Bertrand Puard

[ Saison 2 ]

Bertrand Puard

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Casterman

© Casterman 2020

Dépôt légal : novembre 2020

ISBN numérique : 9782203219564

ISBN du pdf web : 9782203219588

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782203207462

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

La meilleure forteresse des tyrans, c’est l’inertie des peuples.

Nicolas Machiavel

Prologue

Ce soir-là, la pleine lune brillait d’un éclat surnaturel. Sa lumière encerclait le marécage de ses longs bras d’argent. Désarticulés, ils ondulaient sur l’immense clairière où se tenaient, dans l’attente, cent hommes et femmes et mille et un moustiques.

Une odeur de bois pourri imprégnait cette nécropole végétale où les arbres avaient appris à vivre coûte que coûte. Leurs racines striées de tavelures écœurantes s’enfonçaient dans les profondeurs du cloaque pour y puiser les poisons qui corrompaient leurs sucs et dévoraient leur bois au point que leurs troncs s’affaissaient. Ils subsistaient malgré tout, sans but, sans espoir, sans rien. Comme le ferait un zombie croisé à l’orée d’un carrefour en pays vaudou.

Au rythme entêtant des tambours, à l’éclat du grand feu qui incendiait ce paysage, les fidèles impatients attendaient leur houngan en dévorant des épis de maïs brûlants. Leurs crépitements, à la sortie des flammes, offensaient le rythme lancinant de la musique.

Soudainement, les trois percussionnistes accélérèrent encore le rythme. Ils jouaient avec leurs mains, tantôt à plat, tantôt crispées, tantôt avec leur seul pouce, tapant à une vitesse folle. Une vieille femme à la peau plus parcheminée encore que le plus usé des instruments venait éponger la sueur de leurs fronts pour que, jamais, la musique ne cesse. Adultes et enfants dansaient, indifférents aux autres. Les femmes relevaient le bas de leur robe de leurs mains agiles tandis que les hommes laissaient pendre leurs bras légèrement pliés, afin de maintenir leur équilibre, avant d’esquisser une figure acrobatique. Leurs pieds ne les intéressaient guère, seules comptaient leurs épaules et leurs hanches, qu’ils devaient bouger quand les tambours jouaient à contretemps. Le rythme les tenait mais lorsqu’il s’interrompit net, la scène se figea aussitôt dans un silence irréel.

La cérémonie allait commencer. Les tambours reprirent, plus bas, couverts alors par le bêlement des chèvres qu’on avait parquées dans l’ombre fine d’un grand cyprès chauve.

Et le houngan, le prêtre vaudou, sortit de la maison des Mystères, un cabanon en torchis et au toit de chaume qu’un ouragan aurait emporté en un souffle. Sauf qu’il y avait eu de puissants ouragans par le passé. Et que pas un n’avait eu la force d’ôter ne serait-ce qu’une brindille à ce toit.

Le houngan sortit, vêtu d’une tunique bleue avec un surplis sur les épaules et coiffé d’un turban rouge enguirlandé de vertèbres de serpent. Il était entouré par deux jeunes femmes à la poitrine encore lisse, brandissant des bannières sur lesquelles étaient brodés de perles scintillantes quelques signes cabalistiques. Derrière lui, un jeune homme portait entre ses mains une épée. Ils s’avancèrent au rythme des percussions et, lorsqu’ils s’arrêtèrent près du grand feu, une femme à la robe écarlate, coiffée de plumes, se désolidarisa des fidèles massés comme un seul homme et rejoignit le prêtre en tournant sur elle-même.

— Damballa Oueddo, nous p’vini1.

Un chœur de femmes se mit à chanter jusqu’à ce que la danseuse extatique finisse par s’écrouler non de fatigue, mais prise dans sa transe. Son esprit s’en fut ailleurs, elle laissait là son corps. Ses talons se trouvaient tout près des flammes. Avec le vent, le feu se mit à les caresser sans provoquer chez elle la moindre réaction.

Le houngan déclara solennellement :

— Soli’ levé nan l’est : li couché lans Sokaramé2.

La foule reprit. Les jeunes garçons, surtout, de leurs voix qui attendaient la mue, hurlaient à s’en fendre le larynx. Et on fit alors venir le taureau, orné de rubans et de guirlandes bariolées. Il sortit de la maison des Mystères. Deux bougies étaient allumées au bout de ses cornes. Des volontaires le hissèrent sur une plateforme basse. Dès que l’animal, au comble de l’ahurissement, posa ses quatre sabots sur l’estrade, les fidèles s’agenouillèrent.

— Mander ou pardon3 !

La psalmodie dura de longues minutes, pendant lesquelles l’animal ne chercha pas à s’échapper. Saisissait-il, à cet instant, qu’il était devenu un dieu pour ces hommes et ces femmes ? Des torches se hissèrent à travers la foule. La psalmodie, cette même phrase répétée à en perdre la raison, de plus en plus rapidement, jusqu’à se fondre en une seule et même syllabe, cette litanie chantée au rythme empressé des tambours, au flamboiement vacillant des torches qui suivaient sentencieusement cette cadence mêlée au bêlement terrifié des boucs blancs, provoqua un frémissement chez les fidèles. Ce même frémissement animal, primitif, qui enlève jusqu’à la raison, qui dépossède l’être humain de ce qui lui rappelle précisément sa condition de mortel : ses devoirs, les interdits édictés par la vie étriquée en société. Ici, et maintenant, la foule se débarrassait de ses oripeaux, de ses frustrations, pour ne plus penser à la mort, mais seulement à son désir instinctif de s’accoupler avec la terre.

Le sang n’avait pas encore coulé, pourtant son odeur était déjà dans toutes les narines.

Les chèvres et les boucs étaient traînés devant le taureau, aussi stoïque que l’eût été une idole en terre cuite. Et, une fois encore, le chant cessa brusquement. Dans le silence revenu, une fidèle se leva et clama sa douleur :

Ogun Badagris,

Ou à manger viande moins,

Ou à quitter zos pour demain ?

Me mander ça ou fais moins ?

La vie moins est là4.

La femme à la robe écarlate s’éveilla alors et, avec elle, les tambours. Les mêmes mesures se répétaient, trois grands coups sourds espacés, puis un trille rapide joué du bout des doigts. À chaque coup, la femme effectuait un bond en se tenant raide ; puis, pendant les trilles, elle se figeait, toute frémissante.

Le houngan, aidé par quatre hommes, déposa devant le taureau un tronc d’arbre creusé, des bols de bois et de faïence, ainsi qu’une machette à la lame d’un éclat inouï. Une chèvre était maintenue par les cornes afin que le prêtre, d’un geste expert mille fois répété, lui tranche la gorge. Le sang jaillit dans un bol qu’on déversa dans le tronc d’arbre. On offrit le sang du caprin au taureau comme on l’eût offert à un dieu.

Et la foule chantait sa joie en attendant le sacrifice ultime, celui du bovin. Le houngan se posta devant l’animal et, sans la moindre hésitation, plongea la lame entre ses épaules pour percer le cœur. Lorsqu’il la retira, un flot de sang jaillit si haut qu’un bref instant il colora la lune d’un éclatant magenta. Le prêtre en était déjà barbouillé. Il se pencha pour boire à même le tronc d’arbre le liquide sacré et purificateur.

— Que tout le monde approche ! hurla le maître de cérémonie.

Les hommes se hâtèrent tel un essaim de moustiques. Et, dans un crescendo d’excitation frénétique, ils s’aspergèrent mutuellement, s’inondant de sang jusqu’à ce que leurs turbans et leurs robes blanches soient maculés de cette panacée. On se passait aussi les bols après en avoir bu une gorgée dans une communion intense. Ils étaient venus pour cela, ils repartiraient repus.

Le houngan attendit qu’il ne reste plus qu’une rigole carmin au fond du tronc, la part de l’arbre mort, avant de reprendre la parole :

— J’ai fait un rêve ! annonça-t-il d’une voix profonde, où l’on pouvait déceler le bruit sourd du commencement d’un orage.

Tous les regards convergèrent vers son visage ensanglanté.

— Les esprits sont venus s’entretenir avec moi pendant mon sommeil. J’ai rencontré un Blanc fort long et fort maigre alors que je ne rêve jamais d’eux. La couleur de sa peau m’a renseigné. Le serpent Damballa, notre dieu blanc, avait pris possession de son corps pour se présenter à moi et m’avertir d’un danger.

Il y eut quelques murmures autour de lui, qui s’évanouirent rapidement.

— J’étais à mon domicile, près de mes enfants, et il m’a pris par la main et emmené jusqu’à l’océan qui se fracasse sur les rives de notre pays, le Sokaramé. Il m’a montré le large, un point qu’il m’était impossible de bien distinguer, et il m’a dit : « De là viendra la libération. Bientôt, elle viendra sous une forme qui n’aura étrangement rien de naturel, ni de surnaturel. Elle sera femme ; elle viendra et sera à l’image de notre déesse de l’Amour, notre vénérée Ezili Freda ! Elle viendra à nous et nous libérera des tyrans ! » Voilà ce qu’est venu me dire Damballa dans mon rêve. Il faut l’écouter !

Il marqua une pause pour essuyer une goutte de sang tenace sur le coin gauche de ses lèvres qui gonflait, tel un cœur en action, à chacune de ses paroles.

— Chantons pour vénérer le dieu-serpent qui nous a prévenus. Damballa Oueddo, ou couleuv’ moins5 !

La foule scanda ces paroles, puis la frénésie reprit avec plus d’intensité encore. Des silhouettes bondissaient autour du feu. On criait çà et là, et l’odeur du sang, la promiscuité de cette centaine de corps réunis dans la clairière, poussèrent un grand nombre d’entre eux à l’extase. Les corps noirs ondulaient lascivement, ivres de mysticisme. Des couples s’enlaçaient et fuyaient la cérémonie pour disparaître dans le bayou, en priant pour ne pas être avalés par quelque sable mouvant. D’autres danseurs solitaires, les dents et les yeux scintillants, rejetaient leur tête si loin en arrière que leur cou les retenait à peine. On eût dit l’un de ces spectres à la tête tranchée qui peuplaient les vieux châteaux des Blancs.

Et, sous l’éclat d’une lune ravivée par tant d’audace, tout un peuple privé de liberté par un seul tyran s’affranchit un temps.

1. « Dieu-serpent, nous arrivons. »

2. « Le soleil se lève à l’est et se couche au Sokaramé. »

3. « Seigneur, pardonnez-nous nos offenses. »

4. « Ogun Badagris, veux-tu manger ma chair et laisser mes os pour demain ? Je te demande ce que tu vas faire de moi. Ma vie est entre tes mains. »

5. « Damballa Oueddo, mon grand dieu-serpent ! »

Épisode 1

Il y avait ces flammes devant lui, qui réchauffaient et illuminaient les autres tandis qu’elles le brûlaient et l’aveuglaient, lui. Et puis, à l’arrière-plan, il y avait la mer. Zéphyr, se rêvant en dieu, aurait voulu qu’une terrifiante vague se forme et vienne se déverser, se fracasser sur la plage, noyant tout, lui y compris.

— Zéph ? Tu viens ? On va se promener ?

Oui, pourquoi pas… Marcher sans but, pieds nus, enfoncer ses talons et ses orteils dans le sable, et, peut-être, trouver un endroit où disparaître avant que tout ne disparaisse autour de lui.

Aglaé tendit sa main et Zéphyr s’en saisit, sans la moindre conviction. Il savait qu’il n’était pas d’humeur à se montrer agréable, mais ne voulait pas paraître désagréable pour autant.

— Par là ! dit-elle avec enthousiasme.

Par là, c’était le noir, les ténèbres, comme partout sur la plage excepté autour de ce feu illégal. C’était lui qui l’avait allumé sous les regards ardents de reconnaissance de ses amis surfeurs et surfeuses. Il avait pris le risque et, si la police débarquait, il assumerait. Le monde ne s’écroulerait pas à cause de ce feu de petit bois, le péril pour l’humanité tout entière ne se situait pas ici, sur la plage de la Gravière d’Hossegor, un des plus beaux spots de surf en France. L’après-midi, il avait pratiqué son sport favori durant quatre longues heures ; 240 minutes à affronter des vagues épaisses et puissantes, à plonger, à se relever, à tenter de dompter l’indomptable. Il en était sorti lessivé, mais heureux.

Tous les flics du monde avaient bien mieux à faire ailleurs que sur cette plage. Ils devraient plutôt se déployer partout où Ananta, première capitalisation boursière au monde, réseau social, marchand en ligne, concepteur de matériel informatique, tissait sa grande toile.

Zéphyr haussa les épaules. Image éculée que cette grande toile… Mais là, elle prenait tout son sens. Le Web. Ananta tirait sa toute-puissance du Web. L’entreprise était liée à tout, connectée à tout. Jusqu’aux vies intimes de chaque citoyen du monde. Et rien ne serait en mesure de l’arrêter.

Zéphyr le connaissait, ce péril. Il l’avait vu de ses yeux plusieurs mois auparavant, en compagnie de Lisa et de Selma. Et depuis, il ne voulait plus penser à rien d’autre qu’au surf, qu’à écouter son seul corps, ses seuls besoins physiologiques, pour solliciter son esprit le moins possible.

L’adolescent laissa le feu derrière lui et s’engouffra dans le noir. Aglaé émettait de petits ricanements grotesques. Elle avait envie de courir, mais lui ne souhaitait que marcher. Il frissonna lorsqu’il ne ressentit plus la chaleur du foyer. Il était toujours torse nu, en bermuda de bain. Pourtant, il devait faire à peine plus de dix degrés.

Le feu ne projetait plus aucune lumière. Aglaé le tirait par la main.

— Viens, viens, souffle-t-elle, on va faire ça près du gros rocher, là-bas. Qu’est-ce que tu en dis ?

Elle lui passa la main sur les fesses. Zéphyr n’en disait rien même s’il se remit à frémir, cette fois agréablement.

Le feu lui manquait déjà ou, tout du moins, son pouvoir destructeur.

Zéphyr ne voulait plus entendre parler de rien. Il sombrerait comme les autres, en même temps qu’eux. La tâche était telle qu’il ne se sentait pas le courage de la relever. Jusqu’à ce jour funeste où sa grand-mère était morte, il avait eu pour précepte de ne jamais frayer avec la grande marche du monde, de ne se soucier que de lui et de ses proches, à la rigueur. Il avait dévié un temps de sa doctrine et cela s’était révélé une terrible erreur. Il avait succombé à l’attrait de la nouveauté devant cet incroyable héritage laissé par sa grand-mère : Arsène, une entreprise spécialisée dans les cambriolages de haut vol. À la tête de la compagnie, il s’était pris pour un héros de roman alors qu’il n’était qu’un homme parmi des millions d’autres, pas forcément plus intelligent, peut-être seulement plus sensible, plus clairvoyant ; ce qui, dans notre monde actuel, était plutôt une tare qu’une qualité. Après les événements de Berlin, il avait donc tout bazardé, laissé Arsène à d’autres que cela passionne, et coupé tout contact avec Lisa et Selma, ses deux compagnes d’aventure. Du reste, elles n’avaient pas cherché, et tant mieux, à le joindre non plus depuis tout ce temps.

— Tu ne dis rien ? murmura Aglaé. Tu n’as pas envie ?

Sans répondre, il observait son visage rond comme la lune, ses cheveux frisés auburn tombant en cascade, doucement éclairés par l’astre, au gré des nuages. Il fit descendre son regard sur ce corps qu’il avait tant de fois étreint depuis le début de la semaine. Il s’était laissé faire puisque Aglaé décidait de tout. Cela lui convenait très bien. Zéphyr ne voulait plus prendre la moindre initiative.

Ils continuèrent le long de la mer jusqu’au gros rocher, dont l’épaisse silhouette obscurcissait l’horizon de la plage déserte. Zéphyr avait accepté de prendre de la vitesse, il courait à présent et savourait le contact glacé du sable sur sa voûte plantaire, qui lui faisait l’effet de milliers de petites piqûres. Il se vit comme une sorte de fakir des temps modernes.

Aglaé l’entraîna et Zéphyr trébucha. Il tomba à genoux, son front frôla la pierre. Il se mit à grogner mais, déjà, sa compagne s’était mise à califourchon sur son estomac. Elle se pencha sur lui et l’embrassa. Il lui rendit son baiser, puis chercha à se libérer, à la faire basculer afin qu’elle se retrouve sous lui, mais Aglaé tenait bon. Cette résistance le rendit fou, fit monter son désir. Sa compagne éclata de rire.

— Tu n’y arriveras pas, le prévint-elle.

Zéphyr se calma. Il devait réfléchir à une tactique…

Ce fut à cette seconde précise qu’il vit la silhouette. Plus précisément, il l’aperçut se fondre dans une anfractuosité du rocher. Il voulut se lever ; il y avait quelqu’un, on les observait. Mais Aglaé prit cette réaction comme partie prenante de leur jeu.

— Arrête ! Lève-toi ! cria Zéphyr.

Aglaé serra plus fort ses cuisses et ses genoux contre les flancs de l’adolescent. Elle parvint à lui immobiliser les poignets sur le sable.

— Il y a quelqu’un ! hurla-t-il. Là, derrière toi !

— C’est ton ami le vent, dit-elle, d’un air gourmand. Je l’invite !

Sans être en mesure de l’expliquer, Zéphyr sentit alors un effluve de bois calciné. Un crépitement éclata dans son dos. Cela fit sursauter Aglaé, qui lâcha prise un court instant. Décisif pour Zéphyr, qui la fit enfin basculer. Le sable atténua la violence de sa culbute. Aussitôt, il bondit. Son visage était crispé, ses muscles bandés.

— Hé, toi ! lança-t-il en direction du rocher.

Zéphyr avait vu juste. Un corps noir en émergea et se mit à courir dans l’obscurité. L’adolescent s’élança, tandis qu’Aglaé se relevait. Elle ne dit rien, mais se précipita à la suite de son compagnon.

L’inconnu avait une longueur d’avance que Zéphyr tentait de grignoter, foulée après foulée. La progression dans ce sable épais rendait la course difficile. Mais Zéphyr voulait savoir ; il se doutait que ce n’était pas un des jeunes de la soirée, plutôt quelqu’un lié à son passé.

La silhouette se retourna pour mesurer son avance. Cela lui fit perdre un temps précieux. Zéphyr la rattrapa quelques secondes plus tard. Il parvint à se saisir de son bras. L’inconnu grogna. Au son émis, il comprit que c’était une femme. Jeune. Elle portait un haut de survêtement noir avec une capuche.

— Qui es-tu ? demanda le surfeur, à bout de souffle.

Il voulut baisser la capuche, mais Aglaé l’appela à cet instant.

— Zéphyr !

L’inconnue envoya un coup de pied dans le thorax de Zéphyr, qui se plia en deux. Il lâcha prise. La silhouette sans visage se remit à courir et disparut au loin, sur le rivage, se fondant dans un sombre amas de fougères.

— Il est parti, dit Aglaé, qui enserrait Zéphyr, à genoux. Tu le connaissais ? Zéphyr, tu le connaissais ?

Il répondit par quelques toussotements. Son tronc tout entier le brûlait, depuis son pubis jusqu’à sa gorge. Il se vit sous la forme d’un cocktail Molotov. Il avait l’impression d’avoir avalé un long ruban de tissu enflammé qu’aucun baiser de sa compagne ne parviendrait à éteindre.

Saleté d’esprit.

— On rentre à l’appart, dit-il.

— On y sera mieux, ajouta Aglaé.

C’était encore à prouver. Ils passèrent à la lisière du halo du feu de camp, que les surfeuses et surfeurs continuaient à alimenter. Une légère fumée grise montait dans le ciel, au rythme des accords de guitare, avant de se mêler aux nuages bas. Cela sentait l’insouciance, la bonne et heureuse insouciance des adolescents argentés sans histoire, sans passion. Ce à quoi Zéphyr aspirait.

— Tu le connaissais ? demanda à nouveau Aglaé.

Il secoua la tête négativement. Il ne lui confia pas qu’il s’agissait, selon lui, d’une jeune femme. À quoi bon ? L’intruse n’était certainement pas là pour elle. Aglaé était une fille « mu », c’est-à-dire plus lambda que lambda. C’était d’ailleurs pour cette raison que Zéphyr s’était laissé prendre.

Ils marchèrent sur le boulevard du front de mer, aveuglés par les éclairages électriques. Et bientôt, ils s’engouffrèrent dans une rue plongée dans la pénombre portant le nom d’une fleur ; passant des anémones aux iris, ils arrivèrent rue des Liserons, où le groupe de surfeurs louait pour dix jours un petit immeuble blanc de deux étages coincé dans la pinède. Une location de la plateforme RentAnta, évidemment.

Il sembla immédiatement à l’adolescent que quelque chose s’était déréglé. Une grosse berline noire était arrêtée sur la chaussée opposée à leur petit portail en bois blanc. Zéphyr était habitué aux berlines. La dernière fois, le véhicule avait décéléré à la sortie de l’hôpital où était morte sa grand-mère. Un notaire lui avait demandé de le rejoindre sur les sièges arrière en cuir, très moelleux. Cela avait été le début d’une folle aventure. Cette fois, une jeune femme en sortit dès qu’ils arrivèrent à la hauteur du capot avant.

Zéphyr la connaissait bien. Trop même.

C’était Selma Benson.

Selma Benson, la dirigeante d’Ananta – tout du moins était-ce son titre officiel, même si elle savait que la vérité était tout autre –, épousseta mécaniquement les manches de son anorak recouvert d’une fine couche de neige. Elle voulait s’en débarrasser avant qu’elle ne fonde et n’humidifie la surface du tissu. Elle venait de pénétrer dans un hangar situé dans la banlieue sud d’Anchorage, la plus grande ville de l’Alaska, tout près d’une église orthodoxe qui devait probablement figurer dans la plupart des guides touristiques de la région.

Le hangar qu’elle arpentait, lui, n’avait aucune chance de recevoir un tel honneur. Surtout depuis l’explosion qui avait éventré la moitié de sa carcasse de tôle.

Selma passa les deux doigts sur ses cils et ses sourcils qui lui semblaient gelés. Ce n’était qu’une impression. Une sale impression.

Une dizaine d’hommes l’accompagnaient. Elle était la seule femme, comme trop souvent hélas. Des cadres d’Ananta, des agents de sécurité, un chauffeur, des policiers locaux aux bajoues rougeâtres, alcooliques patentés. Un seul d’entre eux avait l’autorisation – tacite – de se trouver à sa hauteur : Michael Forsyth, le secrétaire général d’Ananta, son plus proche collaborateur.

— CryogeniX Inc. est donc bien une filiale d’Ananta ? demanda la jeune femme. Vous en êtes certain, Michael ?

Le colosse roux balbutia ce qui lui sembla être un juron. Lui ne portait pas d’anorak ni de blouson ; il se tenait en costume dans ce froid glacial, grâce à sa peau dure d’Irlandais.

— C’est un petit peu plus compliqué que cela, expliqua-t-il. CryogeniX a été créée par Joseph Antonin lorsque ce dernier dirigeait encore Ananta. En quittant l’entreprise, il l’a demandée comme « cadeau de départ »… Donc CryogeniX ne fait plus partie de votre empire, mademoiselle.

— Mais, avant vos recherches de ces dernières semaines, nous n’avions aucune idée de tout cela, n’est-ce pas ?

— C’est exact. Les informations sur CryogeniX ont été comme… effacées du système. Mais nous avons pu les obtenir grâce à la ténacité de Lidenbrock, qui a exploré tous nos serveurs miroirs…

Leur responsable des serveurs avait effectué un travail de titan, Selma en avait conscience.

Elle devait donc se rendre à l’évidence, une fois encore. Ananta, la multinationale qu’elle était censée diriger, de très loin la première entreprise au monde, avait édifié un vaste réseau de filiales sans même qu’elle, la numéro un, en ait été informée. Cet état de fait n’avait rien de magique en vérité. Une intelligence artificielle avait pris la main et agi aussi sûrement et simplement que l’équipe dirigeante. Cela avait été le cruel constat de Selma et des associés d’Ananta tout au long de ces derniers mois. Le cruel constat qui annonçait de terribles lendemains si elle ne parvenait pas à reprendre le pouvoir plein et entier.

— Nous descendons ? demanda-t-elle.

Un des policiers s’éclaircit la gorge sans que cela ne change quoi que ce soit à sa voix grasse, chargée de sécrétions.

— Je ne vous le conseille pas, dit-il. La décontamination n’est pas terminée. L’explosion du complexe a répandu des tas de saloperies toxiques dans l’air et sur le sol. On ne sait jamais si…

— Je veux voir le sarcophage, le coupa Selma, d’un ton sans appel.

— Le quoi ? reprit le flic, après s’être à nouveau raclé la gorge.

— Mlle Benson parle du caisson étanche qui contenait le corps de Joseph Antonin.

Il y a plusieurs mois, tandis que Selma se trouvait à Berlin en compagnie de Zéphyr Andrésy et de Lisa Commerson, deux adolescents français devenus, par le jeu des circonstances, ses compagnons d’aventure, une explosion avait ravagé les locaux souterrains – et secrets – de CryogeniX à Anchorage. Selma en avait appris il y a peu la raison : il s’agissait de détruire la dépouille de Joseph Antonin, conservée à environ moins deux cents degrés dans l’optique, peut-être un jour, d’être réanimé. Le jour où les médecins se feront dieux. CryogeniX proposait cela à ses nombreux clients fortunés.

Officiellement, Joseph Antonin vivait encore, quoique moribond, dans son château de Lavaur, en France, dans le Tarn. Mais sa présence se résumait à celle d’un hologramme, qui avait trompé tout le monde, même les esprits les plus avisés. En vérité, il était bel et bien mort, et rien ne pourrait jamais plus le ramener.

Sans pouvoir réprimer un vertige, Selma se résolut à penser que ce qui avait lié son destin à celui de Zéphyr et Lisa n’était autre qu’un combat post mortem entre Joseph Antonin et Naelle Benson. Ces êtres qui s’étaient tant aimés étaient parvenus à numériser leurs âmes dans deux intelligences artificielles distinctes, pour prolonger une lutte qui défiait la mort et le temps.

— Nous descendons, reprit Selma.

Ils s’équipèrent de masques et de combinaisons étanches. Puis la jeune femme s’engagea dans l’escalier branlant à la suite des policiers. Il avait été échafaudé sommairement par l’équipe chargée de décontaminer et de nettoyer les décombres. Michael la suivait de près ainsi que deux de ses agents de sécurité. Plus ils descendaient et plus ils découvraient un spectacle de désolation. L’explosion avait été d’une telle puissance qu’on avait ressenti un tremblement de terre jusqu’au centre d’Anchorage, à plusieurs miles de distance.

— Par ici, grogna un policier. La salle des caissons était là, juste sur votre droite.

Il balaya les murs avec sa lampe torche avant d’actionner un groupe électrogène, qui alluma de puissants néons.

Selma ne vit qu’un grand trou dans la roche, dont le sol était recouvert de débris et les murs percés de mille projectiles de verre et d’acier.

Michael, qui avait étudié les plans de l’endroit dans le calme de son bureau de Palo Alto, indiqua une direction à Selma.

— Le caisson de Joseph Antonin se situait dans ces parages…

Le regard de la jeune femme fut attiré par un reflet d’argent sur un pan de mur resté étrangement intact. Elle lut les quelques lettres restantes sur une plaque d’identification :

JOSEP… IN…

Elle serra les dents avant de se savoir assez apaisée pour dire :

— Très bien. Nous remontons.

Elle en avait assez vu. On ne lui avait pas menti. Selma en avait la certitude : c’était Ananta qui avait payé le groupe de mercenaires responsables de la destruction des locaux de CryogeniX. Une fois encore, et grâce à la numérisation extrême de l’économie, l’IA avait pu donner ses instructions par mail, puis par téléphone en utilisant une voix de synthèse, avant de déclencher les virements en paiement de ce forfait affreux.

Selma remercia les autorités locales pour leur coopération et leur assura que le chantier de rénovation serait terminé pour la fin de l’année. Elle pouvait faire cette promesse, et la tenir, puisque c’était Ananta qui avait pris les frais à sa charge.

Son Ananta.

Dans son jet privé, tandis que l’avion survolait l’océan Pacifique, Selma s’isola un instant pour tenter de comprendre comment l’esprit éclairé de sa grand-mère Naelle Benson avait pu engendrer une intelligence artificielle aussi néfaste. Elle n’y parvint pas. Elle savait qu’il lui faudrait bien plus que ces quelques minutes volées pour trouver la réponse à une telle question.

Quelques mois auparavant, Selma s’était emparée, avec l’aide de Zéphyr et de Lisa, du code source de l’IA contenu dans un ancien lecteur MP3 exposé à Berlin. Mais l’analyse de l’algorithme par les plus brillants spécialistes de la Silicon Valley n’avait rien donné.

— On dirait une créature vivante qui aurait muté, expliqua une professeure de l’université de San Diego, appelée au secours d’Ananta. Le lecteur Plearz que vous avez rapporté de Berlin contient bien le code source de l’IA mais, depuis, il a évolué intensément. C’est un peu comme si vous donniez à un généticien l’ADN d’un homme de Cro-Magnon pour étudier le génome contemporain…

Il fallait tout reprendre à zéro, et trouver une nouvelle solution pour contrer l’IA.

Jusqu’à présent, rien de possible, rien de tangible, hélas.

Selma revint dans la salle de conférence du jet pour y tenir une réunion avec ses principaux lieutenants. Ceux qui ne l’avaient pas accompagnée en Alaska y participaient grâce à un système de vidéoconférence.

— Messieurs, commença Selma, dois-je vous rappeler que tout ce que nous dirons par l’intermédiaire de ce système pourra être retenu contre nous ?

Car ils le savaient : l’IA et sa puissance de calcul surhumaine surveillaient tout.

Ils échangèrent donc quelques banalités sur la marche courante de l’entreprise. La présence de l’IA incontrôlable n’avait pas fait frémir Wall Street. Rien ne semblait pouvoir rompre la confiance des marchés financiers en Ananta, leader dans tous les secteurs du numérique. L’action de la société semblait être une valeur refuge, plus encore que l’or. Il n’y aurait qu’une seule et unique nouvelle susceptible de faire tanguer la capitalisation boursière de la société : l’annihilation pure et simple d’Internet. Ou bien une explosion thermonucléaire globale. Cochez la case qui vous convient le mieux.

Michael Forsyth prit le relais avec brio. La confiance de Selma en son adjoint était encore vive, même s’il lui arrivait parfois de penser que ce dernier pourrait un jour basculer du côté de l’IA. Il semblait souhaiter lui aussi reprendre le contrôle « humain » d’Ananta. Mais, sans vouloir se montrer paranoïaque, Selma lui prêtait parfois des envies d’insubordination.

Lorsqu’elle avait parlé de la situation à son père, qui détenait la majeure partie du capital d’Ananta, quoiqu’il ne s’en occupât absolument pas sur le plan opérationnel, il ne l’avait pas crue. Elle avait parlé de vendre des entités entières ou, a minima, de céder quelques filiales pour contrecarrer les plans de l’IA et réduire sa puissance. Le fils de Naelle, héritier de papier et non d’esprit, s’était mis à rugir qu’il n’en était pas question. Et si sa très jeune fille ne voulait plus assumer la direction de l’empire, eh bien, il trouverait quelqu’un d’autre… Michael Forsyth, par exemple ?

Alors Selma tenait bon. Elle voulait triompher. Avec beaucoup de clairvoyance, et un peu d’orgueil, elle se savait la plus capable de stopper l’IA. Cela prendrait du temps, de l’énergie, mais elle y parviendrait.

Quelques heures plus tard, de retour dans son immense bureau situé au sommet du complexe de Palo Alto, Selma signa quelques papiers et éplucha son courrier. Rien ne retint plus son attention qu’une carte postale expédiée depuis la France, quatre jours plus tôt.

Au recto, elle découvrit une vue aérienne de la plage de la Gravière, à Hossegor.

Au verso, une simple adresse : 14, rue des Liserons.

Elle crut reconnaître l’écriture de Lisa Commerson.

Une carte postale. Un courrier des temps anciens. Un message qui échappait à l’IA.

Selma n’hésita pas un seul instant. Pourquoi ? Son instinct le lui dictait.

Depuis leur séparation à Berlin, Selma n’avait eu aucune nouvelle, ni de Zéphyr, ni de Lisa. Cette carte était la première.

Selma ne décrocha pas son téléphone pour contacter son assistante comme elle le faisait il y a quelques mois encore. Elle se leva et prit la direction du dressing attenant à son bureau. Elle enfouit quelques vêtements dans une valise cabine puis descendit au deuxième étage, où était établi le service de cartographie mondiale. Elle demanda à un assistant de cesser sa génuflexion inutile et de lui indiquer l’endroit où étaient conservées les cartes géographiques papier. Le mot « papier » ne semblait avoir aucune signification pour l’assistant, mais Selma insista et il finit par lui apporter une carte de l’extrême sud de la côte Atlantique française où figuraient, en encarts, les plans des principales villes. Elle consulta celui d’Hossegor et trouva sans souci la rue des Liserons.

Puis elle descendit dans le hall et héla son chauffeur, qui l’y attendait, comme de coutume.

— Conduisez-moi à l’aéroport de San Francisco.

Seize heures plus tard, grâce à un billet d’avion réglé en liquide au guichet de la compagnie, Selma atterrit à l’aéroport de Roissy-Charles de Gaulle, au nord de Paris. Un vol en correspondance la fit ensuite décoller après deux heures et trente minutes vers l’aéroport de Biarritz-Pays basque.

Elle savait que l’IA aurait probablement accès à la liste des passagers sur laquelle figurait son numéro de passeport, mais le recoupement de la machine serait moins rapide que si elle avait utilisé une carte bancaire à son nom ou à celui d’Ananta.

À l’aéroport de Biarritz, elle voulut prendre un taxi anonyme qu’elle n’avait pas réservé. Il était près de 22 heures, il n’y en avait plus que deux dans la file d’attente. Elle choisit la voiture la plus confortable, une grosse berline noire, et donna au chauffeur l’adresse figurant au verso de la carte postale.

— On a hâte de retrouver son chéri surfeur ? demanda-t-il, goguenard, ayant certainement perçu l’accent américain.

Selma le remit sèchement en place.

— Je dis ça, je dis rien, continua le type. J’ai vu marqué « Californie » sur l’étiquette de votre valise. Alors, le surf… Ici… Là-bas…

Elle ne répondit pas et se laissa emmener vers la rue des Liserons d’Hossegor. Une fois devant le petit immeuble blanc à deux étages, elle demanda au chauffeur de patienter quelques instants. Elle passa le portail. La porte de l’immeuble était close. Il n’y avait personne.

— J’attends dans la voiture, dit Selma, en regagnant la banquette arrière.

— Le compteur tourne, dit le chauffeur en étouffant un ricanement.

La jeune femme laissa tomber un billet de deux cents euros sur le siège passager avant. Il haussa les épaules avant de ramasser la coupure.

Vingt minutes plus tard, deux personnes apparurent dans le rétroviseur. Selma reconnut immédiatement le jeune homme : c’était Zéphyr, accompagné d’une inconnue. Elle bondit de la berline.

— Hey ! lança-t-elle.

Selma fit aussitôt signe au chauffeur de partir. Ce dernier ne demanda pas son reste. Elle se planta devant l’adolescent qui ne chercha pas à l’esquiver, malgré son envie manifeste de continuer sa route.

— Tu ne me présentes pas à ta copine ? s’enquit Selma.

— Non, répondit Zéphyr. Qu’est-ce que tu fais là ?

— J’ai reçu une carte postale…

Ils ne se voyaient guère. Leurs visages n’étaient qu’ombres.

— Je ne t’ai rien envoyé, dit Zéphyr.

— C’est qui, cette Anglaise ? questionna la fille.

Selma reprit :

— Tu m’invites chez toi ?

— Ce n’est pas chez moi.

Les deux anciens complices maniaient leurs paroles comme le lanceur manie ses couteaux. Zéphyr passa le petit portail et déverrouilla la porte principale de l’immeuble. La chambre qu’il partageait au début du séjour avec un pote, et maintenant avec sa petite amie, se situait à l’étage.

Selma entra à la suite du couple. Zéphyr ne répondit à aucune des questions, de plus en plus insistantes, de cette jeune autre femme qui l’accompagnait.

— Pourquoi es-tu ici ? voulut savoir l’adolescent. C’était toi sur la plage tout à l’heure ?

Selma n’eut pas le temps de le détromper. Une voix ferme le fit à sa place :

— Non, c’était moi.

Lisa Commerson sortit alors d’une alcôve et la lumière crue de la seule lampe allumée dessina un halo autour de son corps.

Le trio était à nouveau réuni.

Lisa Commerson sortit de la tente dressée sous la voie aérienne de la ligne 2, non loin de la station Barbès. Elle croisa Yann près du point d’eau. Ils échangèrent quelques banalités. Ils ne se connaissaient pas et n’avaient guère envie d’aller plus loin, d’explorer leurs passés, mais ils s’étaient tout de suite entendus à travers un simple échange de regards. On pouvait lire, au fond des yeux des deux adolescents, déjà mille vies vécues.

Alors qu’elle sortait du camp de fortune en direction du métro, Lisa marcha sur la une d’un de ces journaux gratuits qui salissent autant les rues que la profession même de journaliste. Elle ne lut pas le titre qui s’étalait sur deux colonnes : « Disparition inquiétante : toujours aucune nouvelle de Lisa Commerson, la fille de l’ancien ministre de l’Urgence écologique ». Et si elle l’avait fait, elle n’aurait pas eu la moindre réaction, aucun haussement d’épaules ni froncement de sourcils. Elle se savait clandestine à présent. Clandestine dans un monde qui la réclamait mais dont elle devait se mettre à l’écart pour le comprendre, dans un premier temps, et le changer dans un second, même si cette tâche lui semblait surhumaine.

À son retour de Berlin, lorsqu’elle s’était séparée de Zéphyr et de Selma, Lisa n’était pas rentrée chez elle. Elle avait refusé de rejoindre sa mère, malgré ses supplications. Elle ne voulait pas retrouver l’atmosphère paisible et triste de cette grande maison où elle avait vécu avec son ministre de père. Si elle tenait encore depuis ce traumatisme d’avoir vu mourir son père en direct sur une chaîne d’informations en continu, c’était parce qu’elle avait un but : faire éclater la vérité. Vérité qu’elle ne trouverait jamais en restant confinée dans sa maison.

Elle s’était juré d’y pénétrer à nouveau un jour et d’embrasser sa mère. Le jour, très précisément, où elle pourrait prouver que Jean-Baptiste Commerson avait été assassiné, où elle désignerait le ou les coupables et expliquerait au monde entier la ou les raisons de cet acte abject. Mais pour l’instant, Lisa devait rester cachée. Ce n’était pas facile. Vivre en clandestine lorsqu’on a grandi sous les projecteurs, c’est une gageure. D’autant qu’elle se savait recherchée, épiée.

Pour cette raison, elle n’avait pas même repris contact avec Simon, Slash et les autres. Elle avait évité l’appartement de son ex à Montreuil, ainsi que leur local de hackers à Ivry-sur-Seine. Elle craignait qu’ils soient l’un et l’autre sous surveillance. Tout comme le château de Joseph Antonin, à Lavaur, et l’usine d’Arsène, à Levroux, dans l’Indre. Tous les lieux qu’elle avait fréquentés lors de son périple d’avant l’été devaient absolument être évités. Cela allait l’obliger à innover. À se débrouiller seule, surtout.

Depuis sa séparation d’avec Zéphyr et Selma, Lisa vivait parmi les ombres. Elle en était une, elle craignait toutes les autres. Chaque homme ou femme qui la regardait pouvait être un ennemi. Même Yann. À quoi pouvaient ressembler ses adversaires ? Ces sbires envoyés par l’IA d’Ananta afin de s’assurer que Lisa continue à vivre sous un éteignoir et que jamais ne brûle trop fort en elle la flamme de la justice ? Comment savoir ? Comment mettre un nom, une fonction sur tous ces visages, majoritairement innocents ? Il suffirait d’un seul pour que tout s’effondre…

Lisa s’était laissé pousser les cheveux. Une frange dissimulait désormais son front et le haut de ses yeux. Avant de disparaître, elle avait vidé son compte en banque. 2 500 euros en liquide. De quoi s’acheter des lentilles de couleur à usage quotidien qu’elle conservait la semaine entière par mesure d’économie. Et de voir venir. Elle ne restait jamais plus de trois jours dans le même squat, à Paris ou en petite couronne. Yann l’avait rencardée sur les moins insalubres, ceux dans lesquels elle pouvait aussi dîner pour trois fois rien. Lisa avait pour principe de choisir des endroits où elle pourrait rester propre et laver parfois ses quelques vêtements.

Un esprit extérieur aurait pu qualifier la nouvelle vie de Lisa Commerson comme une dégringolade, le début d’une déchéance dont elle n’arriverait jamais à se remettre.

Elle, elle se voyait libre, et c’était tout ce qui comptait.

À la station Barbès, Lisa sourit en pensant à ce mot « liberté » qui scintillait dans son esprit. Elle attendit qu’une femme en tailleur strict pose son passe contre le portique d’accès au métro pour se coller à elle et passer sans avoir à enjamber le tourniquet. L’autre se retourna, les sourcils froncés. Lisa accepta ce reproche.

Dans le métro, elle resta debout. Elle était la seule de la rame à ne pas avoir la tête penchée sur son smartphone. Pour une raison évidente : elle n’en possédait plus. Rien n’était plus important pour elle que de se débarrasser des chaînes la reliant à Ananta.

Lisa emprunta la ligne 4 jusqu’à la gare de l’Est, puis la ligne 7 zigzaguant du nord au sud de Paris. Elle descendit à Porte de Choisy et entra dans un cybercafé.

Voilà en quoi consistait la majeure partie de ses journées depuis son retour de Berlin. Lisa se rendait dans plusieurs cybercafés de Paris et de la proche banlieue. Elle ne restait jamais au-delà d’une heure et privilégiait sans détour les établissements qui n’étaient pas équipés de caméras.

Son but, qu’elle était persuadée d’atteindre sous peu : trouver la véritable raison qui avait poussé l’IA d’Ananta à ordonner l’assassinat de son père. Mais, pour cela, elle avait besoin d’Internet. Comme jamais. Et Internet, c’était Ananta, son ennemi. D’où cette multitude de précautions qu’elle prenait lors de chaque session de recherches.

C’était laborieux et terriblement frustrant d’avoir à jongler de la sorte, de perdre tant d’énergie à se dissimuler.

Et puis il y eut ce matin-là, dans un cybercafé de la rue Gandon. L’employé afghan au joli minois et au sourire adorable lui avait offert un café. Infect. De l’eau amère avec un arrière-goût de brûlé. Mais Lisa l’avait bu.

En infligeant ce supplice à ses papilles, Lisa tomba pour la première fois sur un élément de taille. Un compte bancaire ouvert au nom de son père dans un établissement genevois, la banque du Rivage Léman. Son père l’avait clôturé deux jours avant son assassinat. Lisa ne parvint pas à savoir ce qu’il était advenu des 250 000 euros du solde. Mais ce n’était, au fond, pas la question. Non, ce qui lui sembla d’une importance capitale était la provenance de ces fonds, crédités environ deux semaines avant le jour fatidique. Cent mille euros émanaient d’une banque au Belize, un État côtier d’Amérique centrale connu pour être le paradis fiscal d’Ananta, et les cent cinquante mille autres d’une banque de Sokaramé, de l’autre côté de l’Atlantique, une petite République coincée entre le Togo et le Bénin en Afrique de l’Ouest.

Lisa s’accrocha à cette piste inouïe. Jour et nuit.

Et son opinion fut faite après avoir rencontré, dans un café de la rue Spontini, le fils d’un transfuge de l’État de Sokaramé qui étudiait à l’université Paris-Dauphine, et qui accepta de lui parler. Elle posa des questions. Benjamin lui répondit en toute franchise. Leur conversation ne dura pas plus de trente minutes, et il poussa la gentillesse jusqu’à régler leurs consommations.

Dès lors, Lisa devait passer à l’action. Pas encore sortir au grand jour, non, mais donner un immense coup de pied à la toile, la secouer à l’en faire décrocher de tous les murs du monde.

Mais Lisa n’allait plus pouvoir agir seule.

Alors, elle se lança.

Elle n’eut guère de mal à trouver l’endroit où Zéphyr s’était retiré après leurs aventures berlinoises. Son nom s’étalait au grand jour sur toutes les bases de données, dans tous les coins et les recoins du réseau. L’adolescent ne semblait pas avoir pris la moindre précaution pour conserver son anonymat. Du reste, Lisa sut qu’il se trouvait depuis deux jours à Biarritz en pénétrant très facilement sa boîte mail, protégée par un mot de passe à la sécurité faible. Elle parvint même à obtenir l’adresse de la location et la liste complète des participants à ce séjour de surf sur la côte landaise. Sans le juger, Lisa pensa alors qu’il y avait ceux, sur terre, qui vivaient contre l’oubli, et ceux qui vivaient pour l’oubli.

Concernant Selma, elle dut agir avec plus de discernement. Elle se rendit à la Maison de la Nouvelle-Aquitaine, rue des Pyramides, et s’intéressa au tourniquet des cartes postales. En découvrant qu’il ne restait plus qu’un exemplaire d’une carte représentant la plage de la Gravière d’Hossegor, elle souffla longuement. La vie se joue parfois à peu de chose. Au verso de la carte, elle inscrivit à gauche l’adresse de Zéphyr (14, rue des Liserons) et, à droite, celle du siège d’Ananta à Palo Alto, précédée du nom de Selma Benson. Elle affranchit la simple carte pour les États-Unis et la posta dans une boîte située avenue de l’Opéra.

Il lui faudrait encore attendre quelques jours à Paris. Elle le fit l’esprit rempli d’une confiance inébranlable en son avenir, restant dans les squats de jour comme de nuit pour éviter les rencontres malencontreuses. Les hommes en noir veillaient. Peut-être était-ce de la paranoïa. Peut-être pas. Elle avait enfin une piste à propos de son père, une piste qui, si Zéphyr et Selma acceptaient de la suivre, pourrait sans doute résoudre un certain nombre de menaces inhérentes à Ananta. Rien de moins.

Le matin du cinquième jour suivant sa découverte, Lisa prit le TGV en gare de Montparnasse à destination de Biarritz. Elle embarqua sans le moindre titre de transport en voiture 5, pour la simple et bonne raison que les toilettes de cette rame étaient condamnées. Lisa arracha la bande rouge et blanche « hors service », puis se rendit en voiture 6 où les toilettes fonctionnaient pour le mieux. Elle colla sur la porte la bande en question.

Elle passa, certes, quatre heures dans des conditions peu confortables, mais au moins elle voyagea gratuitement et sans jamais croiser personne. Elle en profita pour lire un témoignage trouvé dans une boîte à livres, celui d’un adolescent un peu plus jeune qu’elle, sosie du fils d’un marchand d’armes russe qui s’était retrouvé à tort dans une terrible prison en Antarctique. Il se prénommait Yann, comme son camarade du squat de Barbès. On trouve toujours plus malheureux que soi.

Lisa arriva peu après 18 heures à la gare de Biarritz. Elle fit du stop et trouva rapidement un automobiliste qui la déposa dans le centre-ville d’Hossegor. Elle se rendit rue des Liserons avec la ferme intention de parler à Zéphyr, en espérant que Selma avait bien compris le stratagème de la carte postale et se trouvait en partance pour la France, ou bien déjà sur place.

Le petit immeuble blanc de colocation était vide. Un voisin informa avec plaisir Lisa à propos de la bande de jeunes.

— Ils ressortent à la nuit tombée, après le surf… Sur la plage, là… Par là…

Il désignait vaguement quelque chose, quelque part. Lisa le remercia et prit la direction de la Gravière. Elle longea la plage sur le boulevard, puis se résolut à descendre sur le sable vers le sud. Arrivée à hauteur d’un groupe de jeunes, son cœur bondit dans sa poitrine à lui en fêler les côtes. Zéphyr marchait sur la plage, torse nu, à une vingtaine de mètres d’elle. Il portait un fagot. Lisa ne voulait pas s’adresser à lui en public. Elle attendit que le feu prenne, que la nuit tombe, guettant l’instant où Zéphyr se désolidariserait du groupe. Elle le vit bientôt partir vers un rocher. Il lui sembla être accompagné mais elle ne voyait pas bien.

Lisa allait tenter sa chance à hauteur du gros rocher. Elle s’y cacha. Et déchanta vite. Une adolescente chevauchait Zéphyr en gloussant. Lisa se pencha pour voir. Elle devrait remettre à plus tard ce contact, car cela allait trop…

— Hé, toi !

Elle s’était montrée imprudente. Zéphyr l’avait vue ! Elle se mit à courir… Lisa ne voulait absolument pas rencontrer la petite copine de l’adolescent. Elle donna tout ce qu’elle pouvait, mais la fatigue du voyage eut raison d’elle. Zéphyr la rattrapa et elle n’eut pas d’autre solution pour se dégager que de lui décocher un violent coup de pied dans le torse. Elle le laissa sur la plage, suffoquant, et s’enfonça dans les fougères.

Lisa n’avait aucun endroit où aller. Sinon un seul. Elle retourna rue des Liserons et franchit le portillon en l’enjambant. La porte principale était verrouillée mais un des colocataires avait laissé sa fenêtre ouverte, à l’étage. Elle grimpa le long d’une gouttière. Il était tard, personne ne pouvait la voir.

Alors elle attendit. Une fois encore. Elle en avait l’habitude à présent.

Lisa entendit le bruit d’une voiture qui décélérait dans la rue. Silence à nouveau. Puis des voix, sans les reconnaître. Puis la porte se déverrouillant au rez-de-chaussée. Elle descendit l’escalier en bois à pas comptés.

— Pourquoi es-tu ici ?

C’était bien la voix de Zéphyr et, en regardant vers le hall, elle vit qu’il parlait avec Selma.

— C’était toi sur la plage, tout à l’heure ? demanda-t-il.

Lisa n’hésita plus et sortit de l’ombre. Elle pouvait enfin regagner la lumière.

— Non, c’était moi, dit-elle.

Elle lut la stupeur sur les visages de ses deux compagnons, et celle, plus grande encore, de la petite amie de Zéphyr, se retrouvant bien involontairement au centre de ce conciliabule.

— Qu’est-ce… balbutia-t-elle.

— Sors ! ordonna Zéphyr à son encontre.

— Quoi ?

— S’il te plaît, Aglaé, sors !

Selma et Lisa restèrent muettes, mais leurs regards pesaient sur la frêle silhouette de l’intruse.

— Pathétique connard ! lança Aglaé. Tu crois que ton putain de fric te permet tout, c’est ça ?

— Tu te trompes, je ne crois plus en rien… répondit Zéphyr. Maintenant, s’il te plaît, laisse-nous.

L’adolescente ne dit rien et sortit, en claquant la porte si fort que les murs de l’immeuble en tremblèrent.

Lisa prit alors l’initiative de rompre l’iceberg qui s’était formé entre eux depuis Berlin.

— Je sais maintenant pourquoi ils ont assassiné mon père, commença-t-elle.