Titre original :
SHERLOCK, LUPIN & IO
DOPPIO FINALE
 (Première publication : éditions Piemme S.p.A., 2016)
© 2016, Atlantyca Dreamfarm s.r.l.
International rights © Atlantyca S.p.A., via Leopardi 8,
20123 Milan, Italie
foreignrights@atlantyca.it – www.atlantyca.com
Cette édition a été publiée en accord avec Book on a Tree Ltd

© 2022, Éditions Albin Michel pour la traduction française
Projet de Pierdomenico Baccalario
Texte de Alessandro Gatti et Lucia Vaccarino
Illustration de couverture de Lisa K. Weber
Projet graphique de Iacopo Bruno

Tous droits réservés, y compris droits de reproduction
totale ou partielle, sous toutes ses formes.

ISBN : 978-2-226-47483-4

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

Tous les noms, personnages et caractéristiques contenus dans ce livre, copyright Atlantyca S.p.A. sont licenciés exclusivement par Atlantyca S.p.A. dans leurs versions originales. Leurs versions traduites et/ou adaptées sont également la propriété de Atlantyca S.p.A. Tous droits réservés.

1
UNE NOUVELLE VIE

Les souvenirs sont chose étrange. Parfois, ils s’enroulent et s’enchaînent comme les chemins d’une promenade sans but ; mais quand on arrive au bout, on s’aperçoit qu’on s’est dirigé, depuis le début, vers l’un de ses lieux préférés. Si je regarde en arrière, maintenant que je puis être certaine d’avoir laissé plus de jours derrière moi que je n’en vois devant, une vérité simple et limpide m’apparaît.

Dans ma vie, j’ai aimé peu de gens, mais bien des lieux.

Aimer les lieux n’est pas si facile. Souvent cela implique d’en quitter d’autres, non sans leur avoir permis de nous briser le cœur. Mais un nouvel endroit constitue toujours un mystère, une carte à découvrir avec tout ce qu’elle recèle d’opportunités, un univers fourmillant de vies et d’histoires. Bien des gens traversent les mêmes endroits, jour après jour, ou parcourent le monde en gardant la tête basse, sans rien voir, sans bien regarder autour d’eux, sans se laisser imprégner et contaminer, sans vivre vraiment. Tel ne fut pas mon cas. J’ai vécu pleinement et laissé mon ombre, ma trace, mon empreinte partout où je suis passée. S’il est une chose dont je suis fière, c’est d’avoir toujours cherché à imprimer ma marque, à m’impliquer. Sans que ce fût forcément un bien pour ceux que la vie avait mis sur ma route.

De fait, les rapports avec les personnes sont encore plus compliqués que ceux que l’on entretient avec les lieux, même si, comme je l’ai dit, je n’ai pas aimé beaucoup de gens. Rares sont ceux qui peuvent prétendre m’avoir vraiment connue et, dans certains cas, la marque que je leur ai laissée s’apparente plutôt à un stigmate ou à une cicatrice. Les plus importants, ceux qui m’ont le plus aidée à devenir celle que je suis, vous les connaissez : leur parcours confine, d’ores et déjà, à la légende. Mais, après ce qui s’est passé entre nous, tracer leurs noms sur du papier me cause toujours un frisson. Sherlock Holmes et Arsène Lupin. Certains pourraient être tentés de dire que notre rencontre était écrite.

Mais je ne crois pas au destin.

Il existe toujours une possibilité de choix, si douloureux, complexe, fou ou désespéré soit-il. On peut bel et bien se couper de ses racines, jeter son nom à la mer, transformer son avenir. Comment ? Simplement en le voulant, en s’y préparant et en affrontant les conséquences de ses décisions.

Je sais ce dont je parle, croyez-moi. Je suis née princesse et ai grandi comme une rebelle. J’ai eu trois noms et une myriade d’identités fictives, créées en moins de temps qu’il n’en faut pour le dire. J’ai trahi mes amis Sherlock et Arsène, je les ai abandonnés à leur sort, tout en sachant que, d’une manière ou d’une autre, ils s’en tireraient, même sans moi. J’ai vécu à cheval sur deux continents et n’ai jamais connu qu’une boussole, qu’une étoile polaire : mon désir de liberté.

Peut-être certains ne verront-ils là que les pensées fantaisistes et décousues d’une femme excentrique, encline à musarder parmi les vestiges de son passé, mais la vérité est que seul mon journal conserve la trace de celle que je suis vraiment.

Maria.

Irene.

Agnès.

D’ailleurs, le temps est venu pour vous de faire la connaissance de cette dernière.

– Mademoiselle Agnès ! Mademoiselle Agnès !

Notre nouvelle femme de chambre, Mme O’Malley, devait souvent s’y reprendre à deux fois pour attirer mon attention. Et même dans ce cas, je ne me retournais pas toujours immédiatement, surtout dans les premiers temps de notre installation à New York.

Une lenteur bien compréhensible, vu que j’avais encore du mal à me reconnaître dans cette brève suite de sons : Agnès. Pourtant, c’était moi qui l’avais choisie, à la différence de « Maria », le nom que m’avait donné ma mère, et « Irene », celui retenu par les époux Adler pour m’élever. Dès que ma mère, Sophie, et moi avions réussi, au prix de mille et un subterfuges, à échapper au complot visant à me faire monter sur le trône de Bohême en tant que fille secrète du prince héritier de la couronne, Félix von Hartzenberg, la première chose que nous avions faite avait été de changer de nom. Sur le pont de l’Atlantic, le paquebot qui nous conduisait vers notre nouvelle vie, en Amérique, nous avions décidé, dans un mélange de rires et de pleurs, de devenir respectivement Pauline et Agnès de Givencourt. Et grâce à l’intervention plus que précieuse de mon bien-aimé père adoptif, Leopold Adler, nous étions entrées en possession du capital non négligeable que les forces clandestines fidèles à la maison des Hartzenberg nous destinaient.

Certes, utiliser cet argent pour faire capoter leur plan n’était peut-être pas très honnête de notre part, mais ces gens n’avaient-ils pas cherché à m’enfermer dans un rôle dont je ne voulais absolument pas ? S’ils s’étaient arrêtés ne serait-ce qu’un instant pour me demander mon avis, au lieu de me traiter comme une marionnette habillée en princesse, ils se seraient épargné bien des ennuis. Leopold, qui, à l’inverse, s’était toujours soucié tant de mon opinion que de mon bonheur, avait fait en sorte qu’un banquier conciliant nous donne accès à ce petit trésor. Sans être véritablement princier, celui-ci permettait de mener une vie aisée, sans faste, mais avec toutes les commodités désirées. Au 14 Gramercy Park, adresse de notre charmante maison, nous disposions d’une voiture, plus précisément un coupé, et d’une domestique à plein temps, la susmentionnée Mme O’Malley. Et si mes aventures m’avaient amenée à quelque peu négliger mes études, surtout au cours de la dernière année, Sophie, ou devrais-je dire Pauline, m’avait trouvé, à New York, un excellent précepteur. Enfin, j’avais repris l’apprentissage du chant, avec beaucoup de joie et de profit.

New York m’avait immédiatement plu, tant elle me semblait vivante et complexe, pleine de charme et de dangers, prodigue en grandes opportunités.

– Ici, c’est la Terre promise, croyez-moi, mademoiselle ! Pas comme l’endroit horrible et maléfique dont vous venez. Maléfique, c’est le mot !

Notre domestique était une fière et pétulante Irlandaise à la peau diaphane et aux cheveux clairs et légèrement embroussaillés. Mme O’Malley ne parlait pas, elle s’exclamait, claironnait, braillait, explosait. Très remontée contre l’Angleterre et les Anglais, elle avait immédiatement reconnu mon accent comme celui de l’ennemi. Mais ma mère et moi nous étant présentées comme deux exilées (ainsi qu’elle-même l’était) réchappées d’une épreuve sur laquelle nous avions préféré rester vagues, mais qui, de toute évidence, nous pesait encore, elle avait tout de suite ressenti de la sympathie pour nous et nous pour elle.

Mme O’Malley ne ressemblait en rien aux femmes de chambre auxquelles j’étais habituée, mais ses manières directes faisaient souffler sur nous un vent de fraîcheur, cette fraîcheur si caractéristique, me semblait-il, du Nouveau Monde.

Déjà, notre quartier m’avait conquise avec son ambiance désinvolte, les théâtres que l’on trouvait à Union Square et leurs spectacles appelés musical comedies, qui me paraissaient si extravagants comparés à mes chers opéras.

– Encore en train de lambiner ?! J’ai ciré vos chaussures. Et la voiture… bah, elle vous attend depuis si longtemps que le cheval dort debout. Debout, oui, comme je vous le dis ! glapit Mme O’Malley ce matin-là, dont je me souviens comme si c’était hier.

Dressée sur le seuil de ma chambre, la coiffe de travers, elle brandissait une paire de bottines brillantes et immaculées pendant que j’attachais les derniers boutons de ma robe. Je brûlais de sortir, mais le tremblement nerveux qui s’était emparé de mes doigts ralentissait mes préparatifs.

– J’y vais, j’y vais ! répondis-je en retrouvant le sourire et en attrapant mes bottines.

Avec Mme O’Malley, les choses finissaient toujours par être dites deux fois.

– Et votre musique ? me demanda-t-elle en agitant d’une main récalcitrante une poignée de mes précieuses partitions, que j’avais imprudemment éparpillées sur mon secrétaire.

– Je n’en ai pas besoin aujourd’hui. Je vais à un autre genre de rendez-vous ! glissai-je avec un air de conspiratrice.

Puis j’adressai un clin d’œil à la bonne dame, qui me répondit par un signe de croix.

– Dieu fasse que ce ne soit pas l’un de ceux auxquels je pense, mon enfant ! répliqua-t-elle.

L’allusion était claire : elle pensait à une rencontre romantique, chose qu’elle jugeait des plus inconvenantes pour qui n’avait pas, au minimum, dix-sept ans.

Mais rien de tel n’était prévu, je n’avais fait que la taquiner. Cela étant, rien n’aurait pu faire battre mon cœur plus fort, en cet instant, que l’entrevue pour laquelle je me préparais.

Ma mère m’attendait au rez-de-chaussée. Je déposai un baiser sur sa joue, la rassurai d’un geste et sortis.

2
LES RUES DE MANHATTAN

Le nez à la fenêtre de notre coupé, je regardais défiler les rues de Manhattan et trouvais leur spectacle fascinant. Malgré l’émotion que m’inspirait la rencontre à laquelle je me rendais, un moment que j’attendais fébrilement, depuis des jours et des jours, et qui avait accaparé toutes mes pensées, je me laissai séduire, une nouvelle fois, par la vitalité de cette ville fourmillante et bruyante. Les voitures filaient allègrement dans les rues et, où que l’on choisisse de regarder, on découvrait des boutiques aux enseignes colorées et des commerçants occupés à charger ou à décharger des marchandises. Sur les trottoirs larges et pavés passaient des dames bien habillées et quelque peu hautaines, des jeunes gens souriants, des gamins en guenilles, des ouvriers aux épaules carrées et aux vêtements taillés dans une toile solide et des messieurs qui, avec leur chapeau haut de forme et leur canne de marche, se donnaient des airs de maîtres du monde. Partout, mille et un accents et tout autant de langues se faisaient écho et, pour la première fois, je me trouvais en présence d’innombrables visages de bien des couleurs, comme si un échantillon de toutes les populations du monde avait afflué à New York pour célébrer la complexité de l’espèce humaine. Des visages à la peau sombre, surtout, comme celle de mon ami Horatio Nelson. Dans les premiers temps, je sursautais en les voyant et devais me mordre les lèvres pour ne pas demander au cocher de s’arrêter, persuadée comme je l’étais que les cheveux courts et noirs que j’avais entrevus étaient les siens ; je devais prendre sur moi pour ne pas bondir de la voiture et me frayer un chemin parmi la foule dans l’espoir de le retrouver.

À tout cela s’ajoutaient de vrais prodiges de la modernité, que l’on aurait crus sortis de l’imagination de Jules Verne, telle une ligne de chemin de fer surélevée, dont les rails, soutenus par de gros poteaux, permettaient à des convois légers de circuler, à bonne vitesse, à plusieurs mètres de hauteur !

J’aurais donné n’importe quoi pour pouvoir me lancer à corps perdu dans l’exploration de cette métropole tout entière tournée vers l’avenir ! Parcourir le moindre de ses recoins, sentir chacun de ses frissons, découvrir le plus secret de ses mystères ! J’étais d’ores et déjà amoureuse de New York, mais ma condition de fugitive m’obligeait à une certaine prudence : je ne pouvais l’observer que depuis ma voiture. Regarder sans être vue.

Et de toute façon, l’expérience n’aurait pas été la même… sans eux.

Sans Sherlock et Arsène.

Nous nous étions promis de rester unis pour l’éternité et, au lieu de ça… Ah, qui sait comment ils avaient réagi à ma lettre d’adieu ? J’avais réussi à les tromper, mais pas jusqu’au bout, ainsi avaient-ils surgi dans le port de Liverpool à l’instant même où le transatlantique à bord duquel j’avais embarqué prenait la mer. Solennellement, nous nous étions salués, moi depuis le pont du bateau, eux depuis le quai, en levant la main, comme pour prolonger jusqu’au dernier instant le serment que j’avais décidé de violer. Et après ? Si je ferme les yeux, je peux, aujourd’hui encore, les imaginer clairement dans le temps qu’il faut à l’Atlantic pour s’éloigner jusqu’à ne plus être qu’un point au milieu du bleu de l’océan. Arsène vocifère des mots que je préfère ne pas répéter et se défoule en faisant je ne sais quelle bêtise pour le seul plaisir de la transgression. Sherlock, le visage déjà fermé, affiche un détachement suprême et ne laisse échapper qu’une ou deux phrases, cinglantes et lourdes d’un mépris qui fait vibrer son nez pointu.

Sherlock et Arsène, mes amis. Deux des très rares personnes que j’ai vraiment aimées et dont je ne pouvais espérer trouver d’équivalents dans quelque endroit de ce bas monde, si incroyable fût-il. Renoncer à les voir avait été le prix, très fort, que j’avais payé pour retrouver ma liberté. Et j’avais beau me dire que, si les choses avaient été à refaire, j’aurais agi de la même manière, cela ne suffisait pas à me débarrasser de la sensation de vide qu’engendrait leur absence.

Peut-être finirait-elle par disparaître, dans bien des années, mais pas ce jour-là, alors que notre voiture filait vers le rendez-vous que j’avais attendu avec tant d’impatience.

Pense à ceux que tu as auprès de toi, plutôt qu’à ceux que tu as perdus… me répétais-je en serrant les poings.

– Je veux descendre ici ! lançai-je soudain au cocher.

– Vous en êtes sûre ? s’étonna-t-il, pendant que le cheval ralentissait.

– J’ai besoin de marcher un peu, précisai-je d’un ton ferme.

– Et les ordres de votre mère ?

– Ma mère s’inquiète trop.

Après un moment d’incertitude, je sentis la voiture s’immobiliser et, avec un soupir de soulagement, ouvris grand la portière et sautai sur le trottoir.

La chose la plus perturbante dans cette ville était son odeur, atténuée, à l’intérieur de la voiture, par les sachets de lavande que Mme O’Malley accrochait partout où elle le pouvait, à la demande de ma mère. Ouvrant grand mes poumons, j’aspirai une bouffée de brise chargée à la fois d’embruns et de la puanteur du crottin de cheval, de relents d’aliments cuits et de ceux de l’eau stagnante, de l’odeur piquante du charbon brûlé et de celle, âcre, de corps mal lavés.

Je me dirigeai vers un quartier élégant, mais légèrement isolé ; ainsi, après avoir tourné dans une ou deux rues agrémentées de jolis jardins, je quittai la foule et me retrouvai dans une zone tranquille. Le parfum des plantes et de la terre me transporta, l’espace d’un instant, dans d’autres lieux. Farewell’s Head, les Alpes, Saint-Malo… Ma mémoire remontait le cours du temps, semé d’impressions lointaines. Le frisson que me procuraient nos enquêtes, nos courses à perdre le souffle, ma main dans celle de Sherlock, Arsène m’attirant à lui sur la terre mouillée…

Clac clac clac.

Clac.

Je m’arrêtai net et me retournai, tous les sens en alerte. Il y avait quelqu’un derrière moi, quelqu’un qui, depuis que je m’étais immobilisée, paraissait hésiter. Faisant comme si de rien n’était, je me remis en marche, les doigts criblés de picotements. À une quinzaine de mètres de moi, des pieds foulaient le sol au même rythme que les miens.

Du calme, ce n’est peut-être qu’un passant, me dis-je pour me réconforter, mais sans réussir à me tromper : le réglage de ses pas sur les miens était trop précis pour être dû au hasard.

Je ralentis et la personne qui me suivait aussi.

Sans me retourner, j’accélérai, et les pas derrière moi se firent plus lointains et mécaniques. Mon poursuivant me laissait m’éloigner. Peut-être que si je me mettais à courir… Serrant les poings, je tournai le coin de la rue. J’y étais presque : plus que quelques virages et je serais en sécurité. Puis, en un clin d’œil, je me décidai : remarquant l’entrée quelque peu retirée d’une maison cossue, je fis un bond de côté et me cachai derrière l’une des colonnes de son porche, en espérant que l’autre ne s’était pas déjà engagé dans cette rue et, surtout, qu’il ne m’avait pas vue.