Angela Behelle

Lucrèce Club

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https://www.editions-pygmalion.fr/

© Pygmalion, département de Flammarion, 2019.

ISBN Epub : 9782756422237

ISBN PDF Web : 9782756422244

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782756422213

Ouvrage composé par IGS-CP et converti par Pixellence (59100 Roubaix)

Présentation de l'éditeur

Si la coupable se fait réellement appeler Lucrèce, elle doit manipuler les poisons bien plus sûrement que les armes blanches.

Prendre des risques et payer de sa personne, Adam Brunner sait très bien le faire. Parfois même au péril de sa vie.

Mais s’ennuyer à mourir durant sa convalescence, il n’en est pas question.

L’ennui est donc, à ses yeux, une excuse parfaitement valable pour solliciter de David Hertman, son patron et ami, qu’il le remette illico au travail.

Or, la proposition du magnat de la presse n’est pas précisément ce à quoi il s’attendait.

Qu’à cela ne tienne, David ne manque pas d’idée pour occuper son turbulent reporter. Surtout quand il s’agit de fouiller à nouveau dans les tiroirs secrets de La Société.

Pour mener son enquête à son terme, Adam va devoir se mettre encore en danger, mais d’une tout autre façon.

Révélée par la série La Société, ANGELA BEHELLE est devenue la figure incontournable d’une nouvelle littérature. Elle est également l’auteur de Voisin, voisine, Le Caméléon, L’Enjeu et La Fille du square.

Du même auteur

La Fille du square, Diva, 2019.

Loup y es-tu ? Une nouvelle vision du Petit Chaperon rouge, Pygmalion, 2018.

L’Enjeu, Pygmalion, 2017.

Le Caméléon, Pygmalion, 2016.

Au bonheur de ces dames, Éditions Blanche, 2015.

Voisin, voisine, Éditions J’ai lu, 2014.

La Société

1. Qui de nous deux ?, La Bourdonnaye, 2012, J’ai lu, 2013.

1.5. L’Alpha de l’Oméga, J’ai lu, 2018.

2. Mission Azerty, La Bourdonnaye, 2012, J’ai lu, 2014.

3. À votre service !, La Bourdonnaye, 2013, J’ai lu, 2014.

4. La Gardienne de l’Oméga, La Bourdonnaye, 2013, J’ai lu, 2014.

5. L’Inspiration d’Émeraude, La Bourdonnaye, 2013, J’ai lu, 2015.

6. La Fille du Boudoir, La Bourdonnaye, 2013, J’ai lu, 2015.

7. Sur la gamme, La Bourdonnaye, 2014, J’ai lu, 2016.

8. Le Premier Pas, La Bourdonnaye, 2014, J’ai lu, 2017.

9. Secrets diplomatiques, La Bourdonnaye, 2015, J’ai lu, 2017.

10. Paris-New York, J’ai lu, 2017.

Lucrèce Club

Chapitre 1

Mardi 25 septembre

Je me redresse comme un ressort, dans mon lit. Je suis en nage. Mon cœur cogne contre mes côtes. Je m’efforce d’inspirer profondément, je souffle, et la douleur s’estompe. Elle ne persiste bientôt plus que de manière diffuse dans mon épaule et le haut de mon bras.

Foutu rêve !

Combien de temps va-t-il hanter mes nuits ?

Tout va bien, bon sang !

Je suis vivant. Esquinté, mais vivant.

Je tâtonne sur mon chevet, à la recherche de l’interrupteur. J’allume. Mon portable est posé à côté de la lampe. Par réflexe, je consulte l’écran. Il est un peu plus de 3 heures du matin.

Évidemment.

J’ai beau avaler des somnifères comme des bonbons, je finis toujours par me réveiller de cette façon brutale. Peu ou prou à la même heure. Je m’assois au bord du lit et me frotte le visage.

Stephen.

C’est d’abord un cri. Son prénom. Puis son image jaillit dans ma tête. Celle d’un grand type au large sourire et au rire communicatif malgré les circonstances. Celle de son corps stoppé net en pleine course et s’effondrant d’un coup, au milieu de « la route des snipers ». Jamais une rue n’a si tristement mérité ce qualificatif. Elle se trouve à Homs, en Syrie. C’est l’axe principal du quartier rebelle de Baba Amr. Là-bas, tout n’est que ruines et désolation. Il n’y a plus d’eau ni d’électricité depuis des lustres. Et la répression s’exerce indifféremment sur les vrais opposants comme sur les gens seulement trop pauvres pour espérer trouver asile ailleurs que dans cet enfer.

Les journalistes, n’en parlons pas.

L’accès leur est interdit. L’armée en a le contrôle total. Ou presque. On peut toutefois tenter de déjouer sa vigilance, à condition d’en payer le prix. Ce que j’ai fait, en rémunérant grassement les services d’un passeur. Après plusieurs jours d’attente, et en toute clandestinité, je suis enfin entré dans cette zone stratégique. Je voulais voir et raconter au monde ce qui s’y déroule, à l’abri des caméras. J’y ai donc rejoint trois de mes confrères, aussi déterminés que moi. Raûl, un Espagnol, adepte de la vidéo embarquée, ainsi que Jo, un photographe, et Stephen. Les deux Américains bossaient pour le Washington Post. Ils avaient installé un mini centre de presse de fortune dans l’une des rares maisons qui tenaient encore à peu près debout. Nous étions tous habitués aux terrains de guerre, mais notre expérience n’a pas été d’un grand secours.

Au matin du cinquième jour, Raûl a estimé qu’il avait assez de matière pour envoyer son reportage. C’était une diffusion de quelques minutes, mais elle a suffi à nous faire repérer. L’armée syrienne a intercepté le signal satellitaire du portable utilisé par l’Espagnol. Nous n’étions pas censés être là, elle n’a pas fait de distinguo entre les rebelles et nous. Le bombardement a commencé dans le quart d’heure qui a suivi.

Un pan déjà branlant de la maison s’est effondré. Le reste menaçait de nous tomber dessus. La fumée et la poussière rendaient l’air irrespirable. Il fallait absolument sortir de ce piège, et nous avons tous foncé, mus par l’instinct de survie. Stephen a ouvert la porte et a couru le premier. On a entendu des tirs d’artillerie. Une balle l’a atteint en pleine tête. Il s’est écroulé sous mes yeux sans avoir eu le temps de comprendre ce qui se passait.

Je me suis retranché derrière les décombres du mur. Jo m’a imité aussitôt. Raûl, lui, a voulu se précipiter vers Stephen pour le secourir. C’était un héroïsme stupide. L’Américain était mort sur le coup et aucune initiative, même la plus audacieuse, ne pouvait le sauver. D’autres tirs ont retenti en salves. Raûl était à découvert, il s’est pris une balle dans la cuisse et il est tombé. S’il ne bougeait pas, il allait y laisser sa peau. J’ai fait taire ma peur et j’ai bondi à mon tour pour le ramener à l’abri. C’est alors qu’une atroce douleur m’a électrisé le bras gauche.

D’aucuns diront que ce sont les risques du métier.

Je suis rentré à Paris dans une ambulance. Stephen a regagné Washington dans un cercueil. Il y a trois mois de ça. J’ai pourtant l’impression que c’était hier. Mes cauchemars entretiennent le souvenir.

Je m’étire un peu et me lève. Mes parents dorment dans la chambre juste à côté de la mienne. Je traverse le couloir sur la pointe des pieds jusqu’à la salle de bains dont je referme la porte en évitant de faire du bruit. La lumière crue des spots m’agresse. Dans le miroir au-dessus du lavabo, ma gueule fait pitié. Mes paupières sont pochées et j’ai négligé de me raser depuis plusieurs jours. J’ai l’air d’un ours sortant d’hibernation. J’en ai l’humeur aussi.

Je fais couler l’eau froide et m’en asperge la figure. Les images violentes évacuent mon cerveau en même temps que je me débarrasse du voile de sueur qui me colle à la peau. Je me reconnecte à mon nouveau quotidien.

Et c’est loin d’être glorieux.

À 34 ans, revenir habiter chez papa et maman, ça ressemble à du désespoir. Certes, mes parents ne me tiennent pas rigueur de ma présence imposée. Depuis le temps que je parcours les coins les plus hostiles de la planète, ils n’ont pas cessé de s’inquiéter à mon sujet. Cette fois, le destin leur a donné raison. Même s’ils évitent de me faire le moindre reproche et que ma mère se rassure sur mon état de santé en étant aux petits soins pour moi, cette situation n’a que trop duré.

Je me penche au robinet pour boire, puis je retourne me mettre au lit. À défaut de retrouver le sommeil, je cogite à mon avenir. J’ai rendez-vous au siège du Groupe Hertman, avec son grand patron. Ça me fait un peu bizarre de songer à David de cette façon. Pour moi, il est avant tout un ami. Nous avons fait nos classes ensemble à l’école de journalisme et nous partageons la même passion pour les reportages improbables. Mais quand son père est décédé, David a cessé de courir le monde en tenue de baroudeur pour endosser le costume de PDG. Et je dois dire qu’il lui va comme un gant.

Dès qu’il a été informé des événements de Baba Amr, il a usé de son influence au plus haut sommet de l’État pour que je sois pris en charge et rapatrié dans les meilleures conditions. Le Comité international de la Croix-Rouge et le Croissant-Rouge syrien ont mené les négociations qui ont abouti à mon évacuation vers le Liban. J’ai été opéré sur place, en urgence. Par chance, la balle avait traversé mon bras sans toucher l’articulation de l’épaule. J’ai pu ainsi rentrer rapidement en France.

David était présent à l’aéroport. Il était là en tant que patron, mais aussi, et surtout, en tant qu’ami. Il a pris ensuite de mes nouvelles tant que j’étais hospitalisé, puis m’a foutu la paix en me sachant chez mes parents, charge à moi de reprendre contact selon mon bon désir.

J’ai supporté l’inactivité tant que les soins ont duré. Mais à présent que j’ai retrouvé la mobilité de mon bras et que mon état ne nécessite plus autant de séances de kiné, je n’en peux plus d’être coincé ici. J’ai atteint mes limites. Hier, j’ai envoyé un message à David. Presque un appel au secours. Et bien sûr, il y a réagi immédiatement. Je n’ai donc plus que quelques heures pour mettre au point les arguments qui me permettront de passer outre ce maudit arrêt de travail qui me condamne à un insupportable ennui.

Chapitre 2

Mardi 25 septembre

Ma mère marque un instant de surprise en me voyant entrer dans la cuisine où elle s’affaire. Il est un peu plus de 9 heures à l’antique pendule accrochée au-dessus de l’évier. Je me suis rasé de près, j’ai discipliné mes cheveux et les vêtements que je porte sont un peu plus urbains que la tenue de sport dans laquelle j’ai passé l’essentiel de mon temps ces dernières semaines.

— Tu es tout beau.

Ce n’est pas qu’un compliment, mais une question déguisée, et son auteure attend visiblement que je la renseigne.

— J’ai rendez-vous avec David.

Le sourire avec lequel elle m’a accueilli s’efface, aussitôt remplacé par une expression d’inquiétude.

— Tu ne comptes pas repartir, n’est-ce pas ?

Je me verse un bol de café noir avant de me retourner vers elle. Elle devine que je n’ai pas l’intention de lui mentir et prend les devants, comme elle l’a toujours fait.

— Adam, ce n’est pas…

Mais la peur n’évite pas le danger. J’approche d’elle et je claque sur son front un baiser qui l’interrompt tout net.

— Il faut que j’y aille, je suis en retard.

— Adam !

— Inutile de m’attendre pour déjeuner, l’avertis-je en déposant mon bol vide dans l’évier.

— Mais, j’avais prévu des tomates farcies.

Un de mes plats préférés, comme de juste.

Depuis que je suis revenu habiter ici, et même en faisant attention, j’ai pris trois kilos.

— Garde-m’en pour ce soir, c’est meilleur réchauffé.

Elle me suit dans le vestibule où j’enfile ma veste.

— Tu n’en feras donc toujours qu’à ta tête, se lamente-t-elle. Une fois n’a pas suffi ?

Je n’ai pas envie de m’engager sur ce terrain glissant et elle le devine sans mal. D’ailleurs, elle n’insiste pas. Elle sait d’avance que ça ne sert à rien. Elle reste néanmoins plantée dans l’entrée jusqu’à ce que je referme la porte derrière moi.

ω

Dans les locaux du siège social du Groupe Hertman, rue de Washington, rien n’a changé, si ce n’est que Mireille a pris sa retraite, il y a quelques mois. La très dévouée secrétaire personnelle du directeur a été remplacée par une jeune femme blonde que je rencontre pour la première fois à mon arrivée au septième étage. Elle est jolie et très avenante, mais sa façon de me lorgner de la tête aux pieds me donne l’impression d’être un morceau de viande de premier choix.

— Je m’appelle Brunner. J’ai rendez-vous avec monsieur Hertman, affirmé-je après qu’elle a répondu, d’un sourire, à mon très bref bonjour.

Sans même vérifier l’agenda, elle se lève pour me précéder dans le couloir. Je connais la maison depuis longtemps ; elle pourrait fort bien se dispenser de m’accompagner. Mais, à l’évidence, elle tient à me faire admirer l’ensemble de sa personne. Sa démarche sur talons hauts est trop chaloupée pour être tout à fait innocente. Elle cogne trois coups à la porte de David et attend que celui-ci se manifeste pour m’introduire.

— Monsieur Adam Brunner est arrivé.

Un point pour elle, je ne lui avais pas donné mon prénom. On a les jeux qu’on peut, parfois.

— Merci, Karine. Veillez à ce qu’on ne soit pas dérangés, s’il vous plaît.

Elle enregistre la demande et s’en va en m’adressant un nouveau petit sourire éloquent qui n’échappe pas à son patron. Malgré son costume taillé sur mesure et ses effets de langage de big boss, David est resté fidèle à lui-même.

— Ton charme a opéré sur ma secrétaire, on dirait, plaisante-t-il en venant à ma rencontre.

— Tu l’as choisie sur casting ?

— Pour ses compétences professionnelles.

— En somme, tu joins l’utile à l’agréable. Comment va Mélissa ?

Ma question sournoise le fait sourire à son tour.

— Elle va très bien, je te remercie.

— Je me demande comment elle te supporte.

— C’est l’un des mystères de l’amour.

Sur ce, il me donne une accolade très amicale.

— Et toi, comment vas-tu ?

— Mieux, comme tu peux le constater.

— C’est ce que j’ai cru comprendre à la lecture de ton message, hier. Mais j’ai peur que tu ne sois en train de surestimer tes forces, mon grand.

Campé droit devant moi, il affiche l’assurance de quelqu’un qui sait de quoi il parle. Puis il retourne s’asseoir derrière son bureau avant que je prononce un mot pour ma défense. Puisque j’ai tout mon temps, j’adopte la même attitude que lui et je m’installe dans le fauteuil qui lui fait face. J’allonge les jambes et croise négligemment les pieds. David devine que je ne lâcherai pas l’affaire.

— Tu te souviens de ce que t’a dit mon père le jour où il t’a engagé ? me demande-t-il.

Si je m’en souviens !

Bernard Hertman était un homme très impressionnant et tout ce qu’il disait était, pour moi, parole d’évangile.

— Que je ferais une brillante carrière dans ce métier.

— Si toutefois tu parvenais à rester en vie, précise son fils, à ma place.

Il était présent, ce jour-là, dans le bureau de son père, et il a une aussi bonne mémoire que moi. C’est con.

— Je ne suis pas mort.

— Non, mais tu as eu de la chance, cette fois-ci. Si j’étais toi, j’éviterais de compter indéfiniment sur ma bonne étoile.

— C’est toi qui me dis ça ? Aurais-tu déjà oublié quel genre de reporter tu étais ?

— Je n’ai rien oublié. Mais il a fallu que je m’adapte. Ce faisant, j’ai découvert à quel point la vie est précieuse et réserve aussi de bonnes surprises quand on s’y attend le moins.

— C’est facile pour toi, entre ton boulot de dirigeant du plus gros groupe de presse français et une femme merveilleuse, prête à tout sacrifier pour tes beaux yeux.

Ma remarque glisse ; il a le cuir tanné.

— Je sais combien tu aimes ton job, Adam, et je suis le premier à reconnaître que tu es le meilleur d’entre tous. Mais tu ne pourras pas risquer ta peau comme tu le fais jusqu’à l’âge de la retraite. Les journalistes sont une cible, des ennemis à abattre parce qu’il y a désormais un intérêt médiatique et politique à le faire. Tu viens de le vivre en direct.

— Y a pas à dire, t’es devenu un patron.

— Et en tant que tel, je me soucie de la sécurité de mes reporters.

— Il n’y aura bientôt plus sur le terrain que des journalistes free-lance, rouspété-je. Ces mecs-là, je les ai côtoyés en Irak, en Afghanistan, en Syrie. Ils sont capables de tout pour faire un scoop, ils vont plus loin, restent plus longtemps et prennent plus de risques que les autres.

— Tu sais comme moi ce que ça leur coûte. Sans producteur, sans rédaction derrière toi, sans soutien financier, tu n’es rien, personne ne te vient en aide. Sans compter qu’avec les moyens techniques et les réseaux sociaux, l’actualité échappe de plus en plus aux vrais professionnels.

— Qui as-tu envoyé là-bas pour me remplacer ?

— Personne n’est aussi fou que toi pour s’infiltrer dans une zone de guerre où on se fait tirer comme des lapins.

Ça ressemble à un nouveau compliment, mais ça ne me fait pas plaisir pour autant. La mort brutale de Stephen et ma propre blessure ont remis en cause pas mal de mes certitudes.

— OK, soupiré-je. Je comprends.

David se cale dans le fond de son siège, l’air satisfait de m’avoir ramené à la raison.

— J’imagine à quel point ce doit être pénible pour toi d’habiter de nouveau chez tes parents.

Mieux que personne, lui sait ce que je ressens. Avant de s’installer dans son rôle de patron et dans la grande demeure familiale, en compagnie de sa chère Mélissa, il pratiquait le sexe furtif entre deux avions. Les hôtesses de l’air avaient sa préférence. C’était simple et sans engagement. Moi, je nourrissais encore quelques illusions sur une vie de couple possible. Aline m’a fait piger dernièrement que j’avais tort, sur ce point aussi. Elle n’a pas jugé nécessaire de venir me rendre visite à l’hôpital pour ce faire. Elle s’est contentée d’un coup de fil, me sommant de récupérer dès que possible les affaires que j’avais laissées chez elle et de remettre la clé de son appartement à sa voisine. La méthode a été d’une efficacité redoutable. Je chasse le blues en me redressant un peu dans mon fauteuil.

— Avant de venir ici, je suis allé discuter avec ma sœur. Il devient plus qu’urgent que je me trouve un pied-à-terre à Paris. Ça m’éviterait de demander asile à mes parents en cas de rupture.

— Camille est toujours dans l’immobilier ?

— Pour une fois qu’elle tient un truc, on ne s’en plaint pas.

Ma repartie cinglante le fait le rire. Lui non plus n’est pas fâché qu’on passe à du plus léger.

— Telle que je la connais, elle doit prendre son rôle très au sérieux.

— Elle n’a plus qu’une idée en tête, à présent : me trouver un nid que je n’aurais plus envie de déserter.

— Elle a raison. C’est sans aucun doute le moment idéal pour investir dans un truc plus durable qu’un simple pied-à-terre, comme tu dis.

Le ton qu’il a employé m’alerte.

— Ah oui ? Et pourquoi ?

Son instinct ne le trompe pas, il flaire mes soupçons. Sans quitter sa posture apparemment détendue, il plante son regard dans le mien. Son père utilisait la même technique, en son temps. Les chiens ne font pas des chats.

— Je vais lancer un nouveau magazine d’investigation. À sa barre, j’ai besoin d’un rédacteur en chef qui tient la route. Je pense que ce poste est fait pour toi.

Je tique en le dévisageant. Sa proposition a des allures de cadeau empoisonné.

— Je ne suis pas fait pour rester enfermé dans un bureau.

— Je ne l’étais pas davantage. Du moins, je le croyais.

— C’est tout ce que tu as à me proposer ?

— Si j’en juge par le message que tu m’as envoyé hier, tu étais disposé à accepter n’importe quoi. Or, là, on ne peut pas dire qu’il s’agisse de n’importe quoi. C’est du sérieux, Adam.

— Je suis grand reporter. Je n’ai jamais dirigé un journal, protesté-je.

— Je te rassure, ça s’apprend.

Ses paroles me mettent le cerveau à l’envers. Et lui en profite pour enfoncer le clou.

— Aurais-tu refusé d’étudier cette offre si elle t’avait été faite par mon père ?

— On ne refusait rien à ton père, marmonné-je à contrecœur.

— Il fondait de grands espoirs sur toi, et moi aussi.

C’est un coup vache, et il le sait. Je botte en touche.

— J’ai besoin de temps pour y voir plus clair.

Bien sûr, il avait prévu cette hypothèse.

— Nous ne sommes pas pressés. Le lancement n’aura pas lieu avant plusieurs mois. Réfléchis-y tranquillement.

— Je vais y songer, mais j’avoue que je ne m’attendais pas à cela en venant ici aujourd’hui.

— Je sais à quoi tu penses, mais dois-je te rappeler que tu es en arrêt de travail ?

Son sourire en coin m’achève.

— Par pitié. Je croirais entendre ma mère.

— D’accord, cède-t-il, en s’accoudant sur son bureau. Que dirais-tu de me rendre un petit service ? Histoire de tuer le temps jusqu’à ce que tu sois en mesure d’accepter le poste en or que je te réserve.

— Quel genre de service ? grommelé-je, en éludant la seconde partie de son discours.

— Une enquête un peu particulière que je n’ai pas envie de confier au premier venu.

Appâté, je me redresse tout à fait.

— Je t’écoute.

Il ouvre un tiroir et en sort un dossier qu’il me tend. La pochette n’est pas épaisse. Elle contient un unique feuillet dactylographié.

— Cet article a été écrit par un jeune journaliste qui œuvre, pour débuter, dans la fameuse catégorie des faits divers, me précise-t-il.

Je parcours les quelques lignes qui retracent la découverte d’un corps sous un pont de Paris.

— Le style est trop académique, on sent qu’il sort de l’école.

— Ce n’est pas ça qui m’a retenu de donner mon accord pour la publication.

— C’est quoi alors ?

— Le contenu de cet article.

Chapitre 3

Mardi 25 septembre

Je relis le papier avec plus d’attention. Il est écrit qu’un certain Louis Bonnaventure, âgé de 19 ans, d’origine guadeloupéenne, a été retrouvé mort, il y a trois mois, sous le pont Morland, près de l’Arsenal. Une autopsie allait être pratiquée, mais il y avait fort à parier qu’il s’agissait d’un règlement de comptes entre dealers.

Je relève la tête et croise le regard attentif de David.

— Qu’y a-t-il de tellement original ?

— Tout ce que cet article ne dit pas.

— Du genre ?

— L’autopsie a bien été réalisée. Elle a révélé que Louis avait consommé une mixture connue sous le nom de speedball. Ça te dit quelque chose ?

— Un mélange de cocaïne et d’héroïne, si je ne m’abuse.

— Si on ajoute à ça du Viagra, le petit gars devait être dans un drôle d’état.

— Du Viagra ? À 19 ans ?

— Intéressant, n’est-ce pas ? Mais ce n’est pas tout. Le rapport indique que le corps portait des traces de coups.

— Dans un règlement de comptes, ce n’est pas étonnant. Il aura été bastonné un peu trop fort.

— Il ne s’agissait pas de séquelles d’un passage à tabac, mais plutôt de flagellations, et elles n’ont pas été pratiquées au travers de ses vêtements.

— Il était nu ?

— Au moment où ces sévices lui ont été infligés, oui, sauf que Louis Bonnaventure était habillé de pied en cap lorsqu’on l’a retrouvé sous son carton.

— Un carton ?

— C’est un SDF qui a donné l’alerte après avoir longuement hésité. Il avait repéré, sous le pont, un type qui semblait endormi, protégé par un grand carton. Tu sais comment ça se passe… le type avait des chaussures.

— J’imagine la tentation qu’une paire de chaussures en bon état peut représenter pour quelqu’un qui ne doit posséder que des savates.

— Il a pris peur et a finalement prévenu la brigade fluviale de sa trouvaille.

— Ça faisait combien de temps que le bonhomme avait disparu ?

— Sa sœur l’a vu pour la dernière fois trois jours avant qu’on ne retrouve son cadavre.

— Il n’est pas question de sa sœur dans cet article.

— J’ai chargé mon journaliste de creuser un peu.

— Dans un but pédagogique, je suppose.

— Au départ, oui, admet-il, amusé. Mon gars a encore beaucoup à apprendre de ce métier.

— Qu’en est-il ressorti ?

— La sœur se prénomme Priscilla. Elle est aide-soignante et habite à Drancy depuis plus d’une dizaine d’années. Son petit frère a débarqué chez elle, il y a deux ans environ, avec l’ambition de faire son trou dans la musique, sous le pseudo de Swing. Il a passé plusieurs castings pour des émissions de télé-réalité, et s’est fait recaler à chaque fois.

— Il vivait donc à ses crochets ?

— Chez elle, oui, mais pas vraiment à ses crochets. Il a rapidement compris comment se faire de l’oseille.

— La drogue ?

David confirme d’un signe de tête.

— Il revendait à des habitués dans les bars de nuit où il se produisait de manière intermittente.

— Il était consommateur, on dirait.

— Selon sa sœur, non. Au pire, il lui arrivait de fumer un joint de temps à autre.

— Elle voulait protéger son frangin ?

— Je crois surtout qu’elle n’était au courant de rien et qu’elle cherche la vérité.

La voix de David est plus sourde. Je sais à quoi il pense. Lui-même s’est lancé à corps perdu dans l’enquête qui a permis d’expliquer la mort de sa jeune sœur en faisant éclater au grand jour la face diabolique d’un homme promis aux plus hautes fonctions.

— Tu t’es fixé pour mission de l’aider, c’est ça ?

— Il est de notre devoir de dénoncer l’inaction de la justice.

— L’autopsie a été faite. L’enquête suit son cours.

— Louis Bonnaventure était « défavorablement connu des services judiciaires » depuis qu’il s’était fait choper avec quelques sachets de poudre à la sortie d’une boîte. Tu penses bien que les flics ne se donneront pas grand mal pour rechercher ses assassins. Quand sa sœur s’est inquiétée de sa disparition et qu’elle est allée au commissariat, ils lui ont ri au nez. Louis a été rhabillé post-mortem et son corps a été planqué sous ce pont, mais pour eux, il s’agit d’un règlement de comptes entre trafiquants et le tour est joué. Le rapport d’autopsie, on s’assoit dessus. Je comprends que ça passe mal auprès de cette femme. Faute d’obtenir de la police qu’elle fasse son boulot, elle s’est adressée elle-même à la presse. L’un de nos quotidiens, en l’occurrence. C’est un procédé qui a déjà fait ses preuves, après tout. Elle espérait qu’il y aurait peut-être un témoin, quelqu’un qui serait au courant de quelque chose.

— David, ne crois-tu pas que tu prends cette affaire trop à cœur ?

Il ne cille pas et sa mine trahit sa détermination.

— Ça ne tient pas seulement au fait qu’il s’agisse du combat d’une sœur en mémoire de son frère. Il y a un autre élément qui me trouble.

— Lequel ?

— Priscilla a commencé les recherches toute seule. Elle a fait le tour des copains de son frère qu’elle connaissait. L’un d’eux lui a parlé d’un club dans lequel le gamin avait décroché un job d’appoint. Selon les dires de Louis, c’était bien payé.

— C’est tout ?

— Les potes ne sont pas du genre bavard. Ils ont la trouille de finir dans un emballage en carton eux aussi. En tout cas, la police n’a pas jugé utile de les entendre. Tout ce que nous savons aujourd’hui, nous le tenons de la sœur.

— A-t-on une chance de leur tirer d’autres infos ?

— Sans doute. Mais je ne sentais pas mon gars capable de faire une chose pareille.

— OK, je vois, acquiescé-je en me redressant dans mon fauteuil. Que dois-je savoir d’autre ?

— Le nom de la boîte dans laquelle Louis s’est rendu peu de temps avant sa mort.

— Tu le connais ?

— Avant que l’affaire Lanstier n’éclate, elle s’appelait « L’Écarlate ».

Le moins qu’on puisse dire, c’est que David sait ménager ses effets. Sans lui et son enquête sur l’ancien ministre de l’Économie, L’Écarlate serait peut-être encore ouvert. C’était en partie là-bas que l’ex-prétendant à la présidence de la République, Gérard Lanstier, se livrait à la débauche. Je suis scotché.

— Je croyais que cet établissement était fermé depuis belle lurette.

— Il a rouvert en toute discrétion et sous un autre nom, « Le Borgia’s ».

— Charmant.

— Comme tu dis.

— À qui appartient-il ?

— J’ai fait jouer mes contacts aux impôts. Le bâtiment a été racheté par une femme : Véronique Agostini. La discothèque, quant à elle, est gérée par une certaine Lucie Vince. D’un point de vue fiscal, elles sont toutes deux dans les clous. C’est tellement irréprochable que c’en est suspect.

— C’est une impression, ou tu vois le mal partout ?

David émet un ricanement.

— Prouve-moi que j’ai tort.

Le challenge est tentant. Voilà enfin une occupation qui pourrait bien rompre la sordide monotonie de mon existence actuelle sans me coûter trop d’efforts.

— J’ai carte blanche ?

— Bien sûr, me répond-il, très content de m’avoir fait mordre à son hameçon. Mais j’insiste sur le fait que tu me rendes compte personnellement et sans délai de chaque avancée du dossier. Je tiens à savoir ce qui se trame dans cette boîte.

Ce n’est pas un manque de confiance qu’il me témoigne, mais un empressement à connaître la vérité. Cela dit, tout se négocie.

— Crédit illimité ?

— Il ne faudrait tout de même pas que ça me coûte plus cher que de t’expédier à l’autre bout du monde.

— Je suis en congé maladie, ça se paye.

Il hausse un sourcil et sa bouche s’étire dans un rictus narquois.

— Profites-en, ça ne devrait pas se reproduire avant longtemps.

— J’en profite, d’autant que je n’ai pas encore accepté ta fameuse proposition.

— Je ne me souvenais pas que tu étais si dur en affaires.

— J’ai beaucoup appris en te côtoyant.

— Je ne suis pas certain de pouvoir me réjouir de t’avoir servi d’exemple.

— Désolé, vieux !

David m’appelle « mon grand » parce que je le dépasse en taille d’un peu plus de cinq centimètres, moi, je le gratifie de « mon vieux » parce qu’il me met trois mois dans la vue. Il en rigole et se lève de son siège pour contourner son énorme bureau sur lequel sont empilées des dizaines de journaux.

— Allez, on va fêter ton retour. J’ai réservé une table dans ton resto préféré.

ω

En fin d’après-midi, je rentre à reculons à Fontenay-aux-Roses. Je sais que mes parents ne résisteront pas à la tentation de me poser des questions sur ce rendez-vous avec mon patron, et je n’ai guère envie de m’étaler là-dessus. Comme prévu, l’interrogatoire débute en même temps que le dîner. Impossible d’y couper, sauf à faire preuve d’irrespect et d’ingratitude, ce qui n’est pas dans mon ADN. Pendant que je mange mes tomates farcies réchauffées, j’évoque donc succinctement mon avenir professionnel. Je garde toutefois le silence sur le service que j’ai accepté de rendre à David. Parler d’un homicide à mon père, gendarme en retraite, c’est comme agiter un chiffon rouge sous le nez d’un taureau. Et c’est d’autant plus dangereux s’il s’agit de critiquer les méthodes d’investigation et le peu d’enthousiasme de la justice à faire la lumière sur l’affaire.

Je justifie mes futures absences par la nécessité de visiter des appartements. Ma mère se désole d’avance de mon prochain départ, affirmant que j’ai bien le temps ; mon père, lui, s’en réjouit. Ça me gonfle de devoir user d’un alibi pour couvrir mes faits et gestes. Encore que, tout bien considéré, je ne mens pas, ou alors seulement par omission.

Durant la nuit, profitant enfin d’un peu de solitude, j’entame mes propres investigations via Internet. Le Borgia’s y est très discret. Aucune publicité. Je ne trouve pas non plus d’informations sur les deux femmes dont David m’a parlé. J’en viens donc à la conclusion que seules les bonnes vieilles méthodes vont me permettre d’avancer.

Chapitre 4

Jeudi 27 septembre

Dès ce matin, je suis de retour à Paris, sur les traces de Louis Bonnaventure. Je reprends tout depuis le début. Vers 10 heures, je file rejoindre sa sœur, Priscilla, que j’ai contactée par téléphone hier après-midi. David m’a donné son numéro. Elle a hésité un petit moment, mais j’ai joué sur la corde sensible en lui jurant que j’étais prêt à faire l’impossible pour trouver le ou les meurtriers de son frère.

L’immeuble où elle habite n’est pas tout neuf, mais c’est propre, entretenu, et le quartier, proche du centre-ville, a l’air plutôt tranquille. Je sonne à l’interphone ; une voix féminine me répond de monter au troisième. Quand elle m’ouvre la porte de son appartement, je découvre une femme d’une trentaine d’années que sa mine fatiguée fait paraître plus âgée.

— Je n’ai pas beaucoup de temps, je dois aller au travail dans une heure, m’annonce-t-elle tout de go.

— Dans ce cas, commençons.

Elle me prie de m’installer à la table du petit séjour et prend place en face de moi. Sa façon de se triturer les mains trahit sa nervosité. Autant ne pas faire durer le supplice. À ma demande, elle répète ce que je sais déjà : l’arrivée de son frère chez elle, ses tentatives vaines pour devenir une vedette de la chanson.

— Il a fini par se résigner, soupire-t-elle. Il avait trouvé un petit boulot de manutentionnaire aux Halles. C’était un CDD de quelques heures, mais c’était un début. Il était courageux. Il travaillait de nuit, je ne me suis donc pas inquiétée de son absence avant un bon moment. C’était… normal.

— Saviez-vous qu’il dealait ?

Elle secoue la tête tandis que des larmes envahissent ses yeux.

— Il avait eu des ennuis, une fois. Il avait été arrêté à la sortie d’une boîte où il donnait des petits concerts. Mais il m’avait juré que ça lui avait servi de leçon et qu’il ne recommencerait plus. Il travaillait… c’était un bon garçon.

— Pensez-vous que je puisse interroger certains de ses amis ?

Elle déglutit et essuie sa joue humide du plat de la main.

— Le seul dont vous pourrez obtenir des renseignements s’appelle Soul, c’était son meilleur copain.

— Soul, c’est un surnom ?

— Lui aussi bricole dans la musique. Son vrai nom, c’est Dylan Colbert. Vous le trouverez au Bar du Forum. Il est serveur.

— Votre frère possédait un portable. L’avez-vous récupéré ?

— Non. Il n’était pas sur lui quand on l’a retrouvé.

— Avait-il un ordinateur personnel ?

— Il utilisait le mien pour jouer. Tout le reste passait par son portable. Il était sans arrêt dessus.

— Vous a-t-il paru différent dans les derniers temps ?

Elle réfléchit quelques secondes, puis se décide avec l’air de quelqu’un qui réalise a posteriori qu’il a raté une information.

— Il m’a annoncé qu’il allait me faire un super cadeau pour mon anniversaire. Je l’ai grondé en lui disant qu’il n’avait pas les moyens de faire des folies et qu’il valait mieux qu’il garde le peu d’argent qu’il gagnait. Il a insisté, alors, je me suis inquiétée et je l’ai sommé de me dire s’il avait replongé dans ses trafics. Il m’a juré qu’il ne s’agissait pas de ça, puis il est parti en chantonnant. C’est… la dernière fois que je l’ai vu.

Sa voix s’étrangle ; je compatis. Devinant que je ne tirerai rien de plus de sa part, je mets un terme à mon questionnaire.

— Vous me tiendrez au courant si vous trouvez quelque chose, n’est-ce pas ? me réclame-t-elle avec anxiété avant que je ne parte.

Je m’y engage, dans la mesure du possible. N’ayant pas l’habitude de ce genre d’enquête, je ne suis sûr de rien. Sur la base des informations qu’elle m’a données, je file à la recherche du fameux Soul. Le Bar du Forum est un café du côté de Montparnasse. Quelques tables alignées sur le trottoir lui permettent de revendiquer une pseudo-terrasse. À l’heure où je me présente, trois clients sirotent leurs consommations à l’extérieur, profitant ainsi d’un peu de soleil et de la liberté de fumer. À l’intérieur, c’est désert. Deux gars se partagent le service. L’un se tient au comptoir, il a le crâne presque entièrement rasé, mais ce qui reste de cheveux tire sur le blond. L’autre attend, un plateau à portée de main, en regardant du sport à la télé. Il est brun, et son visage émacié et sa silhouette longiligne correspondent à la description que m’a faite l’aide-soignante.

— Vous désirez, m’sieur ? me demande-t-il en approchant, quelques secondes plus tard, de la table que j’ai choisie, au fond de la salle.

— Parler à Soul, ou plutôt devrais-je dire, à Dylan Colbert.

Son sourire de convenance s’efface aussitôt.

— Vous êtes flic ?

C’est étrange comme question. Aurait-il un truc à se reprocher ?

— Non, tu n’as rien à craindre, je ne suis pas flic. Je suis journaliste.

— Qu’est-ce que vous me voulez ?

— Louis Bonnaventure était ton pote, n’est-ce pas ?

— Qu’est-ce que ça peut bien vous faire ?

— Tu n’as pas envie de savoir ce qui lui est arrivé ?

La méfiance le fait hésiter.

— En quoi ça vous intéresse, vous ?

La question est pertinente.

— Je suis plus persévérant que les flics. Si je gagne, le scoop est pour moi et j’ai de quoi tirer à boulets rouges sur la police qui ne fait pas le job.

Sur la table, je dépose un billet de cent euros sur lequel je pointe mon index. Le message est clair. Je vois à sa mine que mes arguments lui plaisent, mais ils ne paraissent pas lui suffire.

— J’ai déjà dit ce que je savais à sa sœur, marmonne-t-il.

— J’aimerais l’entendre de mes oreilles. Ce qu’on dit aux membres de la famille n’est peut-être pas l’entière vérité. Je ne prétends pas que tu lui as menti, mais tu as pu lui cacher quelques détails que son petit frère n’aurait pas voulu qu’elle sache, histoire qu’elle ne soit pas trop déçue. Je me trompe ?

Il persiste dans la prudence en gardant le silence… Soit.

— La même chose si tu acceptes de discuter, annoncé-je, en retirant mon doigt du billet.

Il plisse le nez dans un rictus embarrassé et jette un regard anxieux par-dessus son épaule. Puis il s’adresse de nouveau à moi, un ton plus bas, tout en empochant rapidement l’argent.

— Je vais prendre ma pause clope dans la rue d’à côté.

Sur ce, il s’éloigne à grands pas vers le comptoir où il dépose son plateau. Il glisse un mot à son collègue, sort, s’arrête sur le trottoir, allume ostensiblement une cigarette, et disparaît ensuite vers la gauche. J’attends quelques secondes supplémentaires et je quitte les lieux à mon tour. Je le retrouve à quelques mètres de là, dans une rue moins passante. Il me reluque des pieds à la tête pendant que j’approche.

— C’est Priscilla qui vous a balancé mon nom ?

— Un journaliste ne dévoile pas ses sources.

Il tire sur sa clope et expire la fumée en plissant les yeux. C’est cliché au possible.

— C’est valable aussi pour moi ?

— C’est valable pour toutes les sources.

Ma confirmation lui fait hocher la tête.

— Peu de gens connaissent à la fois mon nom et mon pseudo. Si Priscilla vous a rencardé, c’est qu’elle a jugé qu’ça valait peut-être le coup. OK… qu’est-ce que vous voulez savoir ?

— Louis avait trouvé un truc à faire dans une boîte, de quoi s’agissait-il ?

— Il m’a parlé d’une prestation, j’ai supposé que c’était de la musique.

— Comment a-t-il obtenu ça ?

— Une nana s’est pointée dans un resto où il chantait, un soir. Elle lui a demandé si ça l’intéressait de venir bosser chez elle. Soi-disant qu’elle le trouvait génial. Louis se sentait plus péter après. Il avait même touché du fric d’avance.

— Comment as-tu su de quelle boîte il s’agissait ? C’est lui qui te l’a dit ?

— La nana lui aurait demandé de la boucler… une histoire de confidentialité. Je lui ai dit de se méfier, c’était bizarre, mais il m’a pas écouté.

— Comment tu as su ? insisté-je.

Soul baisse la tête. Une nouvelle vague de fumée s’échappe de sa bouche.

— Je voulais vérifier qu’il me racontait pas des salades. Son histoire, c’était trop beau pour être honnête. Je l’ai suivi, le premier soir où il devait jouer.

— Et ?

— Je l’ai vu frapper à une porte. Y a une espèce de monstre qui lui a ouvert. Un type d’au moins deux mètres, assez flippant. Louis est entré. Je me suis approché, l’air de rien. En passant, j’ai repéré le nom, « Le Borgia’s ». J’ai revu Louis deux jours après. J’ai fait exprès de lui demander si ça s’était bien passé. Il n’a rien voulu dire. Ça m’a gonflé, alors je lui ai balancé que j’avais vu où il était allé.

— Comment a-t-il réagi ?

Du bout du pied, il écrase sa cigarette sur le trottoir.

— D’abord, il s’est foutu en rogne. Je lui ai dit qu’on était potes et qu’il avait rien à craindre. J’allais pas cafter.

— Que t’a-t-il raconté ?

— Presque rien, en vérité. Des bricoles. Il m’a prévenu que si je continuais à fouiner, ça nous attirerait des ennuis à tous les deux. Il m’a fait jurer de me taire et de ne pas chercher à en savoir plus. Je pensais pas que ce serait… ce genre d’ennuis.

David avait raison au sujet du carton et de son côté dissuasif.

— À qui en as-tu parlé ?

— Seulement à Priscilla, parce qu’elle m’a demandé si j’étais au courant de quelque chose. Elle était tellement mal. Je lui ai juste donné le nom, au cas où les flics auraient l’idée d’aller y faire un tour. Je ne lui ai pas parlé du blé que Louis avait touché ni du monstre à l’entrée de la boîte, je lui ai pas dit non plus comment je l’avais su. J’avais promis à Louis. Les flics en ont eu rien à foutre. Je pense que c’est pour ça qu’elle l’a répété.

— Autre chose ?

— Non. Est-ce que je peux avoir mon fric, maintenant ?

Une parole est une parole ; je lui file le second billet. Pas un merci, mais je n’en attendais pas. Il s’éloigne sans autre formalité, puis il se ravise après trois pas.

— La nana de la boîte, je l’ai vue arriver, ajoute-t-il en se retournant. Elle est descendue d’une Mercedes noire avec chauffeur. Ça m’a frappé parce que c’est lui qui lui a ouvert la portière.

— Tu as pu voir à quoi elle ressemblait ?

Il hoche la tête et esquisse un sourire pour le moins curieux.

— Ç’a été rapide, mais je m’en souviens bien. Tout ce que je peux vous dire, c’est qu’elle est canon.

Comme renseignement, c’est léger.

— Comment sais-tu qu’il s’agissait d’elle ?

— Parce que Louis m’en avait parlé. Il avait l’air complètement fasciné par cette meuf.

— T’a-t-il dit comment elle s’appelait ?

— Il ne connaissait que son prénom. Lucrèce.

J’enregistre l’information et le remercie. Il hoche la tête. Je réalise soudain qu’il me manque un détail.

— Au fait, c’était quel jour ?

— C’était le samedi. Cette taule n’ouvre que le week-end.

Cette fois, il a tout livré et s’en va pour de bon.

Chapitre 5

Samedi 29 septembre

22 heures, je suis planqué à proximité du Borgia’s. Ma voiture est stationnée à quelques dizaines de mètres de là. La rue grouille de gens. Dans cette foule joyeuse et bruyante, je passe inaperçu. Durant plus d’une demi-heure, la boîte reste fermée. Je me demande si je ne suis pas tombé sur un mauvais jour. Mais je n’ai pas fini de me poser cette question qu’une grosse berline allemande noire ralentit à ma hauteur et s’arrête devant l’établissement. Une femme descend du véhicule. D’elle, je n’aperçois qu’une silhouette, de dos. Sans perdre de temps, elle s’engouffre dans l’immeuble. Le chauffeur, lui, reprend aussitôt le volant et démarre.

Je consulte mon portable. Parmi les nombreuses photos que j’ai prises, l’air de rien, trois ou quatre sont exploitables. En zoomant, j’arrive à lire le numéro d’immatriculation de la voiture. Je rédige un SMS à destination de David. Il a d’utiles contacts dans presque tous les domaines. Il saura très vite à qui appartient cette berline. En attendant, je reste en position. Une autre trentaine de minutes s’écoule avant qu’un couple ne s’arrête devant la lourde porte. La femme actionne la sonnette d’un interphone. Je la vois prononcer quelques mots, puis on ouvre. Soul n’a pas menti, le portier est balaise. Nouvel échange de mots entre le couple et lui, puis ils disparaissent à l’intérieur. À l’évidence, il faut un sésame pour être admis dans ce club.

En l’espace d’un quart d’heure, j’observe l’arrivée de plusieurs dizaines de personnes qui procèdent toutes de la même manière. En grande majorité, ce sont des hommes, et leur allure me laisse penser qu’ils appartiennent à la classe dite supérieure. Tout ça m’intrigue, mais en l’état actuel des choses, j’en suis réduit à prendre des notes. Après 23 h 30, plus personne ne se présente à la porte. A priori, tous ceux qui étaient attendus sont là. Le mot « privé » prend ici tout son sens. N’espérant plus rien avant longtemps, je profite à ma façon des plaisirs qu’offre Paris la nuit. Un spectacle – nul – dans l’un des théâtres du quartier et un atterrissage opportuniste sur la banquette d’une brasserie très animée.

Il est plus de 3 heures lorsque je reviens près du Borgia’s. Je préfère marcher en évitant de manifester mon intérêt pour la façade de l’immeuble. Les premiers clients sortent une trentaine de minutes plus tard. Ils se montrent tout aussi discrets qu’à leur arrivée. Plus d’une heure s’écoule avant que les derniers se décident à lever le camp. La rue se vide, les rideaux de fer se baissent les uns après les autres, les lumières s’éteignent. J’attends toujours. La mystérieuse Lucrèce a été la première à se pointer ici, elle sera, bien évidemment, la dernière à partir. Mais quand ? Comme tous les clubs de ce genre, celui-ci est censé fermer à 5 heures, mais ça ne concerne que les clients. Les gérants, eux, peuvent y régler quelques affaires.

Sur le terrain, j’ai appris la patience et l’obstination. Elle ne m’échappera pas. Une petite satisfaction me saisit quand une lumière de phares attire mon attention. La Mercedes noire approche au ralenti. La rue étant à sens unique, je n’aurai pas de mal à la repérer. Je galope vers ma voiture. À peine ai-je mis le contact que la berline me passe sous le nez. Commence alors une véritable séance de filature.

La Mercedes fonce sur le boulevard du Montparnasse, traverse les Invalides, puis la Seine par le pont Alexandre-III. Elle s’engage ensuite sur les Champs-Élysées. Je m’arrête à côté d’elle au niveau d’un feu rouge. Les vitres fumées empêchent qu’on puisse voir qui se trouve à l’intérieur. Quand le feu passe au vert, je la laisse prendre un peu d’avance. Elle remonte l’avenue Carnot, et poursuit son chemin sans ralentir jusqu’au boulevard Pereire où elle stoppe enfin devant un bel immeuble haussmannien. Je n’ai d’autre choix que de continuer ma route si je veux éviter de me faire remarquer. Je parviens à faire une petite halte qui me permet d’apercevoir la même silhouette féminine qui descend de voiture pour entrer par la porte cochère.

Quelques dizaines de mètres plus loin, je dégote une place où stationner. Je reviens à pied à l’adresse qui m’intéresse. Un interphone se trouve sur le côté droit de la porte. Il y a un concierge, il est indiqué sur le premier bouton d’appel. Au-dessus, un nom me saute aux yeux. L. Vince. Lucrèce n’est autre que la patronne déclarée du Borgia’s. Par acquit de conscience, je consulte les autres étiquettes de l’interphone. Toutes identifient un occupant, sauf une, située juste à côté de celle de ma cible. Mon intuition me souffle qu’il y a là matière à creuser. Mais, pour l’heure, je n’apprendrai rien de plus.

ω

Il est aux environs de 10 heures du matin quand j’émerge de mon lit. Ma mine de déterré arrache un soupir à ma mère.

— Mais qu’est-ce que tu as fabriqué, cette nuit ?

Peu enclin à la renseigner, je plonge le nez dans mon bol de café. Elle se résigne au fait que je ne dirai rien et me donne l’info du jour.

— Camille a téléphoné il y a une heure. Elle voulait te parler.

D’un seul coup, je me réveille.

— Ça tombe bien, j’ai besoin d’elle.

— Serait-ce trop te demander que de me dire ce qui se passe ?

Comme chaque fois que je veux éviter ce genre d’interrogatoire, je l’embrasse sur la joue et m’enfuis. L’accueil de ma sœur au téléphone est fidèle à ce que j’attendais.

— Bien la peine que je me casse le cul à chercher pour toi si tu n’es pas disponible, râle-t-elle.

— Je suis disponible.

Ma voix un peu éraillée par la fatigue la calme aussi sec.

— T’as un problème ?

— Un problème, pas vraiment. Plutôt une urgence.

— C’est quoi, ton urgence ?

— Je voudrais que tu te renseignes sur un logement que j’ai repéré.

— T’as repéré un logement ? Mais à quoi je sers, moi ?

— S’il te plaît, Camille, soupiré-je avec lassitude.

Ma sœur a toujours un instinct très sûr à mon sujet, elle sait quand il faut cesser de plaisanter.

— OK, OK, file-moi l’adresse.

Elle prend note du renseignement que je lui donne et promet de faire son possible avant de raccrocher sur un au revoir précipité. Je l’ai contrariée, mais j’ai l’habitude ; ça lui passera vite. D’ailleurs, elle est même plus rapide à digérer que je l’avais prévu puisqu’elle me recontacte dès le lendemain, au moment où ma mère bat le rappel pour déjeuner.

— L’appartement que tu as visé est bien libre, j’ai vu le concierge, mais tu peux faire une croix dessus.

— Pourquoi ?

— Il n’est pas à vendre, mais à louer, et en plus, c’est un meublé.

La nouvelle ne pouvait me faire plus plaisir.

— C’est exactement ce qu’il me faut.

— Tu déconnes ou quoi ? Ça va te coûter une blinde. Le loyer est de trois mille euros. C’est exorbitant.

— Je m’en fous. Je peux financer ça pendant quelques mois. Le temps que je réfléchisse à du plus durable.

— C’est si terrible de vivre à la maison ?

Nouvel appel de maman, au bas de l’escalier.

— Je dois te faire un dessin ?

Camille a entendu et s’esclaffe.

— Non, je comprends. Mais, plus sérieusement, je peux te trouver autre chose.

— Celui-là m’intéresse. Essaye de me dégoter une visite.

Elle soupire à fendre l’âme, mais consent.

— On m’avait prévenue qu’il fallait éviter de bosser pour sa famille.

— Je te revaudrai ça, promis.