L’AUTEUR

Né en 1990 dans la région parisienne où il a aussi passé le plus clair de sa vie, Elie est un mordu d’expressions artistiques. Il a envisagé des études en arts appliqués pour finalement choisir la musique… sans renoncer à l’écriture qui a jalonné sa vie depuis l’aube de l’adolescence.
Féru d’histoires sombres – de préférence glaçantes, fantastiques ou horrifiques –, son imaginaire est particulièrement façonné par les écrits d’Anne Rice, Philip Pullman, Scott Westerfeld, JK Rowling et, plus tard, Karine Giébel. Très sensible aux symboles et aux émotions des expressions artistiques, son inspiration ne se borne pas au genre littéraire et puise allégrement dans le cinéma, la musique, la bande-dessinée ou encore le jeu vidéo…

Elie Soheen

À la Croisée des Rêves

Direction éditoriale :
Guillaume Lemoust de Lafosse

© Inceptio Éditions, 2021

ISBN : 978-2-490630-59-2

Inceptio Éditions

13 rue de l’Espérance

La Pouëze

49370 ERDRE EN ANJOU

www.inceptioeditions.com

PROLOGUE

Village de Wolf Creek, Oregon, États-Unis, janvier 1991

Le ballet des pompiers était incessant. Les lances à eau se dressaient par dizaines pour combattre les flammes. L’incendie illuminait la nuit d’hiver, les gerbes de feu léchaient le ciel à en faire fondre les nuages. Les autorités présentes arboraient un air grave, spéculant sur ce qui avait pu se passer, faute de pouvoir commencer à enquêter. La violente déflagration avait embrasé le village entier ; plus d’une centaine d’habitants, pour l’instant tous présumés morts. C’était une véritable tragédie. À leur tour, les journalistes arrivaient telle une nuée d’insectes nécrophages. Le désastre avait sans doute déjà un nom, un gros titre qui n’attendait que quelques déclarations supplémentaires pour être publié et faire sensation. La nuit allait être longue…

FRAGMENT 1

Shintown, Écosse, 18 septembre 2003

Assise à l’arrière de la voiture que son père conduisait prudemment sous une fine pluie estivale, Isobel gardait la tête baissée et la mine triste. Ses grands yeux d’un noir profond étaient rougis par les larmes qui n’avaient cessé de couler pendant une bonne demi-heure à la fin de l’école. C’était sa nature : elle était émotive. Bien plus qu’une autre enfant de son âge et dans toutes les situations. S’il fallait rire, elle s’esclaffait ; s’il fallait être heureuse, elle bondissait de joie ; s’il fallait s’énerver, elle était hystérique. Mais ce jour-là, elle était triste. En vérité, c’était sa quatrième crise de pleurs depuis que la classe avait repris, un mois auparavant. Cet après-midi, pendant l’activité « arts plastiques », l’un de ses camarades de classe lui avait dit que son dessin était moche. Un chat qu’elle s’était appliquée à peindre pendant deux séances. Ce n’était rien de plus grave que cela, l’amour-propre rudoyé d’une petite fille de 4 ans ; mais pour Isobel, c’était un coup de poignard dans le cœur. Elle s’était sentie désemparée, suffoquée par les sanglots, et l’intervention de sa jumelle n’avait malheureusement rien arrangé. En entendant le chagrin de sa sœur, elle s’était jetée sur le coupable – une tête brune du nom de Jonah – et l’avait mordu au bras. Horrifié, d’autant que ce n’était pas la première fois, l’instituteur avait isolé les deux complices. L’une devait se calmer, l’autre était punie. D’ailleurs, cette dernière boudait également dans le véhicule qui les ramenait chez elles.

Déjà à cette époque, tout les opposait, mais elles étaient inséparables. Un peu plus grande que la moyenne, Moyra avait des joues rondes, un regard espiègle, une crinière de feu et une tête pleine de bêtises. Bavarde et vive, elle était solaire, aussi attachante qu’agaçante. À l’inverse, Isobel était lunaire, minuscule, frêle et pâle. Ses cheveux fins étaient encore aussi sombres que ses yeux brillants. Souvent distraite, rêveuse, elle vivait dans son propre monde avec une telle discrétion qu’on oubliait régulièrement sa présence. Pourtant, son silence était la camisole immatérielle d’un incendie qui la ravageait de l’intérieur. Elle était trop petite pour mettre des mots sur cette impression de « trop » ressentir. Les émotions étaient pour elle presque des phénomènes physiques qu’elle pouvait toucher du bout des doigts, bien qu’elle ne sache pas encore les nommer. L’amour, la tristesse, la peur ou la colère étaient des notions qu’elle ne saurait expliquer alors qu’elle en avait une conception mentale très exacte.

— Vous venez les filles ?

C’était leur père, ils étaient arrivés à destination. Il avait dû insister, car aucune des jumelles n’avait fait mine de bouger lorsqu’il avait ouvert la portière et débouclé leurs ceintures respectives. Derrière lui, la silhouette de leur petite maison se découpait dans la lumière claire du soleil. L’astre majestueux penchait lourdement vers les plaines, impatient de rejoindre les brumes de l’horizon. Moyra fut la première à timidement lever les yeux sur lui. Il n’exprimait rien de mauvais, pas même du mécontentement. L’éclat bienveillant de ses prunelles l’incita à descendre du rehausseur pour poser le pied au sol. Reniflant une ultime fois, Isobel l’imita sans toutefois se défaire de son air abattu.

— Où est ton dessin ? demanda patiemment Duncan.

La concernée ne dit rien, alors il jeta un œil à l’intérieur de l’habitacle. Au pied de la place qu’occupait l’enfant quelques instants auparavant, plusieurs morceaux de papier avaient été jetés pêle-mêle. Certains ne montraient que leur verso de canson blanc, d’autres laissaient voir, par fragments, les traits hésitants d’un visage félin coloré de rose, de vert et de jaune.

— Tu l’as déchiré ? s’étonna le tuteur des jumelles.

— Il était moche.

— Isobel…, soupira-t-il avec empathie. Ramasse-le s’il te plaît, si tu n’en veux plus, il faut le mettre à la poubelle.

Renfrognée, la gamine fit demi-tour pour ramasser un à un tous les débris de sa créativité bafouée. Ensuite, elle suivit son père et sa sœur jusqu’à la chaleur réconfortante de son foyer.

*

Lovée dans son petit lit, elle n’arrivait pas à trouver le sommeil. Elle grelottait sous sa couverture duveteuse, transie de frissons chauds et froids. Incapable de se résigner à se lever pour en parler à ses parents, Isobel affrontait en solitaire le phénomène qui frémissait à la surface de sa peau : des ondes indescriptibles, vagues régulières qui traversaient son corps gracile de la tête aux pieds. Aux maux de l’âme qu’elle ne savait déjà pas définir se mêlaient des ressentis étrangers. Des images floues, aveuglantes, s’intercalaient dans son champ de vision à chaque battement de cils. Difficile de les comprendre, de les reconnaître ou de simplement savoir d’où elles venaient. Sonnée par le flux visuel qui saturait les capacités d’assimilation de son jeune esprit de quatre printemps, l’enfant ferma les yeux. Elle espérait qu’en pressant très fort ses paupières, elle échapperait aux tourments qui la gardaient éveillée. Quand elle les rouvrit, sa chambre avait disparu. Son lit aussi. Isobel était seule, petite chose perdue dans une immensité toute faite de ténèbres.

— Moyra ? appela-t-elle d’un filet de voix. Maman ? Papa ?

Personne ne lui répondit. Autour d’elle, il n’y avait pas le moindre mouvement, c’était comme si le temps s’était suspendu. Elle avait peur. Puisqu’on ne venait pas à elle, la gamine entreprit de chercher une issue à cet endroit. Pour combattre l’anxiété qui la faisait trembler, elle se raccrochait à l’idée que, quelque part, elle allait tirer un grand rideau et sa famille serait juste derrière. À peine eut-elle émis cette pensée que de lourds pendrillons en velours d’un rouge vermeil se rassemblèrent devant elle, soudainement dépliés depuis le ciel. Isobel leva ses grands yeux mais ne vit rien d’autre que les ombres profondes qui l’empêchaient de voir où le tissu était accroché.

— Papa ? Maman ? Moyra ? appela-t-elle de nouveau.

Aucune réponse. Ses petites mains fébriles s’avancèrent pour écarter les deux pans qui lui faisaient face. Son visage poupon s’illumina d’un sourire : de l’autre côté, il y avait son salon. Allongée à même le sol, en pyjama, sa jumelle était plongée dans un livre d’images épais comme un dictionnaire. Juste à côté, leurs deux parents étaient penchés sur la table, en train d’étudier ce qui ressemblait à une brochure. Ils parlaient mais la jeune Rêveuse n’entendait pas ce qu’ils se disaient. Tous les trois étaient tournés de telle manière qu’Isobel ne pouvait voir leurs visages.

— Papa… j’arrive pas à dormir, se plaignit-elle doucement.

Il y eut un cliquetis et tous les membres de sa famille cessèrent de bouger en même temps. Ils se turent et se figèrent tels des automates arrivés à la fin de leur boucle. La petite fille cligna des paupières, surprise, le cœur affolé. Un nuage de murmures s’éleva, un bourdonnement de fond qui se faisait de plus en plus audible. « moche » « moche » « trop moche » « moche » « trop moche » « trop moche »… ça n’en finissait pas. Cherchant l’origine de cette litanie, elle tourna la tête vers le mur des souvenirs – c’était le nom qu’avait donné son père à la cloison du salon où étaient immortalisés des moments de partage. Anniversaires, pique-niques, voyages chez les grands-parents, musées et balades au bord du loch Shin. Isobel sursauta, horrifiée : à la place des clichés de la famille Glenn s’entassaient des polaroïds de Jonah. Sur chacun d’eux, son petit camarade la fixait avec une cruauté enfantine. Désynchronisées des mots psalmodiés, les lèvres fines de son camarade se mouvaient à toute vitesse et critiquaient son dessin, encore et encore. Terrorisée, la gamine courut en direction de ses parents pour obtenir leur soutien. Arrivée à leur hauteur, elle poussa un hurlement. Ils n’avaient ni traits, ni yeux, ni expressions ; les angles de leurs visages esquissés par une peau en silicone. Deux mannequins, impersonnels, dénués d’âme, immobiles et mutiques. En reculant d’un bond, Isobel ferma instinctivement les paupières en priant que tout s’arrête. Elle retomba maladroitement sur le derrière et se recroquevilla au sol en position fœtale, la tête enfouie dans ses bras. Soudain : silence. Entier et absolu.

Elle compta jusqu’à dix – c’était le maximum qu’elle connaissait – puis osa ouvrir les yeux. Entre ses membres tremblants, elle vit que le décor avait changé. Elle était au bord du loch. Le soleil était haut dans le ciel, ses rayons enflammaient la surface turquoise de l’eau paisible. La gamine trouvait que celle-ci avait des airs de glaçage de pâtisserie. Cette pensée fut tout juste imaginée que la vaste étendue se couvrit de paillettes multicolores, d’un ruban de pâte d’amande, de billes argentées et de grandes bougies mauves. Ça sentait bon la fleur d’oranger et la vanille. Sur les rives, l’herbe était en pétales de sucre. Isobel remarqua tristement qu’elle n’avait pas d’assiette, ni de cuillère. La seconde suivante, elle se trouvait en possession des couverts qu’elle avait souhaités. Ravie, la petite fille osa un pas sur le loch-friandise et se pencha pour en arracher une grosse bouchée. Elle la recracha aussitôt : ce n’était pas bon du tout ! Le gâteau avait la texture du sable et le goût de la cendre. La Rêveuse eut même un haut-le-cœur qui lui fit échapper son assiette. Cette dernière se brisa en mille morceaux qui tombèrent instantanément en poussière. Les yeux baissés sur la pâtisserie trompeuse, l’enfant réalisa que dans le trou qu’elle avait creusé s’agitaient de petits points sombres. Elle dut plisser les paupières pour comprendre qu’il s’agissait de fourmis qui se disputaient la voie royale vers la surface. D’un coup, elles jaillirent avec empressement, marée obscure qui s’attaqua aux pieds menus d’Isobel. Elle n’aimait pas trop les insectes et là, il y en avait beaucoup. Son cœur fit un bond, elle voulut revenir sur la rive mais ses semelles restaient collées dans la mélasse sucrée. Ses jambes noircissaient de seconde en seconde, les ouvrières gagnaient du terrain. La fillette avait même l’impression de les sentir grignoter la chair de ses mollets à chaque petit pas qu’elles faisaient. Un nouveau cri lui échappa, si intense que le rêve tout entier se fractura tel un miroir et vola en éclats. Isobel se sentit basculer à la renverse, puis elle rouvrit brusquement les yeux, dans son lit, essoufflée.

Elle fut secouée d’un spasme et s’agita dans tous les sens. Elle avait la désagréable sensation que les fourmis étaient encore là et infestaient ses draps. Roulant hors des couvertures, elle se précipita à l’aveugle pour allumer la lumière et constater que tout allait bien. La caisse de jouets en bois soigneusement rangés avant de dormir, le livre d’images sur sa table de chevet, la pile de vieilles peluches qui sentent bon le réconfort, la silhouette familière de sa sœur qui dormait paisiblement de son côté de la chambre. Rien n’avait bougé, rien n’avait changé ; ou presque. Sur le mur encore blanc qui faisait face au lit d’Isobel, on avait visiblement accroché quelque chose. C’était une peinture format A3 rafistolée au scotch. Elle représentait le gros visage bienheureux d’un chat rose, vert et jaune. Juste à côté, il y avait un post-it. La personne qui l’avait mis là devait savoir qu’elle ne savait pas lire, car il n’y avait pas de mot, simplement deux symboles : un sourire et un cœur. Touchée, chamboulée par les émotions diverses qui bouillonnaient encore dans sa petite tête… la jeune Rêveuse fondit en larmes.

CHAPITRE I

24 octobre 2019

Isobel s’éveilla en sursaut. À bout de souffle comme après un marathon interminable, elle se redressa vivement. Ses draps étaient trempés, ses longs cheveux châtains collaient à son front et à ses joues ruisselantes de sueur. Dans l’ombre dense de sa petite chambre, elle tâtonna pour trouver la bouteille d’eau posée sur sa table de chevet. Elle avait fait un cauchemar. Depuis aussi loin qu’elle pouvait s’en souvenir, ils faisaient partie de ses nuits ; alors elle s’y était habituée. Elle savait dompter la terreur qu’ils provoquaient. Après avoir bu, elle ne tremblait presque plus. Lâcher prise sur les images atroces était devenu facile, son subconscient les dissolvait aussi vite qu’il les avait créées. Malgré tout, ses rêves étaient toujours aussi éprouvants, car ils n’étaient pas ordinaires.

Cette nuit, elle savait qu’elle ne retrouverait pas le sommeil. Elle était distraite par l’entêtante mélodie de la pluie automnale sur ses carreaux. Un rayon de lune trouvait un chemin à travers les nuages pour déposer sa robe laiteuse dans la pièce encombrée. Sur les murs, il y avait des photos de voyage, des cartes postales, des dessins qui dataient de son adolescence, des affiches d’ONG de défense de l’environnement, quelques posters de musiques et des citations philosophiques gribouillées sur des morceaux de papier. Elle n’avait pas d’armoire, juste un grand portant sur lequel étaient suspendus ses vêtements, ses sacs, ses chapeaux. Ceux qui n’étaient pas dans des paniers de tissu en tout cas. Quant à son bureau, il croulait sous les crayons, les liasses de feuilles, les souvenirs, son ordinateur portable et les livres qui ne tenaient plus sur ses étagères DIY.

Plutôt que de tourner dans son lit, Isobel prit une inspiration et se leva. Elle n’était pas grande. Un petit mètre soixante qu’elle ne rehaussait jamais de talons ou de semelles compensées. Sa silhouette était gracile, ses membres frêles et le plus banal de ses gestes se colorait d’une impression de délicatesse. Elle avait un visage doux, ovale, miroir de ses émotions. Ses sourires étaient rares mais teintés d’une indicible malice, creusant des fossettes lui conférant un air d’éternelle enfant. Ses traits n’étaient pas spécialement fins, elle n’aimait pas son nez, ni ses lèvres trop minces, mais sa peau était d’une blancheur diaphane, dénuée d’impuretés et toujours naturelle. Elle utilisait des crèmes à base de plantes, des huiles essentielles, jamais de maquillage industriel. Son apparence était un paradoxe : un visage pétri d’expressions alors que pourtant, nul ne pourrait prétendre savoir ce qu’elle ressentait intimement. Les secrets de son âme étaient préservés par ses yeux impressionnants : deux billes sombres, étincelantes d’intelligence, mystérieuses et impénétrables.

Peut-être qu’un roman et une tasse de rooibos l’aideraient à replonger pour quelques heures. À cette période de l’année, quand on habitait au milieu des Highlands, c’était autant un remède contre l’insomnie qu’un plaisir coupable. Ici, la nuit semblait toujours être en train de murmurer des mots énigmatiques qui se comprenaient avec les sens, et il n’y avait pas de meilleur endroit pour les entendre que sous une couette, armée d’une boisson chaude. Dans la cuisine, les ombres s’animèrent fugacement, images rémanentes de son cauchemar qui s’évanouirent aussi vite qu’elles étaient apparues. Isobel fit sa préparation en mode automatique, non sans sentir son derme se hérisser de chair de poule. Le temps que le sachet rempli d’herbes orangées infuse dans l’eau chaude, elle s’assit à moitié sur la table. Les paupières closes, elle revisita ses songes les plus captivants, les plus intrigants, comme on se promènerait dans une bibliothèque. Les images étaient nettes, fluides et se recréaient selon son bon vouloir. Elle aimait faire ça, surtout après un cauchemar. Une bonne façon d’encourager le lâcher-prise sur les flashs stroboscopiques et horrifiques qui la hantaient par instants.

Depuis toute petite, elle était dotée d’une faculté particulière. Pour elle, les songes n’étaient pas que des fictions inconscientes. Ils étaient autant de dimensions parallèles, alternatives, personnelles, fabriquées au moment d’entrer dans le sommeil paradoxal et détruites en une fraction de seconde au réveil. La plupart des gens étaient des démiurges involontaires, ils n’avaient pas de maîtrise sur ce phénomène. Isobel, elle, savait se déplacer dans ces réalités éphémères. Les influencer, les modifier, même en faire surgir de fugaces aperçus dans le monde de « l’éveil » – c’était ainsi qu’elle nommait la dimension permanente, celles que l’on partageait quand on ne dormait pas. En contrepartie, ses propres rêves étaient d’une authenticité tranchante. Ils naissaient du même inconscient que ses dons, alors même si elle en avait le contrôle, ils étaient comme l’eau : indomptables, inaliénables ; la surface se déformait mais reprenait toujours son apparence initiale.

Le petit tintement du minuteur lui apprit que sa boisson était prête. Elle s’en empara pour retourner s’isoler dans sa chambre où s’entêtait un parfum apaisant de lavande. Son livre du moment était l’histoire d’un homme qui avait le pouvoir de donner vie aux personnages d’un roman rien qu’en les lisant. Le genre de fantasy qu’elle appréciait. Moins d’une heure après, elle sentit ses paupières s’alourdir et ne chercha pas à lutter contre le train du sommeil. Cette fois, il l’entraîna vers d’incroyables contrées fantastiques, à base de cascades d’eau translucide qui montaient vers le ciel, d’arcs ou de ponts super-futuristes et de personnages hauts en couleur.

*

Chaque matin se ressemblait. À vingt ans, Isobel travaillait dans une petite librairie de son village. Elle avait toujours eu du mal à se projeter dans la vie, alors les études lui étaient apparues comme une voie sans issue. Cette situation convenait parfaitement à son âme de solitaire. Les livres avaient ce paradoxe d’être silencieux mais d’avoir mille histoires à conter. Bonnes ou moins bonnes, réelles ou fictionnelles, heureuses ou tristes, épurées ou complexes. Ils étaient comme ces univers qu’elle avait déjà visités – qu’elle pouvait visiter à chaque seconde. Sa journée commençait généralement par une tasse de thé chez le vieil Arnold, avant même que l’aurore ne montre le bout de son nez. Depuis sa table favorite, elle voyait les premiers clients arriver et l’activité fleurir, sirotant distraitement une infusion à la bergamote. Elle devait se fermer, sans quoi, elle percevait des bribes des songes de chaque personne qui entrait, comme des incursions non désirées dans leurs pensées intimes. Les gens ne se rendaient pas compte qu’ils transportaient toujours avec eux les échos de leurs mondes disloqués au réveil. Des tourbillons de poussière évanescents que seuls les êtres doués des mêmes pouvoirs qu’Isobel pouvaient distinguer. Combien étaient-ils ? Elle ne le savait pas. Sans doute très peu, car elle n’en avait jamais rencontré et personne n’en parlait ; ni dans les médias traditionnels, ni sur internet. Tant mieux. La discrétion était très certainement préférable : la jeune femme elle-même trouvait ses facultés effrayantes. Chez Arnold, on ne l’ennuyait jamais. On la connaissait, on respectait sa bulle. Certaines discussions tournaient autour d’elle, des mystères que devait cacher ce frêle bout de femme ; mais elle était appréciée. Dans un village à la population si vieillissante, elle était un souffle de fraîcheur.

Quand elle ne finissait pas trop tard, comme ce jour-là, aucune saison ne l’empêchait de se rendre au loch Shin. Sa surface était un miroir lisse qui reflétait le manteau gris des nuages. Il était à peine passé cinq heures de l’après-midi mais le soleil frôlait déjà l’horizon, impatient de courir vers d’autres destinations du globe en laissant l’Écosse dans le noir. Isobel aimait être ici, sur les rives de l’eau froide, à sentir le vent picoter sa chair. À chaque rafale, elle avait la sensation de s’alléger, ses myriades de pensées emportées par la brise, son cerveau soudainement aéré. À cause de ses pouvoirs, elle avait constamment l’impression d’avoir la tête remplie d’images, de flashs, d’émotions, de saveurs. Comme si elle vivait simultanément sur plusieurs plans et que son acuité sensorielle en était décuplée. Lorsqu’il ne pleuvait pas, elle s’allongeait dans l’herbe et laissait son esprit divaguer par-delà les formes verdoyantes des hautes terres. Elle se vidait, s’enfermait dans un cocon où rien ne pouvait l’atteindre.

Depuis toujours, elle aspirait à la quiétude des vastes étendues silencieuses plutôt qu’aux grands rassemblements de Glasgow. Ses nerfs naturellement à fleur de peau rendaient toute relation sociale difficile et éprouvante. Ses amis étaient rares ; une évidence qui lui convenait. En cela, elle était tout le contraire de sa jumelle. Celle-ci était pétillante, hyperactive, le contact facile. Moyra avait fui les Highlands dès que possible pour ses études de commerce et une vie à la capitale, tandis que sa sœur restait isolée dans son petit village de quelques milliers d’habitants. Cette dernière vivait dans la maisonnette de son enfance, désertée par sa mère, partie travailler sur Édimbourg depuis un an. Isobel n’avait alors que peu de nouvelles de son cercle familial très restreint. Toutes les trois se réunissaient au moins pour Noël et, autant que possible, pour leurs anniversaires respectifs. Autrement, elles échangeaient peu. La Rêveuse ne leur avait jamais parlé de ses dons. D’abord parce qu’elle pensait qu’elles ne la croiraient pas, mais surtout parce que c’était son jardin secret.

Cela faisait maintenant plusieurs longues minutes qu’elle longeait le loch sous une averse fine, emmitouflée dans un imperméable noir qui luisait à la lumière mourante du crépuscule. Il faisait pratiquement nuit, il était l’heure de rentrer. Estimant qu’il était temps de se reconnecter au monde, Isobel sortit son smartphone obsolète de sa poche et s’aperçut qu’elle avait reçu un message. C’était Finngall. La personne qui lui écrivait le plus régulièrement, en dépit de l’ambivalence de leur relation.

17:48

Tu veux parler ce soir ?

Elle s’immobilisa brièvement pour réfléchir. Quelques gouttelettes de pluie se posèrent paresseusement sur son écran, elle les essuya distraitement puis se mit à pianoter.

Pas ce soir, je suis fatiguée.

Surtout, elle avait envie d’être seule.

Un cauchemar ?

Une petite moue ourla ses lèvres fines. C’était parfois stupéfiant de constater comme il la connaissait. Elle n’était pas certaine d’être si attentive avec lui. Ils étaient proches sans l’être, Isobel avait l’impression de ne se souvenir d’aucun des détails de la personnalité de son ami. Ils se fréquentaient pourtant depuis environ cinq ans désormais.

Ouais.

Les images de son mauvais rêve étaient toujours là, dans une des petites boîtes de son esprit, au milieu de sa collection. Cette fois, ça avait été une immense catastrophe. Des flammes, partout, qui s’étendaient aussi loin qu’elle pouvait le voir. Au cœur de la fournaise dont elle pouvait sentir la chaleur brûlante, elle suffoquait à cause de la fumée. Pourtant, elle était indemne, tandis que des hurlements déchirants retentissaient en se mêlant au crépitement du brasier. Lorsqu’elle essayait de trouver son chemin dans ce chaos, elle croisait des corps en feu, la chair carbonisée, les traits méconnaissables. Certains étaient déjà inertes, étalés sur le sol, d’autres cherchaient en vain une issue hors des ruines enflammées. Isobel avait appris à se détacher de ces visions, aussi horribles soient-elles. Ce n’était que des songes hyperréalistes, créés par un inconscient surnaturel. Elle préférait raconter à Finngall les bons rêves ; ceux qu’ils pouvaient passer des heures à essayer d’interpréter.

Demain, peut-être.

Suite à ce message, elle rangea son téléphone.

Elle devinait qu’il insisterait en demandant si elle était sûre d’aller bien, elle lui garantirait plus tard que tout était ok. Pour l’instant, elle allait sûrement rentrer s’envelopper dans une épaisse couverture et savourer un thé chaud. Ce genre de programme ne la décevait jamais.

*

Le ciel rouge ressemblait à une aquarelle. Nuancé, sans nuages, il bavait harmonieusement sur l’horizon découpé d’un liseré sanguin. Une gigantesque pyramide inversée le transperçait, émergeant d’un trou noir d’où jaillissaient des nuées d’oiseaux aux ailes démesurées. Sur l’immense étendue du désert soufflait un vent surnaturel qui soulevait des colonnes de sables. Les mains dressées en bandoulière, Isobel n’eut qu’à le désirer pour que l’instant suivant, son nez soit surmonté d’une paire de lunettes protectrices jaune fluo. Dans le même temps, un turban gris se matérialisa, cousu à même son visage par une aiguille invisible. La jeune femme se mit à avancer, fascinée par le monument à l’envers pendu au firmament. De petites secousses fracturèrent le sol devant elle et des plaques se décrochèrent pour s’élever les unes après les autres. Elles s’échelonnèrent afin de constituer un escalier qui serpentait jusqu’à une ouverture dans la masse uniforme de la pyramide.

Le trajet fut à la fois infiniment court et infiniment long. Sur le dernier palier avant sa destination, elle jeta un regard en arrière et eut l’impression que le monde s’était retourné. Le désert était désormais le ciel, doré, ses tourbillons de sables semblables à des pluies de spores ; la merveille égyptienne était à l’endroit, dominant Isobel de toute sa taille. Sa masse imposante s’enfonçait dans un gouffre sombre dont il était impossible de voir le fond, mais ce n’était pas un problème. Les particules rouges et floues de ce qui était maintenant le sol se muèrent en un pont qui permit à la Rêveuse de passer de son escalier improvisé au grand porche du bâtiment. La jeune femme n’hésita pas une seconde avant de s’enfoncer dans les ténèbres épaisses de la pyramide. D’abord, elle ne distingua qu’un minuscule point lumineux. Celui-ci se mit à se déplacer en ondulant, virevoltant, décrivant des pirouettes autour de l’intruse qui leva une main en forme de perchoir. Elle se posa alors sur son index et Isobel put constater qu’il s’agissait d’une luciole particulièrement brillante. D’un geste, elle l’invita à reprendre son envol et l’insecte fila vers le plafond. Plutôt que de se heurter à un bloc de pierre, il révélait sur son passage une incroyable colonne de plantes colorées et luminescentes. Certaines étaient longues, rouge coquelicot et dansaient au rythme d’une brise imperceptible, d’autres ouvraient leurs corolles flamboyantes mauve et fuchsia dans une ronde synchronisée, d’autres encore avaient de larges pétales solaires épanouis autour...