Caroline Weill

JULES ET JULIE,
HISTOIRE DOUBLE

Éditions Anne Carrière

ISBN : 978-2-3808-2215-1

© S. N. Éditions Anne Carrière, Paris, 2021

www.anne-carriere.fr

pour Amélie et Alexandre

« Soyez vous-même, les autres sont déjà pris. »

Oscar Wilde

1

Julie

Je m’appelle Julie, je ne suis pas plus moche qu’une autre, peut-être même plus mignonne que la moyenne, mais je suis une oubliée de l’amour. Je dis de l’amour, mais même ma sexualité est en zone de décontamination. Pas de sex friend, pas de plan cul, depuis combien de temps déjà ? Depuis que ce salaud de Thomas m’a trompée. Ce n’était certainement pas la seule fois, mais là c’était avec une de mes copines. J’aurais pu fermer les yeux pour préserver Chloé, notre fille, quatre ans à l’époque. Mais être aveugle et naïve et complaisante et conne à ce point, ça frise le handicap sévère. Bref, depuis plus de deux ans, j’ai un ex-mec, une ex-copine, une ex-libido et aucune actu sympa.

Cerise sur le gâteau, je travaille chez un wedding planner, pour la partie traiteur. Tous les jours, toute la journée, je vois des gens heureux… À pleurer…

Tartare de saumon, médaillon de veau et son coulis, la future mariée accompagnée de ses parents déguste ma sélection pour leur réception. Je goûte aussi, je ne devrais pas. Six kilos à perdre, ce coulis, une tuerie ! Adorable, la future mariée, je n’ai pas encore rencontré son fiancé, mais ce doit être un mec bien.

— Ça fait neuf mois qu’on est ensemble, ça peut sembler rapide, mais c’est comme ça, c’est notre histoire, confie-t-elle dans un grand sourire. Et puis, on sait tout de suite si une personne nous convient un peu, comme quand on visite un appartement.

Encore faut-il avoir un appart à visiter…

— Mon mariage, ce n’est pas juste un mariage, précise-t-elle. Vous savez, Julie, je peux vous appeler Julie ? J’ai longtemps été malheureuse en amour, j’ai longtemps cru n’être pas faite pour le bonheur. Je pensais même être maudite. Et puis, un jour, une amie m’a dit qu’elle voyait quelqu’un. J’ai fait pareil. Cette psy m’a aidée à comprendre les raisons pour lesquelles je foirais mes relations, elle m’a donné les clefs pour que ça marche avec Théo. Et voilà, aujourd’hui, on se marie.

Pour finir en beauté, je propose un naked cake aux fruits rouges, une bonne alternative à la pièce montée. Ça leur plaît. C’est acté. Les arrhes sont versées, je finalise le dossier. Mariage de Camille et Théo, je suis heureuse pour elle, pour eux. Sur mon bureau, une carte de visite, au dos écrit à la main, « Qu’avez-vous à perdre ? ».

Vite filer à l’école pour récupérer Chloé. Et ce bus qui n’arrive pas. Et une averse en prime. Et bien sûr, je n’ai ni parapluie ni goûter pour mon chaton. Comme mère, je me sens nulle. Comme femme, je suis nulle. Effectivement, je n’ai pas grand-chose à perdre.

— Maman !

Ma fille, ma fleur, mon soleil. Chloé se serre contre moi, non, je ne suis pas nulle. Je suis importante pour elle. Elle est toute ma vie. Je sais pourquoi je vis. Je sais pourquoi je me lève le matin. Je sais pour qui j’existe.

— J’ai eu un 8 en dictée. Demain, il y a piscine, il faut un bonnet de bain, la maîtresse a dit que c’était obligatoire.

Re-bus, direction Decathlon. Un bonnet, un maillot une pièce, des lunettes, tout pour ma petite grenouille.

— Non, pas grenouille, j’aime pas les grenouilles. Je suis un poisson, un poisson rouge.

— OK, mon chaton poisson rouge.

On dîne vite fait. Le bain. L’histoire de Boucle d’or en boucle.

— Fais de beaux rêves, mon ange.

De quoi je rêve ? D’un homme. D’un homme qui me comprenne, d’un homme qui me respecte, d’un homme en qui je pourrais avoir confiance, d’un homme qui ne couche pas avec une de mes copines. Ça doit bien exister. Il doit bien y en avoir un pour moi. Je ne suis pas plus banale qu’une autre, je n’ai pas plus de cellulite qu’une autre. J’ai trente-neuf ans. Ça devient urgent.

Téléchargement terminé. ATwoCœurs, l’appli du site de rencontre, apparaît sur la page d’accueil de mon smartphone. Inscription gratuite. Qu’est-ce que j’ai à perdre ?

Dégoter une photo sur laquelle je me trouve bien. Non pas celle-là, celle-ci je censure, cette autre, pas si mal. Je souris, j’ai les cheveux détachés, une jolie chemise, on ne voit pas mes cuisses, validée ! Pseudo ? Évidemment un pseudo ! Bonbon ? C’est sucré, c’est mignon et de toute façon rien d’autre ne me vient. Questionnaire : que recherchez-vous dans une relation ? Ben déjà qu’il y en ait une… Tant qu’à faire avec un mec bien, ça me changerait. Inscription gratuite, tu parles, pour voir les profils, il faut payer. Trois mois, six mois, un an ? Trois mois, soixante-neuf euros, c’est le prix d’une petite robe. Je me passerai d’une nouvelle robe… Numéro de la carte bancaire, code de sécurité, entrée, c’est parti.

Antoine, Complice, Titeuf, Marcel… Avalanche de photos, de noms, de pseudos, de profils. Des mecs mignons, des moches comme tout, des mecs comme moi… Tous ces hommes à portée de clic, c’est vertigineux. Ça fait presque peur. Non, je n’ai pas peur. Mémo : je n’ai rien à perdre.

Une étoile, je viens de recevoir une étoile ! Déjà ! Accrochecœur 91, 35 ans. Centres d’intérêt : le paddle, c’est quoi ça ? Les balades dans la campagne, là, je connais ; les soirées entre amis, c’est donc qu’il a des amis… Blond, yeux… deux, c’est un bon début. Étoile envoyée.

Bonjour, heureux de faire ta connaissance, connaissance de quoi, on ne s’est encore rien dit ! Tu vis à la campagne ?, top tarte ma question, mais rien d’autre en stock. Non, j’habite dans une ville, mais encore… ? La bonne nouvelle, c’est qu’Accrochecœur est réactif. La moins bonne, c’est que je rame. Qu’est-ce que je pourrais bien lui raconter ?

— Tu es habillée comment ?

— Je porte une jupe rouge et un chemisier bleu, gros mytho, j’avoue mais il faut ce qu’il faut.

— Waouh, j’adore. On passe en textos ?

Un 06, en cinq minutes chrono, record battu.

Pas de bruit du côté de Chloé. Je vais quand même vérifier si elle est endormie. Son doudou dans une main, son pouce dans la bouche, aucun risque qu’elle se réveille.

Donc j’ai ma soirée. Et un numéro de portable. Et le trac.

— Comme ça, ton pseudo, c’est Bonbon ? C’est sympa. C’est donc que tu es à croquer ?

— Ça dépend…

— Ça dépend de qui te croque ?

— On peut le dire comme ça.

— Tu aimerais que je te croque ?

— …

— Tu portes quoi sous ta jupe rouge ?

Puisque je suis dans le mytho, autant y aller à fond.

— De la dentelle noire…

— Ça veut dire que tu es hyper sensuelle…

S’il le dit…

— Et dans ta culotte, il se passe quoi ?

Direct en mode XXL.

— Et pour toi, il se passe quoi ?

Retour à l’envoyeur.

— Eh bien, je suis tout dur, je suis en train de me caresser, ça te plaît ? Tu ne voudrais pas te caresser aussi ?

Je file dans ma chambre, descends mon jean. Je suis tout humide, je n’aurais jamais cru qu’un mec que je ne connaissais pas il y a cinq minutes puisse me faire cet effet. Ça me rassure, ça veut dire que j’ai la libido en état de marche, ça veut dire que je suis capable de désirer un autre homme que Thomas. Ça veut dire que je suis vivante…

— Je vais jouir, dis-moi que tu vas jouir aussi, dit-il.

Eh bien oui, j’ai un orgasme. Savoir cet homme à portée de tchat : discussion instantanée, plaisir presque immédiat, quelle soirée, non mais quelle soirée !

— Ça te dirait qu’on se voie demain ? ajoute-t-il.

Au point où j’en suis, why not ? Ça y est, me voilà dans le bain de la rencontre sur Internet. C’est tellement facile… Rendez-vous demain, 19 heures dans un café. Il a quelle tête déjà ?

Quatre étoiles de plus, quatre hommes intéressés par mon profil… ou ma culotte. Pas envie de creuser pour le moment. Déconnexion. Dodo.

Petits yeux. Oh non, un bouton ! Un paquet d’anticerne, un soupçon de blush : le résultat n’est pas si mal, c’est quand même un avantage d’être une femme…

— Maman, y a plus de céréales !

Zut, complètement zappées, les céréales. Ce soir promis, je fais un saut au Shop Market. Ah mais non, pas ce soir, je vois Accrochecœur 91 à 19 heures, pas le temps de faire des courses. Et pas le temps de récupérer Chloé à l’école. Pourvu que maman soit libre ! Texto illico. « OK pour Chloé ce soir. » Autant ma mère peut m’énerver, autant elle me rend bien service. Un smiley bisou : Chloé, c’est réglé.

Débrief avec Géraldine et Vanessa, mes collègues et complices préférées. Petit café toutes les trois dans l’espace détente, comme chaque matin. Le téléphone se met à sonner, c’est parti ! Sur mon bureau traîne la carte de visite que Camille, la future mariée d’hier, m’a laissée : Martha Hoffmann, psychologue, une adresse à Paris, un numéro de portable. Je ne sais pas trop…

Dans deux heures, j’ai rendez-vous avec Accrochecœur 91, un pseudo pareil c’est gratiné ! C’est dingue, dans deux heures je dois rencontrer un homme dont j’ignore le prénom. Mais dont je sais que je lui ai procuré une érection et tout ce qui en découle. Mais qu’est-ce qui m’a pris ? Des relations sexuelles, même virtuelles, avec un inconnu, pour mes débuts sur un site de rencontre, bravo ma fille ! Que va-t-il penser de moi ? Pourquoi j’ai fait ça ? Dans deux heures, même pas, dans une heure, j’ai rendez-vous avec cet homme dans un café ! J’ai un bouton sur le menton. Et la honte au front. J’y vais ? J’y vais pas ?

J’y vais, je n’ai rien à perdre.

Ouf, il est arrivé le premier. J’ai fait exprès d’être en retard. Il est déjà en train de boire un panaché, j’aurais préféré qu’il m’attende avant de commander…

— Je pensais que tu étais plus grande.

Un mètre soixante-deux, comme indiqué sur mon profil. Plus de un mètre soixante-deux, c’est quoi ? Un mètre soixante-trois ? Un mètre soixante-dix-huit, façon mannequin ? Eh bien non, je n’ai ni la taille ni les mensurations d’un mannequin.

— Tu es quand même très mignonne…

Merci pour le « quand même ».

— En quoi consiste ton travail ? lui demandé-je.

Bla-bla-bla… C’est bien le même que sur la photo, et pourtant non : ce début de calvitie indétectable sur la photo qu’il a postée, des lèvres plus fines aussi, une verrue, non, pas une verrue, un gros bouton dans le cou… Il commande un deuxième panaché.

— Tu veux la même chose ?

— Un jus d’ananas, s’il te plaît.

— Ah ça, c’est bien un truc de fille ! T’as mis des bas ?

Passer du jus de fruits aux bas… ! Il me regarde comme un diabétique en arrêt devant un gâteau.

J’aimerais avoir de l’esprit, j’ai juste l’air d’un flan frappé par la date de péremption.

Sa jambe frôle la mienne sous la table. Je me recule. Il insiste. Son pied, ou plutôt sa santiag en simili croco, s’insinue entre mes cuisses. Pourquoi j’ai mis cette jupe ? Trop courte, trop sexy, trop jupe. Je fais quoi ? Il m’attrape la cuisse, la malaxe comme si c’était une balle antistress. Je fais quoi ?

Flash-back au lycée. Damien. Il m’avait coursée jusque dans les toilettes. Juste pour une fellation avait-il précisé, à vrai dire il n’avait pas employé ce mot… Juste pour ça. Je ne lui étais utile que pour ça. Entre deux splash de chasse d’eau. Ça, ou être exclue de la bande. À l’époque, ça me semblait pire que tout. Alors je l’ai fait. Comme avec ce directeur commercial durant mon stage de première année d’études. Ses mains moites sur moi… Là encore, pas fichue de l’envoyer bouler. Tout ce dont j’ai été capable à l’époque, c’est de ne plus jamais y retourner… Donc pas de validation de stage, ni de l’année d’ailleurs…

Même scénario, même malaise dans ce bistro moche avec ce type moche, rien que du laid concentré.

« Ne parle pas à des inconnus », ma mère me l’a pourtant assez dit et répété. Et voilà que non seulement je parle à un inconnu, mais que je me laisse tripoter par un inconnu. À près de quarante ans, mère de famille, vaccin antitétanique à jour, pitoyable !

— Excuse-moi…

Ayant eu la bonne idée de ne pas enlever mon manteau, j’ai juste à prendre mon sac, direction les toilettes, et filer. Je sais, c’est moche de fuir de cette façon, et même carrément puéril, mais je m’en fous. Je pivote vers la sortie et pique un sprint. Point de côté, souffle court, cinq cents mètres de jogging en talons ! Help taxi, tant pis pour le prix. Je me sens enfin en sécurité.

Sur l’appli de rencontre, six mecs m’ont contactée. C’est bon, j’ai donné, je vais me mettre en mode pause quelque temps. La priorité, c’est de virer Accrochenaze de mes contacts. Clic, eject, ouf ! Enfin ouf, façon de parler : retour à la case départ. La love lose comme avant, la désillusion en plus.

Jamais je n’ai été aussi heureuse de retrouver notre trois pièces mezzanine. Mezzanine, selon l’agent immobilier… En vrai, ça se résume à quinze marches débouchant sur 9,58 mètres carrés dont j’ai fait mon bureau, comme si j’avais besoin d’un bureau !

Le canapé en tweed gris, la table avec des traces de bol chocolaté, la chambre de Chloé myosotis, « Le rose, ça fait trop fille », avait-elle déclaré quand on cherchait le papier peint. Depuis quand les petites filles n’aiment pas le rose qui fait fille ? J’ai dû louper une étape. Comme ce soir. Je n’ai pas tout compris. Ou plutôt, j’ai trop bien compris. Ce type cherchait un plan cul. Je le lui ai servi sur un plateau. Avec les croissants. Et la pince à sucre.

Martha Hoffmann, psychologue. Vu l’heure, évidemment, je tombe sur le répondeur.

« Bonsoir madame, j’aurais souhaité prendre rendez-vous avec vous assez rapidement si vous le pouvez. » Je donne mon nom, mon numéro de téléphone. Peut-être qu’elle ne rappellera pas, après tout. Et si elle ne rappelle pas, ça m’arrange. Et si elle rappelle, dans quoi je me suis lancée ? C’est tout moi, ça, de l’impulsivité et la cervelle d’un bulot mazouté.

Demain sera un autre jour. Pourtant, ce jour, je voudrais tant qu’il ne soit pas comme les autres jours. Je veux du glam dans ma vie. Je veux que ça change. Peut-être faudrait-il que ce soit moi qui change.

Eau micellaire, crème de nuit, je m’écroule.

Voudriez-vous que nous fassions connaissance ?

Ben non, avec la tête que t’as, j’veux pas.

Si vous aimez être soumise, je suis votre maître. Pseudo Christian, pfff… La sélection du jour, au secours ! Même pas levée, avant même mon café, je suis déjà sur l’appli. Stop !

La BB crème, l’anticerne, je zappe, le rouge à lèvres aussi, je n’ai à plaire à personne aujourd’hui, service minimum. C’est Thomas qui récupère Chloé à l’école. Rentrer seule ici ce soir, oh non pas ce soir. Et pourtant si, je serai seule ce soir devant la télé.

Je vais être en retard si je continue à traînailler. Téléphone, clefs, bip de la porte de l’immeuble, la rue, le sprint pour attraper mon bus, pas de place assise, une bonne journée qui commence.

— Elle n’est pas là, Géraldine ?

— Elle a la grippe ou un rhume, en tout cas trois jours d’arrêt, m’informe Vanessa.

Trois jours sans ma copine, il ne manquait plus que ça !

— Vanessa, je t’en prie, reste en forme. Travailler sans vous deux, je ne veux même pas y penser.

Chiffres, coups de fil, réunion avec Jean-Paul, notre patron. Le patron idéal, sympa dans le genre papa poule, j’aime bien.

— Julie Lansson ? Martha Hoffmann. Vous avez cherché à me joindre ?

La psy ! Je l’avais complètement oubliée !

— Euh oui…

— C’est urgent ?

— Euh oui…

— Alors dans ce cas, 18 heures, demain, ça vous convient ?

— Euh oui…

Mon sort scellé par trois « euh oui »… À quoi ça tient quand même !

— Vanessa, on va déjeuner ?

— Cinq minutes, ma Julie. Il faut que j’appelle Olivier. Ma voiture fait un drôle de bruit, j’aimerais qu’il regarde.

À son poste de travail, deux photos d’Olivier, son mari depuis huit ans. Ils galèrent pour avoir un enfant. Trois FIV. Ils envisagent l’adoption. Ils s’aiment. Ils ont tant d’amour à donner. Ce couple est incroyable. Cette femme est incroyable. Une guerrière. Et mon amie. J’ai de la chance de l’avoir pour amie.

— Les filles, je peux venir avec vous ?

Mathieu, le seul garçon de la boîte en dehors de Jean-Paul. Mais Jean-Paul, avec son ventre débordant du pantalon, ses lunettes à verres progressifs et sa barbe de plus en plus sel : l’appeler garçon, non.

Mathieu, tout un poème. Il tombe amoureux en permanence. Dès qu’il couche avec un mec, c’est pour la vie. Et comme il a une vie sexuelle très intense, c’est un feuilleton. Ça nous fait rire Géraldine, Vanessa et moi. Mathieu, c’est notre petit frère. Je suis contente qu’il vienne déjeuner avec nous, on va rire, ça va m’éviter de parler de mon rendez-vous d’hier. Vanessa, fine mouche comme elle est, aurait pu réussir à me tirer les vers du nez. Pas envie de m’épancher sur ce fiasco.

Pour ça, j’ai Martha Hoffmann, à 18 heures. J’ai l’impression que c’est la première décision adulte que j’aie jamais prise. Je suis morte de trouille.

Trois quarts d’heure de métro, deux changements. Une large avenue, des boutiques de luxe, deux cent cinquante euros un porte-clefs… ! Combien la séance psy ?

— Bonjour, madame. Martha Hoffmann. Si vous voulez bien me suivre…

Pas d’assistante pour accueillir les patients, pas de salle d’attente. Direct dans le vif du sujet. Un bureau à la moquette épaisse. Martha Hoffmann désigne un fauteuil.

— Je vous en prie, asseyez-vous. Vous m’avez appelée de la part de Camille Lachaux, c’est une de vos amies ?

— C’est une de mes clientes, je suis wedding planner.

— Je vous écoute… Prenez votre temps…

Le temps ? Raconter le naze d’hier soir et la naze que je suis. Ma séparation d’avec Thomas, sa trahison, ses petits boulots, et moi qui faisais bouillir la marmite. Du Cendrillon pur jus…

— Cendrillon, à la fin, trouve son Prince charmant, vous savez…

— Pour le moment, je vois plutôt l’aspect souillon, la pauvre fille que personne ne regarde et qui est exploitée par ses sœurs.

— Vous avez des sœurs ?

— Une sœur. Audrey, quarante-sept ans, deux enfants, mariée avec un type bien. Elle l’a connu à l’âge de vingt et un ans, ils sont heureux. C’est un mariage solide. Elle a de la chance. Sinon, j’ai un frère, Romain, qui a vingt-cinq ans. C’est le petit dernier, le bébé. La fierté de mes parents, enfin surtout de ma mère. Il est très doué pour les études, il fait du commerce.

— Et vous, vous êtes là, devant moi…

— Mon parcours est plus chaotique…

— Il n’y a pas de parcours tranquille…

— Oui, mais moi, c’est le pompon. Depuis que le père de ma fille m’a quittée, je n’ai pas réussi à refaire ma vie…

— On ne refait pas sa vie. On la poursuit. Ce qui est vécu est vécu. Et ce vécu, chacun peut en faire quelque chose.

— Sans doute, mais j’ai le chic pour me mettre dans des situations merdiques… pardon… pas terribles.

— Merdique me va aussi, vous pouvez tout dire ici…

— Vous allez trouver ça nul, mais je me suis inscrite sur un site de rencontre.

— …

— J’ai tchatté avec un homme qui avait l’air sympa. Puis, très vite, la conversation a pris une tournure très osée. Alors que ce n’est pas mon genre – je vous jure –, je suis entrée dans son jeu.

— Et… ?

— Ben, écrire et faire des trucs hard avec un type qu’on ne connaît pas, c’est pas bien, non ?

— Ici, on n’est pas dans le registre du bien ou du mal. On est dans l’irrationnel. Les affects sont irrationnels. Je ne juge jamais. Il ne m’appartient pas de juger, seulement d’écouter, je ne suis pas un censeur. La vraie question, c’est pourquoi, comment vous laissez-vous entraîner dans cette relation sexuelle virtuelle ? Pour vous sentir digne d’amour ? Susciter de l’intérêt ?

— Si je savais…

— C’est un grand classique chez les femmes, souvent prêtes à zapper leurs propres désirs pour coller à ceux d’un homme. Mais cet intérêt-là, qu’est-ce qu’il vaut ? Le texto, le tchat, pourquoi pas, sauf qu’il faut être armé pour se dévoiler d’une façon aussi intime à quelqu’un qu’on ne connaît pas, qu’on n’a jamais vu. Comme vous l’avez dit, c’est un jeu. Et vous avez joué. Est-ce que cela mérite autant de culpabilité ?

— Oui, mais le lendemain, c’est-à-dire hier soir, je l’ai rencontré. Et là, c’était moche de chez moche… J’étais à peine installée qu’il m’a tripotée comme si c’était déjà acté qu’on allait coucher ensemble. Si je n’avais pas écrit ces trucs hard et fait ce qu’il me demandait, il ne se serait pas comporté comme ça.

— Le texto, c’est virtuel. C’est anonyme. Au moment où vous le rencontrez, cet homme devient réel. Si cette réalité ne vous convient pas, vous avez le droit de dire non. Non à ce type. Non à sa façon de draguer. Non à son insistance. Ce n’est pas parce que cet individu a la bonté de jeter un regard sur vous, de vous payer un verre ou deux ou trois, ou même un dîner, que vous devez vous sentir redevable… Le simple contact physique sans désir est une intrusion. Donner son corps est un cadeau qu’on fait à l’autre. L’offrir au premier venu, juste parce qu’il le réclame, est disproportionné. Vous offririez un diamant au premier venu ?

— Euh… non.

Et un euh de plus… !

— Bien sûr que c’est compliqué de se dégager d’un schéma de soumission. Avec ses gestes déplacés, cet homme instaure d’emblée un rapport de domination : « Moi vouloir toi. » Donc vous êtes à lui. Tout ça, à cause d’un échange de sextos !

— Oui, je comprends, mais je passe pour une allumeuse.

— Et alors ? C’est sa frustration à lui qui s’exprime. Est-ce à vous de la prendre en charge ? Réfléchissez. Nous nous arrêtons là pour aujourd’hui.

Un scooter manque de me renverser. Je m’en fous. Je ne dois rien. Je ne suis pas en dette. Je ne dois pas m’offrir au premier venu. Je suis un diamant. Ça fait du bien de savoir que je suis un diamant. Pas un solitaire. Plus jamais un solitaire. Je vois quelqu’un.

2

Jules

— Vous savez, Jules, la vie ne se vit pas seulement dans mon cabinet. Vous dites avoir envie d’aimer et d’être aimé, mais que faites-vous pour ça ? Vous êtes divorcé depuis trois ans, n’est-ce pas ? Peut-être pourriez-vous sortir de vos stratégies d’évitement ? Vous confronter à la rencontre, par exemple.

Ah non, pas ça ! Mes séances chez le docteur Stern, c’est mon cocon hebdo. Je n’en dirai pas plus, car le psy qu’il est me rappellerait qu’il n’est pas ma mère – une chance pour lui, car sur ma mère, il y a du dossier ! Et voilà qu’il me demande de couper le cordon. Schlak ! D’un coup ! Bye bye et casse-toi !

— Je ne parle pas d’arrêter nos séances, reprend le docteur Stern.

Il m’énerve à lire dans mes pensées !

—  Vous vous êtes mis sur le banc de touche. Il serait peut-être temps d’aller sur le terrain. Je vous laisse là-dessus. On se voit la semaine prochaine. Ça vous va ?

Ben non, ça me va pas. Parce que moi, je trouve ça super cool d’être sur la touche. On regarde les autres jouer sans prendre de coups, sans marquer de but non plus, c’est vrai, mais tout le monde n’a pas la capacité de catapulter un ballon dans les filets. Enfin, moi, je ne l’ai pas. Ou plutôt je ne l’ai plus. Une femme qui m’utilise comme géniteur et m’éjecte de sa vie une fois que j’ai fourni la matière première, ça vous change un homme.

Trois ans qu’on a divorcé. Bagarre pour la garde des garçons, une semaine sur deux. Moitié-moitié pendant les vacances. Banal, classique. Extraordinaire, inédit parce que c’est à moi que c’est arrivé, que je ne pensais jamais que ça m’arriverait, que je n’y étais pas préparé, mais y est-on jamais préparé ? Deux ans de psy.

Deux ans de psy, si on m’avait dit ça à l’époque, j’aurais bien rigolé. Les psys, c’est pour les déglingos. Donc pas pour moi. J’étais juste largué. Mais largué dans les grandes largeurs. Gérer cet échec, élever Enzo et Mathys, m’en sortir seul, c’était trop lourd. Deux ans de psy pour reprendre pied, pour me faire accompagner, pour trouver ma vérité – encore que, sur ce plan, je ne sois pas clair-clair –, si on m’avait dit ça à l’époque…

Bon, OK, mon MéDoc – c’est le surnom que j’ai donné au docteur Pierre Stern, ça l’a fait sourire quand je le lui ai dit, sourire de psy, évidemment –, OK, mon MéDoc, si vous pensez que je dois revenir sur le terrain… D’abord des échauffements, mais où et comment ?

Ensuite des camarades de jeu, mais qui et comment ?

Hello, Jules, ça va ? Tu serais partant pour boire un verre ? Dans une heure, on y va tous ?

Pfff, pas envie de sortir ce soir. OK, à tout à l’heure.

Je pense un truc, je textote le contraire, re-sourire de mon MéDoc, je le vois comme s’il était en face de moi...