PURE

DU MÊME AUTEUR

Strong, Sous ta peau [1], &moi, 2017.

Broken, Sous ta peau [2], &moi, 2017.

www.collection-emoi.fr

Titre de l’édition originale :

THE PUREST HOOK

Publiée par SMP Swerve, un département de St. Martin’s Press

Ouvrage publié sous la direction éditoriale de
Marie Chivot-Buhler

Maquette de couverture : Evelaine Guilbert

Photo © patronestaff / Fotolia

ISBN : 978-2-7096-5821-8

© 2016 by Scarlett Cole. Cette édition a été publiée avec l’accord de The Bent Agency conjointement avec leur agent dûment mandaté L’Autre Agence, Paris, France. Tous droits réservés. La reproduction et la transmission du présent ouvrage, en totalité ou en partie, sous quelque forme ou sous quelque procédé que ce soit, électronique ou mécanique, y compris la photocopie et l’enregistrement, ou par stockage d’information ou système d’extraction, sont interdites sans l’autorisation écrite de l’éditeur.

© 2018, éditions Jean-Claude Lattès pour la traduction française.

Première édition avril 2018.

À Lizzie et Beth. Merci de m’offrir la chance d’écrire les histoires que j’ai envie d’écrire, tout en m’aidant à les perfectionner. Vous êtes la meilleure équipe dont on puisse rêver !

1

Sept ans ? Cela faisait-il vraiment sept ans ?

Sarah-Jane Travers, alias Pixie, s’assit devant l’entrée de Second Circle Tattoos, le studio de tatouage où elle travaillait, et fit glisser le bout de ses doigts sur l’ardoise grise. Elle peinait à croire que sept ans plus tôt jour pour jour – le 1er avril, ironie du sort –, sa renaissance avait eu lieu là, sur ce sol. Non qu’elle en conservât beaucoup de souvenirs. Bien sûr, elle se rappelait le contact froid du sol carrelé contre sa peau rongée par les démangeaisons, mais elle avait refoulé depuis longtemps les violentes nausées et tous les efforts qu’elle avait fournis pour chasser le sentiment de honte procuré par les tremblements incontrôlables s’étaient révélés payants.

Surmonter le sentiment d’humiliation qu’elle avait ressenti en vomissant aux pieds des deux hommes qui allaient devenir ses sauveurs avait exigé plus de temps. Jamais elle ne pourrait remercier assez Trent et Cujo, ses patrons, de lui avoir sauvé la vie.

Elle se trouvait alors à Miami depuis moins de vingt-quatre heures lorsque des types lui avaient dérobé le peu d’argent qu’elle avait réussi à mettre de côté pour repartir de zéro. Mais c’était la décision de Trent et Cujo de ne pas appeler les secours lorsqu’ils avaient compris qu’elle était en état de manque qui l’avait le plus aidée. La générosité dont ils avaient fait preuve – en lui trouvant une cure de désintoxication qu’ils avaient payée avec le peu d’argent dont ils disposaient – l’avait maintenue en vie.

Pixie inspira à fond l’air frais printanier de Miami. C’était la période de l’année qu’elle préférait, avant que l’humidité estivale ne rende tout poisseux. Le studio de tatouage ouvrait à 10 heures, mais elle avait eu envie de prendre un moment pour se rappeler à quel point sa vie avait été bouleversée ce jour-là. Sans compter qu’ils devaient se charger de l’inventaire, une tâche plus facile à effectuer lorsque les fournitures étaient rangées à leur place dans les placards.

À leur place… Poussant un soupir, Pixie remercia la porte d’entrée une nouvelle fois et se leva. Avec la clé qui lui avait été confiée des années plus tôt, elle entra à l’intérieur du studio et désactiva l’alarme.

Tout était impeccable : les fauteuils bien alignés face aux stations de travail et le matériel – flacons d’encre, machines à tatouer, feutres et gants – soigneusement rangé. Quant au parquet, il avait été balayé et nettoyé. La lumière éclatante de Miami se déversait à travers les fenêtres, révélant ici ou là un grain de poussière, mais hormis cela le lieu était d’une propreté immaculée, exactement comme elle l’aimait.

Pixie prenait son rôle de manager très au sérieux. Elle devait tout à Trent et Cujo. Sans eux, elle n’aurait probablement jamais fêté son vingt-troisième anniversaire.

Faisant courir ses doigts sur la porte, elle se remémora les heures passées à en ôter plusieurs couches de vieille peinture. Désireuse de témoigner sa reconnaissance à Trent et Cujo pour leur soutien après sa cure de désintoxication, elle s’était rendue au studio quotidiennement pour les aider à peindre et à rénover la boutique, ou encore leur rendre service en allant leur chercher à déjeuner, par exemple. Avoir l’esprit ainsi occupé l’avait énormément aidée à résister à la tentation.

Cujo et Trent l’avaient autorisée à dormir dans le bureau la nuit, tout en lui demandant de se faire discrète, craignant de s’attirer des ennuis. Chaque matin, l’un d’eux lui apportait le petit déjeuner tandis que l’autre se chargeait de son dîner, le soir. Cujo la forçait à manger, même lorsqu’elle n’avait pas d’appétit. Il lui répétait souvent qu’elle devait descendre d’une famille de gnomes vu son tout petit gabarit, ou de lutins étant donné qu’elle adorait danser et chanter. Le surnom « Pixie » – lutin – était resté.

Rapidement, elle avait pris en charge les commandes de fournitures pour le studio, les échanges avec les fournisseurs, l’organisation de la réserve. Le jour où Trent et Cujo lui avaient offert le poste de manager, elle avait été folle de joie. Et lorsque Lia, l’une des tatoueuses qu’ils avaient embauchées, lui avait proposé de lui sous-louer une chambre de son appartement à un prix défiant toute concurrence, elle avait sauté sur l’occasion.

À aucun moment Cujo et Trent n’avaient essayé de savoir comment Pixie s’était retrouvée devant leur studio ce matin-là, ce pour quoi elle leur serait éternellement reconnaissante. Car il lui était impossible de trouver les mots pour expliquer ce qui s’était passé la nuit où elle s’était enfuie de la caravane de sa mère. Penser à Arnie, son beau-père, et aux choses qu’il l’avait obligée à faire avait encore le pouvoir de la propulser dans une spirale de panique. Même après tout ce temps, elle continuait de voir dans ses rêves des mains couvertes de sang.

Dehors, la rue était calme. À 7 heures un jeudi matin, il était encore trop tôt pour les touristes. Il faudrait attendre plusieurs heures avant que la ville ne se réveille complètement.

Cujo et Trent arriveraient à 10 heures. Leurs horaires se chevauchaient rarement, mais chaque année à cette date, Trent les faisait venir tous les trois en même temps, même si cela impliquait pour lui une journée de quatorze heures. L’une des choses que Pixie préférait chez Trent était sa capacité à se souvenir des choses importantes.

La veille au soir, Lia était allée dans le quartier huppé ultra-sécurisé de Star Island pour rendre visite à ses parents, qu’elle détestait presque autant qu’ils la détestaient. Elle avait failli annuler pour rester chez elle en compagnie de Pixie, mais avait appris que son frère, qui appartenait au commando de la marine, devait rentrer de son dernier déploiement. Quant à Eric, le quatrième et dernier tatoueur de Second Circle, il était parti à Los Angeles voir son frère et ne serait pas de retour avant samedi.

Pixie rangea son sac main sous le comptoir puis ouvrit son agenda, dans lequel elle nota de passer acheter du tulle bleu marine avant de rentrer chez elle. La robe de petite fille qu’elle avait commencé à coudre la veille nécessitait quelques couches supplémentaires au niveau du jupon pour obtenir un meilleur équilibre avec les ailes de fée qu’elle avait déjà confectionnées. Ce qui avait commencé comme un simple hobby était rapidement en train de se transformer en une petite entreprise, à laquelle elle espérait pouvoir rapidement se consacrer à plein temps. Elle leva les yeux vers une photo accrochée à l’agenda à l’aide d’une pince à dessin. Recevoir la photo d’une petite fille tout sourires portant l’une de ses créations donnait du sens à toutes ces heures passées à coudre et à broder.

Pixie brancha son téléphone et laissa la playlist qu’elle avait concoctée se déverser des enceintes. Celle-ci comprenait des chansons tirées des plus grandes comédies musicales. Idinia Menzel, évidemment. Rent, Wicked et Frozen y figuraient également. Elle passa ensuite aux classiques d’Elaine Page. Evita, Chess, et Sunset Boulevard. Un réel contraste avec le heavy metal et le rock que les autres écoutaient durant la journée.

Se postant devant l’imposant miroir du studio, elle releva ses cheveux violets en queue-de-cheval. C’était la première fois qu’elle les laissait pousser depuis qu’elle les avait coupés court après être partie de chez elle. L’espace d’un instant, elle se demanda si sa mère vivait toujours là-bas – si elle était toujours en vie, pour commencer. Incapable de se résoudre à l’appeler au cas où Arnie décrocherait, Pixie n’avait aucun moyen de savoir ce qu’elle devenait. Cependant, rester clean était plus important que de courir après son passé, or elle savait que parler à Arnie la ferait inévitablement replonger.

Décidant de commencer par les flacons d’encre, Pixie sortit toutes les boîtes du placard, les laissant classées par marque et par couleur. L’intérieur du placard avait besoin d’un bon coup de propre, aussi alla-t-elle chercher quelques produits de ménage avant de se mettre au travail.

Plusieurs heures et presque une cafetière plus tard, Pixie en avait fini. L’inventaire était terminé, les stations de travail prêtes pour la journée, et les plannings des uns et des autres, imprimés. Un crayon à la main, Pixie s’assit au comptoir et esquissa deux-trois croquis pour sa prochaine commande. Les robes coccinelle étaient celles qu’elle préférait confectionner, et elle s’employait à rendre chacune d’elles unique.

Lorsque le téléphone du studio sonna, Pixie leva les yeux vers l’horloge. Le studio n’ouvrait que trois quarts d’heure plus tard.

Le répondeur prendrait le message. Pixie continua de travailler sur une antenne, mais la sonnerie la déconcentrait. Elle décrocha le combiné.

— Second Circle, bonjour. En quoi puis-je vous aider ?

— Pix ?

Elle connaissait cette voix – la seule capable de comprimer très fort sa poitrine.

— Salut Dred, lança-t-elle.

Dred Zander était juré dans l’émission de télé-réalité Inked au côté de Trent. Fort de son statut de chanteur du groupe Preload, il s’était aussi tapé toutes les fans de metal de la planète. Pixie l’avait croisé à plusieurs reprises – et il était bien possible qu’elle ait pensé à lui de nombreuses fois depuis.

— Salut ma belle. Qu’est-ce que tu fais là si tôt ? C’est Trent qui te fait travailler comme une esclave ?

— Non, je devais m’occuper de l’inventaire.

— À cette heure-là ? répliqua-t-il d’une voix qui trahissait l’inquiétude.

— C’est calme. Ça ne me dérange pas, murmura-t-elle en retour.

Pour la première fois ce matin-là, elle aurait préféré ne pas être seule au studio. Le silence se prolongea quelques instants, puis Pixie reprit la parole :

— Qu’est-ce que je peux faire pour toi ? lui demanda-t-elle de sa voix la plus enjouée.

— Je voulais savoir si Trent pouvait me trouver un créneau pour un rendez-vous la semaine prochaine, avant notre concert.

La tournée nord-américaine des Preload s’achevait à Miami, et Pixie savait par Trent que le groupe bénéficiait ensuite d’une courte pause avant le début de sa tournée européenne.

— Pourquoi ne l’appelles-tu pas sur son portable ? s’enquit Pixie en ouvrant l’agenda sur l’ordinateur.

— Parce qu’en appelant au studio pour laisser un message, je savais que c’était toi qui me rappellerais.

Pixie ne put retenir un petit rire.

— Il est libre à partir de 11 heures, l’informa-t-elle.

— Alors disons midi. Et tu accepteras enfin que je t’emmène dîner quelque part ?

Pixie sourit. Chaque fois que Dred lui posait la question, elle lui donnait la même réponse :

— J’accepterai le jour où il neigera dans le Sahara.

Dred éclata de rire. Pixie avait l’impression qu’un papillon venait de se loger dans son ventre.

— Tu finiras par céder, Pix. Je suis plutôt doué en matière de séduction – entre autres choses, lui glissa-t-il d’un ton plein de sous-entendus.

— Je n’en doute pas. À la semaine prochaine, Dred.

— Compte sur moi, Pixie.

La communication fut coupée. Pixie savait que Dred finirait par arrêter de flirter avec elle, pourtant toute relation avec lui était tout bonnement inenvisageable.

Et pour ça, elle haïssait son beau-père de toutes ses forces.

*

Le soleil qui filtre à travers les nuages, ne touchant que quelques morceaux du monde… peux-tu chasser la lumière… rester dans ses rayons… ou finira-t-il par te trouver si tu demeures immobile ?

— Dred, tu en penses quoi ?

Dred, dont le regard s’était perdu à travers le hublot du petit avion Cessna, griffonna quelques notes sur son carnet, qu’il referma d’un coup sec avant de tourner les yeux vers Sam, le manager du groupe.

— Oui, quoi ? dit-il d’une voix calme.

— Il nous reste une heure de vol et on a encore beaucoup de choses à passer en revue. Je peux avoir ton attention ?

— Lâche-lui la grappe, intervint Nikan. (Nikan, guitariste et choriste des Preload, était le plus âgé des membres du groupe à avoir grandi au foyer et, en tant que tel, il avait toujours endossé le rôle du grand frère protecteur.) Si tu ne nous poussais pas à sortir le nouvel album aussi vite, il ne serait pas obligé d’écrire des paroles vingt-quatre heures sur vingt-quatre.

Dred appréciait l’intervention de son ami, mais en réalité les paroles venaient à lui lorsqu’elles étaient prêtes. Il ne pouvait pas les endiguer, pas plus qu’il ne pouvait s’empêcher de cligner des yeux. Peut-on éclipser le soleil ?... L’amour brûle-t-il comme ses rayons ? Peut-on éviter l’amour comme on évite le soleil ?

— Dred.

La voix de Sam interrompit le cours de ses pensées. Ils avaient décollé de Miami deux heures plus tôt et avaient prévu de parler business pendant le vol, seulement l’esprit de Dred était accaparé par ce que lui inspirait la vue. Il déballa une pastille pour la gorge et fit signe à l’hôtesse de lui apporter une nouvelle tasse d’eau chaude. Une angine était la dernière chose dont il avait besoin, mais l’irritation et la sécheresse de sa gorge étaient des signes qui ne trompaient pas.

— Calme tes ardeurs, Sam, asséna Dred. On sait ce qu’on a à faire. Tu vas finir avec un ulcère.

— Bon. Lennon, j’ai une proposition de Soidal, qui voudrait devenir ton sponsor. Il faudra que tu utilises une de leurs batteries sur la prochaine tournée.

— Soidal ? C’est une bande d’escrocs. Tout ce qu’ils font, c’est piquer les bonnes idées de Tama et Yamaha et exploiter des petits Chinois. Non seulement c’est malhonnête, mais en plus c’est du matériel merdique. Et le son est pourri. Je préfère continuer avec Tama, décréta Lennon.

Dred secoua la tête. Nouer un partenariat avec Soidal était clairement une très mauvaise idée. Il était évident que Lennon n’accepterait jamais, tout simplement parce que Lars Ulrich, le batteur de Metallica, était sa foutue idole. Peu de temps après la sortie de leur premier single, les Preload s’étaient produits dans un festival qui avait Metallica pour tête d’affiche. En arrivant en backstage à l’issue de leur concert, ils étaient tombés sur Lars Ulrich qui les avait félicités pour leur performance, avant de faire remarquer à Lennon qu’il lui fallait une meilleure batterie. Il l’avait alors mis en relation avec son contact chez Tama, et depuis ce jour Lennon était resté fidèle à la marque.

— Un tel partenariat, ce serait énorme. C’est du matos gratuit, livré et installé à chacune de nos dates en Amérique du Nord. Tu pourrais même les signer et les donner à des bonnes œuvres qui les mettraient aux enchères après. Pense à toute la pub que ça te fera, argua Sam. C’est mon job de vous trouver ce genre de deals.

— Et ce sera le mien de te pousser à coups de pied au cul par cette sortie de secours sans parachute si tu signes ce putain de contrat, explosa Lennon.

Dred déboucla alors sa ceinture d’un geste calme, prêt à retenir Lennon si besoin, mais fut soulagé, à la place, de le voir attraper ses écouteurs.

Sam, lui, affichait un air outré.

— Jordan, reprit-il, préférant changer de sujet, j’ai proposé ton nom pour une émission de télé-réalité. Inked donne à Dred une grosse visibilité ; ça serait bien qu’on arrive à te mettre en avant aussi.

Encore une idée absurde. Dans la famille qu’ils s’étaient créée, Jordan assumait le rôle du frère un peu timide et maladroit. Dred et les autres étaient témoins au quotidien de l’angoisse de séparation grandissante qui affectait Jordan. Si Dred gardait espoir que la situation s’améliore, il faudrait attendre qu’il neige en enfer avant que Jordan ne soit capable de voyager seul à travers le pays.

— Elliott rêve d’avoir sa propre émission de télé, tu n’as qu’à lui proposer à lui, rétorqua Jordan en désignant ce dernier du menton.

Dred sourit. Elliott détestait la télévision presque autant que Jordan détestait la célébrité.

— Pourquoi je voudrais faire un truc pareil ? intervint Elliott.

— On peut rester concentrés, s’il vous plaît ? Elliott, ce n’est pas pour toi. Jordan, c’est un super concept. Les producteurs veulent former un groupe de rock. (Sam farfouilla dans des papiers devant lui.) Il y aura d’abord des auditions régionales destinées à repérer des talents, puis les dix meilleurs batteurs, chanteurs et guitaristes se rendront à L.A. Là, ils joueront dans un groupe différent chaque semaine, et le moins bon groupe sera éliminé. Ils te veulent comme coach pour les bassistes.

Dred vouait une véritable aversion pour les groupes préfabriqués, mais il admettait que le concept n’était pas mauvais. Pour un artiste plus sociable, ce serait une chouette opportunité. Dred regarda Jordan faire son truc du cygne – quand il donnait l’impression d’être tranquillement en train de glisser sur l’eau alors que, sous la surface, ses jambes s’agitaient frénétiquement.

— Allez, Sam. Ça fait, quoi, dix ans que tu nous connais ? Ces idées ne sont pas bonnes, déclara Dred.

— Elles sont lucratives, Dred. Tu sais combien tu gagnes avec Inked. Un peu plus d’exposition médiatique ne ferait pas de mal à Jordan. Et le partenariat avec Soidal est aussi une aubaine, ajouta Sam en jetant un regard en direction de Lennon.

— C’est toucher ta part du gâteau qui te préoccupe ? Parce qu’on t’a fait gagner un sacré paquet de fric l’année dernière.

Dred se rappela leur premier rendez-vous avec Sam après un petit concert à Toronto. La salle presque vide leur avait sapé le moral. Sam avait alors abordé Dred, lui proposant de les aider à obtenir de meilleures manifestations. Il avait même proposé de travailler gratuitement au début, suggérant de ne commencer à toucher un pourcentage que lorsqu’ils rencontreraient davantage de succès.

— Tout n’est pas lié à l’argent, objecta Sam.

— Si, justement, Sam, riposta Nikan. Dred a raison. Trouve-nous des contrats qui aient du sens. Si Lennon dit que Soidal, c’est de la merde, alors c’est de la merde. Or on ne peut pas se permettre que notre tournée soit autre chose que parfaite. Et puis tu nous connais depuis suffisamment longtemps pour savoir que Jordan n’aime pas être loin de nous. Alors n’insiste pas.

— Écoutez, dit Sam en refermant son dossier avant de se frotter les yeux. Le label souhaite que j’augmente au maximum votre exposition médiatique. Ils sont nerveux, ils ne savent pas comment l’album va être accueilli. J’essaie juste de vous faire gagner le plus d’argent possible, pour que vous soyez tranquilles si tout venait à s’arrêter du jour au lendemain.

— Tu y crois vraiment ? demanda Nikan.

— Disons que tous les groupes n’ont pas les mêmes… exigences. (Sam jeta un regard à Lennon qui, les yeux fermés, pianotait sur la table au rythme de la musique qui se déversait dans ses oreilles, puis à Jordan, qui s’était retiré de la conversation.) Certains sont disposés à travailler plus. À aller plus loin. À prendre davantage de risques.

— Nos derniers albums ont tous été multi-disques de platine. Les billets de la tournée se sont vendus en moins de deux heures. Qu’est-ce que tu veux qu’on fasse de plus ? s’écria Dred en tapant du plat de la main sur la table.

— Je ne suis que le messager, Dred, se défendit Sam.

Merde. Sam avait raison.

— Désolé.

Nikan se leva pour aller parler à Elliott – c’était l’un des avantages de voyager en jet privé : pouvoir travailler tout en conservant sa liberté de mouvement. Guitaristes tous les deux, Nikan et Elliott collaboraient beaucoup ensemble et avaient tous deux emmené leur instrument à bord.

— Si tu n’aimes pas ce que je viens de dire, tu risques d’apprécier encore moins la suite, reprit Sam. Tu vas sans doute devoir te soumettre à un test ADN.

Dred ne pensait qu’à une seule raison pour laquelle un test ADN pouvait être nécessaire, mais il posa la question malgré tout :

— Pourquoi ?

— Une femme affirme avoir donné naissance à ton enfant hier, à l’hôpital St. Joseph.

— C’est quoi ces conneries ? tempêta Dred en se penchant en avant.

Ce bébé ne pouvait pas être de lui. Il faisait toujours attention. Il ne pouvait pas devenir père – pas avant d’avoir une vie plus stable et d’avoir atteint avec le groupe une vitesse de croisière qui leur permette de ralentir le rythme. Tout cela, bien sûr, dans l’hypothèse où il ait envie d’avoir des enfants un jour. Son enfance à lui n’avait été qu’une succession de portes ouvrant sur foyers, abris, appartements en sous-sol et autres familles d’accueil. Quel genre de père ferait-il ?

— Cette jeune femme a fourni des détails sur votre rencontre qui collent avec la période où tu étais à Toronto au printemps.

— Sam. Tu me connais. Je prends toujours mes précautions. C’est des conneries, c’est impossible autrement.

— D’accord. Je vais les rappeler et leur dire qu’il va nous falloir plus d’informations avant que tu n’acceptes de te soumettre à ce test.

Merde. Il ne pouvait pas être le père de cet enfant. Parce que le jour où il aurait des enfants, ce serait avec une femme qui serait amoureuse du type qu’on a abandonné dans un foyer.

Pas de la rock star.

2

Témoin du chaos qui se déroulait sous ses yeux, Pixie décida de passer à l’offensive. La plupart des tatoueurs détestaient les clients trop douillets, aussi la jeune fille qui hurlait dans le fauteuil de Cujo rendait-elle tout le monde dingue. Eric, lui, se coltinait un type qui refusait d’admettre sa tolérance très limitée aux aiguilles qui entraient et sortaient de sa peau. À la place, il demandait une pause de dix minutes toutes les demi-heures. Quant au client de Lia, il ne cessait de demander des modifications à son tatouage. Résultat, ils avaient plus d’une heure de retard sur le planning prévu.

Trent avait eu davantage de chance : un habitué, qui vivait à New York, était passé faire faire quelques retouches à un tatouage qu’il avait sur le torse et endurait l’épreuve comme un pro.

En parcourant d’un rapide coup d’œil le planning et la liste des clients arrivés sans rendez-vous, Pixie comprit qu’elle allait devoir intervenir. Attrapant deux cartes cadeaux de vingt dollars, elle s’approcha des deux dernières personnes et parvint sans trop de difficulté à les recaser le lendemain.

Elle se dirigea ensuite vers la cliente de Cujo, Michelle, qui était en train de se faire tatouer sur la poitrine – un choix peu judicieux vu qu’il s’agissait de son tout premier tatouage. Pour une novice en la matière, le dessin qu’elle avait choisi était trop grand et la zone, trop sensible. Cujo s’était montré honnête avec elle, mais Michelle n’avait pas vacillé.

— La bonne nouvelle, c’est qu’on a plusieurs options, la rassura Cujo. On peut s’arrêter pour aujourd’hui, et tu reviens une autre fois pour qu’on termine, ou on peut transformer le dessin que tu as choisi en quelque chose de plus petit. On pourrait enlever ces détails, là, suggéra Cujo en désignant une partie du tatouage qu’il avait élaboré pour elle.

— Si tu décides d’aller jusqu’au bout, intervint Pixie, vous pouvez vous isoler dans une autre pièce, à l’arrière du studio.

— Je crois que j’ai vu un peu grand, admit Michelle, les larmes aux yeux. Mais tu m’avais prévenue, Cujo.

— Pourquoi ne ferions-nous pas un mix de mes deux propositions ? lui proposa Cujo. Je pourrais dessiner quelque chose de plus petit, de façon à ce que tu puisses repartir ce soir avec un tatouage terminé ? Si tu décides de revenir, on pourra le finir, et si tu décides au contraire que tu ne veux plus voir d’aiguilles jusqu’à la fin de tes jours, alors il sera quand même joli. Et puis on va s’installer dans une autre pièce, ce sera moins éprouvant pour toi.

Michelle hocha la tête. Pixie la guida vers l’arrière du studio afin de laisser à Cujo le temps de rassembler son matériel. Une fois Michelle installée sur la table, Pixie revint dans la salle principale. Il commençait à faire chaud, aussi se dirigea-t-elle vers la porte pour l’ouvrir.

— Merci pour ton aide, Pix. Tu crois que ça existe une opération pour remplacer les tympans ? lui souffla Cujo lorsqu’elle passa près de lui.

Tandis qu’elle pivotait vers lui pour rire de sa plaisanterie tout en tournant la poignée de la porte, elle se heurta à un torse musclé et des bras robustes la rattrapèrent. En levant les yeux, elle découvrit ceux de Dred, parsemés de paillettes d’or. Chaque fois qu’il la touchait, tout l’univers de Pixie s’en trouvait chamboulé. Elle sentit la chaleur de ses doigts contre sa peau tandis qu’il l’observait, le temps comme suspendu entre eux.

— Salut, Pixie, dit-il en lui adressant un clin d’œil – et pas n’importe quel clin d’œil : celui qui faisait tomber en pâmoison les jeunes filles du monde entier.

Pixie s’éloigna brusquement, préférant se placer hors d’atteinte.

— Dred, dit-elle en se reculant, mais il la suivait à chacun de ses pas.

— Est-ce que je t’ai manqué ? demanda-t-il d’une voix grave.

— Qu… Qu’est-ce que tu veux dire par là ?

— Ce n’est pas une question piège, Pix, répondit-il, un large sourire aux lèvres. Qu’est-ce que je veux dire par là, à ton avis ?

— Rien… oui… non… enfin, oui, bien sûr. Je suis contente de te voir.

Au secours, je suis en train de me décomposer, se lamenta-t-elle intérieurement.

— Tu n’as pas l’air très sûre, murmura-t-il en tendant une main pour lui effleurer la pointe des cheveux.

Pixie frissonna à son contact. Il serait tellement aisé de céder, de se laisser aller, sauf que les rares fois où Pixie avait choisi de s’abandonner avec un homme, cela avait mal fini. Non, elle ne se laisserait pas humilier de nouveau.

— Eh, pas touche aux employées ! les interrompit Trent en riant. Comment ça va, mec ?

Pixie se dépêcha de retourner derrière le comptoir et s’employa à recharger l’agrafeuse – tout plutôt que d’avoir à affronter la voix mâtinée de whisky et de tabac et l’odeur musquée de Dred.

— Donne-moi une vingtaine de minutes et je suis à toi, lui dit Trent.

Et merde. Pixie pivota pour faire face à Dred. Ses longs cheveux bruns emmêlés retombaient sur ses épaules, encadrant un menton viril et des pommettes qu’elle aurait rêvé d’avoir. Le sourire doux qu’il lui adressa ébranla toutes ses bonnes résolutions.

— Hey, Pix, je me demandais si…

— Salut, mec. Dred Zander, c’est bien ça ? le coupa un type avant de venir s’interposer entre Pixie et lui et de secouer frénétiquement la main de Dred. Je m’appelle Bill, je viens de Boise. Screwed est mon album préféré de tous les temps. J’adore le titre Dog Boy. Vous allez le jouer ce soir ?

— Désolé, non, répondit Dred en secouant la tête. Mais ça va être un concert énorme.

Le sourire séducteur et la lueur qui faisait briller ses yeux s’étaient subitement éteints. Bien sûr, il continuait de sourire, il se montrait même avenant, mais Pixie voyait bien que son engouement était feint.

— Ah bon, pourquoi ? demanda le type. Vous ne la jouez jamais en live, cette chanson. Tu as écrit des paroles de malade, mec.

Bill, le fan en question, commençait à agacer Pixie, et à en juger par la façon dont la mâchoire de Dred se crispait, il en était de même pour lui.

— Merci, dit Dred. Ça me touche beaucoup. Mais j’étais en train de discuter avec…

— Allez, jouez-la pour moi ce soir, gémit le type. C’est la dernière date de la tournée, et c’est mon anniversaire la semaine prochaine.

— Joyeux anniversaire. C’est Jordan qui a écrit les paroles de ce titre et il n’a pas envie de le jouer sur scène. Donc il ne le fera pas.

— Vous devriez être plus à l’écoute de vos fans. Allez sur n’importe quel forum, vous verrez que tout le monde a envie de l’entendre en concert.

Pixie toussa d’une voix forte, s’avança devant le comptoir et glissa une main dans celle de Dred. Il la serra fort, tout en continuant à regarder Bill droit dans les yeux.

— Je peux te conduire à l’arrière du magasin, maintenant, déclara Pixie à l’attention de Dred.

— Attendez. Tenez. (Bill fourra son téléphone dans la main de Pixie et la força à reculer d’un pas.) Prenez-nous en photo.

— Et « s’il vous plaît » ? siffla Dred d’une voix menaçante.

— Oh, pardon. S’il vous plaît.

Pixie regarda l’écran. Bill avait l’air aussi extatique qu’un enfant shooté aux Smarties. Dred, lui, donnait l’impression d’être sur le point d’arracher la tête de Bill.

Une fois la photo prise, Pixie rendit le téléphone à Bill. Si la réputation du studio n’était pas en jeu, elle aurait volontiers demandé à Eric de lui tatouer un pénis sur le biceps au lieu de la copie conforme d’un de ceux d’Eminem que le type avait demandé.

— Et sinon, tu penses que tu peux m’avoir un accès VIP ? insista le type, tandis que Pixie tirait Dred jusqu’au bureau, avant de fermer la porte derrière eux pour empêcher Bill de les suivre.

— Ça va ? demanda-t-elle à Dred en lui lâchant la main.

— Ça va, assura-t-il, tirant sur la petite ancre en argent accrochée à un cordon noir autour de son cou. Cette chanson dont parlait Bill… elle est trop douloureuse à chanter. On ne l’a pas rejouée depuis le jour où on l’a enregistrée.

Trent ouvrit alors la porte.

— Quand tu veux, lança-t-il à Dred.

Dred se dirigea vers lui, avant de se retourner vers Pixie. Il avait de nouveau aux lèvres ce sourire qu’elle avait le plus grand mal à ignorer.

— Eh bien, on a fait des progrès, lança-t-il à Pixie. On s’est même tenu la main. Quand vas-tu enfin accepter que je t’emmène dîner ?

— Le jour où les Marlins gagneront les World Series, répliqua Pixie du tac au tac.

En vérité, une partie d’elle-même mourait d’envie d’aller dîner avec Dred, là, tout de suite.

*

Dred se renfonça dans le fauteuil et laissa le ronronnement du pistolet à tatouage et la morsure de ses aiguilles libérer la pression accumulée dans sa tête. Ne se concentrer sur rien d’autre que la vibration et le léger bourdonnement de l’appareil.

— Navré que la petite pièce soit déjà occupée mais, crois-moi, c’est mieux pour les oreilles de tout le monde. Tu as l’air épuisé, observa Trent tout en continuant à travailler.

Dred détestait le crâne banal qu’il s’était fait tatouer à l’âge de dix-neuf ans et était ravi du dessin qu’avait imaginé Trent pour le recouvrir.

— Les derniers mois n’ont pas été de tout repos, confirma Dred, dont la voix se cassa sur les derniers mots – ce n’était pas bon signe.

— Pas de répit pendant la tournée ? demanda Trent en trempant ses aiguilles dans un pot d’encre noire.

Dred préférait ses tatouages en noir et gris, même s’il trouvait les couleurs vives diablement sexy pour les femmes. Il jeta un coup d’œil en direction de Pixie, qui riait avec un client au comptoir.

— On a réussi à avoir quelques jours par-ci, par-là. Mais toujours sur la route. Qu’est-ce que mon lit me manque, putain ! On reste deux jours ici après le concert. J’espère que la chaleur fera du bien à ma gorge.

— Il fait plutôt frais en ce moment, fit remarquer Trent en faisant légèrement pivoter le bras de Trent.

— Frais ? Il fait trois degrés à Toronto en ce moment !

Dred éclata d’un rire qui se transforma en toux grasse. Et merde. Ce type de toux n’était vraiment pas bon signe.

— Si tu restes dans le coin, tu pourrais repasser demain, histoire que je finisse ton avant-bras, proposa Trent en trempant à nouveau son pistolet dans le pot d’encre.

— Avec plaisir, si tu me trouves un créneau.

— Pas de problème. Bon, et sinon, quoi de neuf ?

— On a quelques soucis en ce moment. Quelqu’un balance des infos sur nous à la presse. Je t’avais dit qu’on avait grandi dans un foyer ?

— Oui, je me souviens, dit Trent en hochant la tête.

— Eh bien, quelqu’un a fait fuiter des infos à propos d’Elliott, sur la façon dont il s’est retrouvé au foyer. Tout n’est pas exact, mais ils ont publié des trucs super personnels. On ignore comment les mecs ont réussi à mettre la main dessus.

Dieu merci, ils ne savaient pas tout. S’ils découvraient toute la vérité, le groupe se retrouverait en très mauvaise posture.

Ce qui était plus douloureux encore, c’était de voir à quel point l’épisode avait fait souffrir Elliott. Les fuites dans la presse se faisaient de plus en plus rapprochées, leur contenu de plus en plus intime. Chacune d’elles avait la force d’une attaque personnelle dont il était plus difficile à chaque fois de se relever. Heureusement, Sam était sur le pied de guerre, s’employant à faire retirer les articles aussitôt qu’ils étaient publiés. Mais une fois les rumeurs jetées sur la place publique, impossible de les faire oublier.

Dred se remit à tousser.

— Désolé.

— Pas de problème, mec. Juste une seconde. Pix ? cria-t-il par-dessus son épaule.

— Oui ? fit-elle en venant vers eux, ses hanches se balançant dans son legging noir ultra-sexy.

— Dred a besoin d’une de tes potions magiques. Tu peux t’en occuper ?

Pixie posa une main sur le front de Dred. Un geste maternel, qui lui rappela Ellen. Il la repoussait toujours, tout en se délectant secrètement de la sollicitude dont elle faisait preuve.

— Tu n’as pas de fièvre. Bon. Laisse-moi dix minutes, le temps que ça infuse.

Il observa Pixie s’éloigner – la contempler de dos était presque aussi envoûtant que de face.

— Bien. Il va falloir que tu bouges un peu, comme ça, dit Trent en faisant pivoter le bras de Dred sur l’accoudoir. Et je voudrais que tu arrêtes de parler vu qu’on assiste à votre concert tout à l’heure.

Dred se laissa aller en arrière et ferma les yeux. Deux heures ici, au studio, puis un taxi jusqu’au stade où ils jouaient ce soir. Heureusement, faire la balance serait une formalité, puisque leur équipe habituelle s’en chargerait. À sa tête, Stan, un vieux de la vieille des concerts qui bossait dur pour leur assurer un show sans accrocs. Malgré cela, il était hors de question pour Dred de rater cette étape cruciale.

Il avait l’impression que moins d’une minute s’était écoulée lorsqu’il sentit qu’on lui tapotait l’épaule.

— Tiens, ta tisane.

Pixie. Il frotta ses yeux ensommeillés, prit la tasse et en huma le contenu.

— Il y a quoi dedans ? demanda-t-il.

— Goûte d’abord, je te dirai après.

Dred glissa une œillade à Trent.

— Elle n’essaie pas de m’empoisonner, si ?

Trent rit et Pixie lui asséna une petite tape derrière la tête.

— Goûte. Il n’y a rien d’illégal, qui altérera ton humeur ou te fera dormir.

Dred, nerveux, but une petite gorgée du liquide. C’était tout simplement divin.

— Bon sang…, marmonna-t-il.

— Ah, tu vois ? fit Trent. C’est une recette spéciale que Pixie nous prépare quand on est malades. C’est magique.

— Alors, qu’est-ce qu’il y a dedans ? demanda Dred à nouveau avant d’avaler encore un peu du liquide brûlant.

— Citron, gingembre et racine de guimauve infusée dans de l’eau chaude et du miel. (Pixie posa à côté de lui un petit flacon surmonté d’un aérosol.) Spray à l’échinacée et à la sauge. Essaie quand tu auras fini ta tisane. (De nouveau, elle posa une main sur le front de Dred.) Tu as quelque chose pour la fièvre, au cas où ?

— Non, mais j’ai quelques bouteilles de whisky que j’ai achetées au duty free, ce qui aura le même effet.

Dred fronça les sourcils lorsque Pixie retira sa main pour aller chercher quelque chose derrière le comptoir.

— Tiens, dit-elle en lui tendant une plaquette de comprimés. Prends-en deux si tu te sens fiévreux avant le concert. Ils contiennent de la caféine, ça t’aidera à rester éveillé.

Dred glissa la plaquette dans la poche arrière de son jean, priant pour ne pas en avoir besoin.

— Merci, Pixie. Donc maintenant, on s’est tenu la main, tu m’as sauvé la mise avec un fan un peu trop insistant, tu as soigné ma gorge et vérifié que je n’avais pas de fièvre. Alors devant ton boss, et tous les témoins autour de nous qui n’ont d’oreilles que pour cette conversation privée, lança-t-il en fixant du regard Bill de Boise, quand vas-tu accepter de dîner avec moi ?

Il n’était pas en train de retenir son souffle. Non, pas du tout. Bon, d’accord, peut-être un peu. Il y avait quelque chose entre Pixie et lui – quelque chose qui, visiblement, la rendait nerveuse. Bien sûr, les mots qu’elle prononçait hurlaient « jamais de la vie », mais ce qu’il décelait dans ses yeux, qui avaient la même teinte que le whisky, exprimait davantage un « peut-être ».

Pixie le regarda comme si elle était en train de résoudre une énigme complexe.

— Le jour où la paix régnera dans le monde, répondit-elle.

Chaque fois qu’il lui posait la question, Pixie mettait un peu plus de temps à répondre. Et ça faisait un bail qu’il n’avait pas pris autant de plaisir à essayer de séduire une femme. Mais cette fois, le jeu touchait presque à sa fin. Ce soir, après le concert, Dred comptait bien vérifier si cette parfaite petite bouche était aussi délicieuse qu’elle était jolie à regarder.

*

Le pass VIP accroché autour de son cou ravissait Pixie : il ouvrait les portes comme par magie, évitait de faire la queue avec la foule et garantissait des boissons gratuites. Lia, postée à côté d’elle, sirotait un mint-julep.

Voix déchaînées, guitares hurlantes, et les cris de vingt mille fans emplissaient l’American Airlines Arena avec une énergie si puissante qu’elle vibrait dans la poitrine de Pixie. Le groupe Testimony était en train d’assurer la première partie du concert. Pixie but une gorgée de sa bière et s’appuya contre la table. En regardant Lia, vêtue d’une jolie robe noire à pois blancs avec plusieurs couches de tulle, elle éprouva une pointe de jalousie. En toutes circonstances, Lia parvenait toujours à être elle-même, sans aucun complexe. Pixie aurait tellement voulu être comme elle plutôt que d’avoir toujours envie de disparaître sous terre comme Elphaba à la fin de Wicked. C’était la raison pour laquelle elle avait choisi de teindre ses cheveux en violet : cela lui permettait d’être présente, visible, même dans les moments où elle mourait d’envie de se cacher.

Elle lissa le bord de sa robe noire – courte et asymétrique, c’était sa préférée. Elle avait fait l’effort de mettre des chaussures à talons, qui allaient sans doute avoir raison de ses pieds avant la fin de la soirée. Si elle avait très envie de se convaincre qu’elle s’était apprêtée pour se sentir bien dans sa peau, il était inutile de nier que c’était en réalité pour plaire à Dred. Pixie ajusta la bretelle de sa robe sur son épaule.

— Arrête, Pix. Tu es très jolie, c’est en tout cas ce que va penser un certain chanteur. Il t’a collé aux basques toute la journée. On aurait dit un missile téléguidé.

Cujo se dirigea vers elles en leur faisant signe de la main. Il était accompagné de Drea, Eric, Trent, et Harper, la fiancée de ce dernier.

— On commence tôt, les filles ? lança-t-il en les embrassant sur la joue.

— Tu ne vas pas me croire ! s’écria Drea, la petite amie de Cujo, en serrant Pixie dans ses bras. Je viens de croiser M. Shadows¹ !

— Mais non ! Où ? Je veux le voir ! la pressa Lia en s’éloignant avec elle.

— Il faut que j’aille aux toilettes, mon cœur, dit Harper à Trent. Tu m’aides à les trouver ?

— Eric et moi, on va aller chercher à boire, déclara Cujo en se dirigeant vers le bar.

Pixie éclata de rire devant l’absurdité de la situation : entourée de son groupe d’amis une seconde plus tôt, elle se retrouvait brusquement seule assise à la table. Un jeune homme aux longs cheveux blonds s’avança vers elle.

— Que fait une jolie jeune femme comme toi toute seule ? lui demanda-t-il.

Le type avait un accent européen – suédois, peut-être ? Difficile à dire vu son articulation laborieuse.

— Je me posais justement la même question. Mes amis m’ont abandonnée aussi vite qu’ils sont arrivés, répondit Pixie.

— Je m’appelle Viggo, dit-il, et l’air se chargea soudain d’effluves de bière et de cigarette. Mon groupe, Antända, joue juste après.

Pixie se décala plus loin sur la banquette.

— Génial. Et tu ne devrais pas être en train de te mettre en condition ?

Et de décuver, aussi ?

Viggo s’approcha un peu plus près de Pixie.

— Je suis le batteur du groupe. C’est moi, la condition. Sans moi, c’est l’anarchie niveau rythme.

Pixie regarda autour d’elle, à la recherche des autres. Rien. Viggo passa alors un bras autour de ses épaules, lui enserrant le cou.

— J’ai un peu de temps devant moi. Suffisamment pour que tu testes la qualité de mon rythme avant que j’entre sur scène, souffla-t-il d’un ton lourd de sous-entendus.

La sensation des doigts de ce type, moites contre la peau de son cou, la répugnait. Pixie s’écarta et ôta son bras de ses épaules.

— Ne me touche pas, s’il te plaît.

L’endroit était si bruyant que personne ne leur prêtait attention. Elle regarda une nouvelle fois autour d’elle en quête de ses amis, en vain. Viggo se rapprocha encore.

— C’est pour ça que les filles comme toi venez là, pas vrai ? Vous cherchez à vous taper un musicien, hein ? siffla-t-il en posant à nouveau une main sur sa nuque, mais cette fois il tira sur ses cheveux.

— Non, asséna Pixie. Laisse-moi tranquille.

Pixie le repoussa, mais Viggo lui attrapa fermement le bras, les extrémités calleuses de ses doigts s’enfonçant dans son muscle, ce qui causa à Pixie une douleur qui irradia jusqu’à sa main. Mobilisant la force de tout son corps, elle tenta de se libérer en se tortillant, sans parvenir à lui faire lâcher prise. Elle ouvrit la bouche pour hurler.

— Fous-lui la paix, bordel !

Dred arracha brutalement le bras de Viggo, puis attira Pixie tout contre lui.

— Dra åt fanders, Dred. Va te faire foutre. On s’amusait, c’est tout. Pas vrai, äskling ?

— Tu veux que je te montre comment je m’amuse ? Je vais commencer par te déboîter le bras, espèce d’enfoiré.

La fureur de Dred semblait aller crescendo. Quant à Viggo, sa belle assurance l’avait soudain quitté.

— Calme-toi, Dred, balbutia-t-il, les mains levées pour signifier sa capitulation. Je te la laisse.

Viggo se tourna pour partir, mais Dred le poussa brutalement.

— Excuse-toi auprès d’elle, exigea-t-il.

C’était la deuxième fois ce jour-là que Dred venait au secours de Pixie, après l’épisode où Bill lui avait fourré son téléphone dans les mains. Cette idée l’aida à reprendre ses esprits. Tout cela lui rappelait trop le jour où elle était partie de chez elle. Les mains d’un inconnu qui lui déchirait son tee-shirt pendant que son beau-père, soûl, les regardait en riant.

— Désolé, marmonna Viggo avant de s’éloigner d’un pas chancelant.

— Putain de connard, lâcha Dred en prenant la main de Pixie. Viens, partons d’ici.

Pixie se laissa guider dans un dédale de couloirs, loin de la foule qui traînait en backstage. Elle avait la sensation que les murs se refermaient sur elle et fut soulagée que Dred ignore les sollicitations. Vêtu de noir de la tête aux pieds et chaussé de bottes de motard, il était intimidant. Les gens s’écartaient sur son passage sans hésiter ni poser de questions. Ils arrivèrent devant une porte bleue, que Dred ouvrit d’un grand coup.

Nikan bondit sur ses pieds.

— Salut Pix, comment ça… (Il s’arrêta net, la dévisagea, puis se tourna vers Dred.) Qu’est-ce qui s’est passé ?

Dred ne s’arrêta même pas, se contentant d’aboyer par-dessus son épaule :

— Viggo.

Pixie distingua alors des jurons étouffés. Puis, jetant un coup d’œil derrière elle, elle vit Nikan et Elliott sortir en trombe de la pièce.

Dred arriva devant une seconde porte – sur laquelle son nom était affiché – qu’il ouvrit pour Pixie, l’encourageant à entrer dans la pièce. Elle avait les jambes en compote, ses pensées partaient dans tous les sens. Dred la guida jusqu’à un grand fauteuil et la laissa quelques instants pour revenir avec deux verres, une grande bouteille d’eau et une autre de whisky.

— Je sais ce que moi j’ai envie de boire, dit-il, mais dis-moi de quoi tu as envie.

Pixie désigna la bouteille de whisky – voilà qui la réchaufferait de l’intérieur. Entre le comportement de Viggo et la proximité de Dred, son estomac était complètement retourné. Et voilà qu’elle se trouvait seule dans une pièce avec un homme.

— Bon choix, approuva Dred en leur servant à tous deux une généreuse dose de scotch. Tiens.

Pixie en but une gorgée. Dred siffla le sien d’une traite, puis reposa la bouteille sur la table. Il s’accroupit alors devant Pixie. Sa colère s’était mue en inquiétude.

— Ça va, Pix ? s’enquit-il en lui prenant la main, qu’il frotta doucement de son pouce – un geste réconfortant, rassurant même.

Elle sentit une poussée d’adrénaline la traverser et des picotements à l’endroit où Dred la touchait. Ça va, Pix ? Une question simple, à laquelle Pixie avait pourtant le plus grand mal à répondre.

*

Dred attendait sur le côté de la scène, tel qu’il l’avait fait un bon millier de fois auparavant. Il ne se lasserait jamais d’entendre la foule scander le nom du groupe. L’air était imprégné d’effluves de bière, de sueur et d’excitation. Il serra fort la main de Pixie. Son visage avait enfin repris des couleurs. Son teint était tellement livide lorsqu’elle s’était assise dans sa loge qu’il avait eu envie de pulvériser Viggo. Cela faisait une dizaine d’années qu’aucune ligne n’avait été ajoutée à son casier judiciaire, mais un mot de plus dans la bouche de Viggo et il se serait volontiers rendu coupable d’agression. La poche de glace pressée sur les jointures de Nikan prouvait qu’il s’en était chargé à la place de Dred.

Lorsque Pixie s’était détendue, riant à l’une de ses plaisanteries, la pression qui lui comprimait la poitrine s’était enfin relâchée.

La chanson qu’ils préféraient écouter avant de monter sur scène, Master of Puppets de Metallica, était en train de passer. « Chop your breakfast on the bathroom mirror. » En d’autres mots, sniffer de la cocaïne. Ce geste qu’il avait vu sa mère exécuter tant de fois… Tout son argent y passait. Dred ne pouvait même pas compter le nombre de fois où il était parti à l’école le ventre vide.

— C’était dingue, Dred !

La façon dont Pixie venait de se hisser sur la pointe des pieds, posant une main sur son avant-bras, pour lui parler à l’oreille le fit fondre.

— J’aimerais que tu restes là, lui dit-il. Près du rideau.

Le reste de l’équipe de Second Circle se trouvait derrière eux. Il savait qu’elle serait en sécurité aux côtés de Trent, Cujo et Eric.

— Tu as besoin d’une muse ? répliqua-t-elle d’un ton taquin.

Dred lui embrassa le bout des doigts.

— Tu m’inspires déjà, murmura-t-il.

— Ça va être à vous ! cria un type vêtu d’un polo noir moulant.

Les autres membres du groupe s’avancèrent devant Dred, comme à chaque fois. Le jour où Dred avait proposé de modifier cet ordre de passage, les autres avaient objecté que Dred était le moteur du groupe. Donc, fidèle à leurs habitudes, il entrerait sur scène le dernier. Les cris familiers des fans s’élevèrent alors dans l’arène.

Dred lâcha la main de Pixie et suivit ses acolytes en direction de la scène, mais s’interrompit juste avant d’arriver au rideau.

— Hey, Pix ! cria-t-il. On a avancé, non ? On a passé du temps dans ma chambre et j’ai embrassé tes jolis petits doigts. Quand vas-tu enfin accepter de dîner avec moi ?

Pixie le poussa vers l’avant.

— Allez, tes fans t’attendent.

— Je ne mettrai pas un pied sur scène avant d’avoir obtenu une réponse, ma belle.

Il entendait la foule hurler son nom.

« Dred ! Dred ! Dred ! »

Pixie secoua la tête et leva les yeux vers Dred à travers sa frange.

— Le jour où je serai millionnaire, dit-elle.

Dred renversa la tête en arrière et éclata de rire.

— Pas mal, Pix. Je pourrais probablement faire en sorte que ça arrive.

Il pivota et fit son entrée sur scène. Ce qui avait commencé comme une simple attirance physique était rapidement en train de se transformer en autre chose. Les goûts musicaux décalés de Pixie, la façon dont elle prenait soin des gens et le fait qu’elle ne soit pas tombée à ses pieds étaient en train de bâtir quelque chose qui lui faisait un peu peur. Dred n’était pas vraiment armé pour fournir autre chose que du bon temps au lit et des discussions coquines. Or, pour une fois, il avait envie d’essayer.

Prenant sa guitare des mains d’un roadie, il brandit l’autre bras en l’air. La foule se mit à rugir, se déplaçant soudain en masse en direction de la scène. Une vague d’énergie emplit soudain Dred. À sa gauche se trouvait Elliott, sa guitare Schecter accrochée à une sangle plus courte de manière à lui offrir un meilleur accès aux frettes plus élevées. Sur sa droite, Nikan sautillait sur la pointe des pieds, criant en direction de la foule, pendant que Jordan se tenait un peu en retrait, à l’écart des lumières les plus vives.

Dred prit une profonde inspiration. Il vivait pour ces moments-là : ceux où ils pouvaient donner tout ce qu’ils avaient à près de vingt mille personnes.

Les projecteurs se mirent à clignoter en direction de la foule, et ses doigts trouvèrent leur place sur les cordes de son instrument. Lennon fit claquer ses baguettes, le décompte jusqu’à quatre donnant le coup d’envoi aux battements de son cœur. Sur le premier temps, les quatre guitares grattèrent les accords d’ouverture d’une chanson qu’ils avaient composée dans la chambre de Dred douze ans plus tôt. Ce dernier se pencha sur le micro et se mit à chanter d’une voix gutturale.

Alors qu’il était presque arrivé au refrain, il se tourna vers Pixie, plus heureux qu’il n’aurait dû l’être de découvrir qu’elle avait les yeux rivés sur lui. Elle soutint son regard tandis qu’il laissait échapper un cri à plein volume. Les pupilles de Pixie s’agrandirent et elle se mordit la langue. Merde, c’était quoi les paroles après ? Les faisant défiler dans sa tête, il entendit Elliott jouer la mélodie et reprit le fil à ce moment-là.

Il crut voir Pixie en train de rire. Il lui adressa un sourire avant de se tourner à nouveau vers le public.

Depuis treize ans qu’il donnait des concerts, c’était la première fois qu’il avait un trou de mémoire. À côté de lui, Nikan gloussait comme un idiot, attendant le break instrumental, quand Dred se reculerait du micro et qu’ils se mettraient à jouer ensemble.

La foule compacte devant la scène se transforma alors en masse ondulante. Dred la surveillait d’un œil. Quelques pogos étaient une chose, mais il était hors de question qu’il laisse la situation dégénérer. Il tenait à ce que tous les spectateurs quittent le stade en un seul morceau.

Le reste de leur performance se déroula à merveille et bientôt le concert toucha à sa fin.

— On doit maintenant vous dire au revoir ! hurla Dred dans le micro, et la foule se déchaîna. Merci d’être venus ce soir ! Cette tournée a été dingue. À bientôt, Miami !

Une jeune femme brune, dont le soutien-gorge rouge était visible sous un débardeur en cuir noir, brandissait une pancarte avec les mots APPELLE-MOI sous lesquels elle avait inscrit son numéro de téléphone. Dred lui sourit, mais son esprit se trouvait déjà en coulisses, où Pixie était entourée de l’équipe de Second Circle. Ils formaient une véritable famille pour Pixie, tout comme le groupe en était une pour Dred. Lennon se leva derrière sa batterie et vint se joindre aux autres membres du groupe, bras dessus, bras dessous.

La foule toujours en délire, la scène fut plongée dans l’obscurité. Dred prit chacun de ses amis dans ses bras puis se précipita en coulisses pour soustraire Pixie à Harper et Drea. Ils ne disposaient que d’environ quatre minutes avant le rappel, et il avait bien l’intention d’utiliser cette pause à bon escient.

Pixie le dévisagea, les yeux agrandis par la surprise lorsqu’il l’attrapa par la main.

— Vite, la pressa-t-il, la guidant au bas des marches qui menaient à la scène.

Il n’aurait jamais le temps de retourner dans sa loge, alors il les fit longer le rideau noir qui dissimulait la scène jusqu’à un recoin sombre. Doucement, il poussa Pixie contre un mur, l’encerclant de ses bras.

— Te voir me regarder, Pix… ça m’a rendu dingue. Tu veux bien me laisser t’embrasser ? lui demanda-t-il. S’il te plaît.

Plongeant son regard dans le sien, Pixie posa une main sur la joue de Dred.

— Oui, souffla-t-elle.

Il glissa alors ses mains dans les cheveux de Pixie et pressa sa bouche contre la sienne. Galvanisé par la performance du groupe, Dred dut lutter pour contenir son envie d’embrasser Pixie avec fougue. Lorsqu’il l’entendit gémir et la sentit se lever sur la pointe des pieds pour passer ses bras autour de son cou, il se sentit défaillir. C’était encore mieux que tout ce dont il avait toujours rêvé – et il avait fait de très, très beaux rêves. Aucun de ses fantasmes ne parvenait pourtant à égaler les émotions qui le consumaient à cet instant. La langue de Pixie caressait la sienne avec tant de douceur que c’en était presque innocent. Enfin, aussi innocent que cela puisse être alors qu’il n’avait qu’une envie : la prendre là, tout de suite, contre ce rideau noir.

Il était au paradis.

Il fit glisser ses mains sur le corps de Pixie. Elle laissa échapper un petit rire lorsqu’il lui agrippa la taille pour l’attirer tout contre lui. Chatouilleuse. Il s’en souviendrait.

Il fallait qu’il retourne sur scène – non pas qu’il en avait envie. Foutu rappel. Il l’embrassa une dernière fois, savourant le goût du whisky qu’il lui avait servi plus tôt. Le bruit familier de la grosse caisse de Lennon lui parvint. Dred se recula, priant pour que son érection soit descendue d’un cran avant son retour sur scène.

— Ça c’est du baiser, murmura Pixie d’une voix timide.

La prenant par la main, Dred la ramena jusqu’au côté de la scène, la laissant à l’endroit d’où elle avait regardé la première partie du concert. Il ne put résister à l’envie de l’embrasser de nouveau. Il eut un large sourire lorsque Trent leva un sourcil à son attention.

— Je suis d’accord. Pour un début, c’était plutôt hallucinant, Pixie, dit-il en lui adressant un clin d’œil, avant de faire son entrée sur scène pour retrouver ses fans en liesse.

1. Leader du groupe de metal Avenged Sevenfold. (Toutes les notes sont de la traductrice.)