Crédits photographiques : DV copyright La Valette, Unsplash, Freepik

ISBN : 979-10-91590-55-6

I

Les assassins étaient entrés dans la maison. Martin avait été réveillé en sursaut par les cris et les appels à l’aide, mais c’était comme s’il s’y était toujours attendu. Se dressant sur son lit, il avait déjà compris la situation. Tout allait se jouer dans les prochaines secondes.

Chaque soir, son oncle avait l’habitude de les barricader avant l’extinction des feux. Fermer toutes les portes de la Nieuwenhuys était un rituel qui prenait bien un quart d’heure entier, le cliquetis des clefs annonçant la fin irréversible de la journée. Les fenêtres étaient en verre incassable et aucune ne s’ouvrait ; le matin, il fallait aérer en laissant les portes grandes ouvertes.

Désormais, toutes ces précautions faisaient de la maison un piège pour ses occupants, un piège de mort. Comment fuir ? Chaque issue était soigneusement fermée ou condamnée ! Plus tard, les journalistes parleraient d’un quadruple meurtre, d’une scène de crime atroce, de mobiles incompréhensibles. Et personne n’aurait rien vu ni entendu, le domaine étant isolé au milieu des champs.

Martin se rappelait que, dans la salle de bains, sous la fenêtre hermétiquement fermée, il y avait une sorte de vasistas, qu’on ouvrait après avoir pris sa douche. N’était-il pas trop étroit pour qu’il puisse y passer ? Il s’était déjà posé la question. Il fallait essayer ! Il se précipita hors du lit et fila dans la pièce d’eau, haletant, comme poursuivi par les hurlements d’horreur et de douleur dont la maison retentissait. Il avait fait le choix de survivre.

Il ouvrit le vasistas et se faufila avec précaution et une patience étonnante, alors que son cœur battait à tout rompre. Il fallait se glisser lentement pour éviter de rester bloqué. D’abord la tête, puis les épaules, enfin le corps. Une année plus tard, il n’aurait pas pu passer. Au moment où il se dégageait, il entendit des vociférations dans une langue gutturale et il sentit une main agripper sa cheville. Toute fine, elle glissa entre les doigts du tueur, tandis que Martin prenait appui sur les bords pour se dégager.

Il s’élança dans le jardin en courant droit devant lui. De l’extérieur, une voix grave répondit aux premières ; ils étaient déjà à ses trousses ! Un instant plus tard, il perçut derrière lui le bruit d’un corps tombant dans l’eau. Un des agresseurs avait dû chuter dans la piscine, trompé par l’obscurité !

Il allait prendre la direction des sapins, où il s’était amusé tant de fois, mais une intuition subite le retint. Ce qui lui paraissait une grande forêt ne devait être qu’un bouquet d’arbres dérisoire pour des adultes. Sans chercher à se dérober à la vue des assaillants, malgré la clarté de la lune, il prit le parti de courir droit au portail qui se trouvait au fond du parc. Là, il passa à travers les barreaux de ce dernier (« C’est pas du jeu de sortir du jardin ! » lui avait crié son frère alors qu’ils jouaient à cache-cache), pour s’enfoncer dans le champ de maïs, qui jouxtait la propriété.

Les épis étaient déjà bien plus hauts que lui à cette époque de l’année et ils formaient des allées assez larges pour lui laisser le passage. Quelle bonne idée il avait eue ! Même avec une lampe torche, on ne pourrait pas le voir ni le suivre à la trace.

Il s’arrêta au bout de quelques minutes, jugeant avoir assez avancé à l’intérieur du champ. Sa première pensée fut d’essayer de se calmer et de reprendre le contrôle de sa respiration, pour faire le moins de bruit possible. Il discernait au loin des appels sporadiques, lancés par au moins trois hommes. Cela dura bien une demi-heure. Au bruit régulier qui venait de la direction de la Nieuwenhuys, il finit par comprendre qu’ils avaient dû commencer une battue. Il eut une nouvelle bouffée de peur panique, mais tenta de se rassurer en se disant qu’il pourrait toujours faire discrètement quelques pas de côté en les entendant s’approcher. Le temps travaillait pour lui ; il fallait juste tenir bon jusqu’à l’aube.

Martin s’efforçait de capter toutes les vibrations de l’air. Le danger semblait s’être éloigné. Il se tenait recroquevillé instinctivement, la tête serrée entre les bras et les genoux, essayant de garder un peu de sa chaleur et d’exister le moins possible, tout en se sentant vivre comme cela ne lui était jamais arrivé. Cela dura bien une heure quand, soudain, une tige le frappa violemment dans le dos. Il faillit pousser un cri de surprise. C’était un des hommes ; il marchait à grandes enjambées, les bras écartés, sans doute pour quadriller le terrain avec les autres. Sa main était passée juste au-dessus de la tête de Martin, qui ne l’avait pas entendu, tant il avançait vite. Il n’y avait pas grand-chose à faire contre une telle stratégie ; il avait eu de la chance. Maintenant, l’ayant manqué, ses poursuivants le chercheraient plus loin, sans revenir au même endroit avant un bon moment. Il fallait surtout continuer à ne pas bouger.

L’attente recommença. La première chose qu’il remarqua fut l’odeur. Elle lui rappelait celle de barbecues que préparait son oncle, celle des épis de maïs grillés, un peu sucrés, qu’il préférait de beaucoup à la viande. Un bruit indistinct monta peu à peu. Il finit par prendre forme et ressembler à celui des vagues de la mer. Levant la tête, Martin vit des nuages de fumée noire se détacher du ciel devenu gris et le traverser à grande vitesse, chassés par le vent. Ils avaient mis le feu au champ ! C’était leur dernière carte qu’ils abattaient. L’épouvante s’empara à nouveau de Martin. Cette fois-ci, il ne fallait pas se contenter de rester immobile. Il devait agir, reprendre sa course en avant, sortir du champ le plus vite possible – mais n’était-ce pas précisément ce qu’ils voulaient ?

Bientôt, le ciel se fit mouvant et rougeoyant. Au-dessus de sa tête se succédaient de grandes ombres et des clartés soudaines qui l’aveuglaient. Plus rien au monde n’était stable ni sûr. Les crépitements ressemblaient désormais au rugissement d’une tempête. La panique s’était répandue dans toute la nature et Martin devinait mulots et autres petites bêtes détalant à ses pieds, comme une vie grouillante qui fuyait, éperdue.

La fumée était devenue si piquante qu’il progressait les yeux fermés. Quand il les rouvrait, il ne voyait pas à un mètre de lui. Il s’était mis à courir au hasard, ayant complètement perdu le sens de l’orientation. D’ailleurs, il ne connaissait pas les environs. On lui avait parlé du village voisin de Lozinghem et il imaginait qu’y vivait une espèce de gens différente de la leur. Il toussait, il crachait, mais il ne voulait s’arrêter à aucun prix. Le grondement se rapprochait de lui par la gauche et son premier réflexe fut de prendre la direction opposée. « C’est sans doute ce qu’ils attendent de moi ! » Il décida d’obliquer et de courir en diagonale par rapport à l’avancée du brasier. Maintenant il sentait la chaleur de l’incendie. Et le champ qui n’en finissait pas ! Il allait changer de tactique, lorsque, en une seule foulée, il se retrouva à l’air libre, de manière complètement inattendue.

Débouchant sur un chemin, il s’apprêtait à repartir vers une maison qu’il devinait un peu plus loin à droite, quand il se sentit brutalement pris au collet et soulevé de terre par une main puissante.

« Je te tiens, petit saligaud ! Tu ne nous échapperas pas cette fois-ci ! Tu vas nous payer ça, toi et tes complices ! Alors, où ils sont passés, les grands bonshommes de tout à l’heure ?… C’était qui ? Hein ?! T’as intérêt à parler, là, tout de suite !!! »

Celui qui le tenait et l’agitait à bout de bras, comme un sac qu’on vide de sa poussière, était un vieil homme à la moustache blanche qui brillait un peu dans la pénombre du matin, vêtu d’un gros pull, des bottes kaki aux pieds. La lumière du jour n’était pas encore suffisante pour distinguer ses traits, mais sa voix faisait penser à celle des ogres des contes.

« Tu vas parler, oui ?! » Il paraissait excédé, mais, dans ses paroles, il y avait aussi une nuance de satisfaction, celle de ne plus être une dupe et de prendre sa revanche. Avec ce petit pion pris à l’adversaire, il comptait bien prendre l’avantage en fin de partie.

« Arrête ! Écoute, tu vois bien que ce n’est qu’un bout’chou ! Il est beaucoup trop petit pour être dans le coup ! En plus, il est en pyjama ! » dit une voix féminine derrière lui, sur le ton d’une maîtresse de maison qui a l’habitude de rappeler à l’ordre.

Le vieux céréalier se calma et songea enfin à s’étonner de la prise tout de même assez singulière qu’il venait de faire. « Rapproche-toi de la lampe du tracteur ! » lui dit-il rudement, comme si Martin était libre de ses gestes.

Il le reposa à terre et commença à l’examiner attentivement. Il se pencha autant que sa grande carcasse un peu rouillée le lui permettait, ce qui sembla accroître sa mauvaise humeur. Pour une fois qu’il pensait avoir mis la main sur un de ses persécuteurs – sûrement aux ordres de cet infâme Devliegher voulant se venger du tract, certes anonyme, mais entièrement exact, que le vieil homme avait diffusé pour le discréditer, juste avant le second tour des dernières municipales ?

Outre son accoutrement, dans un état de saleté indescriptible, et l’absence de chaussures, on remarquait chez Martin des traces de suie sur le visage, qui coulaient avec la sueur – on aurait dit des larmes noires. Les particules de carbone, mêlées à ses cheveux presque blancs à force d’être blonds, leur donnaient une couleur grise qui le faisait ressembler à un bambin prématurément vieilli sous l’effet d’une maladie génétique rare.

« Comment tu t’appelles ?

— Martin Dejonkhère van Esquelbecq, répondit Martin dans un souffle, comme heureux de connaître enfin une réponse.

— Hein ? Quoi ? Qu’est-ce que t’as dit ?

— Mar-tin De-jon-khère van-Es-quel-becq, répéta Martin en détachant bien les syllabes comme on lui avait appris à le faire. J’habite avec ma mère, mon oncle et mon frère, de l’autre côté du champ, là-bas à Floringhem », ajouta-t-il, en désignant du doigt un coin du brasier.

II

Ce fut l’affaire du siècle dans le canton. Certes, il y avait eu le massacre de la famille van Loos, vingt ans plus tôt, quand le père rentrant à l’improviste avait surpris sa femme dans les bras de son amant et cousin, avant de les tuer tous les deux, sans oublier le chien et le chat, puis de se supprimer lui-même. Curieusement, ils reposaient désormais tous ensemble sous la même dalle au cimetière – sauf le chien et le chat – et on pouvait y lire l’inscription « Famille van Loos » suivie des différents prénoms et de la même date de décès. Toutefois, cela avait été un meurtre typique du XXe siècle, au mobile dépassé.

L’affaire du fortin de la Nieuwenhuys, quant à elle résolument ancrée dans le XXIe siècle, fut rangée d’emblée dans la catégorie des tueries de l’ère de la mondialisation, conséquence indirecte de la chute du mur de Berlin. Il faut dire que son ampleur et son caractère spectaculaire n’avaient pas manqué d’attirer sur place les meilleurs spécialistes médiatiques des affaires criminelles, et même l’attention de certains éditorialistes parisiens. Ces derniers, sans faire le déplacement jusqu’au pays des terrils et des plaines infinies, surent la replacer dans un contexte global, pour en donner à comprendre tout le sens et la portée.

De fait, la police ne tarda pas à recueillir des témoignages sur la présence dans les environs, les jours et les semaines précédents, d’étrangers aux motivations inconnues, voire suspectes au regard du faible intérêt touristique des lieux, ce qui avait suscité d’emblée l’étonnement et la méfiance. Même si aucun témoin ne parlait cette langue, il ne fut pas difficile d’établir, avec une relative certitude, qu’ils étaient russes. En revanche, on ne retrouva nulle trace d’eux ; ils avaient disparu le jour du massacre, sans laisser le moindre élément matériel derrière eux. C’était, à l’évidence, du travail de professionnels, comme on dit dans les séries policières. Certes, ils ne s’étaient guère cachés avant leur opération, mais c’était peut-être une façon de signer leurs meurtres. Les tentatives de coopération avec les autorités russes ne donnèrent aucun résultat. En particulier, elles opposèrent un refus définitif à la demande d’extradition d’un agent passé par l’ambassade à Paris, qu’un hôtelier avait cru reconnaître sur une photographie présentée par les enquêteurs.

On relia naturellement ces informations à la disparition, quatre ans auparavant, du père de Martin, Herman Dejonkhère van Esquelbecq. Celui-ci était parti précisément en Russie où il exerçait son métier d’avocat d’affaires – dans le milieu du pétrole ou de l’armement, ou des deux en même temps, ce que personne, pas même sa famille, n’avait jamais bien su. Visiblement, il y avait connu un succès financier certain, qu’attestait l’achat de la belle propriété qu’était la Nieuwenhuys. Après avoir veillé dans les moindres détails aux travaux sur les bâtiments, il avait délégué son rôle de chef de famille à son beau-frère Erwin, installé à demeure. Ainsi, celui-ci continuait à s’occuper de sa sœur, qui avait toujours été très fragile.

Les derniers temps, Herman avait espacé ses retours, tout en annonçant qu’il allait bientôt revenir définitivement, pour gérer son domaine en bon châtelain et, sans doute, briguer un mandat local. Une agitation perpétuelle avait toujours été le trait dominant de sa personnalité, mais, depuis peu, on le sentait toujours plus fébrile à chacun de ses passages. Il multipliait les projets et les démarches, tandis qu’il restait des heures au téléphone à discuter en russe. « Il avait l’air de préparer un gros coup qui lui permettrait de se retirer des affaires », déclara sa sœur Ingrid aux enquêteurs.

La veille de son retour de Russie, il avait téléphoné pour prévenir de l’heure d’atterrissage de son avion. Pour une fois, il voulait qu’on vienne l’accueillir à Roissy. Le lendemain, cependant, il n’était pas parmi les passagers à l’arrivée. Il fut aisé de vérifier qu’il n’avait pas embarqué. On avait perdu sa trace et celle de sa voiture entre Saint-Pétersbourg et l’aéroport. Par la suite, il ne donna plus jamais signe de vie. Notamment, il n’y eut du jour au lendemain plus aucun mouvement sur un quelconque de ses comptes bancaires, dont on découvrit à cette occasion les montants considérables.

Une mort abstraite, impalpable. Comme celle de passagers victimes d’un crash en pleine mer. « Delayed », peut-on lire sur le tableau à l’aéroport – et il n’y aurait plus jamais de nouvelle d’aucun d’entre eux. Sa disparition n’étonna pas grand monde ; c’est sa vie qui avait tourné au crash. Il allait trop vite et la moindre faute de pilotage devait conduire au désastre, se dirent les gens de la région, qui l’avaient vu prendre son envol, des années auparavant, avec étonnement et une certaine jalousie.

Il avait toujours eu beaucoup d’ennemis, et, à la fin, il ne semblait plus avoir que des ennemis. Bien qu’il prétendît qu’il s’agissait là de la haine ancestrale des croquants contre les seigneurs d’Esquelbecq, la raison de son impopularité tenait avant tout à l’arrogance qu’il avait montrée dès le plus jeune âge, quand il habitait encore chez ses parents. Cela n’avait naturellement fait qu’empirer lorsque commença son ascension, à laquelle il donna la plus grande visibilité possible à chaque étape.

Dès son entrée à Assas, il avait mis un costume et une cravate, et on ne l’avait plus jamais vu autrement habillé, que ce soit en cours, en ville ou au bureau, à toute heure et en toute saison. Pour sa première voiture, peu après avoir intégré un prestigieux cabinet d’avocats, il avait choisi une décapotable, pourtant peu adaptée au climat de la région où il retournait régulièrement. On ne le voyait jamais faire les courses au village, mais il paraissait ponctuellement à toutes les cérémonies devant le monument aux morts et à la messe tous les dimanches. Là, il se tenait à part puis repartait sans parler à quiconque, sauf au prêtre avec qui il se ménageait des apartés. Comme il était devenu le principal donateur de la paroisse, on aurait dit qu’il s’arrogeait le droit de donner son avis sur la qualité de l’homélie, à la fin de l’office.

C’était une attitude très inhabituelle et particulièrement mal acceptée dans une région où, longtemps, ne serait-ce que faire des études fut considéré comme le début d’une trahison de classe. Les enquêteurs s’aperçurent que s’était tissée autour de lui une véritable « légende noire ». Malgré le respect dû aux morts, ils recueillirent de nombreux témoignages encore empreints de ressentiment, au point qu’ils envisagèrent l’hypothèse d’un crime local, avant de l’abandonner – il avait bel et bien disparu en Russie et rien, là-bas, ne permettait de revenir à une piste française.

Ainsi, on l’avait affublé du surnom de « l’homme en trop », sans que personne pût en éclaircir l’origine aux gendarmes. C’est sa sœur qui finit par leur fournir l’explication la plus plausible. Alors que la mère d’Herman avait accouché d’un premier enfant mort-né et que le médecin, venu en urgence, s’apprêtait à repartir, elle l’avait rappelé d’un geste de la main :

« Je sens encore quelque chose qui remue en moi !

— En effet, j’entends un autre cœur qui bat ! » fit le docteur, après l’avoir examinée.

C’était Herman, celui qu’on n’attendait plus. Peu après avoir annoncé au père, assis près de la grande cuisinière à charbon : « Votre fils est mort ! », le praticien était revenu dire : « Votre fils est vivant ! » C’est que, pour faire une échographie, il aurait fallu pousser jusqu’à Béthune ; or les Dejonkhère n’avaient même pas de voiture. Ils redoutaient peut-être aussi un possible reste à charge. Plus tard, à cause de son caractère, les mauvaises langues avaient simplement transformé « celui qu’on n’attendait plus » en « l’homme en trop ».

Dernièrement, il avait eu une méchante affaire avec les propriétaires d’un domaine, qu’il voulait absolument acheter, alors qu’elle n’était même pas en vente. Très insistant, il prétendait que c’était le « château de ses ancêtres ». Il avait fini par proférer des menaces de mort, et une plainte avait été déposée à la police. C’est en désespoir de cause qu’il avait acquis la Nieuwenhuys, parce qu’elle était spacieuse, isolée et située sur le territoire de sa commune d’origine.

Il l’avait donc intitulée « château », bien que ce fût plutôt une vaste maison fortifiée, construite sur seulement deux étages, avec des tours en poivrière aux quatre angles et d’épais murs par endroit recouverts d’un crépi neuf. Il était particulièrement fier de la grande porte d’entrée à deux vantaux qui avait servi autrefois au passage de cavaliers. Dans le jardin, il avait fait rajouter toutes les fioritures possibles pouvant rappeler le Grand Siècle : arceaux de verdure à l’entrée, bassin au milieu de la propriété pour rythmer la vue et donner une impression de profondeur, fontaine à jets équipée d’un éclairage et de haut-parleurs pour diffuser de la musique les jours de réception, frondaisons au fond du domaine, pour créer l’illusion de se trouver en lisière de forêt, etc. Le jardin à la française et le colombier, nouvellement construit, étaient les reproductions exactes de leur modèle, au château d’Esquelbecq.

Il n’avait pas fait installer de portraits aux murs, n’en ayant pas retrouvé de ses ancêtres. Les trophées qui les décoraient dans l’escalier étaient le fruit de ses propres chasses en Sologne. « Je me souviens de chaque bête, disait-il. Cette biche-là, je me rappelle l’avoir poursuivie deux jours de suite ! Oui, je suis reparti sur ses traces dès le lendemain, à la première heure. Le soir venu, alors que j’allais abandonner, cette fois-ci définitivement, je suis tombé sur une empreinte fraîche. Je me souviens encore de son regard quand je l’ai forcée, quand elle a compris que, désormais, elle ne pourrait plus m’échapper. Elle avait certainement cru, et même plusieurs fois, être tirée d’affaire, mais c’était mal me connaître ! Ah ! ce regard… Lui enfoncer ma lame dans la chair fut un des moments les plus délicieux de mon existence. Il n’y a rien de bon comme de tuer sa proie. Ou son ennemi. De lui donner le coup de grâce et de boire la vengeance dans ses yeux quand il se rend compte que c’est fini et bien fini – et qu’on jouit intensément de sa défaite. Divin ! Tous les beaux discours du monde ne pourront jamais rien contre cela. Oui, pour un tel instant, je veux bien être maudit pour l’éternité ! »

La police avait essayé de faire son travail. Que s’était-il passé ? Quelle menace pesait sur Herman au point qu’il ait voulu faire de sa propriété un camp retranché et rendre le fortin quasi hermétique ? Pourquoi avait-il disparu ? L’avait-on supprimé pour avoir « manqué » à un oligarque ? Quel pouvait être le lien entre son sort et le massacre ? S’était-on vengé sur sa famille innocente à cause de l’énormité de sa trahison, au point de l’exterminer quatre ans plus tard, comme dans une de ces histoires de mafieux de légende, quand l’un d’eux a osé trahir l’« omerta » ?

On eut recours à toutes sortes d’appareils pour sonder le fortin de la Nieuwenhuys et ses environs : scanner mural, microgravimètre, thermographie infrarouge. Il s’agissait de rechercher une éventuelle cachette qui aurait recélé le mobile du crime. Une somme d’argent considérable qu’Herman aurait détournée ? Un dossier compromettant pour un chef d’État ou un puissant homme d’affaires ? La preuve d’un complot international ? Les hypothèses qui circulèrent dans la région furent à la hauteur de la tuerie.

Un soir, les actualités régionales de France 3 annoncèrent qu’on avait trouvé quelque chose dans le sous-sol du jardin, à la bordure du champ. En effet, le géoradar avait détecté des cavités. Et on exhuma des… squelettes ! Des dizaines de squelettes ! L’émoi fut immense.

Il ne dura pas longtemps, car ces restes étaient bien trop vieux. On venait seulement de découvrir un cimetière des anciens envahisseurs francs, sans doute la sépulture des fondateurs du village, il y a plus que quinze siècles. À moins qu’il ne s’agît de Saxons, la question faisant encore rage entre spécialistes, parce que, si on avait bien trouvé des armes ressemblant aux angons des Francs, ces courtes lances à crochet, il y avait aussi des traces d’incinérations. Or, ces derniers ne les pratiquaient déjà plus à l’époque. Pendant quelque temps, cohabitèrent sur les lieux enquêteurs de la gendarmerie et spécialistes de l’archéologie préventive, qui se disputèrent parfois le terrain, mais purent aussi échanger sur les ressemblances et les différences de leurs professions respectives.

On fit le parallèle avec les petites villes américaines réputées maudites parce qu’elles auraient été construites sur d’anciens cimetières indiens. Sur les radios locales, les commentateurs décalés, intervenant régulièrement après les bulletins d’informations pour en tirer la substance comique, brodèrent sur « le retour des Barbares », avides de carnage et de pillage, de sang et d’or. Un féru de toponymie locale parla d’un coup commis par la « bande du Flore », qui aurait été pendant pas-de-calaisien de la « bande du Petit Bar », en Corse (Flor-ing-hem : domaine du clan de Flor). Francs surgis de la forêt charbonnière, semant la terreur chez les paisibles Gallo-Romains – une espèce qu’on imagine volontiers, de manière totalement anachronique, en train de jouer à la belote –, ou Saxons venus de la mer du Nord, une nuit de tempête, en riant au vent ?

L’affaire devint une légende. La Voix du Nord rapporta que le fils des propriétaires de l’ancien manoir des Esquelbecq, ceux-là mêmes qui avaient refusé de vendre leur propriété, prétendait avoir été réveillé une nuit de pluie battante, alors qu’on tambourinait à la porte. Il aurait ouvert à un homme au nez pointu, coiffé d’un tricorne d’où l’eau dégoulinait en cascade. Le spectre, qui se tenait sur le pont-levis, bien campé sur ses jambes, aurait d’ailleurs davantage ressemblé à un pirate qu’à un grand seigneur. « Je suis venu reprendre possession de ma demeure. Sur le linteau du porche d’entrée, je reconnais le blason de mes ancêtres. On n’a pu effacer complètement ! » aurait-il déclaré avant de faire un pas en avant, en écartant les bras, et de se dissoudre dans l’air. Le journal dut présenter des excuses à ses lecteurs pour avoir colporté de telles fables. On arrivait vraiment à la fin du filon médiatique.

Tous les efforts pour relancer les investigations ne donnèrent rien, et le juge d’instruction, qui avait promis de reprendre l’enquête à zéro, dut surtout reprendre sa carrière à zéro, après sa mutation à Mayotte.

Le temps passant, les échos de ce drame s’assourdirent peu à peu. Malgré l’absence de tout élément nouveau, la presse y consacrait quelquefois un article, pour redire les mêmes choses agrémentées des mêmes photos, mais de moins en moins souvent et, à la fin, seulement l’été, dans les pages « magazine ».

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