Table des matières

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

Chapitre 24

Chapitre 25

Chapitre 26

Chapitre 27

Chapitre 28

Chapitre 29

Chapitre 30

Chapitre 31

Chapitre 32

Chapitre 33

Chapitre 34

Chapitre 35

Chapitre 36

Chapitre 37

Chapitre 38

Chapitre 39

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Dans la même collection

Ghost Virus (Graham Masterton)

Kidnapping (Geoffrey Claustriaux)

Illustration de couverture : G. Claustriaux

Corrections : L.A. Braun

Maquette : É. Ansciaux

Traduction : C. Corthouts

Copyright © by Graham Masterton, 2019

Titre original : The Children God Forgot

Notes de l’éditeur : Ce roman suit les règles de la nouvelle orthographe (révision de 1990) et les points de vue et pensées des personnages de ce roman sont purement fictionnels et ne reflètent pas les points de vue et pensées de l’éditeur.

Droits de traduction, reproduction ou d’adaptation réservés pour tous pays. Toute reproduction, même partielle, de cet ouvrage est interdite sans l’accord écrit de l’auteur. Une copie ou reproduction par quelque procédé que ce soit, photographie, scanneur, microfilm, bande magnétique, disque ou autre, constitue une contrefaçon passible des peines prévues par la loi du 11 mars 1957 sur la protection des droits d’auteur.

Toute demande sera adressée à Livr’S éditions

<contact@livrs-editions.com>

ISBN : 978-2-37910-043-7

Graham Masterton

Les Anges oubliés

Livr’S éditions

Chapitre 1

— Oluwa mi o ! Oh, mon Dieu !

Chiasoka suivait de près un bus rouge de la ligne 177 lorsqu’une douleur violente lui transperça l’estomac. Elle eut l’impression qu’un couteau de boucher, long de trente centimètres, s’enfonçait jusqu’à la garde en dessous de son nombril.

Elle se plia en avant, sur son volant. Son pied relâcha la pédale d’embrayage, et la Mini effectua un bond, tamponnant l’arrière du véhicule public. Elle manqua de peu de renverser une femme et ses deux enfants qui avaient commencé à traverser la chaussée.

— Z’êtes pas bien ! hurla la mère en frappant le capot de la mini avec son sac de courses tricoté main. Ode buruku ! Vous avez failli nous tuer !

Chiasoka se trouvait dans une telle souffrance qu’elle ne pouvait pas l’entendre. Elle ne pouvait rien voir non plus, d’ailleurs. Après la sensation d’être poignardée, elle avait maintenant l’impression que ses intestins étaient agités dans un blendeur, tournés et retournés de tous les côtés, étirés et malaxés, encore et encore. Les bananes plantain et les œufs de son petit déjeuner remontèrent dans le fond de sa gorge, tandis que ses entrailles émettaient un couinement humide. Six ou sept personnes entouraient à présent sa voiture, et le conducteur du bus avait quitté son siège pour venir constater l’étendue des dégâts. Mais Chiasoka gardait les yeux fermés et les dents serrées alors que l’obscurité menaçait de l’engloutir, à jamais.

Elle eut conscience qu’un homme ouvrait sa portière et lançait :

— Regardez, cette femme ne se sent pas bien du tout. Je vais prévenir les secours.

— Je dois… Je dois… parvint à murmurer Chiasoka.

— Vous devez quoi, ma chérie ? Écoutez, restez calme, nous avons appelé une ambulance et… la police vient justement d’arriver.

— Je dois passer chercher ma fille… à l’école.

— Ne vous en faites pas, je vais en parler aux policiers. Ils s’occuperont d’elle. Elle va à quelle école ?

Un nouveau spasme d’une extrême douleur la saisit. Elle bascula vers l’avant et se cogna violemment la tête contre le volant. L’homme la prit par l’épaule en disant :

— Essayez de rester calme, OK ? L’ambulance ne devrait plus tarder. Enfin, je l’espère.

— John Donne. Section primaire, finit par dire Chiasoka. Elle s’appelle Daraja.

Le supplice reflua quelque peu, mais elle avait toujours l’impression que ses intestins se mouvaient en toute liberté au creux de son abdomen. Elle avait l’étrange sensation que le siège se déplaçait sous ses fesses. Elle ouvrit les yeux après un court instant et vit une policière, blonde, bien bâtie, accroupie à côté d’elle, un air préoccupé sur le visage.

— Comment vous appelez-vous ? lui demanda celle-ci.

— Chiasoka. Chiasoka Oduwole. J’habite sur Lugard Road. La dernière maison, au coin de Bidwell Street.

— Vous avez un téléphone portable ? Une personne que nous pouvons contacter ?

— Ma cousine. Nous vivons chez ma cousine. Elle s’appelle Abebi. Mon téléphone, ici... dans ma poche.

Dans le lointain, Chiasoka entendait la sirène de l’ambulance. Elle s’apprêtait à communiquer le nom de famille de sa cousine lorsqu’une douleur plus forte que toutes les autres la tétanisa. Elle se raidit, de la tête aux pieds, elle saisit le volant à pleines mains et se mordit les lèvres jusqu’au sang. Une goutte écarlate glissa sur son menton.

Elle réalisa vaguement que la policière se penchait vers elle pour détacher la ceinture de sécurité, puis elle s’évanouit, s’abandonnant aux ténèbres les plus profondes.

***

Lorsqu’elle ouvrit les yeux, elle constata qu’elle était allongée dans un lit d’hôpital, vêtue d’une blouse fleurie et d’une paire de bas chirurgicaux mal ajustés. Elle se trouvait dans une chambre privative, équipée d’un évier et de deux fauteuils. Par la fenêtre, elle apercevait un arbre décharné, une toiture de tuiles brunes et un coin de ciel gris.

Elle effleura son ventre. Son abdomen restait sensible et légèrement gonflé, cependant la douleur intense qu’elle avait éprouvée dans la voiture s’était dissipée. Elle roula sur le côté et s’assit, mais alors un vertige la saisit. Elle avait l’étrange impression que le lit se balançait, comme une barque arrimée à un ponton. Elle se recoucha et respira profondément à plusieurs reprises.

Elle cherchait toujours à retrouver son équilibre lorsque la porte s’ouvrit pour livrer passage à une jeune infirmière rousse.

— Ah, la belle au bois dormant a récupéré ses esprits ! Comment vous sentez-vous ?

— Je me sens très… bizarre. Où suis-je ?

— Vous êtes au Warren BirthWell Center, à l’hôpital du King’s College, sur Denmark Hill. Ils vous ont transférée ici depuis le service des urgences.

— Je ne comprends pas. Le BirthWell Center ?

— Vous n’en avez jamais entendu parler ? Notre spécialité est la médecine du fœtus. Prénatale et néonatale. Le meilleur service du pays. Et de loin !

— Mais qu’est-ce que je fais là ?

— Je pense que je vais laisser le soin au Dr Macleod de vous expliquer tout ça. Il sera là dans quelques minutes. Il est en train de discuter avec le technicien IRM. En attendant… Vous ressentez encore des douleurs ?

— Juste quelques courbattures. Vous avez des nouvelles de ma fille ? Je devais aller la chercher à l’école, quand j’ai eu un malaise.

— Pour autant que je sache, la police est entrée en contact avec votre cousine et elle l’a récupérée. Lorsque vous aurez terminé votre batterie de tests, vous pourrez l’appeler, et elle viendra vous voir.

— Des tests ? Quel genre de tests ? Que se passe-t-il exactement ? Je suis malade ?

— Nous avons déjà effectué une prise de sang. Je pense que le Dr Macleod a prévu une échographie. Mais il va tout vous expliquer.

Chiasoka se redressa et bascula ses jambes hors du lit. Lorsqu’elle tenta de se mettre debout, le sol se déroba sous ses pieds comme une lame de fond, et elle s’accrocha à l’appui de fenêtre pour ne pas plonger vers l’avant.

— Attention, il vaut mieux vous recoucher, commenta l’infirmière en lui saisissant le bras.

Elle l’aida à retrouver sa couche et posa un doigt à la base de son cou pour lui prendre le pouls.

— Ce sont les antidouleurs qui perturbent votre équilibre. Vous ne les avez pas encore totalement éliminés.

— Vous avez mon téléphone ? Je voudrais appeler ma cousine pour m’assurer que ma fille va bien.

— Je le retrouve et vous l’apporte. Oh, voici le Dr Macleod.

Un médecin de grande taille, habillé d’un costume trois-pièces gris, venait d’entrer dans la chambre. Une raie centrale séparait ses cheveux argentés et une paire de lunettes à monture d’écaille tenait en équilibre précaire sur l’extrémité de son nez. Il était accompagné de deux praticiens plus jeunes, un Asiatique à la barbe parfaitement entretenue et une femme blanche, au visage rubicond. L’homme souriait, mais son homologue féminin avait l’air anxieux.

— Bonjour, madame (le Dr Macleod hésita avant de consulter la planchette appuyée contre son avant-bras), madame Oddy Wolly. J’espère que je le prononce correctement.

Sa patiente ne releva pas l’erreur. Elle s’en foutait de la manière dont le médecin prononçait son nom tant qu’il lui disait ce qui n’allait pas chez elle et la rassurait sur la gravité de son état de santé.

— Je suis le Dr Macleod, spécialiste en médecine fœtale. Voici mes collègues Bhaduri et Symonds. Vous avez été amenée ici parce que vous souffriez d’un traumatisme abdominal sévère. Votre prise de sang atteste d’un niveau élevé de HCG.

— Et qu’est-ce que ça veut dire ? demanda Chiasoka.

— HCG, la gonadotropine chorionique humaine. Cela signifie que vous êtes enceinte.

— Enceinte ? Mais je ne peux pas être enceinte ! C’est tout simplement impossible.

— Eh bien, c’est pour cela que nous allons nous en assurer avec une échographie. Hormis votre niveau élevé de HCG, nous avons constaté des mouvements importants dans votre utérus, mouvements qui sont à l’origine de vos douleurs. Vous pensez ne pas être enceinte, mais tous les examens externes attestent du contraire. De plus, pour une raison que nous ignorons, le fœtus semble particulièrement agité.

La jeune femme manquait soudain de souffle.

— Je ne peux pas être enceinte. Quelle que soit l’origine du problème, ce n’est pas un bébé. Je n’ai pas eu de rapports sexuels. Mon mari m’a quittée, il est reparti au Nigéria. Je vis chez ma cousine. Et je n’ai pas eu une seule relation depuis.

— Nous serons fixés, si vous acceptez l’échographie. Je vous conseille vivement de donner votre accord, parce qu’il nous faut découvrir ce qui vous arrive, madame Oddy Wolly. Et en toute honnêteté, je ne vois pas d’autre explication que la présence d’un fœtus.

Quand Chiasoka se tourna vers la jeune doctoresse, elle constata que le visage de cette dernière exprimait une inquiétude sincère. Les yeux de la patience s’emplirent alors de larmes.

— Je ne peux pas être enceinte, laissa-t-elle échapper dans un sanglot. Ce n’est pas possible.

— Ne vous inquiétez pas. L’échographie ne prendra que quelques minutes, c’est un examen sans douleur. Le technicien vous expliquera chacune des étapes du processus.

— J’étais enceinte, de fait. Mais en avril…

— Vous l’étiez ? demanda le Dr Macleod en retirant ses lunettes. Que s’est-il passé ?

— J’ai interrompu la grossesse. J’ai avorté.

— Vous avez géré cela avec votre médecin généraliste ?

Chiasoko acquiesça.

— Elle m’a donné la première dose de médicament. J’y suis retournée ensuite, pour recevoir une seconde dose à administrer à la maison.

— Un comprimé de Mifepristone, j’imagine, suivi par quatre de Misprostol quarante-huit heures plus tard ?

— Je ne me souviens plus du nom des médicaments. Mais je me suis sentie très mal.

— Vous étiez enceinte de… ?

— Dix semaines.

— Et vous êtes certaine que le processus est allé à son terme ?

— Oui. Je l’ai vu.

— Et vous êtes convaincue qu’en aucune manière vous n’avez pu tomber à nouveau enceinte après cette interruption volontaire ?

— C’est le mari de ma cousine qui m’a mise enceinte. Je n’en ai jamais parlé parce que ma fille et moi n’avons nulle part d’autre où trouver refuge. Il n’était pas au courant. Mais je lui ai dit que s’il me touchait encore, j’attendrais qu’il s’endorme et je lui couperais le kofe avec un couteau de cuisine.

— Ah, mon Dieu. Oui… je comprends ce que vous voulez dire. Quoi qu’il en soit, que vous soyez enceinte ou pas, une échographie est essentielle. En fait, si vous ne l’êtes pas, il est même urgent d’en pratiquer une.

Chiasoka ferma les yeux. Elle ne parvenait pas à prendre la pleine mesure de ce qui lui arrivait. Cette sensation d’irréalité lui rappelait le jour où, en rentrant de son boulot de caissière au supermarché Sainsbury de Peckham, elle avait trouvé Enilo debout dans l’entrée, ses bagages bouclés. Il attendait son retour pour lui expliquer qu’il repartait pour Lagos. Ironie du sort, son prénom « Enilo » signifie « celui qui s’en va » en dialecte Yaruba.

— Et moi ? Et Daraja ? lui avait-elle demandé.

— Tu as ton boulot. Et tu peux garder la voiture.

— Mais je ne peux pas payer le loyer, pas toute seule.

— Je m’en fiche, Chi. Je m’en fiche totalement. Je ne veux plus de cette vie. Dans ce pays, on me traite comme de la merde, personne ne me respecte ! Ce n’est pas comme à la maison. Je ne te l’ai pas raconté, mais samedi, deux policiers m’ont arrêté et fouillé au corps, ils pensaient que je me baladais avec un couteau.

— Tu ne leur as pas dit que tu étais comptable ?

— Si ! Ils m’ont répondu que cela n’avait aucune importance. Autrement dit, je suis noir, donc je suis un criminel.

— Et Daraja ? Et moi ? Tu ne nous aimes plus ?

Enilo avait détourné le regard. Les yeux déjà portés vers le futur.

— Comment puis-je aimer quelqu’un… alors que je ne m’aime pas ?

L’infirmière réintégra la chambre, accompagnée d’un aide-soignant qui poussait un fauteuil roulant.

— Alors ? Prête pour une petite balade ? lança-t-elle avec le sourire.

Le Dr Macleod fixa sa patiente avec une extrême sympathie, comme l’aurait fait un père adoptif.

— Quel que soit le résultat, nous allons prendre soin de vous, madame Oddy Wolly.

***

Le crépuscule tombait lorsque le Dr Macleod et ses deux assistants revinrent avec les résultats de l’échographie, à dix-sept heures.

L’infirmière avait retrouvé le téléphone de la jeune femme, qui avait pu parler à Daraja. Elle lui avait expliqué qu’elle avait simplement un peu mal au ventre et qu’elle rentrerait bientôt chez Abebi. La police de Peckham lui avait également adressé un message, pour lui dire que sa Mini, accidentée, avait été reconduite sur Lugard Road, derrière le bloc d’appartements de sa cousine.

Chiasoka se sentait nauséeuse, la sensation d’avoir une chose en mouvement au creux de son abdomen subsistait. Vingt minutes auparavant, on lui avait donné une tasse de thé au lait. Elle n’avait pas pu garder la première gorgée, elle l’avait immédiatement vomie, éclaboussant le carrelage.

Le Dr Macleod prit une chaise pour s’assoir à côté de Chiasoka, pendant que ses assistants se tenaient debout au pied du lit. La jeune femme se sentait mal à l’aise, comme une créature exposée dans un cabinet de curiosités.

— J’ai les résultats de votre échographie, dit Macleod. Je peux vous confirmer que vous êtes enceinte.

— Comment est-ce possible ? protesta Chiasoka. Comment ? J’ai subi un avortement. Je l’ai vu de mes propres yeux, dans la cuvette des toilettes. Et je jure devant Dieu que je n’ai plus eu de relation sexuelle depuis l’intervention.

Le Dr Macleod tenait une chemise en carton vert, sans l’ouvrir ni la tendre vers la jeune femme.

— Je suis désolé, madame Oddy Wolly, mais l’écho montre clairement un fœtus, vivant, dans votre utérus. Je dois aussi vous informer que ce fœtus est difforme. En toute honnêteté, ces malformations sont assez extrêmes. Je pense d’ailleurs que nous allons devoir l’extraire au plus vite par césarienne.

Chiasoka fixa le médecin.

— Que voulez-vous dire par « extrêmes » ? murmura-t-elle. Quel est le problème ?

— Je n’ai jamais dû poser ce genre de questions à une future maman, mais êtes-vous certaine de vouloir découvrir l’échographie ? Je vous assure que dans l’état actuel des malformations détectées, il y a peu de chances que le fœtus survive. Vous devriez prendre la décision sans tarder. Pour l’exprimer d’une autre façon, si je vous montre cette image, vous ne pourrez jamais l’oublier.

— C’est si terrible ? Je ne sais même pas comment cet enfant peut exister.

— Une fois l’intervention terminée, nous pourrons effectuer des tests ADN, afin de connaitre l’identité génétique du père.

— Il n’y en a pas.

— Puis-je en conclure que nous pouvons entreprendre l’opération ?

— Comment est-ce que je peux décider d’un avortement sans savoir d’où vient cet enfant et quelles sont ses difformités ? Je dois le voir, peu importe les conséquences. Quelle que soit son origine, cet enfant est le mien pour moitié.

— Vous êtes certaine ? demanda Macleod.

— Je veux voir, affirma Chiasoka.

Le docteur se tourna vers ses deux assistants. Puis il déplia la farde verte et sortit le cliché de l’échographie. Le fœtus apparaissait en trois dimensions et en couleurs.

Chiasoka s’en empara et l’examina. Lentement, elle baissa le bras alors que sa bouche s’ouvrait toute grande. Elle regarda le chirurgien, submergée par l’incompréhension. Un haut-le-cœur la secoua, et elle vomit le reste de son petit déjeuner sur ses genoux.

Chapitre 2

Le détective Jerry Pardoe papotait devant le bureau d’accueil du commissariat de Tooting lorsque son iPhone sonna. Il reconnut la voix du commissaire Bristow.

— Où êtes-vous, Pardoe ? Déjà en route pour la maison ?

— Quasi, commissaire.

— Parfait. J’ai besoin de vous pour quelques heures supplémentaires. Il y a eu une bagarre au couteau devant le club de karaté de Streatham Road, à deux pas du magasin Tesco. Deux voitures de patrouille et une ambulance sont déjà en route. Mallet peut vous accompagner.

— Ah, merde… Il y a des morts ?

— Je n’en sais rien. Deux gugusses se sont étripés pour une gonzesse, d’après les premiers témoignages.

— J’espère qu’elle en valait la peine. OK. Vous pouvez prévenir Mallet. Je le rejoins sur le parking, à l’arrière du bâtiment.

Il se tourna vers l’agente Susan Lawrence, avant de faire la grimace. Elle lui plaisait, depuis sa mutation à Tooting, trois semaines plus tôt. Elle arborait des pommettes hautes, des yeux félins, des cheveux courts et une magnifique poitrine mise en valeur par son chemisier blanc, coupé près du corps. Pardoe s’était confié à son ami Tony, qui s’occupait de la flotte des véhicules du commissariat : elle avait le visage d’une présentatrice de météo et la silhouette d’une playmate. Il s’apprêtait à lui demander si elle appréciait la nourriture thaïe de chez KoSam, sur Hight Street, pour ensuite l’inviter après le service. Mais apparemment, il allait passer le reste de la soirée à raisonner avec des adolescents amochés et chargés aux hormones.

— Eh bien… Le devoir m’appelle, lui dit-il. Tu n’es pas libre demain soir, par hasard ?

— Demain ? Non. C’est le jour de congé de ma moitié. Nous allons patiner.

— Pas de chance. Le patinage, c’est pas mon truc. La dernière fois que j’ai tenté le coup, j’ai passé la plus grande partie de la soirée sur mon derrière.

— Je ne suis pas très douée non plus. Mais ma compagne est une vraie championne.

— Oh. Vous êtes ensemble depuis longtemps avec, hum… ta partenaire ?

— Quasi un an.

— Oh. Bien. Amuse-toi bien.

Jerry sortit du poste de police par la porte arrière et traversa le parking jusqu’à sa Ford Mondeo grise. C’est bien ma veine, pensa-t-il alors qu’il s’installait derrière le volant. Le plus joli morceau qui se pointe à Tooting depuis que je bosse ici, et il faut qu’elle soit lesbienne…

Le détective Bobby Mallett arriva en courant. D’une main, il relevait la fermeture éclair de son coupe-vent, et de l’autre, il tenait une roulade tomate-fromage. Il était petit, trapu, avec des cheveux noirs en bataille, des yeux globuleux ainsi qu’un nez court et bulbeux. Tout le monde au commissariat l’appelait « le Risson ».

Il s’installa sur le siège passager et se tortilla pour attraper la ceinture de sécurité.

— J’espère que tu ne vas pas foutre des miettes partout, pesta Jerry en lançant le moteur. Je viens de dépenser dix livres pour faire nettoyer l’intérieur de la bagnole.

— Des enfoirés de gamins qui se filent des coups de couteau, grogna Mallett. C’est au moins le quatrième cas cette semaine. Je n’arrive pas à saisir. Ils se baladent dans la rue et jouent les gros bras, armés de couteaux et de machettes ? Ils ne réalisent pas qu’une fois six pieds sous terre, il n’y a pas de retour possible ? On ne se réveille pas le lendemain matin en balançant : « Ah merde, c’était cool de se faire éventrer ! »

— Le gamin d’hier… Celui qui s’est fait agresser devant le Chicks, il est mort la nuit dernière.

— Oui, j’ai entendu. Il avait quoi ? Quinze ans ?

— Quinze ans la semaine prochaine, précisa Jerry. Et le gamin qui l’a agressé avait tout juste dix-sept ans. Il m’a dit quelque chose comme « Wesh, mec, p’tin, i’m’trainait autour, l’gosse. Il aurait fait craquer n’importe qui, sa mère ».

— Petit con...

— C’est la génération Z, ‘Riss, dit Jerry alors qu’il empruntait Links Road en direction de Streatham. Ils sont connectés H24, mais pour le reste, ils ne sont pas capables de faire la différence entre leurs fesses et leurs coudes.

Ils atteignirent les lieux du crime en moins de cinq minutes. Deux voitures de patrouille étaient garées devant le supermarché Tesco, gyrophares allumés, et une ambulance était rangée en face de l’épicerie Polski Sklep. Un petit groupe de personnes s’agglutinait déjà sur le trottoir, contenu par des banderoles colorées. Jerry se plaça derrière l’ambulance et quitta le véhicule, suivi par Mallett. Leurs respirations se muaient en nuages blanchâtres dans la soirée glaciale, leur donnant l’allure de flics à l’ancienne, tout droit sortis d’un film noir des années cinquante.

La victime gisait à l’abri d’un arrêt de bus, devant S. Ayngaran’s, un magasin spécialisé en gastronomie chinoise et caribéenne situé à deux pas de l’entrée du club de karaté. C’était un jeune asiatique, avec une coupe de cheveux à la Elvis et une barbe parfaitement taillée. Il portait une veste de sport Fresh Ego Kid imbibée de sang. Apparemment, il avait reçu six ou sept coups de couteau, à la poitrine et à l’estomac. Il avait les yeux grand ouverts, le regard vide fixé sur les bottes du policier penché au-dessus de sa dépouille.

— Bonsoir tout le monde, dit Jerry. Un point sur la situation ?

— Une altercation, expliqua l’agent en parcourant son calepin. La victime s’appelle Attaf Hiraj, vingt-et-un ans. Le suspect se nomme Rusul Goraya, il a vingt-trois ans. Il est à l’intérieur, dans le vestiaire. Ils sont tous deux membres du club de karaté Kun’Iku. Selon leur instructeur, il y avait de l’orage dans l’air entre ces deux-là, et pour reprendre ses mots, « ce soir, ils ont pas arrêté de se mettre sur la gueule ».

— Je vois. Il a une idée de l’origine de cet… orage ?

L’agent secoua la tête.

— Il pense que c’est une histoire de fille. Ils sortaient tous les deux avec la même demoiselle. Mais il n’en est pas certain. Ils ont passé la soirée à se traiter de tous les noms, un « connard » par-ci, un « gros looser » par-là. Sans compter les grossièretés habituelles.

— La scientifique est en route ?

— Ils devraient arriver dans dix minutes.

— Des témoins ?

— Le petit groupe là-bas. Ils sont cinq. Ils ont tous vu la victime se faire poignarder par le suspect. Deux d’entre eux ont tenté de s’interposer, mais le suspect a menacé de les planter à leur tour. Alors que le suspect allait quitter les lieux, un de ces types lui a filé un coup de pied dans les valseuses. Ensuite, les autres l’ont immobilisé et lui ont arraché son couteau.

— OK, merci, dit Jerry. On leur parlera dans un instant. Mais je pense qu’on va d’abord écouter notre roi du couteau. Risson, tu viens ?

Mallet était concentré sur son iPhone.

— Oh ? Quoi ? Oui. Bien sûr. J’envoie juste un message à Margot pour la prévenir que je serai en retard.

Ils pénétrèrent dans le club de karaté et grimpèrent deux volées d’escaliers. Avant même d’entrer dans le vestiaire, Jerry reconnut l’odeur du baume du Tigre — camphre et menthol — une senteur qui couvrait à peine celle de vieille sueur.

La salle était longue et étroite, des kimonos humides et des sacs de sport siglés pendaient aux murs de part et d’autre. Le suspect menotté était assis dans le fond, entre deux agents. Bras croisés, ils avaient l’air de s’ennuyer profondément. Lorsqu’ils virent Jerry et Mallett, l’un des deux saisit le prévenu par le coude et l’obligea à se lever.

— Bonsoir messieurs, dit Jerry.

Il n’avait pas besoin de se présenter, les deux hommes en uniforme étaient affectés au commissariat de Tooting.

— Voici donc, Mackie-le-surineur, lança Jerry. C’est quoi ton vrai nom, mon gars ?

Le suspect mesurait à peine 1m60, mais il possédait le cou veineux et les biceps surdéveloppés d’un visiteur quotidien de salle de sport. Ses cheveux étaient tressés, et il arborait de grands anneaux argentés aux oreilles. Jerry le trouvait particulièrement laid, comme si son visage avait été écrasé contre une vitre. Il portait toujours son pantalon blanc de karatéka, dont le côté gauche prenait des allures de Jackson Polloch sanglant. Son haleine fruitée, douce, signifiait sans doute, si Jerry ne se trompait pas, qu’il s’était chargé à la codéine et au sirop pour la toux. Certains gamins s’enfilaient trois, quatre bouteilles par semaine. Parfois plus lorsqu’ils avaient le budget.

— L’a cherché, lança le suspect sur un ton de défi.

— La Cherchez ? C’est ça ton nom ? La Cherchez ?

— Nan, j’m’appelle Rusul. J’disais juste que Attaf l’a bien cherché, son coup de surin, genre.

— Rusul ? Rusul comment ? demanda Jerry sur un ton neutre. Tu as quel âge, Rusul ? Et quelle est ton adresse ?

— Rusuel Goraya. J’ai vingt-trois ans. J’vis au 79, Summer House.

— Tout seul ? Avec tes parents ?

— J’loue la turne. Je peux m’la payer, sans souci.

— Tu es d’origine gujaratie ?

— Exact.

Jerry n’avait pas besoin de demander à Rusul, d’origine pakistanaise, pourquoi il causait comme un rastafari venu de Jamaïque. Tous les gamins de Londres parlaient de cette façon trainante. Au poste, dans la salle principale du commissariat de Tooting, un poster, régulièrement mis à jour, listait les expressions utilisées par les jeunes. Même si Rusul prenait de la masse — musculaire donc — il restait une tête de cul, un « deux ». Il était laid. Un « deux sur dix ».

— Alors, tu admets avoir poignardé Attaf ?

— Je l’ai dit. Il l’a cherché, mec. Il était coupable de meurtre, je l’ai juste puni pour son crime, c’est pas la fin du monde. Peut-être que la cour l’aurait juste jeté en taule, remarque.

— Attaf a tué quelqu’un ?

— Il a tué son gosse. Vrai.

— Quel enfant ?

Rusul s’apprêtait à répondre, mais il pinça les lèvres et prit plusieurs grandes inspirations. Jerry comprit que sa morgue fondait comme neige au soleil pour être remplacée par une profonde angoisse. Il serra ses mains toujours menottées, et des larmes coulèrent sur ses joues.

— Mon gosse, mec. Mon gosse !

— Attaf a assassiné ton enfant ? Comment ? Quand ? Pourquoi t’as rien dit aux flics ?

— Parce que les flics auraient rien fait ! Tu crois quoi ?

— Rien fait ? Comment ça ?

— Parce qu’ils arrêtent pas les gens pour un avortement ! Je sortais avec Joya depuis presque un an, et là, Attaf débarque et il me la pique. Et puis, Joya découvre qu’elle est enceinte… Et elle me dit que c’est mon mioche. C’est le mien vu qu’elle est enceinte de six semaines et qu’elle couche avec Attaf que depuis un mois.

— Et elle a décidé de se débarrasser de l’enfant, c’est ça ?

— Attaf connaissait une doctoresse à Brockley, elle a donné des pilules à Joya. Mais c’est un meurtre, non ? Genre, si t’engages quelqu’un pour te débarrasser d’un type, même si t’appuies pas sur la détente, c’est toi le coupable, non ?

— Et c’est ton excuse ? Tu as poignardé Attaf parce que tu le considères comme un meurtrier ? Et tu penses t’en sortir ?

— Peut-être même que tu espères recevoir une médaille ? ajouta Mallett. Ou un an de Happy Meals gratuit chez Mc’Do ? Je sais pas... T’as cramé.

Jerry regarda les deux agents de faction et secoua la tête. Puis il dit :

— Rusul Goraya, je vous arrête pour le meurtre de Attaf Hiraj. Vous avez le droit de garder le silence. Mais ce silence peut vous porter préjudice lors de votre comparution devant la cour. Tout ce que vous pourrez dire pourra être utilisé contre vous. Vous pouvez l’emmener les gars.

***

Jerry et Mallett interrogèrent rapidement les cinq témoins, parmi lesquels se trouvait Ken, l’instructeur de karaté, un ancien officier des SAS qui avait servi en Irak. Tous les cinq racontèrent la même version des faits. Rusul et Attaf se cherchaient depuis le début de la soirée. De vrais animaux sauvages. Les insultes volaient bas, et lorsqu’ils s’étaient affrontés sur le tatami, ils avaient fait preuve d’une telle violence que Ken avait dû les séparer pour éviter de graves blessures. Ensuite, tandis qu’Attaf quittait le club, Rusul avait dégringolé les escaliers, armé d’un couteau de cuisine et s’était acharné sur le malheureux, le coinçant contre la paroi de l’arrêt de bus pour le frapper au torse et à l’abdomen.

— Et tout cela à cause de Joya, selon vous ? demanda Jerry.

— Oui, confirma Ken. Elle venait parfois au club avec Attaf. Une jolie fille, typée, mais jolie. Je ne sais pas ce qu’elle trouvait chez Rusul. Il est bien bâti, je vous l’accorde… Mais il a un visage d’omelette mal cuite, si vous voyez ce que je veux dire.

— Vous ne connaissez pas l’adresse de Joya ? Si ce n’est pas le cas, on devrait pouvoir la contacter via le téléphone d’Attaf.

— Ou en torturant Rusul, glissa Mallett.

— Je pense qu’elle habite du côté de Streatham. Mais je ne connais pas son adresse exacte.

— Son père tient une épicerie halale, sur Streatham High Road, intervint un des jeunes types qui avaient assisté au meurtre.

— Bien, cela nous laisse une vingtaine de boutiques à visiter, conclut Jerry. Merci.

Ils notèrent les coordonnées et les noms des témoins. Les techniciens de la scène de crime, arrivés pendant leur conversation, équipés de leur combinaison bleue, prenaient des photos du corps d’Attaf et des traces de sang sur le trottoir. Jerry et Mallett attendirent que l’équipe termine les premières constatations et que deux ambulanciers emportent le cadavre d’Attaf sur une civière.

Mallett grilla une demi-cigarette avant de se mettre à tousser comme un beau diable. Il se frappa la poitrine à plusieurs reprises, puis il balança son mégot dans le caniveau.

— Tu devrais essayer la cigarette électronique, dit Jerry.

— Quoi ? Et me balader dans un nuage parfumé comme une tarlouze ? Dans tes rêves.

L’ambulance s’éloigna. Pas de deux-tons, pas de gyrophare.

— Un verre avant de rentrer au bercail ? proposa Pardoe.

Mallett le fixa.

— Je me demande si t’es pas un peu médium.

Chapitre 3

— Nous avons trouvé l’origine du problème, dit Gemma en posant son casque de sécurité blanc sur le bureau de Martin.

Elle descendit la fermeture éclair de sa combinaison de protection avant de poursuivre :

— Et j’ai bien peur que tu ne sois pas le plus heureux des hommes.

— Je ne suis pas devenu ingénieur en égouttage pour être heureux, Gem, répondit Martin en fixant le casque avec dégout, comme s’il allait infecter la paperasse accumulée sur son bureau. Je cherche mon bonheur ailleurs. En faisant du squash. En collectionnant les éditions rares de DVD. Je t’écoute. J’imagine que c’est terrible ?

Gemma s’approcha de la grande carte de Londres, punaisée sur le mur du bureau. Elle indiqua la ligne rouge qui traversait Peckham, du sud-est au nord-ouest.

— Un grasseberg bloque l’égout principal, depuis Earl, en passant par Peckham Road… Et jusque-là.

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