Denise Grover Swank 

Un été mortel

Darling Investigations - T.1 

Traduit de l'anglais par Violaine Mazur   

Collection Infinity

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Le piratage prive l'auteur ainsi que les personnes ayant travaillé sur ce livre de leur droit.

Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

Deadly Summer  

Collection Infinity © 2020, Tous droits réservés
Collection Infinity est un label appartenant aux éditions MxM Bookmark.

Illustration de couverture © Moorbooks

Traduction © Violaine Mazur

  Suivi éditorial © Caroline Minic

 Correction © Elysea Raven

 Contrôle qualité © Julie Fort

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9782375749470

Existe en format papier

Pour Trace : tu as toujours été bien trop retorse pour ton propre bien.

Chapitre un

J’avais l’impression d’avoir touché le fond.

J’étais assise à un bar au Magnum, un restaurant de fusion vietnamien et portugais, à siroter un verre de vin blanc pendant que je tâchais de ne pas penser au fait que le nom du restaurant était aussi celui d’un préservatif. J’extrapolais sûrement, mais ça revenait au même. Je n’avais pas réussi à obtenir un travail décent depuis presque huit ans et j’essayais de décider si je devais accepter un shooting photo nue ou jouer dans ma propre version de l’enfer : une émission de télé-réalité. J’avais cherché des signes partout et celui-ci ressemblait à un panneau clignotant.

C’était ma grand-mère qui m’avait donné l’habitude de chercher des signes. En tant que membre permanent de l’église baptiste du calvaire de Sweet Briar, en Alabama, j’étais certaine qu’elle me dirait de fuir le shooting photo, peu importait le nom du restaurant. Cela n’avait pas d’importance que je n’eus pas parlé à ma grand-mère depuis des années – neuf pour être exacte. Elle avait la manie d’apparaître dans mon esprit quand j’avais besoin que l’on me secoue les puces.

Mais la morale et les principes ne payaient pas les factures et j’étais en train de me noyer dedans.

Alors que je finissais ma longueur de dos crawlé dans ma piscine olympique d’autoapitoiement, j’entendis une femme crier d’excitation.

— Oh mon Dieu ! C’est Isabella Holmes !

Peu importait que mon nom soit en réalité Summer Butler et qu’Isabella ne soit qu’un personnage que j’avais joué dans une série pour ados, intitulée : Je t’ai eu !, il y a presque une dizaine d’années. Pour la planète entière, nous ne formions qu’une seule et même personne.

Peut-être que si je l’ignore, elle va partir.

Parfois, ça avait fonctionné.

Le barman s’arrêta devant moi et percha son coude sur le comptoir, baissant son visage près du mien.

— Vous voulez que je vous débarrasse d’elle ?

Je l’étudiai, me demandant ce qu’il voulait. Tout le monde voulait forcément quelque chose. La femme derrière moi voulait probablement faire un selfie avec moi. Le producteur que j’étais censée rencontrer voulait certainement tirer profit de ma notoriété, moi, l’ancienne actrice adolescente vedette qui se trouvait désormais au bord de la faillite, inemployable, et dans la merde jusqu’au cou. Le magazine Alpha avait voulu utiliser mon côté gentille fille pour vendre beaucoup de leur exemplaire après m’avoir fait passer pour une traînée. Justin, mon manager, avait voulu tirer avantage du peu qu’il restait de ma carrière.

Ah. À en juger par la lueur brillant dans ses yeux, le barman devant moi voulait me mettre dans son lit. Les hommes adoraient sauter Isabella Holmes.

Au moins, je savais à quoi m’en tenir.

— Non, dis-je en soutenant son regard. Je peux m’occuper d’elle.

Je devais admettre que c’était un type charmant, mais ses cheveux parfaitement coiffés trahissaient l’aspirant acteur. J’en avais rencontré bien plus que je ne l’aurais souhaité, de ces hommes qui espéraient m’utiliser pour lancer leur carrière, ce que je trouvais amusant étant donné que ma carrière était actuellement dans les choux.

Il m’adressa un clin d’œil.

— Elle arrive. Faites-moi savoir si vous voulez que j’intervienne.

— Merci.

Je jetai un coup d’œil par-dessus mon épaule et remarquai deux femmes dans la trentaine qui se dirigeaient vers moi.

— Oh mon Dieu, dit l’une d’elle dans un souffle, son téléphone à la main. Vous êtes Isabella Holmes.

Je lui offris un sourire poli.

— En réalité, je m’appelle Summer Butler. Mais oui, j’ai bien incarné Isabella pendant plusieurs années.

— Peu importe, répondit-elle en agitant sa main pour clore le débat. Je n’arrive pas à croire que c’est vous. TMZ a dit que vous étiez à la rue.

Je me forçai à éclater de rire. Si ça, ce n’était pas un mauvais jeu d’actrice ! Pas étonnant que je ne parvenais pas à obtenir un travail. Je redressai l’un de mes sourcils en une expression amusée et badine.

— Ne me dites pas que vous croyez tout ce que vous lisez dans ces tabloïds ?

J’étais plutôt fière de la manière dont j’avais débité cette réplique, mais la copine de la fille n’avait pas l’air convaincue.

— Mais Perez Hilton a dit que votre maison avait été saisie.

Je portai mon verre de vin à mes lèvres et en bus une gorgée, lançant à la femme un regard patient même si je bouillais en moi-même. Perez Hilton avait raison – ou tout du moins, il serait bientôt dans le vrai. Cependant, ma maison était le cadet de mes soucis. J’étais désespérée à l’idée de ne pouvoir sauver l’héritage familial, mais c’était quelque chose que l’on ne pourrait pas apprendre sur un site de ragots. Même ma grand-mère n’était pas au courant.

Avant que mon grand-père ne meure, neuf ans plus tôt, il avait ravalé sa fierté et nous avait demandé, à ma mère et moi, de cosigner un prêt pour renflouer la ferme familiale. Il nous avait fait jurer de ne rien dire à ma grand-mère ni au reste de la famille, me demandant de promettre de ne jamais rien révéler.

Quelques mois plus tard, mon grand-père, ma tante et mon oncle mouraient dans un feu. Ma cousine de quinze ans, Dixie, fut accusée d’incendie volontaire et de trois meurtres. Et, moi, je me disputais gravement avec ma mère.

Quand elle retourna dans notre ville natale de Sweet Briar, en Alabama, sous l’excuse d’aider sa mère et les enfants de son frère décédé, elle s’enfuit avec presque tout mon argent, ne me laissant qu’avec les lambeaux de ma carrière, une carrière qu’elle avait passé les deux années précédentes à saboter dans son envie d’amasser encore plus d’argent. Elle me laissa aussi la responsabilité du prêt que mon grand-père avait contracté sur la ferme familiale vieille de près de deux cents ans. Désormais, j’étais ruinée, presque à la rue, le dernier paiement du prêt sur la ferme arrivait à échéance et je n’avais aucun moyen de le régler.

Donc soit je posais nue, soit je m’humiliais à la télévision. D’une façon ou d’une autre, j’étais perdue.

Mais à cet instant, j’avais besoin de mettre fin à cette conversation.

— Mon avocat détermine actuellement quelle action nous allons entreprendre à l’encontre de ces diffamations.

Elles me dévisagèrent des pieds à la tête et, même si cela m’irritait énormément, je les laissai faire. Mes longs cheveux blonds cascadaient en boucles sur mes épaules et je portais ma robe Prada taille 1 couleur ivoire que j’avais trouvée dans un magasin de seconde main et mes escarpins Louboutin : je m’étais habillée pour impressionner. Un point pour moi ! À présent, je ne crachais plus sur les petites victoires. Je posai délicatement mon verre de vin sur le bar.

— Comme je l’ai dit, il ne faut pas toujours croire ce qu’on lit.

— Comme ces photos de vous parues dans In Touch Weekly, dit son amie, me regardant, les yeux écarquillés. Vous aviez vraiment l’air affreuse dessus.

Tout le monde a des bourrelets en bikini selon que l’on soit positionné de la bonne – ou de la mauvaise – manière. Pour empirer les choses, mon corps était alors couvert de plaques rouges à cause d’une réaction allergique à une nouvelle crème hydratante. Malheureusement, j’avais été assez stupide pour laisser ma meilleure amie, Marina, me convaincre d’aller à la plage parce que « le soleil et la vitamine D sont des remèdes naturels contre ce genre de peau à vif. »

— Les paparazzi ne t’ont pas suivie depuis des mois, avait dit Marina.

Elle était bien placée pour le savoir. Elle avait arrêté d'être mon assistante un an auparavant, mais elle continuait de passer du temps avec moi en tant qu’amie.

Malheureusement pour moi, les paparazzi avaient suivi Cameron Diaz, qui s’était retrouvée comme la « star » de leur article sur les corps de rêve à la plage et m’avaient photographiée moi, avec un bourrelet et des plaques rouges. Un designer, qui hésitait à m’engager pour être le visage de sa nouvelle ligne de vêtements, avait annulé mon déjeuner avec le directeur du marketing l’après-midi même où les photos furent postées.

Je haussai les épaules.

— Photoshop. Vous ne croiriez pas tout ce que les tabloïds sont capables de faire pour vendre leur dernier scoop… même si c’est un mensonge. Les ragots, ça fait vendre.

Et ceci était le véritable nom du jeu dans La-La Land1. Vendre. Que ce soient des films, des séries télévisées, des magazines. La popularité. Ce que vous vendiez n’avait pas la moindre importance du moment que les gens en voulaient. Et personne n’avait plus eu envie de moi depuis près de huit ans.

— Est-ce qu’on peut prendre un selfie avec vous ? demanda la première femme.

Je souris même si j’avais envie de lui dire non. Je n’avais pas besoin de mauvaise presse supplémentaire, bien qu’une petite partie de moi se demandait si le producteur exécutif que j’étais sur le point de rencontrer aurait approuvé. Après tout, la mauvaise presse est une très bonne chose pour la télé-réalité.

J’affichai mon sourire destiné aux fans tandis que la première femme se glissait à côté de moi et tenait son appareil photo bien au-dessus de nos têtes, probablement pour diminuer son double menton. Elle baissa son téléphone et vérifia la photo.

— Est-ce que l’on peut la reprendre ? demanda-t-elle.

Je lui renvoyai un sourire détendu, même si ce n’était pas du tout ce que je ressentais. Cette rencontre avec le producteur me rendait nerveuse et j’avais besoin de quelques minutes pour reprendre mes esprits. Mais plus tôt j’en aurais fini avec ça, plus vite elles partiraient.

— Bien sûr.

Après une demi-douzaine d’essais, elle décida finalement que la première photo était la meilleure. Sa meilleure amie fut moins difficile. Elle fit un selfie rapide de nous deux puis commença à taper furieusement sur son téléphone.

— Hé, dit un homme d’une cinquantaine d’années derrière elle.

Il portait une chemise couverte de petits palmiers et de noix de coco : un touriste.

— Vous êtes Isabella Holmes.

— Summer Butler, le corrigeai-je avec un sourire forcé.

— Vous vous êtes vraiment comportée comme une garce quand vous avez dit non à ce type qui vous avait invitée au bal de promo. Il s’était donné beaucoup de mal pour le faire.

Je le regardai avec incrédulité, certaine qu’il plaisantait. Mais il me renvoya mon regard, attendant que je lui réponde.

— Ce n’était pas moi, répondis-je patiemment. C’était pour une série télé.

— Ce n’était quand même pas très gentil.

— Peut-être, dis-je. Mais je suivais le script que l’on m’avait donné.

Non pas que j’aurais accepté si l’acteur en personne me l’avait demandé. Je ne pouvais pas supporter Connor Blake, l’ancienne star avec qui je partageais l’affiche dans Je t’ai eu !. Comme il ne parvenait pas à accepter de n’être qu’un second rôle, il avait passé son temps à faire de ma vie un enfer, sur et en dehors du plateau. Il avait adoré chaque minute où il a dû faire semblant d’être mon petit ami pendant la cinquième et dernière saison de la série, surtout car ce fut ce qui a mis un coup de poignard final à ma relation avec mon petit ami de l’époque : Luke Montgomery.

— Vous étiez si impertinente envers vos parents.

— À nouveau, dis-je en tentant de rester calme et de combattre une migraine grandissante, je ne faisais que suivre le script.

Je me tournai vers mon verre, résistant à l’envie de l’avaler cul sec pour détendre mes nerfs. La dernière chose dont j’avais besoin était d’une photo de moi en couverture du National Enquirer. Je pouvais voir ça d’ici, une photo de moi, la tête penchée en arrière pour siroter ce qui reste de mon verre, au-dessus de laquelle s’étendrait le titre : « La chute de la petite chérie de l’Amérique : drogues, alcool et orgies sauvages ». Si seulement j’avais eu le courage de contempler l’idée de me rendre à l’une de ces orgies sauvages.

— Est-ce que je peux vous demander une dernière chose ? demanda la première femme.

Sachant pertinemment ce qui allait suivre, je portai mon verre de vin à mes lèvres pour gagner du temps puis murmurai :

— Mon premier-né ?

— Quoi ? répondit-elle, confuse.

Je reposai le verre.

— Qu’est-ce qui vous ferait plaisir ?

— Est-ce que vous pourriez le dire ?

Je savais que mon sourire devait avoir l’air forcé, mais je ne parvenais pas à m’en soucier. Je décidai de jouer la cruche.

— Dire quoi ?

— Vous savez, dit-elle d’un ton qui suggérait que j’étais une idiote. La réplique.

Je pris une nouvelle gorgée de vin.

— Et de quelle réplique s’agit-il ?

— Vous savez bien, ma belle, dit le type à la chemise à palmiers d’un ton condescendant, la réplique de la série.

Je savais que j’aurais dû juste la dire et m’en débarrasser, mais s’ils savaient combien de fois j’avais prononcé cette réplique durant les quinze dernières années…

Je secouai la tête, jouant toujours l’idiote.

— De quelle série ?

— Vous savez bien, insista le type, exaspéré.

Il se déhancha et pointa son index droit dans ma direction et me fit un clin d’œil tandis qu’il disait :

— Je t’ai eu !

L’hôtesse d’accueil se dirigeait vers moi, alors je fourrai ma carte de crédit dans le boîtier noir pour régler mon verre. Le serveur savait que j’attendais que ma table soit prête, je n’avais donc pas besoin de la récupérer sur-le-champ.

— C’était vraiment très bien, dis-je avec enthousiasme. Est-ce que vous avez envisagé de faire un essai pour le remake ?

L’une des fans poussa un cri.

— Il va y avoir un remake ?

C’était faux, mais ça ne m’empêchait pas de hausser les épaules et de leur servir un sourire malicieux.

— Je n’ai rien dit.

— Ils vont trouver quelqu’un de vingt ans plus jeune pour jouer votre rôle, n’est-ce pas ? demanda le type.

Mes yeux s’écarquillèrent, ma langue se colla à mon palais.

Laisse couler, Summer.

Mais bon sang, j’étais fatiguée de tout laisser couler !

Je l’ignorai et me dirigeai vers l’hôtesse fatiguée, laissant les deux femmes seules avec leur excitation.

— Je suis navrée, mademoiselle Butler, dit-elle en grimaçant. Mais votre rendez-vous est arrivé depuis cinq minutes. J’avais oublié que vous étiez au bar.

— Ce n’est pas grave, dis-je.

La crispation dans mon estomac me fit regretter de ne pas avoir le temps de passer aux toilettes, mais si Scott Schapiro était déjà installé, je ne pouvais pas le faire attendre.

L’hôtesse me conduisit vers un box en forme de demi-cercle. Un bel homme dans la quarantaine portant une chemise et une cravate était assis de l’autre côté de la table. La façon dont il tapait du doigt sur la table était un signe plutôt évocateur qu’il était agacé.

— J’avais dit à votre manager que le rendez-vous était à treize heures pétantes, dit-il d’une voix glaciale. J’ai un emploi du temps serré.

— Je suis désolée, monsieur Schapiro, répondit l’hôtesse. C’est ma faute. Elle était au bar et j’ai oublié de la prévenir.

— Hum, hum.

Il leva les yeux vers moi comme si j’étais une fourmi qu’il envisageait d’écraser.

— Combien l’avez-vous payée pour dire ça ?

J’ouvris la bouche de surprise et, avant même que je ne puisse répondre, il désigna la chaise en face de lui d’un geste de la main.

— Eh bien, ne restez pas plantée là. Asseyez-vous pour qu’on puisse en finir.

L’hôtesse me lança un regard désolé, mais j’étais plus inquiète par l’homme qui me fusillait du regard en face de moi. Je me glissai dans le box aussi gracieusement que je le pouvais dans ma robe serrée et posai mon sac à main sur le siège à côté de moi.

— Je suis désolée pour l’attente, dis-je avec un sourire tandis que je croisais les mains sur la table devant moi. J’étais au bar durant les quinze dernières minutes. Le personnel m’avait dit qu’il m’informerait quand vous seriez arrivé.

— Êtes-vous ivre ? demanda-t-il avec espoir.

— Quoi ? Non ! Je n’ai même pas fini mon verre de vin.

Il leva les yeux au ciel de dégoût.

— C’est dommage.

— Je vous demande pardon ?

— Peu importe, dit-il avec dédain. Vous êtes ici. Je suis ici. Laissons tomber les gentillesses et venons-en au fait.

— D’accord.

Je laissai échapper un petit soupir, attendis qu’il me parle et nous nous dévisageâmes pendant cinq bonnes secondes.

Il baissa le regard sur son téléphone puis reporta son attention sur moi.

— Alors ? Je n’ai pas toute la journée.

Il commençait vraiment à m’agacer.

— Et je suis prête à vous écouter.

— Écouter quoi ? demanda-t-il. Vous ne m’avez encore rien présenté.

— Pardon ? m’exclamai-je, tâchant de masquer ma surprise.

Ses yeux se plissèrent.

— Votre manager m’a dit que vous alliez me présenter quelques scénarios d’émissions de télé-réalité.

— Il a dit quoi ?

Justin m’avait forcée à me rendre à cette rencontre et j’avais finalement accepté parce que, d’une part, j’étais désespérée et d’autre part, Justin m’avait affirmé que j’aurais juste à m’asseoir et écouter la présentation du producteur.

Le dégoût envahit le visage de monsieur Schapiro.

— Donc vous n’êtes pas préparée.

Il leva une main pour appeler la serveuse.

— Mon temps est précieux, mademoiselle Butler.

— Bien sûr qu’il l’est, dis-je, mon esprit s’embrouillant. Vous voulez que je vous donne des idées.

— Est-ce que ce n’est pas ce que je viens tout juste de dire ? Ai-je bafouillé ?

— Non, c’est juste que…

Comment allais-je trouver des idées en l’espace de quelques secondes ? J’étais une femme intelligente, je pouvais y arriver.

La serveuse s’approcha de nous et monsieur Schapiro leva une carte de crédit.

— Je voudrais régler ma note.

— Déjà ? demanda-t-elle en se saisissant de sa carte de crédit. Vous n’avez pas encore commandé à manger.

— Et je ne le ferai pas. Juste la boisson.

La serveuse s’éloigna et je dis :

— J’ai des idées.

— Alors vous avez trois minutes pour les présenter, le temps qu’elle prendra pour m’apporter mon reçu et que je le signe.

— D’accord.

Merde. Pourquoi n’avais-je pas fait plus attention à la télé-réalité ?

— Vous pourriez me suivre lors des auditions.

— Et de quand date votre dernière audition ? se moqua-t-il.

Un point pour Scott Schapiro.

— J’envisage de rénover ma maison. Vous pourriez suivre ça.

Oh merde. J’espérai qu’il ne voudrait pas donner suite à cette idée. D’ici peu de temps, je n’aurais même plus de maison.

— On n’est pas sur une chaîne de déco, dit-il avec dégoût. C’est E ! Vous ne vous êtes pas renseignée un minimum ?

Bordel. La serveuse se dirigeait vers nous.

— Je n’ai pas de petit ami, dis-je. Vous pourriez me suivre lors de mes rendez-vous.

Il n’eut pas l’air impressionné, alors j’ajoutai :

— Je pourrais m’inscrire sur l’un de ces sites de rencontre.

Mais à quoi pensais-je, bon sang ? Étais-je vraiment tombée si bas ?

Je m’imaginais déjà posant sur un bureau d’écolière, la poitrine nue, portant la jupe écossaise d’écolière de mon personnage Isabella, ma jambe relevée de telle manière que les spectateurs pourraient distinguer ce qui se trouvait en dessous. Parce que c’était probablement ma seule autre option si je ne trouvais pas quelque chose. Et rapidement.

La serveuse posa l’étui noir avec l’addition devant lui puis s’éloigna. Il ouvrit l’étui et se saisit du stylo.

— Vous avez quoi d’autre en stock ?

— Je fais du yoga. Peut-être que je pourrais donner quelques cours.

Il grogna et signa l’addition.

Merde ! J’étais si énervée contre Justin de m’avoir fait subir ça. Énervée contre Scott Schapiro pour me traiter comme si je ne valais rien. Énervée contre les gens qui s’attendaient toujours à ce que je sois Isabella Holmes, l’adolescente détective amateur au lycée fictif de Roosevelt, qui résolvait des mystères avec ses amis et sa famille. J’étais énervée contre ma mère pour m’avoir fait jouer dans cette satanée série pour finir par me voler presque tout mon argent.

— Très bien, dis-je d’un ton prétentieux. Et que pensez-vous de ça ? Je suis un détective privé, tout comme mon personnage dans Je t’ai eu !, sauf que je résoudrai de véritables crimes. Est-ce que ça vous plaît un peu plus ?

Il reposa son stylo et me regarda droit dans les yeux.

— Vous voulez savoir quel est votre problème, Summer ?

— Pourquoi est-ce que j’ai l’impression que vous allez me le dire, que j’en aie envie ou non, Scott ?

Il sourit légèrement.

— Le problème, c’est que vous êtes bien trop lisse. Vous étiez une gentille fille dans une série télé mignonnette, destinée aux adolescents, et vous êtes toujours gentille. Je ne pense pas que vous buviez avec excès. Vous ne faites pas la fête. Bon Dieu, je ne pense même pas que vous ayez eu un petit ami depuis deux ans !

Trois ans, mais je n’allais pas le corriger là-dessus.

— Bien sûr, vous avez été mêlée à une controverse avec la covedette de votre série, dit-il en faisant tourner son doigt. Hourra ! Vous aviez dix-neuf ans, bordel. Quel acteur n’a pas couché avec la personne avec qui elle partage l’affiche ?

Il sortit sa carte de son portefeuille.

— Vous êtes ennuyeuse, Summer. Ennuyeuse avec un E majuscule. Personne ne voudra regarder votre série parce que tout le monde s’en fout.

Il se leva.

— Honnêtement, j’ai été surpris de voir une petite étincelle dans vos yeux à l’instant, mais cela ne sera pas suffisant pour que les téléspectateurs aient envie de regarder. Il vaudrait mieux rendre les armes et trouver un vrai travail.

Je me levai, m’apprêtant désormais à partir.

— Vous pensez sérieusement que je n’ai pas essayé ? Je suis bien trop reconnaissable pour obtenir un véritable travail.

J’avais pris un travail de manager dans une boutique chic, mais les clients semblaient passer plus de temps à me demander des autographes et des selfies qu’à acheter la marchandise. Les propriétaires m’avaient virée parce que je créais trop de distractions.

— Ce n’est pas mon problème, mon cœur, poursuivit-il en souriant. Ou devrais-je dire chérie ?

L’hôtesse d’accueil apparut à côté de moi et me lança un regard nerveux.

— Hum, mademoiselle Butler. Votre carte de crédit a été refusée.

Jésus, Marie, Joseph. Bien sûr qu’elle l’a été, bordel de merde !

Scott Schapiro se mit à rire.

Le type à la chemise à palmiers du bar passa à côté de notre table et se dirigea droit vers moi, titubant légèrement.

— Hé, dit-il en se rapprochant de nous, Isabella ! Vous n’avez pas dit la réplique.

Scott Schapiro regarda l’homme et laissa échapper un rire encore plus tonitruant.

— Vous feriez mieux de lui donner ce qu’il veut, Summer, dit-il avec un sourire de fouine. Parce que c’est le mieux que vous puissiez attendre de la vie.

Ces mots résonnaient encore dans mes oreilles quand le touriste se posta devant moi.

— Je veux ma réplique, dit-il, envahissant mon espace vital avec un doigt pointé sur moi. Tu parles d’une petite chérie de l’Amérique !

Puis il dirigea son doigt pointé vers moi, visant ma poitrine avant de tituber et de me tâter le sein. Tout sembla bouillir en moi : la dette, la trahison de ma mère, ma frustration d’être la source de blagues de la part de tout le monde, et les années et les années d’échecs.

— Vous la voulez votre réplique ? m’écriai-je en tendant mon bras en arrière. La voilà, votre putain de réplique !

Je poussai un cri perçant tandis que je lui foutais mon poing dans l’œil.

— Je t’ai eu !

L’homme tomba à genoux et se couvrit le visage de sa main.

— Isabella Holmes vient de me mettre une droite !

Je me penchai sur lui et ricanai :

— Et vous en pensez quoi maintenant de la petite chérie de l’Amérique ?

1 Ndt : « La-La Land » est une appellation d’Hollywood qui signifie que l’on parle d’un monde ou d’un univers merveilleux ou imaginaire.

Chapitre deux

— Merde. Ce n’est vraiment pas bon ça, dis-je tandis que je regardais la vidéo amateur diffusée sur la chaîne TMZ, tout en remettant en place un paquet de petits pois congelés sur les phalanges de ma main droite.

Malheureusement pour moi, une demi-douzaine de caméras de portable avait capturé la scène, me dépeignant sous tous les angles en train de frapper au visage Richard Abbott, un mécanicien de quarante-trois ans, originaire d’Omaha dans le Nebraska.

Ma porte d’entrée s’ouvrit et je me retournai pour voir Marina entrer, un sac en papier en main. Je laissai échapper un soupir de soulagement. J’étais si sincèrement blessée que je n’étais pas certaine de pouvoir supporter tout ceci seule. Je ne l’avais pas appelée, mais je n’étais pas surprise qu’elle soit venue, même si elle était supposée travailler.

— Qu’est-ce qui s’est passé, bon sang ? demanda-t-elle en se dirigeant vers moi.

— J’ai pété un boulon, dis-je en me retournant vers la télévision où le présentateur était en train de parler de ce qui avait causé mon effondrement émotionnel.

— On dirait bien, oui, répondit-elle, effarée. Est-ce que tu as suivi des cours de kickboxing ou de self-défense sans m’en parler ? Parce que ce coup de poing, c’était quelque chose.

— Non, grommelai-je avant de me remettre à faire les cent pas. Juste du hot yoga2.

— N’oublie pas les Pilates, ajouta-t-elle avec un sourire. Ton centre de gravité bien solide a bien aidé pour accompagner ton geste.

Puis elle imita le coup de poing qui se rejouait sur mon écran de télévision.

— Tu ne m’aides pas.

Elle grimaça quand elle vit les petits pois.

— Qu’est-ce que tu as sur la main ?

Elle fourra un doigt dans sa bouche et fit mine de vomir avant de se saisir du paquet et de le jeter de l’autre côté de la pièce. Les petits pois heurtèrent le mur et rebondirent sur le sol carrelé, mais avant que je ne puisse commence à râler, elle me tendit un petit pot de crème glacée gastronomique et me fit un clin d’œil.

— Tu le mérites, la cogneuse de l’Amérique, dit-elle, avant d’écarquiller les yeux. Hé ! Peut-être que tu peux trouver un job sur l’une de ces compétitions de catch féminin ultra médiatisées. Ou faire du roller derby.

Je lui lançai un regard noir et mis la télévision en mode muet.

— Quoi ? demanda Marina jouant les innocentes, les bras grands ouverts et le sourire large. C’est trop tôt pour ce genre de blague ?

Je me déplaçai vers la fenêtre qui donnait sur la rue et jetai un coup d’œil à travers les volets. Il y avait de nombreuses voitures garées dans la rue et les paparazzi étaient plantés sur le trottoir.

— Est-ce que tu as vu la police dehors ?

Mes voisins allaient péter un câble si les photographes bloquaient la rue.

— Ils ne vont pas t’arrêter pour ça, dit-elle. Aucun homme de plus de cent quinze kilos n’admettra s’être fait frapper par une petite femme. Il va plutôt saisir le tribunal civil.

Super. Encore une nouvelle chose dont je vais devoir m’inquiéter.

— Je ne peux pas me permettre d’être poursuivie en justice. Tu ne peux pas presser un citron déjà sec.

Elle étudia mon visage.

— Je sais que les choses ne vont pas bien pour toi, Summer. Mais à quel point sont-elles mauvaises ?

— Je vais perdre ma maison.

— Quoi ? Comment ça ?

J’arrêtai de faire les cent pas et passai mes doigts dans mes cheveux.

— Deux mots : ma mère.

La source de plus ou moins tout ce qui avait mal tourné dans ma vie.

— Quelle conne. Qu’est-ce qu’elle a encore fait ?

J’avais appelé ma mère de bien pire manière après avoir découvert l’étendue de sa traîtrise.

— Rien de nouveau. Elle m’a juste laissée dans la merde… jusqu’au cou.

— Combien dois-tu à la banque ?

— Trois millions de dollars.

...