ACTES SUD-PAPIERS

Éditorial : Claire David

Actes Sud-Papiers et le Théâtre de Sartrouville et des Yvelines-CDN se sont associés pour coéditer “Heyoka jeunesse”, une collection de pièces de théâtre qui s’adresse au public de jeunes lecteurs et spectateurs. Ainsi se construit un répertoire théâtral pour la jeunesse.

www.theatre-sartrouville.com

Boy with a Suitcase a été créé en 2006 par la Snap Theatre Company qui en avait passé commande à l’auteur ; version remaniée en 2010 pour la création de la Barnstorm Company.

La pièce, dans sa version française, est représentée sur l’ensemble des territoires francophones par Séverine Magois, en accord avec Alain Brodie Representation, Londres (www.alanbrodie.com).

Conception graphique : Thomas Gabison

© ACTES SUD-PAPIERS / Théâtre de Sartrouville et des Yvelines-CDN, 2016

ISSN 1296-154X

ISBN 978-2-330-14290-2

Mike

KENNY

LE GARÇON

À LA VALISE

Traduit de l’anglais

par Séverine Magois

Illustrations

d’Anna Griot

Heyoka jeunesse

ACTES SUD-PAPIERS

PERSONNAGES

Nafi, le garçon à la valise

Le père

La mère

Le passeur

Le chauffeur

Krysia, une jeune fille

Le soldat

Le berger

L’homme

Le patron d’un atelier clandestin

Le vieil homme

La vieille femme

Le frère

Note : la pièce peut être jouée par deux comédiens et une comédienne. Dans ce cas, un comédien jouera Nafi ; une comédienne jouera Krysia, la mère, la vieille femme et le passeur ; un troisième comédien jouera tous les autres rôles masculins.

1.

Un garçon, avec une valise.

NAFI. À la maison, mon père me racontait toujours une histoire.

LE PÈRE. Ça s’appelle “Sindbad le Marin”. Prépare-toi pour la nuit et je te la raconterai.

NAFI. C’est une histoire vraie ?

LE PÈRE. Va savoir…

NAFI. Tu l’as inventée ?

LE PÈRE. C’est une très vieille histoire, alors mets-toi au lit et tais-toi ; car je suis un très vieil homme, et je ne rajeunis pas.

NAFI. Elle est longue ?

LE PÈRE. Sans fin. Et sans début non plus à ce train-là. C’est l’histoire de Sindbad, un homme qui part de chez lui en quête d’aventure et de fortune. Il fera sept voyages.

NAFI. Je veux faire ça.

LE PÈRE. Lui ne voulait pas.

NAFI. Pourquoi il l’a fait alors ?

LE PÈRE. Il fallait bien. Il avait perdu tout son argent. Et sa maison.

Le père commence à mimer l’histoire des voyages de Sindbad, alors que Nafi s’adresse au public :

NAFI. Ma maison était comme ça :

Le lit.

Au chevet du lit, un réveil.

C’était celui de mon grand-père. Qui me l’avait confié.

Il marche.

La fenêtre. D’où on voyait les montagnes.

Un dessin fait par ma petite sœur. On est tous dessus.

Mon papa et ma maman

Mon frère

Ma sœur

Moi.

Mais il n’est pas très réussi. Dessus, c’est elle la plus grande.

Une carte postale de mon frère.

Mon tapis.

Je m’endormais toujours avant que mon père arrive à la fin du dernier voyage.

Chez soi.

On se dit qu’on restera à tout jamais au même endroit

Et c’est cet endroit qu’on appelle chez soi.

Mais une fois qu’on bouge, une fois qu’on commence à bouger…

La première fois, voilà ce qui s’est passé.

LE PÈRE. Dépêche-toi. Il faut qu’on s’en aille.

NAFI. Mon père est entré.

LE PÈRE. Dépêche-toi. On s’en va.

NAFI. S’en aller ? Pourquoi ?

LE PÈRE. Ne pose pas de questions idiotes.

Allez, en route.

NAFI. Où ?

LE PÈRE. Prends ce dont tu auras besoin.

Attrape ta valise.

NAFI. Pourquoi ?

LE PÈRE. Vite.

NAFI. Où est maman ?

LE PÈRE. Elle charge la carriole.

La mère arrive, des draps et des couvertures plein les bras.

LA MÈRE. Va chercher les vaches. Les vaches. On aura besoin des vaches. Dépêche-toi, Nafi.

NAFI. Où on va ?

LE PÈRE. On s’en inquiétera plus tard.

On entend un grondement au loin. Ils se figent.

NAFI. Le tonnerre ? Il y a un orage qui approche.

On ne ferait pas mieux d’attendre ?

LE PÈRE. Il y a un orage qui approche, c’est ça. Dépêche-toi.

Il sort en courant.

NAFI. Mais s’il pleut ?

LA MÈRE. Ce n’est pas le tonnerre.

NAFI. Si.

LA MÈRE. Non, ce n’est pas ça.

NAFI. C’est quoi alors ?

LA MÈRE. Des fusils.

Maintenant remue-toi.

NAFI. Qu’est-ce que je dois emporter ?

LA MÈRE. Prends ce dont tu auras besoin.

NAFI. Ce dont j’aurai besoin ?

De quoi j’aurai besoin ?

Des vêtements. Et encore des vêtements.

On sera partis longtemps ?

LA MÈRE. Qui sait ?

NAFI. La maquette que j’ai faite quand j’étais petit.

Ça ne rentrera pas dans ma valise.

LA MÈRE. Alors laisse-la.

Nouveau grondement. Le père revient.

LE PÈRE. Ils se rapprochent. Dépêche-toi.

LA MÈRE. Mes casseroles. Mes casseroles. Retire certaines de ces affaires. Mets-y plutôt ça.

NAFI. Une casserole ?

LA MÈRE. Il faudra bien qu’on mange.

Maintenant viens.

NAFI. On s’est enfuis par la vallée.

LE PÈRE. Ne te retourne pas. Ne te retourne pas.

NAFI. Pourquoi ?

LE PÈRE. N’en fais pas ton dernier souvenir.

NAFI. On ne s’est pas retournés.

Voilà, c’était mon premier voyage.

Pas franchement comme Sindbad.

Et on est arrivés à cet endroit battu par les vents.

Et maintenant, on attend.

Depuis qu’on a commencé à bouger, j’ai passé plus de temps à attendre qu’à bouger pour de bon.

Ici, c’est aussi grand qu’une ville.

Mais personne n’y est vraiment chez lui.

Si je regarde de ce côté-ci, des montagnes.

Si je regarde de ce côté-là, des plaines.

Et au-delà, le désert.

Nafi s’apprête à partir.

LA MÈRE. Tu vas où ?

NAFI. Chez nous.

LA MÈRE. Chez nous ? Chez nous ?

Cette cabane ?

Ce n’est pas chez nous.

NAFI. Dans cette maison alors.

LA MÈRE. Ce n’est même pas une maison.

Un grand vent la ferait s’envoler.

NAFI. Alors je fais quoi ?

LA MÈRE. Tu attends.

NAFI. J’attends ?

LA MÈRE. Tu attends, c’est tout.

Ils attendent.

NAFI. Maman. Il y a une histoire que j’ai jamais comprise.

LA MÈRE. Quelle histoire ?

NAFI. L’histoire de cette famille qui fuit une ville qui allait être détruite. Dieu les a avertis parce que c’était la seule bonne famille de la ville.

LA MÈRE. Nous n’étions pas la seule bonne famille.

NAFI. Mais Dieu leur a dit de ne pas se retourner. L’épouse, la mère, n’a pas pu s’en empêcher. Elle s’est retournée pour regarder.

LA MÈRE. L’idiote.

NAFI. Et elle a été changée en bloc de sel.

LA MÈRE. Bien fait pour elle.

NAFI. Mais pourquoi ?

LA MÈRE. Elle s’est retournée.

NAFI. Se retourner, ça n’est pourtant pas si grave.

LA MÈRE. Il ne faut jamais se retourner. Toujours regarder droit devant.

NAFI. Ma mère ne s’est pas retournée.

Je ne pense pas qu’elle se soit retournée.

Mais, à partir de ce jour-là, elle s’est endurcie

Et n’a plus jamais été douce.

Donc peut-être que c’était un bloc de sel qui ressemblait à ma mère.

Voilà comment a commencé mon deuxième voyage.

Et voilà l’homme qui nous aidera.

C’est un trafiquant. Un trafiquant d’hommes.

LE PÈRE. Ne dis pas ça. Il aide les gens.

LE PASSEUR. Où ?

LE PÈRE. En Angleterre ?

Mon fils aîné est à Londres.

Il a envoyé cette carte postale.

Montre-lui, Nafi.

Nafi la lui montre. Le passeur n’est pas impressionné.

LE PÈRE. Lis-la.

NAFI (lisant). “J’y suis. Je suis arrivé à l’autre bout du monde. C’est un tout autre monde. Les gens te sourient et ils sont sincères. C’est un pays de lait et de miel et il y a du travail pour tous ceux qui en ont besoin. C’est le paradis sur terre. Je vous enverrai de l’argent bientôt.”