Le bûcher des innocences

Du même auteur chez TDO éditions :

La Route d’émeraude, 2015.

Les Murmures du tombeau, collection poche, 2015.

Morofisc, collection poche, 2016.

Aube de sang (tome 1), 2016

Apokalypse, 2017

ISBN papier : 978-2-36652-328-7

ISBN numérique : 978-2-36652-377-5

Tous droits réservés @ TDO éditions

Couverture : Composition @ Charlotte Picouilla

Le bûcher des innocences

PJ Lambert

Collection Noir Austral

Le crime parfait existe, il se pratique même tous les jours… dans la plus totale indifférence.

Livre I

1

Banlieue de Boston.

L’heure étant tardive et la circulation clairsemée, Alec Doyle n’eut aucun mal à rejoindre Woburn depuis Boston. Cette banlieue résidentielle n’était pas de celles qu’il connaissait bien, mais l’assistance de son GPS fit qu’il perdit peu de temps pour dénicher le lotissement qui l’intéressait.

Il s’y engagea à vitesse réduite et se retrouva rapidement empêtré dans un véritable labyrinthe : les maisons se succédaient en un cortège incessant, comme dupliquées à l’infini, chacune n’étant que le reflet de la précédente et le témoin de la suivante.

Il finit cependant par dénicher celle qui l’intéressait.

Et n’eut aucun mal à y pénétrer.

Les ronflements lui dirent où se trouvait Bradley. Il ne se pressa pas. La lune éclairait la nuit, diffusait sa luminosité par les interstices des stores, facilitait sa reconnaissance des lieux. Il ne voulait pas être dérangé. Ce n’est qu’une fois chaque pièce inspectée qu’il se dirigea vers la chambre.

Un terrier qui puait l’herbe, le renfermé et l’odeur rance de la vieille sueur.

Il s’approcha du dormeur.

Ceux qui passent une bonne partie de leur vie en prison développent souvent un sixième sens qui les avertit de la présence du danger. Celui-là n’eut aucune réaction. Seule concession à son statut d’homme traqué : le revolver déposé sur la table de nuit, à côté d’un cendrier qui débordait.

Alec réprima difficilement l’envie qui lui vint de réveiller sa proie à grands coups de pieds et de poings.

Chaque chose en son temps.

Il empocha l’arme du dormeur, avisa l’interrupteur, l’actionna.

— Debout !

Bradley était abruti d’alcool et de drogue ; il lui fallut se répéter à plusieurs reprises avant qu’il ne se réveille. Confusion, étonnement, crainte en apercevant l’arme pointée dans sa direction : autant d’émotions qu’Alec put lire sur ses traits alors qu’il émergeait. Laps de temps dont il profita pour examiner du coin de l’œil le cadre, crasseux, miteux et défraîchi que l’obscurité lui avait jusqu’alors dissimulé. L’homme se contorsionna pour s’asseoir sur le lit, déposant ses pieds sur le lino, à quelques centimètres d’une revue porno et d’une bouteille vide.

— T’es qui ? T’es un flic ?

La voix était glaireuse.

Alec ne répondit pas ; il considérait la larve qui lui faisait face. Il s’arrêta sur les cheveux dégarnis, le visage bouffi, observa les tatouages sur la peau flasque, le caleçon béant sur une intimité broussailleuse.

Une loque, songeait-il, qui était au cœur de ses pensées depuis une bonne paire de semaines.

Il se maîtrisait depuis trop longtemps. La bête hurlait pour qu’il la libère. La rage l’envahit brusquement en une flambée incontrôlable. Ses oreilles bourdonnaient sous la tension.

— Oui, je suis flic, dit-il.

Il était tellement crispé qu’il ressentit à peine le recul. Mais l’aboiement de l’arme lui confirma que le coup était parti. Ainsi que le regard de l’homme devant lui.

Un regard où l’incrédulité le disputait à l’horreur.

Une fleur de sang naissait à hauteur de son foie.

La cible n’eut pas le temps de réagir, de parler ; sa rotule droite explosa sous l’impact de la seconde balle.

Ce n’est qu’alors qu’il cria pour la première fois…

Un hurlement rauque… le prélude à une longue agonie…

2

Boston Homicide Unit.

Le bureau vitré de Robert B. Burns se tenait en bordure d’une vaste salle dans laquelle se découpaient, séparés par des bas murets de bois, une quinzaine d’espaces susceptibles d’accommoder chacun trois ou quatre bureaux. Sachant qu’en cette fin d’après-midi, nombreux étaient ceux que personne n’occupait : soit les détectives concernés enquêtaient à l’extérieur, soit ils faisaient partie de l’équipe de nuit et n’étaient pas encore présents.

Moins de monde, donc. Sans nul doute l’une des raisons qui expliquaient qu’Alec ait été convoqué à cette heure. Non pas qu’il aurait eu le loisir de saluer qui que ce soit. Son badge lui ayant été retiré, il avait dû s’annoncer à l’accueil. Ainsi avait-il été directement mené dans l’antre du lieutenant, patron de la brigade criminelle de Boston. Sans qu’aucun arrêt ne soit possible. Il avait nettement ressenti le poids des regards sur son passage.

Il prit place sur l’une des deux chaises faisant face au bureau. Les stores avaient été abaissés sur toutes les baies vitrées donnant sur la salle. Vu le contexte, un souci d’intimité bien compréhensible.

— Cette fois-ci, tu as vraiment déconné, lâcha Burns en s’asseyant lourdement dans son fauteuil.

Attendait-il une réponse ? Peu probable. Les mots étaient décochés sèchement, presque sans passion, mais il était difficile de ne pas entendre l’agacement sous-jacent. Il se retenait d’être plus abrasif.

Ils se considérèrent longuement sans parler. Blonds et fins, les cheveux du lieutenant étaient coupés si court que la lumière du plafonnier semblait se refléter directement sur son crâne.

— Qu’est-ce qui t’a pris, nom de Dieu ?! reprit-il enfin, son débit saccadé témoignant là encore de cette tension qui l’habitait.

Alec ne l’avait jamais entendu invoquer le religieux en jurant. Un témoignage supplémentaire de son trouble.

L’heure de répondre. Même s’il n’y avait pas grand-chose à dire.

— J’ai retrouvé et liquidé l’ordure qui a tué ma partenaire… l’une des nôtres.

— Cut the crap¹, Alec ! On ne va pas s’apprendre la tortilla entre Mexicains : tu sais que ce n’est pas aussi simple. C’était un tueur et il était armé : si tu l’avais seulement retrouvé et abattu, j’aurais été le premier à t’en féliciter… comme tous les flics de cette ville… Il ne l’aurait pas volé. Mais là, c’était une exécution pure et simple. Vu l’emplacement des blessures, on peut même considérer que tu l’as torturé… Sans même que tu t’en caches.

Alec haussa les épaules.

— C’est ça que tu me reproches, Bob ? De n’avoir pas fait semblant ?

Burns ne répondit pas directement. Était-ce réellement une question, d’ailleurs ? Compte tenu de ses fonctions, il aurait dû défendre la ligne officielle du politiquement correct, évoquer la différence entre vengeance et justice, mais était-ce vraiment possible face à un autre flic qui connaissait la musique ? Leur pratique quotidienne leur avait appris à tous deux que les choses n’étaient pas aussi simples, que la justice telle qu’exprimée par les faiseurs de lois était loin d’être la réponse face à certaines expressions du mal. Peut-être ne souhaitait-il pas tester la fermeté de ses propres convictions. Toujours est-il qu’il préféra changer de sujet :

— Tu es venu seul ? demanda-t-il plus calmement. Pas de représentant avec toi ?

— Paul m’attend en bas. Je ne pensais pas en avoir besoin.

En cas de problèmes avec sa hiérarchie, un flic a le droit de se faire accompagner et conseiller par qui il le souhaite. En général un représentant syndical, sachant que toutes les options étaient possibles. Alec avait choisi de s’adjoindre Paul Yates, ancien flic, mais aussi et surtout frère de la dernière victime de Bradley : sa partenaire, Lucy Yates.

Burns ne montra aucune surprise : il le savait déjà. Autant les affaires internes que les bureaux du DA² avaient dû le lui rapporter.

— Tu lui transmettras mes amitiés… Et tu as raison de penser que tu n’as pas besoin de lui. Je ne suis pas là pour te juger ni te faire la morale : on est bien au-delà de ça. Je dois seulement te dire ce qu’il en est.

— Et c’est toi qu’on a chargé de ça…

— Tu pensais que ça viendrait de plus haut ? Eh bien rassure-toi, ça vient de très haut. Depuis les bureaux du maire jusqu’à ceux du DA de l’état en passant par tous les pontes qui avaient leur mot à dire. Même ceux qui ne l’avaient pas, d’ailleurs. Ça fait une semaine que tout ce beau monde ne parle que de toi…

Alec eut un geste agacé.

— J’imagine que si je suis là, c’est qu’ils ont décidé quoi faire…

— Oui. Et je ne te cacherai pas que ça n’a pas été simple. Tu as gagné le titre de bâton merdeux de l’année. Avec mention.

Il n’y avait pas là de jugement de valeur. Ce n’était qu’une constatation.

Burns s’était tu comme pour mieux rassembler ses idées. Le regard d’Alec le dépassa, s’arrêta sur les photographies figurant sur la seule paroi qui ne soit pas vitrée. Des paysages, des scènes de vacances : pas vraiment typique des murs d’Ego, présents dans nombre de bureaux managériaux. De ceux qui n’ont pour fonction que de dire : je suis quelqu’un, voyez à qui je serre la main, notez bien qui je connais…

Burns n’avait pas besoin de ça, il n’avait rien à prouver, ni d’ailleurs l’envie de prouver quoi que ce soit. Il était un excellent flic qui avait fait ses preuves avant de se voir confier les rênes de la brigade criminelle, une dizaine d’années plus tôt. Une brigade qu’il quitterait probablement sous peu, sa nomination comme capitaine étant en cours d’homologation.

Il le regarda de nouveau.

— Soyons clairs, Alec, tu es passé à deux doigts de la correctionnelle. Les affaires internes voulaient ta peau, les bureaux du DA abondaient plutôt dans ce sens… même s’ils le faisaient plus discrètement, vu le contexte. Ce sont nos propres services et ceux du maire qui ont fini par remporter la mise. Après d’âpres échanges.

Comme pour laisser à Alec le loisir de répondre, il s’arrêta de nouveau… puis reprit lorsqu’il continua à se taire :

— Ce qui a fait pencher la balance, c’est bien sûr le pedigree de Bradley. Serial killer : sept viols suivis de meurtres. Dont l’assassinat d’une des nôtres. L’opinion publique ne dispose pas de tous les détails de sa mort, ou devrais-je dire de son exécution, mais ça ne changerait sans doute rien. La majorité de nos concitoyens te considère comme un héros, les femmes de Boston peuvent enfin sortir de nouveau. Ajoute à cela le fait que les services du DA de Suffolk se sentaient merdeux d’avoir foiré…

— Ils ont plus que foiré ! Tu sais comme moi qu’ils sont directement responsables de la mort de Lucy. S’ils avaient fait correctement leur job, ce fils de pute n’aurait pas été libre pour l’abattre…

— Je sais, Alec. Ce n’est pas à moi que tu vas l’apprendre. Et eux aussi le savent. Ça a d’ailleurs coûté son poste à Jacobs, l’ancien DA³.

— Tu parles ! Il était au bord de la retraite…

Burns leva une main en signe d’apaisement.

— Je comprends ton amertume. Nous la partageons tous. N’oublie pas que je suis flic avant tout. Toujours est-il que suite à cette histoire, les relations entre les services du DA et la police n’ayant jamais été aussi mauvaises, il a été décidé de ne pas prendre le risque d’accroître encore le fossé. Pas pour une ordure.

Il fit une brève pause avant de relancer avec un fond de cynisme amusé :

— D’autant qu’une enquête plus poussée risquerait de mettre d’autres flics en cause… comme celui qui t’a tuyauté sur la planque de Bradley.

— Un indic…

— Bien entendu… (La moue de Burns disait bien ce qu’il en pensait.) J’ajouterai enfin que plusieurs de ces beaux messieurs sont élus et ne souhaitent pas mécontenter une opinion publique qui t’a plutôt à la bonne.

— Et pour une fois qu’ils ont un flic à la bonne…

— Eh oui, pour une fois… Raison de plus. Toujours est-il qu’il a été décidé de ne pas te poursuivre…

Ce dont Alec ne fut pas surpris. Il se doutait bien qu’on allait en arriver là. Sans même tenir compte des points développés par Burns, aurait-on décidé de l’attaquer qu’il aurait eu d’excellentes chances de gagner. Prouver l’intention n’était pas si simple. D’autant quand Bradley n’était pas un client ordinaire, mais un violeur et tueur en série… tueur de flics de surcroît. De quoi foutre un beau merdier dans un système qu’il connaissait bien…

— Mais ? Car j’imagine qu’il y a un mais : il y a toujours un mais…

Burns confirma d’un hochement de tête.

— En contrepartie, tu démissionnes. Tu conserves tes avantages, ton ancienneté, tes droits à la retraite, mais tu démissionnes. Version officielle : après tant d’années de bons et loyaux services, tu auras décidé de poursuivre d’autres intérêts. Vu l’inconstance reconnue des médias comme du public, et compte tenu du fait que ton nom a déjà été mentionné dans le cadre de deux plaintes pour violence excessive, nos vaillants décideurs ne veulent pas qu’on puisse leur reprocher un jour d’avoir conservé un flic douteux. Pardonne-moi l’expression, elle n’est pas de moi.

Alec soupira avec mépris.

— Violence excessive ? Et puis quoi encore ? À l’exception des desk jockeys⁴, je doute qu’il y ait un seul flic qui n’ait jamais été concerné par une plainte. On en est à un tel stade de connerie qu’écraser un cafard sur une scène de crime peut te valoir un procès pour souffrance animale.

Burns leva de nouveau la main pour l’interrompre.

— Je sais, tout ça… Je sais aussi qu’on ne peut plus bouger le petit doigt en intervention sans être filmés de tous les côtés. Difficile de trouver un pelé qui ne joue pas du smartphone, à l’affût de la bavure, espérant toucher le gros lot sur CNN… (Il grimaça un sourire entendu). Sachant que tu n’es quand même pas un modèle de self-control.

— Je concède… être de ceux qui pensent qu’un bon coup de pied au cul vaut mieux que tous les rappels à la Loi…

— Sauf que ça ne marche plus comme ça… Que l’on aime ou non…

Alec émit un grognement inintelligible avant de reprendre :

— Quoi qu’il en soit, je te remercie. J’imagine que ça n’a pas été simple, ces derniers jours, d’être mon patron.

Burns eut une grimace amusée.

— Comme si c’était la première fois que tu m’emmerdais… (Il soupira.) C’est la vie !

Alec sourit. Le silence s’instaura pendant un long moment. Le lieutenant se leva et se porta à la fenêtre, faisant semblant de s’intéresser à la vue extérieure, attendant patiemment.

— C’est d’accord, accepta finalement Alec. (Son interlocuteur s’étant retourné, il se leva à son tour pour mieux lui faire face.) Dis-leur de me mettre ça sur papier. Une seule condition, évidente mais qui vaut la peine d’être mentionnée : pour la même raison que tu évoquais tout à l’heure, à savoir l’affection changeante du public et des médias, mais aussi du fait du peu de confiance que je porte à certains services plus proches de nous, comme ceux du DA, je suis couvert et amnistié pour toute action qui me serait intentée et qui concernerait la période antérieure à ma démission.

Ce fut au tour de Burns de laisser passer un moment. Avant de concéder :

— Ça me paraît raisonnable… Je transmets à qui de droit. J’imagine qu’on te fera parvenir les papiers dans la semaine. S’il y a le moindre souci, je te tiens au courant, sachant que je serai ton interlocuteur direct en cas de questions ou de problèmes. Parlant de questions, d’ailleurs, je te demande de rester discret avec les collègues. Personne ne t’interdit de les revoir, bien entendu, et je suis certain que tout finira par se savoir, mais tant que les choses ne sont pas réglées, je préfère qu’on n’évoque pas ton départ. Ça pourrait se révéler un peu délicat à expliquer. Certains risquent d’avoir du mal à comprendre.

Alec lâcha un petit rire sans joie.

— Il ne faudrait pas que les nôtres en viennent à penser que je suis sanctionné pour avoir buté un tueur de flics : je t’entends bien, Bob. Merci pour tout.

Une bouffée de quelque chose d’indéfinissable, entre la tristesse et la nostalgie, les étreignit et les fit taire. Ils se serrèrent longuement la main.

— J’aurais aimé que ça se finisse autrement.

— Moi aussi, Bob, moi aussi…

Il n’y avait rien à ajouter. Burns ouvrit la porte de son bureau, le laissa passer, le suivit pour le raccompagner.

Ils s’arrêtèrent, surpris. Regroupés autour de Jackson, le sergent administratif de la brigade – leur baby-sitter à tous – les détectives présents se tenaient en arc de cercle, les visages fermés.

Burns avait dû faire un geste, car ils s’écartèrent légèrement, créant un couloir pour leur permettre de passer. Les yeux d’Alec s’étaient rivés dans ceux du sergent.

Ils avaient parcouru quelques mètres, allaient s’engouffrer dans le passage qui leur était réservé quand un premier clap résonna dans le silence. Alec s’arrêta brièvement, puis reprit la route. Les applaudissements se firent plus nombreux, provenant de toutes les directions.

Une boule dans la gorge, il entra dans l’ascenseur.

Là, il se retourna pour les regarder.

La porte se referma sous les applaudissements…

*

Après une nouvelle poignée de main, Burns le laissa enfin sur le seuil du bâtiment.

Il était interdit de stationner sous les murs, mais pas de l’autre côté de la rue. Paul se tenait debout près de sa voiture et lui adressait un signe de la main. Après avoir parcouru quelques pas dans sa direction, Alec ne put s’empêcher de se retourner pour considérer l’immeuble qui, depuis le temps, lui était devenu si familier.

C’est en 1997 que les différents services du BPD⁵ avaient été regroupés au one schroeder plaza, un immeuble édifié au cœur du quartier agité de Roxbury. Un immeuble de larges fenêtres et de luminosité, aux lignes pures et modernes, rapidement baptisé palais de marbre par ses occupants vu l’usage immodéré qui avait été fait de ce matériau dans le hall d’entrée.

Un immeuble où Alec n’aurait que peu d’opportunités de se rendre de nouveau.

Il n’était pas vraiment de nature nostalgique, mais il ne put s’empêcher de soupirer en se retournant.

Il traversa la rue, s’arrêta à quelques mètres de son ami, l’étudia du regard. Depuis leur première rencontre, quelques années plus tôt, il avait un peu forci. Hormis cela, il était resté le même.

Paul l’examinait en retour. Ses yeux noirs ne cillaient pas. Difficile d’ignorer la question qu’il se posait : le résultat de la rencontre ?

— Alors ? s’enquit-il seulement.

— Pas de surprise : ça s’est passé comme prévu.

— C’est bien.

Son sourire était crispé. Alec acquiesça d’un hochement de tête.

Ils prirent place dans la voiture.

Paul n’était pas du genre à parler pour ne rien dire. Ou à poser des questions stupides. Il comprenait que le moment avait été éprouvant. Aussi opta-t-il pour le silence alors qu’il conduisait.

Alec lui en sut gré.

Une demi-heure lui fut accordée. Dont il fit usage pour réfléchir, mais aussi pour se remémorer leur rencontre. Ancien flic reconverti dans la sécurité, Paul était d’abord le frère de Lucy, sa partenaire, qui les avait présentés l’un à l’autre quelques années plus tôt. Au résultat d’une amitié instantanée.

Elle était morte, maintenant.

Il avait toujours du mal à s’y faire.

La voix de son ami trancha dans ses pensées :

— Si tout s’est passé comme prévu, j’imagine qu’on pourra bosser ensemble…

— J’ai besoin de temps, Paul. Je ne sais pas. Non seulement mon statut actuel n’est pas clair, mais je dois aussi prendre un peu de recul pour réfléchir à ce que j’ai vraiment envie de faire… Ce qui ne veut pas dire que je n’apprécie pas ton offre…

Un court laps de temps s’écoula avant que son ami ne réponde.

— Je comprends. Mais comprends bien, toi aussi, que ce sont tes compétences qui la motivent, cette offre. J’ai vraiment besoin d’un adjoint de confiance. Si ma boîte s’est autant développée, c’est pour avoir recruté les meilleurs. Et tu en es. Ce n’est donc pas par seule amitié… ou parce que tu as fait ce que j’aurais dû faire moi-même.

Nous y revoilà ! songea Alec. Un fond d’amertume restait perceptible dans le ton de son ami : il ne lui avait toujours pas pardonné de s’être occupé seul de Bradley. Il repensa à la description de Burns, peu de temps auparavant, à laquelle il ne pouvait que souscrire : il s’agissait bien d’une exécution. Une exécution qu’il assumait, qu’il revendiquait même et qui lui avait fait un bien fou. Même si elle n’avait pas ramené Lucy.

— On ne va pas revenir sur le sujet, grommela-t-il. Tu as une famille, des enfants : j’ai fait le choix de ne pas t’impliquer pour te protéger… un choix que j’assume totalement.

Paul émit un grognement incompréhensible qui pouvait tout dire, mais il renonça à poursuivre sur cette voie sans issue. Elle ne les mènerait qu’à dupliquer une conversation houleuse qu’ils avaient déjà entretenue…

Perdus dans leurs pensées respectives, ils se turent tout le reste du chemin…

3

Boston – deux mois plus tard

Alec avait toujours eu le sommeil léger, une habitude qui lui avait bien servi par le passé, qui lui avait même sauvé la vie à l’époque où, militaire, il opérait dans les endroits les plus troublés.

Mais il connaissait aussi, quoique plus rarement, des épisodes d’insomnie.

C’est pendant l’un d’eux, alors qu’il tournait et retournait à la recherche du sommeil, l’esprit englué dans un fatras de pensées parasites, qu’il entendit un craquement, puis des légers cliquetis métalliques en provenance du salon.

Quelqu’un s’affairait sur la serrure de la porte d’entrée !

Un poivrot qui se trompait d’appartement ?

S’il était ivre au point de ne plus savoir où il habitait, il ne ferait pas les choses avec autant de discrétion.

Alec quitta son lit, ouvrit le tiroir de la table de nuit, s’empara du Glock 17 qui s’y trouvait et se propulsa de la chambre vers le couloir, nu-pieds sur le lino.

La porte s’ouvrait déjà. Elle se referma quelques secondes plus tard avec douceur, la poignée ayant été maintenue afin de minimiser tout bruit. À en juger par les glissements qu’Alec avait perçus, ils étaient deux… Au moins.

Des cambrioleurs ? Peu probable. Ils n’auraient pas manqué surveiller les lieux où ils projetaient de s’introduire. Or, avant de rejoindre sa chambre, Alec avait passé la soirée dans le salon dont les fenêtres donnaient sur rue. À moins d’être complètement barré, tout visiteur aurait vu la lumière, compris que le ver était dans le fruit et renoncé.

Pas eux.

Qui ?

Le choix était vaste : il en avait bousculé, des ordures, pendant sa carrière ! Dont une bonne légion de tarés… Ça ne dépassait généralement pas le stade de l’aboiement, mais il pouvait toujours tomber sur un cinglé plus rancunier que les autres… ou ayant plus d’amis…

D’autant que le ramdam généré deux mois plus tôt par l’affaire Bradley l’avait longuement placé sur le devant de la scène… De quoi le rappeler au bon souvenir de quelqu’un.

Il le saurait bien assez tôt.

Dans le couloir, le noir était d’encre. En revanche, dans le salon, il avait laissé les volets et les rideaux ouverts. La différence de clarté était sensible.

Attendre était la meilleure option.

Il n’eut pas longtemps à le faire. Le premier déborda la porte, le frôla. Alec ne lui laissa pas le temps de ressentir sa présence : il se coula derrière lui, le bâillonna d’une main, déposa sur sa tempe le canon de l’automatique. Son otage se figea. Il le contraignit alors à pirouetter en direction du salon où se trouvait son complice. (Ses complices ?) Retour à l’envoyeur, sauf qu’il lui servait maintenant de bouclier. Oubliant la bouche, il le palpa à la recherche d’une arme, s’arrêta brièvement sur des formes auxquelles il ne s’attendait pas : une femme ! Sa pause n’avait duré qu’une seconde ; il reprit son inspection méticuleuse sans égard pour la pudeur de sa captive. On évite de s’introduire de nuit dans l’appartement d’un homme si on est prude. D’autant plus avec un flingue dans un étui de ceinture. Il l’en délesta. Point positif : elle ne le tenait pas en main.

Lui, si.

Il la ramena sous le linteau, tâtonna le long du mur, trouva l’interrupteur. Au résultat d’une brutale illumination qui lui permit d’éblouir deux autres femmes ! L’une d’elles se tenait debout près du bureau, la deuxième occupait son meilleur fauteuil. Il la reconnut sans peine, même s’il ne l’avait pas vue depuis un bail : Maureen, la demi-sœur de sa mère. Mais aussi, et cela depuis aussi longtemps qu’il se souvienne, le principal sujet de détestation de sa génitrice !

Un antagonisme né d’une de ces affaires de cœur — ou de fesses, la distinction n’est pas toujours évidente — qui émaillent l’histoire de beaucoup de familles. Dans ce cas précis, la faute d’un grand-père qui avait trompé l’épouse légitime, poussant le vice jusqu’à faire un enfant à l’autre. Ajoutez à cela une belle rasade de religiosité dans une Irlande quelque peu sclérosée en matière de formats familiaux et vous obtenez un désamour féroce entre rejetons de lits différents. Tout ça pour en arriver à l’une de ces détestations qui font que lorsqu’on appartient, même de loin, à un clan, on évite de fréquenter l’autre, ne serait-ce que pour avoir la paix.

Alec avait bien eu quelques contacts avec le clan Maureen, mais ils avaient été trop peu fréquents pour parler d’une véritable relation. La dernière fois qu’il l’avait vue, c’était pour l’enterrement de son mari, une dizaine d’années plus tôt. Un Corse originaire de Bastia, un homme au look travaillé, fine moustache comprise. Propriétaire de trois cercles de jeu dans la capitale, amateur de poker et de jolies femmes, il était parvenu, une trentaine d’années plus tôt, à bluffer son chemin jusqu’au lit de cette jeune irlandaise croisée au hasard des rues de Paris.

Sachant que… Qui avait vraiment bluffé l’autre ? Au terme d’une cour effrénée, après qu’elle lui a enfin cédé, le séducteur invétéré avait, à la surprise générale, décidé d’épouser cette dernière conquête. Puis, à en croire la légende, il avait coulé nombre de jours heureux avant de décéder, au midi d’une vie bien remplie, d’un excès de cigarillos ou de trop de nuits sans sommeil.

Alec s’était laissé dire qu’elle avait, depuis, repris le flambeau de son mari.

Ce qui n’expliquait en rien son irruption brutale dans sa vie.

Elle habitait Paris… Qu’elle vienne à Boston visiter la partie américaine de sa famille était légitime…

D’ici à la retrouver dans son salon !

— Bonsoir, Alec, fit-elle seulement.

Calmement, innocemment, comme si elle n’avait pas le moindre souci au monde et que cette façon de débarquer était normale.

Était-elle à ce point inconsciente ?!

— Vous êtes cinglées, ou quoi ! gronda-t-il sous le coup de la rogne qui lui était brusquement montée. As-tu la moindre idée du risque que vous venez de prendre ? On n’est pas en France, ici : vous auriez pu vous faire descendre !

Son sourire s’évanouit. Et elle eut la décence d’afficher un air contrit alors qu’il l’examinait. Elle était vêtue d’une robe noire à col rond, son cou décoré d’un fin collier de perles. Sa chevelure de feu irradiait comme dans ses souvenirs. Elle n’avait qu’une douzaine d’années de plus que lui, donc la cinquantaine dépassée, mais elle les portait magnifiquement.

— Je suis sincèrement désolée, concéda-t-elle enfin, mais tu as été si rapide à réagir qu’on n’a pas eu le temps d’allumer. Ce qu’on allait faire. Et tu as raison : j’aurais dû te prévenir. Sauf que je suis venue à Boston pour affaires, et n’ai décidé de te contacter qu’il y a quelques minutes.

— Le téléphone, ça existe !

Elle leva les mains, paumes en avant en signe de défense… et d’excuses.

— Peut-être qu’on s’est un peu laissées emporter. Peut-être aussi ai-je siroté un peu trop de champagne…

Il soupira, elle gloussa doucement avant de poursuivre :

— Pour la serrure, je te confirme qu’on s’est bien laissé emporter, insista-t-elle. On n’allait pas sonner ou tambouriner au risque de réveiller l’immeuble, ni camper devant ta porte à attendre que tu viennes ouvrir. Anya m’a parié qu’on pouvait entrer en moins de quinze secondes. (Elle darda un doigt dans sa direction.) Te serait-il possible de ranger ça, s’il te plaît ?

Alec se rendit compte qu’il la braquait encore de son arme. Il abaissa le canon et s’écarta de la femme qu’il tenait toujours captive. La prénommée Anya, certainement. Elle se retourna aussitôt, lui permettant de vérifier ce que ses mains lui avaient déjà annoncé. Pas anorexique pour un sou, elle affichait des formes agréables sous un visage, certes un peu froid mais qui lui aurait paru plaisant, l’aurait-il découvert en d’autres circonstances.

Elle ne s’éloignait pas : il réalisa ce qu’elle attendait. Il jeta un coup d’œil à l’arme qu’il tenait. Un Sig Sauer. Il en tomba le chargeur, fit jouer la culasse afin d’éjecter toute balle restante, lui tendit les éléments séparément. Elle les accepta d’un hochement de tête, recula.

— Donc le crochetage n’était qu’un jeu…

Maureen acquiesça sobrement.

— Le résultat ? s’enquit-il, plus calmement.

— Onze...