bienveillance. Cette femme ne l’avait jamais jugé et lui avait toujours réservé le même accueil chaleureux.

— Bonjour, Jason. Vous avez meilleure mine ce matin.

Ce n’était pas grand-chose, pourtant ces quelques mots le touchèrent. Les gentillesses et les témoignages de sympathie lui faisaient cruellement défaut depuis trop longtemps.

— Allez-y, vous pouvez entrer, il vous attend.

Il la remercia d’un hochement de tête, frappa à la porte et entra sans attendre de réponse. Le bureau du commissaire divisionnaire Jacques Gravière, le patron de la célèbre Crim, était à son image. Strict, spartiate, avec de rares touches personnelles, bien dissimulées.

— Bonjour, Cusack. Asseyez-vous.

Jason s’installa après avoir serré la main que le commissaire lui tendait. Gravière était un flic avant tout et il savait protéger ses hommes quand ils le méritaient, de même qu’il pouvait devenir sans pitié avec ceux qui franchissaient la ligne. Entre eux, il y avait toujours eu du respect et de la sympathie, malgré la sanction qu’il avait subie.

— Pour commencer, comment allez-vous ?

Jason se dandina sur la chaise. Il ne fallait pas lui mentir sous peine de recevoir une volée de bois vert.

— Eh bien, Brigitte vient de me dire que j’avais bonne mine, donc c’est que…

Un regard sombre figea dans sa bouche les mots suivants.

— Hum ! Disons que je vais à peu près bien, s’empressa-t-il de dire.

— Je vois.

Son supérieur déplaça quelques feuilles posées sur son sous-main et le fixa.

— Votre dossier a été envoyé à Bordeaux depuis vendredi et ce week-end, j’ai pris sur moi d’appeler votre futur responsable. On a eu une longue conversation.

— Hmm… j’imagine qu’il est ravi de recevoir un élément comme moi, non ? dit Jason, non sans une certaine ironie.

— Vous entendez quoi par là ? demanda son patron.

— Eh bien, un flic corrompu qui a l’IGPN au cul, ça doit le combler de joie.

Le divisionnaire referma lentement le dossier et son regard s’assombrit.

— Cessez de raconter des salades, Cusack ! Vous n’avez rien fait, le capitaine Olivier Santini non plus. Vous le savez. Je le sais. Et…

C’était trop pour Jason, qui s’emporta.

— Alors, bon Dieu, pourquoi l’IGPN poursuit son enquête de merde ? Pourquoi ne classent-ils pas l’affaire ? Je vous demande pas ça pour moi, mais au moins pour la famille d’Olivier. C’est pas juste, monsieur !

Son supérieur le fixa longuement avant de répondre.

— Parce que je l’ai exigé, tout simplement. Je l’ai demandé, car c’est le seul moyen de pouvoir vous laver de tout soupçon, Santini et vous. Je vous ai défendus, tous les deux, en pure perte, cela dit, et je veux savoir la vérité ! Donc, cessez de gueuler dans mon bureau et retrouvez votre calme.

Gravière parlait toujours sur un ton posé et lorsqu’il commençait à glisser quelques vulgarités dans ses propos, mieux valait lui obéir séance tenante.

— Excusez-moi, je ne le savais pas.

Le divisionnaire soupira et croisa les bras.

— Ne croyez pas que ma parole ait pu changer quelque chose, mais j’ose espérer que ça a fait pencher légèrement la balance du bon côté. Passons… Donc, je vous disais que j’ai appelé votre futur patron, ça ne vous intéresse pas de savoir où vous allez vous retrouver ?

Cusack ricana.

— Aux Stups ? Ah, non ! J’ai une meilleure idée… La mondaine ? Comme ça, on pourra ajouter à mon dossier que je suis aussi un bon vieux proxénète qui s’en met plein les poches.

— Vous avez fini de débiter vos conneries ? répliqua le commissaire, agacé.

Puis il s’apaisa et reprit.

— À l’origine, ils voulaient vous caser dans les bureaux, à la direction de la sécurité urbaine. C’est pour ça que j’ai téléphoné à mon homologue.

Choqué, le capitaine attendit la suite, un peu fébrile. À aucun moment, il n’avait imaginé se retrouver coincé à brasser du vent et de la paperasse.

— J’ai expliqué votre cas et je ne vous cache pas que je me suis aussi servi de votre vie privée pour défendre votre cul. Et croyez-moi, ça n’a pas été simple !

Il voulait bien le croire. Un fonctionnaire affublé d’une enquête de l’IGPN produisait rarement un effet positif auprès du service qui devait l’accueillir.

— Et alors, ça a donné quoi au final ?

Gravière eut un large sourire.

— J’ai eu gain de cause. Il vous a remis aux homicides. En résumé, vous allez faire le même boulot qu’ici, mais à Bordeaux. Pas mal joué, hein ? fit-il, non sans fierté dans la voix.

La gorge nouée, Jason se mit à bredouiller.

— Je… merci, patron ! Mais… enfin, comment avez-vous fait ?

— J’ai tout expliqué. Je connais bien votre vie et tout ce qui vous a touché ces derniers temps. Vous avez du bol, votre futur supérieur est très humain et intelligent. Je pense qu’il m’a bien écouté et il va vous laisser votre chance. Vous serez à l’essai pendant quelque temps.

C’était fabuleux ! Enfin, le destin semblait lui sourire.

— Je ne sais pas comment vous remercier.

— Eh bien, faites le même boulot qu’ici et comme ça, les bœuf-carottes{8} s’intéresseront au vrai coupable et quand ils l’auront serré, ils pourront classer leur affaire.

Il fit une pause, pensant à autre chose, et ajouta.

— En tout cas, j’aimerais bien qu’on remette la main sur cette petite fortune. De votre côté, vous avez essayé d’y repenser ? On ne sait, jamais. Un détail qui vous serait revenu ?

Jason fit non de la tête.

— La seule image qui m’obsède, c’est le corps d’Olivier, allongé là, devant moi. Je vous l’ai dit, j’ai merdé parce que je n’étais pas bien dans ma tête. Alors, le reste… sincèrement, je n’ai fait attention à rien et encore moins noté quoi que ce soit d’anormal.

Le divisionnaire acquiesça, comprenant parfaitement le désarroi de son subalterne.

— Ce fric tenait dans deux petits sacs, donc faciles à escamoter. Je me demande qui a bien pu vous faire porter le chapeau ? fit-il, songeur. Un jour, je finirai par savoir…

Il lui tendit un document.

— Oubliez cette histoire pour le moment et prenez ça, tout est dedans. Votre affectation et tout le saint-frusquin administratif. Foncez, vous avez rendez-vous avec votre nouveau divisionnaire ce soir, à 17 heures.

Cusack se leva.

— Merci, monsieur, du fond du cœur. Je n’oublierai pas ce que…

— Chut ! Laissez tomber, vous allez dire des sottises, dit Gravière, grand seigneur.

Il se leva et contourna son bureau pour venir lui serrer la main.

— Faites attention à vous, surtout, et essayez de vous reconstruire. Vous êtes un bon flic, ça, j’en ai jamais douté. Il faudrait juste que vous cessiez de culpabiliser pour mieux relever la tête et faire taire la meute qui veut votre peau.

Il...