Première édition 2019, chez HarperCollins Children’s Books, a division
of HarperCollins Publishers, 195 Broadway, New York, NY 10007, USA,
sous le titre : Thisby Thestoop and the Wretched Scrattle
Texte : copyright © 2019 by Zac Gorman
Illustrations : copyright © 2019 by Sam Bosma
www.harpercollinschildrens.com
Published by arrangement with HarperCollins Publishers.
Tous droits réservés.

Pour l’édition française : © 2020 Éditions Milan,
1, rond-point du Général-Eisenhower, 31101 Toulouse Cedex 9, France
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Une copie ou reproduction par quelque procédé que ce soit, photographie,
microfilm, bande magnétique, disque ou autre, constitue une contrefaçon
passible des peines prévues par la loi du 11 mars 1957 sur la protection
du droit d’auteur. Loi 49.956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées
à la jeunesse.

Mise en pages : Graphicat
Correction : Josselin Rieu

Dépôt légal : octobre 2020
ISBN : 978-2-4080-2830-5
editionsmilan.com

CHAPITRE 1

Il pleuvait parce qu’il pleuvait, et puis c’est tout. Depuis l’invention de la pluie, on n’avait jamais vu une averse aussi froide, grise et lugubre que celle de cette soirée. On frôlait l’overdose. Même les corbeaux, enclins à apprécier la séance « orage démonté », trouvaient que ça devenait un peu lourd. Quand ils entendirent le bruit sourd d’un attelage noir comme un corbillard, ils décollèrent de leur repaire habituel — un if ratatiné — pour aller se poser sur la maison du savetier : c’était moins clichetonneux.

Le cocher passa plusieurs fois la main devant sa lanterne pour alerter les gardiens, et l’énorme portail en fer forgé s’ouvrit en émettant un grincement puissant. Derrière se trouvait un palais d’un blanc étincelant, ou plutôt un palais qui aurait été d’un blanc étincelant si, ce soir-là, le ciel n’avait pas été assez sombre et chargé pour le couvrir d’un voile verdâtre lugubre. Même les lumières qui scintillaient derrière les fenêtres, habituellement vives et accueillantes, étaient aussi sinistres que deux bougies plantées dans les globes oculaires d’un crâne de géant. Non loin, deux corbeaux croassaient d’un ton moqueur.

Le portail claqua derrière la voiture qui roulait mollement sur les pavés aussi luisants que du marbre noir, guidée par la lanterne. Elle finit par s’arrêter devant l’imposant pont-levis de Lyra Castelis. Les cavaliers qui encadraient l’attelage mirent pied à terre et vinrent ouvrir la portière pour laisser descendre une forme sombre, aussi grande qu’élégante.

Il était impossible d’en distinguer le visage, caché à la fois par le col de sa cape sombre, doublée de fourrure, et par un chapeau à larges bords. La silhouette du personnage ondulait comme celle d’un danseur. De prime abord, on aurait pu croire que la pluie ne l’atteignait pas, ou qu’il passait entre les gouttes comme si c’était la chose la plus facile au monde. Toutefois, en y regardant de plus près, on constatait que l’eau coulait en filets sur son grand chapeau, avant de ruisseler jusqu’au sol. Voir la pluie mouiller cette personne était presque rassurant : cela prouvait qu’elle existait bel et bien.

D’abord fascinés par la silhouette, les cavaliers se souvinrent soudain de leur tâche et la rejoignirent en courant, accompagnés par le tintement de leur épée dans leur fourreau. Les gardiens du château, mieux formés que ces deux empotés, ouvrirent un portillon en bois aménagé dans l’immense pont-levis, puis s’inclinèrent tandis que la silhouette passait devant eux en les ignorant froidement.

L’intérieur du palais était un tout autre univers. L’odeur terreuse de la pluie s’y dissipait, remplacée par un arôme de pain chaud et de bouquets défraîchis. Au lieu d’une vilaine lumière verdâtre et orageuse, le rayonnement rouge vif d’un feu de cheminée faisait reculer la première nuit d’automne, et le battement des gouttes n’était plus qu’un son faible et régulier, complété par les sons lointains des cordes d’une harpe. Autrement dit : c’était beau. Ce qui était moins agréable, toutefois, c’était la silhouette, qui semblait soudain totalement incongrue alors qu’elle était comme chez elle un instant plus tôt.

Elle entra dans le couloir, plantée sur ses longues jambes arquées, sa cape sombre voletant derrière elle comme un oiseau furieux. Sans bouger d’un pouce, les gardes la regardèrent marcher dans le passage voûté, orné de statues en marbre, de tableaux inestimables et d’armures luisantes, puis franchir une double porte en chêne incrustée de joyaux, de fioritures et d’arabesques dorées avant de fouler enfin le tapis rouge sombre où siégeait Parlo Larkspur, roi de Nth. Près du souverain, une jeune fille était assise. Avec un sourire rigide, ils regardèrent l’ombre s’approcher, leur expression trahissant une certaine contrariété.

– Bienvenue à Lyra Castelis, chère Marl, déclara le roi. J’espère que, malgré le mauvais temps, vous avez fait bonne route pour nous rejoindre ici, à Oryzia.

Marl ôta son chapeau et s’inclina.

– Oui, Majesté.

L’ombre était devenue une femme grande et mince, un peu androgyne. Si elle avait été un homme, on l’aurait trouvé beau gosse. Mais puisque c’était une femme, disons qu’elle était bien fichue. Impressionnante, en tout cas. Plus qu’il n’y paraissait à son arrivée. Ses cheveux verts tombaient en cascade sur ses épaules, elle avait un long nez joliment retroussé, et ses yeux étaient à peine recourbés au coin extérieur, ce qui lui donnait un air indolent tout à fait charmant. Ces détails additionnés formaient un visage qui, sans être d’une beauté classique, ne laissait pas indifférent. Son seul point disgracieux était une série de cercles violacés sous ses yeux, qui lui donnaient un air à la fois accablé et épuisé. C’étaient les yeux de quelqu’un qui lisait au lieu de dormir.

Marl fit un petit sourire. L’un des gardes s’approcha pour la débarrasser de sa cape.

– Je profite de l’occasion, clama le roi Parlo, qui clamait trop souvent et parfois involontairement, pour vous présenter ma…

– … votre fille intervint Marl d’une voix presque musicale.

D’un revers de la main, elle écarta poliment le garde qui tenait sa cape et son chapeau ruisselants. Loin de s’irriter, le roi ne parut pas troublé par cette interruption. Il sourit fièrement en regardant sa fille avant de se tourner vers la visiteuse.

Marl portait une robe de cérémonie noire comme du charbon. Le tissu était noir, la bordure était noire, noires étaient les coutures. En fait, la seule chose qui n’était pas noire était un bracelet en or, à son poignet droit. Il représentait un dragon qui se mord la queue.

Marl sourit encore, comme pour s’excuser cette fois.

– Pardonnez-moi. Je voulais simplement souligner qu’en effet, je connais la charmante, la courageuse, la célèbre Iphigénie Larkspur, princesse héritière du trône de Nth et donc future souveraine.

Parfaitement immobile, Iphigénie étudiait l’inconnue. Sans exprimer la moindre émotion, elle adressa enfin un petit hochement de tête à Marl, qui hocha la tête à son tour.

– Vous voulez sûrement entendre les nouvelles, Majesté, reprit-elle.

Le roi Larkspur opina. Décidément, tout le monde hochait et rehochait. D’un geste souverain, il congédia quelques gardes, dont ceux qui avaient accompagné Marl. Quand ils fermèrent la porte derrière eux, un claquement retentissant fit trembler la salle. La garde rapprochée étant enfin réduite à l’effectif minimum — qui était de quatre soldats, allez savoir pourquoi —, Marl reprit la parole :

– À Ocretombe, on complote contre vous et votre royaume, Majesté. J’ai entendu murmurer dans toute la ville, à la fois dans les rues et dans les couloirs du palais. Heureusement, ces gens n’ont pas les moyens de leurs ambitions. Si leur armée est assez puissante pour garder une place fortifiée, elle reste trop modeste pour franchir les sommets en direction du sud. Ils y perdraient des soldats et épuiseraient leurs réserves, tant et si bien qu’ils seraient déjà vaincus en arrivant à la frontière de votre royaume. Tant que les Ocretombiens restent bloqués au nord de la montagne, nous ne risquons rien.

Iphigénie regarda son père, qui réfléchissait en caressant sa barbe poivre-et-sel-un-peu-plus-sel-que-poivre. Même si c’était un homme solide, Iphigénie avait remarqué qu’il s’affaiblissait depuis un an. Depuis la mort d’Ingo, son fils.

Le décès d’Ingo avait eu l’effet d’une bombe dans tout le royaume, en particulier à Lyra Castelis. Le roi, mais aussi tous ceux et celles qui vivaient au château, adoraient Ingo — ce merveilleux, ce courageux, ce délicieux Ingo ! —, et le fait qu’il ait péri après une trahison avait ébranlé la famille royale. Pendant des mois, le père d’Iphigénie avait vécu dans le déni, incapable de reconnaître les actes scélérats qu’Ingo avait commis. Puis, au fil du temps, il avait compris qu’il ne pouvait plus se mentir et admis la vérité. Du moins, c’était ce qu’il avait prétendu en dénonçant son fils publiquement, puis en faisant rayer le nom d’Ingo de l’histoire officielle des Larkspur — une sanction qui ne s’appliquait qu’aux traîtres.

Malgré cela, Iphigénie et son père ne s’étaient pas raccommodés. Il était peu probable que cela arrive un jour. Même si elle rechignait à l’admettre, Iphigénie gardait en elle, profondément enracinée, l’impression que son père lui reprochait un tout petit peu, à elle, ce qui s’était passé dans la montagne Noire. Au fond, c’était parce qu’elle était née que tout allait de travers. Sans elle, Ingo aurait été promis au trône et rien n’aurait troublé le bonheur éternel. Seulement voilà : elle existait. Et cela froissait à peu près tout le monde.

– Bien entendu, nous devons étudier la question sous tous les angles… ajouta Marl avant de laisser flotter sa phrase.

L’atmosphère devint soudain plus froide. Le roi se pencha tant que son trône se mit à grincer sous l’effet de son poids non négligeable. Il n’était pas seulement rattrapé par son âge : son appétit aussi lui jouait des tours. Il fronça les sourcils et écarquilla les yeux comme un mime qui exprime une confusion mêlée d’inquiétude. Iphigénie eut honte qu’il joue si vite le jeu de Marl en montrant ses émotions comme un enfant. Marl semblait s’en régaler.

– Que voulez-vous dire ? demanda le roi.

Iphigénie roula des yeux.

Depuis son retour au palais — où tout le monde la traitait comme si elle était plus ou moins responsable de la mort de son frère —, Iphigénie sentait qu’elle redevenait comme avant, même si cette notion était floue. Sa seule certitude était que le comportement des membres de la Cour, en particulier leurs intrigues politiques, l’impatientait de plus en plus, surtout depuis la visite de Lesly.

Cette visite, qui remontait à quelques mois, avait été merveilleuse. Si merveilleuse, en fait, que le plaisir avait perduré pendant quelques semaines, alors même que l’attelage de Lesly avait refranchi le portail du palais. Iphigénie avait eu l’impression de finir un gâteau : ses souvenirs l’avaient nourrie mais les miettes qui restaient avaient moisi. Maintenant, elle avait un peu mal au ventre quand elle pensait à ces instants partagés, et elle ignorait combien de temps elle devrait attendre pour revoir son amie. Sa seule amie. Iphigénie repoussa cette pensée.

– Même si c’est peu probable, il n’est pas impossible que les Ocretombiens franchissent la montagne pour entrer dans le pays de Nth, expliqua Marl.

À présent, le roi buvait ses paroles. Il avait dressé ses sourcils et se caressait la barbe comme s’il méditait.

– Que voulez-vous dire ? insista-t-il.

– Nous avons négligé une voie d’accès. Un raccourci vers Nth qui traverse la montagne Noire.

Marl avait prononcé « la montagne Noire » avec emphase, comme si elle tenait à voir le roi suffoquer. Mais il n’en fit rien. Le visage du souverain retomba mollement et Iphigénie nota dans son regard une expression d’abattement qu’elle remarquait trop souvent depuis son retour. La première fois qu’elle l’avait vue, c’était quand son père avait appris la mort d’Ingo. Depuis, elle ne les comptait plus. Ça la rendait malade. Elle aurait voulu partager cette douleur, mais elle n’éprouvait pas la moindre pitié pour Ingo. Du coup, voir quelqu’un d’autre, et surtout son père, exprimer son chagrin était insupportable. Un vrai souverain devait être fort et châtier les vilains. Alors que son frère, le fils du roi, avait été plus vilain que tous les vilains, le roi Parlo avait pitié de lui. Pire encore, il s’apitoyait aussi sur lui-même.

Iphigénie ne supportait pas ce spectacle. Lassée de se tenir sagement assise, elle se tourna vers Marl.

– La montagne Noire ne resterait pas inactive si une armée tentait de la traverser. Surtout une armée d’Ocretombiens, déclara-t-elle avec une pointe de sarcasme. Tout imbécile qui voudrait traverser les oubliettes périrait avant même d’arriver à mi-chemin…

Elle hésita puis conclut :

– J’en sais quelque chose.

Sa phrase était un peu prétentieuse, Iphigénie aurait eu du mal à le nier. Certes, elle avait survécu aux oubliettes après avoir affronté ce qu’il s’y trouvait de plus terrifiant, mais elle en était sortie sans une égratignure — sur son ventre, la cicatrice laissée par le coup de poignard de son frère s’était effacée en quelques mois grâce à la magie. Elle était descendue dans les Profondeurs profondes, là où les monstres eux-mêmes n’osaient pas aller, puis était revenue, prête à raconter son aventure. Dans la salle, personne ne pouvait en dire autant. En fait, personne ne pouvait en dire autant dans tout le royaume, sauf Lesly.

Iphigénie sentait le regard de son père la transpercer. Il ne supportait pas qu’elle fasse allusion à son passage dans la montagne Noire. Encore moins qu’elle en soit fière.

– Imaginons que les oubliettes leur ouvrent la voie, au lieu de les freiner ? suggéra Marl.

– C’est impossible ! protesta Iphigénie. Inimaginable ! Je connais les lieux et ses habitants ! Je sais que…

Elle s’interrompit. Marl s’inclina, ses cheveux verts rabattus devant son visage comme un voile.

– Toutes mes excuses, Altesse. Je ne veux surtout pas vous froisser… mais j’ai des raisons de croire qu’une telle certitude n’est plus justifiée.

Le roi sortit de son silence, persuadé qu’il devait reprendre le contrôle de la situation. Il se redressa sur son trône et lança un regard noir à Marl.

– De quelles raisons s’agit-il ? Parlez, vite ! Les devinettes et les énigmes plaisent peut-être aux espions comme vous, mais je ne veux plus d’allusions ni de sous-entendus ! Allons, finissons-en !

Cette fois, il rugissait — il comprenait mieux le monde lorsqu’il rugissait.

– Majesté, une rumeur prétend que des agents d’Ocretombe ont pris des contacts aux oubliettes et même au château La Flippe, expliqua Marl en se concentrant exclusivement sur le roi. Le Maître de la montagne Noire projetterait de monter un complot avec Ocretombe pour renverser le royaume de Nth. Les Ocretombiens semblent faire à la montagne Noire des promesses dont nous serions incapables.

À chaque fois qu’il entendait les mots « montagne Noire », le roi grimaçait.

– Si nous n’agissons pas, il sera bientôt trop tard, conclut Marl.

Le roi s’adossa lourdement sur son trône, qui grinça une fois de plus. Il semblait exaspéré. Iphigénie, en l’examinant, perçut sur son visage une expression de rage qui fut bientôt remplacée par la lassitude et le renoncement. Parlo Larkspur finit par demander :

– Que me conseillez-vous ?

Jamais un roi digne de ce nom n’aurait posé cette question à l’un de ses sujets, et surtout pas à une espionne. Or, c’était la question que Marl rêvait d’entendre. Depuis le début de la conversation, elle le manipulait pour qu’il la prononce.

Iphigénie regarda d’abord son père, perdu derrière son regard flou, puis la grande perche vêtue de noir qui rabattait ses mèches derrière ses oreilles. L’espionne savait déjà ce qui allait arriver. Iphigénie aussi. Ça l’énervait que son père n’ait rien deviné. Lui qui avait passé sa vie au château, il restait incapable d’interpréter le comportement des gens. Iphigénie avait beau être quatre fois plus jeune que lui, elle savait pertinemment que quand un puissant demande à quelqu’un ce qu’il doit faire, la réponse est écrite d’avance.

– Nommez-moi dirigeante de la montagne Noire, plaida Marl.

À cet instant précis, un coup de tonnerre gronda au-dehors, suivi par le rire grinçant de deux corbeaux.

Dans la cour, il pleuvait toujours. Sous la marquise, des filets d’eau se formaient entre les pavés avant de ruisseler vers le jardin, où des plantes soigneusement taillées dansaient sous les gouttes. Là où le chemin dallé s’arrêtait, les ruisseaux se rejoignaient dans une petite fontaine de marbre blanc, si pleine que le bassin débordait. Il était difficile de dire où s’arrêtait la fontaine et où commençait la cour. Au milieu se dressait une statue de lion grandeur nature. Sous sa patte avant droite, une inscription avait été gravée au couteau :

Le lendemain, à plusieurs centaines de kilomètres, la fille qui l’avait écrite était déjà réveillée, bien avant le lever du soleil.

Comme d’habitude, elle agitait ses doigts de pied dans ses bottes pour que son plus petit orteil se pose sur l’orteil-qui-se-trouve-à-côté-du-plus-petit, tout en hissant son énorme sac à dos. Elle était prête pour une nouvelle journée de labeur au fond des oubliettes.

CHAPITRE 2

Lorsque Lesly se plia pour passer sous une stalactite, elle sentit le canot tanguer. Face à elle, le bocal de Mingus se balançait. Comme d’habitude, elle l’avait accroché à son gigantesque sac à dos, couvert de poches et de taches, lui-même posé bien droit près de la proue comme un passager. Sous la lumière tremblante de Mingus, il devenait une masse de toile crasseuse tantôt jaune moutarde, tantôt bleu-vert.

– Beuh… Tu peux nous stabiliser, s’te plaît ? J’ai mal au cœur, là ! gémit le slime.

Il roulait sur lui-même en se déformant. Lesly regarda ses faux yeux descendre mollement jusqu’au moment où Mingus parvint à reprendre sa forme et sa consistance habituelles, à peu près comme une boule de gomme. Il se modela des sourcils dans le seul but de pouvoir les froncer.

Lesly sourit, montrant une dent ébréchée un peu plus tôt, lors d’une dispute avec un golem de roche.

– Ah bon ?

Elle attrapa les deux côtés de la coque pour la faire danser violemment.

– Arrête ! Mais arrête ! C’est pas drôle ! cria Mingus, contredit par son propre rire.

Lesly cessa, leva les mains pour mimer une capitulation puis se rassit. Elle comptait garder ça pour elle, mais elle avait la nausée, elle aussi. Depuis le matin, ils quadrillaient la rivière afin de s’occuper des créatures aquatiques, et cela commençait à la barbouiller.

Il n’existait qu’un seul cours d’eau dans la montagne Noire. Il traversait les oubliettes en ondulant, ruisselait dans un sens ou dans l’autre sans raison valable, jaillissait sous forme de petits courants qui rejoignaient d’autres bras, souvent bien trop larges pour la quantité d’eau qui y coulait. Quiconque tentait d’étudier le parcours de cette rivière sombrait rapidement dans la folie, comme Cornish Planesse, l’un des trente-trois architectes des oubliettes. Dans ses vieux jours, Cornish ne pouvait même plus apercevoir un verre d’eau sans piquer une colère noire.

Le bon sens, combiné à la loi de l’attraction terrestre, aurait voulu que la rivière suive le relief de la montagne, du haut vers le bas. C’était le cas sur à peu près la moitié de sa longueur. La seconde moitié était plus inhabituelle : là, l’eau repartait vers le haut, jusqu’à sa source, formant donc une boucle sans fin qui coulait dans le sens contraire des aiguilles d’une montre, sur toute la périphérie des oubliettes. Il y avait plus troublant encore : les magiciens qui avaient examiné la rivière — dont le grand Elphond le Maléfique, le premier Maître de la montagne Noire — n’y avaient pas trouvé le moindre indice d’intervention magique. Le seul point inattendu qu’ils trouvèrent fut une série de pipes en cuivre enterrées sous le lit du cours d’eau, à divers endroits. Elles dataient probablement de l’époque des Nains bruns, qui avaient commencé à aménager la montagne Noire plusieurs siècles avant qu’Elphond le Maléfique et son équipe d’architectes viennent finir le travail. Personne n’avait su expliquer à quoi ces pipes avaient servi, donc le mystère de la rivière Flottante, comme on l’appelait, restait entier.

Sur cette rivière singulière, Lesly pouvait faire le tour complet des oubliettes en moins de deux jours, pratiquement sans ramer, en se laissant porter par le courant. C’était appréciable. La rivière Flottante l’emportait pratiquement où elle voulait et, même si cela allait nettement moins vite qu’à pied en prenant les raccourcis, ça épargnait ses mollets. C’était un moyen de transport parfait. Ou presque. Parce que, quand même, on était aux oubliettes : il y avait donc quelques complications.

La première difficulté était les passages étroits. Souvent, ils étaient si serrés que Lesly devait plaquer son sac sur la coque du canot et s’aplatir à s’en faire mal au dos, le temps que ça passe. À cause de cela, naviguer avec autre chose qu’une embarcation monoplace était impossible. Ensuite, même si la rivière ne formait en somme qu’un long ruban, il n’était pas simple de s’y déplacer. Il fallait tenir compte de milliers de bras secondaires, petits ou grands, car si on se laissait distraire, on finissait dans une impasse. Pire encore : une fois coincé, il devenait presque impossible de ramer à contre-courant. Donc, se laisser emporter revenait plus ou moins à s’échouer. Et venons-en au troisième point : les abords de la rivière — tout comme la rivière elle-même — étaient les sites où logeaient et s’accouplaient certains des plus gros, des plus sauvages et des plus abominables monstres.

Plus d’une fois, des aventuriers inconscients avaient pensé traverser les oubliettes plus vite en prenant un radeau. La plupart d’entre eux avaient fini croqués par un alligator albinos géant ou engloutis par une horde de sirènes furibardes. Des dangers innombrables se cachaient sous la surface noire et luisante de la rivière Flottante. Là-bas, quand on commettait une erreur, c’était généralement la dernière. Lesly elle-même, malgré ses connaissances approfondies, ne s’y aventurait jamais sans sa collection de cartes soigneusement annotées.

Donc, pour ces innombrables raisons, marcher était nettement plus sûr — et plus rapide, puisque Lesly prenait les bons raccourcis. Elle agissait ainsi quotidiennement, sauf un jour par mois, quand elle devait faire le ménage chez les monstres aquatiques des oubliettes.

Lesly et Mingus avaient déjà viré de bord, au point le plus bas de la rivière, quand la poche de la fille se mit à rayonner. Elle en sortit une espèce de montre de gousset, en or, pourvue d’un couvercle en cristal scintillant. Elle l’ouvrit. Dedans, claire et nette, s’affichait l’image du Maître de la montagne Noire assis dans son bureau.

– Gardienne, appela-t-il.

Il ne prononçait jamais le nom de Lesly. D’ailleurs, elle n’était pas certaine qu’il s’en souvenait — alors même qu’elle avait sauvé les oubliettes.

– Quand tu auras fini, rejoins-moi au château. Il faut qu’on parle d’un projet important.

La bouche de Lesly s’ouvrit puis se referma sans produire le moindre son. Une fois, deux fois, trois fois. Cette injonction la prenait de court. Certes, le Maître lui faisait un peu plus confiance et communiquait avec elle grâce à son scrobble — c’est ainsi qu’elle avait baptisé l’appareil magique qu’elle tenait devant ses lèvres —, mais elle ne l’avait pas revu en personne depuis la fin de la bataille du Puits obscur, lorsque les monstres des Profondeurs avaient presque envahi les oubliettes. Au moment de lui répondre, elle s’efforça de ne pas montrer l’inquiétude que cette invitation sans précédent lui inspirait.

– Euh, oui. Entendu. Il me reste juste deux ou trois petites choses à régler. Je peux être là dans quelques heures, si je me dépêche.

– Eh bien dépêche-toi.

Il y eut alors un long silence pendant lequel Lesly se répéta qu’elle devait absolument dire quelque chose. Elle plissa son nez, ouvrit la bouche comme si ses lèvres allaient articuler une phrase spontanément. Après plusieurs tentatives, elle bafouilla :

– Il paraît que la finale de foot à la pelle approche. Vous croyez que l’équipe des Gros Dos a la niaque ? Grunda m’a expliqué que parfois, vous regardez les matchs dans la salle de la porte noire. Alors, je… euh… je me demandais…

Le Maître battit des paupières plusieurs fois.

– Dépêche-toi, tu veux ? conclut-il avant que l’écran redevienne noir.

Lesly leva le nez juste à temps pour éviter une stalactite que le canot frôlait.

– Qu’est-ce qui lui prend ? se demanda-t-elle.

– Tu as peut-être obtenu une promotion.

Pour Mingus, c’était ça, l’humour. Après la bataille du Puits obscur, un an plus tôt, les choses avaient changé, et la situation de Lesly n’était plus la même. Grosso modo, elle dirigeait les oubliettes et tout allait mieux que jamais.

Depuis le conflit, le Maître semblait persuadé qu’il méritait de prendre sa retraite. Il n’avait pas tardé à transmettre ses responsabilités aux autres membres de son équipe, c’est-à-dire Lesly, toujours gardienne, et la lutine Grunda, promue responsable des relations avec le château La Flippe après la mort prématurée du traître Roquat, ancien agent de liaison du Maître.

Lesly et Grunda abattaient la besogne avec un talent inattendu. Sous leur surveillance, les oubliettes roulaient comme un automate bien réglé. Tout était propre et rangé, on n’avait jamais vu ça. Les monstres correctement nourris étaient comblés et, grâce à plusieurs chantiers rondement menés, l’accès à certaines zones avait été rétabli : le rucher des abeilles sanguinaires et le perchoir des harpies, par exemple. Il était même question de restaurer les quartiers de Nocturnus saccagés par les tarasques. Malheureusement pour Lesly, toutes ces tâches lui incombaient sans la moindre promotion (ni le moindre salaire, soit dit en passant). D’ailleurs, depuis un certain temps, elle avait du mal à définir ce que le Maître maîtrisait, au juste.

Elle roula des yeux et répondit à Mingus :

– Une promotion… Dans tes rêves !

Elle ne l’aurait jamais admis, mais elle avait senti son cœur s’emballer un tout petit peu quand Mingus avait lancé sa pique. Pourquoi ne serait-elle pas promue, finalement ? Elle le méritait. Après avoir vaincu Ingo et les monstres des Profondeurs, elle avait aménagé les oubliettes pour y rendre la vie plus douce, plus agréable qu’au début de sa carrière de gardienne. Ça valait un petit coup de pouce, non ? Peut-être le Maître comptait-il se retirer en la nommant Maîtresse de la montagne Noire.

Le temps qu’elle range cette idée, il était trop tard. En quelques secondes, son ventre s’était noué très serré. Elle ne se sentait pas incapable d’être Maîtresse, non. C’était l’idée en elle-même qui la gênait. L’année dernière, après l’invasion, plusieurs monstres l’avaient rebaptisée Mara’wak kombeh. Ce titre honorifique signifiait « Maîtresse de la montagne Noire » dans la langue des kobolds et, en l’entendant, Lesly avait ressenti un malaise profond et inattendu. Heureusement, il était inutile de se monter la tête. Aucun chef, absolument aucun, n’avait jamais renoncé à diriger la montagne Noire. C’était impensable. On ne quittait cette fonction que malgré soi, d’une manière définitive, généralement avec un couteau dans le dos.

Pas question. Lesly aimait son métier de gardienne. Après tout, elle n’avait pas encore treize ans. Elle aurait tout le temps de songer à sa « promotion » quand elle serait plus grande. En attendant, elle avait juste besoin d’un peu de main-d’œuvre. Elle aborderait peut-être ce sujet-là pendant la discussion.

Quand le canot fit un bond, Lesly se dépêcha de plonger sa rame dans l’eau noire pour s’orienter vers le tunnel de gauche. Cela ne se voyait pas vraiment, mais elle avait passé le coude le plus bas de la rivière et commencé à remonter. À cet endroit, il fallait négocier un virage délicat pour entrer dans un tunnel étroit. Lesly aurait juré que, pendant une seconde, ses oreilles avaient fait plop ! à cause d’un changement d’altitude.

À la sortie du tunnel, Lesly demanda à Mingus d’éteindre sa lumière puis se coucha sur le ventre, plaquée contre la coque. Elle resta bien cachée, le temps de déboucher sans bruit, baignée d’obscurité. Elle ne percevait que les battements de son cœur et les balancements du canot. Dans le silence impressionnant de la caverne, elle était cruellement consciente du bruit de son souffle, qu’elle s’efforçait pourtant de maîtriser. Elle se redressa enfin à moitié pour regarder, par-dessus la pointe du bateau, le néant alentour.

Elle dérivait lentement. Comme il n’y avait aucun point de repère, elle avait du mal à dire si elle avançait. C’était troublant.

Une histoire lui revint soudain. C’était une légende que Grunda lui avait racontée juste avant sa première intervention dans la rivière Flottante, et qui datait d’une époque très lointaine. Elle racontait le destin d’un célèbre aventurier, Pedrosa Porret, mort dans le lac Perdu — celui qui se trouvait au plus bas du cours d’eau et que Lesly évitait soigneusement, comme aujourd’hui. Égaré à cause de sa lampe en panne, Pedrosa avait dérivé dans une obscurité totale, empêché d’accoster par de sinistres crocodiles. Il avait fini par mourir de faim. Toutefois, le gardien qui découvrit plus tard son corps constata qu’il ne portait pas la moindre trace de morsure et qu’aucun crocodile ne rôdait dans le secteur, contrairement à ce que Pedrosa avait écrit dans son journal de bord. L’aventurier avait-il perdu la raison dans le noir ? C’était probable.

Lesly frissonna. Pourquoi Grunda ne racontait-elle jamais des histoires qui finissaient bien ?

Il y eut un reniflement. Un bruit de narines, larges comme des pamplemousses, qui inspirent à fond, suivi du petit plouf ! d’un objet qui tombe à l’eau. Le canot dansait comme si quelque chose de gros était passé dessous.

Quelques champignons bioluminescents rayonnaient faiblement. C’était suffisant pour que Lesly repère la silhouette d’énormes bêtes, à l’autre bout de la grotte, mais pas pour qu’elle en voie les détails. Elles avaient un corps d’hippopotame mais leur cou était étiré comme celui d’une girafe. Elles le pliaient pour tirer de l’eau des plantes et des algues.

Lesly comprit que c’étaient des catoblépas. Imposants, certes, mais pas trop dangereux, sauf s’ils se sentent menacés. Parce que là… au secours ! Un jour, elle en avait vu un expédier, d’un coup de queue, une wyverne vers l’au-delà.

L’une des formes sortit sa tête massive de l’eau pour renifler l’air en direction de Lesly, qui glissait sans bruit

devant elle. Il faisait trop sombre pour que la fille distingue sa figure, mais elle sentit nettement la présence de la bête qui la regardait passer. Elle avait beau se trouver à une bonne trentaine de mètres, la gardienne savait qu’un monstre pareil, s’il s’affolait, pouvait franchir cette distance d’un bond. La bête levait et abaissait sa tête de phacochère pour flairer l’odeur de Lesly par-dessus la rivière. En silence, la fille fit un petit mouvement de menton en direction du catoblépas, qui émit un grognement avant de se remettre à brouter. Au moment de diriger le bateau vers la sortie de la cavité, Lesly jeta à l’eau quelques sacs d’engrais pour stimuler le développement des algues, puis laissa les monstres se régaler tranquillement.

À une distance suffisante des catoblépas, Lesly se redressa pour s’asseoir et Mingus se remit à rayonner, juste assez pour ne pas déranger les créatures photosensibles des tunnels et des grottes qui longeaient le cours d’eau. Lesly se sourit à elle-même. En partie parce qu’elle était soulagée d’être enfin dans une zone éclairée, et en partie par contentement : après tant d’années, tant de travail, la paix régnait enfin aux oubliettes.

CHAPITRE 3

Les oubliettes étaient dans un état affligeant et c’était la faute des autres.

Telle fut la seule et sinistre idée qui vint à l’esprit du Maître de la montagne Noire quand il se plaça devant la fenêtre de la plus haute tour du château La Flippe — où se trouvait son bureau — afin d’observer Nth. Du moins, le peu qu’il en voyait : ce soir-là, le ciel était bouché et, puisque la tour était au-dessus des nuages, il était impossible de voir au travers. De temps en temps, pourtant, une rafale faisait tournoyer les cumulus et, à travers la tache grisâtre, le Maître distinguait le village de Trois-Doigts et ses collines en arrière-plan. À l’ouest, à une bonne journée de marche à travers les monts et les bois, il y avait Oryzia, la capitale, où se trouvaient Lyra Castelis et le roi de Nth.

– Le roi de pffff ! cracha le Maître tout bas.

Quand il était jeune, il rêvait de devenir souverain. À présent, il voulait surtout qu’on lui fiche la paix. Hélas, après la bataille du Puits obscur, la paix était restée loin de lui. Il avait dû s’occuper de Grunda, cette vieille lutine pleine de verrues, ainsi que de la gardienne, à peine moins insupportable. Ces deux-là rêvaient de prendre sa place, il le savait. Tout le monde le savait. Au fond de lui, il espérait qu’elles viendraient l’achever et qu’on n’en parlerait plus. Comme ça, au moins, il ne serait plus obligé d’écouter des comptes rendus interminables à propos de sirènes intoxiquées par de l’eau polluée, de momies qui avaient besoin de bandelettes neuves ou de trolls atteints de gastro à cause de viande avariée — n’importe quoi !

Le pire, quand même, c’était que, pour une raison obscure, la longue liste des jeunes héros prêts à risquer leur vie aux oubliettes pour y déterrer un trésor ou y trouver la gloire était devenue très courte. Sans ces aventuriers, les oubliettes ne rapportaient rien. Ce point échappait complètement à la satanée gardienne et à la vieille lutine. Seuls ces fiers conquérants nourrissaient les oubliettes. Sans eux…

Toc, toc, toc ! Toc, toc, toc !

Le Maître sursauta. Il reconnaissait cette façon de frapper. Depuis plusieurs semaines, il lui arrivait de se réveiller en sueur parce qu’il l’entendait dans ses cauchemars.

– Entrez, marmonna-t-il.

La porte grinça et une vieille lutine ridée entra en sautillant. Elle portait une boîte dont le fond percé semait sur le sol de marbre noir des gouttes d’un liquide gris et huileux.

– Regardez-moi ça ! brailla-t-elle. C’est pas croyable !

Sa voix imitait un grincement d’ongles sur un tableau — non, c’était pire que ça. Elle sonnait comme le grincement, sur un tableau noir, d’ongles qui viennent d’être arrachés.

Grunda lâcha le carton qui atterrit devant elle en faisant un splotch écœurant. Ses doigts fins écartèrent les rabats sans laisser au Maître le temps de regarder ailleurs, et il se trouva face à ce qui avait l’allure — et l’odeur — d’un tas de tapioca périmé mêlé de morve d’ogre.

– Le dernier lot de viande est bien trop salé pour les béhémolimaçons ! Ça les fait fondre, littéralement ! Regardez donc ! C’est écœurant !

Sur ce point, le Maître était d’accord mais il ne se sentait pas concerné. Il s’éloigna de la boîte en direction de son bureau, lâchant un long soupir.

– Je vous ai déjà dit de ne pas m’enquiquiner avec ça. C’est votre problème, c’est à vous de trouver la solution.

Grunda le regarda méchamment.

– Et vous, alors, vous faites quoi ? demanda-t-elle.

« Voilà qui résume tout », pensa-t-il. Absolument tout. Cette phrase définissait l’ambiance qui régnait aux oubliettes depuis que la fameuse gardienne — Lissela ? Lâchla ? — avait « sauvé » ses habitants attaqués par ceux des Profondeurs : plus personne n’avait peur. Ni de lui, ni des autres.

Il lui avait fallu un certain temps pour cerner le problème. Il avait vite noté que l’atmosphère n’était plus la même, mais il avait tardé à identifier le phénomène : après s’être unis pour repousser les envahisseurs, les monstres étaient restés beaucoup trop proches. La violence aveugle et le désordre avaient reculé, remplacés par une sorte de… de collaboration. Partout régnait la « gentillesse ». Toutefois, le mot « gentillesse » n’avait pas sa place dans le vocabulaire du Maître.

Pendant des années, il s’était débrouillé pour régner d’une main de fer sans trop se fatiguer : dans ce but, il avait répandu la terreur dans toute la montagne Noire. Chaque créature avait peur de toutes les autres. Peur de lui, peur des habitants des Profondeurs, peur des êtres humains de derrière la montagne. Hélas, tout était parti en sucette après cette fameuse nuit. Depuis que les monstres des oubliettes avaient fait cause commune, ils savaient qu’en fait, ils n’avaient rien à craindre : ni lui ni les bêtes des Profondeurs, rien ni personne. Cette révélation avait fait au Maître l’effet d’une bombe. Après le combat, il s’était remis à travailler le moins possible, mais il craignait que cela finisse par se voir. Puisque plus personne ne tremblait devant lui, il ne pouvait plus maintenir l’ordre.

Grunda referma la boîte, trotta jusqu’au bureau et s’octroya une chaise sans attendre qu’il la lui offre. Le Maître grinça des dents.

– Vous devez faire quelque chose, c’est obligé, affirma-t-elle.

Le Maître se redressa sur son fauteuil, espérant paraître grand alors qu’il mesurait à peine cinquante centimètres de plus que la minuscule lutine.

– Non.

– Non ? répéta Grunda.

– Non, je ne suis pas obligé.

– Comment ça ?

Le Maître souriait entre ses dents. C’était l’instant qu’il attendait pour dévoiler son secret. Il avait eu envie de cracher le morceau dès qu’il l’avait vue entrer, mais il savait qu’en la laissant conduire la conversation, il obtiendrait un effet bien plus puissant. C’était réussi.

– Gardes ! appela-t-il. Faites entrer mon invitée !

Grunda se tourna sur son siège pour voir les deux battants de la porte s’écarter. Un personnage entra, grand et mince, tout en noir, faisant l’effet d’une ombre projetée par une flamme.

– Permettez-moi de vous présenter votre nouvelle patronne, révéla le Maître.

* * *

Quand Lesly atteignit enfin le portail du château La Flippe, le soleil disparaissait derrière la montagne Noire, projetant des rayures bleues, vertes et roses qui donnaient au ciel l’allure d’un saumon géant. La fille avait mis du temps à se préparer ; du coup, elle était persuadée que le Maître serait de mauvaise humeur en la voyant arriver en retard.

Pourtant, elle était tout simplement retournée chez elle — juste sous le château, mais tout de même dans la montagne — pour enfiler une tenue qui ne sentirait pas le poisson pourri. En se changeant, elle avait aperçu son reflet dans une assiette et s’était dit qu’elle avait besoin d’un coup de peigne. Lors de ce démêlage musclé, un bref instant — très bref, même —, elle avait été tentée de se faire une queue-de-cheval. Cela ne lui était arrivé qu’une fois. Pendant son séjour à Lyra Castelis, Iphigénie lui avait montré comment faire et le résultat lui avait semblé intéressant. Toutefois, de retour aux oubliettes, Lesly n’avait pas recommencé. À ses yeux, c’était déplacé, un peu comme aller chez le dentiste en robe de soirée. En attendant, avec ou sans queue-de-cheval, elle tenait à être présentable, ce soir. Elle n’était pas persuadée d’être promue, mais un brin de raffinement ne pouvait pas faire de mal.

Elle avait laissé Mingus et son sac à dos chez elle. Inutile de les trimbaler pour un simple aller et retour au château. Elle marchait donc à la lueur d’un petit flambeau, un peu désemparée par l’absence de son matériel et de son ami fidèle. Tout ce qu’elle avait emporté, outre la bougie, c’était son scrobble — constamment rangé dans sa poche de ceinture, selon les ordres du Maître — et un carnet assez petit pour tenir discrètement dans une autre poche. Il était conçu pour y griffonner des listes de courses plutôt que des notes de voyage, et elle n’en aurait certainement pas besoin ce soir-là, mais Lesly ne supportait pas l’idée de sortir sans. Elle ne se serait jamais pardonné de passer devant un champignon ou un insecte inconnu sans avoir de quoi le dessiner vite fait.

Étonnamment, aucun vigile ne montait la garde devant le portail du château. Même si les habitants des oubliettes pouvaient maintenant visiter le domaine à leur guise, deux goules ou deux squelettes surveillaient systématiquement les allées et venues, qui étaient rares. Car, malgré l’annonce de l’ouverture au public, seules quelques créatures s’aventuraient jusqu’au parc, intimidées par les interdictions qu’on leur avait répétées toute leur vie. D’ailleurs, les rares individus assez intelligents pour oser y entrer avaient été presque tous déçus. Après des années de bluff de la part du Maître, la réalité leur avait semblé insignifiante.

Lesly poussa le portail et le sentit bouger : il n’était pas verrouillé. D’un coup d’épaule, elle parvint à l’écarter suffisamment pour se faufiler derrière. Exceptionnellement, elle se réjouit d’avoir laissé son sac chez elle.

C’était seulement la troisième fois qu’elle entrait dans le parc du château. La première fois, elle était venue prier le Maître de l’aider à repousser les habitants des Profondeurs, et la deuxième avait eu lieu après leur victoire. Ce jour-là, lorsque le Maître avait prié Lesly de lui transmettre ses desiderata — il était prêt à tout pour étouffer une éventuelle rébellion des monstres —, il avait été stupéfait qu’elle ne lui demande presque rien. Les désirs de la fillette étaient fort modestes. Du moins, il l’avait cru, sur le moment. Elle n’avait formulé que trois souhaits, à l’improviste, alors que si elle avait eu le temps de réfléchir, elle en aurait fait davantage.

Tout d’abord, elle avait insisté pour que les portes du château La Flippe restent ouvertes pour tous les monstres des oubliettes (à l’exception, évidemment, de ceux qui avalaient leurs proies avant de réfléchir). Ensuite, elle avait voulu que Grunda remplace immédiatement Roquat au poste d’agent de liaison entre les oubliettes et le Maître. Troisièmement, elle avait exigé qu’on lui donne des vacances. Elle tenait à sortir un peu, pour la première fois, afin d’aller chez Iphigénie. Cette demande avait beau être la plus égoïste, c’était celle qui lui avait fait le plus plaisir.

Son séjour à Oryzia, auprès de son amie, restait l’épisode le plus merveilleux de sa vie. Des mois après, elle en était encore galvanisée, même quand tout allait mal. Lesly aurait pu dire que c’était comme manger des restes de gâteau après une fête d’anniversaire, mais elle n’avait jamais mangé de gâteau, et encore moins de gâteau d’anniversaire.

Lesly laissa son flambeau à l’entrée et emprunta le grand couloir. Le sol, les murs, les tapisseries : à l’intérieur du château La Flippe, tout était noir clair ou noir foncé. Selon l’explication la plus répandue, c’était pour troubler la vue d’éventuels intrus et faciliter l’intervention de la garde royale, en uniforme noir. Autre hypothèse, tout aussi plausible : le créateur du bâtiment, Elphond le Maléfique, aimait cette couleur-là — si on peut l’appeler une couleur.

Les meubles et la décoration mélangeaient tous les genres et toutes les époques, remontant à des centaines ou des milliers d’années. Un fauteuil contemporain était posé près d’une table de style gothique, à côté d’un trône orné de pierres précieuses, lui-même complété par un repose-pied en osier plutôt rustique. Tout cela provenait de la générosité des divers Maîtres qui avaient occupé les lieux au fil du temps, et c’était justement pour cette raison qu’on ne pouvait y voir aucun style, à part peut-être le style « too much ».

Le seul véritable point commun de tous ces Maîtres — outre leur penchant pour l’homicide — était le goût de l’accumulation, à tel point que les couloirs du château débordaient d’objets en tout genre : des armures de héros péris aux oubliettes, d’étranges objets d’art, des fragments de monstres, des trésors déterrés au cimetière, des reliques ancestrales, et même quelques « os de dragon », qui n’étaient probablement que des os de baleine vendus par un habile marchand. Pour certaines personnes, le château était une véritable malle au trésor alors qu’aux yeux de Lesly, c’était un vulgaire bric-à-brac.

Lesly comprit assez vite qu’elle ne savait pas où aller. La seule fois où elle était entrée dans le château comme une véritable invitée, lors de sa deuxième visite, on l’avait guidée jusqu’au bureau du Maître. Ce jour-là, distraite par la décoration, elle avait marché sans réfléchir. Aujourd’hui, elle était seule, et elle avait l’impression qu’elle pourrait passer sa vie à arpenter les couloirs labyrinthiques sans trouver la sortie. Elle finirait peut-être ses jours à tourner en rond dans cette collection de curiosités, avant d’en devenir une elle-même.

Elle se tenait immobile à un croisement de couloirs, les bras ballants, les sourcils froncés sous l’effet de la concentration, quand une petite voix la fit sursauter.

– T’es perdue ?

Lesly se retourna vers… un squelette en pourpoint et en culotte de cuir. À peu près grand comme elle, il avait une voix de garçon. Elle mit un certain temps à comprendre ce qu’elle voyait et se sentit alors déçue.

– Non, tout va bien.

– Ah bon, tant mieux, dit le squelette avec un brin de déception.

– En fait, je ne sais pas pourquoi j’ai répondu ça, avoua Lesly aussitôt. Oui, je suis perdue. Tu pourrais peut-être m’aider. Si tu veux bien.

Elle lui sourit et, même s’il était impossible de le vérifier puisqu’il n’avait pas de lèvres, elle devina qu’il souriait aussi.

– Je cherche le bureau du Maître.

– Oh, tu es haut placée !

– Pas vraiment, rectifia Lesly.

– Au-dessus de moi, quand même ! Viens, je t’emmène. Faudrait pas que le Maître s’impatiente !

Ils partirent alors, le squelette à quelques pas devant Lesly. La fille ne put s’empêcher de remarquer qu’il émettait un petit grincement de cheville à chaque pas.

– Je m’appelle Jono, annonça-t-il poliment. Et toi ?

– Lesly Davenport.

– Ouaah ! Un double nom ! La classe !

Lesly se demanda s’il plaisantait.

– Tu n’as qu’un prénom, toi ? interrogea-t-elle prudemment.

Jono la regarda pendant un long moment.

– Bah… je crois, oui. Je ne me suis jamais posé la question, avoua-t-il. Bon, tu fais quoi, dans la vie, Lesly ?

Lesly jeta un coup d’œil dans une salle où se trouvait une collection de têtes de monstres, vissées sur des plaques. Elle sentit son estomac se nouer. Au centre, une créature était hissée sur ses membres postérieurs. Elle ressemblait à un croisement de chouette et d’ours. Son bec ouvert montrait une rangée de crocs tranchants et elle brandissait dangereusement ses pattes avant, prête à donner un coup de griffes. Lesly avait du mal à croire que la malheureuse bête avait rendu l’âme dans cette position. Il était plus probable qu’un sorcier l’avait attendue dans les broussailles pour la paralyser en lançant une formule magique au moment où elle se désaltérait au bord d’un lac. C’était typiquement la méthode des sorciers. Lesly se rappela un dicton que Grunda lui avait récité plus d’une fois : « Bon seigneur garde l’épée dans son fourreau, lâche voleur cache son couteau sous son manteau, vil sorcier plante sa lame dans ton dos. »

– Je suis… euh, je suis la gardienne des oubliettes, avoua Lesly quand elle réussit enfin à détacher son regard de cette horrible salle.

– Sans blague ! s’exclama Jono d’un ton enthousiaste. Tu connais Ulia ?

– Désolée, je ne crois pas.

Jono s’arrêta net. On aurait dit un jouet mécanique qui attend d’être remonté. Comme c’était un squelette, on ne le voyait ni plisser les yeux, ni respirer. Lesly crut revoir l’une des vieilleries inutiles entassées dans le château depuis des lustres. Elle s’était peut-être fait un sketch en imaginant qu’il était vivant…

– ‘Scuse-moi ! bafouilla-t-il soudain en revenant à la vie. Qu’est-ce que je disais, déjà ? J’ai eu un… un petit trou de mémoire. À cause de…

– T’inquiète, le rassura Lesly. Ça n’a pas d’importance.

– D’accord.

Il la guida jusqu’à une imposante porte à double battant, au dernier étage de la plus haute tour. À force de monter les marches, Lesly avait presque le vertige et, comme elle était en pleine forme, cela voulait dire quelque chose.

– Madame est arrivée, plaisanta-t-il.

Cela fit rire Lesly. Il était rare qu’on lui parle aussi poliment. Elle exécuta une révérence, imitant les dames de Lyra Castelis.

– Mille mercis, mon bon monsieur !

Jono lui adressa un salut aussi raide qu’étrange puis repartit au trot.

– Attends ! appela-t-elle. Si tu descends aux oubliettes, un jour, passe me voir !

Jono fit un nouveau signe de tête.

Lesly souriait sans s’en rendre compte. Ce squelette l’avait mise de bonne humeur. Ça n’allait pas durer.

La porte s’ouvrit en grinçant et Lesly entendit beugler dans la salle.