Ceci est une oeuvre de fiction.
Les personnages et les situations décrits dans ce livre sont purement imaginaires :
toute ressemblance avec des personnages ou des événements existant ou ayant existé ne serait que pure coïncidence.
Le lecteur sera toutefois intéressé de savoir que le manuscrit de ce roman a été terminé en août 2013…

Toutes les notes sont du traducteurs.

© Éditions Albin Michel, 2015
Pour la traduction française

Édition originale parue sous le titre :
COMMAND AUTHORITY
© 2013 by Rubicon, Inc.
Tous droits réservés

ISBN : 978-2-226-38632-8

46

Trente ans plus tôt

ASSIS À SON BUREAU aménagé à l’étage de sa demeure de Chatham, Jack Ryan, analyste à la CIA, passait sa soirée à colorier des bateaux à voiles avec des pastels. À vrai dire, il ne faisait pas grand-chose lui-même : assise sur ses genoux, sa petite tête et ses épaules penchées sur l’album de coloriage, Sally, sa fille de cinq ans, s’employait à sa tâche avec encore plus de concentration que Jack n’en était capable pour accomplir la sienne à cette heure de la soirée. Il avait essayé de la reposer par terre à plusieurs reprises, mais chaque fois elle avait protesté, insistant pour rester assise au bureau avec son papa. Jack savait qu’il devait choisir ses combats et il savait qu’il perdrait celui-ci. À vrai dire, il était ravi en fait qu’elle soit avec lui, même s’il essayait bien de temps en temps de glisser un œil vers le manuscrit sur lequel il travaillait avec son ordinateur.

C’était apparemment, là aussi, une autre bataille qu’il était voué à perdre. Elle semblait être capable de sentir le moment où son papa détournait l’attention de son chef-d’œuvre en devenir.

« Regarde-moi », dit-elle et Jack obéit avec un sourire.

Pendant que Sally coloriait ses voiliers et que Jack essayait, sans succès, de rédiger quelques paragraphes, ce dernier reportait de temps en temps son attention vers le téléphone. Il possédait un STU – « Secure Telephone Unit » – cadeau de la CIA, et la partie purement téléphonique de l’encombrant appareillage trônait sur son bureau à côté de son bien le plus précieux, un ordinateur Apple IIe. Il attendait d’un instant à l’autre un appel de Langley au sujet de la liste des employés et clients de la banque suisse que lui avaient donnée les Anglais l’autre jour et, quand bien même il adorait jouer avec sa fille avant l’heure du coucher, il ne pouvait s’empêcher d’être crispé à l’idée que quelqu’un, là-bas sur le terrain, attendait anxieusement la délivrance de ces renseignements cruciaux.

Par chance, Cathy arriva bientôt, avec un sourire un peu las. « Fais un gros bisou à papa, Sally.

– Non ! » couina la petite.

Elle luttait déjà contre le sommeil ; lui faire gagner sa chambre allait désormais se traduire par une séance de pleurs et de cris mais les deux parents savaient que les choses ne feraient que sérieusement empirer s’ils retardaient encore l’heure du coucher. Cathy persévéra donc, récupéra sa fille après qu’elle se fut tortillée un moment sur les genoux de son père, puis l’emporta pour la mettre au lit.

Son petit caprice fut heureusement de courte durée ; Jack l’entendit bientôt bavarder gaiement avec sa maman, alors qu’elle était encore dans le couloir.

Jack reposa les doigts sur le clavier de son Mac, prêt à travailler quelques minutes encore sur son dernier manuscrit, une biographie de l’amiral William F. Halsey1. Son tout nouvel ordinateur était encore pour Jack une source d’émerveillement. La transition depuis la machine à écrire électrique n’avait pas été évidente – il y avait un quelque chose d’assez désagréable au toucher mou et très « plastique » du clavier par rapport à la robustesse rassurante des touches d’une machine à écrire – mais savoir qu’il pouvait effectuer des changements globaux, voire modifier du tout au tout son texte en seulement quelques clics et surtout qu’il pouvait stocker l’équivalent de cent pages et plus de manuscrit sur une simple disquette de cinq pouces un quart compensait largement ce défaut.

Il n’avait tapé que quelques paragraphes quand le STU pépia.

Jack introduisit sa clé en plastique dans la fente sur le devant du boîtier et répondit.

Une voix électronique répéta, à l’envi la phrase : « NE QUITTEZ PAS, LIGNE EN COURS DE SYNCHRONISATION », tandis que Ryan attendait patiemment.

Enfin, au bout de quinze secondes et l’annonce « LIGNE PROTÉGÉE », il répondit.

« Allô ?

– Salut, Jack. »

C’était l’amiral James Greer, le directeur du renseignement de la CIA.

« Bonsoir, amiral. Pardon, j’imagine que je devrais dire bon après-midi.

– Bonsoir à vous, en tout cas. J’ai obtenu des informations préliminaires des analystes sur la liste des clients et employés de la RPB.

– Super. Je dois dire, toutefois, que je ne m’attendais pas à vous entendre appeler en personne. Ont-ils découvert des choses si bouleversantes que seul le directeur du renseignement lui-même pouvait décrocher son téléphone pour annoncer la nouvelle ou bien est-ce que je me berce d’illusions ?

– J’ai bien peur que ce soit surtout la dernière hypothèse. Les infos sont arrivées sur mon bureau, alors je me suis dit que je ferais mieux de vous passer aussitôt un coup de fil. Mais il n’y a rien là de bien renversant. La liste des employés ne livre strictement rien. Ces banquiers suisses sont à peu près aussi excitants que… des banquiers suisses.

– Je m’en doutais un peu.

– Je suis sûr que les Rosbifs le savent déjà mais Tobias Gabler, l’homme qui s’est fait tuer l’autre jour, menait une vie monacale. Il n’a pas été tué pour une raison liée à sa vie personnelle.

– Quid des clients de la banque ? Quelque chose de suspect ?

– La clientèle n’est pas aussi douteuse qu’on pourrait l’imaginer. Comme je l’ai dit, on n’en est encore qu’aux préliminaires, mais pour ce qui est des comptes personnels ouverts avec l’identité réelle du détenteur, il s’agit pour l’essentiel d’individus fortunés qui placent leur argent en Suisse parce que c’est un paradis fiscal, et pas forcément parce qu’ils dissimulent des activités criminelles. Ce sont des clients traditionnels pour la plupart. De vieilles fortunes italiennes, helvétiques, allemandes, britanniques, américaines.

– Américaines ?

– J’en ai bien peur. Bien entendu, nous n’avons pas eu le temps d’éplucher en détail tous les noms, mais je n’ai rien noté d’alarmant. En gros, nous estimons qu’il s’agit de médecins planquant leurs économies en prévision d’amendes pour faute professionnelle ou d’ex-maris se protégeant des demandes de pension de leurs ex-épouses, ce genre de choses. Pas vraiment éthique, mais pas non plus de la grande criminalité.

– Des clients venus du bloc de l’Est ?

– Aucun, même si nous ne sommes pas dupes. Le KGB se montrerait plus discret. Le seul fait que les Suisses contrôlent l’identité des détenteurs de compte ne préjuge pas qu’ils connaissent leur identité véritable. Ils se contentent de vérifier les documents qu’on leur présente. Or le KGB a des faussaires de première.

– Et qu’en est-il des recherches sur les comptes de société ?

– C’est un processus lent, pour être sincère. Comme vous le savez, quiconque désire vraiment dissimuler tout lien avec un compte bancaire va passer par un prête-nom, un mandataire qui signera à sa place. Le mandataire touche un pourcentage pour le service rendu sans jamais savoir qui le paie, c’est du reste le cadet de ses soucis. Cela peut rendre quasiment impossible l’identification du propriétaire réel du compte mais nous avons néanmoins un certain nombre de moyens à notre disposition. Ainsi avons-nous déterminé qu’un de ces comptes appartenait à un groupe de casinos, un autre à une célèbre chaîne hôtelière, et un autre à un diamantaire. Sans oublier un cabinet d’avocats de Singapour qui a…

– Attendez. Vous avez parlé d’un diamantaire ?

– Oui. Argens Diamantaire. Une maison anversoise. Propriété de Philippe Argens. Son compte professionnel est ouvert à la RPB. Cela veut dire quelque chose ?

– Penright, le responsable des opérations, a dit que le KGB posait des questions sur les individus susceptibles de sortir de gros virements de fonds.

– Argens Diamantaire est l’un des plus gros négociants européens de pierres précieuses. Pour l’essentiel, venues de mines sud-africaines, mais ils achètent et vendent dans le monde entier.

– Sont-ils au-dessus de tout soupçon ?

– De manière générale, oui. Le commerce des pierres précieuses n’est pas blanc-bleu mais pour autant qu’on sache, Philippe Argens dirige une entreprise légitime. »

Ryan réfléchit un instant à la question. Les hommes du KGB voulaient des informations sur des valeurs matérielles, dépôts en espèces, en or, ainsi de suite. Les diamants entrent incontestablement dans cette catégorie. Il étudierait la question avec Penright mais il n’avait pas grand espoir.

« Merci pour l’information, dit Jack. Si Penright espérait découvrir qu’un homme de main lié à la banque a tué Tobias Gabler, je pense qu’il sera déçu.

– Aucun lien avec Cosa Nostra, les Cinq Familles ou le cartel de Medellín, non, confirma Greer. J’ai bien peur que les Rosbifs doivent se résoudre à l’idée qu’un banquier du KGB tué en pleine rue, ça pourrait bien être lié avec le KGB.

– Tout juste.

– Encore une chose, Jack. J’ai discuté ce matin avec le juge Moore. Nous aimerions que les Britanniques nous mettent dans la boucle de cette affaire.

– J’en ai parlé à sir Basil l’autre jour. Il s’est montré sans ambiguïté : ils sont prêts à partager tout ce qu’ils pourront obtenir de leur source à la banque, mais ils n’ont aucune intention de vraiment établir des échanges bilatéraux.

– Tout cela est bel et bon mais ce qui m’inquiète, c’est que leur source ne soit pas éternelle. Si le KGB l’a à l’œil, soit ils déplaceront leur argent, soit ils l’élimineront. Notre fenêtre de tir pourrait bien être étroite. Alors, mieux vaut mettre en commun nos ressources pour pouvoir sauver l’opération.

– C’est assez juste, admit Ryan.

– Que savons-nous de la source ?

– Pas grand-chose, à vrai dire. Penright m’a fourni un petit peu plus d’informations, hors de la présence de Charleston. Il a bien laissé entendre que leur informateur rencontrait directement les hommes du KGB qui se faisaient passer pour des clients hongrois, donc ledit informateur est sans aucun doute un cadre commercial. Penright se trouve à présent en Suisse pour organiser une rencontre avec lui. Sans doute pense-t-il devoir apaiser son homme après l’assassinat de Gabler. Le fait que nous n’ayons pas réussi à identifier un autre coupable potentiel parmi la liste des clients me porte à penser que Penright s’est fait couper l’herbe sous le pied.

– Une source dans une banque familiale suisse dispose d’un potentiel incroyable. Arthur et moi appellerons Basil dès demain matin pour lui tirer les vers du nez.

– Bien, d’accord. Incontestablement, c’est votre responsabilité, mais nous allons devoir trouver quelque chose à offrir en échange aux Britanniques. Je ne pense pas que notre seul épluchage de la liste des clients suffise à garantir qu’ils daignent partager le contrôle opérationnel de leur source.

– Je suis d’accord, admit Greer. On trouvera bien un truc qui leur fasse plaisir, pour pouvoir négocier à armes égales un accès aux données. »

Sitôt que Ryan eut raccroché, il appela Penright dans son hôtel à Zoug. Il donna le code convenu entre eux, ce qui envoya l’homme du MI6 vers un téléphone crypté situé quelque part ailleurs en ville.

Il fallut une demi-heure à Penright pour le rappeler.

« Bonsoir, dit l’Américain.

– Bonsoir. Quelles sont les dernières nouvelles des cousins ?

– Nous avons vérifié la liste du personnel. Ça n’a rien donné.

– Je m’y attendais.

– Quant à celle des clients, le rapport préliminaire ne révèle aucun lien avec une quelconque organisation criminelle.

– Aucun ?

– J’ai bien peur que non. Nous avons toutefois découvert qu’un des comptes est celui d’une société-écran appartenant à un gros diamantaire qui possède un compte personnel à la RPB. »

Ryan lui transmit le nom de la société belge, même si Penright ne parut pas franchement renversé par l’information.

« OK, Ryan. Je dois voir mon informateur demain. Mon objectif principal est de le rassurer, mais j’essaierai dans le même temps d’essayer d’en tirer un peu plus. Il devrait être en mesure de nous fournir des documents internes sur le titulaire de ce compte de deux cent quatre millions.

– Je peux déjà garantir que ce compte sera détenu par une société-écran. Ça ne sera pas facile de creuser plus loin.

– Une idée d’astuce qui pourrait s’avérer utile ? demanda Penright.

– Oui. S’il peut nous procurer des informations sur la procédure utilisée pour virer l’argent dessus, ce nous serait encore plus utile que de nous donner les coordonnées du véritable titulaire.

– Vraiment ? Comment ça ?

– Parce que chaque pays a ses lois spécifiques sur le secret bancaire. Si l’argent a été viré depuis une autre banque occidentale, nous pourrions plus aisément identifier le titulaire en partant de son compte chez celle-ci.

– C’est une bonne idée.

– Évidemment, ajouta Jack, je ne connais pas votre informateur. Il se pourrait qu’il n’ait pas accès aux données de virement interbancaire. Et s’il farfouille un peu trop, ça pourrait être risqué pour lui.

– Compris, vieux, répondit Penright. Je lui conseillerai de marcher sur des œufs.

– Est-ce que je peux faire autre chose ?

– Continue de phosphorer. Nous autres hommes d’action avons toujours besoin d’un cerveau un peu plus posé pour nous épauler. »

Ryan crut y entendre une légère raillerie non intentionnelle mais il laissa couler.

1.

William Frederick « Bull » Halsey Jr. (1882-1959) est un des amiraux américains qui ont commandé la Troisième Flotte pendant la guerre du Pacifique. Encore vice-amiral, il se trouvait à bord de l’USS Enterprise lors de l’attaque de Pearl Harbor.

47

De nos jours

CLARK, Chavez et Caruso étaient revenus de leur mission en Crimée pour retrouver une capitale en proie aux manifestations et aux émeutes. Les querelles politiques faisaient l’actualité tandis que des bandes criminelles affrontaient la police à l’arme à feu dans les rues.

Après qu’ils eurent retrouvé le reste de leur équipe dans leur planque, Igor Kryvov conduisit Clark au Grand Hôtel Fairmont où ce dernier espérait endosser à nouveau l’habit du journaliste désœuvré qui avait décidé de mettre sur ses notes de frais une suite de luxe dans un cinq étoiles.

Mais sitôt parvenu devant la porte, Clark se rendit compte qu’un certain nombre de changements étaient intervenus dans les quarante-huit heures qu’avait duré son absence.

Le premier signe que tout n’était plus comme auparavant vint quand il fut arrêté à l’entrée du hall par un officier en uniforme du ministère des Affaires étrangères qui lui demanda son passeport. Clark le fournit et, pendant que le fonctionnaire impavide l’examinait, Clark crut bon de préciser qu’il était client de l’établissement.

L’officier lui rendit le document avant d’ajouter : « Plus maintenant. L’hôtel est fermé. »

Avant que Clark pût répondre, un employé de l’hôtel apparut, prit son nom et le numéro de sa chambre et, avec force excuses embarrassées, lui expliqua qu’on allait descendre ses bagages mais qu’il lui faudrait trouver un autre endroit où loger.

Clark répondit avec confusion et insolence, mais uniquement parce que c’était raccord avec sa couverture. En réalité, il avait pu jeter un coup d’œil à l’intérieur du hall quand l’employé était sorti et il voyait parfaitement ce qu’il s’y manigançait. Les Sept Géants s’étaient intégralement emparés de l’hôtel et la police locale et même des hommes du ministère de l’Intérieur protégeaient à présent le bâtiment, tenant à l’écart quiconque n’était pas membre du personnel.

C’était un développement intéressant. Pour Clark, cela signifiait qu’une partie du gouvernement ukrainien, tant au niveau local que national, soutenait ouvertement les actions de Gleb la Balafre et de la mafia des Sept Géants.

Clark se demanda si un véritable coup d’État allait constituer l’étape suivante ou si tous les partisans des criminels russes désormais présents dans la capitale avaient juste l’intention de se tenir tranquilles et d’attendre que les Russes envahissent le pays et s’emparent du pouvoir.

Clark récupéra ses bagages puis regagna la planque. Il savait qu’il aurait besoin d’une nouvelle, plus proche de l’hôtel pour lui permettre d’y surveiller les allées et venues. Il semblait bien que le Fairmont fût en passe de devenir le point zéro d’une sorte d’insurrection et Clark voulait être assez près de l’action pour en identifier les acteurs et comprendre la partie qui se jouait.

Ils passèrent donc la soirée à repérer des endroits susceptibles de l’abriter près du centre-ville. Les hommes en profitèrent pour manger les steaks-salades qu’Igor était descendu chercher dans un restaurant voisin. Comme toujours la télé était calée sur la chaîne ukrainienne ICTV et le volume était monté assez haut pour brouiller tout dispositif d’écoute. Les six hommes avaient passé la soirée à essayer d’oublier ce bruit de fond mais, sur le coup de vingt-trois heures, l’annonce en ouverture du journal de la nuit amena Kryvov à lever la tête et, quelques secondes plus tard, John, puis Ding firent de même parce qu’ils comprenaient suffisamment bien le russe pour déchiffrer l’ukrainien à la télé.

Igor traduisit pour les autres. « Il va y avoir une allocution dans une heure devant le bâtiment de la Verkhovna Rada – c’est le parlement – sur la place de la Constitution. Les médias vont le transmettre en direct. Oksana Zueva sera là.

– Qui est-ce ? demanda Driscoll.

– Elle est à la tête du bloc prorusse au parlement. Si les nationalistes sont chassés du pouvoir, elle est bien placée pour devenir le nouveau premier ministre.

– Est-elle populaire ? » s’enquit Chavez.

Igor haussa les épaules. « Valeri Volodine la soutient, aussi son parti obtient-il des subsides et une aide en secret des Russes. »

Tandis qu’ils parlaient, Gavin, qui s’était tenu dans son coin à pister les balises GPS dans toute la ville, leva la tête. « Quelqu’un a parlé de la place de la Constitution ?

– Ouais, confirma Igor. Je disais qu’une allocution allait s’y tenir. »

Gavin saisit un calepin, y griffonna quelque chose, puis le passa à Driscoll. Ce dernier lut le message, puis le fit passer au suivant.

Quand il parvint à Ding, celui-ci le lut. « Le premier véhicule que nous avons équipé l’autre jour – désigné “Cible Un” – se trouve en ce moment même immobile, apparemment garé, sur la place de la Constitution. »

Ding regarda Dom. Tout haut, et à l’intention de tous les micros susceptibles de capter sa voix par-dessus le bruit de la télévision, il annonça : « Vous savez quoi, on devrait vraiment prendre une caméra et aller là-bas tourner quelques plans. »

Dom s’empressa de couper une grosse tranche de steak. Avant de la fourrer dans sa bouche, il répondit : « Allons-y. Je prends le matos. »

Trois quarts d’heure plus tard, Chavez et Caruso s’arrêtaient près du bâtiment de la Rada, où se réunissait le parlement ukrainien. Il leur fallut un moment pour trouver une place où se garer ; l’endroit était loin d’être bondé mais plusieurs centaines de personnes s’étaient toutefois rassemblées devant une tribune installée devant l’imposant édifice néoclassique, écoutant les discours en attendant le clou de la soirée.

Des dizaines de représentants des médias se trouvaient parmi la foule, regroupés en masse compacte au pied de l’estrade. Ding et Dom prirent leur caméra vidéo, vérifièrent que leur badge de presse était bien accroché à leur cou et se dirigèrent ver le troupeau.

Ils avaient chaussé leurs oreillettes Bluetooth pour pouvoir rester en communication constante avec Gavin Biery resté dans la planque. Les rares fois où Gavin leur parlait, c’était à voix basse ; la plupart du temps, il faisait de son mieux pour camoufler ses commentaires, au cas où quelqu’un parviendrait à l’entendre via les micros cachés du FSB dont l’appartement devait sans aucun doute être truffé.

Alors qu’ils s’approchaient de l’estrade à l’autre bout de la place, Gavin le dirigea vers le parking où était garé leur véhicule cible. À leur arrivée, toutefois, ils découvrirent que le parking était fermé par une grille verrouillée, dans l’enceinte même du bâtiment du parlement.

C’était intéressant, du fait même que, bien qu’étant dans l’impossibilité d’approcher le SUV pour en savoir plus sur ses propriétaires, ils y voyaient le signe que les gars qui avaient rencontré Gleb la Balafre quelques jours plus tôt avaient quelque part eu le culot de garer leur véhicule dans un site officiel du gouvernement ukrainien.

Les deux Américains retournèrent vers l’estrade et fendirent la foule pour gagner le premier rang, comme s’ils étaient d’authentiques envoyés spéciaux.

Plusieurs hommes politiques étaient venus participer à ce meeting destiné essentiellement à la télé ; certains s’étaient déjà exprimés, mais les cadors n’étaient pas encore montés sur scène même si leur arrivée était à présent imminente.

La femme sur l’estrade était Oksana Zueva et tous les journalistes présents étaient surtout venus pour elle. Zueva était la chef du parti de l’Unité régionale ukrainienne, le principal parti prorusse du pays, et elle n’avait pas fait un secret de son désir de concourir au poste de premier ministre lors des prochaines élections.

Son discours de ce soir devait, c’était prévu, se cantonner à une litanie de reproches contre le parti nationaliste Ukraine Un. Cette déclaration contre le parti au pouvoir allait encore la rapprocher des prorusses dans l’est du pays, ce qui ravirait Moscou qui lui prodiguerait un soutien total lors de l’élection à venir, un atout crucial pour la victoire.

Même si Zueva et son mari avaient été accusés de toutes sortes de corruptions du temps de son mandat de député, le parti Ukraine Un n’avait pas réussi à la marginaliser ou à lui attribuer directement tel ou tel fait de corruption et son intelligence de même que son aisance devant les caméras avaient fait beaucoup pour adoucir son image, même si les lois qu’elle avait réussi à faire passer dans le bâtiment derrière elle étaient parmi les plus strictes de toute la législation ukrainienne.

Nonobstant ses opinions politiques, toutefois, on devait bien admettre d’Oksana était une femme superbe à l’allure frappante. Blonde, la cinquantaine, elle arborait ses cheveux coiffés en tresse traditionnelle et portait toujours des vêtements griffés très chics qui gardaient toutefois un subtil petit quelque chose des tenues folkloriques du pays.

Tout en observant et en filmant l’événement, Ding et Dom gardaient à l’œil les deux hommes qu’ils avaient photographiés devant le Fairmont alors qu’ils montaient dans le véhicule désigné Cible Un. Ils scrutaient également la foule sur la place, mais il y avait quantité de visages dans la pénombre, aussi étaient-ils bien conscients d’avoir peu de chance de parvenir à une identification positive.

Alors qu’ils surveillaient les alentours, sur scène Zueva présenta l’un des chefs de son parti. Elle quitta son siège et, avec un signe de la main plein d’aisance et un sourire qui réussit à charmer même les deux Américains pourtant fermement opposés à sa cause prorusse, elle s’approcha du micro.

Elle ne devait jamais l’atteindre.

Il y eut une détonation sonore ; par la suite, bien des journalistes présents avouèrent avoir cru entendre un moteur pétarader, mais les deux Américains avaient aussitôt reconnu le bruit d’une arme de guerre.

Oksana Zueva recula en titubant sur ses talons aiguilles, son sourire s’évanouit, remplacé par un air confus que saisirent toutes les caméras, puis elle s’effondra doucement sur l’estrade recouverte de moquette et chut sur le dos.

Du sang apparut sur ses seins.

Les échos de la fusillade sur la façade néoclassique de la Rada rendirent quasiment impossible la localisation de l’origine du coup de feu. Des responsables de la sécurité se mirent à tourner en rond, leur arme dressée en l’air en même temps que des dizaines de journalistes se jetaient au sol. La foule se mit à hurler, à crier et à courir en tous sens.

Ding et Dom avaient plongé à terre comme tous les journalistes et spectateurs autour deux mais ils ne quittaient pas des yeux les alentours, cherchant à déterminer la provenance du coup de feu d’après la position de la blessure sur le torse de la femme.

Ils se concentrèrent sur le parking situé à l’ouest, de l’autre côté de la rue Grouchevsky.

Ils se levèrent d’un bond pour rejoindre leur voiture garée à l’autre bout de la place mais, le temps de démarrer et prendre la direction voulue, le trafic était bloqué, suite aux barrages qu’avait commencé d’établir la police.

Chavez plaqua la main sur le volant, agacé.

Caruso parla dans son oreillette : « Gavin. Cible Un. Le véhicule se déplace-t-il ? »

Une pause. « Oui. Vers l’ouest, à travers le parc. »

Chavez contempla le barrage devant eux. Le SUV équipé d’un mouchard était déjà de l’autre côté et il aurait disparu depuis longtemps quand ils auraient réussi à franchir le barrage.

« Merde. Ils sont partis.

– Je ne pige pas, observa Dom. Gleb la Balafre est venu ici bosser pour le compte des Russes, n’est-ce pas ?

– Ça paraît évident, ouais. Il sert de petite main au FSB.

– Mais cette femme qui vient de se faire assassiner était le personnage politique favori des Russes en Ukraine. Pourquoi la Russie serait-elle donc impliquée dans sa mort ? »

Ding aurait volontiers répondu si Dom ne l’avait fait à sa place.

« C’est pourtant évident… si la tête du parti prorusse se fait éliminer, on va en accuser illico les pronationalistes.

– Ouaip, confirma Chavez. Ce qui accroîtra les tensions entre les deux camps. Et selon toi, qui va croire devoir se pointer pour restaurer l’ordre ? »

Caruso siffla doucement. « Merde, Ding. Si le Kremlin tue ses propres partisans politiques à Kiev, c’est vraiment un meurtre de sang-froid. »

Ils quittèrent la queue de véhicules bloquées et firent demi-tour. Inutile désormais d’essayer de pister le véhicule marqué ; ils pouvaient, après tout, reprendre leur surveillance à tout moment.

48

Trente ans plus tôt

UNE FOIS ENCORE, Jack Ryan se retrouva dans le bureau confortable du directeur général du MI6, sir Basil Charleston. On était en fin d’après-midi, le lendemain du jour après que Jack eut appelé David Penright à Zoug pour lui annoncer que la CIA n’avait pas été capable de trouver un autre motif à l’assassinat de Tobias Gabler. Ryan supposa que Basil avait dû s’entretenir un peu plus tôt avec le directeur de la CIA, le juge Arthur Moore, car Greer avait mentionné que l’Agence américaine s’apprêtait à demander officiellement au SIS d’exploiter de manière bilatérale leur source au sein de la banque helvétique.

Jack assurant la liaison avec la CIA, il supposa, maintenant qu’il était dans le bureau de sir Basil, qu’il n’allait pas tarder à apprendre dans quelle mesure précise les États-Unis seraient impliqués avec la source au sein de la Ritzmann Privatbankiers.

« Bien, bien, bien, commença Charleston. J’ai parlé avec vos supérieurs à Langley et ils réclament avec insistance d’être plus impliqués dans la situation qui se développe en Suisse. J’ai donné mon accord. »

Avant que Ryan ait pu répondre, Basil poursuivit : « Notre agent chez Ritzmann Privatbankiers a le nom de code Morningstar. C’est un cadre et, par conséquent, il a accès à une large gamme d’informations sur les comptes comme sur les clients. »

Eh bien, songea Ryan. Voilà que la journée s’annonçait intéressante.

Basil poursuivit en lui donnant plus ou moins les mêmes informations qu’il avait déjà entendues de la bouche de Penright quelques jours plus tôt : qu’il semblait bien que le KGB recherchait assidûment une large somme d’argent volé planquée sur un compte numéroté à la RPB.

Après avoir écouté Basil lui décrire la situation dans ses grandes lignes, Jack intervint. « Je suppose que la CIA a offert quelque chose en échange. »

Charleston haussa un sourcil. « Ils ne vous ont pas dit ? »

Jack pencha la tête de côté. « Dit quoi ?

– Ce qu’ils offrent, c’est vous.

– Moi ?

– Oui. Nous vous expédions en Suisse illico. »

Ryan se redressa sur son siège. « Et pour faire quoi, au juste ?

– Nous aimerions que vous vous rendiez à Zoug pour épauler Penright sur le terrain. D’ici là, il aura recueilli de nouvelles informations, via notre source à la banque : numéros de compte, informations sur les virements, sur les fonds de placement et les fondations publiques utilisés dans le financement des sociétés-écrans utilisées pour alimenter le compte principal. De toute évidence, tous ces renseignements devront être recherchés avec soin, mais j’ai convenu d’avoir un représentant de la CIA là-bas sur place, afin qu’il puisse rapatrier sur Langley tout élément d’intérêt sitôt que nous serons en sa possession. En échange, la CIA nous fournira le soutien logistique pour exploiter ces renseignements.

– Tout ceci arrive très vite, constata Jack.

– Certes. La situation est fluide.

– Fluide au sens où votre source pourrait ne pas rester longtemps en place ?

– Hélas oui, même si la tâche de David est d’assurer sa sécurité.

– Depuis combien de temps gérez-vous Morningstar ?

– Il est venu nous contacter le lendemain du jour où ces hommes du KGB sont venus le menacer dans son bureau.

– Il était volontaire ?

– Oui. Il n’aime pas voir sa banque travailler avec les Russes et les menaces personnelles ont suffi à le faire basculer, de fait.

– Donc, il est si neuf dans le métier que vous ne l’avez pas encore réellement exploité comme source.

– Nous n’avons encore rien reçu de lui en dehors de cette liste de clients et d’employés déjà partagée avec vous. Comme je vous ai dit, il doit nous en fournir plus sur ce compte. Notre espoir est de pouvoir d’une manière ou de l’autre le protéger des éventuelles retombées afin de pouvoir continuer à exploiter ses renseignements à l’avenir. Mais pour l’heure, il a besoin de notre aide. »

Basil posa une main sur le genou de Jack. « Irez-vous ? »

Jack ne répondit pas tout de suite. Il resta plutôt à contempler la Tamise pendant un moment.

Charleston nota son hésitation. « Je sais que vous n’êtes pas banquier.

– Ce n’est pas que je ne sois pas banquier, c’est que je ne suis pas un espion.

– Jack, vous vous êtes montré brillant à Rome, et vous avez été plus que brillant l’an dernier face à ces terroristes nord-irlandais. Vous êtes peut-être analyste, mais vous êtes plus que doué. Par ailleurs, vous serez installé dans notre planque sur place. Je ne l’ai pas personnellement visitée, mais je suis certain qu’elle est parfaitement sûre et confortable. »

Jack savait qu’il allait dire oui. Il répondait toujours oui quand on lui demandait.

« Quand est-ce que je pars ?

– J’aimerais qu’un chauffeur vous reconduise chez vous pour faire vos bagages au plus vite.

– Mais… Cathy. Il faut que je prévienne Cathy. »

Grimace de sir Basil. « Oui, bien sûr. Toutes mes excuses. Je suis habitué à diriger des agents comme Penright. Ils peuvent filer n’importe où d’un claquement de doigts.

– Ce n’est pas mon cas, Basil. Je joue collectif, mais j’ai également mon équipe à la maison. »

Charleston acquiesça. « Bien entendu. Disons que je vous envoie demain. Parlez avec lady Caroline ce soir et revenez demain matin avec un sac de voyage. »

Jack se rendit compte que si on lui donnait ordre de se présenter le lendemain avec arme et bagages, alors il n’aurait pas à demander à Cathy son avis ce soir.

M. et Mme Ryan se retrouvèrent à Victoria Station et prirent le train de dix-huit heures dix pour Chatham. Jack ne fit pas mention de son voyage imminent en Suisse, même quand Cathy l’interrogea sur sa journée et il se demanda s’il allait se faire sonner les cloches pour ça, une fois de retour à la maison. Mais il savait aussi qu’un train de banlieue n’était pas l’endroit idéal pour annoncer à sa femme que le MI6 et la CIA montaient une opération commune pour l’envoyer en mission secrète.

Sur le chemin du retour depuis la gare, Jack lui suggéra de s’arrêter à un restaurant chinois prendre des plats à emporter. L’idée plut beaucoup à Cathy ; elle avait passé plusieurs heures en salle d’opération aujourd’hui et l’idée de rentrer et profiter d’un repas déjà prêt la mit d’excellente humeur.

C’était bien entendu le but visé par Jack.

Ils dînèrent et jouèrent avec les enfants et puis, une fois seulement que Sally et Jack Junior furent profondément endormis, Jack demanda à Cathy de s’asseoir avec lui sur le canapé du salon.

Cathy avisa deux verres de vin rouge posés sur la table basse devant le canapé et aussitôt, elle se crispa.

« Où vas-tu et pour combien de temps ?

– Ma foi…

– Tu ne peux pas me dire où. Je comprends. Mais combien de temps ?

– Chérie, je l’ignore. Quelques jours, au moins. »

Cathy s’assit et Jack vit un changement s’opérer en elle. Elle pouvait se montrer espiègle, aimante, maternelle. Mais quand les choses devenaient sérieuses, c’était comme si elle basculait un interrupteur et devenait soudain très professionnelle, presque dépourvue d’émotions. Jack était certain que cela venait de son métier de chirurgien. Elle était capable de prendre ses distances vis-à-vis d’un problème afin, sinon de le résoudre, du moins de l’affronter.

« Quand pars-tu ?

– C’est plus ou moins une urgence. J’aimerais pouvoir te donner plus de détails mais…

– Tu pars demain ? Juste comme ça ? »

Parfois, Jack se demandait s’il lui suffisait de penser à une chose pour que Cathy le sache. Jamais il n’avait rencontré quelqu’un d’aussi intuitif.

« Oui. Je suis envoyé par Greer et Charleston. »

Elle haussa les sourcils. « La CIA et le SIS, à la fois. Ça va être dangereux ?

– Non. Du tout.

– La dernière fois que tu t’es absenté pour deux jours, observa Cathy, tu m’as dit la même chose. À ton retour, tu as reconnu avoir eu plus que tu n’avais escompté. As-tu oublié, Greer et Charleston ont-ils oublié que ta qualification professionnelle est celle d’analyste ?

– Je suis un analyste. Je me rends dans une maison d’un pays occidental ami et là, je vais examiner des rapports.

– Mais tu ne peux pas le faire depuis Century House ? »

Jack haussa les épaules, sans trop savoir que dire. Au bout d’un moment, il répondit : « Tout ceci a un caractère d’urgence. Nous avons besoin de quelqu’un sur place pour examiner l’information, l’évaluer, puis l’envoyer à Langley et à Londres.

– Pourquoi cette précipitation ? »

Jack pouvait le voir dans les yeux de Cathy. Elle avait déjà soutiré plus d’informations qu’il n’aurait désiré en fournir, et voilà qu’elle en réclamait encore plus.

Sa femme aurait fait une sacrée bonne espionne.

« Tout se passera sans problème, promit-il. Il faut que j’y aille, mais je te promets que je ne serai pas absent plus d’une minute que nécessaire. »

Il l’embrassa et bientôt, elle lui rendit son baiser.

Jack se confondit en excuses, il devait monter dans son bureau passer un coup de fil en Suisse sur le STU. Il l’embrassa de nouveau et l’abandonna sur le divan.

Cathy resta avec son verre de vin. Elle n’était pas ravie. Même si son mari avait prouvé qu’il était capable de se tirer des situations dangereuses, il n’était jamais passé par la Ferme, le centre d’entraînement des agents de la CIA.

Elle savait qu’il ferait de son mieux, qu’il ferait tout son possible pour retrouver son toit et sa famille, mais il y avait partout ailleurs des dangers auxquels il semblait incapable de se soustraire.

Et, plus que tout autre chose, Cathy Ryan ne comprenait tout simplement pas pourquoi Jack – un mari, un père, un historien et un analyste en assistance technique – avait réussi à se transformer en espion.

49

De nos jours

VALERI VOLODINE avait l’habitude de se déplacer sur un rythme qui obligeait les autres à lui courir après, mais ce matin, il marchait encore plus vite que d’habitude. Alors qu’il sortait en coup de vent de l’ascenseur pour emprunter d’un pas décidé le couloir du vingt et unième étage du siège de Gazprom à Moscou, seuls les agents de sécurité les plus athlétiques de son entourage furent capables de rester à sa hauteur. Les fonctionnaires de Gazprom, les secrétaires et autres agents des relations publiques étaient loin à la traîne alors qu’il se dirigeait vers la salle de direction à l’aménagement dernier cri.

Des employés du géant de l’exploitation gazière regardaient par les cloisons vitrées de leurs bureaux ou par-dessus les parois de leurs boxes le passage express du président russe. Plus de cinq mille d’entre eux, sur près d’un demi-million, travaillaient au siège principal de l’entreprise et ces personnels avaient l’habitude de voir passer des gros bonnets du gouvernement, puisque Gazprom était en grande partie une entreprise nationalisée, et la part qui n’était pas officiellement propriété de l’État appartenait plus ou moins en secret à ses dirigeants.

Pourtant, Volodine n’était venu ici qu’une seule fois auparavant, le jour où il avait coupé le gazoduc vers l’Estonie.

Et tous ceux qui le voyaient aujourd’hui au vingt et unième étage, ceux surtout qui avaient remarqué son allure décidée et qui avaient un minimum de connaissance de l’actualité internationale, tous ceux-là savaient pertinemment ce qu’il venait faire.

Volodine entra dans la salle de direction puis là, il s’immobilisa soudain. Même s’il était obstiné et même têtu, à un degré presque pathologique, il ne put qu’être impressionné par le spectacle qui se présentait à lui. Une cinquantaine d’employés planchaient sérieusement à leurs bureaux et devant eux, sur le mur principal de la salle, une carte numérique de trente mètres de long sur huit de haut affichait un dédale lumineux de gazoducs entrelacés de couleurs différentes. C’était la représentation graphique du réseau de distribution de Gazprom, long de quelque cent soixante-quinze mille kilomètres, et s’étendant d’est en ouest de la Sibérie à l’Atlantique, et du nord au sud de l’Arctique à la mer Caspienne.

Ici, au centre névralgique du réseau, quelques commandes pianotées sur un terminal d’ordinateur pouvaient interrompre l’alimentation en énergie d’une bonne partie de l’Europe et plonger des millions de personne dans le froid et l’obscurité, bloquer l’industrie et les transports.

Et tel était le plan.

Volodine avait prévu une allocution ; une équipe de télévision accompagnait son équipe de presse et tous envahirent la pièce et se mirent à filmer.

Mais Volodine changea d’avis concernant son laïus. Il décida que moins il en dirait, plus ses actes auraient d’impact. Il se dirigea donc vers l’avant de la salle, se retourna, fit face aux opérateurs de contrôle. Tous le regardaient, les yeux écarquillés, attendant les instructions qui allaient venir à coup sûr.

Le président russe prit la parole : « Mesdames et messieurs, tous les gazoducs en direction de l’Ukraine et traversant le pays doivent être coupés. Immédiatement. »

Ceux qui contrôlaient le débit des canalisations desservant l’Ukraine avaient été briefés avant l’arrivée du président. Mais personne n’avait rien dit au sujet de celles qui traversaient le pays et desservaient l’Europe occidentale.

Le directeur des gazoducs de transfert était aussi au deuxième rang. Il allait obéir, bien sûr, mais il ne voulait pas commettre d’erreur. Avec une réticence certaine, il se leva.

« Monsieur le Président, juste pour éviter tout malentendu, couper toutes les lignes qui traversent l’Ukraine réduira de soixante-quinze pour cent l’approvisionnement en gaz de l’Europe. »

Le directeur se demanda si sa carrière allait s’achever aujourd’hui avec cette question, mais Volodine parut ravi de se voir ainsi offrir l’occasion de préciser sa déclaration.

Le président répondit : « Les autorités politiques aujourd’hui au pouvoir en Ukraine se sont montrées incapables de gérer les ressources dont les peuples d’Europe occidentale ont désespérément besoin. Le gaz naturel est notre ressource et cette ressource restera menacée tant que l’Ukraine continue d’être un État instable. Nous autres Russes en appelons à la communauté internationale pour faire pression sur Kiev. Nous sommes au printemps, l’Europe ne ressentira pas les effets les plus dramatiques de ces actions avant plusieurs mois et je suis certain que, d’ici là, elle nous aidera à régler cette crise bien avant que le froid devienne un problème. Je m’inquiète moins pour les problèmes énergétiques de l’Europe que pour la défense de la citoyenneté russe ici et dans l’étranger proche. Avec cette décision de coupure des gazoducs d’exportation, j’espère voir naître une prise de conscience de l’urgence de la situation. »

Pas le moindre sourire sur le visage de Volodine. Pas non plus de rire sardonique. Il venait de délivrer l’édit qui avait la potentialité de dévaster l’existence de millions de gens comme si ce n’était guère plus qu’une décision administrative concoctée par un jeune technocrate.

La procédure de coupure des gazoducs s’avéra étonnamment simple et rapide. Volodine, les mains sur les hanches, regarda les premiers traits sur l’immense graphique changer de couleur, passer du vert au jaune, puis au rouge, signifiant l’interruption du débit.

Il n’attendit pas la fin de la procédure de coupure ; il y avait tellement de gazoducs, après tout. Au lieu de cela, il demanda à chacun de continuer à faire du bon boulot, puis il ressortit du centre de contrôle aussi rapidement qu’il était venu.

Quelques minutes plus tard, Volodine était redescendu et de retour à l’arrière de sa limousine blindée et, alors que le véhicule fonçait vers le nord à travers la capitale sur la file réservée aux véhicules officiels, le président se tourna vers le secrétaire de la présidence, assis à côté de la lui. « Appelle-moi Talanov. »

Tandis qu’il attendait, il feuilleta les papiers posés sur ses genoux, tout en buvant du thé dans un porte-verre en métal filigrané.

Bientôt, son secrétaire lui passa un mobile. Volodine le prit. « Roman Romanovitch ?

– Da, Valeri. »

Jamais Talanov ne l’aurait appelé par son prénom en public mais Talanov n’était jamais en public, donc le problème était inexistant.

Volodine l’interrogea : « L’exploitation médiatique du complexe de la CIA à Sébastopol a-t-elle eu lieu ?

– Da. Les résultats n’ont pas été ceux escomptés. Le groupe de la CIA présent sur place a évacué les lieux avec l’essentiel de son équipement et détruit le reste. Ils ont infligé de lourdes pertes à nos spetsnaz, ainsi qu’aux irréguliers des Sept Géants.

– Et nous n’avons rien à montrer de notre côté ? » Avant que Talanov pût répondre, Volodine précisa : « Des corps ? Quid des corps des Américains tués ?

– Il y avait beaucoup de sang dans le bâtiment principal du complexe. Je me suis laissé dire qu’il y en avait suffisamment pour qu’on puisse affirmer avec confiance que les Américains ont perdu plusieurs hommes. Mais tous les corps avaient été récupérés quand les marines sont venus sauver les hommes de la CIA.

– Bigre.

– Niet problem. Tout ira bien, Valeri. Nous rattraperons le coup avec un incident diplomatique.

– Comment cela ?

– Nous sommes en train d’enregistrer des interviews avec des Ukrainiens qui travaillaient sur place. Ils diront ce qu’on leur demandera de dire. De plus, nous avons des films du survol par l’aviation américaine. Les Américains diront qu’il s’agit d’appareils sous commandement de l’OTAN venus sauver leurs partenaires des troupes de maintien de la paix mais vous déclarerez que la CIA travaillait en Crimée à déstabiliser la région.

– Je voulais des preuves concrètes.

– Désolé, Valeri, mais si tu voulais des cadavres, tu aurais dû autoriser la flotte de la mer Noire à abattre les avions américains. Mais ce n’est pas mon domaine.

– Non, Roman, ça ne l’est pas. Je ne voulais pas déclencher une guerre avec l’Amérique pour Sébastopol. Je voulais des preuves d’une provocation de la CIA à Sébastopol utilisables contre les Américains, au moment opportun.

– Je comprends. Mais si tu…

– Je veux que tu m’en donnes davantage, Roman. J’ai besoin d’un acte qu’on puisse incontestablement attribuer à la CIA dans la région. »

Il y eut un bref silence au bout du fil. La pause aurait été bien plus longue si Roman Talanov et Valeri Volodine ne s’étaient pas aussi bien connus.

« Je te comprends, Valeri, reprit Talanov. Tu vas fabriquer quelque chose et je me servirai des éléments concrets dont nous disposons sur l’installation de Sébastopol pour confectionner des preuves indubitables.

– Et vite, très vite. Je vais d’interrompre la livraison de gaz à l’Ukraine et au-delà.

– Je m’y mets alors de ce pas. Poka. »

À bientôt.

50

Trente ans plus tôt

JACK RYAN arriva à Century House avec ses sacs déjà remplis pour son voyage en Suisse. Il devait être à Heathrow à midi, aussi estima-t-il pouvoir abattre une heure et demie de travail avant de redescendre avec ses bagages et sauter dans un taxi.

Sa première tâche de la journée était d’appeler David Penright à Zoug, pour s’assurer qu’il avait bien reçu les documents du Morningstar et connaître les éventuelles ultimes instructions de l’espion britannique sur le terrain.

Il venait de regagner son bureau avec sa première tasse de café matinale, prêt à allumer le STU pour passer son appel quand le directeur du groupe de travail sur la Russie, Simon Harding, entra précipitamment. « Charleston te demande dans son bureau, tout de suite. »

Jack lut de la consternation sur les traits de Harding.

« Que se passe-t-il ?

– File, vieux. »

Quelques minutes plus tard, Jack sortait de l’ascenseur pour gagner le bureau d’angle du directeur. Pendant le trajet dans la cabine, il rumina une douzaine de scénarios possibles mais il dut bien admettre qu’il n’imaginait pas ce qui pouvait avoir agité Harding à ce point.

Charleston se tenait derrière son bureau avec une demi-douzaine de personnes autour de lui, toutes inconnues de Ryan. Sitôt qu’il se retourna et le vit, Basil l’invita à s’asseoir.

Jack se dirigea vers le canapé et Basil vint s’asseoir en face de lui. Il ne présenta pas les autres hommes.

« Que se passe-t-il ?

– Une terrible nouvelle, je le crains. David Penright… est mort. »

Jack sentit comme un coup de poignard à l’estomac. « Oh mon Dieu.

– Nous venons de l’apprendre. »

Une vague de confusion submergea Ryan. « Que s’est-il passé, bon sang ?

– Renversé par un putain de bus.

– Un bus ? »

L’un des autres témoins s’approcha pour s’asseoir en face de Ryan. « Ils vont découvrir qu’il avait bu, constata-t-il. Comme la plupart des agents en déplacement, il caressait un peu trop la bouteille.

– Je… je lui ai parlé hier soir. Il allait bien. »

L’homme précisa : « Il a quitté la planque de Zoug à vingt et une heures. Dès qu’il a eu fini de s’entretenir avec vous, d’après ce que je sais. Puis il a rencontré Morningstar. Après cela, il a commencé la tournée des bars.

– Qui êtes-vous ? » demanda Jack.

Basil se racla la gorge. « Jack Ryan, Nick Eastling. De la division contre-espionnage. »

Les deux hommes échangèrent une poignée de main, même si Ryan était encore en état de choc.

D’un signe de tête, Eastling indiqua les autres hommes restés près de la fenêtre. « C’est le reste de mon équipe. »

Les cinq hommes se tournèrent pour regarder dans leur direction.

Jack se tourna vers Basil, il voulait en savoir plus : « Nick et son équipe vont enquêter sur la mort de David. Les Suisses sont sur le point de conclure qu’il s’agit d’un accident mais notre antenne de Zurich va les contacter pour s’assurer que leur enquête se termine rapidement et sans vagues, de telle sorte que la nôtre puisse débuter sur des bases saines.

Eastling précisa : « Nous arriverons à la même conclusion. Il y a des témoins pour indiquer que Penright est sorti d’une brasserie peu après minuit, qu’il s’est engagé sur la chaussée pour héler un taxi, puis a continué de s’avancer au milieu de la circulation pour se faire renverser par un autobus qui venait de déboucher. Le machiniste coopère, dans la mesure de ses moyens. Les Suisses disent qu’il a été traumatisé par l’accident. »

Jack était tout aussi incrédule que cet Eastling semblait sûr de lui. « Vous y croyez vraiment, à cette histoire ?

– Ce n’était pas un assassinat, insista Eastling. Dès que nous aurons récupéré le corps, nous allons bien entendu procéder à un examen toxicologique, mais j’ai dans l’idée que le seul mystère qu’ils découvriront, c’est comment, vu la quantité de gin ingérée, il a pu descendre de son tabouret et réussir à gagner la porte. » L’homme grimaça comme s’il répugnait à dire du mal du défunt mais il poursuivit néanmoins : « David avait un problème. »

Ryan quitta des yeux l’agent du contre-espionnage pour interroger Charleston. « Morningstar est-il au courant de la mort de Penright ?

– Non. Penright avait de faux papiers, au nom de Nathan Michaels. Ce genre de disparition va faire la une là-bas, mais les journaux l’identifieront sous son nom d’emprunt. Morningstar ne fera pas le lien.

– Il faut que vous le préveniez.

– On n’a pas encore pris la décision, dit Basil. Nous ne voulons pas l’inquiéter outre mesure.

– Outre mesure ? Mais les gens tombent comme des mouches autour de lui. »

Eastling se racla la gorge. « Enfin, il y a eu deux morts. Et nous n’avons pu établir aucun lien entre celles-ci et Morningstar susceptibles de le compromettre.

– Ces messieurs, ajouta Basil, vont se rendre sur place pour enquêter. J’en ai déjà parlé à James Greer et Arthur Moore à Langley. Nous aimerions vous voir les accompagner. »

L’idée de ne pas se rendre en Suisse ne l’avait même pas effleuré. « Oui, oui, bien sûr. »

Eastling semblait manifestement chagriné par cette décision mais il resta coi.

Charleston conclut : « Excellent. Nous déciderons ensuite comment on travaille Morningstar, sitôt obtenues les conclusions de l’enquête sur la mort de David. Pour l’heure, en tout cas, nous éviterons d’approcher Morningstar, inutile de risquer de le compromettre. »

Ryan acquiesça sans un mot. Tout cela faisait quantité d’infos à absorber.

Eastling se leva. « Très bien, Ryan. Allez-y. Je vous retrouve en bas dans une heure. J’ai encore deux ou trois points à discuter avec sir Basil. »

Et sur ces mots, Nick Eastling mit Jack Ryan quasiment dehors.

51

De nos jours

IL AVAIT FALLU plusieurs jours à Jack Ryan Jr. pour localiser Victor Oxley, l’ex-agent du MI5 baptisé Bedrock. Il avait d’abord appelé James Buck, son entraîneur aux arts martiaux dans le Maryland. James était un ami des membres du Campus, lui-même était un ancien du SAS et il s’était volontiers proposé pour enquêter discrètement pour le compte de Ryan.

Jack savait qu’il aurait pu simplement parler avec son père de sa conversation avec Basil, et on en serait resté là. Mais le jeune Ryan était intrigué par cette vieille histoire. Il avait donc envoyé un mail à son père après avoir rencontré dans son hôtel particulier de Belgravia l’ancien patron du MI6, pour lui dire simplement qu’il avait appris un certain nombre de détails mais qu’il aimerait creuser la question.

Après avoir procédé à quelques recherches approfondies, Buck dit à Jack que, pour autant qu’on sache au SAS, Vick Oxley était toujours de ce monde. On n’avait certes pas son adresse mais, en fouillant de vieilles archives, Buck avait été en mesure de lui fournir une date de naissance. L’homme avait donc cinquante-neuf ans. Une recherche auprès du fisc britannique, parmi les entreprises du type de Castor and Boyle lui révéla l’existence d’un Victor Oxley de cet âge précisément. Il se trouva qu’il vivait à Corby, à deux heures au nord de Londres. Ryan appela le numéro indiqué et découvrit qu’il n’était plus attribué mais on était vendredi et Ryan avait quelques heures de libres, aussi prévint-il Sandy Lamont qu’il quitterait le bureau après déjeuner pour partir un peu plus tôt en week-end.

Le trajet ne posa pas de problème, sinon que Ryan n’avait guère l’habitude de conduire à gauche. Plus d’une fois, il grimaça en croisant des véhicules dans le mauvais sens mais au bout d’une heure son cerveau commença à s’accoutumer à cette sensation bizarre.

Il arriva à Corby et trouva l’adresse, juste après seize heures. Oxley vivait dans un petit immeuble délabré d’un étage avec sur le devant un jardinet guère plus grand que le séjour de Jack à Earl’s Court.

Ryan traversa la pelouse jonchée de détritus pour gagner l’entrée et monter jusqu’à l’appartement d’Oxley.

Il toqua à la porte, attendit, toqua de nouveau.

Contrarié, il redescendit pour reprendre sa voiture, mais alors qu’il débouchait dans la rue, il avisa un pub au coin et se dit que ça ne ferait pas de mal d’aller y faire un tour, au cas où quelqu’un connaîtrait l’homme qu’il recherchait.

Le pub s’appelait le Bowl in Hand. Ryan trouva l’endroit un peu sombre et miteux comparé à ses bistrots habituels de la City. Même les gens du coin semblaient reconnaître qu’il n’était pas vraiment reluisant ; il était quatre heures et quart un vendredi après-midi et Ryan compta moins de dix clients dans la salle, tous des hommes grisonnants.

Il s’assit au bar et commanda une pinte de John Courage. Quand le barman lui tendit sa bière, Ryan déposa sur le comptoir un billet de dix livres et lança : « Je me demandais si par hasard vous connaîtriez un client régulier… »

L’homme ventripotent rétorqua : « Je reconnais surtout qui n’est pas un client régulier. »

Jack Ryan sourit. Il s’y attendait ; le barman n’avait pas l’air d’avoir décroché son poste pour son affabilité. Jack glissa la main dans son portefeuille et déposa un second billet de dix. Il n’avait aucune idée du tarif en cours pour ce genre de tuyau mais il n’allait pas non plus se ruiner pour ça.

Le barman prit l’argent. « Le nom de votre gars ?

– Oxley. Victor Oxley. »

Le barman eut une mimique de surprise que Jack ne sut déchiffrer.

« Vous le connaissez, donc ?

– Ouaip », et Jack vit aussitôt que les éventuels soupçons du bonhomme avaient été remplacés par une vague curiosité.

L’idée lui vint qu’il y avait bel et bien des types louches qui fréquentaient ce pub et que le patron désirait protéger mais que Victor Oxley n’en faisait pas partie.

Le patron ajouta toutefois : « Laissez-moi votre numéro. Je lui transmettrai la prochaine fois qu’il passe et s’il a envie de vous parler… il vous le fera savoir. »

Jack haussa les épaules. Ce n’était exactement son plan, mais on était vendredi ; il pouvait prendre une chambre dans un hôtel en ville et y passer la nuit puisqu’il n’avait pas à être au bureau le lendemain. Il sortit une carte de visite de Castor and Boyle et la tendit au barman avant d’ajouter : « Vingt de plus pour vous quand je lui aurai parlé. »

Le barman fronça ses sourcils broussailleux et glissa la carte dans sa poche de chemise sans même y jeter un œil.

Jack reporta son attention sur sa bière et se mit à faire défiler les pages sur son téléphone, à la recherche d’une auberge correcte pour y passer la nuit.

Dans le même temps, le barman s’était mis à discuter avec un vieux bonhomme à l’autre bout du comptoir. Jack n’y prêta guère attention, tout absorbé qu’il était par son téléphone.

Une minute plus tard, le barman revenait et déposait la carte de visite de Jack à côté de sa chope de John Courage. « Désolé, l’ami. Vick n’a pas envie de bavarder. »

Ryan lorgna le type au bout du bar ; l’homme avait le nez dans son verre de bière. Au début, il se dit qu’il était impossible qu’il n’eût que cinquante-neuf ans. Il était ridé, massif ; une version light du Père Noël. Mais après un examen plus attentif, Ryan se dit qu’il pouvait bien être plus jeune qu’il paraissait au premier abord, et quand l’homme leva les yeux et nota la curiosité de Ryan, il lorgna ensuite le barman avec l’air de vouloir lui tordre le cou.

C’était son bonhomme.

Jack sortit un billet de vingt qu’il déposa sur le comptoir, puis il prit sa bière et s’approcha.

Oxley replongea le nez dans sa bière. Il avait de longs cheveux blancs épais et ondulés, et une longue barbe blanche. Ses yeux injectés de sang donnèrent à Jack l’impression qu’il était installé là, à descendre des pintes de bière, depuis l’heure d’ouverture de l’établissement.

Jack s’adressa à lui à voix basse pour rester discret : « Bonsoir, monsieur Oxley. Excusez-moi de vous aborder à l’improvise mais j’aimerais vraiment que vous puissiez m’accorder un peu de votre temps. »

Le vieux ne quitta pas des yeux son breuvage. D’une voix sourde et grondante comme une vieille locomotive, il bougonna : « ‘lez vous faire foutre. »

Super, se dit Jack.

Il tenta un pot-de-vin. Ça avait marché avec le barman, après tout. « Et si je vous payais votre verre et qu’on aille s’installer à une table discuter un peu ?

– J’vous ai dit d’aller vous faire foutre. »

Basil avait indiqué que le type pouvait avoir des problèmes.

Jack se dit qu’il pourrait tenter une autre approche. « Je m’appelle… »

Cette fois, le barbu leva le nez de sa pinte pour la première fois. « Je sais qui vous êtes. (Puis :) ton père est un foutu connard. »

Ryan serra les dents. Il nota que le barman avait quitté le comptoir pour aller parler à deux hommes installés dans un box. Tous regardaient dans sa direction.

Jack n’était pas fâché, juste énervé. Son seul souci était son sentiment de culpabilité s’il devait tabasser une douzaine de vieux barbons dans son genre.

Il se leva, considéra Oxley. « Je vous demandais juste un petit quelque chose. Vous auriez pu vous rendre utile, sans aucune conséquence pour vous.

– Dégage. »

Jack reprit : « Vous êtes du SAS ? J’ai du mal à le croire. Vous vous laissez vraiment aller, vous savez ? »

Oxley replongea le nez dans sa bière. Il serra la chope dans sa main potelée et Jack vit les muscles de ses doigts se crisper.

« Pas de réponse ? »

Oxley resta muet.

« Moi qui croyais que les Rosbifs étaient censés avoir des manières. »

Jack Ryan tourna les talons et sortit du pub sans se retourner.

52

LA MANIFESTATION dans la ville de Donetsk, à l’est de l’Ukraine, avait attiré plus dix mille personnes ce week-end, soit le triple de la participation de la semaine précédente. Même si ce samedi après-midi était froid et pluvieux, le boulevard Pouchkine était rempli d’Ukrainiens prorusses, tous descendus dans la rue pour se faire entendre.

Le rassemblement était tout sauf spontané. Comme les précédentes, la manifestation d’aujourd’hui avait eu le soutien du FSB qui était omniprésent en Ukraine orientale. C’était le plus grand rassemblement hebdomadaire depuis le début de l’année et la raison n’en avait rien de mystérieux. L’assassinat d’Oksana Zueva et l’intervention de l’OTAN à Sébastopol – le bruit courait que la CIA y avait joué un rôle également – avaient fait descendre en masse les prorusses dans la rue.

Tandis que les hommes et les femmes dans la foule brandissaient leur nouveau passeport russe bien haut au-dessus de leur tête et défilaient derrière des calicots prônant leur allégeance à Moscou et non à Kiev, une camionnette progressait au ralenti en queue de cortège, au sud du boulevard Pouchkine. Puis elle tourna dans l’avenue Hurova pour pouvoir gagner l’avant de la manifestation.

Quelques minutes plus tard, la camionnette se replaçait sur le boulevard juste derrière les drapeaux rouges à l’avant du défilé avant d’aller se garer le long d’une esplanade longeant le Théâtre dramatique et l’Académie nationale de musique. La place devant l’imposant théâtre servait de point de ralliement intermédiaire à la marche et c’est là que les organisateurs devaient prononcer des discours au mégaphone et inciter la foule à se lever contre les nationalises au pouvoir à Kiev, avant que le défilé ne reprenne vers l’est en direction du fleuve.

Les deux hommes restèrent dans leur véhicule, une fois celui-ci garé. Fumant des cigarettes, les traits indéchiffrables, ils surveillaient la foule qui remontait le boulevard dans leur direction.

Les deux occupants de la fourgonnette appartenaient aux Sept Géants. Tous deux d’origine russe, ils vivaient à Kiev depuis quelque temps et travaillaient sous les ordres du FSB.

Derrière eux, sur le plateau, un bidon d’huile de deux cents litres était dissimulé sous une bâche en toile. Le bidon avait été rempli la veille mais les deux mafieux savaient ce qu’il contenait.

L’explosif était du RDX – Research Department Explosive – également connu sous le nom d’hexogène. Ce n’était pas un produit récent ou high-tech, il était connu depuis toujours, mais il était idéal pour cette opération.

Par le trou de remplissage au sommet du bidon, on avait inséré dans le matériau granuleux un détonateur à pression, et ce dernier était relié à une horloge toute simple qui avait été réglée sur trois minutes ; il suffisait de basculer un interrupteur pour déclencher le compte à rebours ; les deux hommes restaient assis en silence à observer attentivement la foule, guettant le moment idéal pour déclencher la bombe.

La police locale était sur la brèche, bien entendu, mais les policiers ne fouillaient pas les véhicules garés sur l’itinéraire de la manifestation. Ils avaient déjà fort à faire pour empêcher les protestataires de briser les devantures des quelques commerçants nationalistes repérés sur l’itinéraire, et pour contenir une contre-manifestation qui s’était étonnamment matérialisée à quelques rues au sud du boulevard Pouchkine. Même si la contre-manifestation était de modeste envergure, elle eut l’effet immédiat de détourner les forces de l’ordre de l’itinéraire principal de la marche.

Les nationalistes qui se tenaient sur les trottoirs à brandir des drapeaux ukrainiens et criaient sur les marcheurs avaient été installés par le FSB la veille au soir, preuve que le renseignement russe avait la main sur l’organisation des deux côtés du conflit à Donetsk en ce jour.

Quand le premier drapeau rouge fut parvenu à un pâté de maisons de la camionnette chargée d’une bombe à l’arrière, les deux mafieux des Sept Géants ouvrirent leurs portières. Puis le passager bascula l’interrupteur de détonateur, descendit calmement et rejoignit son partenaire pour s’éloigner avec lui en direction de l’est.

Deux minutes plus tard, ils étaient récupérés par un complice au volant d’une voiture aux plaques volées.